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CLARICE LISPECTOR II ( ESCRITORA BRASILEÑA)

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Mensaje n°271

Re: CLARICE LISPECTOR II ( ESCRITORA BRASILEÑA)

Mensaje por Maria Lua Dom 30 Jul 2023, 14:26

***

El caballero, exangüe bajo la máscara, había
rejuvenecido hasta encontrar la infancia y su horror. El rostro detrás de la
ventana, miraba. Ninguno de los cuatro sabría quién era el castigo del otro. Los
jacintos cada vez más blancos en la oscuridad. Paralizados, ellos se miraban.
La simple aproximación de cuatro máscaras en una noche de mayo parecía
haber repercutido en huecos recintos, y otros más, y otros más que, sin un instante
en el jardín quedarían para siempre en ese perfume que hay en el aire y en la
permanencia de cuatro naturalezas que el azar había indicado, señalando lugar y
hora: el mismo azar preciso de una estrella candente. Los cuatro, venidos de la
realidad, habían caído en las posibilidades que hay en una noche de mayo en São
Cristóvão. Cada planta húmeda, cada cascote, los sapos roncos aprovechaban la
silenciosa confusión para situarse en mejor lugar…, todo en la oscuridad era
muda aproximación. Caídos en la celada, ellos se miraban aterrorizados: había
sido saltada la naturaleza de las cosas y las cuatro figuras se miraban con alas
abiertas. Un gallo, un toro, el demonio y un rostro de muchacha habían desatado la
magia del jardín… Fue cuando la gran luna de mayo apareció.

continuará

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"Ser como un verso volando
o un ciego soñando
y en ese vuelo y en ese sueño
compartir contigo sol y luna,
siendo guardián en tu cielo
y tren de tus ilusiones."
(Hánjel)

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Mensaje n°272

Re: CLARICE LISPECTOR II ( ESCRITORA BRASILEÑA)

Mensaje por Maria Lua Dom 30 Jul 2023, 14:27

***

magia del jardín… Fue cuando la gran luna de mayo apareció.
Era un toque peligroso para las cuatro imágenes. Tan arriesgado que, sin un
sonido, cuatro mudas visiones retrocedieron sin desviar la vista, temiendo que en
el momento en que no aprisionaran por la mirada nuevos territorios distantes
fuesen heridos, y que, después de la silenciosa caída, quedaran los jacintos
dueños del tesoro del jardín. Ningún espectro vio desaparecer a otro porque todos
se retiraron al mismo tiempo, lentamente, de puntillas. Y apenas se había roto el
círculo mágico de los cuatro, libres de la mutua vigilancia, la constelación se
deshizo con horror: tres sombras saltaron como gatos las rejas del jardín, y otra,
temblorosa y agrandada, se alejó de espaldas hasta el marco de una puerta, de
donde con un grito se echó a correr.
Los tres caballeros enmascarados, que por funesta idea del gallo pretendían
constituirse en una sorpresa en un baile alejado del carnaval, fueron un éxito en
medio de la fiesta ya comenzada. La música se interrumpió y los bailarines
todavía enlazados, en medio de las risas, vieron a tres máscaras ansiosas pararse
a la puerta como indigentes. Por fin, después de varios intentos, los invitados
tuvieron que abandonar el deseo de convertirlos en reyes de la fiesta porque,
asustados, los tres no se separaban: un alto, un gordo y un joven, un gordo, un
joven y un alto, desequilibrio y unión, los rostros sin palabras debajo de tres
máscaras que vacilaban, independientes

continuará

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Mensaje n°273

Re: CLARICE LISPECTOR II ( ESCRITORA BRASILEÑA)

Mensaje por Maria Lua Lun 31 Jul 2023, 17:22

***

Mientras tanto, la casa de los jacintos se había iluminado toda. La jovencita
estaba sentada en la sala. La abuela, con los cabellos blancos trenzados, sujetaba
un vaso de agua, la madre alisaba los cabellos oscuros de la hija, mientras el
padre recorría la casa. La jovencita no sabía explicar nada: parecía haberlo dicho
todo con su grito. Su rostro se había empequeñecido, claro: toda la construcción
laboriosa de su edad se había deshecho, ella era nuevamente una niña. Pero en la
imagen rejuvenecida de más de una época, para horror de la familia, había
aparecido un hilo blanco entre los cabellos de la frente. Como persistiera en
mirar en dirección a la ventana, la dejaron reposar sentada y, con candelabros en
la mano, estremeciéndose de frío bajo el camisón, salieron de expedición por el
jardín.
En breve las velas derramaban su luz bailando en la oscuridad. Trepadoras
aclaradas se encogían, los sapos saltaban iluminados entre los pies, los frutos se
desmoronaban por un instante entre las hojas. El jardín, despertando de su sueño,
por momentos se engrandecía, por momentos se extinguía; las mariposas volaban
sonámbulas. Finalmente la anciana, buena conocedora de los canteros, señaló la
única marca visible en el jardín que se rehuía: el jacinto aún vivo, roto por el
tallo… Entonces era verdad: algo había sucedido. Volvieron, iluminaron toda la
casa y pasaron el resto de la noche esperando.

continuará

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Mensaje n°274

Re: CLARICE LISPECTOR II ( ESCRITORA BRASILEÑA)

Mensaje por Maria Lua Miér 02 Ago 2023, 09:35

***

En breve las velas derramaban su luz bailando en la oscuridad. Trepadoras
aclaradas se encogían, los sapos saltaban iluminados entre los pies, los frutos se
desmoronaban por un instante entre las hojas. El jardín, despertando de su sueño,
por momentos se engrandecía, por momentos se extinguía; las mariposas volaban
sonámbulas. Finalmente la anciana, buena conocedora de los canteros, señaló la
única marca visible en el jardín que se rehuía: el jacinto aún vivo, roto por el
tallo… Entonces era verdad: algo había sucedido. Volvieron, iluminaron toda la
casa y pasaron el resto de la noche esperando.
Solamente los tres niños aún dormían profundamente.
La jovencita poco a poco fue recuperando su edad. Solamente ella vivía sin
escrutarlo todo. Pero los otros, que nada habían visto, se volvieron atentos e
inquietos. Y como el progreso en aquella familia era frágil producto de muchos
cuidados y de algunas mentiras, todo se deshizo y tuvo que rehacerse casi desde
el comienzo: la abuela nuevamente pronta a ofenderse, el padre y la madre
fatigados, los niños insoportables, toda la casa pareciendo esperar que una vez
más la brisa de la opulencia soplase después de una cena. Lo que quizá sucedería
en otra noche de mayo.

FIN

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Mensaje n°275

Re: CLARICE LISPECTOR II ( ESCRITORA BRASILEÑA)

Mensaje por Maria Lua Miér 02 Ago 2023, 09:36

El crimen del profesor de matemáticas

Cuando el hombre alcanzó la colina más alta, las campanas tocaban en la ciudad,
abajo. Apenas se veían los techos irregulares de las casas. Cerca de él estaba el
único árbol de la llanura. El hombre estaba de pie con un costal pesado en la
mano.
Miró hacia abajo con ojos miopes. Los católicos entraban lenta y
delicadamente en la iglesia, y él trataba de escuchar las voces dispersas de los
niños derramándose en la plaza. Pero a pesar de la limpidez de la mañana, los
sonidos apenas si alcanzaban la llanura. También veía el río que de arriba parecía
inmóvil, y pensó: es domingo. Vio a lo lejos la montaña más alta con las laderas
secas. No hacía frío pero él se arregló la chaqueta abrigándose mejor. Por fin,
puso el costal con cuidado en el suelo. Se quitó las gafas, sus ojos claros
parpadearon, casi jóvenes, poco familiares. Se puso nuevamente las gafas, y se
transformó en un señor de mediana edad y tomó de nuevo el costal: pesaba como
si fuese de piedra, pensó. Forzó la vista para observar la corriente del río, inclinó
la cabeza para oír algún ruido: el río estaba detenido y apenas el sonido más duro
de una voz alcanzó un instante la altura: sí, él estaba bien solo. El aire fresco era
inhóspito para él, que vivía en una ciudad más cálida. El único árbol de la llanura
balanceaba sus ramas. Él lo miró. Ganaba tiempo. Hasta que le pareció que no
había por qué esperar más.
Y, sin embargo, aguardaba. Por cierto que las gafas le molestaban, porque
nuevamente se las quitó, respiró hondo y las guardó en el bolsillo.

continuará

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Mensaje n°276

Re: CLARICE LISPECTOR II ( ESCRITORA BRASILEÑA)

Mensaje por Maria Lua Miér 02 Ago 2023, 21:13

***
Entonces abrió el costal y miró un poco. Después metió dentro una mano
delgada y fue extrayendo un perro muerto. Todo él se concentraba solamente en la
mano importante y mantenía los ojos profundamente cerrados mientras tironeaba.
Cuando los abrió, el aire estaba todavía más claro y las campanas alegres tocaron
nuevamente llamando a los fieles para el consuelo de la penitencia.
El perro desconocido estaba a la luz.
Entonces él se puso metódicamente a trabajar. Tomó al perro duro y negro, lo
depositó en una bajada del terreno. Pero, como si ya hubiese hecho mucho, se
puso las gafas sentándose al lado del perro y comenzó a observar el paisaje.
Vio con mucha claridad, y con cierta inutilidad, la llanura desierta. Pero
observó con precisión que estando sentado ya no veía la pequeña ciudad, allá
abajo. Respiró de nuevo. Revolvió en el costal y sacó la pala. Y pensó en el lugar
que escogería. Quizás debajo del árbol. Se sorprendió reflexionando que debajo
del árbol enterraría a este perro. Pero si fuera el otro, el verdadero perro, en
verdad no lo enterraría donde él mismo gustaría de ser enterrado si estuviera
muerto: en el centro mismo de la llanura, donde los ojos vacíos encarasen al sol.
Entonces, ya que el perro desconocido sustituiría al «otro», quiso que él, para
mayor perfección del acto, recibiera precisamente lo que el otro recibiría. No
había ninguna confusión en la cabeza del hombre. Él se entendía a sí mismo con
frialdad, sin ningún hilo suelto.

continuará

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Mensaje n°277

Re: CLARICE LISPECTOR II ( ESCRITORA BRASILEÑA)

Mensaje por Maria Lua Jue 03 Ago 2023, 14:30

***

Poco después, por exceso de escrúpulos, estaba demasiado ocupado en
procurar determinar rigurosamente el centro de la llanura. No era fácil, porque el
único árbol se levantaba en un lugar y, tendiéndose como falso centro, dividía
simétricamente el llano. Frente a esa dificultad el hombre concedió: «No es
necesario enterrarlo en el centro, yo también enterraría al otro, digamos, bien,
donde yo estuviera en ese mismo instante parado». Porque se trataba de dar al
acontecimiento la fatalidad del azar, la marca de un suceso exterior y evidente —
en el mismo lugar plano de los niños en la plaza y de los católicos entrando en la
iglesia—, se trataba de tornar el hecho lo más visible a la superficie del mundo
debajo del cielo. Se trataba de exponerse y de exponer un hecho, y de no permitir
la forma íntima e impune de un pensamiento.
A la idea de enterrar al perro donde él estuviera en ese momento de pie, el
hombre retrocedió con una agilidad que su cuerpo pequeño y singularmente
pesado no permitía. Porque le pareció que bajo los pies se había dibujado el
esbozo de la tumba del perro.
Entonces él comenzó a cavar allí mismo con pala rítmica. A veces se
interrumpía para quitarse y luego volver a ponerse las gafas. Sudaba
penosamente. No cavó mucho más, no porque quisiera ahorrarse cansancio. No
cavó mucho porque lúcidamente pensó: «Si fuese para el verdadero perro, yo
cavaría poco, lo enterraría muy superficialmente». Él pensaba que si el perro
quedaba cerca de la superficie de la Tierra no perdería la sensibilidad.

continuará

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Mensaje n°278

Re: CLARICE LISPECTOR II ( ESCRITORA BRASILEÑA)

Mensaje por Maria Lua Jue 03 Ago 2023, 20:06

***

Por fin abandonó la pala. Tomó con delicadeza al perro desconocido y lo
puso en la tumba.
Qué cara extraña tenía el perro. Cuando por un choque descubriera al perro
muerto en una esquina, la idea de enterrarlo había tornado su corazón tan pesado y
sorprendido que ni siquiera había tenido ojos para ese hocico duro y de baba
seca. Era un perro extraño y objetivo.
El perro era un poco más alto que el agujero cavado y después de cubierto
con tierra sería sólo una excrecencia sensible del terreno. Era precisamente lo
que él quería. Cubrió al perro con tierra y la aplanó con las manos, sintiendo con
atención y placer su forma en las palmas, como si varias veces lo alisara. El
perro ahora era apenas una apariencia del terreno.
Entonces el hombre se puso de pie, se sacudió la tierra de las manos, y no
miró ni siquiera una vez más la tumba. Pensó con cierto gusto: «Creo que ya lo
hice todo». Suspiró hondamente, y tuvo una sonrisa inocente de liberación. Sí, lo
había hecho todo. Su crimen había sido castigado y él estaba libre.

continuará

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Mensaje n°279

Re: CLARICE LISPECTOR II ( ESCRITORA BRASILEÑA)

Mensaje por Maria Lua Jue 03 Ago 2023, 20:07

***

Y ahora él podía pensar libremente en el verdadero perro. Entonces se puso a
pensar inmediatamente en el verdadero perro, lo que había evitado hasta ahora. El
verdadero perro que ahora mismo debería estar vagando perplejo por las calles
de otro municipio, husmeando aquella ciudad en la que él ya no tenía dueño.
Entonces se puso a pensar con dificultad en su verdadero perro como si
intentase pensar con dificultad en su verdadera vida. El hecho de que el perro
estuviera distante, en otra ciudad, dificultaba la tarea, aunque la nostalgia lo
aproximara en el recuerdo.
«Mientras yo te hacía a mi imagen, tú me hacías a la tuya», pensó entonces,
auxiliado por la nostalgia. «Te di el nombre de José para darte un nombre que te
sirviera al mismo tiempo de alma. ¿Y tú?, ¿cómo saber jamás qué nombre me
diste? Cuánto me amaste, más de lo que yo te amé», reflexionó, curioso.
«Nosotros nos comprendíamos demasiado, tú con el nombre humano que te di,
yo con el nombre que me diste y que nunca pronunciaste sino con tu mirada
insistente», pensó el hombre sonriendo con cariño, libre ahora de recordar a su
gusto.

continuará

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Mensaje n°280

Re: CLARICE LISPECTOR II ( ESCRITORA BRASILEÑA)

Mensaje por Maria Lua Jue 03 Ago 2023, 20:08

***

«Me acuerdo de cuando eras pequeño», pensó divertido, «tan pequeño,
bonitillo y flaco, moviendo el rabo, mirándome, y yo sorprendiendo en ti una
nueva manera de tener alma. Pero, desde entonces, ya comenzabas a ser todos los
días un perro que podía ser abandonado. Mientras tanto, nuestros juegos se
tornaban peligrosos por tanta comprensión», recordó el hombre con satisfacción,
«tú terminabas mordiéndome y gruñendo, yo terminaba arrojándote un libro y
riendo. Pero quién sabe qué significaba aquella risa mía, sin ganas. Todos los
días eras un perro que se podía abandonar».
«¡Y cómo olías las calles!», pensó el hombre riéndose un poco, «en verdad,
no dejaste piedra por oler… Ése era tu lado infantil. ¿O era tu verdadera manera
de ser perro: y el resto solamente el juego de ser mío? Porque eras irreductible.
Y, abanicando tranquilamente la cola, parecías rechazar en silencio el nombre que
yo te había dado. Ah, sí, eras irreductible: yo no quería que comieses carne para
que no te volvieras feroz, pero un día saltaste sobre la mesa y, entre los gritos
felices de los niños, agarraste la carne y con una ferocidad que no viene de lo que
se come, me miraste mudo e irreductible, con la carne en la boca. Porque, aunque
mío, nunca me cediste ni un poco de tu pasado ni de tu naturaleza. E, inquieto, yo
comenzaba a comprender que no exigías de mí que yo cediera nada de la mía para
amarte, y eso comenzaba a importunarme. En el punto de realidad resistente de
dos naturalezas, ahí es donde esperabas que nos entendiéramos.

continuará

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Mensaje n°281

Re: CLARICE LISPECTOR II ( ESCRITORA BRASILEÑA)

Mensaje por Maria Lua Jue 03 Ago 2023, 20:09

***

Mi ferocidad y la
tuya no deberían cambiarse por dulzura: era eso lo que poco a poco me
enseñabas, y era también eso lo que se estaba tornando pesado. No pidiéndome
nada, me pedías demasiado. De ti mismo, exigías que fueses un perro. De mí,
exigías que yo fuera un hombre. Y yo, yo me disfrazaba como podía. A veces
sentado sobre tus patas delante de mí, ¡cómo me mirabas! Entonces yo miraba al
techo, tosía, disimulaba, me miraba las uñas. Pero nada te conmovía: tú me
mirabas. ¿A quién irías a contarlo? Finge —me decía—, finge rápido que eres
otro, da una falsa cita, hazle una caricia, arrójale un hueso; pero nada te distraía:
tú me mirabas. Qué tonto era yo. Yo, que temblaba de horror, cuando eras tú el
inocente: si yo me volviese de pronto y te mostrase mi rostro verdadero y,
erizado, alcanzado, te levantarías hacia la puerta herido para siempre. Oh, todos
los días eras un perro que podía abandonarse. Podía elegirse. Pero tú, confiado,
meneabas la cola».
«A veces, conmovido por tu perspicacia, yo podía ver en ti tu propia angustia.
No la angustia de ser perro, que era tu única forma posible. Sino la angustia de
existir de un modo tan perfecto que se tornaba una alegría insoportable: entonces
dabas un salto y venías a lamer mi rostro con amor enteramente entregado y cierto
peligro de odio como si fuese yo quien, por amistad, te hubiese revelado. Ahora
estoy muy seguro de que no fui yo quien tuvo un perro. Fuiste tú el que tuviste una
persona».

continuará

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Mensaje n°282

Re: CLARICE LISPECTOR II ( ESCRITORA BRASILEÑA)

Mensaje por Maria Lua Jue 03 Ago 2023, 20:10

***

«Pero poseíste una persona tan poderosa que podía elegir: y entonces te
abandonó. Con alivio te abandonó. Con alivio, sí, pues exigías —con la
incomprensión serena y simple de quien es un perro heroico— que yo fuese un
hombre. Te abandonó con una disculpa que todos en casa aprobaron: porque
¿cómo podría yo hacer un viaje de mudanza, con equipaje y familia, y además un
perro, con la adaptación al nuevo colegio y a la nueva ciudad, y además un perro?
“Que no cabe en ninguna parte”, dijo Marta, práctica. “Que molestará a los
pasajeros”, explicó mi suegra sin saber que previamente me justificaba, y los
chicos lloraron, y yo no miraba ni a ellos ni a ti, José. Pero sólo tú y yo sabemos
que te abandoné porque eras la posibilidad constante del crimen que yo nunca
había cometido. La posibilidad de que yo pecara, el disimulo en mis ojos, ya era
pecado. Entonces pequé enseguida para ser culpable enseguida. Y este crimen
sustituye el crimen mayor que yo no tendría coraje de cometer», pensó el hombre
cada vez más lúcido.

continuará

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Mensaje n°283

Re: CLARICE LISPECTOR II ( ESCRITORA BRASILEÑA)

Mensaje por Maria Lua Jue 03 Ago 2023, 20:11

***

«Hay tantas formas de ser culpable y de perderse para siempre y de
traicionarse y de no enfrentarse. Yo elegí la de herir a un perro», pensó el
hombre. «Porque yo sabía que ése sería un crimen menor y que nadie va al
Infierno por abandonar un perro que confió en un hombre. Porque yo sabía que
ese crimen no era punible».
Sentado en la llanura, su cabeza matemática estaba fría e inteligente. Sólo
ahora él parecía comprender, en toda su helada plenitud, que había hecho con el
perro algo realmente impune y para siempre. Pues todavía no habían inventado
castigo para los grandes crímenes disfrazados y para las profundas traiciones.
Un hombre aún conseguía ser más astuto que el Juicio Final. Nadie le
condenaba por ese crimen. Ni la Iglesia. «Todos son mis cómplices, José. Yo
tendría que golpear de puerta en puerta y mendigar para que me acusaran y me
castigasen: todos me cerrarían la puerta con la cara repentinamente enfurecida.
Nadie condena este crimen. Ni tú, José, me condenarías. Pues bastaría a esta
persona poderosa que soy elegir llamarte, y desde tu abandono en las calles, en un
salto me lamerías la cara con alegría y perdón. Yo te daría la otra mejilla para
que la besaras».

continuará

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Mensaje n°284

Re: CLARICE LISPECTOR II ( ESCRITORA BRASILEÑA)

Mensaje por Maria Lua Jue 03 Ago 2023, 20:12

***

El hombre se quitó las gafas, respiró, se las puso otra vez.
Miró la tumba abierta. En la que él había enterrado a un perro desconocido en
tributo del perro abandonado, tratando de pagar la deuda que inquietamente nadie
le cobraba. Procurando castigarse con un acto de bondad y quedar libre de su
crimen. Como alguien da una limosna para por fin poder comer el pastel a causa
del cual el otro no comió el pan.
Pero como si José, el perro abandonado, exigiese de él mucho más que la
mentira; como si exigiese que él, en un último arranque, fuese un hombre —y
como hombre asumiera su crimen—, él miraba la tumba donde había enterrado su
debilidad y su condición. Y ahora, más matemático aún, buscaba una manera de
no castigarse. Él no debía ser consolado. Procuraba fríamente una manera de
destruir el falso entierro del perro desconocido. Descendió entonces, y solemne,
calmo, con movimientos simples, desenterró al perro. El perro oscuro finalmente
apareció entero, extrañamente, con la tierra en las pestañas, los ojos abiertos y
cristalizados. Y así el profesor de matemáticas renovó para siempre su crimen. El
hombre miró entonces para todos lados y hacia el cielo pidiendo testigos para lo
que había hecho. Y como si aún no bastara, comenzó a descender las laderas en
dirección al seno de la familia.

FIN

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Mensaje n°285

Re: CLARICE LISPECTOR II ( ESCRITORA BRASILEÑA)

Mensaje por Maria Lua Jue 03 Ago 2023, 20:13

El búfalo

Pero era primavera. Hasta el león lamió la frente lisa de la leona. Los dos
animales rubios. La mujer desvió los ojos de la jaula, donde sólo el olor caliente
recordaba la matanza que ella viniera a buscar en el Jardín Zoológico. Después el
león paseó despacio y tranquilo, y la leona lentamente reconstituyó sobre las
patas extendidas la cabeza de una esfinge. «Pero eso es amor, es nuevamente
amor», se rebeló la mujer intentando encontrarse con el propio odio, pero era
primavera y ya los leones se habían amado. Con los puños en los bolsillos del
abrigo, miró a su alrededor, rodeada por las jaulas, enjaulada por las jaulas
cerradas. Continuó caminando. Los ojos estaban tan concentrados en la búsqueda
que su vista a veces se oscurecía en un ensueño, y entonces ella se rehacía como
en la frescura de una tumba.
Pero la jirafa era una virgen de trenzas recién cortadas. Con la tonta inocencia
de lo que es grande y leve y sin culpa. La mujer del abrigo marrón desvió los ojos
enferma, enferma. Sin conseguir —delante de la aérea jirafa posada, delante de
ese silencioso pájaro sin alas—, sin conseguir encontrar dentro de sí el punto
peor de su enfermedad, el punto más enfermo, el punto de odio, ella que había ido
al Jardín Zoológico para enfermar. Pero no delante de la jirafa, que era más un
paisaje que un ente. No delante de aquella carne que se había distraído en altura y
distancia, la jirafa casi verde. Buscó otros animales, intentaba aprender con ellos
a odiar. El hipopótamo húmedo. El fardo rollizo de carne, carne redonda y muda
esperando otra carne rolliza y muda. No. Pues había tal amor humilde en
mantenerse apenas carne, tan dulce martirio en no saber pensar.

continuará

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Mensaje n°286

Re: CLARICE LISPECTOR II ( ESCRITORA BRASILEÑA)

Mensaje por Maria Lua Jue 03 Ago 2023, 20:14

***

Pero era primavera y, apretando el puño en el bolsillo del abrigo, ella mataría
aquellos monos en levitación por la jaula, monos felices como hierbas, monos
saltando suaves, la mona con resignada mirada de amor, y la otra mona dando de
mamar. Ella los mataría con quince balas secas: los dientes de la mujer se
apretaron hasta hacerle doler el maxilar. La desnudez de los monos. El mundo no
veía ningún peligro en estar desnudo. Ella mataría la desnudez de los monos. Un
mono también la miró asido a las rejas, los brazos descarnados abriéndose en
crucifijo, el pecho pelado expuesto sin orgullo. Pero no era en el pecho donde
ella mataría, era entre los ojos del mono donde ella mataría, era entre aquellos
ojos que la miraban sin pestañear. De pronto la mujer desvió el rostro: porque los
ojos del mono tenían un velo blanco gelatinoso cubriendo la pupila, en los ojos la
dulzura de la enfermedad, era un mono viejo: la mujer desvió el rostro,
encerrando entre los dientes un sentimiento que ella no había ido a buscar,
apresuró los pasos, aun volvió la cabeza asustada hacia el mono de brazos
abiertos: él continuaba mirando al frente: «Oh, no, eso no», pensó. Y mientras
huía dijo: «Dios, enséñame solamente a odiar».

continuará

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Mensaje n°287

Re: CLARICE LISPECTOR II ( ESCRITORA BRASILEÑA)

Mensaje por Maria Lua Jue 03 Ago 2023, 20:15

***

«Yo te odio», le dijo a un hombre cuyo solo crimen era el de no amarla. «Yo
te odio», dijo muy apresurada. Pero no sabía ni siquiera cómo se hacía. ¿Cómo
cavar en la tierra hasta encontrar agua negra, cómo abrir paso en la tierra dura y
jamás llegar a sí misma? Caminó por el Jardín Zoológico entre madres y niños.
Pero el elefante soportaba el propio peso. Aquel elefante entero a quien le fuera
dado aplastar con apenas una sola pata. Pero que no aplastaba. Aquella potencia,
sin embargo, se dejaría conducir dócilmente a un circo, elefante de niños. Y los
ojos, con una bondad de anciano, presos dentro de la gran carne heredada. El
elefante oriental. También la primavera oriental, y todo haciendo, todo
escurriéndose por el riacho. Entonces la mujer probó con el camello. El camello
en trapos, jorobado, masticándose a sí mismo, entregado al proceso de conocer la
comida. Ella se sintió débil y cansada, hacía dos días que apenas comía. Las
grandes pestañas empolvadas del camello sobre los ojos que se habían dedicado
a la paciencia de una artesanía interna. La paciencia, la paciencia, la paciencia,
solamente eso encontraba ella en la primavera al viento. Las lágrimas llenaron los
ojos de la mujer, lágrimas que no corrieron, presas dentro de la impaciencia de su
carne heredada. Solamente el olor a tierra del camello venía al encuentro de lo
que ella había venido: al odio seco, no a las lágrimas. Se aproximó a la entrada
del cerco, aspiró el polvo de aquella alfombra vieja donde circulaba sangre
cenicienta, procuró la tibieza impura, el placer recorrió sus espaldas hasta el
malestar, pero no aún el malestar que ella viniera a buscar. En el estómago se le
contrajo en cólico de hambre el deseo de matar. Pero no al camello de estopa.
«Oh, Dios, ¿quién será mi pareja en este mundo?».

continuará

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Mensaje n°288

Re: CLARICE LISPECTOR II ( ESCRITORA BRASILEÑA)

Mensaje por Maria Lua Sáb 05 Ago 2023, 14:05

***

Entonces fue sola a buscar su violencia. En el pequeño parque de diversiones
del Jardín Zoológico esperó meditabunda en la fila de enamorados su turno para
sentarse en el carro de la montaña rusa.
Y allí estaba ahora sentada, quieta dentro de su abrigo marrón. El asiento
todavía detenido, la maquinaria de la montaña rusa todavía parada. Separada de
todos en su asiento parecía estar sentada en una iglesia. Los ojos bajos veían el
suelo entre rieles. El suelo donde simplemente por amor —¡amor, amor, no el
amor!—, donde por puro amor nacían entre las vías hierbas de un verde suave tan
atontado que la hizo desviar los ojos bajo el suplicio de la tentación. La brisa le
erizó los cabellos de la nuca, ella se estremeció rechazando, rechazando en
tentación, siendo siempre tanto más fácil amar.

Pero de pronto fue aquel vuelo de vísceras, aquella parada de un corazón que
se sorprende en el aire, aquel espanto, la furia victoriosa con que el banco la
precipitaba en la nada e irremediablemente la erguía como a una muñeca de falda
levantada, el profundo resentimiento con que ella se tornó mecánica, el cuerpo
automáticamente alegre —¡el grito de las enamoradas!—, su mirada herida por la
gran sorpresa, la ofensa, «hacían de ella lo que querían», la gran ofensa —¡el
grito de las enamoradas!—, la enorme perplejidad de estar espasmódicamente
jugando hacían de ella lo que querían, de pronto su candor expuesto.

continuará

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Mensaje n°289

Re: CLARICE LISPECTOR II ( ESCRITORA BRASILEÑA)

Mensaje por Maria Lua Sáb 05 Ago 2023, 14:06

***

¿Cuántos
minutos?, los minutos de un grito prolongado del tren en la curva, y la alegría de
un nuevo sumergirse en el aire insultándola con un puntapié, ella bailando
desacompasada al viento, bailando apresurada, quisiera o no quisiera el cuerpo,
se sacudía como el de quien ríe, aquella sensación de muerte entre carcajadas,
muerte sin aviso de quien no rasgó antes los papeles del cajón, no la muerte de
los otros, la suya, siempre la suya. Ella que podría haber aprovechado el grito de
los otros para dar su alarido de lamento, ella se olvidó, ella sólo tuvo miedo.
Y ahora este silencio también súbito. Estaban de regreso en la tierra, la
maquinaria de nuevo enteramente detenida.
Pálida, arrojada fuera de una iglesia, miró la tierra inmóvil de donde había
partido y adonde nuevamente fue entregada. Se arregló las faldas con recato. No
miraba a nadie. Contrita como el día en que en medio de todo el mundo cuanto
tenía en la bolsa cayera en el suelo y todo lo que tenía valor siendo secreto en su
bolsa, al ser expuesto en el polvo de la calle, revelara la mezquindad de una vida
íntima de precauciones: polvo de arroz, recibo, pluma fuente, ella recogiendo del
suelo los andamios de su vida. Se levantó mareada del asiento, como si estuviera
sacudiéndose de un atropello. Aunque nadie prestara atención, nuevamente se
alisó la falda, hacía lo posible para que no se dieran cuenta de que estaba débil y
difamada, protegía con altivez los huesos doloridos.

ontinuará

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Mensaje n°290

Re: CLARICE LISPECTOR II ( ESCRITORA BRASILEÑA)

Mensaje por Maria Lua Lun 07 Ago 2023, 19:31

***

Pero el cielo le rodaba en el
estómago vacío; la tierra, que subía y bajaba a sus ojos, por momentos quedaba
distante; la tierra que siempre es tan difícil. Por un momento la mujer quiso, en un
cansancio de llanto mudo, extender la mano hacia la tierra difícil: su mano se
extendió como la de un lisiado pidiendo limosna. Pero como si hubiese tragado el
vacío, el corazón sorprendido.
¿Sólo eso? Solamente eso. De la violencia, sólo eso.
Recomenzó a caminar en dirección a los animales. El desfallecimiento de la
montaña rusa la había dejado suave. No consiguió avanzar mucho: tuvo que
apoyar la frente en las rejas de una jaula, exhausta, la respiración corta y leve.
Desde dentro de la jaula el cuatí
[1]
la miró. Ella lo miró. Ninguna palabra
intercambiable. Nunca podría odiar al cuatí que en el silencio de un cuerpo
interrogante la miraba. Perturbada, desvió los ojos de la ingenuidad del cuatí. El
cuatí curioso haciéndole una pregunta, así como preguntan los niños. Y ella
desviando los ojos, escondiéndole su misión mortal. La frente estaba tan apoyada
en las rejas que por un instante le pareció que ella estaba enjaulada y que un cuatí
libre la examinaba.
La jaula estaba siempre del lado en el que ella se encontraba: dio un gemido
que pareció venir de la suela de sus pies. Después, otro gemido.

ontinuará

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Mensaje n°291

Re: CLARICE LISPECTOR II ( ESCRITORA BRASILEÑA)

Mensaje por Maria Lua Lun 07 Ago 2023, 19:32

***

Entonces, nacida del vientre, de nuevo subió, implorante, en ola lenta, el
deseo de matar (sus ojos se mojaron agradecidos y negros en una casi felicidad
—todavía no era el odio, por el momento apenas el deseo atormentado de odio—,
con la promesa del florecimiento cruel, un tormento como de amor, el deseo de
odio prometiéndose sagrada sangre y triunfo, la hembra rechazada se había
espiritualizado en una gran esperanza). Pero ¿dónde, dónde encontrar el animal
que le enseñase a tener su propio odio: el odio que le pertenecía por derecho,
pero que en su dolor ella no alcanzaba? ¿Dónde aprender a odiar para no morir
de amor? ¿Y con quién? El mundo de la primavera, el mundo de los animales que
en primavera se cristianizan y sus garras arañan pero sin dolor… ¡oh, no más ese
mundo!, no más ese perfume, no ese balanceo cansado, no más ese perdón en todo
lo que un día va a morir como si fuera para darse: nunca el perdón, si aquella
mujer perdonara una vez más, aunque sólo fuese una vez más, su vida estaría
perdida —dejó escapar un gemido áspero y corto, y el cuatí se sobresaltó—,
enjaulada miró en torno a sí y, como no era persona a quien prestasen atención, se
encogió como una vieja asesina solitaria, un niño pasó corriendo sin verla. Volvió
a caminar, ahora empequeñecida, dura, los puños nuevamente fortificados en los
bolsillos, la asesina incógnita, todo estaba prisionero en su pecho.

ontinuará

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Mensaje n°292

Re: CLARICE LISPECTOR II ( ESCRITORA BRASILEÑA)

Mensaje por Maria Lua Lun 07 Ago 2023, 19:33

***
En el pecho
que sólo sabía resignarse, que sólo sabía soportar, sólo sabía pedir perdón, sólo
sabía perdonar, y sólo había aprendido a amar, amar, amar. Imaginar que tal vez
nunca experimentase el odio del que siempre había sido hecho su perdón hizo que
su corazón gimiera sin pudor, y ella comenzó a caminar tan rápidamente que
parecía haber encontrado un súbito destino. Casi corría, los zapatos la
desequilibraban, y le daban una fragilidad de cuerpo que de nuevo la reducía a
hembra de presa, los pasos tomaron mecánicamente la desesperación implorante
de los delicados, ella que no pasaba de ser una delicada. Pero ¿podría quitarse
los zapatos, podría evitar la alegría de andar descalza? ¿Cómo no amar el suelo
que se pisa? Gimió de nuevo, se detuvo frente a las barras de un cerco, apoyó el
rostro caliente en el oxidado frío del hierro. Con los ojos profundamente cerrados
buscaba enterrar la cara entre la dureza de las rejas, la cara intentaba el paso
imposible entre las barras estrechas, como anteriormente viera al mono recién
nacido que buscaba en la ceguera del hambre el pecho de la mona. Una
comodidad pasajera le llegó del mismo modo en que las rejas parecían odiarla,
oponiéndole la resistencia de un hierro helado.

ontinuará

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Mensaje n°293

Re: CLARICE LISPECTOR II ( ESCRITORA BRASILEÑA)

Mensaje por Maria Lua Mar 08 Ago 2023, 21:27

***

Abrió los ojos lentamente. Los ojos venidos de su propia oscuridad nada
vieron en la desmayada luz de la tarde. Se quedó respirando fuerte. Poco a poco
comenzó a ver, las formas se fueron solidificando, ella cansada, oprimida por la
dulzura del cansancio. Su cabeza se elevó como una interrogación a los árboles
de brotes que iban naciendo, los ojos vieron las pequeñas nubes blancas. Sin
esperanza, escuchó la suavidad del riachuelo. Bajó de nuevo la cabeza y se quedó
mirando al búfalo, a lo lejos. Dentro de un abrigo marrón, respirando sin interés,
nadie interesado en ella, ella no interesada en nadie.
Cierta paz, en fin. La brisa jugueteando con los cabellos de la frente como en
los de una persona recién muerta, con la frente todavía bañada en sudor. Mirando
con desinterés aquel gran terreno seco rodeado de altas rejas, el terreno del
búfalo. El búfalo negro estaba inmóvil en el fondo del terreno. Después paseó a lo
lejos con las caderas estrechas, las caderas concentradas. El pescuezo más grueso
que los flancos contraídos. Visto de frente, la gran cabeza más ancha que el
cuerpo impedía la visión del resto de ese cuerpo, como una cabeza decapitada. Y
en la cabeza los cuernos. De lejos él paseaba lentamente con su tronco. Era un
búfalo negro. Tan negro que en la distancia la cara no tenía rasgos. Sobre la
negrura, el blanco erguido de los cuernos.

continuará

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Mensaje n°294

Re: CLARICE LISPECTOR II ( ESCRITORA BRASILEÑA)

Mensaje por Maria Lua Jue 10 Ago 2023, 09:44

***

La mujer quizás se hubiese ido, pero era tan bueno el silencio en el caer de la
tarde.
Y en el silencio del cerco, los pasos lentos, el polvo seco bajo los cascos
secos. De lejos, en su calmo paseo, el búfalo negro la miró un instante. En el
instante siguiente, la mujer nuevamente vio apenas el duro músculo del cuerpo.
Tal vez no la hubiese mirado. No podía saberlo, porque de las sombras de la
cabeza ella sólo distinguía los contornos. La mujer enderezó un poco la cabeza,
retrocedió ligeramente con desconfianza. Manteniendo el cuerpo inmóvil, la
cabeza en retroceso, ella esperó.
Y una vez más el búfalo pareció notarla.
Como si ella no hubiese soportado sentir lo que había sentido, desvió
súbitamente el rostro y miró un árbol. Su corazón no latió en el pecho, el corazón
latía hueco entre el estómago y los intestinos.
El búfalo dio otra vuelta lenta. El polvo. La mujer apretó los dientes, todo el
rostro le dolió un poco.
El búfalo con el lomo negro. En el atardecer luminoso era un cuerpo
ennegrecido de tranquila rabia, la mujer suspiró lentamente. Una cosa blanca se
había esparcido dentro de ella, blanca como un papel, débil como un papel,
intensa como la blancura. La muerte zumbaba en sus oídos. Nuevos pasos del
búfalo la devolvieron a sí misma, y con un nuevo y largo suspiro, ella regresó a la
superficie. No sabía dónde había estado. Estaba de pie, muy débil, emergiendo de
aquella cosa blanca y remota en donde había estado.

continuará

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Mensaje n°295

Re: CLARICE LISPECTOR II ( ESCRITORA BRASILEÑA)

Mensaje por Maria Lua Vie 11 Ago 2023, 17:13

***
Y nuevamente miró al búfalo.
El búfalo ahora más grande. El búfalo negro. Ah, dijo de repente, con dolor.
El búfalo de espaldas a ella, inmóvil. El rostro blanquecino de la mujer no sabía
cómo llamar. ¡Ah!, dijo provocándolo. ¡Ah!, dijo ella. Su rostro estaba cubierto
de mortal blancura, el rostro súbitamente enflaquecido era de pureza y
veneración. ¡Ah!, lo instigó con los dientes apretados. Pero de espaldas a ella, el
búfalo permanecía enteramente inmóvil.
Cogió una piedra del suelo y la arrojó dentro del cerco. La inmovilidad del
torso, más negro aún, se aquietó: la piedra rodó, inútil.
¡Ah!, dijo sacudiendo las rejas. Aquella cosa blanca se esparcía dentro de
ella, viscosa como la saliva. El búfalo, siempre, de espaldas.
Ah, dijo. Pero esa vez porque dentro de ella se escurría finalmente un primer
hilo de sangre negra.
El primer instante fue de dolor. Como si para que corriese esa sangre se
hubiese contraído el mundo. Se quedó de pie, escuchando gotear como una gruta
aquel primer aceite amargo, la hembra despreciada. Su fuerza todavía estaba
presa entre rejas, pero una cosa incomprensible y caliente, incomprensible,
sucedía, una cosa como una alegría sentida en la boca. Entonces el búfalo se
volvió hacia ella.

continuará

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Mensaje n°296

Re: CLARICE LISPECTOR II ( ESCRITORA BRASILEÑA)

Mensaje por Maria Lua Sáb 12 Ago 2023, 18:31

***

Cogió una piedra del suelo y la arrojó dentro del cerco. La inmovilidad del
torso, más negro aún, se aquietó: la piedra rodó, inútil.
¡Ah!, dijo sacudiendo las rejas. Aquella cosa blanca se esparcía dentro de
ella, viscosa como la saliva. El búfalo, siempre, de espaldas.
Ah, dijo. Pero esa vez porque dentro de ella se escurría finalmente un primer
hilo de sangre negra.
El primer instante fue de dolor. Como si para que corriese esa sangre se
hubiese contraído el mundo. Se quedó de pie, escuchando gotear como una gruta
aquel primer aceite amargo, la hembra despreciada. Su fuerza todavía estaba
presa entre rejas, pero una cosa incomprensible y caliente, incomprensible,
sucedía, una cosa como una alegría sentida en la boca. Entonces el búfalo se
volvió hacia ella.

continuará

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Mensaje n°297

Re: CLARICE LISPECTOR II ( ESCRITORA BRASILEÑA)

Mensaje por Maria Lua Lun 14 Ago 2023, 21:02

***

El búfalo se volvió, se inmovilizó, y a distancia la encaró.
Yo te amo, dijo ella entonces con odio hacia el hombre cuyo gran crimen
impunible era el de no quererla. Yo te odio, dijo implorando amor al búfalo.
Finalmente provocado, el gran búfalo se acercó sin prisa.
Él se aproximaba, el polvo se levantaba. La mujer esperó con los brazos
caídos a lo largo del abrigo. Despacio éste se aproximaba. Ella no retrocedió ni
un solo paso. Hasta que él llegó a las rejas y allí se detuvo. Allá estaban, el
búfalo y la mujer frente a frente. Ella no miró la cara, ni la boca, ni los cuernos.
Miró sus ojos.
Y los ojos del búfalo, los ojos miraron sus ojos. Y fue intercambiada una
palidez tan honda que la mujer se entorpeció adormecida. De pie, en un sueño
profundo. Ojos pequeños y rojos la miraban. Los ojos del búfalo. La mujer
cabeceó sorprendida, lentamente meneaba la cabeza. El búfalo estaba tranquilo.
Lentamente la mujer negaba con la cabeza, espantada por el odio con que el
búfalo, calmo de odio, la miraba. Casi absuelta, meneando una cabeza incrédula,
la boca entreabierta. Inocente, curiosa, entrando cada vez más hondo dentro de
aquellos ojos que sin prisa la miraban, ingenua, con un suspiro de ensueño, sin
querer ni poder huir, presa del mutuo asesinato. Presa como si su mano se hubiese
pegado para siempre al puñal que ella misma había clavado. Presa, mientras
resbalaba hechizada a lo largo de las rejas. En tan lento vértigo que antes de que
el cuerpo golpeara suavemente, la mujer vio el cielo entero y un búfalo.

FIN

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Mensaje n°298

Re: CLARICE LISPECTOR II ( ESCRITORA BRASILEÑA)

Mensaje por Maria Lua Mar 15 Ago 2023, 15:49

De :LA LEGIÓN EXTRANJERA

(Traducción de Juan García Gayo)

A Inés Besouchet

Los desastres de Sofía

Cualquiera que hubiese sido su trabajo anterior, lo había abandonado, había
cambiado de profesión y había comenzado pesadamente a enseñar en la escuela
primaria: era todo lo que sabíamos de él.
El maestro era gordo, grande y silencioso, de hombros contraídos. En lugar de
nudo en la garganta, tenía hombros contraídos. Usaba un abrigo demasiado corto,
anteojos sin aro, con un hilo de oro montando sobre la nariz gruesa y romana. Y
yo me sentía atraída por él. No amor, sino atraída por su silencio y por la
controlada impaciencia que tenía en enseñarnos, y que, ofendida, yo había
adivinado. Comencé a portarme mal en el aula. Hablaba muy alto, discutía con los
compañeros, interrumpía la lección con chistecitos, hasta que él decía, colorado:
—Cállese o la expulso del aula.
Herida, triunfante, yo respondía con desafío: ¡Puede echarme! No me echaba,
pues estaría obedeciéndome. Pero yo lo exasperaba tanto que se me había hecho
doloroso ser el objeto del odio de aquel hombre que en cierto modo amaba. No lo
amaba como la mujer que sería un día; lo amaba como una criatura que intenta
torpemente proteger a un adulto, con la cólera de quien todavía no fue cobarde y
ve a un hombre fuerte de hombros tan cargados. Me irritaba. De noche, antes de
dormir, me irritaba

Continuará

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Mensaje n°299

Re: CLARICE LISPECTOR II ( ESCRITORA BRASILEÑA)

Mensaje por Maria Lua Mar 15 Ago 2023, 15:51

***

Yo tenía poco más de nueve años, dura edad como el tallo no
partido de una begonia. Lo provocaba, y al conseguir exacerbarlo, sentía en la
boca, con gloria de martirio, la acidez insoportable de la begonia cuando es
aplastada entre los dientes; y roía las uñas, exultante. Por la mañana, al cruzar los
portones de la escuela, pura como iba con mi café con leche y la cara lavada, era
un impacto encontrarme en carne y hueso con el hombre que me había hecho
delirar durante un abismal minuto antes de dormir. En superficie de tiempo había
sido apenas un minuto, pero en profundidad eran viejos siglos de oscurísima
dulzura. Por la mañana —como si no hubiese contado con la existencia real de
aquel que desencadenaba mis negros sueños de amor—, por la mañana, delante
del hombre grande con su abrigo corto, era lanzada de golpe a la vergüenza, la
perplejidad y la aterradora esperanza. La esperanza era mi mayor pecado.
Cada día se renovaba la mezquina lucha que había iniciado por la salvación
de aquel hombre. Quería su bien, y en respuesta él me odiaba. Herida, me había
convertido en su demonio y tormento, símbolo del infierno que debía ser para él
enseñar a aquel grupo risueño de desentendidos. Ya se había convertido en un
placer terrible no dejarlo en paz. El juego, como siempre, me fascinaba. Sin saber
que obedecía a viejas tradiciones, pero con una sabiduría con la que los malos ya
nacen —aquellos malos que roen las uñas de espanto—, sin saber que obedecía a
una de las cosas que más suceden en el mundo, yo estaba siendo la prostituta y él
el santo. No, tal vez no sea eso.

Continuará

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Mensaje n°300

Re: CLARICE LISPECTOR II ( ESCRITORA BRASILEÑA)

Mensaje por Maria Lua Mar 15 Ago 2023, 15:53

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Las palabras me anteceden y sobrepasan, me
tientan y me modifican, y, si no tengo cuidado, será demasiado tarde: las cosas
serán dichas sin que yo las haya dicho. O, por lo menos, no era sólo eso. Mi
confusión viene de que una alfombra está hecha de tantos hilos que no puedo
resignarme a seguir un hilo solo; mi enredo viene de que una historia está hecha
de muchas historias. Y no todas puedo contarlas —una palabra más verdadera
podría de eco en eco hacer desmoronar por el despeñadero mis altos glaciares—.
Así, pues, no hablaré más del torbellino que había en mí mientras fantaseaba antes
de dormir. Si no, yo misma terminaré pensando que era tan sólo esa blanda
vorágine la que me empujaba hacia él, olvidando mi desesperada abnegación. Me
había convertido en su seductora, deber que nadie me había impuesto. Era una
lástima que hubiese caído en mis manos equivocadas la tarea de salvarlo por la
tentación, pues, de todos los adultos y niños de aquel entonces, yo era
probablemente la menos indicada. «Ésa no es flor para oler», como decía nuestra
sirvienta. Pero era como si, sola con un alpinista paralizado por el terror del
precipicio, yo, por más torpe que fuese, no pudiera sino intentar ayudarlo a bajar.
El maestro había tenido la poca suerte de que fuera justamente la más imprudente
la que quedara a solas con él en sus yermos. Por más arriesgado que fuese mi
lugar, estaba obligada a arrastrarlo hacia mi lado, pues el suyo era mortal. Era lo
que yo hacía, como una criatura inoportuna que tira a un adulto del borde del
abrigo. Él no miraba para atrás, no preguntaba lo que yo quería, y se libraba de
mí con una sacudida. Yo continuaba tirando del abrigo, mi único instrumento era
la insistencia. Y de todo eso él sólo advertía que yo le rompía los bolsillos. Es
cierto que ni yo misma sabía con seguridad lo que hacía; mi vida con el maestro
era invisible.

Continuará

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