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    Hilde Domin (1909-2006)

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    Hilde Domin (1909-2006) Empty Hilde Domin (1909-2006)

    Mensaje por Pedro Casas Serra Dom 03 Sep 2023, 13:35

    .


    Hilde Domin (Colonia, 27 de julio de 1909- Heidelberg el 22 de febrero de 2006) fue una poetisa alemana.

    Trayectoria

    Hilde Löwenstein nació el 27 de julio de 1909 en Colonia, en el seno de una familia tradicional judía.

    Entre los años 1929 y 1932 estudió en las universidades de Heidelberg, Colonia y Berlín. Poco después, y debido al ascenso al poder del Partido Nacional Socialista en Alemania tuvo que exiliarse a Roma aquel mismo año 1932. Durante su estancia en Italia estudió Filosofía, Derecho y Ciencias Políticas, doctorándose por la Universidad de Florencia en el año 1936. Al año siguiente adoptó el apellido de su marido, Erwin Walter Palm, pasando a ser Hilde Palm.​ Dada la situación política en Italia la pareja no tardó en marcharse a Inglaterra, con la mirada puesta en el continente americano. Ni en Estados Unidos, México, Argentina y Brasil consiguieron asilo, hasta que llegaron a la República Dominicana en el verano de 1940.​

    En la República Dominicana, Hilde Palm inició su "nueva vida" como escritora, según ella misma dijo. ​Durante los años que vivieron en la isla caribeña, el matrimonio Palm realizó una serie de investigaciones que culminarían con la publicación del libro Los monumentos arquitectónicos de la Española, con una introducción a América, impreso en Barcelona en 1955.​

    A su regreso a Europa, en 1954, se reinstalaron en Heildeberg, ciudad alemana de su juventud universitaria donde se integraron de nuevo en el medio académico y literario. Entonces Hilde Palm trabajó como docente en las universidades de Frankfurt y Mainz, mientras que su marido Erwin Walter Palm, se ocupó de una cátedra de latinoamericanísta.

    Fue en 1959 cuando se dio a conocer como Hilde Domin, a sugerencia de su editor y por identificación con su país de adopción. ​Con la publicación de su poema Nur eine Rose als Stütze (1959) se consolidó rápidamente como uno de los grandes valores de la lírica en alemán, además de reconocida ensayista.​

    La crítica la valoró por la sencillez de su obra, al mismo tiempo que por su intenso estilo, aspectos siempre destacados en los innumerables homenajes y premios que le concedieron en su larga vida. Hilde Domin se convirtió en la "gran dama de la literatura alemana de postguerra". En un momento donde todavía se respiraba en el ambiente los aires de la escritora y poeta Else Lasker-Schüler y donde la bravura de la autora Ingeborg Bachmann era insignia femenina, se convirtió en un vaso comunicante, por su situación de mujer, de judía y de exiliada.​

    Desde los años 60 los textos de Hilde Domin estuvieron presentes en los manuales de literatura para la enseñanza.​

    Sus obras fueron traducidas a más de veinte idiomas. Su poema Ich will dich – Begegnungen mit Hilde Domin da título a la película documental sobre su vida.​

    En 2005 se la concedió la máxima distinción de la República Dominicanaː la Orden del Mérito de Duarte, Sánchez y Mella, en reconocimiento a su labor literaria y al trabajo desarrollado en este país.​

    Falleció en 2006 a los 96 años, en su residencia de Heidelberg.

    (Sacado de [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo] )


    *


    Algunos poemas de Hilde Domin:


    De Manzano y olivo (1955-1957):


    DÓNDE ESTÁ NUESTRO ALMENDRO

    Estoy acostada
    en tus brazos, querido,
    como l almendra en su cáscara.
    Dime ¿dónde está
    nuestro almendro?

    Estoy acostada en tus brazos
    como en un barco,
    sin ruta ni puerto,
    pero con delfines en la proa.

    Debajo de nuestras espaldas
    un lazo de camas,
    nuestras camas en los muchos países,
    en lo incógnito de la noche,
    si alrededor se hunde una habitación desconocida.

    A dónde llegábamos
    -de dónde venimos, querido,
    todo es diferente,
    todo es igual.

    En todas partes se agavilla el heno
    de otra manera
    para secarlo
    bajo el mismo
    sol.



    QUÉ POCO ÚTIL SOY

    Qué poco útil soy.
    Levanto el dedo y no dejo
    ni la más pequeña raya
    en el aire.

    El tiempo borra mi cara,
    ya ha empezado.
    Tras mis pasos en el polvo
    lava la lluvia la calle hasta hacerla relucir
    como una ama de casa.

    Estuve aquí.
    Paso de largo
    sin dejar huella.
    Los olmos al borde del camino
    me hacen señas en cuanto me ven venir,
    saludo verde, azul, dorado,
    y me olvidan
    antes de haber pasado.

    Yo paso de largo
    pero quizá deje
    el leve sonido de mi voz,
    mi reír y mis lágrimas
    y también el saludo de los árboles de la tarde
    sobre un pedacito de papel.

    Y de paso,
    sin intención alguna,
    quizá encienda este o aquel
    farol
    en los corazones a orillas del camino.


    Última edición por Pedro Casas Serra el Lun 04 Sep 2023, 03:49, editado 1 vez


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    Mensaje por cecilia gargantini Dom 03 Sep 2023, 14:37

    A ella también la trabajaban los profesores alemanes de la escuela de que ya te hablé. Me encanta verla traducida al castellano.
    "Dónde está nuestro almendro" es un poema bellísimo.
    Gracias Pedro!!!!!!!! Besosssss
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    Mensaje por Pedro Casas Serra Lun 04 Sep 2023, 02:15

    Gracias a ti por tu interés, Cecilia.

    Un abrazo.
    Pedro


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    Mensaje por Pedro Casas Serra Lun 04 Sep 2023, 02:27

    .


    De La quema de los barcos (1951-1953):


    TODOS MIS BARCOS

    Todos mis barcos
    han olvidado mis puertos
    y mis pies el camino.
    No se siembra y no se cosecha
    pues no hay pasado
    y no hay futuro,
    apenas un escenario por día.

    Sólo el pequeño
    cariñoso intervalo
    entre tú y yo
    que tú no disminuyes.



    DUDA

    ¿Amo a otro
    que a ti
    y que oculta casi completamente
    tu silueta?
    Uno que tiene
    tus ojos y tu
    boca suave,
    que es tan pálido como tú
    y tan lejano y soñador,
    tan tierno como una pluma de pájaro,
    uno que da y coge
    como tú, cuando aún
    creías
    en milagros.




    De Sólo una rosa por respaldo (1957-1959):


    BAJO FIANZA DE LAS NUBES

    Para Sabka

    Tengo nostalgia de un país
    en el que nunca estuve,
    donde todos los árboles y las flores
    me conocen,
    al que nunca voy,
    pero dond las nubes
    se acuerdan exactamente
    de mí,
    un extranjero que
    en casa alguna
    puede desahogarse llorando.

    Viajo
    hacia islas sin puerto,
    tiro al mar las llaves
    inmediatamente al zarpar.
    No arribo a ninguna parte.
    Mi vela es como una telaraña,
    pero no se rompe.
    Y allende el horizonte,
    donde los grandes pájaros
    al final de su vuelo



    "PÁJARO QUEJA"

    Un pájaro sin pies es la queja,
    ninguna rama, ninguna mano, ningún nido.

    Un pájaro que se hiere volando
    en lo estrecho,
    un pájaro que se pierde
    en lo espacioso,
    un pájaro que se ahoga
    en el mar.
    Un pájaro
    que es un pájaro,
    que es una piedra
    que grita.

    Un pájaro mudo
    que nadie oye.



    NO LLAMES

    Pon el dedo sobre la boca.
    No llames.
    Párate
    a orillas del camino.
    Quizá deberías acostarte
    en el polvo.
    Luego mira hacia el cielo
    y eres uno con la carretera
    y quien se vuelva hacia ti
    podrá continuar como si no dejase nada tras de sí.
    Es más fácil irse
    si estás acostado y no de pie,
    si callas y no si llamas.
    Contempla el paso de las nubes.
    Sé humilde. No te agarres a nada.
    Se disuelven.
    Tú también eres muy ligero.
    Tampoco tú durarás.
    No merece la pena tener miedo
    por el desamparo
    si ya el viento que borra
    la nube
    se levanta.



    NADIE VIENE DESPUÉS DE NOSOTROS.

    Nadie viene después de nosotros
    que lo cuente,
    nadie que, lo que nosotros
    dejamos sin hacer
    lo tome en la mano y lotermine.

    Nos encontramos en una parcela
    que ya está separada.
    Nuestras sombras caen
    en el vacío.
    Ningún espejo está montado
    para que conserve nuestra imagen,
    ninguna continuación de espejos
    cuando nos hayamos ido.
    Las imágenes
    de aquellos que fueron antes de nosotros
    y que son aire en nuestros pulmones,
    que rieron con nuestra boca,
    que han llorado con nuestros ojos,
    serán polvo
    con nosotros.

    Así como nosotros pasamos
    han pasado pocos.
    Es indiferente
    lo que escribimos o decimos,
    salvo para ti o para mí.
    Nada de lo que hacemos
    es una siembra que brote después de nosotros.
    Hemos sido hechos totalmente para el día,
    sólo para éste, el nuestro.

    Los días venideros,
    los días detrás del horizonte,
    pertenecen a hombres que serán diferentes.
    Nuestra primavera es esta primavera,
    nuestro verano es este verano,
    y nuestro otoño, este otoño.

    Si nos volvemos
    y vemos que somos los últimos,
    los niños y nietos de aquellos que fueron,
    los padres y las madres
    de nadie,
    que nos encontramos al borde
    sobre un terrón casi,
    que pronto irá a la deriva.

    Entonces tenemos que sentir,
    más que los otros,
    el suelo debajo de los pies
    mientras andamos,
    ese suelo corto
    de la mañana a la tarde.
    Tenemos que llevar suelas delgadas
    o ir descalzos.
    Lo que tocamos,
    tocarlo con dedo ligero,
    con la punta de los dedos despiertos.
    Nada descuidadamente.
    Cada vez es la última
    o podría serlo.
    Lo hacemos para todos los que fueron antes de nosotros
    y para todos los que después de nosotros
    no lo hacen
    o totalmente de otra manera.

    No queremos dejar nada abandonado,
    a medio hacer,
    ni dejar los vasos medio vacíos
    sobre nuestra mesa a los fantasmas.
    Tenemos que ser exactos
    en el momento del aletazo.
    Nuestra cara desnuda,
    sin el barniz
    de aquellos que tienen tiempo
    de acostumbrarse y desacostumbrarse.

    Si alrededor de nuestros balcones sube el agua,
    la punta de los árboles
    aún visibles bajo las estrellas,
    si nuestras casas en las montañas,
    en las que aún hay luz,
    se mueven
    poniéndose en marcha
    como si fueran arcas,
    entonces tenemos que estar dispuestos
    -como uno que salta de la ventana-
    a preguntar la gran pregunta
    y a oír la gran respuesta.



    LLAVES DE CASA

    Las retenemos,
    estas llaves,
    viajamos con ellas,
    nosotros, los desterrados,
    también nosotros.

    El corazón, tu vieja
    vivienda,
    tiene ventanas luminosas,
    las caras en el interior
    son extrañas.

    Sólo en sueños
    podrías entrar
    con estas llaves
    que en vela tanto pesan
    en las manos.


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    Mensaje por Pedro Casas Serra Lun 04 Sep 2023, 02:54

    .


    De No te acostumbres (1959-1962):


    OJOS OTOÑALES

    Apriétate estrechamente
    contra el suelo.

    La tierra
    huela aún a verano,
    y el cuerpo
    huele aún a amor.

    Pero la hierba
    sobre ti ya está amarilla.
    El viento está frío
    y lleno de semillas de cardo.

    Y el suelo que te acecha,
    sombriligero,
    tu sueño
    tiene ojos de otoño.



    COMIDA FRUGAL

    Me acuesto,
    no como y no duermo,
    no les doy agua
    a mis flores.
    No merece la pena levantar un dedo.
    No espero nada.

    Tu voz que me ha abrazado,
    han pasado muchos días,
    he comido cada día
    un pequeño trozo de ella,
    he vivido muchos días
    de ella.
    Humilde como los animales de los pobres
    que al borde del camino
    mordisquean briznas ralas
    y a los que nada se les echa.

    Tan poco, tanto
    como la voz
    que me estrecha en los brazos,
    debes dejarme.
    No respiro
    sin la voz.



    LINGÜÍSTICA

    Tienes que dar con el árbol.

    Inventa una lengua nueva,
    la lengua de la flor del cerezo,
    palabras de la flor del manzano,
    palabras rosas y blancas
    que se lleva
    el viento
    sin hacer ruido.

    Confíate al frutal
    si te acontece una injusticia.

    Aprende a guardar silencio
    en la lengua
    rosa y blanca.



    PALOMAS EN LA LLUVIA

    Mis pies que mucho han caminado,
    mis pies, dos palomas,
    que cada noche
    buscan el nido de tus manos,
    mis pies de niño.

    Que tú has rechazado,
    están sentadas en la lluvia
    delante de tu puerta,
    estrechamente arrimadas,
    dos palomas en la lluvia,

    mis pies de niño.



    TÚ, EXISTES

    Tu lugar es
    donde unos ojos te miran.
    Donde los ojos se encuentran
    allí surges tú.

    Mantenida por una llamada,
    siempre la misma voz,
    parece existir sólo una
    con la que todos llaman.

    Tú caerías,
    pero no caes.
    Unos ojos te cogen al vuelo.

    Tu existes
    porque unos ojos te quieren,
    te miran y dicen
    que tú existes.



    RUEGO A UN DELFÍN

    Para Christine Busta

    Cada noche
    abrazando mi almohada como un delfín manso
    me alejo más nadando.

    Delfín manso
    llévame
    en este mar de corazón palpitante

    cuando aclare
    a una playa benigna.
    Lejos de la costa de mañana.




    De Qué señal hago sobre la puerta (1962-1964):


    PODER DESEMBARCAR

    Yo me llamé
    yo mismo me designé
    con el nombre de una isla.

    Es el nombre de un domingo
    de una isla soñada.
    Colón inventó la isla
    en un domingo de navidad.

    Ella era una costa
    algo para arribar
    se la puede pisar
    allí cantan los ruiseñores por navidades.

    Lleve usted, dijo uno
    cuando desembarqué en Europa,
    el nombre de su isla.



    DE NOSOTROS

    Se leerá de nosotros en tiempos posteriores.

    Nunca quise despertar en tiempos posteriores
    la compasión de los colegiales.
    Nunca encontrarme de esa manera
    en un cuaderno de clase.

    Nosotros, condenados
    a saber
    y a no obrar.

    Nuestro polvo
    no se volverá nunca tierra.



    EXILIO

    A mi padre

    La boca moribunda
    se esfuerza
    por la exacta palabra
    hablada
    en una lengua
    extranjera.



    EN LA CUEVA DE POLIFEMO

    El ciego gigante ya vuelve a intentar palparme.
    Su mano cuenta las ovejas.

    Partir ya de nuevo
    debajo del vientre del carnero.
    Ya una vez
    bajo la mano que cuenta.

    Los que parten
    abandonan todo
    los que parten
    bajo la mano que cuenta.

    Los que huyen
    del gigante
    no se llevan nada
    excepto la huida.



    ALTERNATIVA

    Vivía en una nube
    en un platillo volante
    y no leía periódicos.

    Mis pie delicados
    ya no volvían a ir por los caminos
    que no podían ir.

    Consolándose mutuamente
    como dos palomas
    s volvieron cada día más pequeños.

    Por cierto, yo era inútil.

    El platillo de nubes se quebró
    caí al mundo
    a un mundo de papel de lija.

    Las palomas de las manos me duelen
    los pies se odian mutuamente.
    Lloro.

    Y soy inútil.





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    Mensaje por Pedro Casas Serra Lun 04 Sep 2023, 04:11

    .


    De Torre de ojos (1964-1985):


    CUMPLEAÑOS

    Ella está muerta

    hoy es su cumpleaños
    es el día
    en el que ella
    fue expulsada
    en ese triángulo
    entre las piernas de su madre
    ella
    que me ha expulsado
    entre sus piernas

    ella es ceniza

    *

    siempre pienso
    en el parto de unha corza
    cómo colocaba las piernas en el suelo

    *

    Yo no he forzado a nadie a la luz
    sólo palabras

    las palabras no vuelven la cabeza
    se levantan
    inmediatamente
    y andan



    CAMBIOS

    Junto a mi cabeza
    coloco un pedazo de pan blanco junto a mi cabeza
    con sus bordes de oro
    añado vino
    espolvoreo sal
    de mi almohada crece un follaje
    mi sábana se convierte en mantel
    el mantel
    en mortaja




    De La piel del planeta (1964-1985):


    PATRIAS

    Tantas patrias como tiene el hombre
    apátrida
    sin domicilio
    cada destierro nuevo
    un nuevo país entre los brazos
    más o menos
    los brazos del control de pasaportes
    y luego los hombres
    siempre hay algunos
    que abren los brazos
    una gimnasia
    en este siglo
    de los pies de los brazos
    desordenado uso de nuestros miembros
    cualquier cosa encontramos siempre
    que merece la pena de ser querida
    cualquier cosa que no encontramos nunca

    Todos estos países tienen fronteras
    contra países colindantes



    TELEPOEMAS

    I
    Hospital militar napalm


    Al borde del dormir
    emergen
    cabezas
    nadan
    sobre el agua de los sueños
    sobre las mantas
    un horizonte de moribundos
    cabezas con ojos grandes
    "las guerras se llevan a cabo con hombres"
    me miran
    ojos

    No hay cielo que tenga la palidez
    de ojos plañideros

    2
    Ciudad en llamas


    La ciudad en llamas
    arde sin hacer ruido
    La veo cada tarde
    con siempre nuevos nombres
    el presentador
    de momento
    dice tarde tras tarde sólo uno
    Yo lo puedo apagar
    de momento
    Al menos mientras esté despierto



    SOBRE LA PUNTUACIÓN

    Porque los negros
    tienen miedo
    porque los blancos
    tienen miedo
    tienen miedo mis palabras
    de una simple coma
    encerradas entre signos de puntuación
    ventanas abiertas
    renglones abiertos
    mis palabras tienen miedo
    ante la traición
    del hombre
    al hombre
    no lo
    tientes
    deja todas las puertas
    abiertas
    no nos exprimas
    a nosotras nubes



    ENVEJECIMIENTO

    Respuesta a Christa Wolf

    "Tú lloras por el decrecimiento...y, por increíble que
    parezca, por la inevitable decadencia del ansia".

    (!Kindheitsmuster")

    1

    El ansi
    de justicia
    no disminuye
    Pero si la esperanza

    Elansia
    de paz
    no
    Pero la esperanza

    El ansia de sol
    no
    diariamente puede llegar la luz
    llegar triunfante

    La luz está siempre aquí
    basta un viaje en avión
    para cercionarse

    Pero el amor

    capaz de muertes y de resurrecciones
    como nosotros mismos
    y como nosotros

    necesitando la indulgencia

    2

    Contra el miedo ante el prójimo
    "el hombre es un dios para el hombre"
    el veronal en el bolsillo

    3
    Mano a mano con el lenguaje
    hasta el fin


    HILDE DOMIN, Poemas, traducción de Hans Leopold Davi, El Bardo, 2002


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