Aires de Libertad

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¡NO A LA GUERRA! (Exposición Colectiva)

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¡NO A LA GUERRA! (Exposición Colectiva) - Página 27 Empty Re: ¡NO A LA GUERRA! (Exposición Colectiva)

Mensaje por Maria Lua Miér 14 Sep 2022, 08:00


¡NO A LA GUERRA!




648 - CANTOR DE LA SANGRE, de Mahmoud Darwish




Cincuenta cuerdas hay sobre el olivo
para este que te canta.
Tu cantor, que fue esclavo de la lluvia,
rehén del viento,
y que ya, arrepentido de dormir,
se distrajo velando.

Así, como deseas, llamará chispa al cáliz de la rosa;
al olivar de tus ojos, alborada;
y llorará también, como solía,
cuando pase una brisa sobre cincuenta cuerdas.
¡Qué cincuenta sangrantes melodías!
¿Cómo pudo la alberca de sangre hacerse estrellas y árboles?
El que muere, ¡guitarra!, es el que mata,
y vence tu cantor.

. . . . . . . . . . .

Abre, ¡aldea!, tus puertas.
Ábrelas a los cuatro vientos.
Y deja que se incendien esas cincuenta heridas.
Kufr Qásem es un pueblo que sueña con espigas,
con violetas
y bodas de palomas.
. . . . . . . . . . .

¡Segadlos de una vez!
¡Segadlos!...
Los segaron...
¡Ay, espiga en el pecho de los campos!
Tu cantor dice aún:
¡Si supiera el secreto del árbol!
¡Si enterrara todas las palabras ya muertas!
¡Si tuviera la fuerza de la tumba silente!
¡Si escribiera mi historia
-¡oh, mano avergonzada que pulsa esas cincuenta cuerdas!-
con la hoz,
y mi vida con hacha
y con ala de alondra!

. . . . . . . . . . .

Kufr Qásem:
Regreso de la muerte para vivir cantando.
Déjame que me preste la voz una herida luciente,
ven a mí contra el odio
que en mi corazón siembra la zarza.
Me envía la intransigencia de una llaga,
y el golpe del verdugo me ha enseñado
a andar sobre mi herida.
A andar... Y más andar...
A resistir.




https://www.palestinalibre.org/articulo.php?a=651








Última edición por Maria Lua el Miér 14 Sep 2022, 20:16, editado 1 vez


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 14 Sep 2022, 13:01

¡NO A LA GUERRA!

649. "CITA."
Autor: AMILCAR CABRAL. Expone: PASCUAL LÓPEZ

“Madre África
vejada
humillada
pisoteada hasta las lágrimas
confía y lucha
y un día África será nuestra...”

“... ¡Ah! Como me gustaría
besar la boca de la aurora
pasear mis dedos
por la cabellera del porvenir
para que la paz y la libertad
sean universales...”

FTE. CUADERNO DE POESÍA CRITICA, Nº 98.


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Mensaje por Lluvia Abril Jue 15 Sep 2022, 00:49

¡NO A LA GUERRA!


650- TITULO: Cuervos. AUTORA: Berta Lucia Estrada


CUERVOS *

Un cuervo me sirve de sombrero,
me recuerda a cada instante
la fragilidad de la existencia
Sus patas, garfios afilados,
desgarran mi frente
Su pico, dispuesto a darse un permanente festín,
espera devorar mi tercer ojo,
los otros dos se los engulló hace tiempo
Su aleteo, oda a la muerte,
letanía de responsos,
réquiem que atraviesa centurias,
música de un desafinado órgano,
sus notas caen lentamente
en el jaraíz del tiempo
Su graznido, antesala del penúltimo sueño,
mensajero que vuela de la estación de la aurora
a la estación donde se oculta la luna
-a veces hace una larga escala en la aurora boreal-


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Mensaje por Maria Lua Jue 15 Sep 2022, 08:20

¡NO A LA GUERRA!



651 - ENAMORADO DE PALESTINA, de Mahmoud Darwish


Tus ojos son una adorada
y dolorosa espina en el corazón.
Que preservo del viento,
y que clavo muy hondo,
más allá del dolor y de la noche.
Con cuya luz alumbran los candiles
y se hace mañana mi presente.
Y yo olvido al instante
-al encontrarse el ojo con el ojo-
que una vez fuimos dos
tras de la puerta.

* * *

Cantabas al hablar.
Yo intentaba también, mas la miseria
había puesto cerco a los labios primaverales.
Tus palabras, como una golondrina,
volaron de mi casa,
y nuestra puerta,
y nuestros escalones otoñales,
se fueron tras de ti,
donde quiso el deseo.

Rompiéronse también nuestros espejos,
y nacieron mil penas.
Juntamos las cenizas de la voz,
y cantamos tan solo la elegía del país.
Para sembrarla juntos
en el pecho de una guitarra,
y tocar a unas almas deformes, a unas piedras,
sobre las azoteas.
Pero yo me olvidé...
¡Oh Tú, la de la voz desconocida!
¿Fue tal vez tu partida,
o mi silencio,
lo que había oxidado la guitarra?

* * *

Te vi ayer, en el puerto,
viajera sin familia ni viático.
Y corrí hacia ti igual que un huérfano,
buscando la prudencia de los viejos:
“¿Por qué el naranjal verde
se encierra en una cárcel o en un puerto,
se esconde en el destierro,
y sigue siempre verde,
a pesar de su marcha,
a pesar de sus sales y el deseo?”...
Y lo anoto en mi agenda:
Me detuve en el puerto...
El mundo era unos ojos invernales,
y pieles de naranjas teníamos en las manos.
Detrás de mí, estaban los desiertos.

* * *

Te vi en el monte abrupto,
pastora de corderos, perseguida.
En las ruinas, tú eras mi jardín,
y yo, extraño a la casa,
golpeaba la puerta, ¡corazón!.
Sobre mi corazón alzábase la puerta,
la ventana, las piedras y el cemento.

* * *

Te vi en los cántaros de agua,
y el trigo,
destruida.
Servir en los nocturnos cafetuchos.
En los rayos del llanto y las heridas.
Y Tú eras el pulmón que me faltaba.
La voz para mis labios sólo Tú.
Tú el agua... Tú el fuego.
Te vi junto a la puerta de la cueva,
junto al laurel,
tendiendo los vestidos de los huérfanos.
En las calles te vi... En las hogueras.
En la sangre del sol...
En los corrales...
Te vi en la plenitud de las sales del mar.
En las arenas...
Buena, como la tierra,
el jazmín,
y los niños.

* * *

Y juro:
Que he de hacer un pañuelo de pestañas,
donde grabar poemas a tus ojos,
y escribir una frase
más dulce que la miel y que los besos:
“¡Que Palestina era... Y sigue siendo!”

* * *

Palestina de ojos y tatuajes.
Palestina de nombre.
Palestina de sueños y de penas.
Palestina de pies, de cuerpo y de pañuelo.
Palestina en palabras y en silencio.
Palestina de voz.
Palestina de muerte y nacimiento.
Te llevé, como fuego de mis versos,
en mis viejas carpetas.
Te llevé de alimento en mis viajes.
Y te llamé, gritando , por los valles.

Conozco los caballos de los bárbaros,
aunque cambien los campos.
Pero, tened cuidado...
Del rayo que sacó mi canción del granito.
Porque soy el ornato de los mozos
y el mejor caballero.
Yo destruyo los ídolos
y siembro las fronteras de Siria de poemas
que vencen a las águilas.
Con tu nombre grité a los enemigos:
¡Comeos, oh gusanos, mi carne si me muero!
Porque no nacen águilas
del huevo de la hormiga;
porque el de la serpiente oculta víboras.
Conozco los caballos de los bárbaros.
Pero también
-y antes –
que yo soy el ornato de los mozos,
y el mejor caballero.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 15 Sep 2022, 13:00

¡NO A LA GUERRA!

652, EN LO MÁS PROFUNDO DE MÍ MISMO.
(*)Autor: AMILCAR CABRAL. Expone: PASCUAL LÓPEZ

En lo más hondo de mí mismo
siento algo que hiere mi carne,
que me lacera y tortura.

... algo extraño (tal vez sea una ilusión)
algo extraño que tengo no sé dónde,
que hace sangrar mi cuerpo,
que hace sangrar también
a toda la Humanidad:

Sangre.

¡Sangre hirviente que se vierte gota a gota
en lo más íntimo de mi ser,
en la copa inagotable de mis esperanzas!
Lucha terrible, esta lucha del Hombre:
Y beber nuevamente -siempre, siempre, siempre-
esta sangre que no es sangre, que se escurre de mi cuerpo,
esta sangre invisible -que es tal vez la Vida.

(*) FTE.

Cuaderno de poesía crítica nº. 98


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Mensaje por Lluvia Abril Vie 16 Sep 2022, 01:40

¡NO A LA GUERRA!


653- Titulo- SOMOS LOS DESCENDIENTES DE POLIFEMO* Autora- Berta Lucia Estrada
Expone- Lluvia



SOMOS LOS DESCENDIENTES DE POLIFEMO*


En la última hora de la tarde,
cuando el sol copula con la luna,
éramos doscientas gargantas que gritaban
– ¡Libertad!
En ese instante preciso,
aun éramos cuatrocientos ojos
que hurgaban el horizonte,
vimos el aire teñirse de rojo,
y luego nuestros párpados se cerraron.
Al abrirlos de nuevo intuimos que la luz,
en su delirante fuga,
evitó dejar huellas;
dio paso a las tinieblas.
Ahora somos doscientos Polifemos.
Solo queda esperar que Ulises
no encuentre nuestra caverna.




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Mensaje por Maria Lua Vie 16 Sep 2022, 07:36

¡NO A LA GUERRA!



654 - INEVITABLE, de Mahmoud Darwish




Lluvia sobre los árboles.
En sus piedras, mi mano,
y la sal en mis labios.
¿Quién me da una ventana
que proteja a la brasa del amor
de la brisa que corre por la acera?...

¡Patria mía!...
¿Son tus ojos, o nubes,
los que funden en heridas divinas
las cuerdas de mi corazón?
Yo camino, buscándote en ti misma,
pero veo solamente
las grietas de tus manos
encima de mi frente.
¿Me cogerás la mano?...
Bendito el que preserva a los extraños
del lamento humillante.
La sombra del extraño en el extraño
es lo mismo que un manto
que protege
del dolor vagabundo, escocedor.
¿Podrás echar los velos de una tumba,
levemente gozosa,
para tapar mi errante desnudez?
¿Para oler la fragancia
de los que respiraron en mi cuna,
y el aroma
del absorto naranjo?

¡Patria mía!...
¿Se abrirá un ventanuco en las ruinas?
En mi mano,
en mis labios,
la sal ya se ha fundido.
La lluvia en el asfalto
me empuja a donde marchan nuestros muertos.
¡Mas tu herida lo impide!





https://www.palestinalibre.org/articulo.php?a=651


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 16 Sep 2022, 13:20

¡NO A LA GUERRA!

655. MUJER DE GUINEA.
Autor: TONY TCHEKA. Expone : PASCUAL LÓPEZ.


Íntimo el espacio
frondosa
palma verde
desafías al arcoíris en tus
colores
de mujer
caminas suave
navegando por
caminos de
nenúfares

mujer guineana

maní, fuelle, tierra de calabaza
mango, aguacate, guayaba, terciopelo
- los sabores de tus labios

mujer guineana

mimoseas caminando
como el canto de un eunuco voz cocotero meciéndose
en el viento
olor a tierra mojada
besando la explanada de arena blanca de Varela


suave sonrisa
cuerpo de ébano
sudando el aire del mar
eres tú Guinea Woman

marcan tu espacio en la órbita
de las tres piedras de la estufa
en los circuitos de leña
en el vaivén de la fuente
de - balde - en - balde
en los laberintos olvidados de la cocina te
quieren domesticamente dormido

pero
sigues los acordes
de las melodías de tu piso
de los korás, y bombones
de los djembés y los nhanheros
- tus caminos

guinea mujer

cuerpo aterciopelado calma
musicalizado con sonidos de flauta
dos lunitas
estallando en el rostro cansado

Calma los tormentos sigue
caminando
y lleva contigo a tu Guinea
a nuevos nacimientos de sabura.


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Mensaje por Lluvia Abril Sáb 17 Sep 2022, 00:14

¡NO A LA GUERRA!



656- Titulo- Acción de Gracias 2006. Autor- Ocean Vuong Expone- Lluvia



Ocean Vuong


Ocean Vuong es un poeta, ensayista y novelista vietnamita-americano nacido en Ciudad Ho Chi Minh (antes Saigón) en 1988. Emigró a Estados Unidos con su familia en 1990, tras pasar un año en un campo de refugiados de Filipinas. En 2014 recibió la beca Ruth Lilly/Sargent Rosenberg de la Poetry Foundation y en 2019 la beca MacArthur Grant. Ha publicado las plaquettes Burnings (Sibling Rivalry Press, 2011) y No (YesYes Books, 2013). Con el poemario Cielo nocturno con heridas de fuego (Vaso Roto Ediciones, 2018, traducción de Elisa Díaz Castelo) ganó el Whiting Award y el Forward Prize en Estados Unidos, y el Premio T.S. Eliot en Inglaterra. Sus textos se han publicado en medios como The Atlantic, Tha Nation, The New Yorker y The New York times. Es profesor en el Amherst College de Massachusetts. En narrativa ha publicado En la tierra somos fugazmente grandiosos (Anagrama, 2020). Sus poemas abordan temas como el exilio, la guerra y la homofobia. Escribe con la humildad y el orgullo de quien tiene la conciencia de ser el primer alfabetizado en una familia en la que la poesía siempre se transmitió fue oral. Escribe desde la posición de inmigrante, refugiado y homosexual en una América marcada por el prejuicio y los traumas de una guerra que le marcó con el estigma del exiliado.



Acción de Gracias 2006


Hace demasiado frío en Brooklyn esta noche
y todos mis amigos están a tres años de distancia.
Mi madre me dijo que yo podría ser
lo que quisiera, pero decidí vivir.
En el rellano de una vieja casa de piedra rojiza
un cigarro arde y se disipa.
Camino hacia él: una navaja
que el silencio afila.
El humo esculpe su quijada.
La boca por la que vuelvo a entrar
en la ciudad. Extraño, eco
palpable, aquí está mi mano, llena de sangre delgada
como el llanto de una viuda. Estoy listo.
Listo para ser cada uno de los animales
que dejas atrás.



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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 17 Sep 2022, 01:07

PRECIOSO POEMA LLUVIA. HOY NO SÉ SI YO PODRÉ PONER EL MÍO. ME ESPERA UN DÍA DE COMPRA Y COMIDA.

YA VEREMOS.


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Mensaje por Maria Lua Sáb 17 Sep 2022, 08:06

¡NO A LA GUERRA!



657 - LOS OJOS DE LOS MUERTOS EN LAS PUERTAS, de Mahmoud Darwish



Pasaron, sobre el sahara de mi corazón,
portando palmas.
Pasaron, sobre flores de clavel,
y dejando el zumbido de la abeja.
Y sobre las ventanas de los pueblos,
pintaron, con sus ojos, medias lunas.
Y se intercambiaron unas frases
sobre el amor... y sobre la vergüenza.

* * *

¿Qué traes, a los diez cirios
que alumbraban Kufr Qasim,
sino cantos
y cantos
que habían de calaveras y palomas?
Pero ella no lo quiere,
ni dice
nuestra endecha... Ni se vende.
La sangre derramada pide que resistamos.

* * *

Llamaron, a la noche,
en todas nuestras puertas.
En todas nuestras puertas.
En todas nuestras puertas.
Pidieron que no echáramos
polvo, sobre la sangre valiosa.
Y dijeron sus ojos, apagándose:
Enterradnos sin cantos.
Con fiero resistir, eternizadnos.
Nosotros abonamos vuestras noches
para brotar capullos de luz nueva.

* * *

¡Oh, Kufr Qasim!
De todos los ataúdes de las víctimas
se alzará una bandera
que diga:
¡Deteneos!... ¡Deteneos!...
¡No sigáis rebajándoos!
Ya has saldado la deuda de las tormentas
y ha caído la sombra.

¡Oh, Kufr Qasim!
No podremos dormir
mientras quede una tumba
en ti, y quede noche.

La sangre derramada no se vende.
La sangre derramada
pide que resistamos,
y resistamos.






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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 17 Sep 2022, 13:10

¡NO A LA GUERRA!

658. ¡QUÉ HACER!
Autor: AMILCAR CABRAL. Expone: PASCUAL LÓPEZ

No comprendo el Amor,
no comprendo la vida.
Misterios insondables,
formidables,
misterios que el hombre afronta,
misterios de un misterio
que es el alma humana...

No comprendo la vida:
Hay lucha entre los humanos,
hay guerras,
hay hambre y hay inmensas injusticias.
Hay pobres secularmente,
aspiraciones que mueren...
Mientras los poderosos derrochan
en gastos inútiles
lo que otros necesitan...
. . .
La vida no me entiende,
y yo no comprendo a la vida.
Quiero entender el amor,
¡mas el amor no me comprende!.


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Mensaje por Lluvia Abril Dom 18 Sep 2022, 01:31

¡NO A LA GUERRA!


659- Titulo- De cabeza , Autor-Ocean Vuong
Expone- Lluvia


De cabeza

¿Acaso no lo sabes? El amor de una madre
ignora el orgullo
como el fuego
ignora los gritos
de los que incendia. Hijo mío
incluso mañana
tendrás el día de hoy. ¿Acaso no lo sabes?
Hay hombres que tocan pechos
como tocaría
cráneos. Hombres
que cargan sueños
y atraviesan montañas, con los muertos
sobre la espalda.
Pero sólo una madre puede andar
con el peso
de otro corazón latiendo.
Niño tonto.
Puedes perderte en cada libro
pero no te olvidarás de ti mismo
como dios olvida
sus manos.
Cuando te pregunten
de dónde eres,
diles que tu nombre
fue arrancado de la boca sin dientes
de una mujer de guerra.
Que no naciste
sino que te arrastraste, de cabeza
hacia el hambre de los perros. Hijo mío, diles
el cuerpo es una daga que se afila
cortando.



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Mensaje por Maria Lua Dom 18 Sep 2022, 10:29

¡NO A LA GUERRA!




660 - EL MUERTO NUMERO 48, de mahmoud Darwish





Hallaron en su pecho
un candil de claveles y de luna.
Estaba allí tirado, muerto sobe una piedra.
Hallaron una caja de cerillas,
un permiso de viaje,
y sobre el tierno brazo, unos dibujos.

* * *

Su madre le beso.
Y le lloró después,
año tras año.
La zarza le creció sobre los ojos,
y aumentaron las sombras.

* * *

Cuando mozo, su hermano
fue en busca de trabajo por todos los mercados
de la ciudad.
Cogiéronle.
No llevaba permiso de viaje.
Llevaba por las calles,
entre otros,
sus baúles podridos.

* * *

¡Así murió la luna
ay, niños de mi pueblo!









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y en ese vuelo y en ese sueño
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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 18 Sep 2022, 23:52

¡NO A LA GUERRA!

661. CON LEVEDAD DE REQUIEM,..
Autor: ELVIO ROMERO. Expone: PASCUAL LÓPEZ

I

¡Cómo cantar, muchacha, tu hermosura de pétalos
si yaces como yacen las alondras heridas;
cómo entregarte un túmulo de apretados recuerdos
si tu estampa, cimbreante, se deshace extinguida!

La palabra: ¡tan pobre para cantar tu aliento
que era un torrente vivo trenzando enredaderas,
y reafirmar que el polen de tu cuerpo era un muro,
un bravo parapeto desafiando a las fieras!

(Belicosa muchacha:
¡si yo pudiera un día cantar tu valentía!
Diría entonces: ¡yo canto,
canto la maravilla!)

II

Por ti los días crecen, como que nunca olvidan
que eras brújula, fibra y rumor de corazones,
que eras -morena y alta- la esperanza y la fuerza
con juvenil fragancia sosteniendo a los hombres.

En ti se maduraban los panales del ímpetu,
de un coraje guerrero -plural de sobresaltos-
y eras la confianza derramando sus gotas
en el pulso de todos los valientes soldados.

Alentando a esos hombres eras un claro anuncio,
y eras sencilla y honda substancia de victoria.
La vehemencia enredaba su parva en tus pupilas
y en ellas -tierna y pura- se elevaba la aurora.

III

Y más aún: llameas en el pan de los hombres,
habitas en la estrella de aquellos que pelean,
y ellos pensando en ti se vuelven capitanes
de valor y de audacia cuando al fragor se integran.

Hoy te lleva la muerte, cruzada de baldíos,
aunque estás con nosotros, entera y derramada;
con nosotros y el pueblo, mientras llegan e irrumpen
la libertad y el sueño, capullos de la llama

(Belicosa muchacha:
¡si yo pudiera un día cantar tu valentía!
Diría entonces: ¡yo canto,
canto la maravilla!)


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Mensaje por Lluvia Abril Lun 19 Sep 2022, 00:39

¡NO A LA GUERRA!


662- Titulo- Rompe hogares, Autor- Ocean Vuong



Rompe hogares

Y así fue como bailamos: arrastrando los vestidos
blancos de nuestras madres, agosto
nos teñía las manos rojo oscuro. Y así amamos:
medio litro de vodka y una tarde en el desván, tus dedos
acariciando mi pelo, mi pelo un incendio. Nos cubríamos
los oídos y los arranques de tu padre se convertían
en latidos. Cuando nuestros labios se tocaron el día se cerró
como un ataúd. En el museo del corazón
dos personas sin cabeza construyen una casa en llamas.
La escopeta siempre estuvo sobre la chimenea.
Siempre hay tiempo para matar, -sólo para rogarle a dios
que te lo devuelva. Si el desván no, el coche. Si el coche no,
el sueño. Si el chico no, su ropa. Si vivo no,
cuelga un teléfono. Porque el año es una distancia
que hemos recorrido en círculos. Es decir: así
bailamos: a solas en cuerpos dormidos. Es decir:
así nos amamos: en la lengua un cuchillo que se vuelve
lengua.



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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 19 Sep 2022, 00:50

Es decir:
así nos amamos: en la lengua un cuchillo que se vuelve
lengua.

Gracias, Lluvia. Besos.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 19 Sep 2022, 00:54

Hay, pocos autores, María que dibujen el horror de la guerra y los genocidios como lo hacer Mahmoud Darwish. Tu conocimiento sobre su poesía es exhaustivo, lo que es de agradecer.

Besos.


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Mensaje por Maria Lua Lun 19 Sep 2022, 07:31

Los poemas de Mahmoud Darwish llegan al alma,
su dolor es real, lo sentió en la piel y
tuvo que salir de su Palestina tan querida
y nunca olvidada.
Por eso Pascual, nos conmueven tanto!

Gracias, y besos.



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Mensaje por Maria Lua Lun 19 Sep 2022, 07:37

¡NO A LA GUERRA!





663 - EL MUERTO NUMERO 18, de Mahmoud Darwish





El olivar fue una vez un bosque verde.
Fue, amado, y el cielo
un bosque azul.
¿Qué los ha hecho cambiar esta tarde?

* * *

Pasaron el camión de los obreros en medio del camino
(Tranquilamente)
y nos pusieron de cara a Oriente
(Tranquilamente)

* * *

Mi corazón fue una vez un pajarillo azul.
¡Oh, nido de mi amado!
Tus pañuelos conmigo, todos blancos.
Fueron, amado mío...
¿Qué ha podido mancharlos esta tarde?
Porque no entiendo nada:

Pararon el camión de los obreros en medio del camino
(Tranquilamente)
y nos pusieron de cara a Oriente
(Tranquilamente)

* * *

Tienes todas mis cosas:
la claridad, la sombra,
el anillo de boda, lo que quieras,
el cercado de olivos
y de higueras.
Entrándote en el sueño, por la ventana,
llegaré hasta tu lado como todas las noches,
y te echaré un clavel.
Pero no me regañes si me retraso un poco,
porque me detuvieron...


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Mensaje por Pedro Casas Serra Lun 19 Sep 2022, 12:37

664.


BALADA DEL TIEMPO QUE VIVIMOS

Nos gusta cantar canciones,
menos una:
la que empieza con vítores al muerto
y termina
con vítores al muerto.
No nos gusta la orquesta de los soldados.
¿Bailarás al son de los cañones,
hija mía,
al son del lanzallamas,
de la pistola?
Bailarás.
No habrá remedio.
Ponte en vela, firme
sobre la boca de hierro.
Cuando el sargento diga ahora,
empieza,
y dejarás de ser mi hija
para ser la viva, la muerta,
pobrecita, la muerta de la trenza y la naranja
seca contra el labio seco,
y muérete
para que no te maten,
mata.

MANUEL DÍAZ MARTÍNEZ
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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 19 Sep 2022, 13:17

¡NO A LA GUERRA!

665. CANTO A SANTO DOMINGO VERTICAL
. Autor: ABELARDO VICIOSO. Expone: PASCUAL LÓPEZ.

Ciudad que ha sido armada para ganar la gloria,
Santo Domingo, digna fortaleza del alba,
hoy moran en mi alma todas las alegrías
al presenciar tus calles con movidas y claras,
el rostro erguido y bronca la voz de tu trinchera:
¡Yanqui, vuelve a tu casa!

Sé que para engullirte como sardina rondan
treinta y seis tiburones en tu ardiente ensenada,
celosos de los hombres que construyen la vida
y nunca se arrodillan en sus grandes batallas.
y tú estarás de pie, diciendo al enemigo:
¡Yanqui, vuelve a tu casa!

El cinturón de fuego que tu vientre comprime
puede volver cenizas la vastedad del mapa.
Pero quiere decirte, guardiana de mis sueños,
que todos sus infiernos y sus hombres se apagan
en el océano inmenso de los pueblos que gritan:
¡Yanqui, vuelve a tu casa!

Quiero que sepas hoy que te amo más que nunca,
corazón de la vida que prefiere la Patria.
Que a todos los amores sembrados en el mundo
quito una flor y es poco para cantar tu hazaña.
¡Yanqui, vuelve a tu casa!

Tú estarás para siempre dibujada en mi pecho
de marinero en ruta tras la estrella del alba.
Tu voz será la música de mis noches de fiesta.
Y cuando en algún sitio la luna esté apagada,
desplegando mis velas repetiré contigo:
¡Yanqui, vuelve a tu casa!

¡Vuelve a tu casa yanqui! Santo Domingo tiene
más ganas de morirse que de verse a tus plantas.
Y si violas sus calles combatientes y puras
la tendrás en cenizas, pero nunca entregada.
En medio del silencio de la ciudad hundida
gritarán los escombros. ¡Yanqui, vuelve a tu casa!


FUENTE: POESÍA SOCIAL XIII. AIRES DE LIBERTAD.



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Mensaje por Lluvia Abril Mar 20 Sep 2022, 01:51

¡NO A LA GUERRA!



666- Titulo; El soldado.  Autor: Pedro Garfias


Pedro Garfias, que, además de poeta, fue Comisario Político del batallón Villafranca. El poema, titulado “El soldado”, apareció en la revista El combatiente, nº 2, 22 de mayo de 1937 (Salaün 1982b: 39-40) y nos da una idea de la carga propagandística e ideológica de este tipo de textos:



El soldado



Soldado, ¿sabes por qué luchas?
Tú eras primero campesino,
trabajabas la dura tierra
cuando todavía eras niño.
Tus espaldas conocen bien
la lluvia, el viento y el sol.
Tienes las sienes horadadas
por las agujas del sudor.
Más tarde vientos de aventura
te llevaron a la ciudad.
Allí, la fábrica, el frío, el hambre
y la terrible soledad.
Toda tu vida trabajando,
comiendo tarde, mal y nunca.
Y ahora la guerra… camarada.
Soldado, ¿sabes por qué luchas?
Por la tierra que tú labraste;
y la fábrica en que trabajaste;
por el pan que te regatearon;
y la instrucción que te negaron;
por una vida mejor para los tuyos
y para ti mismo, ¡Quién sabe!;
porque los hombres cuando nazcan
tengan un mundo propio, como el ave,
como la estrella y el gusano;
por la luz y por la verdad.
camarada soldado, luchas
por la justicia y por la libertad.


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Mensaje por Pedro Casas Serra Mar 20 Sep 2022, 04:20

667.



LA GUERRA

Todos los aviones regresaron a sus bases.
Pero no todos los hombres
regresaron a sus casas. Pero no estaban
todas las casas de los que regresaron. Pero
no todos los que regresaron
encontraron a todos en sus casas.

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Mensaje por Maria Lua Mar 20 Sep 2022, 07:53

¡NO A LA GUERRA!





668 - LA MUERTE, GRATIS, de Mahmud Darwish




El otoño pasaba por mis carnes
lo mismo que un entierro de naranjas,
como luna de cobre destrozada
por piedras y arenales.
Y, sobre las entrañas de los hombres,
allá en mi corazón,
caían los niños.
A mis ojos hería todo el terror,
todo eso que no puede decirse,
y allí, desde la sangre derramada,
sus brazos me gritaban:
¡ven!... ¡ven!... ¡ven!...

* * *

¡Ay, Kufr Qasim!
Caín no es ya mi hermano.
Alza el cuello hacia un sol alheñado de sangre.
No entierres a tus cuerpos.
Déjalos, cual columnas de luz,
y mi sangre vertida
como anuncio, a la tarde, de los tiranos.
Igual que el monte verde
en el pecho del aire.
Sabe que los poetas
pesan a los jilgueros de los bosques,
y el heroísmo se honra en arriesgar
a la tribu confiada.
Les bendigo... Esa gloria
Que mama sangre y vicio.
Y también felicito al verdugo que vence
a un ojo de mujer,
para coger, del pelo de sus trenzas,
su vestido de invierno.
¡Hurra a los invasores de las aldeas!
¡Hurra a los asesinos de la infancia!

* * *

¡Ay, Kufr Qasim!
Los mármoles mortuorios, lo mismo que una mano,
tiran de mis raíces a lo hondo,
de todas las raíces, crecientes, de los huérfanos.
¡Que tu mano, Yaqut,
nos diga la nobleza de su canto!
Lo mismo que la luz y la palabra,
sin plegarse a dolores ni cadenas.
¡Las lápidas, Kufr Qasim,
son un puño que aprieta!





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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 20 Sep 2022, 13:22

NO A LA GUERRA


669. POR VENIR. Autor: BLAS DE OTERO. Expone: PASCUAL LÓPEZ  (*)


Madre y madrastra mía, 

España miserable 

y hermosa. Si repaso

con los ojos tu ayer, salta la sangre 

fratricida, el desdén 

idiota ante la ciencia, 

el progreso. 





             Silencio 

laderas de la sierra 

Aitana, 

rumor del Duero rodeándome, 

márgenes lentas del Carrión, 

bella y doliente patria, 

mis años 

por ti fueron quemándose, mi incierta 

adolescencia, mi grave juventud, 

 la madurez andante de mis horas, 

toda 

mi vida o muerte en ti fue derramada 

a fin de que tus días 

por venir 

rasguen la sombra que abatió tu rostro.


FTE. BLAS DE OTERO. ANTOLOGÍA POÉTICA. EXPRESIÓN Y REUNIÓN.  ALIANZA EDITORIAL, 1981


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Mensaje por Lluvia Abril Miér 21 Sep 2022, 00:42

NO A LA GUERRA




670- Titulo..........Autor- José Herrera Petere


José Herrera Petere muy significativo. En él observamos el tono de arenga y ánimo a las tropas (Martín Gijón 2009: 142-143):




¡A la ofensiva valientes
que bien nos la hemos ganado,
La raíz de nuestro Ejército
fuerte retoña en los campos!
¡A la batalla, españoles,
a tomar montes y llanos
a libertad las ciudades (…)
¡Arranquemos al fascismo
lo que nos tiene robado (…)
¡Llenemos con nuestra vida,
con nuestras voces y brazos
Tanta comarca desierta (…)
¡A la ofensiva, valientes.
A la ofensiva, soldados (…)
¡Adelante, a la ofensiva,
que os la habéis muy bien ganado
La raíz de nuestro Ejército
retoña fuerte en los campos!


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Mensaje por Pedro Casas Serra Miér 21 Sep 2022, 02:12

671.


EL FANGO

El fango ha vomitado a dos marines perfectamente hediondos.
Es preciso saber cómo la bala dibuja un ojo negro en la gargante,
cómo la sangre va cayendo, grumo
a grumo,
en el vientre de las moscas.
El aire fue limpio en este recodo de Bien Hoa
que ahora oscila con las explosiones.
-El silbido del obús es peor que el de la sierpe,
pero todo es cosa de habituarse. ¡Baja la cabeza!
ya verás que te acostumbras a estar muerto.

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Mensaje por Maria Lua Miér 21 Sep 2022, 07:21

¡NO A LA GUERRA!



672 - PALABRAS PARA UN AMIGO MUERTO, de Mahmoud Darvish




Hablan en nuestro país.
Hablan con pena
de aquel amigo mío que se fue
y volvió amortajado.
Que se llamaba...
¡No!
No mencionéis su nombre.
Dejadlo estar en nuestros corazones.
No hagáis que la palabra
se pierda en el vacío,
cual la ceniza.
Dejadla así, como una herida abierta,
hacia la cual la venda
no sabe cómo ir.
Yo temo, amigos míos,
que un día le olvidemos entre los muchos nombres.
Temo, huérfanos míos, que sus heridas
queden como dormidas
en nuestros corazones.

* * *

¿Su edad?
La de un capullo
que no tiene memoria de la lluvia.
Que no lloró debajo del balcón de la luna,
ni detuvo las horas, en vigilia.
Cuyas manos jamás montaron muro alguno,
ni siguieron sus ojos
el hilo de un deseo.
Que no besó mujeres.
Que no piropeó sino dos veces,
y sin que le prestaran atención.
Aquel joven mozuelo que se fue
sin pensar para nada en el amor.

* * *

Hablan en nuestro país.
Hablan con pena
de aquel amigo mío que se fue
y volvió amortajado.
Sin decir,
cuándo de nuevo cantarían sus pasos tras la puerta.
Sin despedirse de su madre,
ni decir “hasta mañana” a sus amigos.
Sin echar una carta
-como hacen los viajeros-
en que dijera: vuelvo.
Cayó la voz.
No trazó ni una letra
que alumbrara la noche de su madre,
que dijera a los cielos y a las cosas:
¡Oh, almohada del lecho!
¡Oh, cofre de la ropa!
¡Oh, noche!
¡Oh, Dios!
¡Oh, nubes!.
¿Habéis visto tal vez a un fugitivo
con ojos como estrellas
y manos como cestos de arrayán?
¿Cuyo pecho es almohada de la luna
y columpio, su pelo, del viento y de las flores?
¿Habéis visto tal vez a ese viajero
que no sabe viajar,
que se marchó sin viático?
¿Quién podrá alimentarte, extraño caminante?
Mi corazón teme por ti,
¡mozo, hijo mío!
Teme por las durezas del camino.


* * *

¡Madre!
No arranques las lágrimas de sus raíces.
Pues las lágrimas, madre, tienen raíces
que dicen a la tarde, cada día:
¿Por dónde pasarás?, ¡oh, caravana de la tarde!
Las sendas de la muerte se asfixian de viajeros.
Las sendas de la tristeza se han cerrado,
al pararte un instante
para enjugar tus ojos y tu frente,
y llevarte un recuerdo de nuestro llanto
por todos los que murieron antes que nosotros:
todos nuestros amigos emigrados.

* * *

¡Madre!
No arranques las lágrimas de sus raíces.
Deja en el pozo del corazón dos lágrimas.
Tal vez muera mañana su padre,
tal muera su hermano,
o muera yo, su amigo.
Deja, para los muertos de mañana,
dos lágrimas al menos.
Solamente dos lágrimas.

* * *

Hablan mucho de aquel amigo mío en nuestro país.
De cómo se perdió,
sin regresar radiante, como solía.
Sino con las mejillas,
con el pecho y el rostro,
quemados por las balas
¡Pero no lo expliquéis!...
Yo he visto sus heridas.
Me he fijado en ellas con detalle.
¡Dolor por nuestros hijos,
y por todas las madres que se abrazan al lecho!
¡No preguntéis, amigos,
cuándo regresará!
¡No insistáis, preguntando!
¡Preguntad solamente
cuándo
despertarán los hombres!





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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 21 Sep 2022, 15:11

¡NO A LA GUERRA!


673. EN EL PRINCIPIO. Autor: BLAS DE OTERO. (*) Expone: PASCUAL LÓPEZ

Si he perdido la vida, el tiempo, todo
lo que tiré, como un anillo, al agua,
si he perdido la voz en la maleza,
me queda la palabra.

Si he sufrido la sed, el hambre, todo
lo que era mío y resultó ser nada,
si he segado las sombras en silencio,
me queda la palabra.

Si abrí los labios para ver el rostro
puro y terrible de mi patria,
si abrí los labios hasta desgarrármelos,
me queda la palabra. 

 (*) 
FTE. BLAS DE OTERO. ANTOLOGÍA POÉTICA. EXPRESIÓN Y REUNIÓN.  ALIANZA EDITORIAL, 1981


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"No hay abrazos que paren los cañones
Ni cañones que maten la esperanza." 
                                                             Walter Faila.


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