NO A LA GUERRA 3

NO A LA GUERRA

2464. LAS SIEMPREVIVAS HUELEN A SECO. Autor: EVGENY ILYICH TISHCHENKO. Ruso. Epone: P.L.

Las siemprevivas huelen a seco...


Las siemprevivas huelen a seco.
Un viento húmedo sopla desde el mar.
Tú y yo no queríamos
quedarnos callados sobre las cosas más importantes.

Hablamos toda la noche,
diluyendo la sangre con humo acre.
Nos condenamos
a vivir en una ciudad no amada.

En algún lugar están el Neva y el Nevsky,
la vida con dulces pecados...
Aquí, sin embargo, no hay nadie que hable al corazón,
ni siquiera en prosa, ni en verso.

Esta ciudad es enojada y sensible
a las etiquetas. Todos los prisioneros están en ella.
Aquí el amor es como una superstición,
estar con un hombre es un crimen.

Aquí reina el miedo en sus rostros, el miedo,
ruso, salvaje, eterno...
San Petersburgo es la capital de las almas,
una maravillosa ciudad de bodas.

Y hoy, mi compañero de viaje,
mi conocido de Tsarskoye Selo,
nuestro encuentro es como un
rayo en la aguja del Almirantazgo...

Enebro. El sol. Montaña.
Pescadores a punto de morder...
Y el atardecer se eleva sobre el
mar con la sombra lúgubre de Gumilev.

10 de enero de 2001

NO A LA GUERRA


2465. ADOM HAME' ARCHIM  Autor: PASCUAL LÓPEZ. Expone: PEDRO CASAS


ADOM HAME’ ARCHIM

¡Vaya por Dios...!
La historia, de nuevo, volviÓ a meter la pata:
I`ssa no estaba en un pesebre.
Maryam lo buscaba llorando
entre los escombros...

¡Al sur! ¡Al sur!

Yusuf con su bastón
también lo buscaba:
I`ssa, I`ssa...
y encontró un muñón de cadera
y una sonrisa
camino de Djanna... que
con voz angelical les decía:
"No lloréis por mí:
esta es hoy mi cruz...
pero resucitaré
cundo mi padre se olvide
de que es adon hame´archim..."

¡Al Sur! ¡Al sur!


ADOM HAME´ARCHIM: En hebreo, Señor de los Ejercitos  (no hay un solo versículo del Antiguo Testamento donde los Profetas no llaman a Yhavé de esta manera.)
I´SSA,  en árabe: JESÚS.
M´ARYAM, en árabe: MARÍA.
YUSUF, en árabe: JOSÉ
DJANNA, en árabe: EL EDÉN; EL CIELO.

PASCUAL LÓPEZ SÁNCHEZ
(del foro Aires de Libertad)

GRACIAS, PEDRO.

NO A LA GUERRA.

2466. SOY. Autor: GRIGORE VIERU ( Moldavia). Expone: P.L.


Soy

Soy el manzano generoso
que hacia el cielo va creciendo,
mientras el leproso, rascándose en el tronco,
a los sanos está maldiciendo.

Soy blanca flor con faz de lira,
nacida en una cruel época:
el alma pura la admira,
el sinvergüenza se mea en ella.

Soy el libro antiguo y sagrado
cuya cubierta el cura besa
y en cuyo dorso, el salvaje,
garabatea su vileza.

Soy la laboriosa abeja
cubierta por el polen de Luna:
me difaman siempre los vagos
de rojo soviético sus labios pintados.

Soy, quizás, el futuro
de un pueblo harto ya de plomo,
al que el tuerto le indica
por dónde caminar y cómo.

Soy el que quiere en la plaza cantar
al dulce pan de la Libertad
aunque sea con la boca tapada,
aunque me quieran amordazar.

Soy esa mancha de sangre,
a la que algunos llaman Moldavia,
que sonríe a su asesino
en vez de a él enfrentarse.

Soy el anhelo que vuela
sobre el dique y el agua alborotada,
una libertad triste
de lágrimas amargas coronada.

Soy el Prut ancestral y solitario
herido por la alambrada.
al que el mar siempre traga,
el que siempre vuelve a resurgir.

Soy el cantar del pueblo mío
que nadie ahogará jamás,
¡aunque de Siberias llenaran
la tierra entera!

Grigore Vieru

NO A LA GUERRA


2467. PORQUE NACIÓ ALLÍ Autora: ELENA FÉLIX VILLAR. Expone: PEDRO CASAS


PORQUE NACIÓ ALLÍ

La mirada perdida entre la gente
así como está ahora
un día decidió que su futuro
no estaba entre los suyos
y emprendió el camino

absorto entre el rugido del tráfico en la noche
agarrado como un náufrago al carro
que ha colmado con restos
de otros naufragios
emprendió el camino

Quizá no supiera bien hasta dónde
Quizá no supiera bien hasta cuándo
emprendió el camino

Sabía donde no podía quedarse, allí donde el futuro amanecía sobre casas derrumbadas mirando el cielo, como sangre que mana de una herida abierta, lágrimas en los ojos de una madre, una madre sin leche ni casa, terrones de suelo seco entre las manos, rugido de combate en la madrugada, todas las madrugadas, terror en la madrugada, todas las madrugadas, emprendió el camino

ELENA FÉLIX VILLAR
(del grupo Metáfora)

NO A LA GUERRA.

2468.¿EXISTE UNA REALIDAD? Autora: IRINA MARAKUEVA (Rusia). Expone. : P.L.

¿Existe una realidad?

¿Y hay una realidad
en la que más allá de la frontera de los sueños
rosados una muchedumbre enloquecida se balancea pesadamente entre fuertes grilletes
?

¿Y hay una realidad
donde detrás del exquisito canto de los pájaros
Un pesado fuego de fronteras humanas
Y los corazones se están desgarrados?

Y el bulto caliente,
nacido alegremente en el seno de la Tierra,
sus descendientes condenados a la muerte y golpeados
sus pechos.

¿De quién es la fe más fuerte,
de quién dios reinará en el mundo,
y a qué sacrificio
nos volveremos ahora?

Y el aceite, como la
sangre de muertes muertas hace mucho tiempo
, cubre la piel de los niños
y las plumas de los pájaros,

y la úlcera de la discordia,
silbando, burbujeo y traqueteo,
se arrastra desde el fuego
ciego y no tiene límites...

2014,

NO A LA GUERRA


2469. CIEGOS DE LA BOQUERÍA Autor: IVÁN TUBAU. Expone: PEDRO CASAS


CIEGOS DE LA BOQUERÍA

Este piso es más pequeño
y no tiene balcones.
Subiendo hasta el terrado se ve un trozo
De la iglesia del Pino.

También es más barato y el padre está en el frente.
La escalera de pino es empinada
Y a la entrada hay un kiosco muy pequeño
Donde la madre cose y una enseña
Que anuncia sus habilidades:
"Ropita para niños a medida."
............(Si hoy pasáis por allí,
............veréis que ocupa el kiosco un relojero.)

De vez en cuando suenan las sirenas:
..................................................................Bombardeo.
La madre coge al niño, cierra el kiosco y se dirige
A la estación del Metro de Liceo.
...........Cuando la alarma cesa vuelve a casa y cose.

IVÁN TUBAU
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NO A LA GUERRA.

2470.  AHORA MISMO. Autora: IRINA MARAKUEVA. (Rusia) Expone: P.L.

Ahora mismo

Así que. Así que. El paso se mide.
Rostros malvados se enfurecen sobre él.
Así que. Así que. Y esa es la única manera.
ZOV protege. Frío en la piel.

Una vez fuimos golpeados en la huida,
nos quitaron la vida y la fe.
A los que sobrevivieron, a los que avanzaron
Por Rusia, niños, por medida,

Por el freno de los pensamientos desalmados, Por el hocico de las mandíbulas masticadoras,

Luego, habiendo dado corazón, amor y mente,
el Señor Nos legó hace mucho tiempo.

Satanás y la cruz fascista,
La suciedad de las damas
ahogadas en púrpura Lavará el campo y el bosque rusos,
Sin renunciar a la pureza y al amor.

Un guerrero ruso de la oscuridad de los siglos
estará al lado de cada uno de nosotros.
Nuestra ley es siempre así:
Destruirá toda suciedad.

Concédenos, Dios, la victoria en la batalla.
Los traidores no tienen poder.
Canto la Victoria a voz alta,
silenciando el delirio fascista.

ZOV de un extremo a otro de la tierra:
A todos los justos les es condenada la batalla.
Si ganamos, no te olvides de echar agua bendita
en el campo de batalla...
¡Fortalece, Señor, nuestros corazones!


Mañana del 21 de febrero de 2023

NO A LA GUERRA


2471. MOLAS Autor: IVÁN TUBAU. Expone: PEDRO CASAS


MOLAS

La calle es muy estrecha y el piso un entresuelo:
para saber si hay sol o está nublado
hay que asomarse al pequeño balcón,
mirando al cielo
o simplemente a Fontanella.

Como según parece
los matan por ,las calles,
los curas queman
sus sotanas y se esconden,
..............vestidos de paisano,
en casas poco sospechosas: por ejemplo,
la de un esperantista de la FAI que aparece
de tarde en tarde, ataviado
de miliciano.

La madre tiene miedos:
miedo a los bombardeos,
miedo al hambre,
miedo a las llegadas del cartero,
miedo a los que registran casas
buscando curas escondidos,
miedo a la muerte y a la vida.

.............."Mosén, que se le nota.
..............No salga.
..............Es peligroso
..............para todos."

El mosén, sometido a un ocio indeseado
y queriendo mostrarse agradecido,
encuentra el modo de ejercer su oficio:
bautiza al niño sin que el padre se entere.

Ya se puede morir la criatura
..............-de hambre, de bombardeo o pulmonía-
sin peligro ninguno de ir al limbo.

IVÁN TUBAU
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NO A LA GUERRA.

2472. LA BALADA DE UN SOLDADO. Autora: IRINA MARAKUEVA. (Rusia) Expone: P.L.

La balada de una soldado

Debajo del órgano de barril Eres tu casa natal
Limpiar,
lavar, Cocinar rápidamente la

cena.
Tal vez regrese a casa...
—¡No, mi pobre niña, no!

De año en año
lo has estado esperando,
Los años han volado como humo.
Ella soportó sola todo el peso de la vida
,
Y él vino a los demás...

Regresará, tal vez,
Cansado de problemas,
abofeteará a los niños, amoroso,
Grite: "¡Señora, traiga la cena!"
Y te besará...

Pero en alguna parte allá,
en una tierra extranjera,
El dejó sus huesos...
Y tú: "Me calenté en el fuego ajeno,
y olvidé mi casa"...

Te he traído malas noticias:
¡Sí, he dejado mis huesos!
No llores, señora, tráeme comida,
aunque no me gustes...

"Eres tu
casa, limpia, lava
, cocina la cena rápidamente.
Tal vez estaba aburrido del otro lado"...
—¡No, querida, no!

Una amiga como tú me estaba esperando,
esperándome noche y día,
pero no salvó su vida,
y perdí mi casa.


Gracias por la comida y el hogar,
por el temblor de una mano cansada...
Lleva el destino sobre tus hombros,
pero cuida de tu hogar...

Bueno, las palabras
Probablemente eso es todo,
ahora tengo que irme.
Y si no desaparezco del todo,
volveré en el camino de vuelta...

... Y sigues llorando
en tu choza,
¡Apúrate! ¡Cocina la cena!
Tal vez
él venga a ti...
—¡No, mi pobre niña, no!

Un soldado y el otro
soldado
yacen del lado del extraño.
Y para ambos tu hogar es nativo,
y cada uno te es querido.

NO A LA GUERRA


2473. NAVAS DE TOLOSA Autor: IVÁN TUBAU. Expone: PEDRO CASAS


NAVAS DE TOLOSA

Supuesto que se pueda
recordar lo que no se recuerda,
la guerra ha terminado.

Transitan por las Ramblas salmantinos:
camisa azul, corbata negra, paso seguro y fuerte,
sonora voz de limpio acento castellano.
Son los provisionales, descendientes
de viriles hidalgos extremeños
que en tiempos ya lejanos conocieron
incas, aztecas, artesanos
..............flamencos.
Por el Clot se deslizan silentes,
encogidos, provisionales supervivientes
portadores de llaves abundantes.
llaves para cerrar puertas de pisos
..............y pronunciar después en voz muy baja
palabras prohibidas:
pa, nen, t'estimo, no t'enfilis.

Llaves para abrir cajones
del cerebro
y extraer con esfuerzo meritorio
voces cristianas e imperiales,
necesarias
para pedir en oficinas públicas
cartillas de racionamiento,
certificados de limpieza de sangre,
fes de bautismo y matrimonio,
salvoconductos de tres días
para visitar a viejas tías
que agonizan en pueblos pirenaicos.
..............(La validez del documento suele
..............expirar antes que la anciana.)

Llaves para abrir cajas
de cerillas
y quemar lentamente la Gramática
de Fabra y la autobiografía
del príncipe Kropotkin y las novelas verdes
del Caballero Audaz y Pedro Mata y el carnet
de algún centro excursionista y tres libros
de Zola don Emilio y dos tomos
del Elementary English y la vaca
ciega por los caminos y el mosén
Cinto y La Butifarra
amarillenta de la Llibertat.

Y siete llaves, siete,
para dejar a buen recaudo
en la parte de atrás de la cabeza,
trituradas a modo. reducidas
a sopa de letras inconexas,
las palabras apátridas y pútridas
..............(engendradas por el ayuntamiento
..............-contra natura por supuesto-
..............de sanar eufonías españolas
..............con pérfidos ladridos anglicanos
..............y resabios sin duda judaizantes
..............de sintaxis masónica o eslava)
que un día compusieron
..............-para oprobio de razas bien nacidas
..............y en ubérrimas sangres fecundadas-
la lengua roja de la estrella verde.
..............Resumiendo: a la mierda el esperanto.

No todo está perdido. Quedan cosas
en el pisod e Navas de Tolosa:
la mochila de lona color caqui,
la cantimplora y el escudillómetro,
compañeros de amenas excursiones
por lugares de nombres familiares
-Guilleries, Montseny, Turó de l'Home-
desarrimados hoy, impronunciables casi.

Eran gentes pacíficas y tibias
los chicos y las chicas del año treinta y cinco.
Cantaban en los CVoros
..............-Les Flors de Maig-
de Clavé y en la cumbre
..............encara que la remenis amb un bastó-
de Sant Miquel del Fay,
y estudiaban inglés al salir del trabajo
-sweet home, en anglocatalán,
quiere decir hombre dulce-,
y algún que otro domingo en Alianza,
Cooperativas y Ateneos Obreros
ponían en escena obras de Fola Igúrbide,
Molière o Guimerà.
..............De vez en cuando los más anarquistas
..............pinchaban a los más separatistas.
..............Pero mediaban los esperantistas:
.............."Somos la primera
..............-decían, u otra sandez equivalente-
generación de un mundo diferente."

Eran gentes pacíficas y tibias
los chicos y las chicas del año treinta y cinco.
Muchos murieron, otros huyeron.
..............Los que permanecieron
son prematuros viejos asustados,
zombies macilentos
que queman su pretérito imperfecto
y saben que es pecado castigado
pensar que aquel futuro que soñaron
pudo acaso haber sido
el presente del modo indicativo
..............(tiempo simple).

Quedan cosas.
Una Dolly con fuelle y diafragma
de dieciséis a cuatro coma cinco,
apta para sacar dieciséis fotos
con un solo carrete (cuatro por seis y medio).
Apta para que un zombi engrisecido
registre en blanco y negro -con errores
de exposición notables-
los penúltimos días de su vida, las risas
de su pequeño candidato a huérfano.
Quedan cosas. Un empleo mal pagado
..............-no declarado por mor del pasado-
y un resto de energía
..............suficiente
para apretar el timbre al volver del trabajo
y subir cuatro pisos a zancadas
y decir "Aquí estoy"
y esperar a la muerte.

IVÁN TUBAU
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NO A LA GUERRA.

2474. SALPICADURAS DE LA LUNA.. Autora: IRINA MARAKUEVA. (Rusia) Expone: P.L.

Salpicaduras de la luna

Esta noche los niños
locos encienden fuegos artificiales en la noche.
¿Qué necesitan de chorros de sangre?
¿Qué necesitan para la locura de la malicia?
Hay shawarma y cerveza,
significa que todo en el mundo está en orden.

Gritos de borrachos y chirridos
Bicicletas, léase, motocicletas.
Los pobres perros del
barrio esperaban fielmente las sobras.
Hay una división en castas,
lo que significa que todo en el mundo está en orden.

En el cielo, la luna se conmocionó
al mirar esto
, y, compitiendo con ellos,
salpicó de salpicaduras -
Con salpicaduras de fuegos artificiales,
encontró un reflejo en las nubes.

Solo entonces desaparecí detrás de las nubes
: me quedaron dos ojos.
Y no entenderéis de quién son los ojos
que miran la Tierra, centelleantes
: ¿Son los reflejos de la luna
o los ojos de Satanás?

Pronto el oeste despejó
el cielo en el horizonte.
Los rayos de las nubes rara vez
ondeaban y fluían,
como si las cortinas
burbujearan con el viento...

La Luna es roja hoy.
Guerra.

NO A LA GUERRA


2475. CARRETERA DE LA BORDETA Autor: IVÁN TUBAU. Expone: PEDRO CASAS


CARRETERA DE LA BORDETA

Dos individuos
pequeños de ambos sexos
lavan patatas
en los improvisados ríos que la lluvia
forma junto a la acera y desembocan
en sus cloacas pertinentes.

Llueve
............mil novecientos cuarenta y uno
sobre la carretera de la Bordeta
que va de Barcelona a Hospitalet.

El padre de la niña
................-se llama Julia Zapater Jubierre-
era colectivista
de Aragón y en su pueblo
lo mataron cuando perdió la guerra.
"Dicen
que lo untaron de miel y lo enterraron
vivo,
con la cabeza fuera,
para que lo comieran las hormigas."
Pero
probablemente no es verdad:
probablemente solo
lo mataron.

"A la abuela -dicen-
la tuvieron seis meses encerrada
en un a habitación con medio metro de agua,
para que les dijera donde estaban
su marido y un hijo comunista."
Pero
probablemente no es verdad: la abuela
................no dice nunca nada.
Se quedó muda después de todo aquello.

También el padre del niño ha muerto
......era anarquista
y sabía esperanto.
Pero le dieron tiempo
de conocer a los senegaleses
en los campos de concentración franceses.
Le dieron tiempo incluso
de venir a morir a Barcelona
y engendrar una nueva criatura,
y de casarse por la Iglesia
................-como Dios manda-
y de pedir los Santos Sacramentos.
Veintiséis años
tenía el hombre a todo esto,
mes más mes menos.

Nadie piense no obstante
................-por lo dicho hasta ahora-
................no tienen otra compañía
que la de sus limpísimas patatas. Julia
tiene una abuela muda -ya se dijo-
y una madre
y una hermana mayor llamada Carmen
y un tío homosexual y peluquero
con bigote
cuadrado y pelo
rizado y lleno
de brillantina.

En cuanto al niño
................-se llamaba Liberto; ahora se llama
................santoralmente Juan-,
tiene madre también,
y una abuela portera
y un abuelo mecánico en la Renfe
y una póstuma hermana de seis meses.
Una hermanita con el cuerpo lleno
-perdonadme- de costras purulentas.
Y es que a la madre de la criatura
-según dicen-,
con toda la enfadosa historia de la muerte
del padre libertario,
jodiósele la leche. Y la niñita,
mamando mala leche tan temprano,
se fue poniendo hecha un ecce homo.
................(pero -bien es sabido-
................ningún mal cien años dura:
................sólo treinta después la criatura
................-que entretanto habrá crecido-
................será una moza bella y espigada,
................se tersa tez y nariz operada.)

Aquí termina
esta secuencia plácida y urbana:
han llegado las madres, las abuelas
y la hermana mayor.
Rescatan las patatas y reparten gritos
y azotes en el culo de los críos:
"No se os puede mandar a ningún sitio."

El niño y la niña,
................-o arroz o azúcar del racionamiento-,
roban siempre algarrobas del saco de la tienda
y van comiéndolas por el camino,
sembrando una por una las semillas
en alcorques de plátanos,
para que nazcan garroferos.

Julia: el olor de la lluvia y el sabor de la algarroba
metido entre los dientes.

IVÁN TUBAU
https://www.airesdelibertad.com/t49495-ivan-tubau-1937-2016#1075466

NO A LA GUERRA.

2476. ¡HOLA CHICOS! Autora: IRINA MARAKUEVA. (Rusia) Expone: P.L.

¡Hola, chicos!

El sol blanco en una rebanada
corta el cielo descolorido.
Sorpresa más amable con un fenómeno,
empolvado con delirio.
Una vieja sirvienta vestida de púrpura
vuelve a subir a la Bestia.
Los orcos apuestos y los
orcos se contraen, se enfurecen
, olvidando por completo que son personas.
Están tirando de tanques con cohetes, destruyendo a los nuevos indios que crearon las riquezas
de su bendito mundo
,

un mundo que no existe.

En algún lugar un cometa se está preparando
para volver a sembrar la
futura esterilidad
de esta desafortunada Tierra.
La locura viral de
un tercio del mundo
despreocupado está devorando lentamente la
alegría, la bondad y la inteligencia.
El vil tridente amarillo
con moños de
locura ya está completamente humillado.
La pasarela de las mujeres
estúpidas pronto se llenará de lo más alto.

¡Hola, chicos! ¡Salva al
mundo de cerebros furiosos
y poseídos por demonios!
Limpiar los mocos del liberalismo
hasta el suelo:
el liberalismo los ha alimentado,
ha propagado el vicio.
¡Hola, chicos! Salva
lo que queda
del mundo bendito.
Un mundo que no existe...

NO A LA GUERRA


2477. CAEN Autor: ESTHER MUNTAÑOLA. Expone: PEDRO CASAS


CAEN

Desayuno con el señor Walchaux.
Su mujer nos mira, delicada y azul
como luz primera.

Él habla de su casa, de su vida, de la guerra.
“Aquel soldado americano, no sé cómo, encontró una gallina
y me la dio. Ni él ni yo podíamos creer
que hubiera nada vivo. Se había escondido callada entre las piedras.”

Afluye la baba al mentón, se escurre de la boca,
escapa a los ojos brillantes que narran.
17 años y recogía cadáveres, verano del 44.
17 años, qué tallaje tiene el alma,
qué mochila, qué cementerio arrastrar
con 17 años desde los escombros,
más derrumbados los hombres que los muros.

No pudieron contar cuántos cuerpos,
cuántos días.

No quedarse atado a la tierra.
No quedarse atado a la tierra.

Un bendito rayo de sol entra y nos reconforta.
Ilumina el desayuno, vasos, zumo,
croisants, mantequilla.

El señor Walchaux respira con dificultad. La señora Walchaux
observa que todo esté bien,
leve sonrisa, parece que ella también quisiera hablar.

Él continúa:
“No vimos nada vivo salvo aquella gallina...
¿Le gusta la casa? Fíjese, todos los árboles del jardín son de mi mano.
No quedó un solo árbol en Caen.”

ESTHER MUNTAÑOLA
https://www.airesdelibertad.com/t49520-poetas-espanolas-1980-2016#1076314

NO A LA GUERRA.

2478. EN VANO LA HUMANIDAD Autora: IRINA MARAKUEVA. (Rusia) Expone: P.L.

En vano, la humanidad

Dios me libre de venderme por una moneda de cinco centavos,
Dios no me permita vender por "millones",
Dios no me permita venderme "por nada",
El cuerpo terrenal es libre de inclinarse...

¿Acaso somos siervos de las razas superiores,
acaso nos enorgullecemos de nosotros mismos en vano?
¿Servir al que nos desprecia,
al Igual al que nos envía al matadero?

¿Para qué? - Servimos con fervor, tú y yo,
Y él es un faquir, probablemente por una hora -
Pero solo diferentes deseos y sueños,
Y el trabajo que nos hizo un hombre.

Las alegrías del trabajo matan en nosotros.
El trabajo forzado presiona como una estufa,
y los ingenieros, ¡qué tontería! -
En los guardias, de nuevo por cinco centavos...

Toda la humanidad agitó su armadura -
Como, no la daremos a mi lugar primordial,
Y apuntó a la de otra persona con un pie
pesado... Pero hay podredumbre debajo de la armadura.

Hay un hombre como un leucocito,
StorOzhko está esperando a su nativo como un enemigo,
Y desde arriba hay una vista más atractiva:
La armadura de cien caballeros es fuerte.

La multitud no puede decidir, es así.
No es difícil para la multitud dar un ídolo -
Estúpido... Ni un centavo puede decidir,
Y la armadura que ha bloqueado el mundo.

No oímos una sustancia pegajosa de las razas superiores,
progresamos con cubos sucios.
No puedo crear una receta para la salvación...
Paz, trabajo e igualdad... ¡pero! Interés egoísta.

NO A LA GUERRA


2479. TODA LA NOCHE ESTUVISTE...  Autora: PILAR PAZ PASAMAR. Expone: PEDRO CASAS


TODA LA NOCHE ESTUVISTE…

“Toda la noche estuvieron  cantándome sus colores!”
J.R. JIMÉNEZ: “Los pájaros de yo sé donde”

“So forcibly be sung the mist upon the leaves have atreved…”
“Cantó tan fuertemente que derramó la niebla sobre las hojas quietas…”
G. MANLEY HOPKINS: “El ruiseñor”

Toda la noche estuviste
cantando el dolor del mundo.
En el anterior crepúsculo
cuando cesó de bullir
el agua de los colores,
antes de fundir su gama
en la tinta de la noche,
comenzaste a cantar.
Tu esqueleto, oquedad habitada de aire,
ocarina emplumada, caramillo nocturno,
cómo pudo asumir la tarea, tan frágil,
de cantar los dolores, los tonos del dolor.
(Voces de Sarajevo, de Bosnia y Nicaragua,
de Somalia, de África, de Oriente y Occidente;
llantos de todo el mundo, suspiros de la tierra,
te pulsaron, tañeron por tu débil garganta,
toda la noche el mundo traspasó tu laringe,
toda la noche el mundo gritó a través de ti.)
Cuando el alba calzó sus sandalias mojadas
de relente y las ubres del cielo destilaron
las primeras lechosas gotas de luz, callaste.
La brisa aventó plumas -nadie sabe hacia dónde-,
y de ti no quedaba más que el eco en la rama
frente a la gran protesta vecinal y sombría:
"Ese pájaro anoche no nos dejó dormir".

(De Textos lapidarios. La dama de Cádiz, 1990)

PILAR PAZ PASAMAR
https://www.airesdelibertad.com/t49556-pilar-paz-pasamar-1932-2019#1078303

NO A LA GUERRA.

2480. ¡QUÉ POCO DORMÍAN LOS DIOSES! Autora: IRINA MARAKUEVA. (Rusia) Expone: P.L.

¡Qué poco dormían los dioses!

Luchamos con nuestras almas por la distancia,
pero estamos congelados en el lugar.
¿Soñaron con esto,
Salir del reino de las tinieblas?

De nuevo el
derrama su canto Y da la bienvenida a la felicidad y la luz, Bueno,
no nos levantaremos, no nos fusionaremos -
Hemos hecho un voto eterno al invierno.

¡Qué poco dormían los dioses!
Mañana de nuevo, café, trabajo...
Sacaron
el tablero de ajedrez y nos colocaron en filas.

Con millones de nosotros, muertos vivientes,
habiendo pagado por el movimiento equivocado,
Él, sin inmutarse, con una mano abierta
solo barrerá la pieza del tablero...

No quedan muchos peones,
no hay caballos y, Dios mío, ¡el tur!
Entonces la reina tembló cansadamente,
Habiendo perdido tantas piezas,

Y, con el último movimiento
exitoso Declarando jaque mate y jaque mate,
De las personas
contrarias en el pasado, Él comenzará a construir un nuevo jardín.

Era de noche. Dormirá bien.
Por la noche, el ejército se multiplicará de nuevo, y por la mañana,
lo más importante.
Esto es ajedrez. Víctimas. Sangre.

NO A LA GUERRA


2481. LA GUERRA HA TERMINADO Autora: ANA MARÍA FAGUNDO. Expone: PEDRO CASAS


LA GUERRA HA TERMINADO

Para ese matrimonio del pueblo de Hilah (Irak) cuyos seis
niños fueron acribillados a muerte...

Alegremente.
Triunfalmente.
Un hombre con nombre de matorral proclama:
«la guerra ha terminado»
y en todos los sitios
ondean,
blancas, azules y rojas,
las telas
que declaran esta dudosa victoria.
Atrás quedan,
sucios,
rotos,
sangrantes,
inertes,
cuajados en un rocío
de arena y pólvora,
voces,
gestos,
ternuras,
esperanzas
que hace poco fueron
proyectos de futuro.
Para estos bultos informes
de muerte
no hay banderolas
de vivos colores,
ni discursos,
ni risas,
ni celebraciones.
No hay
-niños, mujeres, ancianos, jóvenes-
no hay
para ellos
ninguna vida.
Su absurda
victoria
es el vacío de la muerte.

ANA MARÍA FAGUNDO
https://www.airesdelibertad.com/t49557-ana-maria-fagundo-1938-2010

NO A LA GUERRA.

2482. POSTGUERRA. Autora: IRINA MARAKUEVA. (Rusia) Expone: P.L.

Postguerra

Liberados de las amonestaciones,
Por las manos de los más jóvenes echados fuera...
¿Te estás ahogando en la huida, qué querías,
cuando todo el pasado se desmoronó en el fuego?

Cuando la apertura de los sentimientos y la alegría del lenguaje -
Todo se hunde en el ferviente servicio del dinero...
¿Volver? —¡Si Dios quiere! ¡Mientras tanto
, no le daré la canción del espíritu al Dinero!

Vagando por el costado de los caminos principales, inclinados hacia los pinos,
guerreros terrenales,
servimos a la Memoria... Y de nuevo, Dios te conceda
encontrar nuestra felicidad, nuestros sueños...

NO A LA GUERRA


2483. MURIÓ LA VERDAD Autor: JUAN CARLOS MARSET. Expone: PEDRO CASAS


MURIÓ LA VERDAD

La verdad muerta centellea como recién nacida. Imposible distinguir, del montón de adoradores, a los vivos de los muertos. Todos llevan por cara una careta, un nombramiento por nombre, para protegerse de una dolorosa succión por dentro. Alimentan la lombriz de su vacío con la misma gana. Feliz sardina acorralada, yo te canto y te saludo. Una sombra ilumina a otra sombra, una luz oscurece a otra luz, y los espectros del horror qué traman. Yo retrato vuestro afán de regresar a las tinieblas. Desastrados antifaces de los dioses. Monstruos embozados. Os vigilo, larvas de la guerra.

JUAN CARLOS MARSET,
https://www.airesdelibertad.com/t49683-juan-carlos-marset-1963#1081989

NO A LA GUERRA.

2484.A LO LARGO DE LOS AÑOS. . Autora: IRINA MARAKUEVA. (Rusia) Expone: P.L.

A lo largo de los años

¡Ay! No sé si lloro o canto, tengo sed de paz en eterna inquietud,
y mis
intestinos de escorpión ya no pueden ocultarse bajo un velo de felicidad.

¡Ay! Que día, qué año
me encuentro con tristeza, seguramente inevitable,
sabiendo tan claramente lo que me deparará
el próximo enero nevado y brillante.

¡Con qué monótona caída caen los años!
Cómo desgarran pedazos de esperanza -
Pero lo nuevo a veces
se eleva como un rayo brillante, como si fuera antes.

Tal vez un nieto joven, o un gato nuevo,
o un brote amarilleando en la nieve.
Y el vector me dará el mundo al revés: no en la tierra,
sino en el cielo para caer a la carrera.

Correr. En círculos, sí, pero, seguramente, fuera,
en un broche de plata tejiendo el camino.
Del fuego al fuego, y en ese fuego
quedará algo de vida,

y alguien se acordará de mí de repente,
de repente dirá: "¡Y había un alma!"
Aunque extraño, y para siempre como en un sueño,
Pero para alguien... todavía... ¿Bien?

Y me ajustaré las correas de los hombros,
me pondré el arnés y conduciré en círculos.
¿Alguien en la vida se ha dado cuenta
de cuando estaban en trineos uno al lado del otro?..

NO A LA GUERRA


2485. CAMBRIDGE, 1936 Autor: ÁLVARO VALVERDE. Expone: PEDRO CASAS


CAMBRIDGE, 1936

no hay diferencia
entre las aguas de un pozo y las del sueño
JOSÉ ANTONIO MUÑOZ ROJAS

El viento gris entre la piedra gris
y la pradera gris en que pasea la tarde.
eL manso Cam que en su quietud embosca
la sagrada verdad del aforismo.
Los muchachos que blancos en su esfuerzo
deslizan su elegancia en bicicleta...
Parece que los hechos que menciono
al mirar sin mirar por la ventana
suceden en pasado o en futuro
y no, sin más, ahora, delante de mis ojos.
Mi paisaje de hoy no es el que veo
desde este cuarto sobre el campo inglés.
Es el terral batiendo otro verano.
Es una casa destruida a fuego
con un ciprés desnudo y muros negros.
Son alcores de olivos que recorre mi padre
en el caballo esquivo de la muerte.
Estoy aquí pero sé que es en vano.
Escucho en la radio y leo en los periódicos
inquietantes noticias de mi patria.
Oigo el estruendo
que cumple a cada cuerpo desplomado.
Es la guerra que vuelve a las ruinas de Europa.
La infinita, candente, sucesiva guerra
que nos espera, sin saberlo, ahora
y nos espera, aun sin saberlo, siempre.

ALVARO VALVERDE
https://www.airesdelibertad.com/t49143-alvaro-valverde-1959

NO A LA GUERRA.

2486. LAS RUEDAS DE LA hISTORIA. Autora: IRINA MARAKUEVA. (Rusia) Expone: P.L.

Las ruedas de la historia

El alma se abrió.
Explosión.
Despegue.
El acero de la espada
ancha bebe sangre
.
Con un chillido rápido Hacia
arriba,
hacia la nieve:
Caminó a lo largo del cro'vi -
Había un
siglo...

El alma se congela:
Nieve -
Suspensión.
La opresión y
la arrogancia se están precipitando
hacia la nueva era.
Eres una mariposa
débil - A las alturas,
Al azul.
Sueños desgastados -
Desecha la vida
.

Hielo, y frío, y fuego -
Flujo
de agua.
Lo que nos es dado es la memoria:
Mi Alma
.
Párate en el camino
muerto del Hielo,
el Fuego,
las Olas de la Muerte se extinguen por
Mi Causa
.

Menos sangre en el tajo,
menos hielo
, inundaciones, miedos
.
Agua...
Arroyo...
Primavera...
Gritos de voluntad...
¿Momento?
-¡Momento!
"¡Vive por un momento!"

NO A LA, GUERRA


2487. ÉXODO A FRANCIA Autor: HELIOS GÓMEZ. Expone: PEDRO CASAS


ÉXODO A FRANCIA

Tragedia de media España,
sin brújula ni esperanza;
va sangrienta y dolorida
hacia las tierras de Francia.

Mientras la verbena blanca
quedaba tras sus espaldas,
verbo de renunciación,
ondeando en las ventanas.

Nubes de desolación
sobre los pueblos de Iberia;
dolor de topografía
con la paz y con la guerra.

La lluvia de alquimia bélica
hunde ciudades hispanas,
pregonándonos el crimen
de los de la cruz gamada.

Que católicos romanos
entregaron nuestra patria,
para que sobre su carne
ensayaran nuevas armas.

Y el dolor zigzagueante
sigue rutas del exilio;
por los campos, mutilados,
agonizan los heridos.

¡Ay, las ruinas de hospitales!
¡Ay, los hogares quemados!
Entre horribles estampidos,
del cielo llueve el espanto.

¡Ay, horror de la metralla!
La sangre, por las cunetas,
va señalando en la nieve
la línea hacia la frontera.

¡Adiós las cotas costeras
de nuestras tierras de España!
Ni siquiera os ofrendamos
el consuelo de una lágrima.

Petrificáronse al viento
de las nieves pirenaicas,
y saltaron como vidrios
en transparentes palabras.

Que el dolor de las batallas
es dolor que no se esconde,
y grita a oídos del mundo
los mil tormentos del hombre.

¿Qué otra patria encontraremos
por nuestra patria perdida?
¡Angustioso interrogante
de divergentes porfías!

Nuestros anhelos truncados
que por los campos quedan,
jalonan con la chatarra
desde el frente a la frontera.

Y con fríos de Febrero,
en tapiz de nieve hollada,
hay la daga del recuerdo
perforando nuestras almas.

Cantan ametralladoras
ráfagas desesperadas,
bajo el rugir homicida
de las extranjeras alas.

Y los vientos de derrota
van en tromba hacia el exilio;
manchan las crestas heladas,
las banderas sin destino.

Tragedia de media España,
sin norte, sin esperanzas,
que, triste y desfallecida,
fue a las tierras de la Galia.

Libre igualdad fraterna
es la trilogía santa,
a cuyo amparo acudieron
los que creían en Francia.

Ciegos los ojos del tiempo
por la arena de los campos;
las ilusiones se mueren...
en cerco de odio africano.

La armería mercenaria
de indígenas "tricolores",
que fueron "civilizados"
en los derechos del hombre.

Y la vil gendarmería
acosa a los españoles,
para vengar en vencidos
sus históricos rencores.

Dolor de la evacuación
y desespero del hombre,
en fluir intermitente
de lágrimas y de sangre.

Con qué empaparon los campos
erizados por alambres,
fieros jirones de un pueblo
inmortal en sus pesares.

Que en hacinada miseria
sobrevive a las crueldades,
y renueva con su estilo
los ideales exangües.

¡Francia, meretriz del mundo,
de decadentes complejos!
¡Se ensaña con los caídos!
¡Escarnece al extranjero!

Y se nutre de una historia
que eterniza los recuerdos,
que la historia se retarda
si loq uieren los imperios.

Y por eso en las barracas
he visto los niños muertos,
consumidos por el hambre,
devorados por el muermo.

Y las hembras españolas,
prostituyendo sus cuerpos,
engañadas y vendidas
de burdeles a prefectos.

En las fábricas y minas,
explotados como negros,
profesores españoles
que, de la miseria huyendo,
escaparon de los campos
y sus suplicios horrendos.

¡Que el francés es un cobarde,
que pega a los prisioneros!

¡Ah, las tumbas clandestinas,
horror de Bram y Vernet!
¡Fosas multitudinarias
en los campos de Argelès!

Que Francia ya no es la Francia
la de las marchas triu8nfales;
que su historia está enlodada
por traidores y rufianes.

Y sin antorchas ni estrellas
se hunde la Galia eterna,
la que al mundo iluminó
con la luz de la Enciclopedia.

La que el aire saturó
con su épica Marsellesa,
que es fuego que derritió
el plomo de las conciencias.

¡Se apagó la risa libre
del filósofo Voltaire,
frente a la noche del mundo
y su arcaica estupidez!

Y Francia ruede a la muerte
si su sangre no renueva,
y si no sacude el yugo
del traidor que la gobierna.

Que Vichy y el invasor
son una misma vergüenza,
y a españoles y franceses
a sus verdugos entregan.

Y dimos los exiliados
alto ejemplo de valor,
trazándoles el camino
para su liberación.

Olvidando los agravios,
perdonando las ofensas,
primeros en el peligro
de la heroica resistencia.

¡Sobreviven a crueldades!
Inmortal en su pelambre,
España siempre renueva
los ideales exangües.

Que la libertad en marcha
ya no hay fuerza que la pare,
y cada español la lleva
en su vida y en su sangre.

HELIOS GÓMEZ
https://www.airesdelibertad.com/t49712-helios-gomez-1905-1956#1082760

NO A LA GUERRA.

2488. TODO LLEGA EN LA VIDA COMO UN SUEÑO. Autora: ALICIA AZA. España. Expone: P.L.

Todo llega en la vida como un sueño,

la imagen fragmentada en la memoria,

el tiempo transformado en un silencio,

fisura inesperada de los días,

el aliento de un viaje al desconsuelo,

y un talismán reclama mi presencia.

Los poemas rasgados al olvido

de los que una vez fue una quimera,

imágenes ardido en un tornado

y ahora, a pesar de Adorno,me devuelven

a la sepultura del genocidio.



Mujer bella, poeta y luminosa,

ensimismada Dama del armiño,

efluvio sugerente a la armonía,

destrenzada sonris de Leonardo

en una ciudad siempre torturad.

Cracovia, un rehúso a las heridas,

lugar liberador de las penumbras,

sueños labrados tiene realidad,

deshojada l noche bajo gritos

en la plaza profunda de arrebatos.



Nadie vela las almas en los cmlos,

siempre la soledad nitre turistas

y en mi silencio hundo tu mirra.

¡Si hubiéramos llegado los dos juntos

ateridos y ciegos de promesas

como otros derrumbaron sus palabras

en donde ya no queda más que un cielo!

Tú y yo necesitamos revivir

quiénes fueron los unos y los otros.

No lo sabremos nunca, ni dormidos

veremos el dibujo irrepetible

de lo que no podemos ya soñar.



Bajo cenizas cruzan los lugares,

cristales de las lágrimas de entonces,

flores amontadas, obeliscos,

coronas de jacintos a los muertos

y nadie se da cuenta de que todos

perdimos una parte de la guerra.

La asfixia por los vasos de la sangre,

humanidad marcada y humillada.



Nuestra piel transformada en deportados

y la mirada oculta a la llegada,

estremecidos gritos insurrectos.

Si pudiera cogerte de la mano,

intuir tu calor cómplice del frío,

elevar mi dolor a tu palabra,

descubrir un misterio en tus ofrendas.

Me siento marioneta en el salitre,

inextinguible mar, carne y espinas

y un eco en la memoria del ocaso.

Llueve sobre Arbeit macht frei, el campo

al que nunca pensé que llegaría,

y lo hago exiliada de tus besos

ante la oscuridad que me devora.



Existen territorios invisibles

a los ojos despiertos de los niños,

al ruido del color de la amapola,

a la pasión del pájaro que canta

dibujando recuerdos sobre el árbol.

Existen otros campos sin paisaje

donde ni las desgracias sobreviven

al caer lo brillante de tus sueños

de quien ya es un suspiro de la noche.



Lo incoloro se ha vuelto herida negra

el trigo, las vides, cristales rotos;

tierra enferma con nubes de pizarra,

árboles de metal, troncos desplomados.

Son esos cmlos donde la presencia

es la vasta ausencia de futuro

hundida en las murallas de la nada,

registros de los cuerpos bajo números

y solo un nombre propio extendido:

Auschwitz-Birkenau, lágrimas salvajes

donde el llanto no tiene baluarte.

El recuerdo, famélicas vocales

una foto impresa en mi derrota.

Cuerpos amontonados, mercancías

humanas como naipes sepultados

de un solo palo: rayas, raya, rayas

abrazan los desnudos ojos idos

presos entre barrotes de madera

que desbordan el límite del papel

y detiene la historia para siempre.

NO A LA GUERRA


2489. DÉCADA DE MUERTE Autor: HELIOS GÓMEZ. Expone: PEDRO CASAS


DÉCADA DE MUERTE

(A F.F. Bahamonde Judío portugués T. de E.)

La sombra del Escorial
se proyecta en la guitarra,
ahogando la sed del sol
con la cruz y con la espada.

Guitarra rota de Iberia,
la de los hilos de plata,
la de las cuerdas de oro
para ahorcados en sus plazas.

Falange con religión
para el gran rebaño agrario,
inoculado en el virus
del fanatismo eclesiástico.

Cultivo de fuerza y fe,
secreto de poderío,
sobre las tumbas rurales
deformadas por el mito.

De caudillos falangistas
fueron brazos de venganza;
por el crimen la victoria
nos llenó de espanto el mapa.

Las necrópolis feudales
de la España fenecida,
escupen detritus bélicos
con afán de reconquista.

Por la jungla de las nubes,
crepitando va el incendio;
el dolor es ya carbón,
arden lágrimas del cielo.

Ya rutilan los espacios,
con dolor de las estrellas
por los mártires estoicos,
por los heroicos profetas.

Por Oriente salió el sol
cuando tú de cara ibas
hacia el ángulo de muerte
en lo mejor de tu vida.

En tu radiante martirio,
nada ten pudo envidiar
el cielo, ni el grano de uva
con su luminosidad.

En pie caíste de espalda,
arrollado por la fuerza,
pero nunca arrodillado
en claudicantes empresas.

Prefacio de la tragedia
y desespero del odio;
sucia máscara sangrienta
cubre a varones católicos.

Cubre el cielo con sus alas
un ave cruel y negra;
los hombres viven la muerte.
¡Es la furia de la guerra!

Es la década de muerte
para los pueblos del mundo,
en sacrificios estériles
por ideales difuntos.

Época de escepticismo
y de tiranos vesánicos,
de pueblos sacrificados
a ensayos totalitarios.

Desde el fortín acerado
a ciudad atomizada,
el dolor corre a torrentes,
por la tierra aire y agua.

Del calvario resurgieron
nuevas lanzas populares;
nuevo brazo acorazado
fructificó con la sangre.

La ingeniería dinámica
de la protesta triunfante,
despertó a los derrotados
con carmín de realidades.

Las metálicas banderas
fueron segando los aires,
arrancando a los poetas
de estériles soledades.

Y la voz de la mañana
resucitaba a los muertos
con el clamor clandestino
de la palabra de fuego.

¡Poeta de lira blanca
y decadente amargura!
¡Oye como sufre el pueblo!
¡No asesines a las musas!

La agonía de las flores
no vuelvas más a cantar
mientras la muerte cabalgue
tras de los niños sin pan.

Frente a este época anémica,
que a los débiles oprime,
haz que tu verbo sea llama
que devaste y purifique.

Si lo que cantas sientes
y tus sentimientos vives,
desciende un poco al infierno
antes que tu faz termine.

Y que se apague en tu lira
el fulgor de las estrellas;
que cesen la luna y el sol
de cabriolear en sus cuerdas.

Que tu corazón no lata
con lo trivial de la vida,
busca la musa profunda
que a la ciencia desafía.

Y emergerá la gran chispa
del planeta en movimiento,
y su obra ingente y plástica
animará el universo.

Que son el poeta que canta
la miseria en sus versos,
y el proletario que sufre,
siempre esclavo en su silencio.

Los artífices indómitos
de una época de acero,
los que del caos y la muerte,
alzaron un mundo nuevo.

La hora dignificadora
de los hombres y los pueblos,
sonará en todos los ámbitos
de este continente ibérico.

Los vientos huracanados
de las masas laboriosas,
limpiarán la superficie
de las tierras españolas.

Caerán los fueros feudales,
se hundirán los privilegios,
y la ola democrática
instituirá los derechos.

La barbarie del Estado
de la casta vertical,
que se nutre y se protege
con la muerta sociedad.

El signo de la esclavitud,
el imperio de mordaza...
será asaeteada y vencida
en las lides subterráneas.

En homérica pelea,
aunque sellados sus labios,
vibró la masa al influjo
del poeta proletario.

El pueblo sacudirá el yugo
de la década mortal,
y en un parto rojo y duro
nacerá la libertad.

HELIOS GÓMEZ
https://www.airesdelibertad.com/t49712-helios-gomez-1905-1956#1082760

NO A LA GUERRA


2490. MIRA  Autor: HELIOS GÓMEZ. Edita: PEDRO CASAS


MIRA

Mira la risa de mis manos,
Floreciendo
Al son obrizo de Mayo,
Y las músicas taurinas
Repicando
En los tendidos de sol
Verde y blanco.

Mira el lidiador tronchado
En la purpurina seca
Del ocaso,
¡Disco de lirios y espanto!

Y la barrera escarlata
En la hora de plomo
Dando gritos.

Mira el junco flexible,
El jazmín de cristal,
El amoroso asirio,
Y la espiga de pan.

Y en el camino
Saludando todas las mañanas
El trote alegre
De tu caballo amarillo.

Mira esos niños morenos
Hijos de algas y nardos
En as cárceles de carne,
Presos.

Con su inocencia clavada
Y cruzada
En tu pecho
Y su risa roja
De llanto y miedo.

Mira y remira mil veces
A los campesinos ahorcados
En sus eras de silencio
Anillo taurino
De su esfuerzo.

Y las fajas granates
Que dejaron enroscadas
En el pensamiento
De sus hoces afiladas
Que dejaron clavadas
En el tiempo.

En el fuego de Andalucía
Que mi vida va consumiendo,
Cuchillo que va cortando
El aire.
Velo ondulante
De vidrio hirviendo.

Y la risa de mis manos
Al son de Mayo,
Floreciendo
Entre músicas taurinas,
Pasodobles soleados
Del infierno,
Con toreros destripados,
Con campesinos muertos,
Anarquistas fusilados,
Con nómadas gitanos
Presos
En cárceles sin ojos
De carne y hierro.

Y caballos jerezanos
Por caminos de sangre
Llanto y cieno.

Y muchas fajas granates
Enroscadas en el pensamiento.
Y muchas hoces afiladas
Clavadas en el tiempo.
Mientras repica y repica
La risa roja
De los niños morenos
Que las vírgenes del Sur
En la aurora
Van pariendo.

HELIOS GÓMEZ
https://www.airesdelibertad.com/t49712-helios-gomez-1905-1956#1082760

NO A LA, GUERRA


2491, TRAICIÓN. Autor: JUAN CARLOS ABRIL. Expone: P.L.

Traición

Este mundo de enfrente se encarama
donde puede y es tuyo sin saberlo,
a tu vida traiciona sin buscarlo
y no tienes la culpa.

En el pasado
fuiste feliz con la tranquilidad
de aquellos sueños, todas las promesas:
habitaba en tu mente un bosque inmenso
y siempre te asombrabas
con el murmullo de las caracolas.
Te sentías seguro en sus manos, protegido
por la mirada noble y bondadosa del padre.
Detrás de su existencia sólo había
una debilidad única: tú.

Nunca
más brillarán los ojos como entonces,
víctima de una infancia
demasiado perfecta.

De "Un intruso nos somete", 1997

NO A LA GUERRA.

2492. DÍA DE FINES. Autor: JOSEP CARNER (*) Expone: P.L.

Día de fines


Luz delante de mí, sacudida detrás
y dioses informes cabalgando por el cielo.
Un remolino las ramas exaspera
y caen hojas de color de miel.
El espacio se tuerce en fluctuante riscal;
un rayo enfermo se migra de recelo.
Son mar y trozo espuma y polvareda,
clotas y grutas desolado bull.
El río se vuelve fiebre, el viento rencor,
el vivo de plata de una nube blanca da angustia
y salta por todas partes el desmelenado azar
, y en su frenética agonía
, desde una cima asediada, adiós envía
intermitentes el cremallo solar .

JOSEP CARNER formó parte de un numeroso grupo de poetas catalanes exiliados en México y otros paise de América latina tras la guerra iniciada por el golpista asesino, Francisco Franco.