¡NO A LA GUERRA! (Exposición Colectiva)

¡NO A LA GUERRA!


61. PAZ. Autor: D.H. LAWRENCE.(*) Fte. PROMETEO Nº 60. Expone: PASCUAL LÓPEZ.

La paz está escrita en lava,
Sobre el umbral.
Paz, negra paz coagulada.
Mi corazón no conocerá la paz
Hasta que arda la cima.


Brillante, intolerable lava,
Brillante como un poderoso vidrio ardiente,
Merodeando como una serpiente real bajo la montaña
                    / hacia el mar.


Bosques, ciudades, puentes
Se han ido de nuevo en el luminoso sendero de lava.
Naxos, a miles de metros bajo las raíces de los olivos,
Y ahora, las hojas del olivo, a miles de metros bajo
                    / el fuego de lava.


Paz coagulada en el umbral, en lava negra.
Adentro, lava al rojo vivo, nunca en paz
Hasta estallar enceguecedoramente, extinguiendo la tierra;
Hasta hacerse roca de nuevo,
Roca gris-negra.


¿La llamamos Paz?




(*) D. H. Lawrence (Inglaterra, 1885-1930)

62.


TÚ YA, ¡OH MINISTRO!, AFIRMA TU CUIDADO...

Tú ya, ¡oh Ministro!, afirma tu cuidado,
En no injuriar al mísero, y al fuerte;
Cuando les quites oro, y plata, advierte,
Que les dejas el hierro acicalado.

Dejas espada, y lanza al desdichado;
Y poder, y razón, para vencerte:
No sabe Pueblo ayuno temer muerte,
Armas quedan al pueblo despojado.

Quien ve su perdición cierta, aborrece
Más que su perdición, la causa de ella,
Y esta, no aquella, es más quien le enfurece.

Arma su desnudez, y su querella,
Con desesperación, cuando le ofrece
venganza del rigor, quien le atropella.

FRANCISCO DE QUEVEDO

( https://es.wikipedia.org/wiki/Francisco_de_Quevedo )

¡NO A LA GUERRA!


63 -Toma solo lo más importante, de Serhiy Viktorovych Zhadan
 
Toma sólo lo que es más importante. Toma las cartas.
Toma solo lo que puedas llevar.
Toma los íconos y los bordados, toma la plata,
llévate el crucifijo de madera y las réplicas doradas.
 
Consigue un poco de pan, algunas verduras de la huerta y luego vete.
Nunca vamos a volver.
Nunca volveremos a ver nuestra ciudad.
Toma las cartas, todas ellas, hasta las últimas malas noticias.
 
Nunca volveremos a ver nuestra tienda de la esquina.
Nunca volveremos a beber de aquel pozo seco.
Nunca volveremos a ver caras conocidas.
Somos refugiados. Vamos a correr toda la noche.
 
Pasaremos por campos de girasoles.
Vamos a huir de los perros, descansar con las vacas.
Vamos a tomar agua con nuestras propias manos,
sentar a esperar en los campos, enfureciendo a los dragones de guerra.
 
No volverás y los amigos nunca volverán.
No habrá cocinas llenas de humo, ni trabajos habituales,
no habrá luces de ensueño en ciudades dormidas,
ni valles verdes, ni desiertos suburbanos.
 
El sol será una mancha en la ventana de un tren barato,
corriendo junto a estanques de cólera cubiertos de cal.
Habrá sangre en tus talones,
guardias cansados ​​en tierras fronterizas cubiertas de nieve,
 
un cartero con bolsas vacías sacrificadas,
un sacerdote con una sonrisa infeliz colgada debajo de sus costillas,
el silencio de un cementerio, el ruido de un puesto de mando,
y listas sin editar de muertos,
 
tanto tiempo que no habrá tiempo
para comprobarlos por su propio nombre.




*******************






Serhiy Viktorovych Zhadan (ucraniano : Сергі́й Ві́кторович Жада́н; 23 de agosto  de 1974 ) es un poeta, novelista, ensayista y traductor ucraniano. Nació en Starobilsk  en el óblast de Lugansk . Se graduó en la Universidad de Járkov en 1996  y pasó tres años como estudiante graduado de filología . Dio clases de la literatura ucraniana y mundial desde 2000  hasta 2007 , cuando se retiró de enseñar. Vive y trabaja en Járkov .
Zhadan ha traducido poesía del alemán , del inglés , del bielorruso , y del ruso ; y de tales poetas como Paul Celan  y Charles Bukowski . Su propias obras han sido traducido en muchos idiomas incluso el alemán, el inglés, el polaco , el serbio , el croata , el lituano , el bielorruso, el ruso y el armenio .
En marzo de 2008  la traducción ruso de su novela Anarchy in the UKR llegó al shortlist del premio «Superventas nacional»  y fue candidata para «libro del año» en la Exposición internacional de libros en Moscú.


https://es.wikipedia.org/wiki/Serhiy_Zhadan

Estupendas todas las aportaciones.

Que el ¡NO A LA GUERRA! sea un grito colectivo de todos los poetas.

Gracias, Pedro; María; Alma...

Soldado fratricida, Antonio Arjona




Con el alma derrotada
y tristeza en la mirada,
me dirijo a los soldados.
Aunque ganareis la guerra,
¿no os conmueve, no os aterra
ver los niños desangrados?

Y esas madres impotentes
que protegen tan valientes
a los hijos con sus brazos.
¿No os remueve la conciencia
su coraje y resistencia
hasta morir a balazos?

Dejad de ser tan serviles,
poned fin a los fusiles
y escuchar al corazón.
No matáis por convicciones
y os sobran muchas razones,
para rogar el perdón.

Aunque digan que el de enfrente
es cobarde y tú valiente,
no caigáis en el engaño.
Matar no implica valor,
solo conlleva el dolor,
destrucción y mucho daño.

Detened vuestra demencia,
aunque sea por clemencia,
y no seáis fratricidas
que el mundo lo está pidiendo.
no podréis seguir viviendo
si seguís segando vidas

68.


EXILI.

Si vull combatre,
no vull combat;
contra qui estimo,
qui m’ha girat?
Poc em movia,
que ha estat el vent;
el vent, amb cara
de malcontent,
que se m’enduia
fora cami:
fugint, corria
pel meu destí.
Enfredorida
cerco redós:
sóc estrangera,
com tú, com VóS.
Lluny de la vinya,
lluny de I’oliu,
no sóc covarda.
Si res ho diu,
és que no em resta
prou força al cor
per a amagar-hi
l’escampadissa
i l’enyorança
del meu tresor.
La mar, tan fina,
qui la veiés,
i aquella estesa
dels meus carrers!
Barcelonina
sóc mes que mai;
¿què se me’n dona
del clar desmai,
de les arbredes
vora el corrent?
De I’aigua dòcil
del riu, què en faig,
sense la ufana
d’abril i maig
i I’aire tebi
del meu jardi?
Tu la primera
ja deus florir,
bella glicina
vora del mur;
el pi que et vetlla
callat i obscur,
sé que sospira
pel teu fullam,
mentre dins l’aire,
com en un clam,
totes les branques
visen el cel.
I la figuera,
arbre de mel,
antic i nostre
i amic del mar,
veig que brotona
adelerada
per no fer tard.
Tremoladisses
clapes de sol
per tot el volt
de la palmera!
Jo la vetllava
com un infant;
cada any em deia:
“Com es fa gran!”
I m’abellia
que prosperés
amb les regades
entorn copsades
pels violers.
Gronxa, palmera,
l’aire subtil!
Ara la casa
ja m’és hostil.
T’he ben perduda!
Per sempre? No.
Em veig, un dia
de gran claror,
per l’ampla costa
dels pins pujant,
la que jo veia
de casa estant.
A mitja altura
m’he de girar:
la bella estesa
de Sarrià,
amb la cintura
dels seus jardins
i tanta rosa
negada a dins,voldrà aparèixer
davant dels ulls.
“Hola, palmera,
veges si culls
l’adeu que et llanço
del fons de mi!”
Les teves palmes
diran que sí.

CLEMENTINA ARDERIU
( https://es.wikipedia.org/wiki/Clementina_Arderiu )


DESTIERRO

Quiero luchar,
mas no el combate;
¿contra quién quiero,
quién me ha revuelto?
No me movía,
que ha sido el viento;
el viento, rostro
de descontento,
que me apartaba
de mi camino:
corriendo huía
a mi destino.
Muerta de frio
busco cobijo:
soy extranjera,
igual que tú.
Lejos de la viña,
lejos del olivo,
ya no soy cobarde.
Si nada lo descubre
es que ya no me queda
fuerza en el corazón
para esconder dentro
tanta cosa esparcida
y la añoranza
de mi tesoro.
¡Quién ver pudiese
la mar, tan fina,
y el amplio panorama
de mis calles!
Barcelonesa
soy que nunca;
¿qué me importa a mí
el claro desmayo
de las arboledas
junto a la corriente?
¿De qué me sirve a mi
dócil agua del rio,
sin lozanía
de abril y mayo
y el aire tibio
de mi jardín?
Tú, la primera,
florecerás,
bella glicina,
junto al muro;
el pino que te vela
callado, oscuro,
sé que suspira
por tu follaje,
mientras en el aire,
como en un clamor,
todas las ramas
miran al cielo.
Y la higuera,
árbol de miel,
antiguo y nuestro,
del mar amigo,
veo que brota
apresurada
por llegar a tiempo.
iOh temblorosas
manchas de sol,
en rededor
de la palmera!
Yo la cuidaba
como a un nino,
y me decía:
“iCómo va creciendo!”
Y me gustaba ver
que progresara
con los riegos,
que a los alhelíes
alcanzaban también.
¡Mece, palmera,
el aire sutil!
Ahora, la casa
hostil me es ya.
iTe perdí del todo!
¿Para siempre? ¡No!
Me veo, a mi misma,
un día muy claro,
subiendo por la ancha
cuesta de los pinos,
la que yo veia
desde mi casa.
A media altura
me he de volver:
la hermosa vista
de Sarrià,
que está ceñido
por sus jardines
y tanta rosa
ahogada dentro,
va a aparecer
ante mis ojos.
“¡Hola, palmera,
a ver si alcanzas
el adiós que te envío
desde el fondo de mí!”
Todas tus palmas
dirán que sí.

CLAMENTINA ARDERIU
(Traducción de José Corredor Matheos)

Llamas de muerte, Alejandro Guardiola

Los saldos de un pasado agonizante
resurgen con toda su vileza
caminan aterrados niños, hombres y mujeres
cruzando con dolor el roto puente

Los fragmentos dispersos por el suelo
donde se mezclan sangre y vil metralla
atestiguan las sombras de la muerte
de los trenes que partieron al olvido

La tarde va muriendo entre las sombras
apenas se divisa el campo verde
se acerca la hora postrimera
de esa muerte que llama a todas horas

Hoy por ellos va mi llanto tan sincero
por tantos que la vida dejó fuera
y no puedo hacer callar mi pluma
cuando lloran tantos, tantos, solos

El poeta es el alma de aquellos que sufren
que corre por encima del viento dormido
en sus versos renace la vida
huyendo de las noches de espanto

Que sueña en el atardecer con cosas bellas
despertando dormidas soledades
a veces llora, a veces ríe
pero siempre firme empuña su pluma

Ved la tierra ensangrentada, tan callada
a esos héroes enfrentados a la muerte
esperando una ayuda que tal vez no llegue nunca
esperando esa palabra que se llama, libertad

Llegaron las tinieblas a envolver las luces
segando con su guadaña las horas de la noche
donde muere el lamento del humano
en que momento nos quedamos sordos

NO A LA GUERRA


Igual los campos... (haikus encadenados)
Por: Pascual López Sánchez

Igual los campos
pero un poco más negros:
fuegos del cielo...

igual los campos,
pero ríos de sangre
no "están atrás" (*)

igual los campos...
infértiles, si acaso,
de tanto llanto

igual los campos...
muñecas perplejas
por los caminos

ucrania dentro...
la vida... y aún los muertos
en las orillas

igual los campos,
con cráteres, si acaso,
y sin caminos

igual los campos
pero a ninguna parte
llegan los llantos...

en larga mesa
sonríe un asesino...
Dniéper no llores...

no lloréis, niños:
si perdisteis las madres
sobre los campos,

en los caminos
bajo el fuego de bombas
de un asesino.


(*) Herodoto ya hablaba del Río Dniéper. Su significado no está claro. Podría significar "el que está o queda atrás". Tampoco Ucrania tiene un significado claro en nuestra lengua ("adentro" o "desde dentro" haciendo referencia a la fertilidad de sus inmensas llanuras cerealistas).

¡NO A LA GUERRA!


71. YO VIVÍA EN EL SIGLO PRIMERO DE LAS GUERRAS MUNDIALES. (*) Autora: MURIEL RUKEYSER (1912-1980. EE.UU). Fte. PROMETEO Nº 60. Expone: PASCUAL LÓPEZ.

Yo vivía en el siglo primero de las guerras mundiales.
La mayoría de las mañanas estaba yo más o menos loca,
Los periódicos llegaban con sus historias descuidadas,
La noticia se derramaba desde variados dispositivos
Interrumpida por intentos de vender productos a lo invisible.
Llamaba a mis amigos en otros dispositivos;
Estaban más o menos locos por razones similares.
Poco a poco obtuve pluma y papel,
Hacía mis poemas para otros, no vistos y no nacidos.
En el día era recordada por aquellos hombres y mujeres,
Valientes, creando señales a través de grandes distancias,
Teniendo en cuenta una forma anónima de la vida, de los valores
               / casi inimaginables.
Cuando las luces se oscurecían, mientras las luces de la noche
               / brillaban,
Tratábamos de imaginarlos a ellos, tratábamos de encontrarnos
               / el uno al otro,
Para construir la paz, para hacer el amor, para reconciliarnos
Despertando con sueño, nosotros mismos entre nosotros,
Nosotros mismos con nosotros mismos. Tratábamos por
               / cualquier medio
De alcanzar los límites de nosotros mismos, para llegar más allá
de nosotros mismos,
Para liberar los medios, para despertar.
Yo vivía en el siglo primero de estas guerras.


(*) En la fuente usada el título es: POEMA

72.


BABI YAR

No hay ningún monumento en Babi Yar
Sólo una roca escarpada, como una tosca lápida.
Tengo miedo.
Hoy me siento tan anciano
Como el pueblo judío entero.

Me veo como un anciano Israelita
Que ambula por los caminos del antiguo Egipto.
Y aquí sobre la cruz, sucumbo torturado
Y hasta ahora llevo las marcas de los clavos.

Los Filisteos me traicionaron y juzgaron.
Parezco Dreyfus.
Estoy encerrado en una jaula. Rodeado y atrapado,
Las remilgadas niñas en sus encajes
Me persiguen, me escupen, me difaman.
Chillan, mientras me pinchan con sus sombrillas en la cara.

Me veo como un niño en Bialystok.
La sangre se desparrama y corre por el suelo.
Los dueños de bares y cantinas expresan su furia sin freno
Y el olor a vodka y cebollas todo lo impregna.

Soy empujado por una bota y no me queda fuerza,
Ruego en vano al populacho del pogrom,
Mientras que con el grito “Maten a los Judíos y salven a nuestra Rusia”,
A mi madre la golpea un funcionario.

Oh Rusia de mi corazón, yo sé
Que tú eres internacional por naturaleza.
Pero muchas veces aquéllos que están inmersos en la mugre
Abusaron de tu nombre puro en nombre del odio.

Conozco la gentileza de mi patria.
Que ruin y sin el más mínimo temblor
Los antisemitas se proclamaron a sí mismos
La “Unión del Pueblo Ruso”.

Parece que soy Ana Frank,
Transparente como la ramita más delgada en Abril,
Y estoy enamorado, y no necesito frases,
Sólo nos miramos en los ojos.

¡Qué poco puede uno ver o sentir!
Prohibidas están las hojas , y también el cielo,
Pero aún hay mucho permitido – como suavemente
Abrazarnos en un oscuro cuarto.
“Ya vienen”!!!
“No temas... Estos son los sonidos
De la misma primavera que pronto llega.
¡Rápido, un beso más!”.
“¡Están rompiendo la puerta!”

“¡No, es el hielo que se rompe en el río.....!”

La hierba salvaje susurra sobre Babi Yar,
Los árboles miran serios, como pasando juicio.
Aquí en silencio, los gritos, y con mi sombrero en mis manos,
Siento mi pelo encanecer.

Y yo mismo, soy como un largo y silencioso grito,
Sobre los miles y miles de enterrados,
Soy cada uno de los ancianos ejecutados aquí,
Soy cada niño asesinado aquí
Ninguna fibra de mi cuerpo podrá olvidar.
Que la “Internacional” suene y truene
Cuando enterrado y olvidado para siempre
Caiga el último antisemita de la tierra.

No tengo sangre judía en mi sangre,
Pero soy odiado con odio corrosivo
Por los antisemitas, como si fuera judío.
Por eso puedo llamarme un ruso.

YEVGENY YEVTUSHENKO

Alejandro Guardiola

POEMA DEDICADO A TANTOS VALIENTES
QUE ESTÁN MURIENDO POR DEFENDER SU TIERRA

El viento canta en las ramas
mientras el suelo no alcanza
a cubrir tantos recuerdos
del estudiante perdido

Llanto en copas de amargura
en un tiempo escurridizo
y en los rincones del alma
una pena que no aguanta

Como una flor encendida
van enhiestas las canciones
libertad, patria querida
nunca tú serás vencida

Ni una queja ni un lamento
han de proferir mis labios
hoy mi tierra va muriendo
entre los pliegues del tiempo

Gira el viento la veleta
donde las ciudades mueren
dedos que acusan al cielo
mientras muere el pensamiento

Donde sangran las espinas
porque largo es el camino
de una tierra que no olvida
el grito de su destino

Cada arruga de mi cara
es un pedazo de tiempo
no tengo miedo a la muerte
cuando la noche me cubra

Sangre de tierra y de lodo
y el pelotón de verdugos
con el oficial al frente
siempre con sangre en las manos

En la tumba del mendigo
estudiante o campesino
debajo de la verde haya
un letrero grita libre

Es en la vida una grieta
en donde se pierde la honra
y no se vuelve a encontrar
porque en la vida se queda

La araña tejiendo el libro
en la noche vanidosa
olvidados los principios
bajo troncos y maderas

Y un ramo de rosas negras
para cubrir tantos muertos
en los rotos de la noche
al zumbar de sus fusiles

No es mi sangre la que corre
es la de tantos hermanos
que se fueron de la vida
sin apenas darse cuenta

Siguen corriendo tal suerte
por el mundo abandonados
que de luto se engalana
cuando se lava las manos

De mi libro, SOY UNO MÁS ENTRE ELLOS

¡NO A LA GUERRA!

75.  CAMPO DE CONCENTRACIÓN DE DACHAU. Autor: JOSÉ LUIS MARTÍN DESCALZO. Fte. Poesía Social Española Contemporánea (Leopoldo de Luis). Expone: PASCUAL LÓPEZ.


Hoy me siento a la mesa con temblores
porque ahora es preciso que llamemos
al pan, pan y a la sangre, sangre.
Vengo de Dájau, de la raíz misma
del espanto. Me miro en el espejo
como puede mirarse el esqueleto de un monstruo.
Me pregunto
si estoy matando ahora, y con asombro,
veo mis manos frescas y lavadas.

Esto hicimos los hombres. Hasta aquí hemos llegado.
Bien quisiera hoy hablaros de pájaros y flores
mas no puede
llamarse flor a una cámara de gases.


El tren llegaba a la ciudad, cargado
de niños y esperanza. Les decían: «Pequeños,
venís muy sucios, os daremos una
ducha bien fresca». Y los quinientos ángeles
se quitaban las ropas y las alas.
Un chiquitín decía en su pueblo
-«allá en Belén, lejos de aquí, ¿sabéis?»-
le esperaba un caballo así de grande.
Otro decía: «Mi mamá es más guapa
que todas». Otro: «Así, así de gordos»,
y hablaba de los brazos de su padre.


El oficial, hermoso y afeitado, decía:
«A la ducha, pequeños, a la ducha».
Balaban las quinientas ovejillas.


¿Es preciso hablar más? El gas llegaba
con su mano enguantada de sonrisas
sin dar tiempo a que un niño terminase
la historia de los brazos de su padre.


Luego llegaba el horno. Se escuchaban
desde los cuatro ámbitos del mundo
los quejidos del fuego. No podía
resignarse la llama a ser humana.


¡Cómo llevaba el viento las cenizas
a posarse en las flores, con qué mimo
cunaba entre sus dedos
el corazón de un niño convertido en rescoldo!


Contemplo el mundo, veo
el mar lleno de pétalos de hombre,
las montañas de tumbas de esperanza,
rodajitas de sangre como monedas frescas.
Contemplo el mundo, veo
los escombros de un niño
que estercola el paisaje,
la floración de besos que nace entre las flores.


Contemplo el mundo, veo
el caudal de los ríos de llanto subterráneo,
muñecas no nacidas, y amapolas, y muerte.


Esto hicimos los hombres. Esto hicimos.
No culpéis a los monstruos. No. No fueron
distintos de nosotros.
¡Que nadie escurra el hombro de este espanto!


Poned en Dájau la señal terrible,
un «hasta aquí llegó la inundación de sangre»
un «hasta aquí los hombres fueron hombres»
(no insultéis a las bestias comparándolas).
 
Y ahora miro mis manos bien lavadas
miro mi corazón y tengo miedo
de convivir con huéspedes horribles.
¿No os da miedo acostaros con las manos
puestas, llevarle el alimento
al corazón desenjaulado y libre?
 
Cortaría mis manos, cortaría
mi sangre,
si no fueran recuerdos de otras manos.
 
Porque ahora me asombro de mi asombro,
me espanto de mi espanto, me pregunto
a qué gritar historias tan sabidas.
No se ha batido el récord de sangre. Se quedaron
cortos en Dájau. La Plusmarca sigue
estando en el Calvario.

¡NO A LA GUERRA!


SERPIENTE


En tu angosto silbido está tu quid,

y, cohete, te elevas o te abates;

de la arena, del sol con más quilates,

lógica consecuencia de la vid.

Por mi dicha, a mi madre, con tu ardid,

en humanos hiciste entrar combates.

Dame, aunque se horroricen los gitanos,

veneno activo el más, de los manzanos.


Autor del poema: Miguel Hernández

Precioso poema de PERITO EN LUNAS, mi querida Lluvia.

Gracias

77.


ANDO BUSCANDO LA PAZ

Ando buscando la paz
entre gritos que no entiendo,
personas que no lo son
y animales que comprendo.
De lodo, hasta las rodillas
poco a poco voy hundiendo,
barro de rojo carmín,
ríos de sangre corriendo.
¿En qué país nacerán?
¿En qué mar se irán vertiendo?
No es fácil hacer camino
levantándome y cayendo,
pisando sembrada tierra
de cruces que van creciendo
y no paran de crecer
por niños que van muriendo;
por hombres y por mujeres,
que claman seguir viviendo.
Ando buscando la paz
y la sangre está lloviendo.
¿Dónde encontraré la paz
en un mundo tan horrendo
donde las almas se abrasan
con las metrallas ardiendo,
almas que tuvieron fe
y terminaron perdiendo.

ANTONIO ARJONA

¡NO A LA GUERRA!







78 - Con los dientes, de Tawfig Zayyad
 
Con los dientes
Defenderé cada palmo de tierra de mi patria.
Con los dientes
Y no aceptaré otro lugar
Aunque me dejen
Colgando de las venas de mis venas.
 
Aquí sigo.
Esclavo de mi afecto…A la cerca de mi casa.
Al rocío…Y a la frágil azucena
 
Aquí sigo
No podrán derribarme
Todas mis cruces.
Aquí sigo. Teniéndoos… Teniéndoos… Teniéndoos…
En mi regazo.
 
Con los dientes
Defenderé cada palmo de tierra de mi patria.
Con los dientes.




*****************
 
Tawfiq Ziyad (en árabe  توفيق زيّاد , en hebreo  תאופיק זיאד, Nazaret , 7 de mayo  de 1922  – Valle del Jordán , 5 de julio  de 1994 ) fue un poeta y político palestino .


 
 
https://alponiente.com/poemas-de-la-resistencia-del-pueblo-de-irak-y-palestina/
 
https://es.wikipedia.org/wiki/Tawfiq_Ziyad

Como siempre, gracias Pedro y gracias, María Lua.

Y, como no podía ser de otra manera, gracias, José Francisco. Sospecho que tu aportación conlleva un trabajo extra para ti... y para mí casi una imposibilidad de indización. Preciso:

- NOMBRE DE LA CANCIÓN y AUTOR O AUTORA DE LA MISMA. 

Entiendo que es una canción popular ucraniana y que posiblemente, el autor de la letra sea Yevhen Hrebinka. No doy con el nombre de  la cantante. Si me puedes facilitar estos datos, te lo agradecería.

Insisto en mi gratitud por tu participación.

¡NO A LA GUERRA!

“Hospital militar” de Wilhelm Klemm

Briznas de paja crujiendo por doquier.
Los pedazos de vela se erigen solemnes y nos observan.
A través de la bóveda nocturna de la iglesia
Flotan gemidos, palabras ahogadas a medias.

Hay un hedor a sangre, pus, mierda y sudor.
Los vendajes supuran bajo uniformes raídos.
Manos trémulas tiemblan y los rostros se contraen.
Los cuerpos se mantienen erectos mientras las cabezas agonizan de lado hacia abajo.

A lo lejos la batalla truena siniestra
Día y noche, gruñendo y rugiendo sin cesar,
Y para quienes mueren aguardando pacientemente a que caven sus tumbas
Suena en sus oídos como si retumbara por todo el mundo, la palabra divina.

Wilhelm Klemm fue un poeta vanguardista nacido en Leipzig, Alemania, en 1881, que estudió para ser médico y ejerció ese oficio a partir de 1909, a los 29 años. Durante la guerra se desempeñó como médico de un campamento militar en Flandes (Bélgica) y publicó varios libros de poemas en los que plasmó realísticamente su experiencia allí. Sobrevivió al conflicto y a partir de la década de los veintes dejó su carrera como médico de lado para dirigir una casa editorial, Kröner Verlag, de la que posteriormente fue expulsado por los nazis, presumiblemente por haber publicado escritos del joven Marx a comienzos de los años 30. Sus dos hijos murieron en la Segunda Guerra Mundial, en 1943. Él falleció en 1968.

¡NO A LA GUERRA!

81. NECESITO TIEMPO. Autor: J.A. PALOP. Expone: PASCUAL LÓPEZ. (Fuente: comunicación particular)

Preciso tiempo...
necesito tiempo:

Tiempo de ilusión,
tiempo de cordura,
tiempo de PAZ.

Necesito tiempo,
mucho tiempo:
para ganar batallas,
para entender al mundo,
para alegrar el alma,
para expresar mi amargura,
para silenciar con palabras
el lenguaje de las armas.

Necesito tiempo...
tiempo de cordura,
tiempo de paz
donde sembrar
con ilusión las palabras.

Y mientras mi alma se desangra,
necesito, tiempo,
mucho tiempo...
tiempo de verdad:
donde desnudar el aire,
arropar la PAZ
y oxigenar la libertad.

82.


LA CIUTAT LLUNYANA

Ara que el braç potent de les fúries aterra
la ciutat d'ideals que volíem bastir,
entre runes de somnis colgats, més prop de terra,
Pàtria, guarda'ns: -la terra no sabrà mai mentir.

Entre tants crits estranys, que la teva veu pura
ens parli. Ja no ens queda quasi cap més consol
que creure i esperar la nova arquitectura
amb què braços més lliures puguin ratllar el teu sòl.

Qui pogués oblidar la ciutat que s'enfonsa!
Més llunyana, més lliure, una altra n'hi ha, potser,
que ens envia, per sobre d'aquest temps presoner,

batecs d'aire i de fe. La d'una veu de bronze
que de torres altíssimes s'allarga pels camins,
i eleva el cor, i escalfa els peus dels pelegrins.

MÀRIUS TORRES
( https://es.wikipedia.org/wiki/M%C3%A0rius_Torres )


LA CIUDAD LEJANA

Hoy que el brazo potente de las furias derriba
la ciudad de ideales que quisimos construir,
entre escombros de sueños, más cerca de la tierra,
Patria, guardános: -que ella no nos sabrá mentir.

Entre gritos extraños, que tu voz siempre pura
nos hable. No nos queda ningún otro consuelo
que creer y esperar la nueva arquitectura
con que brazos más libres puedan rayar tu suelo.

¡Quién pudiera olvidar la ciudad que se hunde!
Más lejana, más libre, alguna otra habrá
que envíe, por encima del tiempo prisionero,

latidos de aire y fe. La de una voz de bronce
que de torres altísimas se abra por los caminos,
eleve el pecho y calme nuestros pies peregrinos.

Màrius Torres
(versión de Pedro Casas Serra)

¡NO A LA GUERRA!



83 - YO, TÚ, ÉL, de MUIN BASISU
 
 
En su vocabulario no había árboles
ni flores...
En su vocabulario no había pájaros.
Sólo sabía lo que le habían enseñado:
matar a los pájaros,
y mató a los pájaros,
odiar a la luna,
y odió a la luna,
tener un corazón de piedra,
y tuvo un corazón de piedra,
a gritar: "¡Viva lo que sea!"
"¡Abajo lo que sea!"
"¡Muera lo que sea!".
 
En su vocabulario no había árboles,
en su vocabulario no había
tú ni yo
porque él debía matarnos
a ti y a mí.
Sólo sabía lo que
le habían enseñado:
matarnos a ti y a mí
 
 
Muin Basisu nació en 1927 en Gaza. En 1948, tras la implantación del Estado de Israel, se vio obligado a marcharse de Palestina, eligiendo primero El Cairo como lugar de residencia y luego Bagdad. Comunista convencido, pagó con al menos seis años de cárcel su intensa actividad política, sin renunciar jamás a sus ideas. Tras una peregrinación desde mediados de los años sesenta por diversas ciudades: El Cairo, Beirut, Damasco, Moscú... se estableció en Beirut a comienzos de los años setenta, participando activamente en la actividad cultural y política de la ciudad hasta la invasión israelí del Líbano en 1982. Posteriormente vivió en Túnez, Alemania y Londres, donde falleció súbitamente en 1984.
Considerado como uno de los principales poetas palestinos, recibió en 1981 el premio literario Lotus, concedido por la Unión de escritores afro-asiáticos.
Su poesía refleja de forma rotunda su tragedia personal y la de su pueblo, y a la vez se identifica con cualquier tipo de tragedia humana, ya sea del pasado o del presente.
Entre sus obras poéticas, destacan: Palestina en el corazón (1960), Los árboles mueren de pie (1963), He venido para llamarte por tu nombre(1968), Poemas en los cristales de las ventanas  (1970), Los últimos corsarios son pájaros (1973), Ahora, toma mi cuerpo cual saco de arena(1976).
 
 
http://www.poesiaarabe.com/muin_basisu.htm

“Clamor contra la guerra”

Estrechemos las manos en una constante oración,
pidiéndole al creador entrar en los corazones
de sus hijos, para que tomen conciencia
y termine con tanta guerra que esta
destruyendo e
“Clamor contra la guerra” l mundo, dejando tantos
seres sin hogar y sin familia.

Detengamos tanta masacre, detengamos
tanto horror y reflexionemos con el corazón,
no destruyamos lo que tanto le costó a
al Creador, edificando un mundo para que
viviéramos en armonía y paz.

Marchemos unidos por un universo
sin muerte ni destrucción, sin personas
mutiladas, sin hogares desbastados,
sin niños huérfanos y sin padres sin hijos.
El mundo se está desangrando y nos
quedamos sin hacer nada, despertemos, que se
oiga nuestro clamor por todo los rincones en rechazo
de tanta violencia, Dios nos hizo libre, luchemos
por esa libertad que nos legó y vivamos una vida
con orgullo…Con valentía…Con paz.




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“Clamor contra la guerra”

Ligia Rafaela Gómez Deroy

¡NO A LA GUERRA!


EL CENTINELA

Hallamos un refugio de los boches.
Nos dio mucho trabajo: los cañones
lo rozaban de cerca, sin darle una de lleno.
En cascadas de fango la lluvia, hora tras hora,
llevaba la crecida hasta nuestra cintura
y hacía impracticable la escalera.
El aire que quedaba adentro era apestoso,
amargo como el humo y el olor de los hombres
que allí habían vivido dejando su destino
o su cuerpo.
Y allí nos refugiamos de las bombas
hasta que al fin dio con nosotros una
que apagó nuestro aliento y las velas. Después,
tropezando en el fango y su diluvio,
cayó por la escalera el cuerpo inerte
del centinela, y luego el rifle, algunos restos
de viejas bombas alemanas y más barro.
Lo dábamos por muerto hasta que habló:
«¡Señor, mis ojos! ¡Estoy ciego, ciego!».
Lo calmé y encendí el mechero ante sus ojos,
dije que si veía algún atisbo
de luz, no estaba ciego; era cuestión de tiempo.
«Nada», gemía. Y esos ojos como platos
todavía me miran en mis sueños.
Lo dejé allí, pedí unas parihuelas
y seguí a trompicones a otro puesto
y otra misión, bajo el aullido de aquel aire.
Aquellos pobres que sangraban, vomitaban,
o aquel otro que prefería haberse ahogado…
Intento ya no recordarlos nunca.
Pero por esta vez dejemos que el horror regrese:
escuchando los golpes y sollozos
y el rechinar salvaje de sus dientes
cuando las explosiones golpeaban sobre el techo
y el aire del refugio, al centinela
lo oímos a través de aquel estruendo:
«¡Veo una luz!». Pero la mía estaba ya apagada.

Autor del poema: Wilfred Owen