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Mensaje por Lluvia Abril Dom 30 Oct 2022, 02:22

SONETOS DEL SIGLO XX



RICARDO GARCÍA SOLDEVILLA
España. Valencia. Siglo XX.



CARRETERA VALENCIA-ALBACETE

Arriesgada e incansable “montañera”,
por tu color de mar, azul-marina,
igual que escalas el repecho o cima,
te sientes, sin peldaños, escalera.

Porque son tus portillos de bandera
y en cada curva tuya se adivina,
de un ofidio, la ágil culebrina
que pisan pies de caucho y no se altera.

Largo y desenrollado pergamino,
el poema recoges del valor,
poco reconocido y más genuino

del hombre, del volante, servidor,
al que se une también el campesino
que la mula dejó por el tractor.



_________________
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Mensaje por Lluvia Abril Dom 30 Oct 2022, 02:23

SONETOS DEL SIGLO XX



RICARDO GARCÍA SOLDEVILLA
España. Valencia. Siglo XX.




LAS AGUAS DE MARIN

Su nombre es “manantial de la Esteruela”,
“aguas –llamadas luego- de Marín”,
el gran “descubridor” y mandarín
del agua que la gente tanto anhela.

Mas su escaso provecho desconsuela
y, en cambio, han dado pie para un sin fin
de pleitos, con conato de motín,
por donde el agua corre sin tutela.

Por eso, si algún otro visionario,
que hay agua, aseguró, en otro lugar,
sólo encuentra un ambiente reaccionario

y más, si antes de nada, hay que pagar.
Porque aquí, lo que quiere el vecindario,
es que haya de verdad agua, y ¡regar!



_________________
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Mensaje por Lluvia Abril Dom 30 Oct 2022, 02:24

SONETOS DEL SIGLO XX



RICARDO GARCÍA SOLDEVILLA
España. Valencia. Siglo XX.




AL “CABILDO”

Solitarias, desde hace varios años,
tus casa, como antes no se ven
humeando, en invierno, como un tren,
y de gentes, bullir, sus aledaños.

Mudo y abandonado, y sin rebaños,
tu corral, sin viajeros, un andén,
como un amor olvídase también,
te olvidaron tus huéspedes huraños.

Tus piedras, como vieja dentadura,
unas fueron cayendo lentamente;
arrancadas, las más, con mano dura.

Pero yo que te amé calladamente,
tu vieja y aburrida arquitectura,
guardaré, en mi recuerdo, eternamente.


_________________
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Mensaje por Lluvia Abril Dom 30 Oct 2022, 02:24

SONETOS DEL SIGLO XX



RICARDO GARCÍA SOLDEVILLA
España. Valencia. Siglo XX.



LA RULO DEL “CABILDO”

Dormido en el eriazo del camino,
hay un rulo, de piedra hermoso bloque,
que, con cuerdas atado a un palitroque,
tiraba un mulo de él, de andar cansino.

Tocón de piedra fósil de un gran pino,
campeón que no abatió el continuo choque,
no hay ya quien lo levante hoy ni lo toque,
piedra es ya jubilada de molino.

Mas emulando al moro legendario
y a sus piedras magníficas de silo,
en sus anales, cuenta el vecindario,

que sin ninguna técnica ni estilo,
sólo un hombre, “Crispín”, extraordinario
podía levantar el rulo en vilo.



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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 30 Oct 2022, 03:38

Porque aquí, lo que quiere el vecindario,
es que haya de verdad agua, y ¡regar!


Petición que se hace general en todos lados... y en el SURESTE, no veas.


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Mensaje por cecilia gargantini Dom 30 Oct 2022, 14:19

Excelente, querida Lluvia, este escritor valenciano!!!!!!!!!!
Graciassssssssssss y besossssssssssss
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Mensaje por Lluvia Abril Lun 31 Oct 2022, 00:51

Gracias mil, Pascual, Ceci, por ser y estar, se valora, compañeros.


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Mensaje por Lluvia Abril Lun 31 Oct 2022, 00:52

SONETOS DEL SIGLO XX



RICARDO GARCÍA SOLDEVILLA
España. Valencia. Siglo XX.




AL PINO DE LAS ACEQUIAS

Viejo torso de mulo venerable,
que monta, eterna y verde, una amazona;
de un ciclópeo rey, “copa” y corona,
de una selva feraz, trasplante estable.

Matusalén presente, imperturbable,
el tiempo no hace mella en tu persona,
y pegajosos pechos de matrona,
son tus ramas, de savia inagotable.

Das sombra a una ancha plaza, cuando el toro
de fulminantes astas, salta al ruedo.
Y de las cepas, vellocinos de oro,

tu tronco, hecho cayado, infunde miedo,
y ahuyenta al inclemente meteoro
siempre azote, al acecho, del viñedo.



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Mensaje por Lluvia Abril Lun 31 Oct 2022, 00:52

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RICARDO GARCÍA SOLDEVILLA
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AL CHARCO DEL “CABILDO”

De arcilla sin cocer, magno barreño,
tu agua de lluvia es clara, de azul zarco;
una “ceja” de pinos es tu marco,
abrigo del glacial cierzo norteño.

Hasta vaciar tu limo berroqueño,
duro “rubial”, no fue el esfuerzo parco;
y entre salvas de los barrenos, charco,
surgiste tú, lago de amor y ensueño.

Y aunque parezcas, de una bomba, estrago,
fueron gentes de paz, tus constructores,
obra de Atenas, más que de Cartago.

Y aunque, sin barcas, red, ni pescadores,
Genesaret providente lago,
calmas la sed de mozos y pastores.


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Mensaje por Lluvia Abril Lun 31 Oct 2022, 00:53

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RICARDO GARCÍA SOLDEVILLA
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VEREDAS

Que ya no haya distancia que vencer
en el viajar y en el amor, es triste;
ya el cielo, al avión no se resiste,
ya no hay salas de espera en el querer.

Muy raro es, ya hoy en día, el toro ver
suelto por las veredas, como embiste.
Se bloquea el ganado como un quiste,
sin pastos ni veredas que correr.

Así, hoy, me hacéis, veredas, recordar
cómo ha vencido el vértigo al letargo,
como el alma, sin alas, fue a volar

en ingenios, los más de signo amargo;
sin el tiempo de ayer, para soñar
en un viaje de aquellos, feo y largo.


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Mensaje por Lluvia Abril Lun 31 Oct 2022, 00:54

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CAMPO ARCIS

Campo Arcís, siempre ha sido “capital”
del sector sur de aldeas de Requena.
La gente se divierte en su verbena
y hoy se baña en piscina colosal.

San Isidro es la fiesta principal;
cualquiera casa está ese día, llena;
al Patrón se le reza una novena
y a la gente se ve pasear jovial.

Recuerdo con nostalgia a Don José,
un cura amable, joven y atractivo.
Cuando el film “Flor silvestre” yo estrené

lo conocí. Bueno y caritativo,
mucho duelo causó cuando se fue,
y a desvelar rehúso yo el motivo.


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Mensaje por Lluvia Abril Lun 31 Oct 2022, 00:54

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AL RIO MAGRO

Tus aguas, río Magro, son escasas,
tu nombre y tu flacura, en parangón.
Sabroso como el vino y el jamón,
viejo río, los años mil rebasas.

Mas no por eso en el amor fracasas,
y al avistar Requena, en el Portón,
son tus besos al aire, una eclosión
sobre un verde tapiz, ígneas carcasas.

Pero huele en vendimias a trajín,
tu cauce frío de nariz de oso,
al que calienta y pinta de carmín

el vino que dejó el carro pringoso
y el limo, que es crecida y es botín
de Nilo y de bandido generoso.


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Mensaje por Lluvia Abril Lun 31 Oct 2022, 00:55

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A LA HERMANDAD DE LABRADORES
DE REQUENA

Del que a la vid consagra sus amores,
del que cría la res, como “cecina”
y segando las mieses se calcina;
del que, la huerta esmalta de verdores.

Pluviómetro que mide sus sudores;
de su defensa, foro y oficina;
ateneo y hogar más que cantina,
¡todo eso es la Hermandad de Labradores!

Madre y esposa, con amor espera
el mensaje del Campo que no empaña,
con los pies polvorientos la escalera,

que sube, a menos tren, que la otra hazaña
de alzar, con el arado y podadera,
la Agricultura que es sostén de España.


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Mensaje por Lluvia Abril Lun 31 Oct 2022, 00:55

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LOS ÁRBOLES DE LA AVENIDA

Campanarios aguantan, de verdura,
cien patas de elefantes en alud;
sus campanas, con grave beatitud,
el viento hace sonar y dar frescura.

Gigantes que se doblan en altura,
igual que la Avenida en longitud,
colosos son de próspera salud,
rivales del espacio sin hartura.

Selva, pantalla de volubles hojas,
me pierdo al penetrar, campo a través,
en tu inmensa maraña de coscojas;

hojas verdes y secas, de haz y envés,
como el mundo, montón de paradojas
que me cuesta aceptarlo tal cual es.


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Mensaje por Lluvia Abril Mar 01 Nov 2022, 02:08

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LA AVENIDA DE NOCHE

La trasera se ve apenas de un coche,
con los ojillos rojos de rubor;
en tanto que a la luna, su blancor
imitan, las farolas de la noche.

La tarde, del bullicio, cerró el broche
y el alma siente soledad y helor;
raspajos son gigantes, sin verdor,
sus árboles, ayer, de hoja un derroche.

Boca mellada, de anchas travesías
que llevan el oxígeno al pulmón,
volverá a ser un bote de alegría

que abre, en tarde de toros, un rejón
la Avenida, que sueña y que porfía,
como a la antigua usanza, en su Mesón.



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Mensaje por Lluvia Abril Mar 01 Nov 2022, 02:08

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CASA DE LABRADOR

No faltan en la casa del aldeano,
que ha de ser ahorrativo y pre visor,
inundándola toda con su olor,
los atrojes repletos bien de grano.

El horno en que se cuece el pan, temprano,
para evitar la angustia del calor;
la artesa que conserva el pan mejor,
y en su tiempo, los sacos con el grano.

Las orzas con las “hueñas”, las morcillas;
de longaniza y lomo, las “tajás”;
cuévanos, lonas, ganchos, angarillas,

en la bodega, oliendo todo a gas;
arados principales y cuchillas;
horcas, palas, y “enredos”, muchos más.


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Mensaje por Lluvia Abril Mar 01 Nov 2022, 02:09

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“CASAS SOLAS”

Van desapareciendo, es alarmante,
las “casas solas” que creí yo eternas;
“Casas Sancho”, “Cabildos” y “Cisternas”,
“la Beata”, “el Bercial”, “el Violante”…

Estas casas tenían un talante
que algunos mal juzgaban de cavernas:
sin mejoras, urbanos o modernas,
candil o palmatoria por delante…

Peo vivían bien sus “tres” vecinos,
con los “arres” y el carro a un solo paso
del “tajo” apenas sin pisar caminos;

sin miedo a un “nublo” que los pille al raso;
criando buenos pollos y gorrinos…
¡No era aquello vivir con tanto atraso!



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Mensaje por Lluvia Abril Mar 01 Nov 2022, 02:09

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A LA CASILLA DEL LLANO

Vieja y sola, sostiene hoy su tejado,
mohosa caña que al llover permite,
de chorros de agua, próvido convite,
que estalactitas vuelve el viento helado.

Sin puerta, ventarrón desabrigado,
apenas morador hay que la habite.
Las ratas allí tienen su escondite,
y algún mendigo, de vagar, cansado.

la que, de todos los alrededores,
antes reunía a mulos y cuadrillas
brindándoles descanso en sus labores

con vino que encendía las mejillas…
Por eso, sin ser casa de señores,
¡con cuánto amor recuerdo esta “casilla”!


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AL CRISTO DE MI ALCOBA: “MANQUILLO”

Yo tengo un Cristo al que con fe venero,
que tiene un brazo roto, en cabestrillo;
al que tuteo y llámole “manquillo”,
y él no s enfada, porque soy sincero.

Con rostro agonizante y lastimero,
inerte, cadavérico, amarillo,
Cristo está allí, en aquel yeso sin brillo,
y me escucha, pues sabe que le quiero.

Las manos que este yeso modelaron,
sabían del dolor duro e implacable
que en la faz de este Cristo retrataron.

De este dolor, también yo soy culpable;
pero por cuantos, con amor, te amaron,
“Manquillo”, escucha a un pobre miserable.



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Mensaje por Lluvia Abril Mar 01 Nov 2022, 02:11

SONETOS DEL SIGLO XX



RICARDO GARCÍA SOLDEVILLA
España. Valencia. Siglo XX.



AQUEL VIEJO RELOJ DESPERTADOR

Por montura, una esfera con pivote,
de redonda y metálica estructura;
caballo que los pasos no apresura,
pero tampoco disminuye el trote.

En el mar del silencio, es un islote
el rítmico tic-tac que luz fulgura,
y parece alumbrar la alcoba oscura,
su vibración de vidrio y de lingote.

Mas t u alma de espirales, no nos muestra
el paso igual del tiempo en derredor;
fiel siempre, al lado de la cama nuestra,

no eres tan fiel, mi fiel despertador:
te atrasas en la enfermedad siniestra,
te adelantas, las horas del amor.



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Mensaje por Lluvia Abril Mar 01 Nov 2022, 02:11

SONETOS DEL SIGLO XX



RICARDO GARCÍA SOLDEVILLA
España. Valencia. Siglo XX.




OLOR DE CUADRA

Al entrar en la cuadra me saturo
de un familiar olor que no molesta,
pues la paja de trigo, descompuesta,
conserva un grato olor a heno maduro.

Me reanima, y el frío a sí conjuro,
arrimarme a los mulos sin protesta;
tendido en la “lajera” hago la siesta,
mejor si el día es fresco y está oscuro.

En la pared proyéctase el sombrajo
chinesco de sus largos cabezones;
de telarañas pende algún colgajo,

y huelen, de sudor, a borbotones,
del labrador, la ropa de trabajo,
y del mulo, las recias guarniciones.


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Mensaje por Lluvia Abril Mar 01 Nov 2022, 02:12

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RICARDO GARCÍA SOLDEVILLA
España. Valencia. Siglo XX.



MI PAR DE MULAS

En pesebre al que Dios dio resonancia,
mete y rebusca le pegajoso morro,
de la áurea cebada, el fino chorro,
revuelta con la paja en abundancia.

Igualan en nobleza a un “par de Francia”,
pero más testarudos que un ceporro,
aguantan todo el día el sol, sin gorro,
sin que por ello pierda “el par” prestancia.

Avisan relinchando, ya en la esquina;
de igual pollina madre, hijas las dos,
su historia es de trabajo y de rutina;

pero a la diestra siéntanse de Dios:
que fue una mula, de Jesús, madrina,
y el primer villancico equina voz.



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Mensaje por Lluvia Abril Mar 01 Nov 2022, 02:13

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RICARDO GARCÍA SOLDEVILLA
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AMAESTRADOS

Como antes y después de ir al colegio,
niños ariscos, luego mansurrones,
más que el palo, de azúcar los terrones,
el domarlos fue gracia y sortilegio.

Su paso es largo, acompasado y regio;
de conejo, sus largos orejones;
sus largos cuerpos, fuelles de acordeones;
dulce su relinchar, como un arpegio.

El trato crea afecto, y creo tienen,
estos mulos con rabo, alma “rabina”:
al ser llamados, obedientes vienen;

el yugo del amor los amadrina,
y su nobleza y sumisión detienen
la vara del “patrón” que los domina.




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Mensaje por Lluvia Abril Mar 01 Nov 2022, 02:13

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MOSCAS

En el verano llénanse de moscas,
las casas, sin poderlo remediar;
acuden de la cuadra y del pajar,
apenas a un feliz sueño te enroscas.

Las escuchas, impertinentes y hoscas,
con su zumbido o voz particular,
picando cuanto haya que picar,
en Navidad, turrón, en Pascua, roscas.

Pero quiero, a favor, también volver,
de estos seres, con saña perseguidos,
que al enfermo acompañan, sin temer

contagios, y también supliendo olvidos.
Del hombre, inseparables, ya al nacer,
le siguen, aún después de fallecido.


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Mensaje por Lluvia Abril Mar 01 Nov 2022, 23:47

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A LA “VENTILLA”

La habitaban el “tío Purohueso”
que emular bien podía a Don Quijote.
Liboria, para qué quieres más mote,
era la pura molla de aquel hueso.

De la Mancha a Valencia, en el acceso,
los pellejos de vino iban al trote;
y allí, parada y trago de rebote,
hacían a la ida y al regreso.

Murieron los venteros. Sólo queda
de “la Ventilla”, una pared añosa
que aguanta vientos, lluvia y polvareda.

Bastión sagrado, para mí, de Diosa,
e tus piedras vetustas de oro y greda,
ver creo en ti, otra Itálica famosa.


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Mensaje por Lluvia Abril Mar 01 Nov 2022, 23:48

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MI PERRO

De la raza canina era un portento,
que, mendelianas leyes, su pelaje,
de lobo, aspecto diéronle salvaje,
y un ladrido que horrorizaba al viento.

Pero tan noble, el perro era a contento,
que un gato astuto hízole el ultraje
de morderle, y mi perro, de coraje
rabió, y yo lo maté sin miramiento.

Cargué con la escopeta y cartuchera
-mi perro, sin cesar, acariciándome-;
me lo llevé a un alcor de las afueras,

y a sus ojos vidriosos encarándome,
los convertí, de sangre, en dos hogueras
que eternamente seguirán quemándome.


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Mensaje por Lluvia Abril Mar 01 Nov 2022, 23:48

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EL PUENTE

Cuando bajan la “Rambla y la “Cañada”,
el miedo se apodera de la gente,
y es clamor general, que falta un “puente”
que franquear permita la vaguada.

Y así evitar subida tan pesada,
con riesgo de la vida inútilmente,
cuando el hilillo de agua es un torrente
que no se deja vadera por nada.

Ni como record de olimpiada o prueba,
ni con carro o con mula, hay quien lo pase;
y esperar a que “escampe” es un cueva

o dar largo rodeo no nos place.
¿Y es que aún existen siervos de la gleba
cuando este puente tan vital no se hace!


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Mensaje por Lluvia Abril Mar 01 Nov 2022, 23:49

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MI MULA

Era mi mula, joven, alta, esbelta;
se llamaba “castaña”, aunque era roja;
jamás mostróse en el trabajo, floja;
como un caballo era, ágil, resuelta.

Para cualquiera, mera fecha suelta;
para mí, un día de cruel congoja,
mi mulsa maja, de color panoja,
destripada quedó y en sangre envuelta.

Un veinticinco fue de enero, justo,
el día aciago de su airada muerte;
de aquella mala nueva aún guardo el susto.

lloré al acariciar su cuerpo inerte,
que, arrastrado por autovía adusto,
la vida le quitó a mi mula fuerte.



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Mensaje por Lluvia Abril Mar 01 Nov 2022, 23:50

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EL TELEFONO

Ya tenemos teléfono en la aldea.
Qué novedad más grata hablar de lejos;
a los hijos ausentes, dar consejos,
oír su voz que el alma nos recrea.

Eco que en el oído cosquillea
y televisa al hijo, sin espejos;
y después de “colgar”, como perplejos,
su música aún se siente y paladea.

Más largos que la vid tienen los brazos,
un chisme tan pequeño y no sencillo;
que igual trasmite pésames que abrazos,

enrollando a la tierra en un ovillo;
acorta las distancias, a dos pasos,
y chilla igual, a veces, que un chiquillo.



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Mensaje por Lluvia Abril Mar 01 Nov 2022, 23:51

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MI BURRA

No es de “plata” ni de “algodón”, mi burra;
como Platero, sólo pequeñita;
por tan vieja, ya no es nada bonita
sin dientes, calva y coja, aunque no “curra”.

Nunca permito que el sudor discurra
por su cuello, y mimada “señorita”,
aunque le llaman “burra” y no “burrita”,
mis hijos la acarician, no le zurran

Mordisquea hortalizas y melones;
se suelta, escapa, es una pejiguera;
da coces, muerde, y lleva a trompicones

si algún cántaro le echo en las “agueras”.
La regalamos… Sin contemplaciones
la tratan, ¡me da pena que se muera!


_________________
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