Fabricio Carpinejar (1972-

FALTA DE TEMPO




Existe um único antídoto para a falta de tempo. Um único.
Estar apaixonado.
Esquecer de si para inventar o desejo.
O desejo transforma-se no próprio tempo.
Tudo é adiado.



**************




FALTA DE TIEMPO




Solo hay un antídoto para la falta de tiempo. Sólo uno.
Estar enamorado.
Olvídar de ti mismo para inventar el deseo.
El deseo se transforma en el tiempo.
Todo se pospone.

Poema do livro Biografia de uma árvore



Ouvidos de orvalho



Na eternidade, ninguém se julga eterno.
Aqui, nesta estada, penso que vou durar
além dos meus anos, que terei
outra chance de reaver o que não fiz.
Se perdoar é esquecer, me espera o pior:
serei esquecido quando redimido.

Não me perdoes, Deus. Não me esqueças.
O esquecimento jamais devolve seus reféns.

A claridade não se repete. A vida estala uma única vez.

O fogo é uma noz que não se quebra com as mãos.
A voz vem do fogo, que somente cresce se arremessado.
Não há como recuar depois de arder alto.
Fui lançado cedo demais às cinzas.

Somos reacionários no trajeto de volta.
Quando estava indo ao teu encontro,
arrisquei atalhos e travessas desconhecidas.
Acreditei que poderia sair pela entrada.
Ao retornar, não improviso.

Minha conversão é pelo medo,
orando de joelhos diante do revólver,
sem volver aos lados,
na dúvida se é de brinquedo ou de verdade.

O vento faz curva. Não mexo nos bolsos,
na pasta e na consciência,
nenhum gesto brusco de guitarra,
a ciência de uma mira
e o gatilho rodando próximo
do tambor dos dentes.

Derramado em Deus, junto meu desperdício.

Vou te extraviando no ato de nomear.
Melhor seria recuar no silêncio.

Cantamos em coro como animais da escureza.
Os cílios não germinaram.
Falta plantio em nossas bocas, vegetação nas unhas,
estampas e ervas no peito.
Suplicamos graves e agudos, espasmos e espanto,
compondo esquina com a noite.

Cantar não é desabafo,
mas puxar os sinos
além do nosso peso,
acordando a cúpula de pombas.

Somos fumaça e cera,
limo e telha,
névoa e leme.
O inverno nos inventou.

Não importa se te escuto
ou se explodes meus ouvidos de orvalho:
morre aquilo que não posso conversar?

Ficarei isolado e reduzido,
uma fotografia esvaziada de datas.
Os familiares tentarão decifrar quem fui
e o que prosperou do legado.
Haverei de ser um estranho no retrato
de olhos vivos em papel velho.

Escrevo para ser reescrito.
Ando no armazém da neblina, tenso,
sob ameaça do sol.
Masco folhas, provando o ar, a terra lavada.
Depois de morto, tudo pode ser lido.

Vejo degraus até no vôo.
Tua violência é a suavidade.
Não há queda mais funda
do que não ser o escolhido,
amargar o fim da fila,
ser o que fica para depois,
o que enumera os amigos
pelos obituários de jornal,
o que enterra e se retrai no desterro,
esfacela a rosa ao toque
na palidez das pétalas e velas,
vistoriando cada ruga
e infiltração de heras entre as veias,
nunca adulto para compreender.

Não há nada de natural na morte natural.
Divorciar-se do corpo, tremer ao segurar
as pernas, acomodar-se no finito
de uma cama e deitar com o tumulto
que vem de um túmulo vazio.

Ser inteiro custa caro.
Endividei-me por não me dividir.
Atrás da aparência, há uma reserva de indigência,
a volúpia dos restos.
Parto em expedição às provas de que vivi.
E escavo boletins, cartas e álbuns
— o retrocesso da minha letra ao garrancho.
O passado tem sentido se permanecer desorganizado.
A verdade ordenada é uma mentira.


*****************



Ser íntegro cuesta caro.
Me dividí por no dividirme.
Atrás de la apariencia, hay una pizca de miseria,
es el gusto por las sobras.
Parto en expedición hacia las pruebas de que viví.
Excavo boletines, cartas, álbumes
—el gesto reaccionario de mi letra de gancho.
EI pasado tiene sentido si permanece en desorden.
La verdad organizada es una mentira.

Não devo conselhos,
não devo a franqueza
das pausas,

a serenidade dos escolhos,
não devo a força
de minha fraqueza.

Mergulho os calcanhares
a empurrar
a barca do ventre

e circundas o vazio,
os ciclos do som,
conciliado com a verdade,

pai maduro de minha escolha,
navegando
a paternidade das águas.



***************





No debo consejos
no debo la franqueza
de pausas,

la serenidad de los obstáculos,
no debo la fuerza
de mi debilidad.

Buceo los talones
a mover
el barco del vientre

y rodeas el vacío,
los ciclos del sonido,
conciliado con la verdad,

padre maduro de mi elección,
navegando
la paternidad de las aguas.

As horas são amargas,
derradeiras,
os anjos perderam

a escala dos teus ouvidos,
O destino nos assemelha
mais que o nascimento.

Tuas passadas são curtas,
o perfil, enviesado.
Há uma parelha sendo

levada nas costas.
Fermentas o funcho,
o fungo e o estrume.


************


Las horas son amargas,
finales,
los angeles perdieron

la escala de tus oídos,
El destino se parece a nosotros.
más que el nacimiento.

Tus pasos son cortos,
el perfil, torcido.
hay una pareja siendo

llevada en la espalda.
Fermentas el hinojo,
los hongos y el estiércol.

FALTA DE TEMPO

Existe um único antídoto para a falta de tempo. Um único.
Estar apaixonado.
Esquecer de si para inventar o desejo.
O desejo transforma-se no próprio tempo.
Tudo é adiado.




*********************

FALTA DE TIEMPO

Existe un único antídoto contra la falta de tiempo. Uno solo.
Estar enamorado.
Olvidarse de si mismo para inventar el deseo.
El deseo se transforma en el tiempo.
Todo está pospuesto.

O mundo aparece demasiado explicado.


Teu jeito calado indica esperança,

mas quem diz que não é remorso?



Sou fiel aos hábitos; tu, aos mistérios.

Não coincidimos nossa lealdade.

Suporto, sobrevives.



O que adianta transbordar

se não dás conta do mínimo?

O que adianta me retrair

se não percebo o invisível?




******************



El mundo parece demasiado explicado.


Tu manera callada indica esperanza,

pero ¿quién dice que no es remordimiento?



Soy fiel a los hábitos; tú, a los misterios.

No coincidimos nuestras lealtades.

Yo aguanto, tú sobrevives.



¿De qué sirve desbordarse?

si no puedes con el mínimo?

¿De qué sirve retraerse

si no percibo lo invisible?


* * *





http://www.antoniomiranda.com.br/poesia_brasis/rio_grade_sul/capinejar.html

Não ter sido compreendido

condenou-me a assumir verdades

que desconhecia, filhos que

não eram de minha boca,

compromissos que não quis ir.



Ao longo da fala,

abri correspondências alheias.

A ausência de clareza

me perturbou a viver de favor

em meu corpo.




*****************



No haber sido entendido

Me condenó a asumir verdades.

que no sabía, hijos que

no fueron de mi boca,

Citas a las que no quería ir.



A lo largo del discurso,

Abrí correspondencias ajenas

La ausencia de claridad

me molestó vivir como un favor

en mi cuerpo.

Tua respiração

nos escombros,

o pulso disciplinado,



afinado como um plano.

Levanta do fino trato

com os finados.



A chama engana sua altura

ao pavio que a sustenta.

Viajas como o olhar do regresso,



chegas com o olhar da despedida.

O dia recusa a inocência,

tem o gosto de sol nos cabelos



***************


tu aliento

en los escombros,

el pulso disciplinado,



afinado como un plan.

Levanta del tracto gentil

con los muertos.



La llama engaña su altura.

a la mecha que lo sostiene.

Viajas como la mirada del retorno,



Llegas con mirada de despedida.

El día rechaza la inocencia,

Sabe a sol en tu cabello

Adega do sono – poema 5


Dividias os gomos da fruta
em aposentos da casa.
A cortina do sumo
leveda o sol levantado.
O zodíaco do molde
supre o gérmen do quarto.
E o bafio estala
a lareira das esferas
na sala de estar
da semente.


“As Solas do Sol”
(Editora Bertrand Brasil, 1998)



cont.
http://www.jornaldepoesia.jor.br/carpinejar.html#poemas

A chuva é a Única Chama


A chuva é a única chama
que caminha contra o vento.
Refaço seu lastro
com a insônia dos sapatos.

Enlouqueço de ternura,
indeciso entre o furor e o fulgor.
Desperto amarrado em alguma estrela,
servindo de referência
para o alinhamento das esferas.



******************

La lluvia es la única llama


La lluvia es la única llama
que camina contra el viento.
Rehago su lastre
con el insomnio de los zapatos.

Me vuelvo loco de ternura,
indeciso entre la furia y la brillantez.
Despierto atado a alguna estrella,
sirviendo de referencia
para la alineación de las esferas.

Nenhuma ferida


Nenhuma ferida
separava teus pesadelos.
Quando vagaste em meia-idade

pela selva escura, fiquei
a conversar com tuas camisas,
aprumando boinas

que afogavam os cabelos.
Tinha sete anos ao certo
e uma lua vadia disputando

corridas comigo.
Fiquei a entreter
os tecidos alinhados,

como um exército em revista,
procurando convencer
uma peça ao menos

a delatar tua deserção.
Quando vagaste em meia-idade
pela selva escura, fiquei

alimentando o aquário
das gravatas.
Pedia privacidade às traças.

Vestia tua camisa,
copiando o ritmo
dos teus traços,

a respiração copiosa,
sendo meu próprio
e definitivo pai.


“Um Terno de Pássaros ao Sul” (Escrituras, 2000)

O jogo é inventar a goleira
mais do que a bola.

Garagens são traves,
lápides são traves,
cercas são traves,
chinelos são traves.

O que pode ser levado
com uma mão,
adivinhado pelas pernas.

Postes de luz são traves,
placas são traves,
lixeiras são traves,
bancos são traves.

Marcar o chão numa linha imaginária,
daqui pra ali é o campo.
E o mundo não existe mais
fora do giz branco.

Um quarto está pronto a céu aberto.
Um quintal no meio da casa.
Uma rua cortando a praça.

Corra no jardim sonâmbulo,
pise a grama com raiva, raízes
são cadarços amarrados
nos tornozelos das árvores.

Há coices, quedas, uivos:
nada termina a vida,
essa explosão suspirada.

É um transe, a trave;
trânsito parado, feriado.
O defensor descansa
na tranca dos joelhos.
O pássaro voa de cabeça a cabeça,
descasca a chuva, espalha os cabelos.

A trave é montinho, formigueiro,
capuz de ciscos, ninhos.
Formigas transportam alimento
por dentro dos seus riscos.

Que seja capacete de moto,
um tijolo, um toco,
qualquer troco de mato e entulho.

Dez passos ao lado e uma altura infinita,
fazer endereço para receber cartas,
desenhar gol de letra.

Trave é o quadro-negro dos pés.
Caroço de brilho, queimadura de cometa.
Na praia, no calçadão, no descampado.
Tudo o que foi costurado pelo invisível
entre o corpo e uma porta.

Pedras são traves,
bambus são traves,
frutas são traves.
Até crianças são traves
para o adulto passar
de volta à infância.


Publicado na Revista Serafina
Folha de São Paulo



************************



El juego se trata de inventar al portero
más que al balón.

Los garajes son vigas,
las lápidas son vigas,
las vallas son vigas,
las chanclas son vigas.

Lo que se puede coger
con una mano,
se adivina con las piernas.

Los postes de luz son vigas,
los letreros son vigas,
los contenedores de basura son vigas,
los bancos son vigas.

Marca el suelo sobre una línea imaginaria,
de aquí para allá está el campo.
Y el mundo ya no existe
fuera de la tiza blanca.

Una habitación está lista al aire libre.
Un patio en medio de la casa.
Una calle que atraviesa la plaza.

Correr por el jardín sonámbulo,
pisar la hierba con ira, las raíces
son cordones de zapatos atados
a los tobillos de los árboles.

Hay patadas, caídas, aullidos:
nada acaba con la vida,
esta explosión suspirada.

Es un trance, el rayo;
Tráfico detenido, vacaciones.
El defensor se apoya
en la rodillera.
El pájaro vuela de cabeza a cabeza,
se quita la lluvia, esparce el pelo.

La viga es un montículo, un hormiguero,
una caperuza de motas, nidos.
Las hormigas transportan comida
a través de sus surcos.

Que sea un casco de moto,
un ladrillo, un muñón,
cualquier tipo de maleza y escombros.

Diez pasos a un lado y una altura infinita,
haciendo una dirección para recibir cartas,
dibujando una meta de letras.

La viga es la pizarra de los pies.
Trozo de brillo, ardor de cometa.
En la playa, en el malecón, al aire libre.
Todo lo que fue cosido por lo invisible
entre el cuerpo y una puerta.

Las piedras son vigas,
los bambúes son vigas,
los frutos son vigas.
Incluso los niños son obstáculos
para que los adultos
regresen a la infancia.




( traducción de internet)

Sem a saudade, não há amor.
Sem a saudade, você jamais descobriria que alguém é importante para você.
Sem a saudade, você não seria capaz de perdoar qualquer pessoa.
Sem a saudade, você acharia que a sua biografia é pequena, que o seu universo é banal, e nada teria graça.
Sem a saudade, você seria engolido pela pressa e não existiria sequer um lugar para retornar. A viagem seria somente ir, num desapego veemente. A saudade é ter um destino.
Mais do que voltar ao passado, corresponde a renovar o futuro. Você quer aperfeiçoar o que o alegrou um dia.


Sin nostalgia no hay amor.
Sin nostalgia, nunca descubrirías que alguien es importante para ti.
Sin nostalgia no serías capaz de perdonar a nadie.
Sin nostalgia pensarías que tu biografía es pequeña, que tu universo es banal y que nada tendría gracia.
Sin nostalgia, la prisa te tragaría y ni siquiera habría un lugar al que regresar. El viaje seía simplemente ir, con vehemente desapego. Nostalgia es tener un destino.
Más que volver al pasado, corresponde renovar el futuro. Quieres perfeccionar lo que alguna vez te trajo alegría.

FALTA DE TEMPO

Existe um único antídoto para a falta de tempo. Um único.
Estar apaixonado.
Esquecer de si para inventar o desejo.
O desejo transforma-se no próprio tempo.
Tudo é adiado.

****************

FALTA DE TIEMPO

Existe un único antídoto contra la falta de tiempo. Uno solo.
Estar enamorado.
Olvidarse de si mismo para inventar el deseo.
El deseo se transforma en tiempo.
Todo lo demás esta pospuesto.

Domingo


As garças capinavam
as águas.

A saliva das aves
movia o motor
do riacho.


“As Solas do Sol”
(Editora Bertrand Brasil, 1998)



********************



Domingo


Las garzas desyerbaron
las aguas.

La saliva de las aves
movia el motor
del arroyo.





http://www.jornaldepoesia.jor.br/carpinejar.html#poemas

Oitava colina – poema 1


As laranjas prematuras,
lâmpadas queimadas,
boiavam no esgoto
do pátio,
com o suco parado,
isoladas da eletricidade.






Do livro: "As Solas do Sol", Editora Bertrand Brasil, 1998, RJ



**************



Octava colina – poema 1


Las naranjas prematuras,
bombillas quemadas,
flotavan en la alcantarilla
del patio,
con el jugo parado,
aislado de la electricidad.

Adega do sono


Dividias os gomos da fruta
em aposentos da casa.
A cortina do sumo
leveda o sol levantado.
O zodíaco do molde
supre o gérmen do quarto.
E o bafio estala
a lareira das esferas
na sala de estar
da semente.


“As Solas do Sol”


*****************


Bodega del sueño


Dividias los gajos de la fruta.
en habitaciones de la casa.
La cortina del zumo
fermenta el sol naciente.
El zodíaco del molde
suministra el germen de la habitación.
Y el humo crepita
la chimenea de las esferas
en la sala de estar
de la semilla.

As horas são amargas,
derradeiras,
os anjos perderam

a escala dos teus ouvidos,
O destino nos assemelha
mais que o nascimento.

Tuas passadas são curtas,
o perfil, enviesado.
Há uma parelha sendo

levada nas costas.
Fermentas o funcho,
o fungo e o estrume.



**************


Las horas son amargas,
definitivas,
los angeles perdieron

la escala de tus oídos,
El destino se parece a nosotros.
más que el nacimiento.

Tus pasos son cortos,
el perfil, torcido.
hay una pareja siendo

llevada en la espalda.
Fermentas el hinojo,
los hongos y el estiércol.