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¡NO A LA GUERRA! (Exposición Colectiva) - Página 29 Empty Re: ¡NO A LA GUERRA! (Exposición Colectiva)

Mensaje por Maria Lua Miér 28 Sep 2022, 07:48


¡NO A LA GUERRA!





700 - Ojalá se nos envidie, de Mahmoud Darwish



A esa mujer que camina deprisa,
con una manta de lana
y un cántaro por corona...
que arrastra de la mano derecha a un niño
y de la izquierda a la hermana de este.
Que detrás lleva
un rebaño de cabras asustadas.
A esa mujer que
huye de un angosto escenario de guerra
a un campamento de refugiados desconocido...
la conozco desde hace sesenta años.
Es mi madre,
que me dejó olvidado en un cruce de caminos,
con una cesta con un pan reseco, una vela y una
caja de cerillas estropeadas por el rocío.

A esa mujer que ahora veo
en la foto de la pantalla a color del móvil...
la conozco muy bien desde hace cuarenta años.
Es mi hermana,
que completa los pasos de su madre
—mi madre de camino al desierto:
huye de un angosto escenario de guerra
a un campamento de refugiados
desconocido.

A esa mujer
que veré mañana en el mismo escenario,
la conozco también.
Es mi hija,
a la que he abandonado
en mitad de los poemas
para que aprenda a andar
y eche a volar hacia
lo que hay detrás del escenario.
Ojalá cause la
admiración de los espectadores
y la desilusión de los cazadores.

Y mira por dónde, un amigo astuto me dice:
es tiempo de que pasemos, si es que podemos,
de ser compadecidos ¡a ser envidiados!






[mahmoud darwish. La huella de la mariposa.
trad. luz gómez garcía. valencia, pre-textos, 2013.]


http://contrabandos.org/wp-content/uploads/2013/12/Palestina-vive-def.pdf


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Mensaje por Pedro Casas Serra Miér 28 Sep 2022, 10:02

701.



LOS JINETES DEL PENTÁGONO

A las doce vendrán llenos de espuma
ante ti dejarán coronas de humo
bajo el sol calaveras de caballos
con jinetes vestidos de esqueletos
contra ti lanzarán sus improperios
de siete en siete en formación marcial
desde Londres Berlín Washington Roma
en carrozas con swásticas y estrellas
entre animales con cabezas de hombres
hacia el mismo confín del orbe en llamas
hasta las catacumbas del infierno
para escarnio del ojo no vidente
por un río de sangre radiactiva
según ordenan las corporaciones
sin compasión sin compasión avanzan
so riesgo de vaciar el firmamento
sobre los inocentes escondidos
tras murallas de paja y de papel

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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 28 Sep 2022, 12:41

¡NO A LA GUERRA!


702. "EN EL FONDO DEL HOMBRE..." (Poema Nº 21 de CANCIONERO Y ROMANCERO DE AUSENCIAS). Autor: MIGUEL HERNÁNDEZ. Expone: P.L.

En el fondo del hombre,
agua removida.

En el agua más clara,
quiero ver la vida.

En el fondo del hombre,
agua removida.

En el agua más clara,
sombra sin salida.

En el fondo del hombre,
agua removida.


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Mensaje por Lluvia Abril Jue 29 Sep 2022, 01:22

¡NO A LA GUERRA!



703- Titulo; Americana (Homenaje a Cuba y a Martí ) Autor; Arturo Pellerano Castro

Reseña

Arturo Pellerano Castro nació en Willemstad (Curazao) el 13 de marzo de 1853 y falleció en Santo Domingo el 5 de mayo de 1916.

Sus padres fueron Manuel María Pellerano Bonetti y Teresa de Castro. Su abuelo Juan Bautista Pellerano Costa, nativo de Santa Margarita de Génova, Italia, fue el primer emigrante de la familia llegado a la isla. Muy pequeño vino a vivir a Santo Domingo y estudió en el Colegio San Luis Gonzaga dirigido entonces por el Pbro. Francisco Xavier Billini, donde conoció a los hermanos Gastón Fernando Deligne y Rafael Deligne.



Americana
Homenaje a Cuba y a Martí
A Fed. Henríquez y Carvajal



Cántame el viejo canto, el viejo canto,
el de las notas bravas,
el del aliento del pulmón de Hércules,
el del empuje de crecidas aguas.

Cántame el viejo verso, el verso heroico,
el de la musa trágica,
el del canto insurrecto en la manigua,
el verso del clarín y de la diana.

¿No ves teñirse en púrpura los cielos?
No ves la vieja guardia,
de pie, como un titán, en la trinchera,
desceñida del cinto el arma blanca...?

¿No escuchas en el seno de la sombra
la vibración de un harpa;
una voz que departe en las alturas
con el viejo coloso de la fábula...?

¿No ves en el levante un punto de oro,
una chispa que irradia,
una visión de luz adolescente
como la virgen proyección de un alma...?

Esa púrpura roja es el incendio!
la aurora de otra patria!
Esa legión que ciñe la trinchera
es la legión titánica,
la misma de Pichincha y Ayacucho,
la misma del Naranjo y de las Guásimas!

Ese canto en la sombra es la epopeya!
Es Homero que pasa!
La musa de Junín que se despierta
con su perfil de india americana!...

Cántame el viejo canto, el viejo canto,
el de las iras santas...
Esa voz de la altura, es la del genio!
Bolívar que delira en la montaña!

Cántame el viejo verso, el verso heroico,
el himno de la patria,
el del canto insurrecto en la manigua,
el verso del clarín y de la diana!
El punto de oro que en la sombra crece
es el ojo del águila,
la pupila del sol de las Américas:
La Estrella Solitaria!






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Mensaje por Pedro Casas Serra Jue 29 Sep 2022, 03:30

704.



EN LA TUMBA DEL SOLDADO DESCONOCIDO

Con qué alegría marchan los hombres a la guerra
Con qué entusiasmo limpian y cargan sus fusiles
Con qué fervor cantan sus himnos de combate
Con qué ansiedad toman su puesto en la trinchera
Con qué inquietud oyen el ruido de las bombas
Con qué insistencia silban las balas en el aire
Con qué lentitud corre la sangre por su frente
Con qué estupor miran sus ojos el vacío
Con qué rigidez yacen sus cuerpos en el barro
Con qué premura son arrojados en la fosa
Con qué rapidez son olvidados para siempre


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Mensaje por Maria Lua Jue 29 Sep 2022, 07:55

¡NO A LA GUERRA!




705 - Memoria para el olvido, de Mahmoud Darwish




Llegué a Beirut hace treinta y cuatro años. Tenía seis. Me pusieron una gorra en la cabeza y me dejaron en la Plaza de Burch. Había un tranvía. Me monté, y echó a andar sobre dos líneas paralelas. Ascendió sobre algo que yo no sabía lo que era. Se subió sobre los raíles y echó a andar. El tranvía echó a andar. No sabía yo cuál de las dos cosas movía este juguete grande y alborotador: los raíles del suelo o las ruedas que daban vueltas sobre los raíles.
Miré por la ventanilla. Vi muchos edificios, y en los edificios muchas ventanas, y por las ventanas se asomaban muchos ojos, y también vi muchos árboles. Cuando el tranvía se pone en marcha corren los edificios, y los árboles corren. Todo corre cuando el tranvía corre. Al final, el tranvía volvió al mismo sitio en el que me habían puesto la gorra. Mi abuelo me cogió entre sus brazos rebosante de cariño. Me subió a un coche, y nos fuimos a Damur. Damur era más pequeño que Beirut, pero más bonito, porque tenía un mar más grande. Aunque no había tranvía. ¡Llevadme al tranvía!, y me llevaron.
De Damur solo recuerdo el mar, las plataneras —¡qué grandes son las hojas de las plataneras...! ¡Qué grandes!— y las flores rojas que colgaban de las paredes de las casas.



Cuando volví a Beirut, hace diez años, lo primero que hice fue tomar un taxi.
Lléveme a Damur, le dije.
Llegaba de El Cairo, siguiendo a un niño que daba pasos que no correspondían a su edad,
mayores que él, mayores que sus pies
—¿era a los pasos o más bien al niño, o en realidad a la familia
que cruzó el desierto tratando de alcanzar aquel lugar que no habrían de encontrar,
como Kavafis no encontraría su Itaca?
—. El mar seguía en su sitio.
Parecía empujar a Damur hacia el levante para hacerse mayor.
Yo también me había hecho mayor.
Me había convertido en un poeta que buscaba al niño que llevaba dentro,
a ese niño que abandonó en alguna parte y al que había olvidado.
El poeta envejece sin dejar crecer a aquel niño olvidado.
De aquí son las primeras imágenes que recuerdo.
Aquí aprendí las primeras lecciones.
Aquí me dio un beso la dueña del jardín.
Aquí robé la primera rosa.
Y aquí esperó mi abuelo el día en que los periódicos anunciaran el retorno.



Sí, veníamos de los pueblecitos de Galilea. Dormimos una noche junto a las aguas repugnantes de la alberca de Remech, con los cerdos y las vacas. A la mañana siguiente nos dirigimos hacia el norte. Cogí moras en Tiro. Y llegamos a Yasín. Nunca antes había visto la nieve. Yasín era una granja entre nieves y cataratas. Nunca antes había visto las cataratas. Tampoco sabía que las manzanas colgasen de las ramas de los árboles —yo creía que nacían en sus cajas—. Llevamos una cesta de mimbre y las cogemos del árbol. Quiero esta. Y aquella. La cojo. La lavo en el arroyo que baja del monte por las acequias que corren entre las casitas, con sus coronas de tejas. Pero cuando vino el invierno no pudimos soportar el mordisco frío de los vientos y nos mudamos a Damur.



El sol declina robándole tiempo al tiempo.
Y la mar, retorciéndose como el cuerpo de una amante,
grita en la noche, grita para la noche.
El niño fue a buscar a su gente, allí, lejos,
en una lejanía que no encontró allí lejos.
Y mi abuelo murió con la vista fija en una tierra encarcelada tras una cerca,
en una tierra cuya piel de trigo y sésamo, de sandías y melones,
maquillaron con toscas manzanas.
Mi abuelo murió contando la ausencia, las estaciones y los latidos del corazón;
con los dedos de sus manos resecas.
Se desplomó como un fruto al que siegan la rama que le da la vida.
Le habían podrido el corazón.
Cansado de tanto esperar en Damur se despidió de sus amigos, de su narguile y de sus hijos,
me cogió en brazos
y regresó para encontrar lo que allí no había encontrado.
Mientras, aquí, los extranjeros se multiplicaban y agrandaban los campos de refugiados.
Y fue una guerra..., y dos, y tres, y cuatro.
La patria se alejaba más y más de ellos, y ellos,
tras probar la leche de la unrwa,
se alejaban cada vez más de la leche de sus madres.
Compraron fusiles para acercarse al país
que se les escapaba de las manos.
Rehicieron su propia identidad.
Reconstruyeron la patria y echaron a andar.
Pero los defensores de las guerras civiles les bloquearon el camino.
Trataron de afirmar sus pasos,
pero el camino salió del camino.
El huérfano habitó la piel del huérfano,
y el campo de refugiados entró en el campo de refugiados.







]mahmud darwish. Memoria para el olvido. tiempo: beirut. lugar: un día de agosto de 19 82. trad. manuel c. feria garcía. madrid, ediciones del oriente y del mediterráneo, 1997.]






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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 29 Sep 2022, 14:14

¡NO A LA GUERRA!


706.  SUEÑO ABSTRACTO. Autora: NAVIA MAGLOIRE.(*) Expone: P.L.



Indecible fragmento
insípido martilleo
en la neurosis colonizada
Mi isla
pasarela de naufragios
en las cadenas de vientos negreros
isla delirio
irreal genio
ideal martilleo
en los zarcillos de la negación
Mi isla
derrumbada en el eco del olvido
isla tácita, código de mareas negreras
Ilusión mística
desmembramiento tiránico
fecundado en la histeria
Mi isla,
resguarda su misterio
en el tormento de hordas
isla agotada, en las cadenas negreras


(Poeta Haitiana. Fte.  HAITÍ EN FEMENINO. 22 VOCES.)


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Mensaje por Lluvia Abril Vie 30 Sep 2022, 01:41

¡NO A LA GUERRA!


707- AUTOR- Arturo Serrano Plaja TITULO- ¡Aquí no llora nadie!




Reseña


Arturo Serrano Plaja
(San Lorenzo de El Escorial, 1909 - Santa Bárbara, California, 1979) fue un escritor y poeta español, perteneciente a la llamada Generación del 36.

Como a tantos poetas de su generación, la Guerra Civil Española y la victoria del bando sublevado marcaron su vida, que transcurrió en su mayor parte en el exilio.

Antes de la guerra fundó con los escritores jóvenes Antonio Sánchez Barbudo y Enrique Azcoaga la revista Hoja Literaria. Iniciada la guerra civil se unió a la redacción de Hora de España. Tras la guerra civil y la derrota del bando republicano, se vio obligado a marcharse de España, recorriendo en su exilio Argentina, Francia y, finalmente, Estados Unidos, donde fue profesor universitario en Wisconsin, Minnesota y Santa Bárbara (California). Publicó principalmente poesía como El hombre y el trabajo (1938), Versos de guerra y paz (Buenos Aires, 1945), Galope de la suerte (Buenos Aires, 1958) y La mano de Dios pasa por este perro (1965). También escribió narrativa: el libro de cuentos Del cielo y del escombro (1943) o la novela Don Manuel de Lora (1946). Publicó asimismo el ensayo Realismo mágico en Cervantes (1966). Su última novela fue La Cacatúa atmosférica (1971).



¡Aquí no llora nadie!

¡Aquí no llora nadie!
Las madres de España van vestidas de negro
y cubren su cabeza con pañuelos oscuros.

¡Aquí no llora nadie!
Las novias en los pueblos comen de un pan moreno
y pisan, en pequeño, lo mismo que los hombres,
cuando van tras los bueyes por el flaco terreno,
dirigiendo con mano firmísima el arado.

¡Aquí no llora nadie!
Por los míseros montes se desgarra la tarde
y un niño con descuido de hombre grave conduce
rebaños reducidos de escuálidas ovejas.
Más allá tras los montes, ronca y siniestramente,
la muerte permanece.

¡Aquí no llora nadie!
El ansia entre dos luces va fingiendo descuido
con menudos quehaceres. Mientras humildemente,
las vecinas escuchan, con un silencio llano,
la voz grave de un viejo, sus noticias severas.

¡Aquí no llora nadie!
Los hijos y los novios, hermanos y maridos,
hombres que se visten con géneros de pana
y tienen la piel dura de sol y vendavales,
se van y se despiden y forman batallones.

¡Aquí no llora nadie! Se van sencillamente.
Nadie, no. Aquí nadie.

¡Que lloren otros pueblos su libertad perdida!
Aquí las hachas talan durísimos pinares,
que los martillos clavan en féretros desnudos.
Que otras mujeres lloran sus maridos vivientes;
para los hombres muertos hay respeto en España,
y un silencio mordido y un esperar callado
y un campo de batalla para sus sucesores.

¡Que rompan los pañuelos!
¡Que rasguen a tiras blanquísimas de hilo!
¡Que ciñan bien frescos a la herida caliente
o que cubran con ellos la herida prematura
de un joven soldado!

¡Aquí no llora nadie y el corazón domina.
Y si se vierte sangre, las lágrimas se ahogan
por la noche, en silencio, contra la dulce almohada,
junto a la espesa niebla de un presagio nocturno.

¡Aquí no llora nadie!
Aquí la muerte pierde.
Aquí se alzan los pueblos con sangre a borbotones
y aquí se muere a golpes durísimos de plomo.

¡Aquí no llora nadie!



(El hombre y el trabajo, Barcelona, Hora de España, 1938) Este poema era leído por los altavoces a los soldados republicanos en el frente).





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Mensaje por Pedro Casas Serra Vie 30 Sep 2022, 02:20

708.


SECRETARIO DE ESTADO

Lavaste tu conciencia
y la colgaste en el cordel
donde se seca la ropa limpia

Pero cayeron gotas de agua sucia
que formaron un charco
y luego un río turbio
que fue a dar a la mar

Por ese mar navegan acorazados
destroyers portaaviones
submarinos atómicos
que escupen fuego radiactivo

Los que no tienen nada
sólo tuvieron que lavar su sangre
y recoger a los heridos
y enterrar a sus muertos


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 30 Sep 2022, 03:33

Un poeta "cuasi olvidado", mi querida Lluvia. Tanto es así que se olvidaron de él en ANTOLOGÍAS de Prestigio de la época. 
El poema que traes es inmenso. Y hay que darte las gracias por ello. 

Besos.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 30 Sep 2022, 03:37

Una muy buena y terrible exposición 

Los que no tienen nada
sólo tuvieron que lavar su sangre
y recoger a los heridos
y enterrar a sus muertos


la que estás haciendo de Oscar Hahn. Creo que se te debe dar las gracias - y felicitarte - por ello, Pedro.


Un abrazo.


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Mensaje por Maria Lua Vie 30 Sep 2022, 08:29

¡NO A LA GUERRA!



709 - EL ROSTRO DE MI ABUELO, de Mahmoud Darwish





¿De qué tumba me vienes,
ay, rostro de mi abuelo?
¡Profeta que no supo de sonrisas!
¡Vestido con el sayo
color de sangre vieja sobre roca,
y con el manto verde!

¡Ay, rostro de mi abuelo!
¡Profeta que no supo de sonrisas!
¡Ay, tristeza de un campo que transporta
escombros, aceitunas y vientos derrumbados!
¿De qué tumba me vienes,
para forjarme estatua de veneno?
La fe es mucho más grande.
No he vendido ni un palmo.
Ni me humillé a la fuerza.
Aunque cantaron y bailaron sobre tu tumba.

¡Duérmete!...
Porque yo estoy despierto.
Despierto estoy.
¡Despierto hasta la muerte!









https://www.palestinalibre.org/articulo.php?a=651


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 30 Sep 2022, 13:24

Impecable, María, tu conocimiento y presentación de Mahmoud Darwish Si no me equivoco, 49 poemas  sin repetir ni uno de ellos.

El de hoy -EL ROSTRO DE MI ABUELO- por mi condición de abuelo, me llega muy especialmente: Escalofriante, pero sublime y necesario.

Mi gratitud. Besos.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 30 Sep 2022, 13:36

¡NO A LA GUERRA!


710. EN EL PAÍS DE LOS SUEÑOS Y DE LAS MENTIRAS. Autora: MARLEINE RIGAUD APOLLON. Expone: P.L.

En el país de los sueños y de las mentiras
Ni un solo gato vagabundea por la noche
Y cuando viene la mañana,
Los murciélagos se metamorfosean
En cadáveres de jóvenes.

En el país de los sueños y de las mentiras,
El concierto nocturno de los sapos y de las cigarras
Ha sido reemplazado por el de los petardos y las ráfagas.

En el país de los sueños y de las mentiras,
Se duerme con un ojo abierto y un ojo cerrado
Y con el corazón latiendo, latiendo a punto de estallar.

En el país de los sueños y de las mentiras,
Las madres ya no cantan «Duerme, chiquito, cangrejos en el calalú»
Porque los cangrejos se comen a los niños en su sueño.

En el país de los sueños y de las mentiras,
Lo que los ojos ven,
La boca no se atreve a contarlo.

En el país de los sueños hechos mentiras,
Y de las mentiras hechas Verdad a fuerza de ser repetidas,
Lo inimaginable es ahora lo ordinario.

En el país de los sueños hechos mentiras,
Lo único real son la miseria y la muerte
Que, lentamente, ahogan la esperanza.
Y el mañana se queda en veremos

JUNIO DE 1994. 

FTE. Haití en femenino:
Veintidós voces
Saint-John Kauss (John Nelson)
CONEL Publishing, Canadá
johnnelson57@hotmail.com
Versión al español de
Cristina García, María García y Alejandro Múnera


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Ni cañones que maten la esperanza." 
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Mensaje por Lluvia Abril Sáb 01 Oct 2022, 01:15

¡NO A LA GUERRA!


711- Titulo- Con la luz más profunda Autor- Arturo Serrano Plaja



Con la luz más profunda

Hay muertos que asombran las ciudades
con el lívido silencio de sus pasos.

Hay silencio que se clava en la frente,
antes de que nadie pueda hurtar su cuerpo
a la sombre de un gesto candoroso,
como anuncio de misterios imposibles,
de sangrientas y terribles heridas.

Hay muertos que asombran las ciudades
con su voz de mandato,
para que nadie pueda preguntarles
qué corazón que palpita en las estrellas.

Hay muertos que asombran las ciudades
pero en el último rincón de nuestro pecho
donde la sangre batalla con las horas
sentimos agolparse en nuestras venas
la tumultuosa luz de aquel adolescente.

Con la luz más profunda de los ojos
queremos acogernos a ese fuego impreciso,
a ese amor de la tierra temblorosa
que desemboca en el pulso estremecido
de un entusiasmo loco o de un llanto profundo.

Con el sabor más ardiente de la boca,
pronunciamos la palabra decisiva
para ser ola tímida en aquel mar vacilante,
en ese tempestuoso océano
que se inicia con el primer declive de unos senos,
rodando hasta el furor de los sentidos.

Con el sabor más ardiente de la boca
o el dolor acerado
de unas manos que buscan las espinas
palpamos el calor de otros tactos ardientes,
de un amor abrasado
de un llanto en otros ojos.

Queremos acogernos al temblor de otro cuerpo
entre los brazos.

Nos acogemos a la huella parada en el espacio
de esa brillante mirada nocturna
de ese cándido esfuerzo agonizante
doblado hacia el confín de su destino.

Con la luz más profunda,
nos acogemos al asombro de los muertos
quedándonos en tierra.


(El Tiempo Presente,
Madrid, 13 de marzo 1935)





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Mensaje por Pedro Casas Serra Sáb 01 Oct 2022, 03:31

712.



PERDÍ MUCHOS HOMBRES

Usted no pierde hombres general
las familias los pierden:
los padres las mujeres los hijos
Lo que usted pierde son piezas
en un tablero de ajedrez
Pero no se preocupe
pronto le llegarán más torres vivas
más peones de reemplazo
Preocúpese mejor de esa pieza
que está en campo contrario
y ya sabe su próxima jugada

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Mensaje por Maria Lua Sáb 01 Oct 2022, 07:34

Amigo Pascual,
los poemas de Mahmoud Darwish son
como bien lo dices "sublimes y necesarios"!
En esos 49 poemas hay también la colaboración de Pedro.
Gracias a ti por tu inmenso trabajo en este post.
Besos


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y en ese vuelo y en ese sueño
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Mensaje por Maria Lua Sáb 01 Oct 2022, 07:41

¡NO A LA GUERRA!



713 - CANTOR DEL ARREPENTIMIENTO, de Mahmoud Darwish



Cincuenta cuerdas hay, sobre el olivo,
para éste que te canta.
Tu cantor, que fue esclavo de la lluvia,
rehén del viento,
y que ya, arrepentido de dormir,
se distrajo velando.

Así, como deseas, llamaré chispa el cáliz de la rosa,
al olivar de tus ojos, alborada,
y lloraré también, como solía,
cuando una brisa pase sobre cincuenta cuerdas
-¡qué cincuenta sangrantes melodías!-
Y al compás que la alberca de sangre se hace estrellas y árboles,
el que muere, ¡guitarra!, es el tirano
mientras vence el calor.

Abre, aldea, tus puertas.
Ábrelas a los vientos.
Y deja que se incendien esas cincuenta heridas.
Kufr Qasim es un pueblo que sueña con espigas,
con violetas,
y bodas de palomas.

“¡Segadlos de una vez!...
¡Segadlos ya ¡...”

Y los segaron...

¡Ay, espiga en el pecho de los campos!
Tu cantor dice aún:
¡Si supiera el secreto del árbol!
¡Si enterrara todas las palabras ya muertas!
¡Si tuviera la fuerza de la tumba silente!
¡Si escribiera mi historia
-oh, mano avergonzada que pulsa esas cincuenta cuerdas-
con luz y ala de alondra!...




Kufr Qasim:
Regreso de la muerte para vivir cantando.
Déjame que me preste la voz una herida luciente,
y vénme contra el odio
que siembra, en mi alma, la zarza.
Me envía la intransigencia de una llaga,
y el golpe del verdugo me ha enseñado
a andar sobre mi herida.
A andar y más andar.
A resistir.






https://www.palestinalibre.org/articulo.php?a=651


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 01 Oct 2022, 22:28

¡NO A LA GUERRA!


714. "BOMBARDEO." Autora:  ÁNGELA FIGUERA AYMERICH. Expone: OASCUAL LÓPEZ.




Yo no iba sola entonces. Iba llena
de ti y de mí. Colmada, verdecida,
me erguía como grávida montaña
de tierra fértil donde la simiente
se esponja y apresura para el brote.
Era mi carne, tensa y ahuecada,
nido cerrado que abrigaba el vuelo
de un ala sin plumón y con grillete:
casi cristal y casi sueño. Tierna.
 
Iba llena de gracia por los días
desde la anunciación hasta la rosa.
Pero ellos no podían, ciego, brutos,
respetar el portento.
Rugieron. Embistieron encrespados.
Lanzaron sobre mí y mi contenido
un huracán de rayos y metralla.
 
Del más bello horizonte, del más puro
cielo de otoño vomitaron lluvia
de ciegos mecanismos destructores
que desataban sobre el cauce seco
del callejero asfalto sorprendido
los ríos de la sangre.
 
(...) Noches de sueño incierto, triturado
por la tremenda sinfonía
del frente en erupción y los caballos
del miedo galopando en explosivos.
 
Y la sangre con hambre que se exprime
hasta la última esencia
para nutrir al hijo sazonándose.
 
Y la desnuda soledad del cuerpo,
desorientado, desgajado en vivo
del cuerpo del amante.
 
Aquellas noches del pavor sin luces,
apelmazadas de odios y de ruinas,
yo te esperaba. Me llegaste a veces.
Del último bisel de la tragedia,
del borde mismo de la hirviente sima
venías hasta mí. Me contemplabas
con unos ojos llenos de agua sucia
donde asomaban rostros de cadáveres.
Ojos que procuraban ser risueños
y mansos al pasar por mi figura
y acariciar con luces de esperanza
la curva de mi vientre.
 
¡Con qué exaltada fuerza, con qué prisa,
con qué vibrar de nervios y raíces
nos quisimos entonces!
 
Yacíamos unidos, sin lujuria,
absortos en el hondo tableteo
de nuestros corazones. Escuchando
de vez en vez el tímido latido
del otro corazón encarcelado
que ya, para nosotros, gorjeaba.
Yo sonreía señalando el sitio
en que un talón menudo percutía
mis íntimas paredes en un ansia
gozosa de correr por los senderos
apenas presentidos.
 
Y, en medio del olvido refrescante,
en lo mejor del conseguido sueño,
surgía denso, alucinante, bronco,
el bélico zumbar de la escuadrilla.
Bramando, sacudiendo, despeñándose,
atropellándose los ecos
iban las explosiones avanzando,
cada vez más cercanas,
hasta que, al fin, la muerte en torrentera,
en avalancha loca, trascurría
sobre nuestras cabezas sin refugio.
 
Entonces tú, imperioso, dominante,
con un impulso elemental de macho
que guarda la nidada, con un gesto
ardiente y violento como el acto
de la amorosa posesión, cubrías
mi cuerpo con tu cuerpo enteramente,
haciendo de tus largos huesos duros,
de tu apretada carne exacerbada,
un ilusorio escudo indestructible
para el hijo y la madre.
 
Así, unidas las bocas, trasvasándonos
el tembloroso aliento, diluidos
en éxtasis de espanto y de delicia,
las almas contraídas, esperábamos...
 
No. Nunca nos quisimos como entonces.
.


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Mensaje por Lluvia Abril Dom 02 Oct 2022, 01:52

¡NO A LA GUERRA!


715- Titulo; Esa voz humillada. Autor; Arturo Serrano Plaja



Esa voz humillada

Esa faz desastrosa o aquel rostro deforme
que aparecen de pronto en el mundo
sin luz en los ojos, envueltos en tinieblas.

Aquella muchedumbre que se mira por dentro
hacia ese oculto rincón de su pecho,
hacia ese lugar misterioso y oscuro de la carne
donde tiembla la vida y palpita el asombro,
hallando solamente un agujero negro,
un tenebroso boquete sin sangre.

Esa mano crispada que desgarra la carne
desvencijada o miserable de su cuerpo,
que andaba por su pecho buscando el corazón
y en su cuerpo no encuentra más que una encrucijada
de venas sin ternura,
de sangre sin palabras,
de labios abrasados sin amor.

Ese cuerpo amanecido sin cariño
en la confusa fiebre de un hambre turbulento,
ese bulto andrajoso que Dios ha ordenado
en el cauce misterioso de los siglos,
pregunta por el hálito de un ángel
reclama una palabra de silencio.

Y en el desprecio de todas las esquinas,
cuando el fermento de esa voz humillada
de ese ofendido cuerpo sin consuelo
se derrama en un llanto caudaloso y oculto
sin fuerza para el crimen,
una sombra rodando por las nubes
erige un monumento a los hombres.

Levanta un pedestal para la tierra
de tiernos corazones vacilantes
esa mano suspendida en el aire
que ignora su ademán de caricia,
esa voz que al llorar no pregunta
el momento y el sitio de su muerte.

Y esa muerte que llega
sin un clamor lejano de trompetas,
ese grito malherido de la sangre
que paraliza de un golpe las gargantas,
es el himno entonado por la voz de los mares,
por la voz temblorosa de los vientos.

Es la estela de la sangre
que va dejando el mundo en el espacio
cuando un corazón firme,
humilde o melancólico
se dobla levemente hacia su ocaso.

Sur. Revista de orientación cultural,
Málaga, enero-febrero-1936.




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Mensaje por Pedro Casas Serra Dom 02 Oct 2022, 05:05

716.


FAMILIA AMERICANA

Padres blancos y rubios
y de ojos azules

visitan Disneylandia con sus hijos
de rasgos árabes o asiáticos

Bombardean Hanoi
Bombardean Bagdad
Bombardean Kabul

Pero ellos son piadosos
y adoptan a los huérfanos

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Mensaje por Maria Lua Dom 02 Oct 2022, 09:07

¡NO A LA GUERRA!



717 - SALMOS, de Mahmoud Darwish




1
Amarte o no amarte.
Me alejo, dejando tras de mí direcciones susceptibles de
perderse, y espero a los que regresan; ellos conocen
las horas de visita de mi muerte, y vienen.
Tú eres esa a la que no amo cuando te amo. Las murallas de
Babilonia se estrechan por el día, tus ojos se agrandan
y tu rostro resplandece al sol.
Es como si no hubieras nacido, no nos hubiéramos
separado y no me hubieras derribado.
En la cubierta de la tempestad cada palabra es bella
y cada encuentro es despedida.
No hay nada entre nosotros salvo este encuentro,
nada salvo esta despedida.
Amarte o no amarte.
Mi frente huye de mí, y siento que no eres nada
o lo eres todo, y que puedo perderte.

Quererte o no quererte.
El murmullo de los arroyos me quema la sangre.
El día que te vea partiré.
He intentado recuperar la amistad de las cosas
perdidas: lo he logrado.
Me he ufanado de ojos capaces de contener todos los otoños.
He intentado, y lo intento, dibujar en torno a tu cintura
un nombre adecuado para un olivo pero
ha nacido un astro.

Te quiero cuando digo que no te quiero.
Mi rostro se cae, un río lejano disuelve mi
cuerpo, y en el zoco venden mi sangre como
sopa de sobre.
Te quiero cuando digo que te quiero,
mujer que ha posado las playas del Mediterráneo en
su regazo, los jardines de Asia en sus
hombros y todas las cadenas en su corazón.

Quererte o no quererte.
El murmullo de los arroyos, el susurro de los
pinos, el rugido de los mares y las plumas del ruiseñor
me queman la sangre.
El día que te vea, partiré.

Cantarte o no cantarte.
Me callo, grito. No hay un momento para gritar o
para callar. Tú eres mi único grito. Tú eres
mi único silencio.

Mi piel penetra en mi garganta. Bajo mi
ventana el viento pasa uniformado y
la oscuridad llega de improviso. Cuando los soldados
abandonen mis manos
escribiré algo,
cuando los soldados dejen mis pies
caminaré un poco
y cuando los soldados se aparten de mi vista
te veré y me veré de nuevo.
Cantarte o no cantarte.
Tú eres la única canción. Me cantas si estoy
en silencio. Tú eres el único silencio.
2
Ahora
me siento seco
cual árbol en un libro
y el viento es algo pasajero.
¿Luchar o no luchar?
Esa no es la pregunta.
Lo importante es que mi garganta sea fuerte.
¿Trabajar o no trabajar?
Esa no es la pregunta.
Lo importante es descansar ocho días a la semana
según el horario palestino.
¡Oh patria que se repite en canciones y masacres!
Guíame a la fuente de la muerte.
¿Es el puñal o la mentira?

Para recordar que tengo un techo perdido
debo sentarme al aire libre.
Para no olvidar el aire puro de mi país
tengo que respirar tuberculosis,
para recordar la gacela nadando en blancura
tengo que ser prisionero de los recuerdos,
para no olvidar que mis montañas son altas
tengo que soltar la tempestad de mi frente
y para salvaguardar la propiedad de mi lejano cielo
es necesario que no posea ni mi piel.

¡Oh patria que se repite en masacres y canciones!
¿Por qué te paso de contrabando de aeropuerto
en aeropuerto, como el opio,
como tinta invisible
o un transmisor?
Quiero dibujar tu forma,
esparcida entre expedientes y sorpresas.
Quiero dibujar tu forma,
volando en metralla y alas de pájaros.
Quiero dibujar tu forma
pero el cielo me rapta la mano.
Quiero dibujar tu forma,
asediada entre el viento y el puñal.
Quiero dibujar tu forma
para encontrar mi forma en ti:
me acusan de ser abstracto y falsificar
documentos y fotografías,
asediada entre el puñal y el viento.

¡Oh patria que se repite en canciones y masacres!
Te conviertes en un sueño y robas el asombro
dejándome petrificado.
Tal vez seas más bella como sueño,
tal vez seas más bella.

No queda en la historia de los árabes
ningún nombre para prestarte,
para escalar con él a tu ventana secreta.
Todos los nombres clandestinos están confiscados
en las oficinas de reclutamiento con aire acondicionado.
¿Aceptas mi nombre,
mi único nombre clandestino:
Mahmud Darwish?
El nombre original
me lo arrancaron de la carne
los látigos de la policía y los pinos del Carmelo.

¡Oh patria que se repite en masacres y canciones!
Guíame a la fuente de la muerte.
¿Es el puñal
o la mentira?
3
Cuando mis palabras eran tierra
fui amigo de las espigas.
Cuando mis palabras eran ira
fui amigo de las cadenas.
Cuando mis palabras eran piedra
fui amigo de los arroyos.
Cuando mis palabras eran revolución
fui amigo de los terremotos.
Cuando mis palabras eran coloquíntida
fui amigo del optimista
y cuando mis palabras se tornaron miel
las moscas cubrieron mis labios.
4
Dejé mi rostro en el pañuelo de mi madre
y me marché
llevando las montañas en el recuerdo.
La ciudad destruyó sus puertas
y proliferaron sobre la cubierta de los barcos
como prolifera el verdor en los jardines lejanos.
Me apoyo en el viento
¡irrompible estatura!
¿Por qué vacilar, si tú eres mi muro?
La distancia me golpea
como la fría muerte golpea el rostro de los enamorados.
y al acercarme a los salmos
mi fragilidad se acrecienta.
¡Oh pasillos llenos de vacío!
¿Cuándo llegaré?
Bienaventurado el que se envuelve en su piel.
Bienaventurado el que recuerda su nombre original sin error.
Bienaventurado el que se come una manzana sin convertirse en árbol.
Bienaventurado el que bebe de las aguas de los ríos
lejanos sin convertirse en nube.
Bienaventurada la roca que ama su esclavitud
y no elige la libertad del viento.
8
Una interminable agonía
me transporta a una calle en los barrios
de mi infancia,
me introduce en casas,
corazones
y espigas.
Me concede una identidad
que torna en controversia
esta larga agonía.

Me consideraron muerto
y redimieron el crimen con canciones.
Pasaron sin pronunciar mi nombre,
enterraron mi cadáver en expedientes y
golpes de Estado y se alejaron.
(El país con el que soñaba seguirá siendo
el país con el que soñaba).

Fue una vida breve
y una muerte larga.
Me levanté un momento
y escribí el nombre de mi tierra en mi cadáver
y en un rifle.
Dije: uno es mi camino
y el otro mi guía
a las ciudades costeras.
Y al moverme
me mataron.

Enterraron mi cadáver en expedientes y
golpes de Estado y se alejaron.
(El país con el que soñaba seguirá siendo
el país con el que soñaba).

En mi interminable agonía
soy el señor de la tristeza
y las lágrimas de cada chica árabe enamorada.
Cantores y predicadores en torno a mí
proliferan, y de mi cadáver brotan
poesía y líderes.
Todos los alcahuetes de la lengua popular
aplauden
aplauden
y aplauden.
Viva esta interminable agonía.

Una interminable agonía
me transporta a una calle en los barrios
de mi infancia,
me introduce en casas, corazones y espigas.
Me torna en controversia
y me concede una identidad
y un legado de cadenas.
9
Me preparo para estallar
al borde de un sueño
como los pozos secos se preparan
para la inundación.

Me preparo para partir
al borde de un sueño
como se prepara la piedra
en las profundidades de las minas abandonadas.

Me preparo para morir
al borde de un sueño
como el mártir se prepara para morir
de nuevo.

Me preparo para gritar
al borde de la verdad
como el volcán se prepara
para la erupción.
12
Dibujemos Jerusalén:
un dios se desnuda sobre una línea verde oscura,
formas semejantes a pájaros emigran, una cruz
se detiene en la calle de atrás.
Algo semejante a albaricoques y asombro surge
detrás de los puentes
y un espacio amplio se extiende desde los genitales
de un soldado a la historia del poeta.

Escribamos Jerusalén:
La capital de falsas esperanzas, combatientes que
huyen y estrellas ausentes.
Extrañas palabras se mezclan en las callejuelas
y los besos antiguos abandonan los labios de los
cantantes y los vendedores ambulantes.
Un muro nuevo se levanta para un nuevo deseo,
Troya reúne a los cautivos y la elocuente roca
no pronuncia ni una palabra en contra.
Bienaventurado quien aborta el fuego en un rayo.

Cantemos a Jerusalén:
Niños de Babilonia,
descendientes de cadenas,
volveréis a Jerusalén dentro de poco,
dentro de poco creceréis
y cosecharéis el trigo del recuerdo del pasado.
Dentro de poco las lágrimas se tornarán espigas.
Niños de Babilonia,
volveréis a Jerusalén
dentro
de
poco.
Aleluya.





http://www.poesiaarabe.com/salmos.htm


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 02 Oct 2022, 23:26

¡NO A LA GUERRA!

718. "UN CALEIDOSCOPIO TERRIBLE."
Autora: LINA KOSTENKO (Ucrania). Expone: PASCUAL LÓPEZ.


En este momento en algún lugar alguien muere.
En este momento. este mismo momento.
Todos y cada uno de los minutos
Un barco naufraga.
Las Galápagos arden.
Y sobre el Dnipro
se pone la amarga estrella del ajenjo.
Explosión. Volcán.
Ruina. Destrucción.
Uno apunta. Otro cae.
"¡No disparen!" un tercero implora.
Los cuentos de Scherezade se secan.
Lorelei ya no canta junto al Rin.
Un niño juega. Un cometa vuela.
Los rostros florecen, no borrados por el pavor.
Bendito es cada momento que estamos vivos
En estos campos mundiales de muerte.


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Mensaje por Lluvia Abril Dom 02 Oct 2022, 23:42

¡NO A LA GUERRA!



719- Titulo- Cuatro batallones. Autor- José Herrera Aguilera



CUATRO BATALLONES


Hombres de Madrid: oídme
los hombres de pelo en pecho,
albañiles, tranviarios,
metalúrgicos, canteros,
comerciantes y empleados…
¡Habla el Quinto Regimiento!
Hombres de Madrid: escuchadme,
que vuestro oído esté atento,
que ni una mosca se mueva,
tened los ojos abiertos,
aquel y el otro, acercaros;
para irse no hay pretexto,
no hay prisa, novia, ni cine…
¡Habla el Quinto Regimiento!
El de la Victoria y Thaelmann,
el Regimiento de Acero,
el de Líster y Galán,
el de García y Modesto.

Por vosotros vengo, amigos;
por vuestro bien, compañeros.
Póngase falda el cobarde,
que el neutral se chupe el dedo
¡Adelante, a la batalla!:
Habla el Quinto Regimiento.
Que los moros mercenarios,
los chulos de tal del Tercio,
los señoritos parásitos
y los curas y banqueros,
no se metan en Madrid
a tiranizar al pueblo.

Para esto os llamo, españoles.
¡Habla el Quinto Regimiento!

Cuatro batallones rojos
organizados tenemos.
El de «Leningrado» es uno,
en memoria de aquel pueblo
que exterminó a los cosacos
de Yudenicht como a perros,
y hoy vive feliz y libre
sin burgueses ni usureros.

El de «La Comuna» es otro,
de París, heroico pueblo
de manos encallecidas
que se sublevó el primero.
Viene luego el de «Cronstadt»,
los muy bravos marineros
que a Petrogrado salvaron
hace diecinueve inviernos.
Y el de «Madrid», finalmente.
Madrid, el Madrid que es nuestro,
cuna del antifascismo
de España y del mundo entero.

Para esto os llamo, españoles,
a combatir cuerpo a cuerpo
para aplastar al fascismo.
¡No venga ningún enfermo,
débiles, viejos o niños;
hombres sanos sólo quiero,
seguros por sus ideas
y para las armas diestros!

Alistaos, trabajadores,
sangre de sangre de hierro
en los rojos batallones
del Regimiento de Acero,
por vuestro pan y salario,
por el pueblo madrileño,
por vuestras mujeres e hijos.
¡Viva el Quinto Regimiento!


_________________
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Mensaje por Maria Lua Lun 03 Oct 2022, 08:54

NO A LA GUERRA!



720 - Desilusión, de Hussein Habasch




No tengo patria para dibujar sobre sus paredes
en una tiza de la infancia: Que Viva.
No tengo patria que hay que aguantar cada mañana
tomando mi taza de café,
mientras me pule el sol.
No tengo patria, que me otorga su pulmón
y yo lo otorgo el mío
ser su ruido y a mi sea la voz
seré el travieso, el malévolo, el rebelde y el arduo
y será el sabio, el intuitivo, el piadoso y el gran corazón.
No tengo patria para escribir
sobre el cobre de una de sus casas:
bienvenidos amigos,
esta es la casa de Hussein Habasch.
No tengo patria donde me emborracho en sus tabernas
hasta el último aliento de la noche,
vagabundeando en sus caminos,
y que mi corazón sea su terreno,
me abriga y lo abrigo
le escucho y me escucha
como buenos amigos.
Pero no tengo patria…



*****************


Hussein Habasch poeta Kurdo de Siria, nace en la aldea Shaij al- Hadid, en IFAIN, en 1970
.
A mediados de los noventa, emigra a Alemania donde reside hoy en Bonn. Escribe en Kurdo (su lengua natal) y el árabe, otra lengua adquirida. Su nombre aparece a menudo en las antologías de su generación dentro y fuera del país. Sus poemas han sido llevados a más de un idioma, entre ellos, inglés, alemán, castellano y persa. De 2000 a 2001 dirigió Avesta, una revista de creación literaria. Ejerce el periodismo en medios de comunicaciones alemanes y árabes. Hasta la fecha, además de dos poemarios manuscritos en árabe y kurdo, publicó los libros de poesía: Ahogar en las rosas, 2002; Huir a través del río Evros, 2004; Elevado como el deseo y apetecible como la cintura de una gacela, 2007; Delirios a Salim Barakat, 2009; Ángel volador, 2013; No Pasarán, 2016; Árboles borrachos, 2017; Dos árboles, 2017; Tiempos de guerra, 2017; La fiebre del membrillo, 2019. Paz para Afrín, paz para Kurdistán, Antología Poética Internacional en inglés y en español, 2019; La nieve roja, 2019.

“A la vez que aprender el kurdo, la lengua de mis padres, estuve obligado a aprender una lengua que no entendía nada de nada. Así que aprendí de niño que nuestras cosas (las de nosotros los kurdos), en algunos países, uno de ellos Siria, mi país natal, no deben salir a la luz, y pedir el derecho a acercarte a tu cultura y tu lengua. Prohibido, la primera palabra sellada en mi mente de niño. Desde entonces no sé nada más que el árabe, una lengua que intenté ser mejor escritor en ella que los mismos árabes. Hoy en día escribo en kurdo también, la lengua que me prohibieron aprenderla en mi país; el exilio y mi nueva tierra germana, me ayudaron a recuperarla. ¿Pero este exilio, este destierro, por qué? Pensé como lo pienso ahora, que sin esta otra tierra que me ha acogido en sus entrañas, hubiera sido encarcelado o suicida, o simplemente muerto de una bala, de hambre o de tristeza. No se puede estar en un país donde todo lo bueno es nulo, sistemas feroces en contra de la belleza, la libertad y los derechos humanos. El destierro es cruel, pero tu país natal es más aún, si no puedes respirar un aire puro, y si no puedes expresarte libremente. En la literatura, y sobre todo en la poesía, me atrae su habitación de horno, donde nada sale de su profundidad sin que lo toque la mano de la locura, la fantasía… No soy hijo de la frialdad, mi poesía es ajena a la neutralidad. Escribo poesía para huir de mí mismo, para maquillar mis sueños y para llegar con mi locura al nivel del milagro.”




https://www.festivaldepoesiademedellin.org/es/Revista/ultimas_ediciones/84_85/habasch.html


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"Ser como un verso volando
o un ciego soñando
y en ese vuelo y en ese sueño
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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 03 Oct 2022, 15:37

¡NO A LA GUERRA!

721. VILLANILLA* EN TIEMPO DE JACARANDA
- Autora: SAHILIA PATET ( KENIA) Expone: P.L Fte. fide poesía de Medellín.


(Escrito en la víspera de las elecciones nacionales de Kenia en 2007–el robo de las cuales condujo a este país al borde de una guerra civil)

Elegiría encontrarme con mi mundo en tiempo de jacaranda,
su cambiante luz veteada a través de mi rostro
que convierte mosaicos de retoños en rima.

La lluvia bate hasta el fango las veras de los caminos de Nairobi
cubiertos de flores color púrpura como rasgado encaje.
Cuenta regresiva de cinco semanas para los comicios.

Como si esta villanilla fuera el sublime
retejer de nuestro espacio despojado, fracturado,
camino con dificultad por el lodo pegajoso, a tientas busco rimas.

Kalonzo, Raila, Kibaki tena (1) - pantomima
de luchadores de sumo que amenazan con borrar
a treinta y seis millones de silenciados (2). ¿Cuándo será su tiempo?

Y tal vez esto sea amor: esperanza envuelta en mugre.
Renunciar a todos los pudo-haber-sido. Abrazar
cada diminuto posible, cada rima menos-que-perfecta.

Entonces preferiré esta canción lila. Ahora estoy
desplegada en pequeñas epifanías de gracia
en sangrienta lucha. Goce, en tiempo de jacaranda,
sus labios curvados, suaves, redondean la rima extraviada.


*Villanilla (época medieval), poema de 19 versos de forma fija, de cinco tercetos y un cuarteto final, con -3ª y 5ª-líneas del primer terceto repetidas alternadamente como un refrán. (N. del T.)
(1) Kalonzo, Raila, Kibaki - candidatos disputando la presidencia de Kenia
(2) Población aproximada de Kenia, 2007



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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 04 Oct 2022, 06:42

LA GUERRA DE UCRANIA SIGUE... Y NO PARECE QUE VAYA A TERMINAR MUY BIEN: NI PARA LOS UCRANIANOS, NI PARA LOS RUSOS, NI PARA LA HUMANIDAD EN GENERAL...

... ESTA GUERRA, ADEMÁS, ES POSIBLE QUE SOLAPE DECENAS DE OTRAS GUERRAS: ISRAEL HACIENDO USO Y ABUSO DE FUERZA CONTRA LOS PALESTINOS; MARRUECOS EXACTAMENTE IGUAL CONTRA EL PUEBLO SAHARAUI; EN EL CAÚCASO TODOS CONTRA TODOS; EN BURKINA FASO GOLPE DE ESTADO...

ESTE ES UN TRABAJO COLECTIVO. YO ME NIEGO A RENDIRME... PERO COMO TRABAJO COLECTIVO LA OPINION DE CADA UNO DE VOSOTROS ES TAN IMPORTANTE COMO LA MÍA...

ASÍ PUES : DECISIÓN COLECTIVA.

GRACIAS.


(ANOTACIÓN: AUNQUE SEA DIFICIL Y TRABAJOSO PARA NOSOTROS SE PUEDE CONTINUAR SIN REPETIR POEMAS.)


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 04 Oct 2022, 06:42

LA GUERRA DE UCRANIA SIGUE... Y NO PARECE QUE VAYA A TERMINAR MUY BIEN: NI PARA LOS UCRANIANOS, NI PARA LOS RUSOS, NI PARA LA HUMANIDAD EN GENERAL...

... ESTA GUERRA, ADEMÁS, ES POSIBLE QUE SOLAPE DECENAS DE OTRAS GUERRAS: ISRAEL HACIENDO USO Y ABUSO DE FUERZA CONTRA LOS PALESTINOS; MARRUECOS EXACTAMENTE IGUAL CONTRA EL PUEBLO SAHARAUI; EN EL CAÚCASO TODOS CONTRA TODOS; EN BURKINA FASO GOLPE DE ESTADO...

ESTE ES UN TRABAJO COLECTIVO. YO ME NIEGO A RENDIRME... PERO COMO TRABAJO COLECTIVO LA OPINION DE CADA UNO DE VOSOTROS ES TAN IMPORTANTE COMO LA MÍA...

ASÍ PUES : DECISIÓN COLECTIVA.

GRACIAS.


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Mensaje por Maria Lua Mar 04 Oct 2022, 07:58

Amigo Pascual si tú sigues, seguiremos!
Las guerras y amenazas de guerras son eternas.
Mira:

"Igual como sucedió durante la primera dictadura sandinista (1979-1990), la actual tiranía de Daniel Ortega está persiguiendo a la Iglesia Católica. Esta vez lo hace creando herramientas represivas con las que persigue «legalizar» sus intenciones de encarcelar a líderes religiosos."

En Brasil, si el día 30 de octubre gana para presidente el candidacto del PT. puede ser igual.
Pues los militantes de ese partido ya empezaron a invadir iglesias.

No soy creyente, pero la libertad de expresión y la libertad religiosa
son sagradas!

Besos


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 04 Oct 2022, 14:37

EN ESPERA PUES DE QUE LOS DEMÁS DECIDAN, SEGUIMOS MARÍA.

GRACIAS.


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