NO A LA GUERRA
2389. UN ADOSADO EN EL PARNASO Autor: ÁNGEL PETISME. Expone: PEDRO CASAS
UN ADOSADO EN EL PARNASO
Hombre del Tiempo, dime si va a llover mañana
sobre los campos de refugiados del África Central,
porque no entiendo este silencio
de las chicharras y los teletipos,
mientras los pianos de los depredadores
golpean furiosos en los cimientos de la vida
y con maquiavélica destreza
depositan sus larvas de mantis
sobre el rocío del asfalto.
Dime si mañana el sol sonreirá
al norte de Bagdad, en Timor, en Chechenia...
Si han llegado las mantas y medicinas
que entregaron los bancos al especulador.
Porque me raya como un dolor de muelas
esta conspiración de silencio de los poetas
a cambio de un adosado de mierda en el Parnaso,
mientras los sueños se derrumban
y los hijos de Josué detienen el sol
para que las cámaras no firmen el holocausto.
Dicen que los poetas,
según el Código Deontológico de los Tristes,
no podemos ocuparnos de estas cosas, ni ser tan evidentes,
que somos los sacerdotes del secreto,
del delirio, del goce y el roce de las palabras.
Dicen que no debemos comprometernos más
que con el arte, y ser fieles a nosotros mismos
como para andar con ínfulas misioneras...
No es eso, poetas, no es eso.
Conozco esta milonga, he rumiado ese crepúsculo,
lo he traspasado muchas veces,
he rasgado las cortinas de sujetos, verbos y predicados,
he vomitado sobre el culo de Orfeo
hasta darme de bruces con la berza, el panfleto,
y perder las llaves y ver marchitarse
el sauce llorón de mi adosado...
¡Ah, mi chalet con luces rocieras, junto al de Juan Ramón!
Se acabaron las contemplaciones:
para ser poeta hay que tener dos pelotas de ping pong en fase REM
y un aforismo de Gracián junto a la próstata.
Algo para paliar esa hecatombe de la cuna a la tumba,
y la humildad del Invisible. Del Invisible.
Cuando la gente no encuentra respuestas
no acude a los poetas: enciende el televisor...
Y hace dedo y el primer gilipollas en dirección al paraíso,
con el maletero lleno de chapas y banderines, se los lleva
al huerto de crisantemos y sonrisas de Halloween.
¿Por qué los poetas no aparecen en las Páginas Amarillas?
El tercer y el cuarto mundo no necesitan nuestra ayuda,
Poetas Sin Fronteras,
pero el norte, el primer mundo, sí.
Urgen ayudas humanitarias para esa "mayoría",
esa manada de muertos vivos y mezquinos de espíritu.
Una Organización Poética No Gubernamental.
¿Quién sino los poetas
debe distribuir esa fortuna y ese aliento?
¿Quién tiene mejores quirófanos que vosotros,
quién dibujará bosques cuando se acaben los somníferos?
¿Quién desactivará la perversión, la demoscopia,
las mentiras-lapa que ponen bajo tu corazón?
¿La televisión, los periódicos, la radio,
midiendo la audiencia a todas horas?
Hombre del Tiempo,
dime si has entendido mi pregunta
cuando señalas las bajas presiones...
Si en los rescoldos de una sola de mis palabras
alguien en horas bajas se arrebujó,
si en esta sinfonía de mandíbulas
alguien dinamitó los pianos de juguete.
¡Porque a veces me duele tanto este puto mundo,
se me llenas de agujas y cúteres
las vísceras, y el lápiz se resiste en el papel,
y las manos me tiemblan en la séptima galería
y no hay morfina suficiente...no!
Quédate tú con mi adosado en el Parnaso.
ÁNGEL PETISME
https://www.airesdelibertad.com/t49273-angel-petisme-1961#1069018
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