Aires de Libertad

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    Mensaje por Maria Lua Mar 06 Ago 2024, 09:19

    ***

    LOS CUADERNOS DE MALTE LAURITS BRIGGE
    Así pues, aquí viene la gente a vivir, o mejor dicho,
    aquí se muere. Salí. Vi hospitales. Vi a un hombre
    tambalearse y caer. La gente se agrupó en torno suyo,
    lo cual me ahorró lo demás. Vi a una mujer encinta
    arrastrarse pesada cerca de un muro largo, caliente,
    que a ratos palpaba a tientas, como para cerciorarse de
    que estaba ahí. Sí, todavía estaba ahí. ¿Y detrás? Busqué en mi guía: Maison d'accouchement. Bueno. Ya
    cuidarán de su parto: eso si se puede hacer. Más lejos,
    rue Saint-Jacques, un gran edificio con una cúpula. El
    plano dice: Val-de-Grâce, Hôpital Militaire. Esto, no
    necesito saberlo; pero, en fin, no perjudica. La calle
    empieza a oler por todos lados. Huele, en cuanto se
    puede distinguir, a yodoformo, a grasa de pommes
    frites, a angustia. Todas las ciudades huelen en verano.
    Luego vi una casa de paredes ciegas; no se encontraba
    en el plano; pero sobre la puerta, se veía, bastante legible, un rótulo: Asyle de Nuit. Cerca de la entrada
    estaban los precios. Los leí. No era caro.
    ¿Y fuera de eso? Un niño en un cochecito: era gordo, verdoso y tenía una erupción en la frente. No cabía
    duda que estaba casi curado y que no le dolía. El niño
    dormía con la boca abierta, respirando yodoformo,
    pommes frites, angustia. Así era, simplemente. Lo importante es que se vivía. Eso era lo importante.

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    Mensaje por Maria Lua Jue 08 Ago 2024, 08:27

    ***


    ¿Por qué no podré dormir más que con la ventana
    abierta? Tranvías eléctricos cruzan con estruendo por
    mi cuarto. Pasan sobre mí automóviles. Una puerta se
    cierra. En alguna parte, un vidrio se hace trizas y oigo
    los pedazos grandes reírse a carcajadas y los pequeños
    con risitas burlonas. Luego, de repente, un ruido sordo,
    cerrado, que viene del otro lado, del interior de la casa.
    Alguien sube la escalera, viene incesantemente. Se
    detiene mucho tiempo. Luego, sigue subiendo. Una
    muchacha grita: Ah, tais-toi, je ne veux pas. El tranvía
    eléctrico pasa apresurado y se aleja de todo. Alguien
    llama, corre la gente, quieren adelantarse los unos a
    los otros. Un perro ladra. ¡Qué alivio: un perro! Al
    amanecer, hasta canta un gallo, y es un bienestar sin
    límites. Luego, de repente, me duermo.
    Estos son los ruidos; pero hay algo aún más terrible:
    la calma. Creo, que en los grandes incendios, hay un
    instante de suma tensión en que los chorros de agua
    caen, en que los bomberos ya no suben por las escaleras, en que nadie se mueve. Una corniza negra se desprende sin ruido y una alta pared envuelta en llamas se
    inclina en silencio. Todos esperan inmóviles, con los
    hombros alzados, y las caras concentradas en los ojos,
    el golpe terrible. Así es aquí la calma.


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    Mensaje por Maria Lua Jue 08 Ago 2024, 08:28

    ***
    Aprendo a ver. No sé en qué consiste que todo se
    vuelva más profundo en mí y no permanezca en el
    lugar que antes ocupaba hasta el fin. Tengo un yo interior del que nada sabía. Todo va a dar allá. No sé lo
    que allá pasa.
    Hoy escribí una carta y mientras la escribía, me
    sorprendí al pensar que llevo ya tres semanas aquí.
    Tres semanas en otro lugar, por ejemplo en el campo,
    podrían pasar como un día; pero aquí son como años.
    Ya no quiero escribir una sola carta. ¿Para qué decirle a alguien que estoy cambiando? Si cambio, ya no
    soy el que era, y si soy diferente, es claro que no tengo ningún conocido. Y a extraños, a gente que no me
    conoce, es imposible que les escriba.
    22
    ¿Ya lo dije? aprendo a ver. Sí, ya empiezo. La cosa
    todavía anda mal; pero quiero aprovechar el tiempo.
    ¡Que jamás se me haya ocurrido cuántas caras puede
    haber! Hay una multitud de seres humanos, pero aún
    más caras, pues cada uno tiene varias. Hay gente que
    lleva una cara todo un año; naturalmente se usa, se
    pone sucia, se rompe en los pliegues, se estira como un
    guante que se ha puesto uno durante un viaje. Hay
    gente ahorrativa, sencilla, que jamás cambia de cara,
    que nunca la deja limpiar




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    Mensaje por Maria Lua Jue 08 Ago 2024, 08:29

    ***
    Es lo bastante buena, afirma. ¿Y quién demostraría lo contrario? Ahora bien,
    podrán preguntarse, si tienen muchas caras ¿qué hacen
    con las demás? Se las quitan. Sus hijos se las pondrán;
    pero también sucede que sus perros salgan con ellas.
    ¿Y por qué no? una cara es una cara.
    Otros se ponen sus caras con alarmante rapidez una
    tras otra y las gastan. Al principio les parece que las
    tienen para siempre; pero apenas llegan a cuarenta y
    ya están en las últimas. Esto tiene naturalmente su lado
    trágico. No están acostumbrados a economizar sus
    caras, la última queda fuera de uso en ocho días, tiene
    agujeros, en algunos lugares está delgada como papel,
    y luego, poco a poco, va saliendo el forro, la ausencia
    de cara, y con ella van y vienen.
    Pero la mujer, la mujer: había caído toda ella de
    bruces sobre sí misma, sobre sus manos. Era en la esquina de la rué Notre-Dame des Champs. Comencé a
    caminar sin ruido tan luego como la vi. Cuando los
    pobres cavilan, no hay que molestarlos. Quizás se les
    está ocurriendo algo



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    Mensaje por Maria Lua Sáb 10 Ago 2024, 17:08

    ***
    La calle estaba demasiado vacía, su vacío se aburría
    y retiraba mi paso bajo mis pies y con él tocaba las
    castañuelas, y luego jugaba con él como con un zueco.
    La mujer se asustó y alzó la vista tan aprisa que su
    cara se quedó entre sus manos. Pude verla, ahí quedó
    el hueco de su forma. Me costó un esfuerzo indescriptible permanecer cerca de esas manos sin ver lo que se
    había arrancado de ellas. Tuve miedo de ver en esas
    manos una cara; pero temí mucho más ver la cabeza
    desollada, desnuda, sin cara.
    23
    Tengo miedo. Contra el miedo hay que hacer algo
    cuando lo siente uno. Sería horrible caer enfermo aquí
    y que se le ocurriera a alguien llevarme al Hôtel-Dieu,
    donde moriría de seguro. Este Hotel es una mansión
    agradable, un hotel, enormemente concurrido. No se
    puede sin peligro contemplar la fachada de la catedral
    de París por temor a que lo atropellen a uno los muchos coches que cruzan el atrio tan rápidamente como
    pueden para recorrer el espacio libre que los separa de
    la entrada. Son pequeños ómnibus que avanzan haciendo sonar una campana y el mismo Duque de Sagan
    tendría que detener su tronco de caballos cuando a un
    pequeño moribundo se le haya metido en la cabeza
    querer entrar directamente al Hôtel-Dieu.

    Los moribundos son testarudos, y todo París se inmoviliza
    cuando Mme. Llegrand, broncanteuse de la rue des
    Martyrs es transportada a cierta Plaza de la Cité. Es de
    notar que estos endemoniados carruajitos tienen sugestivos vidrios esmerilados, detrás de los cuales puede
    uno representarse las más regias agonías: basta para
    ello la fantasía de una Concierge. Si uno tuviera más
    imaginación y la dirigiera por otras direcciones, las
    conjeturas serían infundadas; pero he visto también a
    menudo coches de punto llegar con su capota abierta
    conduciendo al cliente a la tarifa usual: dos francos
    por la última hora.






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    Mensaje por Maria Lua Lun 12 Ago 2024, 12:04

    ***

    Este excelente Hotel es muy viejo, ya en tiempos del
    rey Clodoveo, la gente moría ahí en unas cuantas camas.
    Ahora se muere en 559 camas: claro que son
    muertes al mayoreo. En tan enorme producción la
    muerte ya no se ejecuta con tanto cuidado; pero ¿qué
    importa? Lo que cuenta es la cantidad. ¿Quién se
    preocupa hoy en día por el buen acabado de una
    muerte? Nadie. Hasta los ricos que podrían darse el
    lujo de una muerte ejecutada con esmero, empiezan a
    ser descuidados e indiferentes. El deseo de tener una
    muerte propia se está volviendo cada vez más raro. No
    tardará en ser tan raro como el de una vida propia.
    Llega uno y encuentra una vida ya hecha: sólo falta
    ponérsela.



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    Mensaje por Maria Lua Lun 12 Ago 2024, 12:05

    ***
    EL LIBRO DE HORAS


    Señor, a cada uno dale su muerte,
    una muerte que de cada vida brote
    y en que haya amor, significado y sufrimiento.
    Pues nosotros somos sólo la corteza y la hoja.
    La muerte que cada uno lleva en sí
    es la fruta en torno de la cual todo gira.

    Señor, las grandes ciudades están perdidas y disueltas.
    En la más grande se vive como quien huye de un
    incendio.
    No hay en ella consuelo capaz de consolar
    y el tiempo demasiado corto cierra el paso.

    Allí viven seres humanos, con gestos angustiados,
    vidas malas y difíciles en cuartos profundos…
    Allí crecen niños en sótanos con ventanas
    siempre hundidas en las mismas sombras
    y donde no saben que afuera los llaman las flores
    a un día lleno de espacio, de júbilo y de viento.


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    Mensaje por Maria Lua Mar 13 Ago 2024, 18:32

    ***


    OTOÑO


    Las hojas caen como si se marchitaran
    en los lejanos jardines del cielo:
    caen haciendo un ademán de negación.
    Y en las noches cae la grávida tierra
    fuera de todas las estrellas, en la soledad.
    Todos caemos. Esta mano cae.
    Y mira a los otros: la caída está en todos.
    Y sin embargo, hay uno
    que recoge suavemente, sin fin, todas esas caídas
    en sus manos.



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    Mensaje por Maria Lua Mar 13 Ago 2024, 18:36

    ***

    ELEGÍA PRIMERA


    ¿Quién, si yo gritara, me oiría entre las jerarquías
    de los ángeles? y aun suponiendo que, de pronto,
    uno de ellos me apretara contra su corazón, yo
    sucumbiría
    ante su existencia más fuerte. Pues la belleza no es sino
    el comienzo de lo terrible; apenas la soportamos
    y si la admiramos es porque desdeñosamente no se
    preocupa
    por destruirnos. Todo ángel es terrible.
    Así pues, me contengo y resisto
    al llamado de un oscuro sollozo. ¡Ay! ¿a quién podría
    recurrir? Ni a los ángeles ni a los hombres
    ni a los astutos animales que desde hace mucho
    advierten
    que no nos sentimos ni muy a gusto ni muy seguros
    en un mundo explicado. Acaso nos queda
    en la ladera un árbol que volvemos a ver
    todos los días; acaso nos queda la calle de ayer
    y la mimada fidelidad de una costumbre
    que se ha complacido a nuestra vera y se quedó y no se
    fue.

    ¿Oh y la noche, la noche cuando el viento llega despacio
    y nos roe la cara, con quién se quedaría
    ella, la suavemente engañosa, la deseada,
    la que se acerca al corazón solitario?
    ¿Acaso es más leve a los amantes?
    ¡Ah, ellos se ocultan mutuamente su destino!

    ¿Todavía no lo sabes? Arroja de tus brazos el vacío
    hacia los espacios que respiramos; tal vez los pájaros
    sientan el aire más amplio con su vuelo más íntimo.
    Sí, la primavera te necesitaba. Muchas
    estrellas esperaban que tú las percibieras. Se elevaba
    una ola de aquí a lo pretérito
    y cuando pasabas frente a una ventana abierta,
    se entregaba un violín. Todo esto era misión.

    Pero ¿la cumpliste? ¿No te distraía siempre
    la espera, como si todo te anunciara
    una amada? (¿dónde quieres darle asilo,
    puesto que todos los grandes pensamientos extranjeros
    en tu casa entran y salen y con mayor frecuencia se
    quedan
    por la noche?).
    Pero si sientes nostalgia, canta a las amantes; todavía
    falta mucho para que su célebre sentimiento sea
    inmortal.

    Las abandonadas —tú casi las envidias—
    te parecen más dignas de amor que las afortunadas.
    Vuelve siempre a empezar de nuevo su alabanza nunca
    alcanzada.
    Piensa que el héroe perdura, aun su derrota
    sólo le sirve de pretexto para existir: es su postrer
    nacimiento.

    Pero la naturaleza agotada vuelve a tomar a las amantes
    como si no bastara duplicar sus fuerzas
    para crearlas. ¿Has pensado en Gaspara Stampa,1
    lo
    bastante
    para que cualquier muchacha de quien huyó el amado
    sienta en ese ejemplo idealizado: ¿Ojalá fuera yo como
    ella?
    ¿Todos esos dolores, por antiguos que sean,
    acaso no son fecundos para nosotros? ¿No es tiempo

    que amando nos libremos del amor y que lo venzamos
    temblando:
    como la flecha vence la cuerda, para hacer, en el
    disparo,
    algo más que ella misma? Pues no se detiene en ninguna
    parte.

    Voces, voces, escucha, corazón mío, como antaño
    sólo escuchaban los santos: el inmenso llamado
    los levantaba del suelo; pero ellos seguían arrodillados
    sin fijarse en lo imposible
    a tal punto escuchaban. No es que puedas tú,
    ni con mucho, escuchar la voz de Dios; pero escucha el
    soplo
    del interrumpido mensaje, hecho de silencio.

    Se alza ahora el rumor que viene hacia ti desde esos
    muertos
    precoces, en todos los lugares en que entraste. ¿En las
    iglesias
    de Roma y de Nápoles no te habló su destino
    apaciblemente?
    o bien una inscripción grabada,
    ¿como hace poco la lápida de Santa María Formosa, no se
    alzaba ante ti?

    ¿Qué es lo que me piden? Calladamente
    quitaré la apariencia de injusticia que a sus espíritus
    muchas veces estorba un poco el movimiento; pero
    en verdad, es extraño no vivir ya en la tierra,
    no seguir los usos apenas aprendidos,
    no dar a las rosas ni a las cosas cargadas de promesas
    el significado del porvenir humano;

    ya no ser lo que era uno en manos infinitamente
    angustiadas y abandonar hasta su propio nombre
    como un juguete roto;
    extraño ya no desear deseos; extraño
    recordar desprendido en el espacio
    todo lo que estaba ligado. Y estar muerto es penoso
    y lleno de intentos por reparar el mal para sentir poco
    a poco
    la eternidad. Pero los vivos cometen todos ellos el error

    de establecer
    distinciones demasiado tajantes.
    Los ángeles, según dicen, a menudo no saben
    si andan entre los vivos o los muertos.
    La eterna corriente arrastra siempre entre ambos reinos
    todas las edades y en ambos domina sus voces.

    En suma, ya no nos necesitan los que murieron jóvenes.
    Se pierde poco a poco, suavemente la costumbre de lo
    terreno como al crecer se desteta el niño y se desprende
    mansamente
    del pecho materno; pero nosotros que necesitamos de
    tan grandes misterios,

    nosotros para quienes brota a menudo del luto un
    bienaventurado progreso
    ¿podríamos existir sin ellos?
    ¿Es una vana leyenda la que cuenta que antaño, para
    llorar a Linos,
    la primera música se atrevió a penetrar la rigidez del
    entumecimiento,

    de modo, que por vez primera, el espacio espantado
    vio que un joven
    casi divino, de repente se evadía para siempre y que en
    el vacío
    resonaba esa vibración que ahora nos arroba, nos
    consuela y nos ayuda?



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    Mensaje por Maria Lua Miér 14 Ago 2024, 10:00

    ***
    Fragmento


    (***)

    Voces, voces, escucha, corazón mío, como antaño
    sólo escuchaban los santos: el inmenso llamado
    los levantaba del suelo; pero ellos seguían arrodillados
    sin fijarse en lo imposible
    a tal punto escuchaban. No es que puedas tú,
    ni con mucho, escuchar la voz de Dios; pero escucha el
    soplo
    del interrumpido mensaje, hecho de silencio.

    Se alza ahora el rumor que viene hacia ti desde esos
    muertos
    precoces, en todos los lugares en que entraste. ¿En las
    iglesias
    de Roma y de Nápoles no te habló su destino
    apaciblemente?
    o bien una inscripción grabada,
    ¿como hace poco la lápida de Santa María Formosa, no se
    alzaba ante ti?

    ¿Qué es lo que me piden? Calladamente
    quitaré la apariencia de injusticia que a sus espíritus
    muchas veces estorba un poco el movimiento; pero
    en verdad, es extraño no vivir ya en la tierra,
    no seguir los usos apenas aprendidos,
    no dar a las rosas ni a las cosas cargadas de promesas
    el significado del porvenir humano;

    ya no ser lo que era uno en manos infinitamente
    angustiadas y abandonar hasta su propio nombre
    como un juguete roto;
    extraño ya no desear deseos; extraño
    recordar desprendido en el espacio
    todo lo que estaba ligado. Y estar muerto es penoso
    y lleno de intentos por reparar el mal para sentir poco
    a poco
    la eternidad.


    (***)


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    Mensaje por Maria Lua Jue 15 Ago 2024, 09:44

    ELEGÍA TERCERA


    Una cosa es cantar a la amante y otra
    al dios-río, culpable y oculto, de la sangre.
    El joven a quien ella ama y reconoce de lejos ¿qué sabe
    él mismo del Maestro del Placer que a menudo, en su
    soledad,
    antes de que ella lo calmara, y aun como si ella no
    existiera, chorreando algo incognosible, levantaba su
    cabeza de dios y llamaba la noche a un tumulto infinito?
    ¡Oh, el Neptuno de la sangre, oh, su terrible tridente,
    el soplo oscuro de su pecho, como el rumor de una
    concha contorneada:

    Oye cómo la noche se hace valle y se ahueca. ¡Oh,
    estrellas! ¿acaso no arranca de vosotras el deseo que
    empuja al amante
    hacia el rostro de la amada? La profunda mirada que fija
    en sus ojos puros ¿no viene acaso de la pureza de los
    astros?
    Por desgracia, ni tú ni su madre son las que han
    distendido
    en la espera el arco de sus cejas negras.

    No en ti, doncella sensitiva, se curvó su labio en una
    expresión más fecunda.
    ¿Crees de veras que tu ligera aparición
    lo hubiera conmovido tanto, tú que pasas como brisa
    mañanera?
    Es cierto que tú llevaste el terror a su corazón; pero
    terrores
    más antiguos se precipitaron sobre él al impulso de ese
    choque.
    Así lo llames, tu llamado no lo sacará completamente
    de su oscuro contorno.
    Cierto es que él quiere evadirse; aligerado, se
    acostumbra
    a la intimidad de tu corazón, se domina y se empieza.
    Pero en realidad ¿se empezó alguna vez?
    Madre, tú fuiste la que lo empezaste, tú que lo hiciste
    pequeñito;
    cuando era nuevo para ti, inclinaste
    sobre sus ojos nuevos el mundo amigo y lo defendiste
    contra el mundo extranjero.
    ¿Ah, dónde están los años en que tú, simplemente con
    tu esbelta forma,
    cerrabas el paso al hirviente caos?

    Muchas cosas le ocultaste así: el cuarto nocturno y
    sospechoso,
    lo hiciste inofensivo; en tu corazón lleno de refugios
    mezclaste un espacio humano con el espacio de su
    noche.
    Colocaste la luz nocturna, como una luz de amistad,
    no en la oscuridad, sino en tu existencia más cercana.

    En ninguna parte hubo un crujido que no hayas
    explicado
    con una sonrisa, como si supieras desde hacía mucho
    en qué forma se portarían las duelas del piso.
    Y él te escuchaba y se calmaba. Tal era el poder
    que surgía de tu ternura; detrás del ropero
    se metía, alto, embozado, su destino, y en los pliegues
    de la cortina
    acechaba su inquieto porvenir de líneas movedizas.

    Y él mismo, mientras yacía, consolado,
    bajo los adormecidos párpados de tu forma ligera,
    saboreaba la dulzura derretida precursora del sueño:
    parecía un ser que estaba protegido… Pero en sus
    adentros
    ¿quién lo defendía, quién detenía las olas del porvenir?
    ¡Ah!, no había
    protección alguna en el durmiente; durmiendo soñaba
    febril: ¡cómo
    se abandonaba él, el ser nuevo, temeroso; cómo estaba
    atado
    con el interno acontecer de invasoras marañas
    enredadas ya para formar normas que, al crecer, habían
    de asfixiarlo,
    formas de animales de presa que lo perseguían! ¡Cómo
    se abandonaba!

    Amaba su yermo interior,
    esa interna selva virgen que era el origen
    de su callada ruina, en que se erguía, verde claro, su
    corazón.
    Amaba… luego su corazón lo abandonó, siguió sus
    propias raíces en potente embate,
    y las dejó para entrar en el poderoso origen primigenio
    en que su pequeño nacimiento era ya cosa superada.

    Al amar,
    descendía en la sangre más antigua, en los barrancos
    en que yacía lo terrible que aún se saciaba en sus
    antepasados. Cada terror
    lo conocía, le hacía guiños de connivencia.
    Hasta el horror sonreía… Rara vez
    has sonreído con tanta ternura, Madre. ¿Cómo no la
    hubiera amado él
    puesto que le sonreía? Antes de ti, muchacha, lo amaba
    a ella, pues, cuando ya estaba preñada
    de él, ese horror estaba diluido en el agua que hace
    ligero al germen.

    Ve, no amamos, como las flores, durante una sola
    estación;
    cuando amamos, se nos sube por los brazos una savia
    inmemorial.

    ¡Oh, muchacha!, en nosotros amamos, no a un ser futuro,
    sino la innumerable fermentación; no a un niño entre
    todos,
    sino los padres que, como escombros de montañas,
    descansan en nuestras profundidades; sino el cauce
    desecado
    de las madres de otros tiempos; sino el silencioso paisaje
    de cielo nublado o puro del Destino; esto, muchacha,
    fue lo que se te anticipó.
    ¿Y tú misma, qué sabes? Tú, con tus halagos hiciste
    surgir
    en el amante los tiempos más remotos de su historia.

    ¿Qué sentimientos
    se agitaron en las profundidades de los seres
    desaparecidos? ¿Qué mujeres
    te odiaron allí? ¿Qué hombres sombríos despertaste
    en las venas del joven? Niños muertos querían
    ir hacia ti… ¡Oh!, en silencio, muy quedo,
    haz algo que le agrade: una segura tarea cotidiana que
    le sea grata.
    Llévalo al jardín, dale el dominio sobre la noche…
    detenlo.





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    Mensaje por Maria Lua Vie 16 Ago 2024, 09:37

    SONETOS A ORFEO


    Escritos, como monumento funerario
    para Vera Ouckama Knof



    Y se elevó un árbol. ¡Oh pura elevación!
    ¡Oh canto de Orfeo! ¡Oh gran árbol frondoso en la
    oreja!
    Y todo calla. Sin embargo, en el vasto silencio
    hay un nuevo principio, una señal y un cambio.

    Animales de quietud salen de la clara
    y liberada selva de guaridas y de nidos;
    y entonces revelan que no por astucia
    ni por angustia se han callado,

    sino para escuchar. Rugidos, gritos, bramidos
    parecían pequeños a sus corazones. Y ahí donde apenas
    había una choza para acoger el canto,

    un humilde refugio nacido del más obscuro anhelo,
    con una entrada de temblorosos quiciales,
    ahí creaste tú un templo en el oído.



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    Mensaje por Maria Lua Sáb 17 Ago 2024, 17:43


    Y era casi una niña la que surgió
    de esa ventura única del canto y de la lira
    y que brilló a través del velo de la primavera
    y que se hizo un lecho en mi oreja.

    Y se durmió en mí. Y todo era su sueño:
    Los árboles que un día admiré
    esa lejanía sensible, esa pradera sentida
    y cada asombro que me embargaba.

    Ella dormía el mundo. Dios cantor,
    ¿cómo la has hecho tan perfecta que no haya codiciado
    ante todo despertar? Ve, ella surgió y se durmió.

    ¿Dónde está su muerte? ¿Oh, ese motivo, podrás aún
    inventarlo, antes de que se consuma tu canto?
    ¿A dónde se me va, lejos de mí?... Casi una n



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    Mensaje por Maria Lua Dom 18 Ago 2024, 11:52

    Sólo un dios puede hacerlo. Mas, dime,
    ¿cómo lo seguiría un hombre sobre la estrecha lira?
    Su espíritu está hendido. En la encrucijada
    de dos caminos del corazón, no hay templo para Apolo.

    El canto, como lo enseñas, no es codicia
    ni búsqueda de algo aún no alcanzado;
    el canto es existencia. Para el dios, cosa fácil.
    Pero nosotros ¿cuándo somos? ¿Y cuándo dirige él

    hasta nuestro ser la tierra y las estrellas?
    Todavía no eres nada, joven, cuando amas,
    aun si también la voz te abre a fuerzas la boca: aprende

    a olvidar que cantas. Cantar es cosa fluida.
    En verdad, cantar es otro soplo. Un soplo en torno a
    nada Un hálito en Dios… Viento.



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    Mensaje por Maria Lua Lun 19 Ago 2024, 12:41


    No elevéis ninguna estela. Sólo dejad que la rosa
    cada año florezca para su gloria,
    pues es Orfeo. Ved su metamorfosis
    en esto o aquello. No nos afanemos

    en buscar otros nombres. Una vez por todas
    es Orfeo cuando canta. Viene y se va.
    ¿No es ya mucho que a la copa de rosas
    a veces sobreviva unos días?

    ¡Ojalá comprendáis que tiene que esfumarse!
    Aunque a él mismo le angustie desaparecer,
    mientras que su palabra prolonga su existencia.

    Está ya lejos donde no podéis acompañarlo.
    La reja de la lira no constriñe sus manos.
    Y él obedece cuando penetra en el más allá.


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    Mensaje por Maria Lua Mar 20 Ago 2024, 09:18

    * * *
    ¿Es de la tierra? No, de los dos reinos
    se alimenta su amplia naturaleza.
    Con más arte doblaría las ramas de los sauces
    quien tomó su saber de sus raíces.

    Cuando os acostéis, no dejéis sobre la mesa
    ni el pan ni la leche: atraen a los muertos.
    Pero él, el encantador, que mezcle,
    bajo la mansedumbre de sus párpados,

    su presencia en toda cosa vista;
    el hechizo de la adormidera y de la armaga
    es para él tan verdadero como la relación más clara.

    Nada puede estropearle la legítima imagen;
    sacada de la tumba o de los aposentos,
    ya sea que celebre el anillo, el broche o el cántaro.




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    Mensaje por Maria Lua Mar 20 Ago 2024, 09:18

    * * *
    ¡Celebrar, eso es! Su oficio es celebrar.
    Surge, como un mineral, del silencio de la piedra.
    Su corazón es el lagar perecedero
    de un vino inagotable para los hombres.

    Jamás, ante el polvo, le hace falta la voz,
    cuando de él se apodera el ejemplo divino.
    Todo se vuelve vino o se torna racimo,
    todo madura en el medio día sensitivo.

    Para él ni la carne putrefacta de los reyes en las tumbas
    ni la sombra que cae de los dioses
    acusarán a la gloria de mentira.

    Es uno de los mensajeros perdurables
    y mucho más allá de las puertas del infierno
    él sostiene unas copas con las frutas de gloria.



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    Mensaje por Maria Lua Mar 20 Ago 2024, 09:20


    Sólo en el espacio de la alabanza tiene cabida
    la lamentación,
    la ninfa de la fuente que llora
    y que vigila nuestro desaliento
    pues debe purificarse en la misma roca

    que sostiene los arcos y los altares.
    Mira, en torno de sus tranquilos hombros alborea
    el presentimiento de que ella ha de ser la más joven
    entre las que son hermanas por el alma.

    El júbilo sabe, la nostalgia confiesa,
    sólo la lamentación aprende todavía; sus manos
    virginales
    cuentan noches enteras el antiguo mal.

    Pero de pronto, con movimiento oblicuo e inexperto,
    lleva una constelación de nuestra voz
    al cielo que no empaña su aliento.



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    Mensaje por Maria Lua Mar 20 Ago 2024, 09:21


    * * *
    Os saludo, vosotros que jamás habéis dejado de
    conmoverme,
    sarcófagos antiguos que el agua jubilosa
    en los tiempos romanos
    atravesaba con su canción errante.

    O bien aquellos abiertos como el ojo
    de un pastor mañanero
    —por dentro llenos de quietud y de abrojos
    de donde volaban embriagadas mariposas.

    A todos los que se salvaron de la duda
    los saludo, bocas de nuevo abiertas
    que ya sabían lo que significa el silencio.

    Y nosotros, amigos ¿lo sabemos acaso?
    La hora morosa forma ambas cosas
    sobre los rostros humanos.




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