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¡NO A LA GUERRA! (Exposición Colectiva)

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Mensaje por Maria Lua Vie 26 Ago 2022, 08:32

NO A LA GUERRA !



593 - LA LIBERTAD, de SIDI M. TALEBBUIA


“Sueño mi libertad y la busco en la profundidad, las arenas movedizas del tiempo
parecen querérmela quitar, pero insisto y la busco con dignidad”.
(...)
La libertad se ha exiliado y en campamentos refugiado
en el desierto abandonada prefiere seguir escondida,
brilla su mirada al sol y entre nubes de polvo sahariano
busca salida sin ver que la vida la abandona y que el abandono
será su rutina, si no abandona esa vida,
esa vida será su verdadera ruina.
Por todos se siente olvidada,
la libertad se siente ultrajada,
sin ánimos y pisoteada,
en el sahara está refugiada.
(...)
Resiste con paciencia pueblo querido que la victoria se acerca y la sangre derramada, seguro será
vengada, resiste pueblo querido que tus playas pronto se reflejarán en tu mirada; no desesperes en el
sacrificio y recuerda lo que has brindado a tu justa causa, lo que has brindado por ver tu tierra libre.
Tú, pueblo saharaui, Tú que diste tu alma por defender la libertad, Tú que al mundo llegaste a asombrar
por tu fuerza y tu dignidad, huye de quienes sin conocerte te critican, tu eres el pueblo del desierto, de la
hospitalidad y la dignidad.
Tu sangre árabe orgullosa de linaje africana, por el mundo paseas con sencillez y elegancia, con
tu darraa y tu melhfa, embaucas a todos en tu presencia.






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o un ciego soñando
y en ese vuelo y en ese sueño
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¡NO A LA GUERRA! (Exposición Colectiva) - Página 25 Empty Re: ¡NO A LA GUERRA! (Exposición Colectiva)

Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 26 Ago 2022, 14:08

¡NO A LA GUERRA!

594. POEMAS POR LA PAZ
(2). Autor: PAUL ELUARD. Expone: PASCUAL LÓPEZ

VII

Mi hermosa, necesitamos ver florecer
La blanca rosa de tu leche.
Mi hermosa, es preciso ser madre con rapidez,
Con mi rostro… dame un bebé

VIII

Tuve mucho tiempo un rostro inútil,
Pero ahora
Tengo un rostro para ser amado,
Tengo un rostro para ser feliz.

IX

Necesito una enamorada,
Un virgen enamorada,
Un virgen de vestido atrevido.

X

Sueño con todas las hermosas
Que se pasean por la noche,
Muy despacito,
Con la luna que viaja.

XI

Toda la flor de los frutos ilumina mi jardín,
Los árboles de la belleza y los árboles frutales.
Y trabajo y estoy sólo en mi jardín.
Y en fuego melancólico sobre mis manos el sol arde.  
   
VERSIÓN ORIGINAL

VII

Ma belle, il nous faut voir fleurir
La rose blanche de ton lait.
Ma belle, il faut vite être mère,
Fais un enfant à mon image…

VIII

J’ai eu longtemps un visage inutile,
Mais maintenant
J’ai un visage pour être aimé,
J’ai un visage pour être heureux.

IX

Il me faut une amoureuse,
Une vierge amoureuse,
Une vierge à la robe légère.

X

Je rêve de toutes les belles
Qui se promènent dans la nuit,
Très calmes,
Avec la lune qui voyage.

XI

Toute la fleur des fruits éclaire mon jardin,
Les arbres de beauté et les arbres fruitiers.
Et je travaille et je suis seul dans mon jardin.
Et le soleil brûle en feu sombre sur mes mains.


_________________
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Ni cañones que maten la esperanza." 
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Mensaje por Maria Lua Sáb 27 Ago 2022, 08:38

¡NO A LA GUERRA!



595 - BASIRI de LIMAM BOISHA




La mañana no gobierna al resto del día.
Refrán saharaui.

Hay una foto. Allí estás tú.
Tus dedos largos y delicados sujetan una escuálida placa.
Número: B-2875.
Tu mirada está perdida como en el horizonte.
¿Sabes que tu hora está cerca?
Y no viene de tus ojos negros.
No de tu negra barba. No de tu pelo oscuro.
¿Dónde aguardan tus huesos?
Como una onda quedó tu sueño. Una onda inmensa que avanza.
Inexorablemente avanza.
Empujada por un deseo libertario, terrenal, vivo.
Algún día, un gesto suave ante una fosa, un cepillo,
una mano amorosa
traerá a la memoria del viento tus restos.
Quizás jirones de tu ropa,
quizás el casquillo de la bala con la que segaron tu vida.
Algún día, se desmoronará el largo invierno de silencio
con el que aquella pala te sepultó.
¿Dónde?
Algún día,
el pueblo desgarrará el velo con sus ojos,
disipará la niebla con su conciencia pura
y dejará al descubierto la ligereza
con que te arrojaron al hacha de los verdugos.
El hierro con el que te quemaron.
El verbo con el que te inmolaron.
La alegría con la que te traicionaron.
La indiferencia con la que- aún -te siguen martirizando.




*************

LIMAM BOISHA nació en Atar en fechas inconcretas de 1972 (quizá en el 73…?).
A los diez años se
trasladó a Cuba, donde vivió otros trece hasta finalizar sus estudios de Periodismo. Tras este
período, regresó a los Campamentos de Refugiados para trabajar en la Radio Nacional Saharaui. En
Cuba y en el exilio argelino conoció a escritores saharauis que, con él, forman parte de la
Generación de la Amistad Saharaui.
En 1999 se trasladó a España, donde trabajó en distintos oficios. En este tiempo ha publicado Los
versos de la madera y Ritos de jaima, y ha colaborado en poemarios colectivos y antologías como
Añoranza, Bubisher, Aaiún: gritando lo que se siente. Participa periódicamente en presentaciones
y recitales poéticos, representando a la poesía saharaui en Alemania, Gran Bretaña, Venezuela,
Cuba, Estados Unidos…
En la actualidad reside en Madrid y prepara un libro de relatos. Publica ocasionalmente poemas,
relatos y escritos varios, junto con otros escritores en el blog Donde queda el Sahara, vinculado al
diario El País y en el blog Generación de la Amistad. Es presidente de la Asociación de escritores
por el Sáhara-Bubisher. El texto en prosa y el poema que publicamos pertenecen al libro en
construcción: El pozo de los años.



******************

file:///E:/Maria%20Lua/Downloads/8869-24735-1-PB%20(2).pdf



Poesía y cultura de la resistencia.
Tres poetas saharauis contemporáneos
Poetry and Culture of Resistance. Three Saharawi contemporary poets
SIDI M. TALEBBUIA, LIMAM BOISHA, SALEH ABDALAHI HAMUDI
Editado por MUSTAPHA M-LAMIN AHMED · musmola@alumni.uv.es


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 27 Ago 2022, 13:53

¡NO A LA GUERRA!

596. "CANCIÓN."
Autor: ADONIS ( ALÍ AHMAD SAID). Expone: PASCUAL LÓPEZ

Te deletreo cuadro del terror
Leo tu largo desierto
Mi mañana que tiembla, y en mis mejillas
Las manchas de este cieo asesinado
manchas de mis manos
Te deletreo, despierto el fuego en tu rostro-
Hago gritar a las letras avaras
Beso al lince y al cuervo

Beso a los muertos
Han despertado abandonaron su hierba y resucitaron
Como hormiga o ibro

Acepto avarles
Con mi mañana o con mi ayer
Yo digno de mí:
Me adelanto
E invento a los otros.


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Mensaje por Maria Lua Dom 28 Ago 2022, 09:35



¡NO A LA GUERRA!





597 - Algún día, Basiri. Algún día…, de LIMAM BOISHA




Muchos son los obstáculos
y vigorosos han de ser los esfuerzos,
pero hay que ir removiendo
las entrañas del mundo
hasta encontrar la verdad.
Aunque quieran borrar todos los rastros,
y escondan el horror de los cuerpos desprovistos de saliva y sangre.
Aunque la verdad les sepa a hiel,
y no aparenten más que indiferencia y desprecio.
Aunque tú a veces tengas miedo,
y otras disfraces tus palabras para que no te entiendan,
y otras veces alces tu rostro al cielo,
y terribles recuerdos vuelvan a tu memoria,
y supliques, y te sientas abandonado.
Y aunque escuches elogiar a tus verdugos.
Y a veces solo veas hilos de una esperanza ya harapienta.
Aún entonces,
no dudes de que, algún día,
cobrará aliento la memoria inocultable.
La canción de tus sueños, al fin desvelada.
Y cada día de largo silencio,
por más que intenten extinguir el eco
de los disparos en la plaza de Zemla,
por más arena que descarguen sobre el cuerpo de Basiri,
la verdad se hará más fuerte, estruendosa y vital.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 28 Ago 2022, 13:45


¡NO A LA GUERRA!.

598."FE."
Autor: AI QING. Expone: PASCUAL LÓPEZ


Cada uno de nosotros tiene su propio espacio
El aliento es la vida que late
Por la felicidad o por la pena
y siempre estamos esperando o anhelando algo


El desierto tiene sus campanas de camello
El océano sus resoplidos de sirena
Una motocicleta atraviesa la calle
Cada uno lleva un mensaje diferente


¿Dónde está el paraíso? No existe el paraíso
O bien es patrimonio de unos pocos
Pero nosotros, las criaturas humildes de la tierra,
No tenemos sino la fe anhelante en nuestros corazones


Mas la fe es dinámica en sí misma
A veces tira de nosotros hacia adelante
O nos incita a perseguirla
Quedándose siempre distante


Estamos contra la guerra
Porque la gente vierte a diario su sangre en sacrificio
Rogamos por el fin del hambre
Porque millones perecen de hambre


País contra país
Clase contra clase
Religión contra religión
En combate cerrado cada día que pasa


¿Qué mano oscura
Nos vuelve débiles e impotentes?
¿No podríamos aunar nuestra fe espléndida
En una ardiente explosión volcánica


Que levantara al mundo entero
Como una nube brillante que asciende al firmamento
Convirtiendo la fantasía en realidad
Creando un paraíso verdadero?



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Mensaje por Maria Lua Lun 29 Ago 2022, 08:24

¡NO A LA GUERRA!.



599 - Los caminos del Sur, de LIMAM BOISHA



No olvides decir
los nombres de Dios
si vas por los caminos del Sur.

En las llanuras de Tiris
el polvo está de fiesta
después de las bendiciones.

Un brindis rompe la nostálgica canción
desde el Valle de la Tristeza
hasta el Corazón de los Escorpiones.

Cuando la luna se abriga
la anciana noche se asila
en la silueta de una hoguera.

Una nave de ardiente ceniza
embriagada de ansiedad
toma tierra en la bahía.

Entre los pasajeros
está ella desnuda,
con su pelo negro, liso,
que al muslo le llega.

Anda esposada de vendas y henna
entre las piedras sin edad
y las regiones sin lagos.

Entre besos y tempestades,
entre abrazos y promesas,
hay olor a contrabando.

No olvides decir
los nombres de Dios
si vas por los caminos del Sur.





**************
Querida amiga. Sin darte cuenta repetiste el poema  597. Si no te parece mal, puedes sistituirlo por este otro, del mismo autor, perteneciente a su libro  LOS VERSOS DE LA MADERA

En todo caso, dejo tu exposición inicial para que puedas comprobar lo que digo- BESOS:



Hecho! Gracias, amigo Pascual! Besos.


Última edición por Maria Lua el Miér 31 Ago 2022, 07:09, editado 3 veces


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 29 Ago 2022, 15:06

¡NO A LA GUERRA!


600. AL ESCULTOR EMILIANO BARRAL. Autor: ANTONIO MACHADO. Expone: PASCUAL LÓPEZ.

...Y tu cincel me esculpía
en una piedra rosada,
que lleva una aurora fría
eternamente encantada.
Y la agria melancolía
de una soñada grandeza,
que es lo español ( fantasía
con que adobar la pereza),
fue surgiendo de esa roca,
que es mi espejo,
línea a línea, plano a plano,
y mi boca de sed poca,
y, so el arco de mi cejo,
dos ojos de un ver lejano,
que yo quisiera tener
como están en tu escultura:
cavados en piedra dura,
en piedra, para no ver.

Madrid, 1922

Cayó Emiliano Barral, capitán de las milicias de Segovia, a las puertas de Madrid, defendiendo a su patria contra un ejercito de traidores, de mercenarios y de extranjeros. Era tan grande escultor que hasta su muerte nos dejó esculpida en un gesto inmortal

Y aunque su vida murió
nos dejó harto consuelo
su memoria.
          (Jorge Manrique)

Madrid, 1936


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 30 Ago 2022, 13:15


¡NO A LA GUERRA!

601. EL ÚLTIMO TREN ( DE MI ALMA VIAJERA)
(*) Autor : ANGEL CUESTA ( HÁNJEL ) Expone: PASCUAL LÓPEZ

Ahora que voy de vuelta
pisando lo sembrado
y recogiendo las miradas
que en los momentos perdidos
fui dejando olvidadas.
¡Qué bien me vienes poesía!


Ahora que retumba
en las teclas de la mente
el tic tac de mis latidos
y los relojes del alma
caminan hacia atrás.
¡Qué bien me vienes poesía!


Ahora que empiezo a verme
como nunca supe ser
y a quererme como soy
para este último viaje
que contigo quiero hacer.
¡Qué bien me vienes poesía!


Ahora que mis alas ya no vuelan
y en los espejos del olvido
el que era ya no veo
para que se refleje en ti
lo que dentro aún me queda
¡Qué bien me vienes poesía!

Ahora que ya solo quiero
besos de tu boca
y miradas de tus ojos
para que se cumplan los sueños
y aplacar mis últimos deseos
¡Qué bien me vienes poesía!


Ahora que aquí me hallo
al borde del andén
en la estación del adiós
a la inevitable espera
de mi último tren
¡Qué bien me vienes poesía!

(1) Este poema es toda una llamada a la PAZ INTERIOR, que por ende, y homenajeando a nuestro querido compañero expongo aquí. entre nosotros su palabra sigue viva


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Mensaje por Maria Lua Mar 30 Ago 2022, 14:14


¡NO A LA GUERRA!




602 - Imagina, de  John Lennon


Imagina que no hay paraíso.
Es fácil si lo intentas.
No hay infierno debajo nuestro.
Arriba nuestro, sólo cielo.
Imagina a toda la gente
Viviendo el presente.

Imagina que no hay países.
No es difícil hacerlo.
Nada por lo cual matar o morir,
Y tampoco ninguna religión.
Imagina a toda la gente
Viviendo la vida en paz.

Quizás digas que soy un soñador
Pero no soy el único.
Espero que algún día te unas a nosotros
Y el mundo será uno solo.

Imagina que no hay posesiones.
Me pregunto si puedes.
No hay necesidad de codicia ni hambre.
Una hermandad humana.
Imagina a toda la gente
Compartiendo todo el mundo.

Quizás digas que soy un soñador
Pero no soy el único.
Espero que algún día te unas a nosotros
Y el mundo será uno solo.




*****************



Imagine

Imagine there's no heaven.
It's easy if you try.
No hell below us.
Above us, only sky.
Imagine all the people
Living for today.

Imagine there's no countries.
It isn't hard to do.
Nothing to kill or die for,
And no religion too.
Imagine all the people
Living life in peace.

You may say I'm a dreamer
But I'm not the only one.
I hope someday you'll join us
And the world will be as one.
Imagine no possessions.
I wonder if you can.
No need for greed or hunger.
A brotherhood of man.
Imagine all the people
Sharing all the world.

You may say I'm a dreamer
But I'm not the only one.
I hope someday you'll join us
And the world will live as one.








********************************

***Amigo Pascual, me uno a tu homenaje a
nuestro querido compañero Ángel Cuesta.
Gracias, por traernos su bello poema.


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Mensaje por Maria Lua Miér 31 Ago 2022, 11:17


¡NO A LA GUERRA!



603 - ¿QUÉ ME IMPORTA CÓMO Y DÓNDE MUERA?, de Hussein Habasch



Pongo la cabeza sobre la roca del olvido
repitiendo, como una estrofa de canción triste, lo siguiente:
Qué importa si muera pobre o más pobre que todos los pobres del mundo
mis niños comen manzana y mastican granos de granada
Y esto es lo que importa.

Qué me importa si muera, y luego me despierte para andar solo en mi funeral
Qué importa si nunca me despierto
Mis niños susurran con alegría, como dos amantes
Y esto es lo que importa.

Murió Sargon Boulos enfermo en un hospital en Berlín, como si fuera un ángel ebrio que le gustaba pasear en el aliento de la muerte,
como si fuera, siempre, solo.
Murió Kamal Sabti en el sofá de su casa en Holanda, como un príncipe olvidado
Murió Aqil Ali en la acera, como si le crearan para ser el hidalgo de las calles.
Murió Mahmud Breikan por una cuchillada de un asesino ladrón, como si fuera un faro guiando los piratas al oro y dinero de su bolsillo vacío.
¡Entonces qué importa si muera en un bar, discoteca, club nocturno o
sobre los pechos de una prostituta ignorante en una taberna!
Mis niños comen papitas fritas con mayonesa
Y esto es lo que importa.

Qué importa si muera ahogado, quemado, asfixiado, machacado, sacrificado o suicidado como mi hermana Silvia Platt.
Qué importa si muera fusilado en mi cumpleaños como mi hermano Dalshad Miroany, el ángel mágico de Kurdistán.
Qué me importa si muera de hambre, encarcelado, o rendido bajo las ruedas de un tren enredado como Attila Yousef, gemelo de mi alma.
Qué importa si muera acribillado a manos de los tiranos como mi hermano Lorca o ahorcado como mi amigo Hassan Mutlak, Dabada en Bagdad.
Lo que importa es que mi hijo está bien,
y yo siga escribiendo para el abandono, poemas pastoriles,
inspirados por la habilidad de las camareras
y de las siluetas de las lolitas que pasean delante del cristal del café.
Mis niños juegan,
mi hija peina el cabello de su muñeca
mi hijo conduce su triciclo
y esto es lo que importa.

Qué importa si muero por un navajazo o una dosis de veneno como mi tío Sócrates
Qué importa si fuera en Atenas, Berlín, Beirut, Londres, Madrid,
O la distinguida Washington,
las ciudades son iguales y la muerte es un perro que recorre los horizontes.
Mis niños están detrás de un balón parecido a la tierra,
son estupendos
Y esto es lo que importa.

Qué importa si muera como mendigo, exiliado, herido o ebrio
mordido por los colmillos de los amigos como todos los poetas
lo que importa es que estoy escuchando a María Callas, mojando mi profundidad
por su ronca voz.
Mis niños duermen inocentemente
y esto es lo que importa.

Qué importa si muera mientras voy diciendo barbaridades o remando hacia la locura
O quizás como Cioran, mi amigo, voy tocando las noches y dejando mi destino
en manos del frío y la majadería.
Mis niños sonríen en la cama, y sueñan con aves y mariposas
Y esto es lo que importa.

Qué importa si muera o no
Es igual
Mientras la muerte sea la iluminación del alma
Y yo la perdí hace tiempo en los bosques del olvido.

Qué importa entonces
Qué importa.


*****************





Hussein Habasch, 1976 (KURDISTÁN)Poeta kurdo, en Siria
Traducción del árabe: Abdulhadi Sadoun

http://veronicaaranda.blogspot.com/search/label/Poes%C3%ADa%20kurda


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¡NO A LA GUERRA! (Exposición Colectiva) - Página 25 Empty Re: ¡NO A LA GUERRA! (Exposición Colectiva)

Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 31 Ago 2022, 13:18

¡NO A LA GUERRA!

604. HEMOS LLEGADO AL HOGAR,
Autor: LENRI PETERS. Trad. Raúl Jaime Gaviria. Expone: PASCUAL LÓPEZ.

Hemos llegado al hogar
Desde la guerra sin sangre
Con el corazón abatido,
Nuestras botas llenas de orgullo
De la verdadera matanza del alma,
Y nos hemos preguntado
“¿Cuánto cuesta
ser querido y después abandonado?”

Hemos llegado al hogar
Y traído la promesa
Escrita en colores de arco iris
A través del cielo — para enterrar,
Pero no es el momento
De colocar coronas
Por los crímenes de ayer.
La noche amenaza,
El tiempo se disuelve,
 Y nada conocemos
Del mañana.
Los tambores borboteantes
A la estrella hacen eco.
El bosque aúlla
Y entre los árboles
El oscuro sol aparece.

Hemos llegado al hogar
Cuando vacila la aurora
Cantando canciones de otras tierras,
La Marcha Fúnebre
Que nos viola los oídos,
Sabiendo que toda nuestra tradición y nuestras lágrimas
 Se juegan al cara o cruz de una moneda.

Hemos llegado al hogar
Al pie de las verdes colinas
A beber el grito cálido
Y suave del canto de los pájaros.
A las playas ardientes
Donde los botes salen al mar
A desgranar la cosecha del océano
Y las tenaces gaviotas se hunden
Y deslizan volcando besos sobre las olas.

Hemos llegado al hogar
Donde a través del relámpago
Y la lluvia atronadora,
La peste, la sequía,
El espíritu empapado
Se demora en el camino arenoso
Sosteniendo los torturados restos
De la carne,
Ese espíritu que no pide
Al mundo favor alguno
Sino la dignidad.


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Ni cañones que maten la esperanza." 
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Mensaje por cecilia gargantini Miér 31 Ago 2022, 15:54

605. IRAQ/2003. Autor: Juan Gelman. Expone: Cecilia Gargantini

Brillan ojos ciegos de fracaso
entre el perseguido
y el perseguidor.
Un ruido baja de la lengua torpe,
palabras, palabras, hace falta
un mínimo de ninguna explicación que
desaloje fantasmas de la noche. ¿ Quién
los llamó? ¿La búsqueda
de la verdad siempre es tristeza?
¿Y los niños, los locos, los casi nunca, los
que van a no fueron y pasan
bajo un cielo al revés?
Los días alteran el paisaje,
hay infiernitos que
ni saben calentar.
Los párpados mudos,
el consuelo de un dedo con pájaro,
los errores raídos, caen
de su reflejo al corazón.
Corazón es una palabra que puede cesar.
Un tigre raspa la postergación.
Ahora que el ciego mira
la sombra más chica es eterna.

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Mensaje por Maria Lua Jue 01 Sep 2022, 10:14

¡NO A LA GUERRA!




606 - LOS ESTATUTOS DEL HOMBRE, de Thiago de Mello



Artículo 1
Queda decretado
que ahora vale la vida,
que ahora vale la verdad,
y que de manos dadas
trabajaremos todos
por la vida verdadera.

Artículo 2
Queda decretado
que todos los días de la semana,
inclusive los martes
más grises, tienen derecho
a convertirse en mañanas
de domingo.

Artículo 3
Queda decretado que,
a partir de este instante,
habrá girasoles en todas las ventanas,
que los girasoles tendrán derecho
a abrirse dentro de la sombra;
y que las ventanas deben permanecer
el día entero abiertas para el verde
donde crece la esperanza.

Artículo 4
Queda decretado que el hombre
no precisará nunca más
dudar del hombre.
Que el hombre confiará en el hombre
como la palmera confía en el viento,
como el viento confía en el aire,
como el aire confía en el campo azul
del cielo.
El hombre confiará en el hombre
como un niño confía en otro niño.


Artículo 5
Queda decretado que los hombres
están libres del yugo de la mentira.
Nunca más será preciso usar
la coraza del silencio
ni la armadura de las palabras.
El hombre se sentará a la mesa
con la mirada limpia,
porque la verdad pasará a ser servida
antes del postre.

Artículo 6
Queda establecida,
durante diez siglos,
la práctica soñada por el profeta Isaías,
y el lobo y el cordero pastarán juntos
y la comida de ambos
tendrá el mismo gusto a aurora.

Artículo 7
Por decreto irrevocable
queda establecido el reinado permanente
de la justicia y de la claridad.
Y la alegría será una bandera generosa
para siempre enarbolada
en el alma del pueblo.

Artículo 8
Queda decretado
que el mayor dolor
siempre fue y será siempre
no poder dar amor
a quien se ama,
sabiendo que es el agua
quien da a la planta
el milagro de la flor.

Artículo 9
Queda permitido
que el pan de cada día
tenga en el hombre
la señal de su sudor.
Pero que sobre todo
tenga siempre
el caliente sabor
de la ternura.

Artículo 10
Queda permitido
a cualquier persona,
a cualquier hora de la vida,
el uso del traje blanco.

Artículo 11
Queda decretado,
por definición,
que el hombre
es un animal que ama,
y que por eso es bello,
mucho más bello
que la estrella de la mañana.


Artículo 12
Decrétase que nada
estará obligado ni prohibido.
Todo será permitido,
inclusive jugar con los rinocerontes
y caminar por las tardes
con uma inmensa begonia em la solapa.
Sólo uma coisa queda prohibida:
amar sin amor.

Artículo 13
Queda decretado que el dinero
no podrá nunca más comprar el sol
de lãs mañanas venideras.
Expulsado del gran bául del miedo,
el dinero se transformará

en una espada fraternal
para defender el derecho de cantar
y la fiesta del día que llegó.


Artículo final
Queda prohibido
el uso de la palabra libertad,
la cual será suprimida de los diccionarios
y del pantano engañoso de las bocas.
A partir de este instante
la libertad será algo vivo y transparente,
como um fuego o un río,
o como la semilla del trigo
y su morada será siempre
el corazón del hombre.


____________________________


Os Estatutos do Homem
(Ato Institucional Permanente)

A Carlos Heitor Cony


Artigo I.
Fica decretado que agora vale a verdade.
que agora vale a vida,
e que de mãos dadas,
trabalharemos todos pela vida verdadeira.

Artigo II.
Fica decretado que todos os dias da semana,
inclusive as terças-feiras mais cinzentas,
têm direito a converter-se em manhãs de domingo.

Artigo III.
Fica decretado que, a partir deste instante,
haverá girassóis em todas as janelas,
que os girassóis terão direito
a abrir-se dentro da sombra;
e que as janelas devem permanecer, o dia inteiro,
abertas para o verde onde cresce a esperança.

Artigo IV.
Fica decretado que o homem
não precisará nunca mais
duvidar do homem.
Que o homem confiará no homem
como a palmeira confia no vento,
como o vento confia no ar,
como o ar confia no campo azul do céu.

Parágrafo Único:
O homem confiará no homem
como um menino confia em outro menino.

Artigo V.
Fica decretado que os homens
estão livres do jugo da mentira.
Nunca mais será preciso usar
a couraça do silêncio
nem a armadura de palavras.
O homem se sentará à mesa
com seu olhar limpo
porque a verdade passará a ser servida
antes da sobremesa.

Artigo VI.
Fica estabelecida, durante dez séculos,
a prática sonhada pelo profeta Isaías,
e o lobo e o cordeiro pastarão juntos
e a comida de ambos terá o mesmo gosto de aurora.

Artigo VII.
Por decreto irrevogável fica estabelecido
o reinado permanente da justiça e da claridade,
e a alegria será uma bandeira generosa
para sempre desfraldada na alma do povo.

Artigo VIII.
Fica decretado que a maior dor
sempre foi e será sempre
não poder dar-se amor a quem se ama
e saber que é a água
que dá à planta o milagre da flor.

Artigo IX.
Fica permitido que o pão de cada dia
tenha no homem o sinal de seu suor.
Mas que sobretudo tenha sempre
o quente sabor da ternura.

Artigo X.
Fica permitido a qualquer pessoa,
a qualquer hora da vida,
o uso do traje branco.

Artigo XI.
Fica decretado, por definição,
que o homem é um animal que ama
e que por isso é belo.
muito mais belo que a estrela da manhã.

Artigo XII.
Decreta-se que nada será obrigado nem proibido.
tudo será permitido,
inclusive brincar com os rinocerontes
e caminhar pelas tardes
com uma imensa begônia na lapela.

Parágrafo único:
Só uma coisa fica proibida:
amar sem amor.

Artigo XIII.
Fica decretado que o dinheiro
não poderá nunca mais comprar
o sol das manhãs vindouras.
Expulso do grande baú do medo,
o dinheiro se transformará em uma espada fraternal
para defender o direito de cantar
e a festa do dia que chegou.

Artigo Final.
Fica proibido o uso da palavra liberdade.
a qual será suprimida dos dicionários
e do pântano enganoso das bocas.
A partir deste instante
a liberdade será algo vivo e transparente
como um fogo ou um rio,
e a sua morada será sempre
o coração do homem.

**************


Santiago do Chile, abril de 1964

Publicado no livro Faz Escuro Mas Eu Canto: Porque a Manhã Vai Chegar (1965).

In: MELLO, Thiago de. Vento geral, 1951/1981: doze livros de poemas. 2.ed. Rio de Janeiro: Civilização Brasileira, 198

*****************
¡NO A LA GUERRA! (Exposición Colectiva) - Página 25 0521-thiago-de-mello



Amadeu Thiago de Mello (Barreirinha, 30 de marzo de 1926-Manaos, 14 de enero de 2022)1​ fue un poeta brasileño.
Desde 1951 con la publicación de su libro Silencio y Palabra, su producción poética fue permanente. La colección Viento General consta de una docena de libros publicados antes de 1981.También publicó, entre otros, Los estatutos del hombre; Bochorno en la floresta; Un campo de margaritas; De una vez por todas. Después de estar detenido durante el golpe de Estado en 1964, se exilió en Chile, donde conoció a Pablo Neruda, de quien fue traductor al portugués. También viajó por Argentina, Francia, Alemania y Portugal hasta el fin del régimen militar, cuando volvió a su pueblo natal.



_________________



¡NO A LA GUERRA! (Exposición Colectiva) - Página 25 Marialuaf


"Ser como un verso volando
o un ciego soñando
y en ese vuelo y en ese sueño
compartir contigo sol y luna,
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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 01 Sep 2022, 13:48

¡NO A LA GUERRA!

607. JELIYA! Autor: ALHAJI PAPA SUSSO
(Gambia). Fte. Festval I. de Poesía de Medellín. Expone: PASCUAL LÓPEZ

Yay! Jaliyaa!
Alaleka Jaliyaa Daa!

Dios creó el arte de la música
Esta música! Esta canción!
¡Esta canción es una celebración!
¡Una celebración para los griots! ¡Para la cárcel!
Cuando quiera que los griots celebren una ceremonia
Nosotros entonaremos esta canción de alabanza
Para honrar y conmemorar a todos los griots y las griottes
!No sólo uno!  Todos nosotros, todas las muchas muchas muchas voces
Los griots como parte de la sociedad del África Occidental
Mandinka, Bambara, Fulani, Wolof, Sarahule
Para no nombrar sino unos pocos
Estas son las voces
Que llevan la tradición

Yay! Jaliyaa!
Alaleka Jaliyaa Daa!

! Hey, Jinetes !
! Cuán valientes son ustedes!
Para enfrentar a los enemigos

Quiero decir los enemigos de la Paz
Enemigos del pueblo que ama la Paz
Aprieten sus arreos! Combatan fuertemente!
Para que la paz permanezca sobre la Tierra

Yay! Jaliyaa!
Alaleka Jaliyaa Daa!

Jelimusso y Jelikaylu!
¡Todas las griottes mujeres, todos los griots varones!
Aférrense a la tradición
La práctica les trajo a ustedes
Un regalo de sus ancestros
Transmitido oralmente
De generación en generación
Es una larga y gloriosa tradición
Que debiéramos siempre tratar de mantener
Porque esto es lo que nosotros somos
Nosotros sabemos quiénes somos
Porque sabemos de dónde vinimos
Es ese el significado de Historia
Esta es la canción de Jeliya

Yay! Jaliyaa!
Alaleka Jaliyaa Daa!

Yay! Jaliyaa!
Alaleka Jaliyaa Daa!


Última edición por Pascual Lopez Sanchez el Vie 02 Sep 2022, 00:07, editado 1 vez


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 02 Sep 2022, 00:55

HE SUPRIMIDO POEMAS; LLAMADAS DE ATENCIÓN MÍAS (ERRÓNEAS) Y MENSAJES DE DISCULPAS INNECESARIOS.

ESTE ESPACIO ESTÁ CREADO PARA PONER POEMAS POR LA PAZ O CONTRA LA GUERRA, Y NO PARA DAR LA IMPRESIÓN DE QUE NOSOTROS MISMOS NOS ESTAMOS HACIENDO LA GUERRA.

SI ALGUIEN TIENE DUDAS A LA HORA DE EXPONER UN POEMA ME PUEDE CONSULTAR EN UN PRIVADO Y YO LO ACLARARÉ.

ESTE MENSAJE DURARÁ 48 HORAS. LUEGO LO ELIMINARÉ.

OS QUIERO Y OS DOY LAS GRACIAS A TODOS POR VUESTRA PARTICIPACIÓN


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Mensaje por Maria Lua Vie 02 Sep 2022, 07:43

¡NO A LA GUERRA!



608 - África, de Recaredo Silebo Boturu


Yo te quiero, mi África desnuda,
errante,
mi África flotante,
brillante.
Yo te quiero, mi África elegante,
exuberante,
con tus olores
y tus colores
y tus tambores.
Yo te quiero, mi África risueña,
con tu sol y tu lluvia y tus tempestades.
Yo te quiero mi África sonriente,
con tu energía y tu inercia.

Si fuera un poeta
si fuera músico, si fuera artesano:
seguro que te escribiría versos,
te tocaría melodías compasadas,
te llovería sueños que faltan para regar tus campos.

Pero soy un pobre poeta bubi
Que sólo puede implorarte PAZ y PAN para tus hijos.
Yo te quiero mi África verdosa, sedienta.



******************


Recaredo Silebo Boturu nació en Bareso, isla de Bioko Norte, en 1979.
Es poeta, actor, dramaturgo y director del grupo teatral Bocamandja. También activista, es el máximo exponente del arte dramático de Guinea Ecuatorial. Es autor de los libros: Luz en noche (Poesía y Teatro), 2010; Crónicas de Lágrimas anuladas (Poesía y Teatro), 2014 y Desde el fondo del Mediterráneo, poemas, 2019. Ha sido incluido en diversas antologías, entre ellas: La palabra y la memoria. Guinea Ecuatorial 25 años después, 2010; y Caminos y Veredas: Narrativas de Guinea Ecuatorial, 2011. Ha  obtenido cinco premios de poesía desde 1998 y ha dado charlas, conferencias y talleres  sobre la cultura de su país  en Colombia, Estados Unidos, España, Francia, Austria,  Nigeria e Italia.

Links a Recaredo Silebo Boturu:

-Entrevista a Recaredo Silebo Boturu. Afribuku, Cultura Africana Contemporánea
-Luz en la noche – Recadero Silebo Boturu literafrica.



https://www.festivaldepoesiademedellin.org/es/Festival/31/RecaredoSilebo/


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 02 Sep 2022, 13:41

¡NO A LA GUERRA!

609. KAIRA PAZ.
Autor: ALHAJI PAPA SUSSO. Festival I. de Poesía de Medellín. Expone: PASCUAL LÓPEZ.


-- tal como la cantara Papa Susso a Bob Holman


Kaira es una palabra
Es la palabra para Paz
Kaira significa Paz creo que lo puedes escuchar
Kaira Oh cuánto ama Papa Susso esa palabra Kaira
Papa Susso, el griot de Internet con una Licenciatura en Arte
Es tan placentero cantar Kaira recorriendo las cuerdas de la kora
Escuchen a Kaira, eso agrada a la Paz, Por Favor Paz Ahora
La esclavitud se acabó, eso es lo que quiere decir paz
1945, África Occidental, ya sabes la Guerra Mundial
Estaba sucediendo – Kaira – pero en África Occidental,
En Senegambia, 1945 fue el año en que se abolió la esclavitud
No más esclavos quiere decir paz– Kaira!
Ahora bien sucedió que unos años más tarde
Había un hombre rico en Guinea
De nombre Kaira-ba Toure, su nombre
Era Paz y amaba la Paz así que estaba completo
Y había un gran gran gran tocador de balafón, hablo de
Teneng Sory Diabate, quien vió esto y rededicó Kaira
A este patrón de las artes y patrón de la Paz, Kaira, Kaira-ba

Escuchen ahora aquí está Kaira

La esclavitud abolida pero la gente aún lucha por el poder, Kaira
Los jeli cantan Kaira y la gente que vienen de familias de esclavos,
Bueno, todavía se llaman a sí mismos esclavos, van por ahí
Sólo que ahora no siguen a nadie. Buscan trabajo igual
que todos los demás.
Y las luchas por el poder podría decirse que continúan hasta hoy en día
Este Día de Año Nuevo conozcamos esta palabra Kaira
Es una palabra para Paz, agrada a la paz, Por Favor Paz Ahora
Con esclavos en Mauritania y Sudan -- Kaira
Con prisioneros políticos en USA y Eritrea -- Kaira
Con gente muriendo en Irak aunque la guerra no es una guerra-- Kaira
La kora toca las contradicciones y toca por Kaira, por la Paz
Esa es Kaira, la palabra para Paz
Por Favor Paz Ahora
Kaira es la palabra para Paz

Traducción de Omar Pérez


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Mensaje por Lluvia Abril Sáb 03 Sep 2022, 00:33

¡NO A LA GUERRA!


610- EL CORAZÓN DE UNA MADRE.
AUTORA; S. GERTRUDE FORD

Reseña: S. GERTRUDE FORD


fue también periodista y sufragista. Se saben pocas cosas de su vida. Al parecer, una discapacidad la mantuvo alejada de la escuela y tuvo que formarse de manera autodidacta. Escribió los poemarios Sung by the Way (1905) y Lessons in verse-Craft (1919), publicó poemas pacifistas en prensa y participó en volúmenes de poesía patriótica durante la guerra. En la antología Nada tan amargo podemos leer este poema suyo, donde fijaba la mirada en el dolor de las madres:




El corazón de una madre

No era más que el corazón de una madre
atrapado entre las ruedas de la refriega:
los señores de la guerra supieron, desde el principio,
que las ruedas llegarían lejos.
Sabían que molerían y aplastarían;
lo sabían, pero ¿qué les importaba?
Los señores de la guerra tienen medios para acallar
lo que dicen sus mujeres.

Así que los muchachos se fueron, ni maldijeron
esto que los reyes habían hecho:
siete valientes muchachos, al principio.
Ahora, ni uno.

¿Cuánto tiempo lloró la madre?
Frenética, ella murió a su vez.
¿Y entonces qué? “Las mujeres valen poco”
dijeron los señores de la guerra.

¿Acaso vacilaron o les dolió
este séptuplo golpe?
No era más que el corazón de una mujer
lo que tomaron y rompieron.

(S. Gertrude Ford)


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 03 Sep 2022, 05:49

IMPRESIONANTE REENTRADA LA TUYA, QUERIDA AMIGA, AUNQUE ME CONSTA QUE SIEMPRE ESTÁS AHÍ...

BESOS.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 03 Sep 2022, 14:29

¡NO A LA GUERRA1

611.RAPSODIA DE LA AMISTAD
. Autor: ELVIO ROMERO. Expone: PASCUAL LÓPEZ


Vertientes de la amistad, lindes de la armonía,
estos hombres me llenan de su simple hermosura.
Aquí se olvida el odio porque el odio no cabe
en la bravura.
¿Qué tierna la amistad
aquí resulta!
Cuando marchan, nocturnas, sus frentes
pensativas,
y el lacónico acento de sus rudas palabras,
los siento destacados, soberbios, en el humo
que se exalta.
¡Son piedras del amor
en llamaradas!
Navegan en baldíos de plomo y polvaredas
montados en caballos de la caballería,
y en el rostro moreno de recia mansedumbre
se esculpe de alegría.
Sobre el rostro tranquilo,
la sonrisa.
Poderosos soldados, inundan vegetales
con luces que les brotan de las albas pupilas;
y en el descanso pulsan la guitarra con cuerdas
que son finas.
(La cuerda es una alondra
en maravilla).
Dejaron la herramienta del trabajo en la casa,
campesinos, obreros y tostados yunteros;
y a sabiendas cogieron el fusil calentando
su metal con el cuerpo.
Hoy arden en sus brazos
los aceros.
Yo contemplo sus manos de polen y de lianas
que ascienden hacia el júbilo con claros
ademanes;
se nombran a la vera del sol y de la pólvora
que prestos se deshacen.
Los invita el latido
en los zarzales.
Vertientes de la amistad, lindes de la armonía:
los siento por mi arteria, por el pecho y las sienes,
y tanta fuerza tienen, que me empujan con ellos
como hacia una corriente.
¡Son hombres que nacieron
por valientes


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Mensaje por Maria Lua Sáb 03 Sep 2022, 14:52

¡NO A LA GUERRA!



612 - ¡Libertad!. de Recaredo Silebo Boturu



Quiero romper estos barrotes de hierro
en los que estoy enclaustrado
para gatear y saltar
para volar y caminar,
quiero ir a tu encuentro, libertad.

¡Libertad!, ¡Libertad!

Acércate libertad,
quiero sentir tu calor, tu olor;
quiero sentir tu frescura, tu ternura.
¡Acércate libertad!

¡Ven a abrazarme, libertad!
Libertad riegue esta tierra calcinada
y salpicada de sinrazones
¡Libertad!
Dame tus manos y tus ojos
y tus piernas y tu corazoncito;
dame tu verdad, encienda tu lámpara.

¡Libertad!, ¡libertad!
ven a mí, libertad:
niña inocente,
niña dulce,
camina, vente, vente libertad,
porque aquí, la penumbra cala tu luz.
Dame tus ojos para no ver lo que ven mis ojos.
Dame tu corazón para dejar de sentir lo que siente el mío,
magullado,
viejo,
enfermo.
Libertad, libertad.
¡Acércate, libertad!


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Mensaje por Lluvia Abril Dom 04 Sep 2022, 01:20

¡NO A LA GUERRA!


613- TITULO- ¿CÓMO ERAN? AUTORA- DENISE LEVERTOV

Denise Levertov (1923-1997) se educó en casa y desarrolló pronto una conciencia poética. A los 17 años publicó su primer poema. La guerra, en este caso la Segunda Guerra Mundial, también afectó a su vida y su obra. Durante la contienda, trabajó como enfermera y publicó su primer libro en 1946, The Double Image. Un año más tarde se casaba con un escritor estadounidense y se mudaba con él a su país. Durante la década de los años 60 y 70, se volcó en el activismo feminista, pacifista y de izquierdas. Fue editora de poesía, rol desde el que apoyaba y publicaba a otras mujeres. Otra guerra, la de Vietnam, volvió a situarse como foco de su obra. La Biblioteca Virtual Omegalfa le dedicaba el vigesimoquinto número de su Cuadernos de Poesía Crítica, donde se incluía su poema ‘¿Cómo eran?’.

¿Cómo eran?

¿La gente de Vietnam
usaba faroles de piedra?
¿Celebraban ceremonias
reverentes al abrirse los primeros capullos?
¿Eran propensos a reír apaciblemente?
¿Usaban hueso y marfil
, jade y plata, para sus ornamentos?
¿Tenían poemas épicos?
¿Sabían distinguir entre el discurso y el canto?
Señor, sus encendidos corazones se transformaron en piedras.
No se recuerda si en los jardines
los faroles iluminaban caminos agradables.
Tal vez se reunieron alguna vez para deleitarse con las flores,
pero después de que sus hijos fueran asesinados
no hubo nuevos capullos.
Señor, amarga es la risa en la boca quemada.
Tal vez un sueño hace tiempo. Los ornamentos son
para épocas de alegría.
Todos los huesos estaban carbonizados.
No hay memoria. Recuerda,
la mayoría eran campesinos, su vida
se desenvolvía entre el arroz y el bambú.
Cuando las nubes pacíficas se reflejaban en los arrozales
y los búfalos caminaban con paso seguro a lo largo de las terrazas,
tal vez los padres contaban a sus hijos antiguas leyendas.
Cuando las bombas destrozaron aquellos espejos
sólo hubo tiempo para gritar.
Permanece un eco todavía
de sus voces, semejante a una canción.
Diríase que su canto se parecía
al vuelo de las mariposas nocturnas iluminadas por la luna.
¿Quién puede contarlo? Ahora reina el silencio.

(Levertov Denise)





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Mensaje por Maria Lua Dom 04 Sep 2022, 08:17

¡NO A LA GUERRA!



614 - DEJAMOS NUESTRAS PATRIAS Y LLEGAMOS… de Patricia Jabbeh Wesley




-Proverbio Grebo -
 Dejamos nuestras patrias y llegamos de Patricia Jabbeh Wesley  




Dejamos nuestras patrias y llegamos,
asídice el Grebo, llegamos con nuestras manos
y llegamos con nuestros machetes

así también, pudimos dividir la nueva tierra.

Cuando abandonamos el hogar, atravesamos manantiales
y trepamos colinas; hicimos camino a través de
matorrales húmedos, y los ríos se abrieron
para que pudiéramos pasar.

Sabíamos que si hubiera de saltar el leopardo,
sería al ver un antílope pasar.

Llegamos, no para sentarnos y mirar
un combate de lucha, no para mirar
la tierra sobre la que nuestros pies andan,
levantada más allá de nuestro alcance.

Viajamos desde nuestra tierra natal,
y llegamos, entonces, que se sepa que nosotros dejamos
nuestra tierra natal, y llegamos.

Cuando arribamos, cavamos la tierra,
y en esta nueva tierra, depositamos
nuestros cordones umbilicales, para siempre.

Así que háganlo saber entre la gente—nosotros dejamos
toda la belleza de nuestros terruños no para

sentarnos sobre nuestra Estera a sollozar.




Grebo: La nación Grebo –con más de 20 dialectos- es oriunda de territorios que incluyen parte territorial de Liberia y Costa de Marfil. Lucharon por su independencia hasta que sucumbieron a su anhelo bajo el dominio americano en 1847.


********************************************
¡NO A LA GUERRA! (Exposición Colectiva) - Página 25 Patricia-Jabbeh-Wesley2
Patricia Jabbeh Wesley   nació en Maryland County, Liberia, el 7 de agosto de 1955.
Poeta, ensayista, editora y profesora universitaria. Sobreviviente de la guerra civil que desangró a su país entre 1989 y 2003, en la que perdió a muchos de sus familiares y amigos. Autora de Before the Palm Could Bloom: Poems of Africa, 1998, que relata sus experiencias durante la guerra civil; Becoming Ebony, 2002 y The River is Rising, 2007. Ha publicado poemas y ensayos en diversos periódicos literarios y antologías, entre ellos, the New Orleans Review, the Crab Orchard Review, y Bending the Bow: Anthology of African Love Poems. Ha viajado ampliamente por Norteamérica, China y varios países africanos, hablando sobre la guerra, la situación de los refugiados del conflicto, relatando el drama de las mujeres y leyendo su poesía.




https://www.festivaldepoesiademedellin.org/es/Revista/ultimas_ediciones/86_87/jabbeh.html


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 04 Sep 2022, 12:21

¡NO A LA GUERRA!

615. CARTA DEL JEFE INDIO SEATTLE ( Pueblos: SUQUAMISH / DUWAMISH) AL PRESIDENTE DE EE.UU  FRANKLIN  PIERCE, CUANDO ESTE PIDIÓ COMPRARLE SUS TIERRAS A AQUÉL.
(*)

En 1854 el Presidente de los Estados Unidos hizo una oferta al jefe de
los Pieles Rojas de Seattle para comprarles sus tierras, la respuesta del
jefe es hoy día un documento que resultó profético, ésta muestra las
diferentes concepciones que de la explotación de la naturaleza tenía la
cultura antigua de los pieles rojas, para los cuales el espacio es sagrado,
y la civilización moderna que ve las cosas del mundo en términos económicos.

Jefe de los Cara Pálidas:

¿Cómo se puede comprar el cielo o el calor de la tierra? Esa es para nosotros una idea
extravagante. Si nadie puede poseer la frescura del viento, ni el fulgor del agua, ¿cómo es
posible que ustedes se propongan comprarlos? Mi pueblo considera que cada elemento de
este territorio es sagrado. Cada pino brillante que está naciendo, cada grano de arena en las
playas de los ríos, los arroyos, cada gota de rocío entre las sombras de los bosques, cada
colina, y hasta el sonido de los insectos, son cosas sagradas para la mentalidad y las
tradiciones de mi pueblo.

La savia circula por dentro de los árboles llevando consigo la memoria de los Pieles Rojas.
Los Caras Pálidas olvidan a su nación cuando mueren y emprenden el viaje a las estrellas.
No sucede igual con nuestros muertos, nunca olvidan a nuestra tierra madre. Nosotros
somos parte de la tierra y la tierra es parte de nosotros. Las flores que aroman el aire son
nuestras hermanas. El venado, el caballo y el águila también son nuestros hermanos. Los
desfiladeros, los pastizales húmedos, el calor del cuerpo del caballo o del nuestro, forman
un todo único.

Por lo antes dicho, creo que el jefe de los Caras Pálidas pide demasiado al querer
comprarnos nuestras tierras. El jefe de los Caras Pálidas dice que al venderle nuestras
tierras él nos reservaría un lugar donde podríamos vivir cómodamente, y que él se
convertiría en nuestro padre. Pero no podemos aceptar su oferta porque para nosotros esta
tierra es sagrada. El agua que circula por los ríos y los arroyos de nuestro territorio no es
sólo agua, es también las sangre de nuestros ancestros. Si les vendiéramos nuestra tierra
tendrían que tratarla como sagrada y esto mismo tendrían que enseñarle a sus hijos.
Cada cosa que se refleja en las aguas cristalinas de los lagos habla de los sucesos pasados
de nuestro pueblo. La voz del padre de mi padre está en el murmullo de las aguas que
corren. Estamos hermanados con los ríos que sacian nuestra sed. Los ríos conducen
nuestras canoas y alimentan a nuestros hijos. Si les vendiéramos nuestras tierras tendrían
que tratar a los ríos con dulzura de hermanos y enseñar esto a sus hijos.

Los Caras Pálidas no entienden nuestro modo de vida. Ustedes son extranjeros que llegan
por la noche a usurpar de la tierra lo que necesitan. No tratan a la tierra como hermana sino
como enemiga. Ustedes reconquistan territorios y luego los abandonan, dejando ahí sus
muertos sin que les importe nada. La tierra secuestra a los hijos de los Caras Pálidas, a ella
tampoco le importan ustedes.

Los Caras Pálidas tratan a la tierra y al cielo padre como si fueran simples cosas que se
compran, como si fueran cuentas de collares que intercambian por otros objetos. El apetito
de los Caras Pálidas terminará devorando todo lo que hay en las tierras hasta convertirlas en
desiertos. Nuestro modo de vida es muy diferente al de ustedes. Los ojos de los pieles
Rojas se llenan de vergüenza cuando visitan las poblaciones de los Caras Pálidas. Tal vez
esto se deba a que nosotros somos silvestres y no los entendemos a ustedes.

En las poblaciones de los Caras Pálidas no hay tranquilidad, ahí no puede oírse el abrir de
las hojas primaverales, ni el aleteo de los insectos, eso lo descubrimos porque somos
silvestres. El ruido de sus poblaciones insulta a nuestros oídos. ¿Para que le sirve la vida al
ser humano si no puede escuchar el canto solitario del pájaro chotacabras?, ¿si no puede oír
la algarabía nocturna de las ranas al borde de los estanques? Como Piel Roja no entiendo a
los Caras Pálidas. Nosotros tenemos preferencias por los vientos que susurran sobre los
estanques, por los aromas de este límpido viento, por la llovizna del mediodía o por el
ambiente que los pinos aromatizan.

Para los Pieles Rojas el aire es un valor incalculable, ya que todos los seres compartimos el
mismo aliento, todos: los árboles, los animales, los hombres. Los Caras Pálidas no tienen
conciencia del aire que respiran, son moribundos insensibles a lo pestilente.

Si les vendiéramos nuestras tierras, deben saber que el aire tiene un inmenso valor, deben
entender que el aire comparte su espíritu con la vida que sostiene. El primer soplo de vida
que recibieron nuestros abuelos vino de ese aliento. Si les vendiéramos nuestras tierras
tienen que tratarlas como sagradas. En nuestras tierras hasta los Caras Pálidas pueden
disfrutar el viento que aroman las flores de las praderas.

Si les vendiéramos las tierras, ustedes deben tratar a los animales como hermanos. Yo he
visto a miles de búfalos en descomposición en los campos. Los Caras Pálidas matan búfalos
con sus trenes y ahí los dejan. No entiendo cómo conceden más valor a una máquina
humeante que a un búfalo.

Si todos los animales fueran exterminados el hombre también perecería entre una enorme
soledad espiritual. El destino de los animales es el mismo que el de los hombres. Todo se
armoniza. Ustedes tienen que enseñarles a sus hijos que el suelo que pisan contiene las
cenizas de nuestros ancestros. Que la tierra se enriquece con las vidas de nuestros
semejantes. La tierra debe ser respetada. Enseñen a sus hijos lo que los nuestros ya saben,
que la tierra es nuestra madre. Lo que la tierra padezca será padecido por sus hijos.
Nosotros estamos seguros de esto: la tierra no es del hombre, sino que el hombre es de la
tierra. Nosotros lo sabemos, todo se armoniza, como la sangre que emparenta a los
hombres. Todo se armoniza.

El hombre no teje el destino de la vida. El hombre es sólo una hebra de ese tejido. Lo que
haga en el tejido se lo hace a sí mismo. El Cara Pálida no escapa a ese destino, aunque
hable con su Dios como si fuera su amigo. A pesar de todo tal vez los Pieles Rojas y los
Caras Pálidas seamos hermanos. Pero eso ya se verá después.

Ustedes creen que su Dios les pertenece, del mismo modo que quieren poseer nuestras
tierras. Pero no es así. Dios es de todos lo hombre y su compasión se extiende por igual
entre Pieles Rojas y Caras Pálidas. Dios estima mucho a esta tierra y quien la dañe
provocará la furia del Creador.

Tal vez los Caras Pálidas se extingan antes que las otras tribus. Está bien, sigan infectando
sus lechos y cualquier día despertarán ahogándose entre sus propios desperdicios. Ustedes
avanzarán llenos de gloria hacia su propia destrucción, alentados por la fuerza del Dios que
los trajo a estos lugares y que les ha dado cierta potestad, quién sabe por qué designio.
Para nosotros es un misterio que ustedes estén aquí, pues aún no entendemos por qué
exterminan a los búfalos, ni por qué doman a los caballos quienes por naturaleza son
salvajes, ni por qué hieren los recónditos lugares de los bosques con sus alientos, ni por
qué destruyen los paisajes con tantos cables parlantes. ¿Qué ha sucedido con las plantas?
Están destruidas. ¿Qué ha sucedido con el águila? Ha desaparecido. De hoy en adelante la
vida ha terminado, ahora empieza la sobrevivencia.

Jefe piel roja

(*)  WIKIPEDIA (con modificaciones)
Duwamish es una PUEBLO amerindia del oeste del estado de Washington, y son los habitantes originales de Seattle (capital del estado). El jefe Seattle fue un miembro de ambas pueblos, los duwamish y los suquamish.
El nombre es un autónimo dxʷdɐwʔabʃ, que significa ‘la gente del interior’.
Algunos miembros de la tribu se movieron a su reserva en 1855 después de firmar el Tratado de Point Elliott. A diferencia de muchos grupos indígenas de la Costa Noroeste, muchos duwamish no se mudaron a las tierras de la reserva, sin embargo aún retienen mucha de su herencia cultural. Como muchos nativos de la Costa Noroeste, los duwamish dependían fuertemente de la pesca para su supervivencia y sustento. Unos pocos restos del equipo de pesca duwamish fueron encontrados en el Parque Mee-Kwa-Mooks en el Oeste de Seattle.
El lenguaje duwamish pertenece a la familia salishan.
La palabra Loshootseed para el pueblo duwamish es xwduʔabš.


Última edición por Pascual Lopez Sanchez el Lun 05 Sep 2022, 06:06, editado 1 vez


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Mensaje por Lluvia Abril Lun 05 Sep 2022, 00:05

¡NO A LA GUERRA!

616- Titulo- CARTA AL FRENTE, autora- Muriel Rukeyser


Reseña:

Muriel Rukeyser (1913-1980) fue poeta y activista antirracista, feminista y social. Pensaba que la poesía era esencial para la libertad y la democracia. Vino a España en plena guerra civil para escribir un reportaje sobre la Olimpiada Popular, unos juegos olímpicos antifascistas que no llegaron a celebrarse. Se manifestó contra la guerra de Vietnam, contra el racismo institucional norteamericano y viajó a Corea del Sur en 1975 para protestar contra la sentencia a muerte del poeta Kim Chi-Ha por condenar las torturas del régimen de Park-Chung Hee. Muriel Rukeyser sigue siendo una olvidada de la academia norteamericana. Sin embargo, cuando aún no eran temas habituales del activismo feminista, ella ya escribía sobre la maternidad, sobre amamantar, sobre el deseo sexual, la menstruación, el erotismo lésbico y también sobre la salud mental y la depresión. Al morir había publicado quince poemarios, una novela y unos cuentos libros infantiles. En el volumen 85 de los Cuadernos de Poesía Crítica de la Biblioteca Virtual Omegalfa, dedicado a esta poeta, se incluía el poema ‘Carta al frente’:



Carta al frente

Las mujeres y los poetas ven llegar la verdad.
Entonces se ponen en escena,
las vidas se pierden, y todos los repartidores de periódicos gritan.
Horror de ciudades sigue, y el laberinto
del pacto y el dolor.
El débil grito Derrota sea mi creencia.
Todos los hombres fuertes malheridos
llevan la dura ropa de la guerra,
intentan recordar por qué están luchando.
Pero en oscuros, llorosos, desamparados momentos de paz
las mujeres y los poetas creen y se resisten siempre:
el inventor ciego encuentra el río subterráneo.

(Muriel Rukeyser)


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Mensaje por Maria Lua Lun 05 Sep 2022, 08:04

¡NO A LA GUERRA!



617. 11 DE AGOSTO DE 2003, de Patricia Jabbeh Wesley



Estoy sentada al borde de mi cama, sitio en que el dormitorio
es otro lugar en donde una puede ingresar en su interior.

Charles Taylor y su familia están abordando
un avión en Monrovia.
En la pantalla de t.v. Charles Taylor sube
a un avión de línea,
se está yendo.

Alguien decidió que debería abandonar el país en un avión,
no por ahogamiento o por una bala, no  por una
explosión o por una ejecución.

Alguien le ha dado un lugar hermoso
donde podrá sentarse y fumar
y alzar su copa en un brindis por los cientos de miles
que ya ha asesinado.

El teléfono al lado de mi cama está sonando.

Alrededor del mundo, los teléfonos están sonando
enmudeciendo ante el solemne deber–                                                        
Alrededor del mundo,
suenan hoy los teléfonos.

Pero las palabras de mi corazón se han convertido
en pensamientos perdidos. Catorce años,
y  me parezco a una muerta.

Mi corazón tiene un gran agujero  donde todas
las historias que nadie ha escuchado, flotan en el tiempo.
Allí donde  las historias se transforman en cicatrices,

Allí donde no existe solaz
para los que sufren, para los que han muerto.

Cuando finalmente escucho  la voz de mi padre
la línea parece muerta–sólo oigo los sonidos apagados
de una voz cansada.

Luego de catorce años, mi padre también
ha perdido su voz para describir los años.



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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 05 Sep 2022, 23:21

¡NO A LA GUERRA ! 


618. ARGUMENTO DE LA SANGRE. Autor: ABELARDO VICIOSO. . Fte. AIRES DE LIBERTAD. Poesía Social XIII. Expone: PASCUAL LÓPEZ

I

Hoy he salido a visitar mi casa
(calles solas, sin voces, calles, calles).
Una paloma me mira como a un extraño
mientras me da su pico y un lirio atravesado.

Yo podría escribir trastornando la lluvia,
manteniendo una rosa de rodillas al canto:
“Las estrellas se empeñan en hacerme sonreír
con las mejillas. Y me pregunto:
¿hay grillos y violetas y rubores habitando la noche?
La noche me fabrica un puente todas las noches
y al trote de mi corazón deshojo la distancia”.

Podría escribir, de nuevo...
(La paloma me mira como a un extraño).


II

Cuando salí a visitar mi casa
(calles solas, sin voces, calles, calles),
llevaba en los bolsillos una lámpara.

La muerte me hizo señas con la lluvia
y me tronchó los labios con su espada;
la paloma lloró con mi silencio
y se apagó cuando encendí mi lámpara.

III

No estoy solo:
el mundo tiene muchas cosas que son mías,
mucho dolor que es mío mucha sal en las venas.

El mundo tiene sed y tiene una muchacha.

IV

Cuando voy por la calle
me golpea el rostro con su pañuelo mentiroso
y un pelotón de hormigas va sitiando mi cuerpo.
Porque la brisa no es opaca
ni es opaca la lágrima que me sirve de ojo
y el dolor tiene cuerpo como una esquina cualquiera
y dos o tres niños, al llegar el invierno,
se acurrucan ansiosos en los muslos del viento.

V

No puedo devolver la lluvia a su casa esponjosa,
pero, ay, nos es imprescindible
amonestar al hombre, sacudir esa cara
dolida de cosmético que tiene su palabra,
argumentar el sueño angustioso de la sangre,
para que la mañana amanezca en los ojos
y las violetas sepan que la lluvia es un hombre
y yo salga tranquilo a visitar mi casa
(calles solas, sin voces, calles, calles)
y aquella paloma me deje de mirar como a un extraño.


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Mensaje por Lluvia Abril Mar 06 Sep 2022, 00:06

¡NO A LA GUERRA !



Titulo; Hace tiempo Autora; Francisca Aguirre

Reseña biografica;

Francisca Aguirre (1930-2019) vivió su niñez durante la guerra. Su familia se exilió en Francia, pero volvieron a causa del hambre. Al regresar, su padre, el pintor Lorenzo Aguirre, fue condenado a muerte. Primero estuvo encarcelado en Hondarribia y más tarde fue trasladado a Madrid. Las hijas pidieron clemencia a Carmencita Franco, pero no consiguieron salvarlo de la ejecución por garrote vil en 1942. Su tío también estuvo preso y compartió celda con Miguel Hernández. Paca Aguirre estudió en colegios de monjas para hijas de presos políticos. Esta infancia de posguerra, pérdida y dolor influyó en su obra poética. En la antología Ellas cuentan la guerra. Las poetas españolas y la guerra civil, a cargo de Reyes Vila-Belda (Renacimiento, 2021) encontramos ‘Hace tiempo’, poema en el que toma protagonismo la mirada infantil de la guerra, con todo el dolor y la decepción.



HACE TIEMPO


Recuerdo que una vez, cuando era niña,
me pareció que el mundo era un desierto.
Los pájaros nos habían abandonado para siempre:
las estrellas no tenían sentido,
y el mar no estaba ya en su sitio,
como si todo hubiera sido un sueño equivocado.
Sé que una vez, cuando era niña,
el mundo fue una tumba, un enorme agujero,
un socavón que se tragó a la vida,
un embudo por el que huyó el futuro.
Es cierto que una vez, allá, en la infancia,
oí el silencio como un grito de arena.
Se callaron las almas, los ríos y mis sienes,
se me calló la sangre, como si de improviso,
sin entender por qué, me hubiesen apagado.
Y el mundo ya no estaba, sólo quedaba yo:
un asombro tan triste como la triste muerte,
una extrañeza rara, húmeda, pegajosa.
Y un odio lacerante, una rabia homicida
que, paciente, ascendía hasta el pecho,
llegaba hasta los dientes haciéndolos crujir.
Es verdad, fue hace tiempo, cuando todo empezaba,
cuando el mundo tenía la dimensión de un hombre,
y yo estaba segura de que un día mi padre volvería
y mientras él cantaba ante su caballete
se quedarían quietos los barcos en el puerto
y la luna saldría con su cara de nata.
Pero no volvió nunca.
Sólo quedan sus cuadros,
sus paisajes, sus barcas,
la luz mediterránea que había en sus pinceles
y una niña que espera en un muelle lejano
y una mujer que sabe que los muertos no mueren.

(Francisca Aguirre)




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Mensaje por Maria Lua Mar 06 Sep 2022, 08:16

¡NO A LA GUERRA !



620 - MONROVIA 2008, de Patricia Jabbeh Wesley





Sobre las aceras, parches de gente
se quedan atrás.

De día, son como granos de arroz
a lo largo de las carreteras,

y de noche,
empapelan cuerpos lisiados
en la bosquejada oscuridad
de la ciudad rota.

Multitudes de repatriados de la guerra,
aguardando por nada,
día tras día,

esperando por nada,
después que su campo de refugiados,
después que sus ciudades de refugio

los vomitaron como porquería,
después de vagar por el globo.
Al paso de la muerte,
ellos han vuelto

semejantes a repatriados
de la muerte.
La ciudad está hambrienta, hierve,
arde como el acero.

Era usual que aquí el aire nos perteneciera
dijo una mujer,
era usual que hubiera un camino
que nos trajera de vuelta a casa.

Hoy en día, el camino de vuelta a casa se perdió
La carretera a Cabo de Palmas, rebosa
de huesos secos.

Mas por la calle,
se aproxima una marcha.
Alguien está vivo.
Alguien vive encima de esos huesos




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