Aires de Libertad

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Enrique Badosa

Pedro Casas Serra
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Enrique Badosa Empty Enrique Badosa

Mensaje por Pedro Casas Serra Mar 29 Mar 2022, 13:38

.


Enrique Badosa (Barcelona, 21 de marzo de 1927-311 de mayo de 2021) Licenciado en Filosofía y Letras por la Universidad de Barcelona y graduado en periodismo. Está considerado como uno de los más brillantes poetas y traductores de poesía, en lengua castellana, de la llamada Generación del 50. Como escritor destacan sus ensayos sobre crítica literaria. También son muy notables sus traducciones en verso del catalán, del latín -Epodos y Odas de Horacio-, del francés y de otros idiomas.

Recibió el Premio Francisco de Quevedo en 1986, el Premio Ciudad de Barcelona en 1990, el Premio Fastenrath en 1992 y el Premio José Luis Giménez-Frontín en 2010. Son notables sus traducciones del catalán al castellano aparecidas en su antología bilingüe La lírica medieval catalana (1966) y en sendas antologías también bilingües de Salvador Espriu y de J. V. Foix.2

Durante más de veinte años ha sido director literario del departamento de Lengua Española de Plaza & Janés, en cuya editorial mantuvo, entre otras, las colecciones Selecciones de Lengua Española -castellano, catalán, gallego-, y Selecciones de Poesía universal. Su poesía destaca como medio de conocimiento y se manifiesta también como satírico-epigramática y de viajes. En 2006 recibió la Creu de Sant Jordi que concede la Generalidad de Cataluña.

(Sacado de [Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo] )


*


Algunos poema del libro Marco Aurelio, 14 (DVD Ediciones, 1998), de Enrique Badosa:


AÚN LA LUZ COLMANDO TANTAS FLORES...

Aún la luz colmando tantas flores,
y qué alta mar de azules en el aire,
este profundo aroma de la vida,
cómo palpita tan feraz la tierra,
el pan tierno y el agua, el vino intenso,
esta sed deseada por saciar,
el fervor de las manos, noche amante,
la buena soledad, la complacencia
de reposar mis ojos en tus ojos,
la protectora sombra de la brisa,
el solemne decir del sol, aún
tantas palabras bellas por amar,
y el desamor del nombre inevitable.


CUANDO EL AZUL DE LAS PALABRAS...

Cuando el azul de las palabras,
el quehacer de las sonrisas,
la complacencia de la noche,
la misma sed, el mismo pan,
cuando las fuentes más vivaces,
la luz en flor sobre las manos,
hierbas de olor, puertas abiertas,
la buena nueva de tu nombre,
cuando era toda la alegría,
cuando tus ojos y tu voz.


CADA VEZ MÁS PROFUNDA LA NIEBLA EN
LOS ESPEJOS

Cada vez más profunda la niebla en los espejos,
cada vez más silencio en el silencio, pasos
cada vez más hundidos hacia ningún lugar,
el frío más adentro, las puertas más cerradas,
pero esta gente pálida callada junto a mí,
sus ojos que susurran palabras sin olvido
y las que nunca dije y duelen y me abisman.
Y la mano de alguno, al que conozco apenas,
en el papel ardiendo, casi ceniza, polvo,
con mi letra de niño escribe soledad.


LAS MANOS CLARAS DE AGUA FRESCA...

Las manos claras de agua fresca,
tocas las flores, y qué aroma,
rozas mis párpados, qué luz,
abres los libros compartidos,
y qué fulgor en las palabras,
das nombre al gozo con mi nombre
y con la voz de tu alegría,
cómo acaricias el desnudo
con que acaricio tu desnudo,
y en los rumores del silencio
de cada noche deleitada,
juntas tus manos transparentes
y las adentras en las mías,
qué buen amor el de tus manos.


TÚ QUE VINISTE EN NOMBRE DE LAS
FLORES...

Tú que viniste en nombre de las flores,
de las hierbas de olor y de la brisa,
del agua fresca, del azul del aire
y de la claridad del ruiseñor:
llegaste a ser quien eras, poderosa
de la sencilla paz de tu alegría,
lo dijo tu palabra tan sonriente,
tu buen decir de amor y pensamiento.
Te alejaste con pasos matinales
rumorosos de aromas de rocío,
y entre mis brazos todavía gozo
la palpitante forma de tu ausencia.


CUÁNTA PENUMBRA EN TANTA LUZ...

Cuánta penumbra en tanta luz,
la oscuridad ha penetrado
y cierra puertas y ventanas,
ya todo noche y tiempo muerto,
pero de pronto transparece
en los espejos de la ausencia
el cielo claro de tus ojos,
y así acaricio cosas tuyas
que con ternura acariciaste,
es esta carta, es este libro...
y poco a poco y suavemente
mis manos son acariciadas.


LA ROPA SOLO NOS DESNUDA...

La ropa solo nos desnuda,
el agua solo nos reseca,
nos deja oscuros el sol alto,
y nos desnutre todo el pan,
el tiempo araña nuestros ojos,
cenizas dicen nuestros libros,
arde la tinta en los papeles
y nuestra mano solo escribe
la letra muerta del silencio.
Golpearemos las paredes
de un laberinto sin entrada
y la tiniebla incandescente
que preferimos a la aurora.
Solos y muchos, desamor,
los pies hundidos en la piedra,
nos sometemos al abismo.


LA OSCURIDAD GOLPEA LOS POSTIGOS...

La oscuridad golpea los postigos,
silencio de agua muerta empaña los espejos,
el reloj solo marca la soledad en punto.
Este cuarto es estar para estar solo,
esta alcoba de amor para estar solo,
qué lento este pasillo, polvo, niebla,
este susurro de tu paso, lágrimas.


Y CÓMO AQUÍ LOS MUEBLES DE MIS DÍAS
DE INFANCIA...

Y cómo aquí los muebles de mis días de infancia,
severos, paternales, jacarandá, caoba,
dignos, buena familia, nácar en taracea,
consola venerable, solemne relicario
de ropajes antiguos, qué manos los bordaban,
el sereno escritorio del padre, cortaplumas,
el arcón de tesoros, carnets de baile, guantes,
juguetes viejos, flores en las que solo el tiempo
se marchitó, medallas de qué guerra, rosarios,
cartas tal vez de amor, misivas de qué ausencia,
el armario de luna, ceremonial, augusto,
....y en su espejo me miran tantos rostros,
....y alguien me llama con mi voz de niño.


PERO TÚ ME ABRES TODAS LAS VENTANAS...

Pero tú me abres todas las ventanas
al aire claro de seguir viviendo,
prendes la luz del sol en lo que tocas
en esta casa oscura de tu sol,
me llamas a esperar en tu alegría
y a la esperanza de tu voz conmigo.
Sea mi voz para tenerte cerca
con tu nombre en mi nombre para siempre.
El azul palpitante de tus ojos
me da los buenos días de inocencia,
y más allá del viento me sonríes.
Sea la soledad una esperanza.


LA SOLO ESCRITA EN LETRA CLARA...

La solo escrita en letra clara,
la que requiere voz amante,
la compartida en ojos limpios,
la de los libros meditados,
la de vivir a manos llenas,
la de acatar bronces del tiempo,
la de esperar en la esperanza,
la de la muerte de la muerte,
la que entre el grito y el silencio
se alza profunda en libertad.
En estos días acosados
de desamor y de tristeza,
de sinrazón y manos sucias,
que con voz osca y letra oscura
nunca vivamos de mal modo
la tentación de la palabra.


PON EN ESTE PAPEL TU VOZ, TU NOMBRE...

Pon en este papel tu voz, tu nombre,
los de amor y amistad que te acompañan,
también el de tu calle, el de tu casa,
en donde vives solo y bien amado.
Escribe muy preciso, pero pronto,
por si te alejas y quizás olvides
las palabras que sabes de ti mismo
y las que has de saber para el silencio último.
Sea la tinta la del vivir libre,
de libertad también sea el papel.
Si te olvidas de ti y si te olvidan todos,
que puedan conocerte en lo que amaste.


LEJOS, SIN ROSTRO CONOCIDO...

Lejos, sin rostro conocido,
prosigo a tientas por la luz
de tierra oscura que te oculta.
Enceguecido de no verte,
tropiezo en muros aristados,
pero esta sangre no es mi sangre.
Desamparado de tus ojos,
qué manos pesan en los míos.
Me llega el frío que te aleja.
Adiós, amor. Te pienso. Amo.


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