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¡NO A LA GUERRA! (Exposición Colectiva)

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¡NO A LA GUERRA! (Exposición Colectiva) - Página 28 Empty Re: ¡NO A LA GUERRA! (Exposición Colectiva)

Mensaje por Lluvia Abril Jue 22 Sep 2022, 01:23

¡NO A LA GUERRA!




674- TITULO- Es éste un sector tranquilo en un frente tranquilo, AUTOR- John Cornford


John Cornford; brigadista inglés, para más señas biznieto de Darwin por parte de madre, formado en los mejores colegios de Inglaterra, interrumpió sus vacaciones en Francia para venir a España a luchar al lado de los republicanos pues creía que ésta era una de las primeras batallas que se iban a librar por la libertad en el mundo. No erró mucho, como se pudo comprobar después. Por desgracia, una ráfaga de ametralladora acabó con su vida el 28 de diciembre de 1936 en el frente de Andalucía, concretamente en la Batalla de Lopera (Jaén). El día anterior había cumplido 21 años. Unos meses antes, en el frente del Ebro, escribió este poema (la traducción es del poeta Aníbal Núñez):




Es éste un sector tranquilo en un frente tranquilo.


Dimos tierra a Ruiz en un ataúd de pino
pero la mortaja era tan pequeña que los recién lavados pies sobresalían.
El hedor del cuerpo atravesaba los tablones de pino cepillado
y algunos, para llevarlo, cubrieron sus caras con pañuelos.
Fue una muerte vulgar.
Excavamos una fosa cualquiera en aquel suelo inhóspito
y maquinalmente disparamos una salva
sobre su tumba.
Por nuestra indolencia era evidente que nadie lo echaría de menos.
Es éste un sector tranquilo en un frente tranquilo.
No hay gas letal ni potentes explosivos.
Pero cuando bombardearon la otra parte del pueblo
y las calles se llenaron de un polvo asfixiante
las mujeres salieron chillando de las casas derruidas
aferradas las nalgas desnudas de sus hijos bajo el brazo.
Yo pensé: qué feo es el miedo.
Es éste un sector tranquilo en un frente tranquilo.
No estamos nerviosos; dormimos a pierna suelta.
En el limpio lecho del hospital mis ojos pesaban tanto
que el sueño borró sin resistencia una imagen horrible:
un miliciano herido gemía en su camilla
fuera ya de peligro, suplicando agua;
firme ante la muerte, ante un dolor así, indefenso.
Esto es un frente tranquilo.
Pero cuando estreché la mano de un obrero anarquista al marcharme
dijo: “Di a los trabajadores de Inglaterra
que no hicimos nosotros esta guerra,
que no la buscamos.
Pero si los fascistas han de gobernar de nuevo en Barcelona
será sobre ruinas:
nosotros, los obreros, yaceremos debajo”.




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¡NO A LA GUERRA! (Exposición Colectiva) - Página 28 Empty Re: ¡NO A LA GUERRA! (Exposición Colectiva)

Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 22 Sep 2022, 13:00

¡NO A LA GUERRA!

675. MIENTRAS ME LLEVAN ESPOSADO.
Autor: ITALO LÓPEZ VALLECILLOS(*) Expone: PASCUAL LÓPEZ

I

Vino un hombre
Y me llevó del brazo,
A la fuerza,
Esposado.
Me enseñó una tarjeta,
Un revolver
Y su alma.
Me enseñó sus ojos
Y me pidió disculpas.
Dijo que cumplía "ordenes".
Me habló de su mujer
Y sus pequeños hijos.
En medio de la pena
Pronunció estas palabras:
"perdone,
se tiene que vivir".
Vi las últimas llamas de la tarde
Y me metí en la noche,
con miedo.

II

Es fría la cárcel. Y dura
Y cruel. Y pesa como una lágrima.

Surgen en ella de súbito los caminos,
Los besos inconclusos,
La nochey el silencio.
Todo se agolpa en la memoria:
Los geranios,
La madre, la esposa,
La lluvia,
Los espejos, las corbatas,
Los hijos a la puerta de la casa.
Todo se viene de golpe
A la memoria. Y hace falta
Una caricia,
Una almohada,
una palabra sencilla,
un poco de amor.
Una navaja
Diminuta con que cortar
Poco a poco los sentidos.
esto es: no ser el que somos,
Sino su potencia y su acción,
Su llama y su protesta. Ser pájaro,
Nube,
Sueño, proyecto,
Semilla y árbol.

III

La cárcel duele en el alma:
Tiene como ella rincones dolorosos;
Paredes manchadas,
Sucias invocaciones.
En lo más alto y en lo más bajo
De su miseria,
Cuando la ve se ha extraviado
Y la paz se nos niega,
Y el pan no tiene esa delicada presencia
Del trigo y de los ángeles,
Cuando volvemos a ser lo que hubimos deseado
Ser siempre,
Entonces, la cárcel se abre,
Se rompen sus ataduras,
Y ya no estamos solos, sino alegres
Y puros, y claros y abiertos.

IV

Uno tiene que encontrar su destino.
En alguna parte,
En algún mes,
En alguna noche,
En alguna palabra uno tiene que encontrar
Su destino.
Yo hallé el mío,
El que me hace feliz, el que me hace bueno,
El que me quita de un golpe
Todas las equivocaciones;
El que me aclara y declara,
El dulce, duro, claro y oscuro
Destino.
Ahora lo sé. Lo siento mientras
Escribo este poema
Y dejo atrás la cárcel. Y dejo atrás
La lluvia,
Y la Patria, y la noche,
Que también se quedan atrás
Mientras me llevan esposado,
Amarrado, digo,
A cumplir mi amargo y universal
Destino.


(FTE. ) FORO POÉTICO AIRES DE LIBERTAD. POESÍA SOCIAL III


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Mensaje por Maria Lua Jue 22 Sep 2022, 13:37

¡NO A LA GUERRA!



676 - PROMESAS DE TORMENTA, de Mahmoud Darwish



Sea.
Tengo que rechazar la muerte,
prender fuego a las lágrimas de las canciones,
y desnudar al olivo
de todas sus ramas falsas.
Si canté a la alegría semioculta
en los párpados de los ojos temerosos,
es porque la tormenta
me ha prometido un vino,
y arco iris.
Es porque la tormenta
ha barrido la voz de los pájaros memos,
y las ramas prestadas
a los troncos de los árboles altos.

Sea.
Tengo que presumir de ti,
¡oh, mi ciudad herida!
De ti, ¡oh cuadro relampagueante en nuestras noches tristes!
La calle frunce el ceño a mi presencia,
pero tú me proteges de las sombras
y las viles miradas.
Cantaré a la alegría
semioculta en los párpados de los ojos con miedo.
Desde que en mi país soplara la tormenta,
me ha prometido un vino,
y arco iris.





https://www.palestinalibre.org/articulo.php?a=651


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Mensaje por Pedro Casas Serra Jue 22 Sep 2022, 13:57

677.


LA DESAPARICIÓN

Con un par de convicciones
y algunas blasfemias
violaron la cerradura a tiros.
Animales de caza nocturna
lo sacaron de la cama. La presa
no alcanzó a despedir su rostro
ni poner a salvo su nervio principal.
En la vejación, el mundo
perdía su nombre y sospechó
no más poemas después de eso.
En nombre de un orden
que despuebla la vida, lo condujeron
en un coche cerrado como un ataúd
hurtando la vergüenza al exterior.
Entonces atravesaron
la vasta oscuridad sin jueces
de una ciudad en la que desapareció
y en cuyos jardines había amado
con un cuerpo visible tendido al sol.

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Mensaje por Lluvia Abril Vie 23 Sep 2022, 01:39

¡NO A LA GUERRA!


678- TITULO- La llegada de los moros, AUTOR- Bernardo de Ramay  


En este poema el autor trata de justificar la presencia de los militares magrebíes en el ejército de Franco:



La llegada de los moros


Si vienen los moros, abuela,
dónde me esconderé?
No hayas penas, rapazuelo,
son unos hombres de bien.
¿No cautivan los cristianos
y les hacen padecer?
Calla, que a librarnos vienen
de otra gente más infiel.
¿No los seguía Santiago
con su lanza y su corcel?
Mira, pues hoy siguen ellos
al Apóstol con placer.
¿Ya no roban las doncellas
y las guardan en su harén?
Si vienen para guardarnos,
a las abuelas, ¡tal vez!
¿Es verdad que hablar no saben
estaclengua que yo sé?
Pero bendicen a Dios
en idioma bereber.
¿Y si mueren peleando,
a Jesús irán a ver?
Seguro, que Dios les premia
con la gracia de su fe (…)
¿No quemarán las iglesias,
para vengar a su ley?
No saben en Morería
cómo un templo puede arder.
¿En dónde están, pues, los moros
negros, sin Dios y sin Rey?
Esos están por Madrid
y tienen blanca la tez. (…)
Ya verás cómo en España
el cristiano y el infiel
le cantarán al Señor
Un himno santo de fe.
Ha de triunfar nuestra Cruz
en el pecho bereber:
así dice el testamento
de la gran Reina Isabel.
-Vengan los moros, abuela;
yo no me quiero esconder;
Un beso les vaya a dar,
cuando pasen por Jerez.


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Mensaje por Maria Lua Vie 23 Sep 2022, 08:13


¡NO A LA GUERRA!





679 - Nerón, de Mahmoud Darwish




¿Qué pasa por la cabeza de Nerón mientras
contempla el incendio del Líbano?

Tiene los ojos desorbitados de embriaguez, y se mueve
como quien baila en una boda:
Esta demencia, mi demencia, es maestra de sabiduría.
Prended fuego a cuanto no sea la obediencia
a mí debida.
¡Que los niños aprendan a comportarse
y dejen de gritar ante mi canto!

¿Qué pasa por la cabeza de Nerón mientras
contempla el incendio de Iraq?
Graba feliz en la historia de la selva su nombre de enemigo
de Hammurabi, Gilgamés y Abu Nuwás:
Mi ley es la madre de todos los códigos, la hierba
de la eternidad crece en mi rancho.
¿La poesía?
¿Qué significa esa palabra?

¿Qué pasa por la cabeza de Nerón mientras
contempla el incendio de Palestina?

Se regocija añadiendo su nombre a la lista de los
profetas, como profeta en el que aún nadie ha
creído...
profeta de las matanzas al que Dios ha
encargado corregir los innumerables errores de
los libros celestiales:
¡Yo también soy emisario de Dios!

¿Qué pasa por la cabeza de Nerón
«Yo soy el amo y señor de la resurrección».
Luego le pide al cámara que pare la grabación: no quiere que nadie vea
¡que se le han chamuscado los dedos
al final de esta inacabable película americana!



De: La huella de la mariposa.





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Mensaje por Pedro Casas Serra Vie 23 Sep 2022, 10:19

680.

VISIÓN DE HIROSHIMA

Arrojó sobre la triple ciudad un proyectil
único, cargado con la potencia del universo.

Mamsala Purva
(Texto sánscrito milenario)

Ojo con el ojo numeroso de la bomba
que se desata bajo el hongo vivo.
Con el fulgor del hombre no vidente, ojo y ojo.

Los ancianos huían decapitados por el fuego,
encallaban los ángeles en cuernos sulfúricos
decapitados por el fuego,
se varaban las vírgenes de aureola radiactiva
decapitadas por el fuego.
Todos los niños emigraban decapitados por el cielo.
No el ojo manco, no la piel tullida, no sangre
sobre la calle derretida vimos:
los amantes sorprendidos en la cópula,
petrificados por el magnesium del infierno,
los amantes inmóviles en la vía pública,
y la mujer de Lot
convertida en columna de uranio.

El hospital caliente se va por los desagües,
se va por las letrinas tu corazón helado,
se van a gatas por debajo de las camas,
se van a gatas verdes e incendiadas
que maúllan cenizas.
La vibración de las aguas hace blanquear al cuervo
y ya no puedes olvidar esa piel adherida a los muros
porque derrumbamiento beberás, leche en escombros.
Vimos las cúpulas fosforecer, los ríos
anaranjados pastar, los puentes preñados
parir en medio del silencio.
El color estridente desgarraba
el corazón de sus propios objetos:
el rojo sangre, el rosado leucemia,
el lacre llaga, enloquecidos por la fisión.
El aceite nos arrancaba los dedos de los pies,
las sillas golpeaban las ventanas
flotando en marejadas de ojos,
los edificios licuados se veían chorrear
por troncos de árboles sin cabeza,
y entre las vías lácteas y las cáscaras,
soles o cerdos luminosos
chapotear en las charcas celestes.

Por los peldaños radiactivos suben los pasos,
suben los peces quebrados por el aire fúnebre.
¿Y qué haremos con tanta ceniza?


ÓSCAR HAHN
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¡NO A LA GUERRA! (Exposición Colectiva) - Página 28 Empty Re: ¡NO A LA GUERRA! (Exposición Colectiva)

Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 23 Sep 2022, 12:59

¡NO A LA GUERRA"

681. "PROFECIA SOBRE LOS PROFETAS".
Autor: ITALO LÓPEZ VALLECILLOS. Expone: PASCUAL LÓPEZ (*)

A Roque Dalton

A N. Altamirano y herederos,
a la familia Dutriz, a la familia Pinto.


Puesto que la palabra debería ser
como la mujer en el momento del amor
como lo que verdaderamente entregamos
en el momento de la muerte
(cuando se ilustra una manera de ser que es fuente de vida
el restablecimiento de la pureza
la gran construcción del descubrimiento)
los profetas tendrán que colocarse aquí
para ser juzgados
cada uno
esperando su turno de pasar al espejo
para apelar ante el gran coro de víctimas.

Ay entonces del grito
que no se emitió para dolerse de los hermanos
sino para corromper sus oídos al tiempo
que se loaba a su enemigo
ay entonces de la frivolidad
con que se apoyó la vigencia del becerro de oro
ay entonces de las mariposerías
con que se puso cortapisas
a la identificación y al ajusticiamiento del hambre
ay del traslado del crimen hacia los hombros de los débiles
ay de las complicidades ay de las delaciones
ay de los servilismos
ay de los soplos al oído del verdugo
ay de las tolerancias
ay de las mentiras matutinas y vespertinas.
Porque toda esa miasma se derramó
sobre la inocencia del pueblo
sobre su blanco candor caído del cielo
del gran desalojado del paraíso
y no habrá rueda de molino suficientemente aplastante
para las cabezas de sus envenenadores
de quienes quemaron con perfume las pupilas de sus centinelas
de quienes rompieron sus tímpanos
de gritos de loras sobrevivientes de la experiencia de Jericó.
Ni de los vivos ni de los muertos
habrá perdón para ese uso de la palabra.

El inocente gigante justiciero
despertará de su ensordecimiento
abrirá sus profundos ojos anegados por los profetas
y los fulminará en sus propios asientos enraizados
a la derecha del Amo desenmascarado
por los siglos de los siglos
para nunca jamás.

(*) FTE. POESÍA SOCIAL III. AIRES DE LIBERTAD. EXPUESTO ALLÁ POR LLUVIA


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Mensaje por Lluvia Abril Sáb 24 Sep 2022, 00:55

¡NO A LA GUERRA!



682- Titulo- Si esto es un hombre Autor- Primo Levi



Primo Levi,
poeta y escritor judeoitaliano. Nació en Turín en 1919. Antes de la Segunda Guerra Mundial era químico industrial. Arrestado en 1943, fue deportado a Auschwitz, donde sobrevivió debido a que, como químico, a los nazis les resultaba de «utilidad». Su obra en prosa más conocida, Si esto es un hombre, describe sus vivencias en el campo de concentración. Se suicidó en 1987, atormentado por el recuerdo de sus experiencias durante el Holocausto.



Si esto es un hombre

Lo que vivís seguros
En vuestras casas caldeadas
lo que os encontráis, al volver por la tarde,
La comida caliente y los rostros camidos:
Considera si es un hombre
Quien trabaja en el fango
Quien no conoce la paz
Quien lucha por la mitad de un panecillo
Quien muere por un sí o por un no.
Considerad si es una mujer
Quien no tiene cabellos ni nombre
Ni fuerzas para recordarlo
Vacía la mirada y frío el regazo
Como una rana invernal.
Pensad que esto ha sucedido:
Os encomiendo estas palabras.
Grabadlas en vuestros corazones
Al estar en casa, al ir por la calle,
Al acostaros, al levantaros;
Repetídselas a vuestros hijos.
O que vuestra casa se derrumbe,
La enfermedad os imposibilite,
Vuestros descendientes os vuelvan el rostro.





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Mensaje por Pedro Casas Serra Sáb 24 Sep 2022, 06:44

683.



A UNA LAVANDERA DE SANTIAGO

Mi prima que vivía de su artesa
se me murió de muerte repentina:
le partieron de un golpe la cabeza
con la culata de una carabina.

Desde el abismo de su cráneo abierto
suben gritos y cantos fraternales:
entran en cada vivo en cada muerto
y enmudecen las músicas marciales

La ropa sucia no se lava en casa
cuando la manchan sangres tan enormes
que van de lavatorio en lavatorio

Un regimiento de manchados pasa:
y no podrá limpiar sus uniformes
ni el mismo purgador del Purgatorio

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Mensaje por Maria Lua Sáb 24 Sep 2022, 06:58

¡NO A LA GUERRA!






684 - El exilio- de Mahmoud Darwish




El exilio no es un viaje de ida y vuelta,
ni residir en la nostalgia.

Quizá sea una visita,
esperar a ver qué hace el tiempo con uno,
salir de uno mismo hacia los demás para conocerse
y congeniar o para que lo propio se encierre
en su caparazón.
Cada exilio tiene su carácter,
cada exiliado sus características.

El exilio
es un ejercicio de reflexión sobre lo que no
tienes, estupor por no tenerlo.

El exilio educa el cuerpo.
Te fascina la belleza de la forma,
aunque su significado sea parcial:
la perfecciónes ser consciente de la imperfección.
Estatuas que glorifican el pasado, estatuas

que están ahípara pasar del reconocimiento al reconocerse,
estatuas que eximen al mañana de la estética y
a la naturaleza de las constricciones de la imaginación.
Nada supera a la belleza.
Pero tú, que en el fondo eres un campesino,
estás de partede los árboles que se reflejan en el río,
de las palomas aeroterrestres,
y te demoras largo rato
junto a un lirio que crece, solitario, fuera de la
maceta...
no porque sea, como tú, una especie
rara, sino porque se apoya en sí mismo para
crecer desvalido.

El exilio es el viaje del poeta
en el poema, un viaje dentro del viaje, pero
el lenguaje metafórico siempre vuelve la vista
atrás.

Y mirar hacia atrás, como es sabido, es uno
de los atributos del exilio.

Volver... ¿adónde?
Te preguntas mientras
cuelgas cuadros en las paredes de tu nueva dirección.
Ir... ¿adónde?

Lo que tienes por delante es provisional.
Lo que dejas detrás, transido
de provisionalidad, está disperso.
La eternidadque sube con la luz
desde el jardín estalla en
una carcajada. Le tomas el pelo diciéndole:
también tú eres una exiliada.

Y te preguntas:
¿cuántas puntas has clavado en las paredes de
cuántas casas?
¿Cuántos cuadros has colgado,
cuántas camas has abandonado para que duerman otros,
cuántos borradores y primeros versos
has olvidado en cuántos cajones, cuántas
fotos de mujeres has perdido entre las páginas
de libros que no has leído?
¿Cuántas veces te has preguntado:
¿cuántas veces me he ido de
viaje, he partido, me he marchado?

Y todo sin haber tenido nunca clara la diferencia entre
viajar, irse, partir o marcharse, a tal punto es
poderosa la quimera de los sinónimos,

y es propensa la metáfora a transformarse
de «mi patria no es una maleta»
en «mi patria es una maleta».






[mahmud darwish. En presencia de la ausencia.
trad. luz gómez garcía. valencia, pre-textos, 2011.]


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 24 Sep 2022, 07:29

¡NO A LA GUERRA!

685. CIEGO AFÁN.
Autor; ITALO LÓPEZ VALLECILLOS, Expone; PASCUAL LÓPEZ SÁNCHEZ

I

Adiós digo al Vecino,
Al hermano,
Al dios que me empuja,
Al aire, a la tormenta.
Adiós a la muchacha que se quedó
Perdida en mis poemas y nadie pudo
Borrar, ni el tiempo, ni los viajes,
Ni las lluvias. Y está en mí
A pesar de la oración que nunca
Dije. Adiós a las corbatas,
A los zapatos viejos, heridos por el tiempo,
Adiós al traje aquél tan mío,
Compañero de bodas,
Bautizos y entierros. Adiós.

II

Me voy
Hacia los ríos, pez
En busca de la luz.
Navegaré la bruma.
Dormiré en los helechos
Como la forma de antihua canción.
Alrededor mío, sólo el recuerdo.
Ni libros, ni palabras, ni voces
Que me llamen. El agua nada más rodeándome,
Dejándome nadar hasta la orilla
De mis propios sueños,
De mis propias venturas.
El ojo abierto y en mis alas
Acaso la prisa de llegar, de ir,
De venir y volver.
Toda la aventura del ciego afán
De amar, de estar aquí,
Sin poder estar allá.



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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 24 Sep 2022, 09:13

¡NO A LA GUERRA!

686. FRATERNIDAD DEL FUSIL.
 Autor: ELVIO ROMERO. Expone: PASCUAL LÓPEZ.

Con mis dedos lo acaricio,
tenaz y fiel compañero.
Su inquebrantable amistad
me enseña como un ejemplo
lo que es lidiar sin flaquezas,
sirviendo de parapeto
contra las balas que llegan
buscando encontrar los cuerpos.

Con aspereza acaricio
su frío metal de acero,
oscuro túnel cargado
que en los minutos intensos
de la contienda enrojece,
se nombra y late en el fuego.

De inquebrantable amistad,
lo sé, lo palpo y lo siento;
lo comprendo cuando vamos
camino de bosque adentro,
y buscando su calor,
al caño me aferro.

i Qué erguido cuando entre sombras
avanza mi regimiento!
¡Y qué recio cuando siente
orgulloso su desprecio
por los que enfrente se arrastran,
sigilosos y en acecho!
¡Qué firme cuando penetra
malezas, firme guerrero!
Este fusil es amigo
que me acompaña en el hecho
de sangre que se desata
por una verdad de pueblo.

Y cuando llega la noche
-posada en el campamento-
después de ver la jornada
del plomo en su caño experto,
(sin que duerman esos hombres
tendidos sobre sus puestos),
reposa a mi lado, en frío,
tenaz, a medias despierto
como yo, como los otros,
que no olvidamos el eco
de los pasos rezagados
del enemigo siniestro.

Lo acaricio con mis manos,
fusil gozoso en el duelo
terrible de la contienda;
siempre saliendo al encuentro
de balas que al aire silban
sin dar al viento sosiego.
Entonces en la batalla
cuando se nombra a este pueblo,
se templa en un rojo vivo,
gozoso mira, y soberbio
perfila su boca negra
destacándose primero.
Lúcido hermano y amigo,
sobre mis brazos lo siento.

Ayer le dijo a la muerte:
-"No vengas, porque te espero;
que el pueblo desnudo y pobre
disputa, pleno de esfuerzos,
con fin de aplastar las ratas
cobardes, llenas de miedo".

Lo palpo y lo siento mío,
parapeto de mi cuerpo.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 24 Sep 2022, 23:51

POR FAVOR NO COLGAR NINÚN POEMA MÁS HASTA QUE NO SONSIGA DESBLOQUEAR EL ÍNDICE DE AUTORES. DESDE EL 677 NO LO PUEDO ACTUALIZAR LO QUE ME OBLIGA A ABRIR UNA CONTINUACIÓN EN OTRA PÁGINA. YO AVISARÉ. OS LO AGRADECERÍA MUCHO PORQUE EN CASO CONTRARIO A MÍ SE ME ACUMULA EL TRABAJO. LLEVO DESDE AYER POR LA TARDE CON EL DICHOSO INDICE


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 25 Sep 2022, 00:03

INDICE DE POEMAS (CONT.) VIENE DE PÁGINA 1

678. "LA LLEGADA DE LOS MOROS." Autor: Bernardo Romay. Expone: LLUVIA.
679. "NERÓN", Autor: MAHMOUD DARWICH. EXpone: MARÍA LUA.
680. "VERSIÓN DE HIROSHIMA." Autor:OSCAR HAHN. Expone: P,C. P,C.
681. "PROFECÍA SOBRE LOS POETAS.· Autor: ITALO LÓPEZ VALLECILLOS. Expone: P.L.
682. "SI ESTO ES UN HOMBRE. Autor: PRIMO LEVIS. Expone: LLUVIA.
683. "A .UNA LAVANDERA DE SANTIAGO" Autor: OSCAR HAHN. Expone: P,C.
684. "EL EXILIO."  Autor: MAHMOUD DARWICH. Expone: MARÍA LUA.
685. "CIEGO AFÁN." Autor: ITALO LÓPEZ VALLECILLOS. Expone: P.L.
686. "FRATERNIDAD DEL FUSIL." Autor: ELVIO ROMERO. Expone: P.L.
687. TIERRA A HABÍA EN ELLOS. Autor: PAUL CELAN. Expone: LLUVIA.
688. "ADÁN POSTRERO." Autor: OSCAR HAHN. Expone: P,C.
689. "UNA RIMA POR MOAL. LAQAS." Autor: MAHMOUD DARWICH. Expone: MARÍA LUA
690. "NUNCA SEREMOS HERMANOS." Autora: ANASTASIA DMITRUK. Expone: P.L.
691. "FUGA DE LA MUERTE." Autor: PAUL CELAN. Expone: LLUVIA.
692. "PENSAR EN LOS OTROS." Autor: MAHMOUD DARWICH. Expone: MARÍA LUA.
693. "A LOS SOLDADOS CAÍDOS EN LA GUERRA." Autor: VICENTE GERBASÍ. Expone: P.C.
694. "GUERREROS." Autora: ANASTASIA DMITRUK. Expone: P.L.
695. "EN PRAGA."  Autor: PAUL CELAN. Expone: LLUVIA.
696. HOMBRE CON QUITASOL. Autor: OSCAR HAHN. Expone: P.C.
697. "SOBRE ESTA TIERRA." Autor: MAHMOUD DARWICH. Expone: MARÍA LUA
698. "MUNDOS". Autora: MARLENE RIGAUD APOLLÓN. Expone: P.L.
699. "CORAL SOMBRÍO PARA LOS INVASORES." Autor: MIGUEL ALFONSECA. Expone: LLUVIA
700. "OJALÁ SE NOS ENVIDIE." Autor: MAHMOUD DARWICH. Expone: MARÍA LUA.
701. "LOS JINETES DEL PENTÁGONO." Autor: OSCAR HAHN. Expone: P.C
702. "EN EL FONDO DEL HOMBRE..." Autor: MIGUEL HERNÁNDEZ. Expone: P.L.
703. "AMERICANA." Autor: ARTURO PERELLANO CASTRO. Expone: LLUVIA
704. "EN LA TUMBA DEL SOLDADO DESCONOCIDO." Autor: OSCAR HAHN. Expone: P.C
705. "MEMORIA PARA EL OLVIDO." Autor: MAHMOUD DARWICH. Expone: MARÍA LUA.
706. "SUEÑO ABSTRACTO." Autora: NAVIA MAGLOIRE. Expone: P.L.
707. "¡AQUÍ NO LLORA NADIE!". Autor: ARTURO SERRANO PLAJA. Expone: LLUVIA
708. "SECRETARIO DE ESTADO." Autor: OSCAR HAHN. Expone: P.C
709. "EL ROSTRO DE MI ABUELO." Autor: MAHMOUD DARWICH. Expone: MARÍA LUA.
710. "EN EL PAÍS DE LOS SUEÑOS Y LAS MENTIRAS." Autora: MARLENE RIGAUD APOLLÓN. Expone: P.L
711. "CON LA LUZ MÁS PROFUNDA." Autor: ARTURO SERRANO PLAJA. Expone: LLUVIA
712. "PERDÍ MUCHOS HOMBRES." Autor: OSCAR HAHN. Expone: P.C
713. "CANTOR DEL ARREPENTIMIENTO." Autor: MAHMOUD DARWICH. Expone: MARÍA LUA.
714. "BOMBARDEO." Autora: ÁNGELA FIGUERA AYMERICH. Expone: P.L.


Última edición por Pascual Lopez Sanchez el Sáb 01 Oct 2022, 23:56, editado 15 veces


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Mensaje por Lluvia Abril Dom 25 Sep 2022, 00:12

De acuerdo, jefe, no te preocupes y a la espera.
Gracias, Pascual.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 25 Sep 2022, 01:21

SE PUEDE CONTINUAR. POR FAVOR, CALMA... LLEVO DESDE AYER TARDE INTENTANTADO ARREGLAR LOS ÍNDICES. CREO QUE LOS HE CONSEGUIDO ARREGLAR Y LO EXPLICO EN PÁGINA 1. PERO NUNCA NADA ME COSTÓ TANTO ESFUERZO.

GRACIAS.

ADELANTE, LLUVIA O A QUIEN CORRESPONDA.


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Mensaje por Lluvia Abril Dom 25 Sep 2022, 01:38

¡NO A LA GUERRA!


687- Titulo; “Tierra había en ellos” Autor; Paul Celan



Paul Pésaj Antschtel fue en rumano Paul Ancel y será siempre Paul Celan en poesía. Nacido en 1920 en Czernowitz (Reino de Rumania, hoy Ucrania); falleció en París en el 20 de abril de 1970, donde vivía exiliado desde 1948, tras haberse arrojado a las aguas del Sena desde el puente Mirabeau.
Paul Celan nos sigue interpelando por su discusión poética implacable y sin velos desde su experiencia con la muerte, muerte de masacres de judíos rumanos en manos de nazis alemanes, rumanos, ucranianos; difícil de describir, interpretar o traducir. Sin patetismos ni metáforas explícitas, más bien con un predominio de la alegoría, el poeta se hace responsable de haber sido víctima y testigo de la criminalidad del régimen nazi por medio de una poesía contenida.
Persigue así la emoción, no en la expansión sino en el silencio que se crea entre cada palabra que calla, en el gesto punzante de sus adjetivos , en la retórica de sus versos, en la filosa dureza de sus imágenes. No hay más que verlo, escucharlo leer pausado casi sin gestos, alguno de sus poemas escritos en alemán, su lengua materna. En todo este entramado, podemos percibir la herida de un hombre que adoró a sus progenitores asesinados en el campo de exterminio nazi de Michalowka mientras él era encerrado en un campo de trabajo forzado al sur de su ciudad natal. Su padre murió allí de tifus, su madre fusilada con un tiro en la nuca. Ambos en 1942.



“Tierra había en ellos”,

Tierra había en ellos y
Cavaron.

Cavaron y cavaron, así pasaron
su día, su noche. Y no alabaron a Dios
que, así oyeron, todo aquello quería,
que, así oyeron, todo aquello sabía.

Cavaron y nada más oyeron;
ni se volvieron sabios, ni inventaron canción,
ni imaginaron lengua alguna.
Cavaron.

Vino una calma, vino también una tempestad,
los mares todos vinieron.
Yo cavo, tú cavas y cava el gusano además,
y lo que allí dice; cavan ellos.

Oh uno, oh ninguno, oh nadie, oh tú:
¿Hacia dónde fue aquello hacia nada ido?
Oh, tú cavas y yo cavo y me cavo adonde tú,
y en nuestro dedo despierta el anillo.








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Mensaje por Pedro Casas Serra Dom 25 Sep 2022, 03:11

688.



ADÁN POSTRERO

Sentado en un montón de escombros
espero a la mutante que será mi mujer

Mis pulmones son negros
y mi aliento huele a carbón

El viento dispersa árboles calcinados

Alguien me arranca una costilla
y la costilla se convierte en hollín

Hijo mío me dice
¿por qué me has abandonado?

Y se aleja pisando cenizas radioactivas

ÓSCAR HAHN
( https://www.airesdelibertad.com/t46145-oscar-hahn-1938 )

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Mensaje por Maria Lua Dom 25 Sep 2022, 06:47

¡NO A LA GUERRA!




689 - UNA RIMA POR LAS MOAL – LAQAS., de Mahmoud Darwish



Nadie me guía. Yo soy el guía, soy yo
mi propio guía entre el mar y el desierto.
De mi lengua he nacido camino de la india
entre dos tribus pequeñitas encima de las cuales
está la luna de ancestras religiones y la paz imposible,
y que deben guardar el firmamento
de los vecinos persas y la soberbia idea de Bizancio
para que caiga así, más de una vez, el tiempo tan pesado
de la jaima del árabe.
¿Quién soy?. Es ésta, carente de respuesta,
la pregunta del otro. Yo soy mi propia lengua.
Soy una moal-laqa... Dos... Diez. Esta es mi lengua.
Yo soy mi lengua. Soy aquello dicho por las palabras:
“Sé
mi cuerpo”. Y fui, así, cuerpo de sus acentos.
Soy aquello que dije a las palabras:
“Sed, vosotras, encuentro entre mi cuerpo
y el eterno desierto. ¡Sedlo,
para que yo sea así eso que digo!”.
No hay tierra sobre la tierra que me lleve,
tan sólo mis palabras
cual pájaro que sale de mis ramas
y anida su viaje ante mis ojos.
En mis propias ruinas, en las ruinas del circundante mundo misterioso
me paré cara al viento. Mi noche se alargaba y se alargaba...
Es esta lengua mía guirnaldas de luceros
en los cuellos de los seres queridos: se marcharon,
cogieron el lugar
y se marcharon,
cogieron el tiempo
y se marcharon,
cogieron de la loza sus olores,
el escaso forraje y se marcharon,
cogieron las palabras y el corazón caído
también se fue con ellos. ¿Podrá abarcar el eco,
este eco, este acústico espejismo tan blanco, un nombre
mientras cuya afonía va llenando lo ignoto
a la vez que el viaje lo llena con deidad?
Me ha colocado el cielo una ventana
por la que yo me asomo:
tan sólo me veo a mí.
Yo, fuera de mí mismo, me he encontrado
como realmente era. Mi visión no se aparte del desierto.
De viento y de arena son mis pasos.
Es mi mundo mi cuerpo
y aquello que poseen mis propias manos.
Soy viajero y camino.
Se me aparecen dioses... y se marchan...
No seguiremos hablando sobre lo que vendrá.
Lo que vimos ayer:
es único mañana aquí, en nuestro desierto.
Así, alce yo mi moal-laqa para romper el tiempo circular
¡Y que nazca el momento tan hermoso!
El pasado, ¡cuántas veces nos llega cual mañana!...
Me abandoné a mí mismo, lleno de mi presente
y me expulsó el viaje de los templos.
Incluso el cielo tiene sus guerras y sus pueblos,
más yo,
yo tengo por esposa a la gacela y a la palmera tengo
cual moal-laqa plantada
en el libro de la arena. Pasado es lo que veo.
El hombre, coronado: rey de la polvareda.
Así, venza esta lengua mía al destino enemigo,
a los antepasados, a mí mismo, a mi padre,
a un fin que nunca acaba.
Es esta mi lengua y mi milagro. Una varita mágica,
jardín de mi Babel y mi obelisco. Mi identidad primera.
Mi bruñido metal...
Y el santo del árabe, en el desierto,
adora
las rimas que fluyen, cual estrellas, por su manto
y adora cuanto dice.

Así necesitamos prosa,
necesitamos una prosa divina
para que venza el Enviado.






https://www.palestinalibre.org/articulo.php?a=651


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 25 Sep 2022, 13:28

¡NO A LA GUERRA!

690- NUNCA SEREMOS HERMANOS. (*) Autora: ANASTASIA DMITRUK. Expone: PASCUAL LÓPEZ


Nunca seremos hermanos

ni por país ni por madre.

No tienes el espíritu para ser libre -

ni siquiera podemos consolidarnos contigo.

Te llamaste a ti mismo "mayor" -

seríamos más jóvenes, pero no tuyos.

Hay tantos de ustedes, pero, es una pena, sin rostro.

Eres grande, somos grandes.

Y estás presionando ... todavía estás trabajando,

te ahogarás con tus celos.

Voluntad es una palabra desconocida para ti,

todos ustedes están encadenados desde la infancia.

En casa, "el silencio es oro"

y quemamos cócteles molotov,

sí, tenemos la sangre caliente en el corazón,

¿Qué son ustedes "parientes" ciegos para nosotros?

Y todos tenemos ojos intrépidos,

somos peligrosos sin armas.

Crecer y ser valiente

todos tienen francotiradores bajo las armas.

Nos pusieron de rodillas -

nos rebelamos y arreglamos las cosas.

Y las ratas se esconden en vano, reza.

se lavarán con su sangre.

Te envían nuevas instrucciones -

y aquí tenemos los fuegos de la rebelión.

Tú tienes un Rey, nosotros tenemos una Democracia.

Nunca seremos hermanos.


Anastasia Dmitruk, 2014


(*) POESÍA UCRANIANA ACTUAL. DIFERENTES FUENTES,


Última edición por Pascual Lopez Sanchez el Lun 26 Sep 2022, 06:50, editado 1 vez


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Mensaje por Lluvia Abril Lun 26 Sep 2022, 02:56

¡NO A LA GUERRA!



691- TITULO- «Fuga de la muerte», AUTOR- Paul Celan




«Fuga de la muerte»

Negra leche del alba la bebemos al atardecer
la bebemos a mediodía y en la mañana y en la noche
bebemos y bebemos
cavamos una tumba en el aire no se yace estrechamente en él
Un hombre habita en la casa juega con las serpientes escribe
escribe al oscurecer en Alemania tus cabellos de oro Margarete
lo escribe y sale de la casa y brillan las estrellas silba a sus
mastines
silba a sus judíos hace cavar una tumba en la tierra
ordena tocad para la danza
Negra leche del alba te bebemos de noche
te bebemos en la mañana y al mediodía te bebemos al atardecer
bebemos y bebemos
Un hombre habita en la casa juega con las serpientes escribe
escribe al oscurecer en Alemania tus cabellos de oro Margarete
tus cabellos de ceniza Sulamita cavamos una tumba en el aire no
se yace estrechamente en él
Grita cavad unos la tierra más profunda y los otros cantad sonad
empuña el hierro en la cintura lo blande sus ojos son azules
cavad unos más hondo con las palas y los otros tocad para la
danza
Negra leche del alba te bebemos de noche
te bebemos al mediodía y la mañana y al atardecer
bebemos y bebemos
un hombre habita en la casa tus cabellos de oro Margarete
tus cabellos de ceniza Sulamita él juega con las serpientes
Grita sonad más dulcemente la muerte la muerte es un maestro
venido de Alemania
grita sonad con más tristeza sombríos violines y subiréis como
humo en el aire
y tendréis una tumba en las nubes no se yace estrechamente allí
Negra leche del alba te bebemos de noche
te bebemos a mediodía la muerte es un maestro venido de
Alemania
te bebemos en la tarde y la mañana bebemos y bebemos
la muerte es un maestro venido de Alemania sus ojos son azules
te hiere con una bala de plomo con precisión te hiere
un hombre habita en la casa tus cabellos de oro Margarete
azuza contra nosotros sus mastines nos sepulta en el aire
juega con las serpientes y sueña la muerte es un maestro venido
de Alemania
tus cabellos de oro Margarete
tus cabellos de ceniza Sulamita.



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Mensaje por Maria Lua Lun 26 Sep 2022, 07:14

¡NO A LA GUERRA!



692 - Piensa en los otros, de Mahmoud Darwish




Tú que te haces el desayuno, piensa en los otros
(no olvides alimentar a las palomas)
Tú que te enzarzas en tus batallas, piensa en
los otros
(no olvides a los que piden paz)
Tú que pagas la factura del agua, piensa en
los otros
(los que maman de las nubes)
Tú que vuelves a casa, a tu casa, piensa en los otros
(no olvides al pueblo de los campamentos)
Tú que te duermes contando estrellas, piensa
en los otros
(hay quien no halla dónde dormir)
Tú que te liberas con las metáforas, piensa en
los otros
(los que han perdido su derecho a la palabra)
Tú que piensas en los otros lejanos, piensa en ti
(di: Ojalá fuese vela en la oscuridad)






[mahmoud darwish. Como la flor del almendro o
allende. trad. luz gómez garcía. valencia, pre-textos,
2009.]


http://contrabandos.org/wp-content/uploads/2013/12/Palestina-vive-def.pdf


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Mensaje por Pedro Casas Serra Lun 26 Sep 2022, 07:57

693.



A LOS SOLDADOS CAÍDOS EN LA GUERRA

No reposéis bajo las ruinas, en silencio:
las madres sollozan.
No hagáis crecer pinos en vuestro recuerdo:
las novias sollozan.
Permaneced vigilantes sobre vuestra muerte:
los hijos sollozan.
Levantaos en las altas horas de la noche,
sin clarines ni tambores de tiniebla:
bajo las constelaciones, entre árboles dolientes,
el viento solloza.
Visitad las ciudades abandonadas,
desfallecientes en la atmósfera de humo:
sobre los mármoles y el llanto
las sombras sollozan.
Visitad los parques, los hogares, los bosques:
junto a un ciervo demente,
de grandes ojos redondos ante la muerte,
la infancia solloza.
En medio de los viejos campos cubiertos de cruces,
tenebrosos en un viento de crepúsculo,
como una hermana menor
la inocencia solloza.
Devolved la vista a los caballos que regresan ciegos;
amparad los niños, los ancianos, los que huyen
en el aire del sacrificio;
alejad la muerte de las armas y la pólvora:
en el monumento al soldado desconocido
la muerte solloza.
Solloza dentro de vosotros.
Solloza junto a los que se debaten en la vida.
y vendrá el viento de las estrellas;
el viento que hojea eternamente el libro
de la creación, de las plagas, de los éxodos;
el viento de las estaciones,
moviendo, ondulando de azul los viejos olivares.
Allí estaréis oyendo el vago eco profundo,
y la tierra, ardoroso rostro sufriendo en el espacio,
estará mirando los signos del misterio que la oprime.
y siempre vuestra sombra hablará en las edades.
Marchad sobre este mundo de luto.
y destruid lo que no debe existir.

VICENTE GERBASI (1940)
( https://www.airesdelibertad.com/t39375-vicente-gerbasi-1913-1992#766911 )

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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 26 Sep 2022, 12:24

¡NO A LA GUERRA!


694. GUERREROS. Autora. ANASTASIA DMITRUK. Expone: P.L

Los guerreros  
  del cielo y del infierno  
tienen miedo de unirse a la batalla
Ayer golpearon  
la luna creciente a sus espaldas
al haberla confundido con el enemigo  

no saben
  qué pasará con la frontera  
   entre el cielo y el infierno
   cuando caiga la oscuridad


Anastasia Dmitruk


FTE. Es complejo: una página inglesa dónde los poemas habían sido traducidos del Ucraniano al inglés. Esa página habla de unas 28 poetas ucranianas. No pude seleccionar lo recogí todo y cerré. La traducción del inglés al español ha sido a través de GOOGLE, con algún retoque mío para que no perdiera su sentido lírico.


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Mensaje por Lluvia Abril Mar 27 Sep 2022, 01:02

¡NO A LA GUERRA!



695- Titulo- En Praga , Autor- Paul Celan



«En Praga»


La media muerte,
amamantada con nuestra vida,
yacía verdadera como imagen de ceniza a nuestro alrededor —
también nosotros
bebíamos todavía, almas entrecruzadas, dos puñales,
cosidos a piedras del cielo, nacidos de sangre de palabra
en el lecho de la noche,
crecimos
más y más, entrelazados, no
había ya nombre para
lo que nos movía (¿una de las treinta-
y-cuantas
era mi sombra viva,
que trepó por la escalera del delirio hacia ti?)
una torre
construyose la Media hacia el Adónde,
un Hradschin*
de puro No-de-alquimista,
hebreo-de-hueso,
en esperma molido,
escurría por el reloj de arena
que atravesamos nadando, dos sueños ahora, resonando
contra el tiempo, en las plazas.

*Castillo de Praga (N. del T.)





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Mensaje por Pedro Casas Serra Mar 27 Sep 2022, 03:17

696.


HOMBRE CON QUITASOL

Ese hombre con un quitasol
petrificado en una calle de Hiroshima

¿de qué quería protegerse?

¿Del resplandor de los mil soles
o de la lluvia radiactiva que caía sobre su cabeza?

Ahora no es más que un puñado de polvo
en el museo de Hiroshima

sólo leyenda en la memoria del mundo

Y nosotros
somo aún menos que eso:
estatuas de ceniza en las calles de Hiroshima

Sin quitasol
sin leyenda
sin Hiroshima

ÓSCAR HAHN
( https://www.airesdelibertad.com/t46145-oscar-hahn-1938 )

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Mensaje por Maria Lua Mar 27 Sep 2022, 07:39

¡NO A LA GUERRA!



697 - Sobre esta tierra, de Mahmoud Darwish




Sobre esta tierra hay por qué vivir:
los titubeos de abril,
el olor del pan al amanecer, el amuleto
que una mujer le da a un hombre,
las obras de Esquilo,
los comienzos del amor,
la hierba sobre una piedra,
madres en vilo por el hilo de una flauta,
y el miedo de los invasores a los recuerdos.

Sobre esta tierra hay por qué vivir:
los últimos días de septiembre,
una mujer que sale de los cuarenta
como melocotón maduro,
la hora del sol en la cárcel,
nubes que semejan un tropel de criaturas,
los vítores de un pueblo a quienes
encaran risueños la muerte,
y el miedo de los tiranos a las canciones.

Sobre esta tierra hay por qué vivir:
sobre esta tierra señora de la tierra,
madre de los inicios y
madre de los finales.
Se llamaba Palestina.
Se sigue llamando Palestina.
Mi señora: yo tengo,
porque tú eres mi señora,
tengo por qué vivir.



[mahmud darwish. Poesía escogida (19 6 6 -20 05 ).
trad. luz gómez garcía. valencia, pre-textos, 2008.]


http://contrabandos.org/wp-content/uploads/2013/12/Palestina-vive-def.pdf


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"Ser como un verso volando
o un ciego soñando
y en ese vuelo y en ese sueño
compartir contigo sol y luna,
siendo guardián en tu cielo
y tren de tus ilusiones."
(Hánjel)





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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 27 Sep 2022, 13:22

¡NO A LA GUERRA!


698 "MUNDOS." Autora: MARLENE RIGAUD APOLLÓN (Haití, 1941). Expone: PASCUAL LÓPEZ

Mundos

¿Cómo hablar de niñitas
Pómulos mofletudos, mirada risueña
Que tienen más juguetes de lo necesario
Pero quieren más, y más, y más?
Tengo el espíritu lleno de niñitas
Pómulos ahuecados, mirada perdida
Que no tienen por juguetes más que piedras
Y polvo, más de lo necesario.

¿Cómo hablar de niñitos
A los que no les gusta esto, que no quieren lo otro
Y que les echan a los perros su comida
De vez en cuando, cuando se les antoja?
Tengo el espíritu lleno de niñitos
Que nunca tienen buenas cenas
Y comen lo que encuentran
De vez en cuando, cuando tienen suerte.

¿Cómo hablar de jóvenes
Pluma Parker, libros empastados,
Que acumulan pieles de asno
Toda su vida, pues es su destino?
Tengo el espíritu lleno de jóvenes y viejos
Que no saben leer ni escribir
Y firman “X” en los documentos
Toda la vida, pues es su destino.

¿Cómo hablar de esta felicidad
Hecha de abundancia de tantas cosas
Día tras día hasta el infinito?
Tengo el espíritu lleno de este desamparo
Hecho de muy poco de demasiadas cosas
Día tras día hasta el infinito.


Tomado de Cris de colère, Chants d’espoir


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Mensaje por Lluvia Abril Miér 28 Sep 2022, 01:40

¡NO A LA GUERRA!



699-  Titulo: CORAL SOMBRÍO PARA LOS INVASORES Autor; MIGUEL ALFONSECA




CORAL SOMBRÍO PARA LOS INVASORES


Morirán sin los abetos de Vermont.
Morirán sin los grandes pastos rizados por el viento,
sin los frescos terrones de California
ni la cordillera del Oeste,
donde el cielo es un pálido patriarca en mansedumbre.

Morirán sobre una tierra que no es suya,
entre unos hombres de distinta lengua,
ojos diferentes y distinto corazón.
Porque son invasores.
Destrozan nuestros niños
y aúllan las raíces del planeta.
Matan nuestras madres
y el mundo gime pateado en los ovarios.

Morirán sin la sana harina del labriego
cocida en el fuego saludable de los árboles.
Morirán sin los cánticos de la campiña,
sin la ronda amorosa de la escuela,
sin el jubileo de los pájaros en la ventana cuando la edad sitúa el mundo lejos,
en el marco de madera tibia labrada con las manos.
Morirán sin el cedro, sin el olmo, sin el roble,
que escucharon el vagido de su nacimiento.
Porque son invasores.
Porque matan al hombre que defiende su heredad,
la tierra en que nacieron sus padres
y murieron,
la tierra en que nacieron sus hijos
y morirán.
Porque vienen sin el amplio corazón de Lincoln.
Morirán lejos de los grandes bosques de Oregón
donde el aire es una canción silvestre.
Morirán sin los dulces brazos de sus ríos,
sin las  cálidas palma de sus madres,
sin los besos temblorosos de la amada,
sin la risa de sus hijos.
Porque son invasores.
Porque no defienden su patria
sino que agreden la nuestra.
Patria pequeña de tierra.
Patria inmensa de hombres.
Porque vienen a enterrar el alba
que subimos con huesos y con sangre
con pólvora y con llanto y con amor.


Fuente:
Antología histórica de la poesía dominicana del siglo XX (1912-1995) / estudio y selección de Franklin Gutiérrez. 2a ed. San Juan, Puerto Rico: Universidad de Puerto Rico, 1998


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