AFFONSO ROMANO DE SANTA'ANNA (1937-

ONDE ESTÃO?

Onde estão estes
que ao nosso lado
parecem vivos
e são tão
televisivos?

_Onde estão?

Estão todos vivendo
Morrendo
Cheios de adjetivos.

Onde estão esses
que ao nosso lado
parecem tão produtivos
esportivos
e cheios de adesivos?

_Onde estão?

Estão todos vivendo
Morrendo
Comercialmente
Ativos.

Onde estão estes
que ao nosso lado
parecem tão livres
e atrativos
com seus dentes
e risos?

Onde estão?

Estão todos vivendo
morrendo
prosaicamente
cativos.

Onde estão esses
que ao nosso lado
parecem tão passivos
com ar silencioso
e corrosivo?

Onde estão?

Estão apenas vivendo
morrendo
como sub ser vivos.




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¿DÓNDE ESTÁN?

donde estan estos
que a nuestro lado
parecen vivos
y son asi
televisivos?

_¿Dónde están?

Estan todos viviendo
Muriendo
Llenos de adjetivos.

Dónde estan estos
que a nuestro lado
parecen tan productivos
deportivos
y lleno de pegatinas?

_¿Dónde están?

Estan todos viviendo
Muriendo
Comercialmente
Activos.

Donde estan esos
que a nuestro lado
parecen tan libres
y atraccitivos
con sus dientes
y risas?

¿Dónde están?

Estan todos viviendo
muriendo
prosaicamente
cautivos.

Donde estan estos
que a nuestro lado
parece tan pasivos
con aire silencioso
y corrosivo?

¿Dónde están?
Solo estan viviendo
muriendo
como sub ser vivos.

“OS DESAPARECIDOS"

De repente, naqueles dias, começaram
a desaparecer pessoas, estranhamente.
Desaparecia-se. Desaparecia-se muito
naqueles dias.

Ia-se colher a flor oferta
e se esvanecia.
Eclipsava-se entre um endereço e outro
ou no táxi que se ia.
Culpado ou não, sumia-se
ao regressar do escritório ou da orgia.
Entre um trago de conhaque
e um aceno de mão, o bebedor sumia.
Evaporava o pai
ao encontro da filha que não via.
Mães segurando filhos e compras,
gestantes com tricô ou grupos de estudantes
desapareciam.
Desapareciam amantes em pleno beijo
e médicos em meio à cirurgia.
Mecânicos se diluíam
- mal ligavam o torno do dia.

Desaparecia-se. Desaparecia-se muito
naqueles dias.
Desaparecia-se a olhos vistos
e não era miopia. Desaparecia-se
até a primeira vista. Bastava
que alguém visse um desaparecido
e o desaparecido desaparecia.
Desaparecia o mais conspícuo
e o mais obscuro sumia.
Até deputados e presidentes esvaneciam.
Sacerdotes, igualmente, levitando
iam, arefeitos, constatar no além,
como os pescadores partiam.

Desaparecia-se. Desaparecia-se muito
naqueles dias.
Os atores no palco
entre um gesto e outro, e os da platéia
enquanto riam.
Não, não era fácil ser poeta naqueles dias.
Porque os poetas, sobretudo
- desapareciam.

Se fosse ao tempo da Bíblia, eu diria
que carros de fogo arrebatavam os mais puros
em mística euforia. Não era. É ironia.
E os que estavam perto, em pânico, fingiam
que não viam. Se abstraíam.
Continuavam seu baralho a conversar demências
com o ausente, como se ele estivesse ali sorrindo
com suas roupas e dentes.

Em toda família à mesa havia
uma cadeira vazia, a qual se dirigiam.
Servia-se comida fria ao extinguido parente
e isto alimentava ficções
- nas salas e mentes
enquanto no palácio, remorsos vivos boiavam
- na sopa do presidente.

As flores olhando a cena, não compreendiam.
Indagavam dos pássaros, que emudeciam.
As janelas das casas, mal podiam crer
- no que viam.
As pedras, no entanto,
gravavam os nomes dos fantasmas
pois sabiam que quando chegasse a hora
por serem pedras, falariam.

O desaparecido é como um rio:
- se tem nascente, tem foz.
Se teve corpo, tem ou terá voz.
Não há verme que em sua fome
roa totalmente um nome. O nome
habita as vísceras da fera
Como a vítima corrói o algoz.

E surgiam sinais precisos
de que os desaparecidos, cansados
de desaparecerem vivos
iam aparecer mesmo mortos
florescendo com seus corpos
a primavera de ossos.

Brotavam troncos de árvores,
rios, insetos e nuvens em cujo porte se viam
vestígios dos que sumiam.

Os desaparecidos, enfim,
amadureciam sua morte.

Desponta um dia uma tíbia
na crosta fria dos dias
e no subsolo da história
- coberto por duras botas,
faz-se amarga arqueologia.

A natureza, como a história,
segrega memória e vida
e cedo ou tarde desova
a verdade sobre a aurora.

Não há cova funda
que sepulte
- a rasa covardia.
Não há túmulo que oculte
os frutos da rebeldia.

Cai um dia em desgraça
a mais torpe ditadura
quando os vivos saem à praça
e os mortos da sepultura.

Affonso Romano cantou de todas as formas , com enorme lirismo , todos os sentimentos relacionados ao AMOR : na sua visão platônica ; nas insinuações sexuais ; na dor da separação tudo expresso em uma linguagem amorosa e uma fascinante demonstração orgástica . No poema a seguir , há uma mescla do que foi aqui evidenciado .



https://leopoldinense.com.br/coluna/664/poemas-de-affonso-romano-de-sant--anna

MISTERIOSO CONJUNTO

“Me defino como un hombre razonable
no como profesor iluminado
ni como vate que lo sabe todo.”
Nicanor Parra


No sé muchas cosas.

A las preguntas que mis hijas hacen
respondo con dificultad.

Por eso desde hace tiempo huyo
de la verdad ciega y absoluta y admito
cierta equivalencia
entre lo que afirmo
y el otro niega.

Separados o juntos
somos apenas parte
de un misterioso conjunto.

Está llena de vacíos y elipsis nuestra habla.
Por nosotros una luz cortante pasa
nos diversifica
y se dispersa en los objetos mínimos de la sala.


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Original en portugués:



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MISTERIOSO CONJUNTO


Me defino como un hombre razonable

no como professor iluminado

ni como vate que lo sabe todo.

Nicanor Parra

Não sei muitas coisas.

Às perguntas que minhas filhas fazem

respondo com dificuldade.

Por isto há tempos fujo

da verdade cega e absoluta e admito

certa equivalência

entre o que afirmo

e o outro nega.

Separados ou juntos

somos apenas parte

de um misterioso conjunto.

Está cheia de vazios e elipses a nossa fala.

Por nós uma luz cortante passa

nos diversifica

e se dispersa nos objetos mínimos da sala.






cont.
https://alpialdelapalabra.blogspot.com/2023/08/affonso-romano-de-santanna-poemas-de.html


https://pt.everand.com/book/477949569/Vestigios

MADURACIÓN EN LA MUERTE AJENA

Maduración en la muerte ajena
mi muerte.
Miro en los lomos de los libros
los nombres de los que se fueron
y en el vacío del otro lado
aquello que se evaporó.

A veces me pienso un sepulturero
colocando lápidas en crónicas y poemas
otras
en un vertiginoso tren
–distraído pasajero.






cont.
https://alpialdelapalabra.blogspot.com/2023/08/affonso-romano-de-santanna-poemas-de.html

EL ERROR CORRECTO




La Tabaquería y varios poemas de Fernando Pessoa tienen versos de más y muchos necesitarían ser reescritos.
Pasajes de los Cantares de Ezra Pound son prosaicos y en rigor incomprensibles.
Manuel Bandeira y Neruda tienen algunos poemas que, ¡háganme el favor!
Los Lusíadas, a veces, cansan,
casi viran a prosa rimada,
tal como ocurre con partes de la Eneida, de la Ilíada y de la Odisea.
Algunos cuadros y diseños de Picasso no parecen hechos por un maestro.
Stravinsky a veces aglutina sonidos por demás en su pentagrama.
Mahler, como Brahms, hace música muchas veces inteligente por demás
y un día, ¡el pasmo! oí algo de Mozart que no me conmovió.
Hasta Bach tiene composiciones de pura habilidad.

No es posible darle al blanco todo el tiempo
como sabe cualquier tirador.

¿Por qué no querés aceptar
la imperfección de mi amor?

Separação



Desmontar a casa
e o amor. Despregar
os sentimentos das paredes e lençóis.
Recolher as cortinas
após a tempestade
das conversas.
O amor não resistiu
às balas, pragas, flores
e corpos de intermeio.

Empilhar livros, quadros,
discos e remorsos.
Esperar o infernal
juizo final do desamor.

Vizinhos se assustam de manhã
ante os destroços junto à porta:
-pareciam se amar tanto!

Houve um tempo:
uma casa de campo,
fotos em Veneza,
um tempo em que sorridente
o amor aglutinava festas e jantares.

Amou-se um certo modo de despir-se
de pentear-se.
Amou-se um sorriso e um certo
modo de botar a mesa. Amou-se
um certo modo de amar.

No entanto, o amor bate em retirada
com suas roupas amassadas, tropas de insultos
malas desesperadas, soluços embargados.

Faltou amor no amor?
Gastou-se o amor no amor?
Fartou-se o amor?

No quarto dos filhos
outra derrota à vista:
bonecos e brinquedos pendem
numa colagem de afetos natimortos.

O amor ruiu e tem pressa de ir embora
envergonhado.

Erguerá outra casa, o amor?
Escolherá objetos, morará na praia?
Viajará na neve e na neblina?

Tonto, perplexo, sem rumo
um corpo sai porta afora
com pedaços de passado na cabeça
e um impreciso futuro.
No peito o coração pesa
mais que uma mala de chumbo.





*****************






Separación



Desmontar la casa
y el amor. Desclavar
los sentimientos
de las paredes y las sábanas.

Recoger las cortinas
tras la tempestad
de las disputas.

El amor no resistió
las balas, plagas, flores
y cuerpos intermedios.
Empacar libros, cuadros,
discos y culpas.
Esperar el infernal
juicio final del desamor.

Los vecinos se asustan en la mañana
ante los destrozos en la puerta:
–¡Parecían amarse tanto!
Hubo un tiempo:
una casa de campo,
fotos en Venecia,
un tiempo en que sonriente
el amor aglutinaba cenas y fiestas.
Se amó cierto modo de desvestirse,
de peinarse.

Se amó una sonrisa y cierto modo
de disponer la mesa. Se amó
cierto modo de amar.

No obstante, el amor parte en retirada
- 52 -
Entre los poetas míos… Affonso Romano de Sant’Anna
con sus ropas arrugadas, tropas de insultos,
maletas desesperadas, sollozos incautados.

¿Faltó amor al amor?
¿Se gastó el amor en el amor?
¿Se hartó el amor?
En el cuarto de los hijos
otra derrota a la vista:
muñecos y juguetes penden
en un collage de afectos natimuertos.

Se arruinó el amor y tiene prisa de partir
avergonzado.
¿Levantará otra casa, el amor?
¿Escogerá objetos, morará en la playa?
¿Viajará entre la nieve y la neblina?

Tonto, perplejo, sin rumbo,
un cuerpo cruza la puerta
con trozos de pasado en la cabeza
y un futuro incierto.

En el pecho el corazón pesa
más que una valija de plomo.

Canto e Palavra





Todo homem é vário .

Vário e múltiplo. Eu sou

menos: sou um duplo

e me contento com o que sou.

Fosse meu nome legião,

meu destino talvez fosse

a fossa e o abismo onde

a vara de porcos me emborcou.

Não sou tantos, repito,

sou um duplo

e me contento com o que sou.

2

Sou primeiro o canto

e o que cantou

e só depois – palavra

e o que falou.

Meu corpo testifica este conflito

quando entre palavras e canto

não se perde ou se dissipa,

mas se afirma

e me redime.

O homem primeiro é o canto.

só depois se organiza,

se acrescenta

se articula,

se clareia de palavras

e dissipa o que são brumas.

Se o canto é o eu fluindo,

a palavra é o eu pensado.

na palavra eu sempre guio,

mas no canto eu sou guiado.

O canto é o que atinjo

(ocultamente) sem me oferecer,

e quando, de repente,

eu me descubro

– sem querer.

A palavra, ao contrário,

é o ato claro,

o talho e o atalho

– no objeto,

embora seja como o corpo

um ser concreto

e como o mito

– um ser incerto.

3

Quereis saber

como eu faço

ou de mim como eu quero?

É fácil:

Cultivo em mim os meus contrários

e a síntese dos termos cultivo,

sabendo que o canto é quando

e a palavra é onde ,

e que ela o ultrapassa

mais que o complementa .

E certo que o homem

embora sinta e pense,

cante e fale

seus conflitos nunca vence,

é que eu tranqüilo me exponho,

em fala me traduzo,

em canto me componho:

pois um homem somente se organiza

e completo se apresenta

quando com seus contrários se acrescenta.

4

Difícil é demarcar

o limite, o dia, o instante

em que o homem

de seu canto se destaca.

O limite, o dia, o instante

em que o homem se desfaz

da imponderável música-novelo-e-ovo

e configura-se no gesso,

e do que era um homem-canto

emerge um homem-texto.

Difícil é dizer como e onde,

não o porque,

um dia a gente se observa,

Se admira,

Mais que isto:

um dia o ser do homem todo denuncia:

já não se flui

como fluía,

nem se esvai

como esvaía,

edo organismo informe e vago

emerge a vida organizada.

Nada se perdeu

nem jamais se perderia

neste homem que de novo se formou.

Algo duro nele se passa

e em seu trajeto se passou,

quando indo do canto à palavra

a si mesmo ultrapassou.

Deixei a Acrópole, em Atenas,
como a encontrei.
Pisei suas pedras
olhei as sobrantes figuras derruídas
e agora parto para meu distante país.
Não o fizeram assim os persas,
os turcos,
e aquele inglês avaro
que levou seus mármores.

No topo da montanha, a Acrópole resiste.

No café da manhã, a olhava.
No entardecer, a olhava.
À noite, iluminada, a olhava.

Certa madrugada levantei-me
para (há quatro mil anos)
comtemplá-la.








Dejé la Acrópolis en Atenas,
cómo la encontré.
Pisé tus piedras
Miré las figuras caídas restantes.
y ahora vuelvo a mi lejano país.
Los persas no lo hicieron,
los turcos,
tampoco aquel inglés tacaño
quien llevó su mármol.

En la cima de la montaña la Acrópolis resiste.

Durante el desayuno la miraba.
a anochecer la miraba.
De noche, iluminada, la miraba.

cierta amdrugada me levanté
para (hace cuatro mil años)
contemplarla.

Retomo as perplexidades
que me acompanham
— desde as montanhas de Minas.
Adiante a Ilha Rasa
o farol que o poeta anotou
ao lado da cobertura do cronista
e a solidão nadando mar afora.

A história é um assombro ingovernável.

Tomaram-me um pedaço do mar.
Não nos demos o país que merecíamos.
Amigos se foram
e não resolveram nossos enigmas.
Consulto suas obras em vão:
rodavam o uísque em seus copos
eram espirituosos nas festas
mas partiram sem entender
o inexplicável.

Amar a Morte


Amar de peito aberto a morte.
Não de esguelha, de frente.
Amar a morte,
digamos,
despudoradamente.
Amá-la como se ama
uma bela mulher
e inteligente.Amá-la
diariamente
sabendo que por mais
que a amemos
ela se deitará
com uns e outros
indiferente.




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Amar la muerte


Amar pecho abierto a la muerte.
No de lado, de frente.
Amar la muerte,
digamos,
descaradamente.
Ámala como se ama
una mujer hermosa
e inteligente. Amála
a diario
sabiendo que por más
que la amamos
ella se acostará
con unos con otros
indiferente.

DESENVOLVIMENTO HÁBIL E CONTÁBIL DO (P)R(O)BL(EMA)

Sendo um dos 999.999 poetas do país
desses sou um dos 888.888
que tiveram Mário, Bandeira, Drummond,
Murilo, Cecília, Jorge e Vinícius como mestres
e pelas noites interioranas abriam suas obras
lendo e reescrevendo os versos deles nos meus versos
com deslumbrada afeição.

Desses sou um dos 777.777 poetas
que se ampliaram ao descobrir Neruda, Pessoa,
Petrarca, Eliot, Rilke, Whitman, Ronsard e Villon
em tradução ou não
e sem qualquer orientação iam curtindo
um bando de poetas menores/piores
que para mim foram maiores
pois me alimentavam com a in-possível poesia
e a derramada emoção.

Desses sou um dos 666.666 poetas
que fundando revistinhas e grupelhos aspiravam
(miudamente)
à glória erótica & literária
e misturando madrugadas, festas, citações, sonhos
de escritor maldito e o mito das gerações
depois da espreita aos suplementos
batem à porta do poeta nacional para entregar
poemas
(com a alma na mão)
esperando louvor e afeição.

Desses sou um dos 555.555
que um dia foram o melhor poeta de sua cidade
o melhor poeta de seu estado
dos melhores poetas jovens do país
e quando já se iam laureando aqui e ali em plena arcádia surpreenderam-se nauseados
e cobrindo-se de cinza retiraram-se para o deserto
a refazer a letra do silêncio
e o som da solidão.

Desses sou um dos 444.444 poetas
que depois da torrente de versos adolescentes e noturnos
se estuporaram per/vertidos nas vanguardas
e por mais de 20 anos não falamos de outra coisa
senão da morte do verso e da palavra e da vida do sinal
acreditando que a poesia tendia para o visual
e que no séc. XXI etc. e etc. e tal.

Desses sou um dos 333.333 poetas
que depois de tanto rigor, ardor, odor, horror
partiram para a impureza (consciente) das formas
podendo ou não rimar em ar e ão
procurando o avesso do aprendido
o contrário do ensinado
interessado não apenas em calar, mas em falar
não apenas em pensar, mas em sentir
não apenas em ver, mas contemplar
fugindo do falso novo como o diabo da cruz
porque nada há de mais pobre que o novo ovo de ouro
gerado por falsas galinhas prata.

Desses sou um dos 222.222 poetas
que penosamente descobriram que uma coisa
é fazer um verso, um poema ou mais
e receber os elogios médio-medianos dos amigos
e outra, bem outra, é ser poeta
e construir o projeto de uma obra
em que vida & texto se articulem
letra & sangue se misturem
espaço & tempo se revelem
e que nesta matéria revém o dito bíblico
– muitos os chamados, poucos os escolhidos.

Desses sou um dos 111.111 professores
universitários ou não
que antes de tudo eram poetas-patetas-estetas-profetas
e que depois de ver e viver da obra alheia
estupefactos
descobrem que só poderiam/deveriam
sobreviver com a própria
que escondem e renegam
por pudor
recalque
e medo.

Sou um dos 999 poetas do país
que
sub/traídos dos 999.999
serão sempre 999 (anônimos) poetas
expulsos sistematicamente da República por Platão
que um dia pensaram em mudar a História com
dois versos pena & espada
(o que deu certo ao tempo de Camões)
e que escrevendo páginas e páginas não mudaram nada
senão de tinta e de endereço.
Mas foi dessa inspeção ao nada que aprenderam
que na poesia o nada se perde
o nada se cria
e o nada se transforma.

Não amo
melhor
nem pior
do que ninguém.

Do meu jeito amo.
Ora esquisito, ora fogoso,
às vezes aflito
ou ensandecido de gozo.
Já amei
até com nojo.

Coisas fabulosas
acontecem-me no leito. Nem sempre
de mim dependem, confesso.
O corpo do outro
é que é sempre surpreendente.



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No amo
mejor
no peor
que nadie.

Amo a mi manera.
A veces extraño, a veces ardiente,
a veces angustiado
o loco de alegría.
ya amé
incluso disgustado.

Cosas fabulosas
me pasan en la cama. No siempre
dependen de mí, lo confieso.
el cuerpo del otro
siempre es sorprendente.