Aires de Libertad

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    Mensaje por Maria Lua Miér 25 Oct 2023, 20:18

    ***


    Tal vez tenga que llamar «mundo» a esta
    forma mía de ser un poco de todo. ¿Cómo puedo amar la grandeza del mundo si
    no puedo amar el tamaño de mi naturaleza? Mientras imagine que «Dios» es
    bueno por el solo hecho de que yo soy mala, no estaré amando nada: tan sólo será
    una forma de acusarme. Yo, que sin siquiera haberme recorrido toda ya elegí amar
    a mi contrario, y a mi contrario quiero llamarlo Dios.

    Yo, que jamás me
    acostumbraré a mí misma, pretendía que el mundo no me escandalizase. Porque
    yo, que de mí sólo logré no someterme a mí misma, pues soy mucho más
    inexorable que yo, pretendía recompensarme de mí misma con una tierra menos
    violenta que yo. Porque mientras ame a un Dios únicamente porque no me quiero
    a mí, seré un dado marcado y el juego de mi vida mayor no podrá realizarse.
    Mientras yo invente a Dios, Él no existirá.



    FIN
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    CLARICE LISPECTOR II ( ESCRITORA BRASILEÑA) - Página 17 Empty Re: CLARICE LISPECTOR II ( ESCRITORA BRASILEÑA)

    Mensaje por Maria Lua Jue 26 Oct 2023, 20:17

    Cien años de perdón




    Quien nunca haya robado no me va a entender. Y si alguien no ha robado nunca
    rosas, ése jamás va a poder entenderme. Yo, de pequeña, robaba rosas.
    En Recife había innumerables calles, las calles de los ricos, flanqueadas de
    palacetes que se alzaban en medio de grandes jardines. Una amiguita y yo
    jugábamos mucho a decidir a quién pertenecían los palacetes. «Aquel blanco es
    mío». «No, ya te dije que los blancos son míos». «Pero ése no es totalmente
    blanco, tiene ventanas verdes». A veces pasábamos largo rato, la cara apretada
    contra las rejas, mirando.
    Empezó así. En uno de los juegos de «aquella casa es mía» nos paramos
    delante de una que parecía un pequeño castillo. Al fondo se veía el inmenso
    huerto de árboles. Y al frente, en macizos bien ajardinados, estaban plantadas las
    flores.
    Bien, pero aislada en su macizo había una rosa apenas entreabierta de color
    rosa vivo. Me quedé embobada, contemplando con admiración aquella rosa
    altanera que ni mujer hecha era todavía. Y entonces sucedió: desde lo más hondo
    del corazón yo quise esa rosa para mí. Yo la quería, ah, cómo la quería. Y no
    había modo de obtenerla. Si el jardinero hubiese estado por ahí, le habría pedido
    la rosa, incluso sabiendo que iba a expulsarnos como se expulsa a los niños
    traviesos. No había jardinero a la vista, nadie. Y las ventanas, a causa del sol,
    estaban con los postigos cerrados. Era una calle por donde no pasaban tranvías y
    raramente aparecía un coche. Entre mi silencio y el silencio de la rosa se hallaba
    mi deseo de poseerla como cosa solamente mía. Quería poder agarrarla. Quería
    olerla hasta sentir la vista oscura de tanto aturdimiento de perfume





    continuará
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    CLARICE LISPECTOR II ( ESCRITORA BRASILEÑA) - Página 17 Empty Re: CLARICE LISPECTOR II ( ESCRITORA BRASILEÑA)

    Mensaje por Maria Lua Jue 26 Oct 2023, 20:17

    ***

    Entonces no pude más. El plan se formó en mí en un instante, lleno de pasión.
    Pero, como buena realizadora que era, razoné fríamente con mi amiguita,
    explicándole qué papel le correspondería: vigilar las ventanas de la casa o la
    aproximación siempre posible del jardinero, vigilar a los escasos transeúntes de
    la calle. Mientras tanto, entreabrí lentamente el portón de rejas un poco oxidadas,
    calculando de antemano el leve rechinido. Sólo lo entreabrí lo bastante para que
    pudiese pasar mi cuerpo esbelto de niña. Y, de puntillas pero veloz, avancé por
    los guijarros que rodeaban los macizos. Cuando llegué a la rosa había pasado un
    siglo de corazón palpitante.
    Heme por fin delante de ella. Me detengo un instante, con peligro, porque de
    cerca es todavía más bella. Finalmente empiezo a partir el tallo, arañándome los
    dedos con las espinas y chupándome la sangre de los dedos.
    Y de repente… Hela aquí toda en mi mano. La carrera de vuelta también tenía
    que ser silenciosa. Por el portón que había dejado entreabierto pasé sosteniendo
    la rosa. Y entonces, pálidas las dos, yo y la rosa, corrimos literalmente lejos de la
    casa.





    continuará
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    Mensaje por Maria Lua Jue 26 Oct 2023, 20:18

    ***

    sa.
    ¿Y qué hacía yo con la rosa? Hacía esto: la rosa era mía.
    La llevé a casa, la puse en un vaso de agua donde reinó soberana, con sus
    pétalos gruesos y aterciopelados de varios matices de rosa-té. En el centro, el
    color se concentraba más y el corazón parecía casi rojo.
    Fue tan bueno.
    Fue tan bueno que simplemente me puse a robar rosas. El proceso era siempre
    el mismo: la niña vigilando, yo entrando, yo rompiendo el tallo y huyendo con la
    rosa en la mano. Siempre con el corazón palpitante y siempre con aquella gloria
    que nadie me quitaba.
    También robaba pitangas. Había una iglesia presbiteriana cerca de casa,
    rodeada por un seto alto y tan denso que impedía ver la iglesia. Fuera de una
    punta del tejado, nunca llegué a verla. El seto era de pitanguera. Pero las pitangas
    son frutas que se esconden: yo no veía ninguna. Entonces, mirando antes a los
    lados para asegurarme de que no venía nadie, metía la mano por entre las rejas, la
    hundía en el seto y empezaba a tentar hasta que mis dedos sentían la humedad de
    la frutita. Muchas veces, con la prisa, aplastaba una pitanga demasiado madura
    con los dedos, que quedaban como ensangrentados. Arrancaba varias y me las iba
    comiendo allí mismo, y algunas muy verdes las tiraba

    Nunca lo supo nadie. No me arrepiento: ladrón de rosas y de pitangas tiene
    cien años de perdón. Las pitangas, por ejemplo, piden ellas mismas que las
    arranquen, en vez de madurar y morir, vírgenes, en la rama.







    FIN
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    Mensaje por Maria Lua Jue 26 Oct 2023, 20:21

    Una esperanza



    En casa se ha posado una esperanza. No la clásica, la que tantas veces se revela
    ilusoria, por mucho que así nos sostenga siempre. Sino la otra, bien concreta y
    verde: el insecto.
    Hubo un grito sofocado de uno de mis hijos:
    —¡Una esperanza! ¡En la pared y justo encima de tu silla!
    Emoción de él, además, que unía las dos esperanzas en una sola, ya tiene edad
    para eso. Ante mi asombro: la esperanza es algo secreto y suele posarse
    directamente en mí, sin que nadie lo sepa, y no en una pared encima de mi cabeza.
    Pequeño desorden: pero era indudable, allí estaba, y más flaca y verde no podía
    ser.
    —Pero si casi no tiene cuerpo —me quejé.
    —Sólo tiene alma —explicó mi hijo; y como los hijos son para nosotros una
    sorpresa, descubrí sorprendida que hablaba de las dos esperanzas.
    Por entre los cuadros de la pared, ella caminaba despacio sobre los hilos
    tenues de las largas patas. Tres veces, obstinada, intentó salir entre dos cuadros;
    tres veces tuvo que desandar el camino. Le costaba aprender.
    —Es tontita —comentó el niño.
    —De eso yo sé bastante —respondí, un poco trágica.
    —Ahora busca otro camino. Mira, pobre, cómo titubea.
    —Ya lo sé, así es.
    —Parece que las esperanzas no tienen ojos, mamá. Se guían con las antenas.
    —Lo sé —continué yo, cada vez más desdichada




    continuará

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    CLARICE LISPECTOR II ( ESCRITORA BRASILEÑA) - Página 17 Empty Re: CLARICE LISPECTOR II ( ESCRITORA BRASILEÑA)

    Mensaje por Maria Lua Jue 26 Oct 2023, 20:22

    ***
    Nos quedamos mirando no sé cuánto tiempo. Vigilándola como en Grecia o
    Roma se vigilaba el inicio del fuego del hogar para que no se apagase.
    —Ha olvidado cómo se vuela, mamá, y cree que sólo puede andar así,
    despacio.
    Andaba realmente despacio; ¿estaría herida, tal vez? Ah, no; si hubiese sido
    así, de un modo u otro escurriría sangre, conmigo siempre ha sido así.
    Fue entonces cuando, presintiendo el mundo comible, por detrás de un cuadro
    salió una araña. Más que una araña, parecía «la» araña. Caminando por su tela
    invisible, parecía trasladarse suavemente por el aire. Quería la esperanza. ¡Pero
    nosotros también la queríamos, vaya! Dios mío, la queríamos y no para
    comérnosla. Mi hijo fue a buscar la escoba. Yo, débilmente confundida, sin saber
    si desgraciadamente había llegado la hora segura de perder la esperanza, dije:
    —Es que no se matan las arañas. Me han dicho que trae buena suerte…
    —¡Pero ésta va a matar a la esperanza! —respondió mi hijo con ferocidad.
    —Tengo que hablar con la empleada para que limpie detrás de los cuadros —
    dije, sintiendo la frase desviada y oyendo el cansancio cierto que había en mi voz.
    Después fantaseé un poco sobre cómo sería de sucinta y misteriosa con la
    empleada; tan sólo le diría: haga usted el favor de facilitar el camino de la
    esperanza.












    continuará

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    CLARICE LISPECTOR II ( ESCRITORA BRASILEÑA) - Página 17 Empty Re: CLARICE LISPECTOR II ( ESCRITORA BRASILEÑA)

    Mensaje por Maria Lua Jue 26 Oct 2023, 20:23

    ***
    Muerta la araña, el niño inventó un juego de palabras con nuestra esperanza y
    el insecto. Mi otro hijo, que estaba viendo la televisión, lo oyó y se echó a reír
    con placer. No había duda: en casa se había posado la esperanza en cuerpo y
    alma.
    Pero qué bonito es el insecto: se posa más de lo que vive, es un esqueletito
    verde y tiene una forma tan delicada que explica por qué yo, que tengo la
    costumbre de agarrar las cosas, nunca he intentado agarrarla.
    Por otra parte, una vez, ahora lo recuerdo, se posó en mi brazo una esperanza
    mucho más pequeña que ésta. De tan leve que era no sentí nada, sólo visualmente
    me di cuenta de su presencia. Permanecí absorta en la delicadeza. Sin mover el
    brazo, pensé: «¿Y ahora? ¿Qué debo hacer?». En realidad, no hice nada. Me
    quedé extremadamente quieta, como si me hubiese brotado una flor. Después ya
    no recuerdo lo que pasó. Y creo que no pasó nada.






    FIN
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    Mensaje por Maria Lua Vie 27 Oct 2023, 19:57

    La criada



    Se llamaba Eremita. Tenía diecinueve años. Rostro seguro de sí, algunas
    espinillas. ¿Dónde estaba su belleza? Había belleza en ese cuerpo que no era
    bello ni feo, en ese rostro cuyo signo de vida era una dulzura ansiosa de dulzuras
    mayores.
    No sé si belleza. Posiblemente no la había, por mucho que los rasgos
    indecisos atrayesen como atrae el agua. Había, sí, sustancia viva, uñas, carne,
    dientes, mezcla de resistencias y flaquezas, constituyendo una presencia vaga que
    no obstante se concretaba de inmediato, en una cabeza interrogativa y ya
    servicial, no bien se pronunciaba un nombre: Eremita. Los ojos castaños eran
    intraducibles, faltos de correspondencia con el conjunto del rostro. Tan
    independientes como si hubiesen sido plantados en la carne de un brazo y desde
    allí nos miraran, húmedos, abiertos.
    A veces contestaba con malcriadez de verdadera criada. Explicó que había
    sido así desde pequeña. Sin que eso viniera de su carácter. Pues en su espíritu no
    había ningún endurecimiento, ninguna ley perceptible. «Tuve miedo», decía con
    naturalidad. «Me entró un hambre…», decía y, no se sabe por qué, lo que decía
    era incontestable. «Él me respeta mucho», decía del novio y, pese a la expresión
    obsecuente y convencional, la persona que oía entraba en un mundo delicado de
    insectos y aves donde el respeto mutuo era general. «Me da vergüenza», decía, y
    enredada en sus propias sombras mostraba la sonrisa. Si el hambre era de pan —
    que comía deprisa, como si fueran a quitárselo—, el miedo era de los truenos, la
    vergüenza era de hablar. Era gentil, honrada. «Dios me libre, ¿no?», decía
    ausente




    continuará

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    Mensaje por Maria Lua Vie 27 Oct 2023, 19:59

    ***


    Porque tenía sus ausencias. El rostro se perdía en una tristeza impersonal y sin
    arrugas. Una tristeza más antigua que su espíritu. Los ojos se tornaban vacíos;
    diría que incluso un poco ásperos. El que estaba al lado de ella sufría y no podía
    hacer nada. Únicamente esperar.
    Pues en algo estaba absorta, la misteriosa criatura. En aquellos momentos
    nadie se habría atrevido a tocarla. Uno debía esperar, un poco grave, con el
    corazón encogido y velándola. Nada era posible hacer por ella sino esperar a que
    pasara el peligro. Hasta que en un movimiento sin prisas, casi un suspiro, se
    despertaba como un cabrito recién nacido que se levanta en sus patas. Había
    regresado del descanso en la tristeza.
    Regresaba, no se podría decir que más rica, pero sí más segura después de
    haber bebido en vaya usted a saber qué fuente. Lo que se sabe es que la fuente
    debía ser pura y antigua. Sí, había en ella profundidad. Pero nadie habría
    encontrado nada si hubiese bajado a esas profundidades; nada salvo la
    profundidad misma, como en lo oscuro se encuentra oscuridad. Es posible que
    alguien, de haberse adentrado más, tras muchas leguas por las tinieblas hubiese
    encontrado el indicio de un camino, guiado tal vez por un batir de alas, por el
    rastro de algún insecto. Y, de repente, el bosque.







    continuará

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    Mensaje por Maria Lua Vie 27 Oct 2023, 20:00

    ***

    Ah, entonces el misterio debía de ser ése: ella había descubierto un atajo para
    llegar al bosque. Seguro que era allí adonde iba durante sus ausencias. Para
    regresar con ojos llenos de suavidad e ignorancia, ojos completos. Ignorancia tan
    vasta que en ella podría caber y perderse toda la sabiduría del mundo.
    Así era Eremita. La que si hubiese subido a la superficie con todo lo hallado
    en el bosque habría sido quemada en la hoguera. Y lo que había visto —las raíces
    que había mordido, las espinas que la habían hecho sangrar, las aguas en donde se
    había mojado los pies, la oscuridad y la luz que la habían envuelto—, todo eso no
    lo contaba, porque no sabía: había captado todo en una sola mirada, demasiado
    rápido para que no fuese algo más que un misterio.
    Cuando emergía, pues, era una criada. A quien continuamente apartaban de la
    oscuridad de su atajo para encargarle tareas menores: lavar ropa, fregar el suelo,
    servir a unos y otros.
    Pero ¿servía realmente? Pues si alguien hubiese puesto atención habría visto
    que ella lavaba ropa al sol, que fregaba el suelo mojado por la lluvia, que tendía
    sábanas al viento. Se las arreglaba para servir mucho más remotamente a otros
    dioses. Siempre con la entereza de espíritu que había traído del bosque. Sin un
    pensamiento: nada más que un cuerpo moviéndose con calma, rostro pleno de una
    esperanza suave que nadie da y nadie arrebata.
    La única huella del peligro por el que había atravesado era su fugitiva manera
    de comer pan. Por lo demás, era serena. Incluso cuando agarraba el dinero que la
    patrona había olvidado sobre la mesa, incluso cuando en un discreto paquete le
    llevaba al novio algunas cosas de la despensa. A robar ligeramente también había
    aprendido en sus bosques.






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    CLARICE LISPECTOR II ( ESCRITORA BRASILEÑA) - Página 17 Empty Re: CLARICE LISPECTOR II ( ESCRITORA BRASILEÑA)

    Mensaje por Maria Lua Vie 27 Oct 2023, 20:02

    [center]Niño dibujado a pluma[/center]


    ¿Cómo llegar alguna vez a conocer al niño? Para conocerlo tengo que esperar a
    que se deteriore; sólo entonces estará a mi alcance. Helo allí, un punto en el
    infinito. Nadie conocerá su hoy. Ni siquiera él mismo. En cuanto a mí, miro, y es
    inútil: no consigo comprender algo que sólo es actual, totalmente actual. Lo que
    conozco de él es su situación: el niño es aquel a quien acaban de nacerle los
    primeros dientes y es el mismo que será médico o carpintero. Mientras tanto, allí
    está él sentado en el suelo, con una realidad que he de llamar vegetativa para
    poder entenderla. Treinta mil de esos niños sentados en el suelo, ¿tendrían la
    oportunidad de construir otro mundo, que tuviese en cuenta la memoria de la
    actualidad absoluta a la cual ya pertenecemos? La unión haría la fuerza. Allí está
    sentado, empezando todo de nuevo pero para su propia defensa futura, sin ninguna
    oportunidad verdadera de empezar realmente.

    No sé cómo dibujar al niño. Sé que es imposible dibujarlo a carbón, pues
    hasta la pluma mancha el papel más allá de la finísima línea de actualidad
    extrema en que él vive. Un día lo domesticaremos hasta hacerlo humano, y
    entonces podremos dibujarlo. Pues eso hemos hecho con nosotros mismos y con
    Dios. El propio niño contribuirá a su domesticación; se esfuerza y coopera.
    Coopera sin saber que la ayuda que le pedimos está destinada a su autosacrificio.
    En los últimos tiempos incluso se ha entrenado mucho. Y así seguirá progresando
    hasta que, poco a poco —por la bondad necesaria mediante la que nos salvamos







    continuará

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    CLARICE LISPECTOR II ( ESCRITORA BRASILEÑA) - Página 17 Empty Re: CLARICE LISPECTOR II ( ESCRITORA BRASILEÑA)

    Mensaje por Maria Lua Vie 27 Oct 2023, 20:03

    ***

    —, haya pasado del tiempo actual al tiempo cotidiano, de la meditación a la
    expresión, de la existencia a la vida. Realizando el gran sacrificio de no ser un
    loco. No soy loco por solidaridad con los miles de nosotros que, para construir lo
    posible, también han sacrificado esa verdad que sería una locura.
    Pero, entretanto, helo allí sentado en el suelo, inmerso en un vacío profundo.
    Desde la cocina la madre se cerciora: ¿sigues allí quietecito? Convocado al
    trabajo, el niño se levanta con dificultad. Se tambalea sobre las piernas, con toda
    la atención vuelta hacia dentro: su equilibro entero es interno. Conseguido esto,
    ahora toda la atención es hacia fuera: observa lo que el acto de levantarse ha
    provocado.


    Pues el incorporarse ha tenido consecuencias y más consecuencias: el
    suelo se mueve incierto, una silla lo supera, la pared lo delimita. En la pared está
    el retrato de El Niño. Es difícil mirar ese retrato alto sin apoyarse en un mueble,
    para eso todavía no se ha entrenado. Pero he aquí que su propia dificultad le sirve
    de apoyo: lo que lo mantiene de pie es justamente la atención que pone en el
    retrato alto, mirar hacia arriba le sirve de grúa. Pero comete un error: parpadea.
    Pestañear lo desliga por una fracción de segundo del retrato que lo estaba
    sustentando. Se deshace el equilibrio: en un único movimiento total, el niño cae
    sentado




    continuará

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    CLARICE LISPECTOR II ( ESCRITORA BRASILEÑA) - Página 17 Empty Re: CLARICE LISPECTOR II ( ESCRITORA BRASILEÑA)

    Mensaje por Maria Lua Vie 27 Oct 2023, 20:04

    ***

    De la boca entreabierta por el esfuerzo de vida escapa una baba clara
    que escurre y gotea hasta el suelo. Mira la gota muy de cerca, como si fuera una
    hormiga. El brazo se alza, avanza en arduo mecanismo de etapas. Y de golpe,
    como para sujetar lo inefable, con inesperada violencia aplasta la baba con la
    palma de la mano. Parpadea, espera. Finalmente, pasado el tiempo necesario de
    espera de las cosas, aparta cuidadosamente la mano y examina en el parqué el
    fruto del experimento. El suelo está vacío. En una nueva y brusca etapa se mira la
    mano: la gota de baba está pegada en la palma. Ahora también de esto sabe.
    Entonces, con los ojos bien abiertos, lame la baba que pertenece al niño. Piensa
    en voz alta: niño.
    —¿A quién llamas? —pregunta la mamá desde la cocina.
    Con esfuerzo y gentileza él mira la sala, busca a quien la mamá dice que está
    llamando, se voltea y cae hacia atrás. Mientras llora, ve la sala distorsionada y
    refractada por las lágrimas, el volumen blanco crece y se le acerca —¡mamá!—,
    lo absorbe con brazos fuertes, y he aquí que el niño está de pronto muy alto en el
    aire, muy en lo caliente y lo bueno. Ahora el techo está más cerca; la mesa,
    debajo. Y, como no puede más de cansancio, empieza a desviar las pupilas hasta
    que las va hundiendo bajo la línea del horizonte de los ojos. Los cierra sobre la
    última imagen, los barrotes de la cama. Se duerme agotado y sereno.








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    Mensaje por Maria Lua Vie 27 Oct 2023, 20:05

    ***
    El agua se ha secado en la boca. La mosca aletea en el cristal. El sueño del
    niño está surcado de claridad y calor, el sueño vibra en el aire. Hasta que, en
    repentina pesadilla, sobreviene una de las palabras que ha aprendido: se
    estremece violentamente, abre los ojos. Y para su terror no ve más que esto: el
    vacío caliente y claro del aire, sin mamá. Lo que piensa estalla en llanto por toda
    la casa. Mientras llora va reconociéndose, transformándose en aquel que la mamá
    reconocerá. Casi desfallece de tanto sollozar, tiene que transformarse
    urgentemente en algo que pueda ser visto y oído porque si no se quedará solo,
    tiene que volverse comprensible porque si no nadie lo comprenderá, si no nadie
    se acercará a su silencio, si no dice y cuenta nadie lo reconoce, haré todo lo
    necesario para ser de los demás y que los otros sean míos, brincaré por encima de
    mi felicidad real, que sólo me traería abandono, y seré popular, hago trampa para
    que me amen, es totalmente mágico esto de llorar para recibir a cambio: mam
    á.





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    Mensaje por Maria Lua Vie 27 Oct 2023, 20:06

    ***

    Hasta que el ruido familiar entra por la puerta y el niño, mudo de interés por
    lo que es capaz de provocar el poder de un niño, para de llorar: mamá. Es mamá,
    no se ha muerto. Y su seguridad consiste en saber que tiene un mundo para
    traicionar y vender, y que lo venderá.
    Es mamá, sí, mamá, con un pañal en la mano. No bien ve el pañal, él se echa a
    llorar de nuevo.
    —¡Pero si estás todo mojado!
    La noticia lo sorprende, se renueva la curiosidad, pero ahora es una
    curiosidad cómoda y garantizada. Mira con ceguera la humedad propia, en una
    segunda etapa mira a la mamá. Pero de pronto se estira y escucha con todo el
    cuerpo el corazón latiendo pesado en la barriga: ¡pii-pii!, lo reconoce de golpe
    con un grito de victoria y de terror. ¡El niño acaba de reconocer!
    —¡Claro que sí! —dice orgullosa la mamá—. Claro que sí, mi amor, es el piipii que ha pasado por la calle, le contaré a papá que ya lo has aprendido. Y vaya
    si no se dice así: ¡pii-pii, mi amor! —dice la mamá tirando de arriba abajo y
    después de abajo arriba, levantándolo por las piernas, echándolo hacia atrás,
    tirando de nuevo de abajo hacia arriba. En todas las posiciones el niño conserva
    los ojos bien abiertos. Secos como el pañal nuevo.






    FIN
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    216


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    Mensaje por Maria Lua Sáb 28 Oct 2023, 21:59

    Una historia de tan grande amor


    Érase una vez una niña que observaba tanto a las gallinas que les conocía el alma
    y las ansiedades íntimas. La gallina es ansiosa, en tanto que el gallo tiene una
    angustia casi humana: carece de un amor verdadero en su harén, y además tiene
    que vigilar toda la noche para no perderse la primera de las más remotas
    claridades y cantar con la mayor sonoridad posible. Tal es su deber y su arte.
    Pero volviendo a las gallinas, la niña tenía dos sólo de ella. Una se llamaba
    Pedrina y la otra Petronila.

    Cuando a la niña le parecía que una de las gallinas estaba enferma del hígado,
    le olía debajo de las alas, con una sencillez de enfermera, lo que consideraba que
    era el máximo síntoma de enfermedad, pues el olor de gallina viva no es cosa de
    broma. Entonces le pedía un remedio a su tía. Y la tía: «Tú no estás mala del
    hígado». Entonces, aprovechando la intimidad que tenía con aquella tía preferida,
    la niña le explicó para quién era el remedio. Le pareció de buen juicio dársela
    tanto a Pedrina como a Petronila para evitar contagios misteriosos. Pero era casi
    inútil darles la medicina porque Pedrina y Petronila seguían pasándose el día
    picoteando el suelo y comiendo porquerías que les hacían daño al hígado. Y el
    olor debajo de las alas era justamente por la enfermedad.










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    Mensaje por Maria Lua Sáb 28 Oct 2023, 22:00

    ***

    No se le ocurrió
    ponerles desodorante porque en Minas Gerais, donde vivía el grupo, los
    desodorantes no se usaban, como no se usaban prendas íntimas de nailon y sí de
    cambray. La tía seguía dándole la medicina, un líquido que la niña sospechaba
    que no era sino agua con unas gotas de café; y luego venía el infierno de tratar de
    abrir el pico de las gallinas para administrarles lo que las curaría de ser gallinas.
    La niña no había comprendido aún que no puede curarse a los hombres de ser
    hombres ni a las gallinas de ser gallinas; tanto el hombre como las gallinas tienen
    miserias y grandezas (la de la gallina consiste en poner perfectamente un huevo
    blanco) inherentes a sus respectivas especies. La niña vivía en el campo y no
    tenía cerca una farmacia donde consultar.

    Otro infierno de dificultad era cuando la niña encontraba a Pedrina y
    Petronila flacas bajo las plumas erizadas pese a que se habían pasado el día
    comiendo. La niña no entendía que engordarlas significaba precipitarles un
    destino en la mesa. Y reanudaba el trabajo más difícil: abrirles el pico. La niña se
    convirtió en una gran conocedora intuitiva de las gallinas de aquel inmenso huerto
    de Minas Gerais. Y cuando creció, le sorprendió enterarse de que, en el argot de
    los rufianes, el término gallina tenía otra acepción. Sin notar la cómica seriedad
    que cobraba la cuestión, dijo:








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    Mensaje por Maria Lua Sáb 28 Oct 2023, 22:01

    ***

    —¡Pero si es el gallo, que es un nervioso, el que quiere! ¡Ellas no lo hacen
    demasiado! ¡Y es tan rápido que apenas se ve! ¡Es el gallo el que trata de amar a
    una sola y no lo consigue!
    Un día la familia decidió llevar a la niña a pasar el día a la casa de un
    pariente que vivía muy lejos. Y cuando regresó ya no existía aquella que en vida
    se había llamado Petronila. La tía le dio la noticia:
    —Nos hemos comido a Petronila.

    La niña era una criatura con gran capacidad de amar: las gallinas no
    corresponden al amor que se les da, y, sin embargo, la niña seguía amándolas sin
    esperar reciprocidad alguna. Cuando supo lo que le había pasado a Petronila
    odió a todos los que vivían en la casa, menos a su mamá, a quien no le gustaba
    comer gallina, y a los empleados, que habían comido carne de vaca o de buey. Al
    papá, a duras penas podía mirarlo: era a él a quien más le gustaba comer gallina.
    La madre se dio cuenta de todo y le explicó:








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    Mensaje por Maria Lua Sáb 28 Oct 2023, 22:02

    ***


    —Cuando comemos animales, éstos se vuelven más parecidos a nosotros,
    porque están dentro de uno. De esta casa sólo somos nosotras dos las que no
    tenemos dentro a Petronila. Es una lástima.
    Pedrina, secretamente la preferida de la niña, murió de simple muerte natural,
    pues siempre había sido un ente frágil. La niña, al ver a Pedrina temblando en el
    corral candente de sol, la envolvió en un paño oscuro y, una vez bien abrigadita,
    la colocó encima de uno de esos grandes hornos de ladrillos que hay en las
    granjas de Minas Gerais. Todos le advirtieron que estaba acelerando la muerte de
    Pedrina, pero la niña era obstinada y sin hacer caso puso a Pedrina toda
    enrollada sobre los ladrillos calientes. Sólo al día siguiente, cuando Pedrina
    amaneció dura de tan muerta, la niña se convenció, entre lágrimas interminables,
    de que había apresurado la muerte del ser querido.
    Ya un poco mayorcita, la niña tuvo una gallina llamada Eponina.




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    Mensaje por Maria Lua Sáb 28 Oct 2023, 22:03

    ***


    El amor por Eponina: esta vez era un amor más realista, nada romántico; era
    el amor de aquel que ya ha sufrido por amor. Y cuando a Eponina le llegó el día
    de ser comida, la niña ni siquiera supo cómo llegó a comprender que ése era el
    destino final de quien nacía gallina. Las gallinas parecían tener una suerte de
    presciencia de su destino y no aprendían a amar a sus dueños ni al gallo. Las
    gallinas están solas en el mundo.
    Pero la niña no olvidó lo que su madre le había dicho respecto de comer
    animales queridos: comió más de Eponina que el resto de la familia, comió sin
    hambre pero con un placer casi físico, porque ahora sabía que de aquel modo
    Eponina se incorporaría a ella y sería más suya que en vida. Habían guisado a
    Eponina a la salsa parda. De forma que la niña, en un ritual pagano que se le
    había transmitido cuerpo a cuerpo a través de los siglos, le comió la carne y le
    bebió la sangre. Durante la comida tuvo celos de los que también se estaban
    comiendo a Eponina. La niña era un ser hecho para amar, hasta que se hizo
    muchacha y aparecieron los hombres.




    FIN
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    219


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    Mensaje por Maria Lua Mar 31 Oct 2023, 16:07

    Las aguas del mundo



    Allí está él, el mar, la más ininteligible de las existencias no humanas. Y aquí
    está, de pie en la playa, la mujer, el más ininteligible de los seres vivos. Desde
    que un día se hizo la pregunta sobre sí misma, como ser humano se convirtió en el
    más ininteligible de los seres vivos. Ella y el mar.
    Sus misterios sólo podrían encontrarse si uno se entregara al otro: la entrega
    de dos mundos incognoscibles hecha con la confianza con que se entregarían dos
    comprensiones.
    Ella mira el mar, es lo que puede hacer. Él sólo está delimitado por la línea
    del horizonte, es decir, por la incapacidad humana que a ella le impide ver la
    curvatura de la tierra.
    Son las seis de la mañana. Sólo un perro libre titubea en la playa, un perro
    negro. ¿Por qué son tan libres los perros? Porque es el misterio vivo que no se
    indaga. La mujer titubea porque va a entrar.



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    Mensaje por Amalia Lateano Mar 31 Oct 2023, 21:23

    Toda le lectura de la obra de esta autora tiene ese sello que caracteriza su palabra,
    se integra en una sensualidad casi física, entrar en el cuerpo de una obra que
    vibra y chispea, ,e agrada leer lo que compartes.

    Gracia María Lua.

    Un beso
    Amalia

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    Mensaje por Maria Lua Vie 03 Nov 2023, 20:39

    Gracias a ti, Amalia!
    Clarice es inmensa!
    Besos


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    Mensaje por Maria Lua Vie 03 Nov 2023, 20:41

    ***

    El cuerpo se le consuela con su propia exigüidad en relación con la vastedad
    del mar, porque es la exigüidad del cuerpo lo que le permite conservarse cálido, y
    es esa exigüidad la que lo hace pobre y libre de la gente, con una parte de libertad
    de perro en la arena. Ese cuerpo entrará en el frío ilimitado que ruge sin rabia en
    el silencio de las seis horas.

    La mujer no lo sabe: pero está realizando un acto de
    valor. Vacía la playa a esas horas de la mañana, le falta el ejemplo de otros
    humanos que transforman la entrada al mar en simple, liviano juego de vida. Está
    sola. El mar salado no está solo porque es salado y grande, y esto es una
    realización. A esa hora ella se conoce menos todavía de lo que conoce al mar. Su
    osadía consiste en continuar aunque no se conozca. Es fatal no conocerse, y no
    conocerse exige valor.




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    y en ese vuelo y en ese sueño
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    y tren de tus ilusiones."
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    Mensaje por Maria Lua Vie 03 Nov 2023, 20:42

    ***
    Va entrando. El agua salada está tan fría que ritualmente le eriza las piernas.
    Pero una alegría fatal —la alegría es una fatalidad— ya la ha invadido, si bien ni
    siquiera sonríe. Al contrario, está muy seria. El olor es como el de una marejada
    vertiginosa que la despierta de sus más adormecidos sueños seculares. Y ahora
    ella está alerta, aun sin pensar, como está alerta sin pensar el cazador. La mujer es
    ahora compacta, leve y aguda, y se abre camino en la gelidez que, líquida, se le
    opone y, sin embargo, la deja entrar, igual que en el amor, donde la resistencia
    puede ser un pedido.
    La lentitud del camino aumenta su osadía secreta. Y de repente se deja cubrir
    por la primera ola. La sal, el yodo, el líquido todo, la enceguecen por un instante,
    toda escurriendo, de pie y sorprendida, fertilizada.

    Ahora el frío se vuelve glacial. Avanzando, ella parte el mar por la mitad. Ya
    no le hace falta el valor, ahora está inmersa, antigua, en el ritual. Hunde la cabeza
    en el brillo del mar y se echa atrás una cabellera que, al salir, chorrea sobre los
    ojos salados y ardientes. Pausada, la mano juega con el agua; los cabellos, al sol,
    ya están casi endurecidos de sal. Con el cuenco de las manos hace lo que siempre
    ha hecho en el mar, y con la arrogancia de los que nunca darán explicaciones ni
    siquiera a sí mismos: con el cuenco de las manos lleno de agua, bebe a tragos
    grandes buenos.



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    Mensaje por Maria Lua Vie 03 Nov 2023, 20:43

    ***

    Y era eso lo que estaba echando de menos: el mar por dentro como el líquido
    espeso de un hombre. Ahora está completamente igual a sí misma. La garganta
    alimentada se encoge por la sal, los ojos enrojecen por la sal secada del sol, las
    olas suaves la golpean y se van porque ella es una muralla compacta.
    Vuelve a zambullirse, de nuevo bebe más agua, ahora sin voracidad pues no
    necesita más. Es la amante que sabe que volverá a tenerlo todo. El sol se abre
    más y, al secarla, le da escalofríos; ella se zambulle de nuevo: se siente cada vez
    menos ávida y menos aguda. Ahora sabe lo que quiere. Quiere quedarse parada en
    el mar. Y entonces así se queda. Como contra los costados de un navío, el agua
    golpea, vuelve, golpea. La mujer no recibe mensajes. No le hace falta la
    comunicación.
    Después vuelve a la playa caminando dentro del agua. No camina sobre las
    aguas —ah, nunca haría eso cuando hace ya milenios alguien caminó sobre las
    aguas—, pero esto no puede quitárselo nadie: caminar dentro del agua. A veces el
    mar le opone resistencia y la empuja con fuerza hacia atrás, pero entonces la proa
    de la mujer se vuelve un poco más dura y más áspera y sigue avanzando.
    Y ahora pisa la arena. Sabe que brilla de agua, de sal y de sol. Aunque dentro
    de unos minutos lo olvide, nunca podrá perder todo esto. Y de algún modo oscuro
    sabe que sus cabellos que escurren son de náufrago. Porque sabe… sabe que ha
    sorteado un peligro. Un peligro tan antiguo como el ser humano.












    FIN
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    221


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    Mensaje por Maria Lua Miér 08 Nov 2023, 19:52

    Encarnación involuntaria



    A veces, cuando veo a una persona que nunca había visto antes y tengo tiempo
    para observarla, me encarno en ella y así doy un gran paso para conocerla. Y esa
    intrusión en una persona, quienquiera que sea, nunca termina en su autoacusación:
    al encarnarme en ella, comprendo sus razones y la perdono. Debo poner atención
    para no encarnarme en una vida peligrosa y atractiva, que precisamente por eso
    me quite las ganas de regresar a mí misma.
    Un día, en el avión… ¡Oh, Dios mío, imploré, eso no, no quiero ser esa
    misionera!
    Pero era inútil. Sabía que, por haber estado tres horas en presencia de ella, yo
    iba a ser misionera durante varios días. La delgadez y la delicadeza
    extremadamente corteses de la misionera ya se habían apoderado de mí. Con
    curiosidad, algún deslumbramiento y cansancio previo es cuando sucumbo a la
    vida que experimentaré durante algunos días. Y, desde el punto de vista práctico,
    con alguna aprensión: en este momento ando demasiado ocupada con mis deberes
    y placeres para poder cargar el peso de una existencia que no conozco, pero cuya
    tensión evangélica ya empiezo a sentir. Incluso en el avión advierto que he
    empezado a caminar con un paso de santa laica: entonces comprendo cómo es
    paciente la misionera, cómo se apaga con este paso que apenas quiere tocar el
    suelo, como si pisar con más fuerza pudiese perjudicar a los demás. Ahora soy
    pálida, no me pinto los labios, tengo la cara fina y llevo esa clase de sombrero de
    las misioneras.





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    Mensaje por Maria Lua Miér 08 Nov 2023, 19:53

    ***

    Cuando baje a tierra tendré ya, probablemente, ese aire de sufrimientosuperado-por-la-paz-de-tener-una-misión. Y mi rostro llevará impresa la dulzura
    de la esperanza moral. Porque sobre todo me he vuelto totalmente moral. Mientras
    que al subir al avión era saludablemente amoral. ¡Era, no: soy!, me grito
    rebelándome contra los prejuicios de la misionera. Es inútil: toda mi fuerza está
    siendo empleada en la obtención de un ser frágil. Finjo leer una revista, mientras
    ella lee la Biblia.
    Vamos a hacer una breve escala. El sobrecargo distribuye chicles. Y no bien
    el joven se acerca, ella enrojece.
    En tierra soy una misionera al viento del aeropuerto; me sujeto las imaginarias
    faldas largas y grisáceas contra la impudicia del viento. Entiendo, entiendo. Ah,
    cómo la entiendo, a ella y a su pudor de existir cuando está fuera de las horas en
    que cumple su misión. Al igual que la misionerita, acuso las faldas cortas de las
    mujeres, tentación de los hombres. Y, cuando no entiendo, dejo de hacerlo con el
    mismo fanatismo depurado de esa mujer pálida que enrojece fácilmente al
    acercarse el joven, quien nos avisa que hemos de continuar el viaje.



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    Mensaje por Maria Lua Miér 08 Nov 2023, 19:54

    ***

    Ya sé que dentro de unos días lograré reanudar integralmente mi propia vida.
    Que, quién sabe, tal vez sólo haya sido propia más que en el momento de nacer, y
    por lo demás haya estado hecha de reencarnaciones. Pero no: soy una persona. Y
    cuando se apodera de mí el fantasma de mí misma, la alegría es tal por el
    encuentro, tan grande la fiesta, que por así decir lloramos una sobre el hombro de
    la otra. Después nos enjugamos las lágrimas felices, el fantasma se incorpora
    plenamente en mí y con cierta altivez salimos al mundo exterior.
    Una vez, también durante un viaje, encontré una prostituta perfumadísima que
    fumaba entrecerrando los ojos, mientras éstos miraban fijamente a un hombre que
    estaba por caer hipnotizado. Para comprender mejor, inmediatamente me puse a
    fumar con los ojos entrecerrados, mirando al único hombre que había al alcance
    de mi intencionada visión. Pero el hombre gordo que yo miraba para experimentar
    y poseer el alma de la prostituta, el gordo estaba enfrascado en el New York
    Times. Y mi perfume era demasiado discreto. Todo salió mal.

    FIN
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    224


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    Mensaje por Maria Lua Vie 10 Nov 2023, 21:57

    Dos historias a mi manera


    Una vez que no tenía nada que hacer hice, para divertirme, una especie de
    ejercicio de escribir. Y me divertí. Tomé como tema una doble historia de Marcel
    Aymé. Hoy he encontrado el ejercicio, y es así:
    Buena historia de vino es la del hombre a quien el vino no le gustaba, y
    Félicien Guérillot, precisamente dueño de viñedos, era su nombre (inventados los
    nombres, el del hombre y el de la historia, por Marcel Aymé, y tan bien
    inventados que sólo la verdad les faltaba para ser verdaderos).
    Había vivido Félicien —si hubiese vivido— en Arbois, tierra de Francia, y
    casado con una mujer que no era ni más bonita ni bien formada que lo necesario
    para la tranquilidad de un hombre honrado. Era de buena familia, pese a que no le
    gustaba el vino. Y, sin embargo, sus viñas eran las mejores del lugar. Ningún vino
    le gustaba, y en vano se habría afanado buscando aquel que hubiese querido
    librarlo de la maldición de no amar la excelencia de lo que es excelente. Puesto
    que, aun en la sed, que es la hora de aceptar el vino, el mejor trago le sabía a cosa
    mala. Leontina, la esposa que no era ni mucho ni poco, ocultaba ante él la
    vergüenza de todos.



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