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¡NO A LA GUERRA! (Exposición Colectiva)

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¡NO A LA GUERRA! (Exposición Colectiva) - Página 24 Empty Re: ¡NO A LA GUERRA! (Exposición Colectiva)

Mensaje por Pedro Casas Serra Mar 16 Ago 2022, 03:30

566.


Oh las relucientes vestiduras,
los relucientes vestidos:

no imaginéis Su rostro
ni Sus manos,
no imaginéis
cómo nos situaremos
ante Él;

recordad la nieve
sobre el Hermón;

no miréis abajo
donde la genciana azul

refleja su forma geométrica
sobre el témpano-de-hielo;

no os dejéis impresionar
por la geometría de la perfección

porque incluso ahora
el imponente estandarte

deja en sombra la cabeza del puente;
hemos mostrado

que podemos resistir;
hemos vencido

la frustración, la rabia,
el fuego amargo de la destrucción;

atras dejemos las ciudades en llamas
(hicimos cuanto pudimos),

hemos dado hasta no tener más que dar;
compasión, ay, más que amor, es lo que dimos;

habiendo dado todo, todo abandonemos;
la compasión sobre todo abandonemos

y sigamos ascendiendo
hacia el amor - resurrección.

H.D. (Hilda Doolittle) (https://www.airesdelibertad.com/t45978-h-d-hilda-doolittle-1886-1961#976035
(De La floración de la vara (tercera parte de Trilogía)
(Traducción de Natalia Carbajosa)

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¡NO A LA GUERRA! (Exposición Colectiva) - Página 24 Empty Re: ¡NO A LA GUERRA! (Exposición Colectiva)

Mensaje por Maria Lua Mar 16 Ago 2022, 08:40

¡NO A LA GUERRA!




567 - Los siete días del tiempo, de  Nouri Al Jarrah



I
¡Oh, poeta! Esta sangre que corre en tu poema ¿de quién es?
Ciego es tu poema
y ciega es tu voz.
El aire mece el llano y la hierba susurra al caído.
El trigo se alza
para ver el temblor de la colina.
El cuello del cosechador es la herida del arado.
Desde la cintura del Éufrates hasta la cueva de la sangre en el hombro del monte Qassioun.
Los vehículos silban y pasan.
Los vehículos aúllan.
El peso de las cadenas deja sus huellas sobre el asfalto de los pueblos.
Los vehículos ciegos arrojan ríos de lava sobre las fotos de familia.
Las madres corren, enloquecidas, con los niños, de una pared a otra
y esconden a la Virgen tras los jirones de las cortinas.
Las paredes de adobe caen y las espigas del verano se corrompen.
Un verano pasó. El siguiente se prepara.
El viento insolente se llevó consigo otro verano elegante que sangra por el cuello.
El cable en la mano del adolescente no se alargó.
El abuelo en medio de la calle se levanta.
No hay más jóvenes aquí.
La muela de la muerte los masticó y los escupió detrás de la colina.
Yo no escribo un poema: rompo mi mano contra el papel.

II
¡Oh, poeta! Esta sangre que corre en tu poema ¿de quién es?
¿Quién se ha quedado aquí para desangrarse?
¿Quién se ha quedado aquí para leer lo que el horizonte escribió sobre las hojas
y lo que dejó un poeta en el poema?
Las nubes de los niños viajan
y aparece la colina.
Las imágenes se agitan, el crepúsculo en el ojo.
El chico al que surcaron de largo las profundidades está tumbado, ensangrentado;
espera la mano de su padre.
Como el ocaso, las imágenes se ciernen sobre otras imágenes.
La sonrisa de quien salió a recoger moras el verano pasado.
El aturdimiento abraza al chico y lo devuelve, sonriente, a la mano de su padre.
El horizonte está roto.
Y la lluvia juega con los platos de los niños.
El actor dijo: “Hasta hoy, carecía de voz,
mi teatro se había enredado en el telón,
robaron mi ropa los ladrones
y mi voz estaba ausente, en un pozo.”
Una muchacha dijo: “No tenía ojos
y me convertí en una mariposa”.
El deportista bramó: “Mi sangre es mi voz”,
y arrolló al vehículo del grito en el paseo de la muerte.
Entonces, el muchacho cambió el día por su sonrisa.
En el huerto se cayó un planeta
y la tierra de las delicias se quebró bajo pasos sangrientos.
Al chico que se rompió la cabeza contra una roca, un campesino le dijo:
“Ahora escucho el temblor del invierno en la rodilla”.
Y ahora
su cuerpo reposa en la bala del soldado.
Llegó un camión que ayer transportaba sandías y hoy lleva
a familias dormidas en mortajas rojas y a campesinos que se convirtieron en enterradores, y tumbas, tumbas, tumbas…
En los rostros de los aldeanos de provincias se revelaban las sonrisas de los hombres.
Hoy,
los niños posan en las fotos
enmascarados.
Y la muerte pasa a buscarlos con su saco.

III
¡Oh, poeta! Esta sangre que corre en tu poema ¿de quién es?
En lo que queda del tiempo, el ocaso partió la cabeza de mi hermano;
su sangre chorrea por mi ropa.
Esta sangre ¿de quién es?
Esta sangre ¿de quién es?
Pide calma a las balas
hasta que el poeta escriba su poema, abra las ventanas
y lleguen los arrayanes a su cuerpo, que yace en el suelo.
Hasta que una mujer recoja su ropa tendida,
hasta que regrese un pájaro de la selva
y el ojo pose su mirada en el cuerpo vivo de la mañana.

IV
¡Oh, poeta! Esta sangre que corre en tu poema ¿de quién es?
Esta sangre que brota del cadáver del día
¿de quién es? ¿Sangre de quién?
La rodilla del tiempo está partida por la mitad.
Y el aire se agita, es un temblor de hierba tras otro.
Las imágenes son cuchillas que tragan quienes en ellas están detenidos.
Los soldados se inclinan sobre los fusiles mientras vigila la muerte centinela.
Un mártir que entregó a la tierra a otro mártir dijo:
“Sé mi guía en el camino,
no tardes mucho.
Sé mi apoyo en el cuento cuando mientan los historiadores,
Sé el dueño de la casa
y detalla toda la historia:
los ladrones encendieron el fuego en casa de mi padre,
los ladrones robaron la mejilla de mi hermana y la mano de mi hermano,
los ladrones mataron mis vacas y llevaron mis burros hasta el lago de la sangre,
los ladrones saquearon la luna de verano
y el corazón del viajero,
los ladrones ataron a las hermanas pequeñas con las cuerdas del campo
y rompieron sobre la piedra del pozo el cráneo del adolescente.
Los ladrones mancillaron las cortinas del sueño
y untaron con la sangre del alba los camisones de las jóvenes.
Cuando cayeron los biombos, vi lo que vi, tu cara asesina llenaba mi cara.
¿Este soy yo
o es mi enemigo?
En el campo te grité y vimos cómo los días se cambiaban de ropa
y el tiempo se escapaba de las manos.
En el campo te grité y en la montaña grité
y, en la ciudad, cuando bajamos,
vi tus ojos extraviados.
He aquí tu mano, que creció y se hizo áspera;
se mancha con mi sangre.
Salgo por una puerta y tú sales por otra,
No soy tu imagen y tú no eres la mía.
Te llamo:
Ven y toma lo que has cogido
y, con la mano tonta, dejo el hacha en la espalda y la oscuridad, en el abismo del corazón.
Ven tú, que persististe en ser el hijo de mi madre
y de mi padre,
en ser mi hermana,
y mi hija,
en ser…
mi funeral.
Tú, que eres el dueño de la mano
que jugó con los colores
cerca de mi mano
y juntos levantamos la piedra de la infancia sobre las agujas del tiempo.”

V
¡Oh, ciego! Esta sangre que corre en tu poema ¿de quién es?
¿Por qué salgo de un cuento y entro en otro?
Un poeta que vio a su madre en el lecho,
desnuda
y con la cara destrozada, dijo:
“¿Esta es mi madre mañana o es un árbol seco?
¿Quiénes son estos dolientes que salen por la puerta de un minarete,
y no de una taberna ni de una biblioteca?”
Un poeta vio la estrella de la mañana sangrienta
y dijo: “No recuerdo si es mi estrella”.

Un poeta estuvo treinta años arrastrando una Cruz en un libro,
transmitiendo a sus hermanos la idea de que el Cristo sufriente habita en su cabeza sufriente.
Los ladrones que salieron de una fisura de la pared de la nada rompieron la página del aire
y hundieron las ventanas en la muerte.
Un poeta dijo: “¿A quién llegó mi poema?”
¿Las balas no han dejado a nadie vivo, salvo el silencio?
Se alborota la ciudad chillona y el mártir lee su profesión de fe
a un hermano que ya completó la suya,
a una madre que a sus siete hijos dobló en un libro, y luego lo escondió temiendo el mal de ojo.
Nadie más que tú.
Nadie más que tú,
este viernes y cada viernes, hasta que los siete días del tiempo se conviertan
en escalas en la tierra, en escalas en el aire
y en cada fracción de martirio que corresponde a cada mártir.
Nadie más que tú.

VI
¡Oh, poeta! Esta sangre que corre en tu poema ¿de quién es?
Será sangre hasta que el ciego escriba su testamento y abra sus ventanas a la lluvia,
hasta que entren los mártires y fumen sus últimos deseos,
hasta que salga una mujer de un callejón
­-entre sus manos, un muchacho se rompe como una espiga-.
Sangre en la ciudad, en las pequeñas aldeas de provincias de los pobres,
sangre sobre los surcos del campesino, sobre el camino del tractor que atraviesa
el cráneo de lo oculto y lee el futuro del día.
Sangre que grita en una garganta dividida; el cuervo con sus alas gigantes golpea al hermano con la sangre del hermano,
sangre sobre el deseo del transeúnte, sobre el fracaso del fugitivo, sobre la infamia del espectador,
sobre el silencio del pensador que remueve sus ideas, moja sus frases con la sangre de los muchachos
y después lee los cadáveres a la luz de la filosofía.
Sangre sobre el ayer, el hoy y el mañana del asesino,
sangre sobre el lecho de quien copula con su mujer a la fuerza, desoyendo su corazón herido,
sangre en la cita de amor, en la agitación del paso apresurado,
sangre en los platos de comida,
sangre en la elocuencia de la voz,
sangre en el estado de alerta del extranjero, en el aire del día,
sangre en la palabra de amor,
en la tristeza del viajero,
en la huida a las aldeas que están detrás de las colinas,
en las ventanas abandonadas y en el rayo roto.
La sangre del hermano en el hacha del hermano.

VII
¡Oh, poeta! Esta sangre ¿de quién es?
Es sangre en la distancia. Se ve de cerca y de lejos.
Sangre en la mirada y en la pena de quien mira.

La madre graba su beso matutino sobre su frente fría:
salió a alquilar una bicicleta y volvió sin cara,

sangre en los radio de la bici y en la leche de la mañana,
en el agua del mediodía y en los caballos del carro,
sangre todo el día en las noticias del tiempo y en el cielo hambriento de la televisión.

VIII
¡Oh, poeta! Esta sangre que corre en tu poema ¿de quién es?
Las cuerdas de la ropa gotean y el ocaso extiende su tono rojizo sobre las casas.
Los hermanos nacidos en este tiempo llenan el cielo con su grito.

Nadie más que tú.
Nadie más que tú.

Sobre sus manos levantaron al más pequeño,
y su mortaja es su voz.
Su cuerpo convulso despertó la ira en la garganta del cantante.
De ti y a ti.
De ti y a ti.
Sangre en la distracción del cruce, en las pecas del chico, en su sonrisa escolar, en el libro del profesor, en la pregunta de la mañana,
sangre en la ronquera del adolescente, en el susurro del agua,
sangre en los árboles que olvidan qué pasó, quién se cayó y quién gritó de dolor.
Sangre en el manto del sol y en los hilos del día rotos como si fueran un cuerpo celeste desgarrado.
Picadura de sangre, picadura de balas, picadura de voces hirientes
y palabras atadas a cadenas de palabras.
El ojo hundido
en una imagen
llora sangre.
Coge esta imagen de mi ojo, coge la herida del ojo.
El minarete se rompe y se cae en la primera sura del Corán.
Y todo el día, todo el día,
mis manos mojadas,
mi pan mojado en sangre
y mis palabras me miran.
¡Oh, ciego! Esta sangre que mancha tus manos y tus palabras ¿de quién es?
Yo no escribo un poema: huelo la camisa para poder ver de nuevo*.




*N. del T.: referencia al pasaje del Corán que narra cómo José ordenó enviar a su padre Jacob su camisa para que supiera que estaba vivo y pudiera recobrar, así, la vista.





Traducción del árabe de Ahmad Yamani
Revisión de Mónica Rebollar





Nouri Al-Jarrah nació en Damasco, Siria, en 1956. Poeta y editor fundador de muchas revistas literarias en Beirut, Chipre, Londres y los Emiratos Árabes Unidos. Co-fundador de la reciente Asociación Alternativa de Escritores Sirios.

Vive entre Londres y los Emiratos Árabes Unidos. Con su primer libro de versos publicado a comienzos de los años 80, se convirtió en parte de la nueva ola de la poesía en prosa, en la que ha sido una figura importante junto con Abbas Beydoun, Bassam Hajjar y Salim Barakat.

Por todos los cambios por los que ha pasado su poesía, sobre todo en los cambios de ubicación, una cosa ha permanecido constante - la perspectiva infantil de una mirada directa, removiendo apariencias, dando un acceso muy personal a las preguntas de la poesía, el mundo, el amor y el tiempo.

Ha publicado, entre otros, los libros de poemas: El Niño, 1982; Niñez de una muerte, 1992; Un cristal oscuro, 1993; Jardines de Hamlet, 2003 y Obras Completas, 2 Volúmenes, 2008.

Poems Banipal
Lyrikline web Ocho poemas en árabe
Un poema vallejoandcompany.com
Sept jours (Poème) Europia.org/
Voix Vives Montpellier Youtube Nouri al-Jarrah (Syrie).Traduction: Saleh Diab. Lu par Ghislain de Fonclare, Présentation: M Thion.
Twitter
Facebook Nouri Al-Jarrah






https://www.festivaldepoesiademedellin.org/es/Festival/25/News/AlJarrah.html


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 16 Ago 2022, 13:22

¡NO A LA GUERRA!

568. A MIGUEL HERNÁNDEZ, ASESINADO EN LOS PRESIDIOS DE ESPAÑA.
Autor: PABLO NERUDA , en Obras Completas. Expone: PASCUAL LÓPEZ

LLEGASTE a mí directamente del Levante. Me traías,
pastor de cabras, tu inocencia arrugada,
la escolástica de viejas páginas, un olor
a Fray Luis, a azahares, al estiércol quemado
sobre los montes, y en tu máscara
la aspereza cereal de la avena segada
y una miel que medía la tierra con tus ojos.

También el ruiseñor en tu boca traías.
Un ruiseñor manchado de naranjas, un hilo
de incorruptible canto, de fuerza deshojada.
Ay, muchacho, en la luz sobrevino la pólvora
y tú, con ruiseñor y con fusil, andando
bajo la luna y bajo el sol de la batalla.

Ya sabes, hijo mío, cuánto no pude hacer, ya sabes
que para mí, de toda la poesía, tú eras el fuego
azul.
Hoy sobre la tierra pongo mi rostro y te escucho,
te escucho, sangre, música, panal agonizante.

No he visto deslumbradora raza como la tuya,
ni raíces tan duras, ni manos de soldado,
ni he visto nada vivo como tu corazón
quemándose en la púrpura de mi propia bandera.

Joven eterno, vives, comunero de antaño,
inundado por gérmenes de trigo y primavera,
arrugado y oscuro como el metal innato,
esperando el minuto que eleve tu armadura.

No estoy solo desde que has muerto. Estoy con los que
te buscan.
Estoy con los que un día llegarán a vengarte.
Tú reconocerás mis pasos entre aquellos
que se despeñarán sobre el pecho de España
aplastando a Caín para que nos devuelva
los rostros enterrados.

Que sepan los que te mataron que pagarán con sangre.
Que sepan los que te dieron tormento que me verán
un día.
Que sepan los malditos que hoy incluyen tu nombre
en sus libros, los Dámasos, los Gerardos, los hijos
de perra, silenciosos cómplices del verdugo,
que no será borrado tu martirio, y tu muerte
caerá sobre toda su luna de cobardes.
Y a los que te negaron en su laurel podrido,
en tierra americana, el espacio que cubres
con tu fluvial corona de rayo desangrado,
déjame darles yo el desdeñoso olvido
porque a mí me quisieron mutilar con tu ausencia.

Miguel, lejos de la prisión de Osuna, lejos
de la crueldad, Mao Tse-tung dirige
tu poesía despedazada en el combate
hacia nuestra victoria.
Y Praga rumorosa
construyendo la dulce colmena que cantaste,
Hungría verde limpia sus graneros
y baila junto al río que despertó del sueño.
Y de Varsovia sube la sirena desnuda
que edifica mostrando su cristalina espada.

Y más allá la tierra se agiganta,
la tierra
que visitó tu canto, y el acero
que defendió tu patria están seguros,
acrecentados sobre la firmeza
de RUSIA (*)y sus hijos.
Ya se acerca
la luz a tu morada.
Miguel de España, estrella
de tierras arrasadas, no te olvido, hijo mío,
no te olvido, hijo mío!
Pero aprendí la vida
con tu muerte: mis ojos se velaron apenas,
y encontré en mí no el llanto,
sino las armas
inexorables!
· Espéralas! Espérame!

(*) Originariamente ponía STALIN.


Última edición por Pascual Lopez Sanchez el Miér 17 Ago 2022, 04:13, editado 2 veces


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Mensaje por Pedro Casas Serra Miér 17 Ago 2022, 01:48

569.


LA MUERTE DE UN SOLDADO

La vida se contrae y se espera a la muerte,
como en una estación de otoño.
El soldado cae.

No se convierte en un personaje de tres días,
imponiendo su separación,
pidiendo ceremonia.

La muerte es absoluta, sin conmemoración,
como en una estación de otoño,
cuando cesa el viento,

cuando cesa el viento, y, sobre los cielos,
las nubes, sin embargo,
siguen su camino.

WALLACE STEVENS ( https://www.airesdelibertad.com/t39336-wallace-stevens-1879-1955?highlight=Wallace+Stevens )

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Mensaje por Maria Lua Miér 17 Ago 2022, 07:38

¡NO A LA GUERRA!





570 - Sobre la reflexión, de Nouri Al-Jarrah



A un poeta griego


Los invasores, que esperas fuera del poema,
están detrás de ti, en la ciudad:

el molinero hurtando cargas de grano,
el que robó la rueda del templo,
el comerciante con su resma de escrituras,
el juez de manos grasientas,
el abogado rabioso,
el oficial de pulidas medallas,
el soldado con una sombra en su labio
delgado y desnudo en la cama de una extraña,
el informante, el más vil,
el que presenta informes en la tinta de la bandera.

Los esperas en la ciudad alta,
con tus himnos,
con elevadas expectativas,
con espuma en la boca de los portavoces,
con balanzas de equilibrio seductor,
con banderas de batalla,
los invasores están detrás de ti
en el bazar, en el castillo.

Al-Hamidiya, ¿cómo hablarás
a la medialuna del Ramadán este año?

Los invasores, madres los esperan
en campos con jarras de leche
y padres llevan platos de comida
y abuelas traen bordados.
Los invasores, que despiertan los pensamientos de las mujeres
y tornan el agua un ardiente goteo,
atraviesan tus horas de vigilia
y tu sueño.

Así triunfa la imaginación sobre la ciudad,
las nubes de humo sobre las montañas,
los durmientes en la miel de las ideas triunfan
sobre aquellos que golpean la sal
y sobre vagabundos en la sangre de la noche;
Cómo triunfa el soldado durmiente
sobre el que se desvela,
Cómo el cobarde que corre triunfa
sobre el que no se rinde y se queda a sostener el muro.

El orador vehemente, el político flexible,
el cónsul escandaloso, todos cantan juntos
a la danza del vientre esta noche,
¡Viva la patria!
¡Viva la patria!

Nadie pide fotos de las víctimas,
ni los nombres de los heridos y los desaparecidos.
Lanzan muertos y heridos sobre carruajes
Volcando sobre ellos ramilletes de laurel y bolsas de cebada.

Los invasores, que esperas dentro del poema,
en la sombra, están contigo en la médula de la ciudad.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 17 Ago 2022, 13:04

¡NO A LA GUERRA!

571. TODOS AQUÍ LLEGAMOS.
Autor: ELVIO ROMERO, en POESÍAS COMPLETAS. Expone: PASCUAL LÓPEZ.

Todos y cada uno,
todos aquí llegamos
con un aire de sol y viento con paisajes,
mordiendo un odio largo, largamente callado,
y poco acostumbrados a este oficio de horror,
de turbio fango.

Pecho al calor abierto.
Con cabellos hirsutos, puños, arterias, manos,
trajinamos senderos de osamentas
y uniformes amargos.

Con un anochecer en las pupilas
y un tanto fatigados
de estampidos y muertes y tensiones,
caminamos, vibramos y matamos.

Rudo dolor de pueblo, ruda angustia
de pueblo asesinado.
Por eso vamos todos, cada uno,
para poder vengarlo.

Con un aire de sol y viento con paisajes,
soñadores, osados, temerarios;
con un sacudimiento de tierra descuajada
y arada a fogonazos.


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Mensaje por Maria Lua Jue 18 Ago 2022, 07:58

¡NO A LA GUERRA!



572 - El fin que se repite sin cesar, de Firas Sulaiman


Especial para Prometeo



¿Qué hacen ellos en la guerra? Algunos muelen los huesos y los cráneos tan rápido como pueden para olvidar que se han vuelto asesinos; detrás de las murallas, detrás de los cadáveres de otros, disparan a otros cadáveres. Algunos se aprovechan de silencios tempestuosos para exprimir sus corazones sobre el suelo frío en una noche rajada que espera el día, que puede venir para atar lo que queda de venas y arterias a los alientos entrecortados de sus hermanos.
Niños, mujeres y ancianos cuelgan de un agujero en la pared de aire que separa los frentes combatientes como algas colgando de barcos llenos de sangre.
Al final, esto se repite sin cesar. Algunos observan aterrorizados la desintegración de los nombres y las cosas y dividen los arrepentimientos -¡por tantos números!-, luego los lanzan aleatoriamente. Al final, esto se repite sin cesar.
Los vivos tratan de escupir, gritar hasta que sus tripas exploten en descomposición.
Que la historia tenga sentido explota en errores fatales.
Al final, esto se repite sin cesar. Todos esperan, serviles.

Cada lado va armado con sus ataúdes.
Cada lado es un recuerdo torpemente esbozado.

¿Será que los refugiados tienen que agradecerle a Dios que sus tiendas no tienen ventanas para ver el cielo arruinado?

Aquellos que huyen de la muerte, quienes no han muerto todavía, viven como ecos en lugares que ya no existen, viven en el refugio sangriento de sus recuerdos.

Dios se derrite como afilada herramienta fatal en manos ciegas.

Cada texto sagrado, una barriga de males.  Cada interpretación, un asalto.

Porque el dictador ve sólo su fotografía, y porque no suele ver su fotografía temblando, él no cree. Se sienta en el momento congelado pensando que él hace la historia. Al dictador no le faltan nacionalistas, aquellos que estabilizan lo que él ama ver –sólo su fotografía-. Ahora, cuando la fotografía tiembla, cada uno ve excepto él. No ve, no escucha, él sólo tiene sus engaños y órdenes. Pero la gente rasga tus fotos ahora, oh dictador.  El dictador sale de su burbuja/su momento, y cuando lo hace, pisa sólo para reprimir, refrenar, matar, representar el futuro en su pasado; si sale, sólo lo hace para representar su fin.

Pero nosotros, quienes pensamos que el escenario fue preparado para nuestras voces, nuestros pies, advertimos ahora que fuimos sólo lentos caminantes en un largo corredor conduciendo hacia algún afuera. Los asesinos, quienes fueron y aún están entre nosotros, aquellos cuyas ingenuidades solíamos empujar con nuestros codos con un montón de arrogancia y una pequeña simpatía, ahora ocupan el espacio. Los asesinados y aquellos que serán asesinados, cuyos gritos y lamentos se elevarán más allá, quienes vienen de los agudos colores de la vida voltean el escenario patas arriba, mientras nosotros, en nuestro largo corredor, quienes solíamos pensar en salidas, estamos perdidos llorando ahora.

Y su líder dijo, “es posible aplanar esta tierra de agujeros con cadáveres.”

En este maldito Oriente, la nación también tiene un término de vida.

En la guerra, la inutilidad que lucha por su pureza puede escapar del significado que la creó. La inutilidad va puramente hacia sí misma, arrastrando con ella asesinos y víctimas.

En la guerra, cuando observas toda esta muerte, acaricia el hombro del cadáver sentado a tu lado; y si estás solo, acaricia tu propio hombro.

En la guerra, puedes llamar al agujero en el tanque, una herida.

En la guerra, el dolor no tiene armonía ni disonancia.


Escribo aquí y ahora acerca de la guerra para alabar la paz.
Escribo acerca de la guerra porque el país donde nací está ardiendo hasta el suelo, ya chamuscado.
Como si escribir le recordara al futuro toda esta sangre que aún gotea de la memoria de guerras pasadas.
Escribo sabiendo que la escritura no terminará con la desolación o la devastación.
Escribo porque escribir es un acto de vivir en medio de los agonizantes.
O para probar que nosotros los humanos seguimos equivocados y pecamos contra nosotros mismos y contra este pequeño planeta. Pero, también, perpetramos ofrendas a la poesía y a la paz.
Somos los niños de la música y del lenguaje. ¿Podemos salvar a la Tierra de morir y dejar mensajes para quienes vienen a construir una vida con amor y paz?



********************************************************

¡NO A LA GUERRA! (Exposición Colectiva) - Página 24 Sulaiman02

Firas Sulaiman es un poeta sirio
con múltiples publicaciones en árabe incluyendo diversos libros de poesía y dos colecciones recientemente publicadas en inglés (Olvidando y Su espejo es un cazador desarmado), así como un libro por aparecer en español. También ha publicado un libro de relatos breves, un reciente libro de aforismos, ficción experimental y numerosos artículos, además de aparecer en varias antologías.

La obra de Firas ha aparecido en inglés en Banipal, The Wolf, The Manhattan Review, 22 Magazine y Washington Square. Además, su poesía ha sido traducida al francés, rumano, español, sueco y croata. Actualmente vive con su esposa en Nueva York.

-Tres poemas bilingües, inglés-español
- Selección de poemas en inglés
-Facebook




Poeta sirio radicado en Nueva York. Ha publicado varias obras de poesía y narrativa, entre ellas: (Poesía) La ciudad en la que vivo está lejos (Damasco, 1989); Poesía de Damasco (1992); Pavimento (Damasco, 1992); Márgenes (Damasco, 1994); Ventana azul (Tortosa, 1999); Una mujer con espejo de cazador (Beirut, 2003); Olvido (Beirut, 2007) y Finalmente llegaron, pero en ataúdes (Cairo, 2019). Recientemente, ha publicado en inglés Forgetting (New York, 2016), Her Mirror is An Unarmed Hunter (New York, 2016) y Olvidando (Madrid, 2018)

.En cuanto narrativa, ha publicado: (Cuentos) El peludo y el hombrecito (Damasco, 1996) y (Textos abiertos); En el borde y con el paso dado vuelta (Tortosa, 1999); Desenlaces rotos (2016, Italia, 2018) y Mi nombre como si fuera un referente equivocado (Suecia, 2017). Además su obra ha sido traducida a distintos idiomas: inglés, sueco, español, francés, rumano, croata e italiano.

Sus abundantes colaboraciones en revistas, boletines y periódicos árabes y extranjeros, tanto en materia crítica como literaria son múltiples, por ejemplo: Al-Quds, Al-Arabi, Al Arabi Al-Jadid, Al-Nahar, Alex, Escrituras Contemporáneas, Revista de La Casa de la Poesía en Marruecos, Banipal, The Wolf, The Manhattan Review, 22 Magazine, Washington Square, Ambit, etc. Asimismo, ha sido invitado a festivales árabes e internacionales de poesía en Rumania, Nicaragua, Guatemala, Siria, Marruecos, EE.UU. Colombia y Suecia.


https://www.festivaldepoesiademedellin.org/es/Festival/27/News/Sulaiman.html


https://www.revistaaltazor.cl/firas-sulaiman/


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o un ciego soñando
y en ese vuelo y en ese sueño
compartir contigo sol y luna,
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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 18 Ago 2022, 13:21

¡NO A LA GUERRA!

573. "LA CARTA EN EL CAMINO."
Autor: PABLO NERUDA. Expone: PASCUAL LÓPEZ

Adiós, pero conmigo
serás, irás adentro
de una gota de sangre que circule en mis venas
o fuera, beso que me abrasa el rostro
o cinturón de fuego en mi cintura.
Dulce mía, recibe
el gran amor que salió de mi vida
y que en ti no encontraba territorio
como el explorador perdido
en las islas del pan y de la miel.
Yo te encontré después
de la tormenta, la lluvia
lavó el aire y en el agua
tus dulces pies brillaron como peces.

Adorada, me voy a mis combates.

Arañaré la tierra para hacerte una cueva
y allí tu Capitán
te esperará con flores en el lecho.
No pienses más, mi dulce,
en el tormento
que pasó entre nosotros
como un rayo de fósforo
dejándonos tal vez su quemadura.
La paz llegó también porque regreso
a luchar a mi tierra,
y como tengo el corazón completo
con la parte de sangre que me diste
para siempre,
y como
llevo
las manos llenas de tu ser desnudo, mírame,
mírame,
mírame por el mar, que voy radiante,
mírame por la noche que navego,
y mar y noche son los ojos tuyos.
No he salido de ti cuando me alejo.
Ahora voy a contarte:
mi tierra será tuya, yo voy a conquistarla,
no sólo para dártela,
sino que para todos,
para todo mi pueblo.
Saldrá el ladrón de su torre algún día.
Y el invasor será expulsado.
Todos los frutos de la vida
crecerán en mis manos
acostumbrados antes a la pólvora.
Y sabré acariciar las nuevas flores
porque tú me enseñaste la ternura.
Dulce mía, adorada,
vendrás conmigo a luchar cuerpo a cuerpo
porque en mi corazón viven tus besos
como banderas rojas,
y si caigo, no sólo
me cubrirá la tierra
sino este gran amor que me trajiste
y que vivió circulando en mi sangre.
Vendrás conmigo,
en esa hora te espero,
en esa hora y en todas las horas,
en todas las horas te espero.
Y cuando venga la tristeza que odio
a golpear a tu puerta,
dile que yo te espero
y cuando la soledad quiera que cambies
la sortija en que está mi nombre escrito,
dile a la soledad que hable conmigo,
que yo debí marcharme
porque soy un soldado,
y que allí donde estoy,
bajo la lluvia o bajo
el fuego,
amor mío, te espero.
Te espero en el desierto más duro
Y junto al limonero florecido,
en todas las partes donde esté la vida,
donde la primavera está naciendo,
amor mío, te espero.
Cuando te digan: 'Ese hombre
no te quiere", recuerda
que mis pies están solos en esa noche, y buscan
los dulce pequeños pies que adoro.
Amor, cuando te digan
que te olvidé, y aun cuando
sea yo quien lo dice,
cuando yo te lo diga,
no me creas,
quién y cómo podrían
cortarte de mi pecho
y quién recibiría
mi sangre
cuando hacia ti me fuera desangrando?
Pero tampoco puedo
olvidar a mi pueblo.
Voy a luchar en cada calle,
detrás de cada piedra.
Tu amor también me ayuda:
es una flor cerrada
que cada vez me llena con su aroma
y que se abre de pronto
dentro de mí como una gran estrella.

Amor mío, es de noche.

El agua negra, el mundo
dormido, me rodean.
Vendrá luego la aurora,
y yo mientras tanto te escribo
para decirte: “Te amo’.
Para decirte ”Te amo, cuida,
limpia, levanta,
defiende
nuestro amor, alma mía.
Yo te lo dejo como si dejara
Un puñado de tierra con semillas.
De nuestro amor nacerán vidas.
En nuestro amor beberán agua.
Tal vez llegará un día
en que un hombre
y una mujer, iguales
a nosotros,
tocarán este amor y aún tendrá fuerza
para quemar las manos que lo toquen.
Quiénes fuimos? Qué importa?
Tocarán este fuego
y el fuego, dulce mía, dirá tu simple nombre
y el mío, el nombre
que tú sola supiste porque tú sola
sobre la tierra sabes
quién soy, y porque nadie me conoció como una,
como una sola de tus manos,
porque nadie
supo cómo, ni cuándo
mi corazón estuvo ardiendo:
tan sólo
tus grandes ojos pardos lo supieron,
tu ancha boca,
tu piel, tus pechos,
tu vientre, tus entrañas
y el alma tuya que yo desperté
para que se quedara
cantando hasta el fin de la vida.

Amor, te espero.

Adiós, amor, te espero.

Amor, amor, te espero.

Y así esta carta se termina
sin ninguna tristeza:
están firmes mis pies sobre la tierra,
mi mano escribe esta carta en el camino,
y en medio de la vida estaré
siempre
junto al amigo, frente al enemigo,
con tu nombre en la boca
y un beso que jamás
se apartó de la tuya.


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Mensaje por Pedro Casas Serra Vie 19 Ago 2022, 02:56

574.


TERMÓPILAS

De vuelta al hotel, al contemplar cómo se suelta y cepilla
su pelo castaño frente a la ventana, perdida en sus propios
pensamientos, con la mirada en otra parte, por algún motivo
me acuerdo de aquellos lacedemonios sobre los que escribió Herodoto,
cuyo deber era defender las Puertas ante el ejército persa.
Y las defendieron. Durante cuatro días. Antes, sin embargo,
ante la incredulidad del propio Jerjes, los soldado griegos
se sentaron despreocupadamente por fuera del muro
de troncos cortados, las armas apiladas,
peinando y repeinando sus largos cabellos, como si se tratara
simplemente de otro día más de campaña.
Cuando Jerjes quiso saber qué significaba aquella exhibición,
le dijeron: Cuando estos hombres van a perder la vida
quieren que sus cabezas estén hermosas.
Ella posa el cepillo de mango de hueso y se acerca
aún más a la ventana y a la decreciente luz de la tarde. Algo,
un movimiento o un crujido, llega desde abajo y ha atraído
su atención. Una mirada, y se desentiende de ello.

RAYMOND CARVER
( https://www.airesdelibertad.com/t31101-raymond-carver-1938-1988?highlight=Raymond+Carver )

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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 19 Ago 2022, 14:03

¡NO A LA GUERRA!

575. «Elegía primera».A Federico García Lorca
. (*) Autor: MIGUEL RERNÁNDEZ, en OBRAS COMPLETAS, Losada. Expone: PASCUAL LÓPEZ.

Atraviesa la muerte con herrumbrosas lanzas,
y en traje de cañón, las parameras
donde cultiva el hombre raíces y esperanzas,
y llueve sal, y esparce calaveras.

Verdura de las eras,
¿qué tiempo prevalece la alegría?
El sol pudre la sangre, la cubre de asechanzas
y hace brotar la sombra más sombría.

El dolor y su manto
vienen una vez más a nuestro encuentro.
Y una vez más al callejón del llanto
lluviosamente entro.

Siempre me veo dentro
de esta sombra de acíbar revocada,
amasado con ojos y bordones,
que un candil de agonía tiene puesto a la entrada
y un rabioso collar de corazones.

Llorar dentro de un pozo,
en la misma raíz desconsolada
del agua, del sollozo,
del corazón quisiera:
donde nadie me viera la voz ni la mirada,
ni restos de mis lágrimas me viera.

Entro despacio, se me cae la frente
despacio, el corazón se me desgarra
despacio, y despaciosa y negramente
vuelvo a llorar al pie de una guitarra.

Entre todos los muertos de elegía,
sin olvidar el eco de ninguno,
por haber resonado más en el alma mía,
la mano de mi llanto escoge uno.

Federico García
hasta ayer se llamó: polvo se llama.
Ayer tuvo un espacio bajo el día
que hoy el hoyo le da bajo la grama.

¡Tanto fue! ¡Tanto fuiste y ya no eres!
Tu agitada alegría,
que agitaba columnas y alfileres,
de tus dientes arrancas y sacudes,
y ya te pones triste, y sólo quieres
ya el paraíso de los ataúdes.

Vestido de esqueleto,
durmiéndote de plomo,
de indiferencia armado y de respeto,
te veo entre tus cejas si me asomo.

Se ha llevado tu vida de palomo,
que ceñía de espuma
y de arrullos el cielo y las ventanas,
como un raudal de pluma
el viento que se lleva las semanas.

Primo de las manzanas,
no podrá con tu savia la carcoma,
no podrá con tu muerte la lengua del gusano,
y para dar salud fiera a su poma
elegirá tus huesos el manzano.

Cegado el manantial de tu saliva,
hijo de la paloma,
nieto del ruiseñor y de la oliva:
serás, mientras la tierra vaya y vuelva,
esposo siempre de la siempreviva,
estiércol padre de la madreselva.

¡Qué sencilla es la muerte: qué sencilla,
pero qué injustamente arrebatada!
No sabe andar despacio, y acuchilla
cuando menos se espera su turbia cuchillada.

Tú, el más firme edificio, destruido,
tú, el gavilán más alto, desplomado,
tú, el más grande rugido,
callado, y más callado, y más callado.

Caiga tu alegre sangre de granado,
como un derrumbamiento de martillos feroces,
sobre quien te detuvo mortalmente.
Salivazos y hoces
caigan sobre la mancha de su frente.

Muere un poeta y la creación se siente
herida y moribunda en las entrañas.
Un cósmico temblor de escalofríos
mueve temiblemente las montañas,
un resplandor de muerte la matriz de los ríos.

Oigo pueblos de ayes y valles de lamentos,
veo un bosque de ojos nunca enjutos,
avenidas de lágrimas y mantos:
y en torbellino de hojas y de vientos,
lutos tras otros lutos y otros lutos,
llantos tras otros llantos y otros llantos.

No aventarán, no arrastrarán tus huesos,
volcán de arrope, trueno de panales,
poeta entretejido, dulce, amargo,
que al calor de los besos
sentiste, entre dos largas hileras de puñales,
largo amor, muerte larga, fuego largo.

Por hacer a tu muerte compañía,
vienen poblando todos los rincones
del cielo y de la tierra bandadas de armonía,
relámpagos de azules vibraciones.
Crótalos granizados a montones,
batallones de flautas, panderos y gitanos,
ráfagas de abejorros y violines,
tormentas de guitarras y pianos,
irrupciones de trompas y clarines.

Pero el silencio puede más que tanto instrumento.

Silencioso, desierto, polvoriento
en la muerte desierta,
parece que tu lengua, que tu aliento,
los ha cerrado el golpe de una puerta.

Como si paseara con tu sombra,
paseo con la mía
por una tierra que el silencio alfombra,
que el ciprés apetece más sombría.

Rodea mi garganta tu agonía
como un hierro de horca
y pruebo una bebida funeraria.
Tú sabes, Federico García Lorca,
que soy de los que gozan una muerte diaria.

Miguel Hernández


(*) Ayer se cumplieron 86 años del asesinato en una calzada de Granada de Federico García Lorca, a manos de un grupo Fascista.


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Mensaje por Maria Lua Vie 19 Ago 2022, 14:49

¡NO A LA GUERRA!




576. Libertad, de Firas Sulaiman




En medio de un extraño arrobamiento
hablábamos sobre la libertad
mi madre remendaba
los calcetines de mi hermano menor
de repente estalló la guerra
todo se volvió escombros
excepto los calcetines de mi hermano
que quedaron colgando
del tendedero como una
bandera



*********************


***En este poema, Firas Sulaiman  retrata una explosión que trae abajo su casa.




https://revistacantera.com/resumen-de-la-alegria/sulaiman/


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compartir contigo sol y luna,
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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 20 Ago 2022, 14:02

¡NO A LA GUERRA!

577. "A GALOPAR"
. Autor: RAFAEL ALBERTI. Expone: PASCUAL LÓPEZ.


Las tierras, las tierras, las tierras de España,
las grandes, las solas, desiertas llanuras.
Galopa, caballo cuatralbo,
jinete del pueblo,
al sol y a la luna.

¡A galopar,
a galopar,
hasta enterrarlos en el mar!
A corazón suenan, resuenan, resuenan,
las tierras de España, en las herraduras.

Galopa, jinete del pueblo
caballo de espuma
¡A galopar,
a galopar,
hasta enterrarlos en el mar!

Nadie, nadie, nadie, que enfrente no hay nadie;
que es nadie la muerte si va en tu montura.
Galopa, caballo cuatralbo,
jinete del pueblo
que la tierra es tuya.

¡A galopar,
a galopar,
hasta enterrarlos en el mar!

Cúbreme, amor, el cielo de la boca

Cúbreme, amor, el cielo de la boca
con esa arrebatada espuma extrema,
que es jazmín del que sabe y del que quema,
brotado en punta de coral de roca.

Alóquemelo, amor, su sal, aloca
Tu lancinante aguda flor suprema,
Doblando su furor en la diadema
del mordiente clavel que la desboca.

¡Oh ceñido fluir, amor, oh bello
borbotar temperado de la nieve
por tan estrecha gruta en carne viva,

para mirar cómo tu fino cuello
se te resbala, amor, y se te llueve
de jazmines y estrellas de saliva!

La niña rosa, sentada

La niña rosa, sentada.
Sobre su falda,
como una flor,
abierto, un atlas.
¡Cómo la miraba yo
viajar, desde mi balcón!
Su dedo, blanco velero,
desde las islas Canarias
iba a morir al mar Negro.
¡Cómo la miraba yo
morir, desde mi balcón!.
La niña, rosa sentada.
Sobre su falda,
como una flor,
cerrado, un atlas.
Por el mar de la tarde
van las nubes llorando
rojas islas de sangre.


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Mensaje por Maria Lua Sáb 20 Ago 2022, 14:19

¡NO A LA GUERRA!



578. Soy mi invitado tardío, de Firas Sulaiman




Pensaré de mí
que soy mi guardia ciego, de viejo
me acordaré de mí,
soy mi amigo olvidando mi nombre cuando
me halaga,
me amaré,
soy mi madre en otro continente
preguntando qué come ahora mi hijo flaco y
llorando,
confiaré en mí,
soy mi aprendiz que nada aprende,
me reiré de mí,
soy el invitado tardío que nada se perdió,
simpatizaré conmigo,
soy mi enemigo, quien está perdiendo,
me mataré
cada vez que me pongan atención
soñaré conmigo
tan tremendo y real como algo
que nunca sucedió


*************************************




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Mensaje por Pedro Casas Serra Dom 21 Ago 2022, 04:19

579.


LOS BOMBARDEROS

Nosotros somos América.
Somos los que rellenan los ataúdes.
Somos los tenderos de la muerte.
Los envolvemos como si fuesen coliflores
La bomba se abre como una caja de zapatos.
¿Y el niño?
El niño decididamente no bosteza.
¿Y la mujer?
La mujer lava su corazón.
Se lo han arrancado
y se lo han quemado
y como último acto
lo enjuaga en el río.
Este es el mercado de la muerte.
¿Dónde están tus méritos,
América?

ANNE SEXTON
( https://www.airesdelibertad.com/t31347-anne-sexton-1928-1974?highlight=Anne+Sexton )

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Mensaje por Maria Lua Dom 21 Ago 2022, 07:54

¡NO A LA GUERRA!



580  - Porque estoy... de Firas Sulaiman


Porque estoy aburrido juego con el

cadáver del futuro en la habitación

mal iluminada del lenguaje y porque estoy

más deprimido que el polvo después de una

masacre puedo verme en el

mercado de hortalizas, en mi mano

un ala de lechuga esmeralda una

frase que nadie puede usar.




http://veronicaaranda.blogspot.com/2016/07/tres-poemas-de-firas-sulaiman-siria.html







Última edición por Maria Lua el Lun 22 Ago 2022, 12:42, editado 1 vez


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 21 Ago 2022, 14:50

¡NO A LA GUERRA!

581. VENGO HERIDO
. Autor: EMILIO PRADOS. POESIA COMPLETA 1. Expone: PASCUAL LÓPEZ

Vengo del agua del río
y vengo herido
al agua del mar:
¡al agua del mar!

Por las aguas de la muerte
bajos sus quebrados puentes,
Por los puentes de la luna,
vengo de noche y a oscuras
al agua del mar:
¡al agua del mar!

A las aguas de la oliva
donde la guerra se olvida.
A las orillas del sol
donde se olvida el dolor.
Al agua del mar:
¡al agua del mar!

A las aguas del mar iré
y me curaré.

Solo en el agua del mar
me podré curar.

Vengo del agua del río
y vengo herido.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 22 Ago 2022, 01:20

ÍNDICE DE AUTORES DESDE LA A A LA M , EN PÁGINA 7


N

- NAIM ARAIDI
    -  Y muchas naciones. (Nº 393)

- NAJWAN DARWISH

    - Elegía de un niño asesinado. (Nº 214)

- NAZIK AL MALAIKA

    - Calendario de la guerra (Nº 251)
    - La bailarina apuñalada (Nº 261)

- NERUDA, PABLO


     - Las furias y las penas (Nº 43)
     - Explico algunas cosas - extracto-  (Nº 94)
    - Bombardeo (Nº 231)
   - Paisaje después de una batalla (Nº 232)
    -  La noche del soldado (Nº285)
    - A M. Hernández, asesinado en los presidios de España. (Nº 568)
    - La carta en el camino (Nº 573)

-  NGUYEN PHAN QUE MAI
    - Mi madre ( Nº 331)

- NIEMÖYER, MARTÍN
     - Primero vinieron ( Nº 28)

- NOGUERA, LUÍS ROGELIO
- Un rostro humano. (Nº 221 Bis)
- Ah, Kinich Kakmo. Nº 224)

- NORCLIFFE, JAMES
    - Cómo vestirse para la paz (Nº 326)

- NOUR:
 
  - Una luz que resiste la oscuridad. (Nº 290)

- NOURI AL JARRAH.
    - Los siete dias del tiempo (Nº 567)
    - Sobre la reflexión (Nº 570)


O

- OCEAN VUONG
    - ACción de Gracias, 2006 (Nº 656)
   - De cabeza (Nº 659)
   - Rompehogares (Nº 662)


- ODIO, EUNICE

    - Nube y cielo Mayor. (Nº 278)

- ODIA OFEIMUN
- Después del golpe. (Nº 279)

ORWEL, GEORGE
    - El soldado italiano me extendió su mano. (Nº 583)
    - Memorias de Blitz. (Nº 585)

- OSPINA, WILLIAM
    - España, 1939. (Nº 492)
    - Lo que decían las canciones de aquellos años. (Nº 495)
    - Chile. (Nº 504)
    - Pax. (Nº 507)
    - Alepo (Nº 510)

- OTERO, BLAS DE 
color=#000000]     - Fidelidad (Nº 6)[/color]
     - En el nombre de España, Paz (Nº 10)
     - Me llamarán (Nº 40)
    - Cuando digo... (N 275)
     - Por venir (Nº 669)
    - En el principio (Nº 673)

- OWEN, WILFRED
     - "Dulce et decorum est" (Nº 27)
     - El centinela (Nº 86)
     - Las posibilidades (Nº 117)
     - Amor mayor (Nº 149)
     - Discapacitado (Nº 154)

P

- PACHECO, JOSÉ EMILIO
    - Las voces de Tlatelolco. (Nº 630)

- PALOMARES, RAMÓN
- Que tiemblen las culebras enemigas. (Nº249)

- PALOP, J.A.
     - Necesito tiempo (Nº 81)

- PARCERISAS, FRANCESC
- Alemania, final de la 2ª Guerra Mundial. (Nº 201)

- PASTERNACK, BORIS
- El cuento horrible (Nº 11)

- PAZ, OCTAVIO
- No pasarán. Fragmento (Nº 250)


- PERELLANO CASTRO, ARTURO
   - Americana (Nº 703)

- PÉREZ, LUIS
- No a la guerra (Nº 403)

- PÉREZ VALIENTE, SALVADOR
    - Deliberado homenaje a R.A. (Nº 621)

- PHYLLIS WEBB
    - Reporte de la Cárcel. (Nº 524)

- PIETERSE, COSMO
b]   - Canción. Nosotros cantamos. (Nº 175)[/b]

-PINSKY, ROBERT
- Meditaciones estúpidas sobre la paz (Nº 288)

- PÔT KHORTO, JAN
     - Poemas pensados en la cárcel (Nº 29)

- PRADOS, EMILIO
- Fragmento de Carta. (Nº 245)
- Granada y Málaga. Romance fronterizo (Nº 252).
- Romance de El Desterrado  (Nº 270)
- Llegada ( a F.G.L.) (Nº 277)
- Ciudad sitiada. (Nº340)
- La Ciudad (Nº 522)
- Una paloma. (Nº 532)
- ¿Cuando volverán? (Nº 550)
- Vengo Herido (Nº 581)

- PUCHE, ELIODORO
    - "Te diría..." (Nº 283)
    - "Paisaje." (Nº 329)

- PUDNEY, JOHN
     - Tumbas (Nº 8 ) [/color][/b]

- PUEBLA, CARLOS
    - Que pare un momento el son ( Nº 449)

- PUJANTE, DAVID
    - La renuncia del soldado. (Nº 531)

Q

- QUASIMODO, SALVATORE
     - Milán, agosto de 1943 (Nº 109)

- QUEVEDO, FRANCISO DE 
     - "Tú, ya, oh ministro, ... (Nº 62)

R


- RAD-AD ZAMIL
     - Nubes. (Nº 426)

- RACHID BOUDJEDRA
    - Los Cuervos. (Nº 338)

- RAMIZ ROVSHAN
    - El cielo no puede sostener la piedra (Nº 322)

- RANDALL, MARGARET
    - Ella sabe. (Nº 410)

    - Sobrevolando este nido generoso (Nº 425)
    - El verbo romper. (427)
    - Contra la atrocidad (Nº 431)
    - La gran ola de Hokusai.(Nº 438)
    - Historias que pierden el final (Nº 441)
    - Sobre abundancia de y (Nº 445)

- RECAREDO SILABO BOTURU
    - África. (Nº 608)
    - Libertad (Nº 612)

- RENDÓN, LUIS EDUARDO
    - Paz. (Nº 512)



- RIGAUD APOLLÓN, MARLENE
    - Mundos (Nº 698)
    - En el país de los sueños y las mentiras (Nº 710)

- RISCO, RENÉ DEL
    - Palabras para Euridice ( Nº 624)
    - La amiga de la guerra (Nº 628)
    - Carta de amor y de guerra (Nº 632)
    - Oda gris por el soldado invasor. (Nº 636)
    - Ofrenda lamentable a un general invasor (Nº 643)

- ROBLES, FRANCISCO
     - No a la guerra (Nº 85)
     - Romper una lanza (Nº 138)

- ROCA, JUAN MANUEL
    - Carta del Soldado Desconocido (Nº 312)

- RODARI, GIANNI
      - Hay cosas que hacer todos los días (Nº 5)

- ROJAS, GONZALO
    - Sebastián Acevedo (Nº 622)

- ROMANO DE SANT´ANNA, ALFONSO
    - Los hombres aman la guerra (Nº 362)[/color]

- ROMAY, BERNARDO
    - La llegada de los moros, (Nº 678)

- ROMERO, ELVIO
    - Causa Cautiva (Nº 354)

    - Aguafuerte (Nº 437)
    - Los héroes de la muerte (Nº 440)
  - Las palabras no cuentan (Nº 460)
   - Elegía Primera.
    - Estampa. (Nº482)
   - Soldados de la aurora I - II (Nº 488)
    - Presento a Tacaxi, I. (Nº 497)
    - Soldados de la Aurora, III - IV (Nº. 503)
    - Canción del combatiente. (Nº 506)
    - Presento a Tacaxi II. (Nº520)
    - Hospital de campaña. (Nº 538)
    - Presento a Tacaxi III (Nº 541)
    - Canción de un niño en retaguardia (Nº 553)
    - Todos aquí llegaron (Nº 571)
    - La marcha de Juan Ramón ( Nº 590)
    - Rapsodia de la amistad. (Nº 611)
    - Del trigal se levanta la esperanza, hijo mío (Nº 640)
    - Los héroes en la muerte (Nº 646)
    - Con levedad de Requiem (Nº 661)
    - Fraternidad del fusil  (Nº 686)

- RONDÓN, FERNANDO.
    - Lía Fail ( Nº 412)

- ROSELLÓ-PÒRCEL, BARTOMEU
 - A Mallorca, durante la Guerra Civil (Nª 198 )

- ROZHDÉSTVENSKY, ROBERT
     - Un concierto ( Nº 159)



- RUYKESER, MURIEL 
  - Carta al frente (Nº 616)

- RYUICHI TAMURA
    - Cuatro mil días y noches. (Nº303

S

- SAADI YUSUF

    - A unos visitantes occidentales (N 206)

  "América. América. " (Nº 468/471)

- SADAKO KURIHARA
     - Umashimenkana (Nº 102)
     - Cuando decimos Hiroshima (Nº 106)

- SALAH HASSAN
    - Bagdad ( Nº. 325)
   - Vieja canción acerca de la planicie. (Nº 473)

- SALCEDO, RAFAEL
    - Ejercicio nº 39. (Nº 561)

- SALKA EMBAREC
    - Soy el Sahara ( Nº589)

- SALMAN DAHUD.
    - Bajo el embargo. (Nº 411)

- SANDILE DIKENI
    - Canción de cuna de los trabajadores africanos (Nº 539)

 - SANKICHI TÖGE

     - 6 de Agosto (Nº 98)

- SARGON BULUS
    - Retrato del Iraquí de los últimos tiempos. (Nº 311)



- SASSOON, SIEGRIEF
    - Antes de la Batalla (Nº 454)
  - El Refugio. (Nº 463)
   - Represión de experiencias de Guerra (Nº 464)
   - Preludio. (Nº 467)
   - El General. (Nº 467)

   - Después. (Nº 477)
    - Antes del Día. (Nº 480)
   - Héroe (Nº 483)
    - Cómo morir. (Nº 486)
    -  En el rosado- (Nº 489)

- SASTRE, ELVIRA
    - Bravo, Zeus (Nº 540)



- SEATTLE, JEFE INDIO
  - Carta del Jefe indio... (Nº 615)

- SELVA, SALOMÓN DE LA 
     - Heridos (Nº 113)
    - Granadas (Nº 131)

- SERHIY ZHADAN
     - Toma sólo lo mas importante (Nº 63)



- SERRANO PLAJA, ARTURO
    - ¡Aquí no llora nadie! (Nº 707)
    - Con la luz más profunda (Nº 711)

- SEXTON, ANNE
Los bombarderos (Nº 579)

- SHAILJA PATEL
    - Nada sucedió (Nº 271)

- SHAUGHNESSY, LORNA
    - Viernes Santo de 1998. (Nº 485)

- SHERMAN, PEARL
   - El Poema en tiempo de Guerra. ( Nº 181)

- SIDI M. TALEBBUIA
     - Biografía de un Saharaui  cualquiera (Nº 128)
    - La patria refugiada (Nº 591)
    - La libertad (Nº 593)

- SIMIC, CHARLES
    - Motel Paraíso. (Nº 545)
    - Momento heróico (Nº 548)
    -Felicidad. (Nº 551)

- SIMPSON, LOUIS
     - Muertos de guerra (Nº 19)
     - La batalla (Nº 137)

- SMITH, PATTY
    - Ruina inimaginable con geometría parpadeante. (Nº 516)

- SPENDER, STHEFEN
    - Pesanmientos durante un ataque aéreo. (Nº 238)

- STEAD, C. K.
    - En ese país (Nº 209)


- STIJN STREUVEL
    - Comentario - La Vanguardia (Nº474)


- SUHEIR HAMMAD
     - Lo que haré (Nº 623)

- SUJATA BHAT
    - Ajo en tiempo de guerra y de paz. (Nº 443)

T

- TABAN LO LIYONG
    - Abandonado a atender la tumba (Nº 356)

    - "Las maldiciones de la viuda Acho." (Nº 359)

- TABAR BECRI:
    - Amapolas por el llanto de Belén. (Nº 405)

- TAHAR BEN JELLOUN

    - "Fátima Abou Mayyala" (Nº 328)
    - Ibrahím Khodr Najjar ( Nº 330)
    - Alí Saleh Saleh (Nº 335)

- TALAVERA, NATALICIO DE MARÍA

    - Himno patrio (Nº 505)

- TARAS SHEVCHENKO
     - No hace la diferencia para mí (Nº 3)
     - Testamento (Nº 54)

- TAWFIG ZAYYAD
     - Con los dientes (Nº 78)
    - Lo imposible. (Nº 313)
    - Os estrecho la mano. (Nº 317)
    - Desde detrás de los barrotes (Nº 547)

- TCHEKA, TONY
    - Mujer de Guinea (Nº 655)

- THICH NHAT HANH
     - Meditación al caminar (Nº 153)
    - Llamadme por mi propio nombre.(Nº 207)

- TORRES, MARIUS
     - La ciutat Llunyana (Nº 82)

TRAKL, GEORG
     - Grodek (Nº 152)
    - Muchas ciudades vi presas de las llamas. (Nº 407)
    - Salmo. 2ª versión.  (nº 413.)
    - Helian (nº 416)

     - La pesadumbre ( Nº419)
     -Al este ( Nº 422)


- TZARA, TRISTÁN
    - Tierra invisible (Nº 641)

U

- UNGARETTI, GIUSEPPE
     - Veglia ( Vigilia) (Nº 42)

- URDIALES, ANTONIO
     - Lo malo de las guerras son las guerras (Nº 167)
    - Esta guerra no es mi guerra. (Nº 228)
    - Hoy mis manos regresan del silencio. (Nº 314)

V

- VALDEMAR, RAFAEL
     - ¿Guerra? No, gracias (Nº 31)

- VALENTE, J. ANGEL
     - Guernika (Nº 56)

- VALLEJO, CÉSAR
     - España, aparta de mí este cáliz (Nº 21)
    - Himno a los Voluntarios de la República. (Nº 341)
    - Batallas. (Nº 342)
    - Solía escribir con su dedo grande en el aire. (Nº 345)
    . Los mendigos pelean por España. (Nº 352)
    - Imagen española de la muerte (Nº 358)
    - Cortejo tras la toma de Bilbao. (Nº 361)
   - Varios días el aire, compañeros (Nº 364)
   - Aquí, Ramón Collar... (nº 368)
    - Pequeño responso a un Héroe de la República (Nº 376)
    - Miré su raudo cadáver arder visible (Nº 387)
    - Al fin de la batalla (Nº 391)
    - ¡Cuídate, España de tu propia España. (Nº 395)

- VANDRÉ, GERARDO
 - Para no decir que no hablé de las flores. (Nº 178)

- VÁZQUE MONTALBÁN, MANUEL
- Como judío que añora. Nº 203

- VICENTELO CAYO, Mª BEATRIZ
     - ¡Qué difícil y qué pena! (Nº 164)



- VICIOSO, ABELARDO
  - Argumentos de la sangre (Nº 618)
  - Canto a Santo Domingo Vertical (Nº 665)

- VINICIUS DE MORAES
     - A rosa de Hiroshima (Nº 9)
     - A bomba atómica (Nº 145)

W

- WAHSH, RAEL
- Desde la Frontera. (Nº 244)
- WALLACE STEVENS
    - La muerte de un soldado (Nº 569)

- WARSAN SHIRE
 - Nadie deja su hogar. (Nº248)



- WESLEY, PATRICIA JABBEH
  - Dejamos nuestras patrias y llegamos... (Nº 614)
  - 11 de Agosto de 2003.
     - Monrovia. (Nº 620)
    - Canción de amor antes de que termine la guerra. (Nº 625)
    - Canción de Amor cuando Musu responde a su amante. (Nº 627)
    - Los fantasmas no se alejan precisamente así. (Nº631)
    - Camina con cuidado, Dios. (Nº 635)

- WILHELM KLEUM
     - Hospital militar (Nº 80)

- WISLAWA SZYMBORSKA
     - El fin y el principio ( Nº 107)
   - Vietnam (Nº 367)
    - El Ocaso del Siglo. Nº 373
    - Hijos de la época. (Nº 398)
    - La realidad exige. (Nº401)

- WOLE SOYINKA
     - Flores para mi tierra (Nº 133
- Enterrado Vivo (Nº 189)
- Après la guerre. (Nº 259)
- Civil y soldado. (Nº 284)

- WYETH, JOHN ALLEN
- Un ejército de este hombre - fragmento- (Nº 195)

X

Y

- YABRA IBRAIM YABRA
- Qibya ( Nº 89)
 - Brocal (Nº170

- Galerías. (Nº  408)

- YAMAGUCHI TSATOMI
- Y el río fluía (Nº 121)

- YARROW, RUTH
- Haiku de la reciente guerra (Nº 272)

- YASSER JAMIL FAYAL

- El fin del odio que plantaste (Nº 162)
- Mujer palestina ( Nº 281)
- Razones. (Nº 289)


- YUSEF KOMUNYAKAA
- Camuflando la quimera (Nº 53)
- Tú y yo estamos desapareciendo. (Nº 297)
- Hanoi Hannah. (Nº 298)
- Recreando la escena. (Nº302)
- Gracias (Nº 309)
- Afrontándolo (Nº 315)

Z



- ZOLANI MKIWA
    - Icono de Libertad. (Nº 534)

- ZORRILLA, JOSÉ[/color][/color][/color][/color][/b][/color]
    Napoléón (Nº 447)


Última edición por Pascual Lopez Sanchez el Dom 02 Oct 2022, 00:05, editado 30 veces


_________________
"No hay abrazos que paren los cañones
Ni cañones que maten la esperanza." 
                                                             Walter Faila.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 22 Ago 2022, 07:42

ESTA PARTE DEL INDICE DE AUTORES VA DESDE LA LETRA N HASTA EL FINAL.


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"No hay abrazos que paren los cañones
Ni cañones que maten la esperanza." 
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Mensaje por Maria Lua Lun 22 Ago 2022, 12:37

Gracias, amigo Pascual,
por el excelente trabajo del índice!
Feliz semana!


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"Ser como un verso volando
o un ciego soñando
y en ese vuelo y en ese sueño
compartir contigo sol y luna,
siendo guardián en tu cielo
y tren de tus ilusiones."
(Hánjel)





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Mensaje por Maria Lua Lun 22 Ago 2022, 12:47

¡NO A LA GUERRA!





582 - Abismo diferente, de Firas Sulaiman



No quiere que sus poemas vayan a la universidad

Los quiere a bordo

los marineros mentirosos recomponiéndolos

Los quiere solo unos metros por detrás de la naturaleza

los amantes ingenuos malinterpretándolos;

Los quiere en los bares aplastados como un trocito de aire entre el brindis

de dos copas

Los quiere asustados y perplejos

al filo que divide los dos abismos de la memoria y olvidando

Los quiere en un abismo diferente


***


Porque estoy aburrido juego con el

cadáver del futuro en la habitación

mal iluminada del lenguaje y porque estoy

más deprimido que el polvo después de una

masacre puedo verme en el

mercado de hortalizas, en mi mano

un ala de lechuga esmeralda una

frase que nadie puede usar.




_________________



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"Ser como un verso volando
o un ciego soñando
y en ese vuelo y en ese sueño
compartir contigo sol y luna,
siendo guardián en tu cielo
y tren de tus ilusiones."
(Hánjel)





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Mensaje por Pedro Casas Serra Lun 22 Ago 2022, 14:07

583.


EL SOLDADO ITALIANO ME ESTRECHÓ LA MANO
(Otoño de 1942)

El soldado italiano me estrechó la mano
en la mesa del cuartel;
una mano fuerte y la otra delicada
nuestras palmas solo aptas

para encontrarse con la artillería,
pero ¡ay!, qué paz sentí
al fijarme en su magullado rostro,
¡más puro que el de una mujer!

Pues las palabrotas que a mí me hacen vomitar
veneradas eran en sus oídos,
y él nació sabiendo lo que yo aprendí
en los libros y lentamente.

Los cañones traicioneros contaron sus historias
que los dos aceptamos,
pero mi lingote de oro era de oro,
¡oh!, ¿quién se lo hubiera imaginado?

¡Que la suerte te acompañe, soldado italiano!,
aunque el valiente no la precise.
¿Qué te devolvería a ti el mundo a cambio?
Siempre menos de lo que tú le diste.

Entre la sombra y el fantasma,
entre el rojo y el blanco,
entre la bala y la mentira,
¿dónde te meterías?

Porque, ¿dónde está Manuel González
y dónde Pedro Aguilar?
¿Y dónde Ramón Fenellosa?
Los gusanos saben donde están.

Tu nombre y tus gestas se olvidaron
antes que tus restos mortales,
y la mentira que te mató yace
bajo otra mucho más grande.

Pero lo que yo vi en tu rostro
no hay poder que te lo pueda confiscar:
jamás habrá bomba en el mundo que romper pueda
el espíritu del cristal.

GEORGE ORWELL

( https://www.airesdelibertad.com/t46014-george-orwell-1903-1950#977118 )

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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 22 Ago 2022, 14:34

¡NO A LA GUERRA!

584. LA PALOMA
(Versión libre ), Autor: ANGEL GÓNZALEZ, en PALABRA SOBRE PALABRA Pgs.244 y ss.  Expone: PASCUAL LÓPEZ

"... ay que vente conmigo, chinita,
adonde vivo yo"
Popular hispanoamericano


Se habla de la esperanza

últimamente.



… en donde vivo yo



Alguien la vio pasar por los suburbios

de París, allá hacia el año

mil novecientos cuarenta

y tantos. Poco después

aparecieron huellas de su vuelo

en Roma. También es cierto

que desde las Antillas voló un día

tan alta, que su sombra

cubrió pueblos enteros,

acarició los montes y los ríos,

cruzó sobre las olas,

saltó a otros continentes,

parecía…



… ay, que vente conmigo

adonde vivo yo.




Años más tarde,

un profesor ilustre

dedujo de unas plumas mancilladas,

halladas entre sangre

cerca de un arrozal, en el Sudeste

asiático, que ahí

estaba

ella:

en el sitio y la hora de la ira.



… en donde vivo yo



No en el lugar del pacto, no

en el de la renuncia,

jamás en el dominio

de la conformidad,

donde la vida se doblega, nunca.



… en donde muero yo.


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Mensaje por Pedro Casas Serra Mar 23 Ago 2022, 04:30

585.



MEMORIAS DEL BLITZ

No fue el afán de conocimiento
solo la casualidad de la guerra,
lo que me guió en el estudio musical
del ronquido masculino y femenino.

Aquella noche en el refugio público
con bancos duros como piedras,
adonde hui sacado de la cama
por fulminantes bombas.

¡Ay! El zumbido del avión
y la estruendosa réplica del cañón,
y las tazas de té al alba
¡cuando las llamas superaban al sol!

De eso hace ya mucho,
unos tres años,
y ya han desaparecido hasta las máscaras antigás,
no te podría decir con claridad

lo que puede quedar por lamentar
en una época de matanza aleatoria,
cuando las ventanas no tenían cristal
y por las aceras corría el agua.

Pero las armas ahora tocan otra melodía,
y los sacos de arena son tres años más viejos.
La nieve ha besado la carne
de los huesos del soldado alemán.

El zedpelín lleva un parche en el morro,
las verjas están en la fundición.
Solo el fantasma y el gato
duermen en el refugio antiaéreo.

Pues la canción que cantan las sirenas
se ha perdido en una historia muy manida,
y la casa donde el contable colegiado
muriera, con gloriosos titulares,

es solo un manojo de adelfas
donde comparto mis penas
con la abandonada bañera
y el bígamo gorrión.

GEORGE ORWELL

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Mensaje por Maria Lua Mar 23 Ago 2022, 07:54

¡NO A LA GUERRA!




586 - Olvidando, de Firas Sulaiman




Qué le queda al gitano cuando

le han encarcelado en la ciudad,

han matado a su caballo, le han robado

el puñal y la mujer,

sino hacer una herradura de

palabras, riendas de aire

podrido

****************

Recolectar muchos fragmentos del viento
para una mujer
en una habitación húmeda
se parece a componer un caballo muerto;
se parece a mí inclinado contra una polvorienta
bicicleta, llorando en algún callejón estrecho.
Reunir muchos fragmentos de
direcciones
para una mujer
que no regresará,
se parece a alguien
mordido por el otoño en una plaza abarrotada


--------


Hay un vacío temblando debajo de la máscara
que no pertenece a nadie

Sangre en la escalera,
no hay asesino, ni asesinado,
solo hay sangre que no se secará







© Firas Sulaiman, Editorial Olifante, Zaragoza, 2019


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y en ese vuelo y en ese sueño
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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 23 Ago 2022, 13:54

¡NO A LA GUERRA!

587. LAS VOCES DE LA TORRE GRENFELL.
Autor: ALEMU TEBEJE, en Festival Internacional de Poesía de Medellín. Expone: PASCUAL LÓPEZ.



Hashim llama y llama, la esposa
de Hashim llama y llama, los tres hijos
de Hashim llaman, y llaman, y llaman
.
¡Mira! El fuego consumió un edificio
y ahora me consume a mí
con todas las ardientes voces de los muertos
de viejos          y jóvenes
           Marco llama y llama
chicos y chicas… todos los que solía ver
           Zainab llama y llama
y saludar en la parada de buses
           Bernard llama y llama
o en la estación de trenes o en la calle Latimer
           Nura llama y llama
voces que lloran en sus celulares retorcidos
           Haniya e Izra llaman y llaman
por las escaleras y el humo
aunque no tengan ojos para ver el edificio
o vivan en él ahora, sin sus cuerpos
           Anthony llama y llama
aún si sus palabras amables y sus sonrisas de la calle
Mariem llama y llama
se han hecho humo     yo era su vecino
           Jeremiah llama y llama
compartimos este campo        y ahora soy testigo
de su desaparición       ¡oh, las almas que arden tienen voces que arden
déjame ser su garantía de verdad!
           Ligaya llama
                       Mahadi            llama

“éramos vecinos… ¿qué harás por nosotros?”
Las voces preguntan cada vez que salgo
o cuando vuelvo a casa           quieren saber
por qué se quemó en minutos, como una caja de fósforos
dónde encontraré justicia y un hogar
para la familia de voces de Nur          para la familia
de voces de Khadijam para la voz de Malak, y la de Jessica y la de Tuccu
para la voz de Biruk y de su madre, y para la voz de Ali
y la del pequeño Isaac que llaman    y llaman   y llaman    y llaman    y llaman   y llaman



Alemu Tebeje un periodista etíope, poeta, escritor y activista de derechos humanos que dejó Etiopía a principios de la década de 1990 y ahora vive en Londres, cerca de la Torre Grenfell. Dirige el sitio web www.debteraw.com y sus poemas han sido publicados en amárico, chino e inglés, así como proyectados en edificios en Dinamarca, Italia, Estados Unidos y el Reino Unido por la artista internacional estadounidense Jenny Holzer. Ha publicado una colección de poemas, ¡Saludos a la gente de Europa! (Tamrat Books, 2018), que incluye el guión de un boceto comisionado por BBC Radio 4 para que los migrantes vuelvan a imaginar la Odisea de Homero, Mi nombre es nadie. Con Chris Beckett, ha traducido y coeditado la primera antología de poesía etíope en inglés, Canciones que aprendemos de los árboles, y ha creado una pequeña editorial llamada Tamrat Books para llevar la belleza de la poesía y las letras etíopes a un lectores de lengua inglesa.


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Mensaje por Pedro Casas Serra Miér 24 Ago 2022, 02:53

588.


NOTICIARIO DE BUQUES DE GUERRA

Estaba bebido de té en mi cabina cerca del escotillón de
carga delantero escuchando a las estrellas
visualizando los camikafes aleteando y girando en las
manchadas nubes
ack ack empezó a disparar, un vasto agujero arrancado de
la proa como un lirio ardiendo
arrojamos nuestros bidones de aceite de nitroglicerina entre
los ondulantes octopodos
sordo thud y boom de truenos bajo el mar la tos del
tuberculoso ametrallador
llamas en la bodega entre las latas de éter el rugido de
buques de guerra en la lejanía
cabeceando en el mar como ballenas rodeadas de hormigas
moribundas los gritos el capitán loco
Súbitamente una luz dorada iluminó el océano y se hizo
enorme su resplandor entró en el cielo
un frío mortal y una gran pesadez entraron en mi cuerpo
casi no podía alcanzar la vista
y el barco quedó envuelto en la luz como una fotografía
sobreexpuesta desvaneciéndose en el cerebro.

ALLEN GINSBERG

( https://www.airesdelibertad.com/t46020-allen-ginsberg-1926-1997 )

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Mensaje por Maria Lua Miér 24 Ago 2022, 08:06

¡NO A LA GUERRA!



589 - Soy el Sahara, de Salka Embarek



Seré guerra
y cuando sea necesario, seré paz.
Seré la paz de la guerra
y el límite entre ambos
lo marcaré yo.

Que no vuelvan a llamarme fanfarrona,
Que no vuelva ningún ministro
a provocarme,
que durante los años de mi tragedia,
ya le derribé algunos muros
y logré hacer caer sus falsos estandartes.

No hay gobierno usurpador,
ni cruel,
ni rey tan soberano
que pueda mirarme a los ojos,
y negarme que es culpable.
No podrá porque no ha olvidado las veces que le he enfrentado,
le he descubierto y ganado.

Mírame bien,
porque el timón está en mis manos,
y el viento sopla a mi favor,
no seré yo la que tema,
no seré yo la que pierda,
ni oirás mis palabras en vano.

Ya soy vieja,
Treinta y cuatro años han pasado
Pisando mi cuerpo,
bajo metros de tierra enterrado.
Más de treinta años han dejado
en mi boca sabores amargos,
algunos ya no los siento,
otros se han vuelto brazos,
de líderes desconocidos,
de mujeres en esperanza,
brazos de mártires que vuelven
extendidos a la superficie,
acudiendo a mi llamada,
al de esta vieja que soy yo,
y que ahora vuelve joven
y renovada.

Que no me llamen fanfarrona,
porque mis hijos le responden,
que mi voz no es una sola,
soy el Sáhara.

ESCUCHA BIEN MI NOMBRE.





Traducción por Luiza Mançano




¡NO A LA GUERRA! (Exposición Colectiva) - Página 24 DSCN4817-1536x1049

Salka Embarek.

Nacida en El Aiune, en el Sahara Occidental
, Salka migró con su familia a las Islas Canarias. En su obra poética, son recurrentes los temas del retorno y de la liberación de su territorio. Y no escribe sola: Salka forma parte de la Generación de la Amistad Saharaui, un grupo de poetas por la liberación de su pueblo. Con sus versos, Salka crea imágenes que revelan el autoritarismo marroquí, y por otro lado la fuerza de la resistencia anticolonial. Para ella, “la poesía es voz para la resistencia, empuje para denuncia, arma para la paz”. Salka compartió con Capire cómo fue su proceso de escritura del poema:

“El poema ‘Soy el Sáhara’ lo escribí en octubre del 2009, después de unas declaraciones del portavoz del régimen marroquí descalificando al POLISARIO y menospreciando al pueblo saharaui. Nos llamó ‘fanfarrones’, se burló públicamente de nuestra decisión y capacidad para retomar las armas ante la sistemática violación de nuestros derechos humanos y el menosprecio a la legislación internacional. Sus palabras arrogantes soliviantaron a los colonos marroquíes en nuestros territorios ocupados y, durante días, estos atacaron los barrios saharauis y torturaron en plena calle a las familias. Con el poema, quise transmitir fuerza al pueblo saharaui, expresar que somos uno, que estamos unidos y que defenderemos nuestro derecho a existir con la fuerza de la justicia, la razón y la dignidad.””.



https://capiremov.org/es/cultura-es/soy-el-sahara-poema-de-salka-embarek/


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 24 Ago 2022, 13:15

¡NO A LA GUERRA !

590. LA MARCHA DE JUAN RAMON.
Autor: ELVIO ROMERO. Expone: PASCUAL LÓPEZ-

-Apacigua esos impulsos
que te encienden la mirada,
piensa que pueden matarte.
¡Ay, Juan Ramón, no te vayas!

-Guarda esas súplicas tuyas,
no pierdas tiempo en palabras,
que en esos campos desnudos
mis hermanos me reclaman,
hermanos de piel morena
que marchan bajo las balas
entre rabia de fusiles
y vómitos de metralla.

-Ay, Juan Ramón, tú no sabes
las penas que nos recargas.
Si marchas a aquellas veras:
¡qué tristeza en esta casa!

-Suéltame el hombro. No pienses.
Déjame partir, hermana,
que quiero latir con esos
valientes en la batalla.
Geografías luminosas
de amor y de fe les trazan
la fuerza en los corazones
y la bondad en el alma;
y más: una valentía
que es loda una suelta ráfaga.
Ellos saben por qué luchan,
que luchan por su esperanza,
por un surco liberado
para las nuevas labranzas.

-¡Pero es que aquí te queremos!
¡Ay, Juan Ramón, no te vayas!

-También yo quiero a mi tierra
tanto tiempo aprisionada,
y pienso que es cobardía
no cumplir esta jornada.
¡Qué importa morir al cabo,
si el pueblo elevado en armas
perfora roncas tinieblas
para enseñarnos el alba!

-Hermano: ¡qué cosas dices!
Nunca escuché esas palabras.

-¡He esperado tanto tiempo
que esta lid se desatara!
Di a nuestra madre que marcho
con esta mi sangre honrada,
que voy a aprender del pueblo
su hermosura de guirnalda,
¡Qué nobleza en sus vertientes
y austeridad de comarca!

¡Y qué altivez en sus hijos
que dialogan con las balas!
El pueblo quiere vivir.
La misma sed me acompaña,
y esta sed de libertad
no se entretiene con agua.
Quiero latir en las sienes
de los que entran en batalla,
y ver y sentir que tengo
sus estampas en el alma;
¡serán mozos que han partido-
para enterarse que el alba
renace cuando se erige
su pedestal con metrallas!


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Mensaje por Maria Lua Jue 25 Ago 2022, 08:24


¡NO A LA GUERRA!



591 - LA PATRIA REFUGIADA, de SIDI M. TALEBBUIA


La Patria refugiada, en campamentos exiliada, por un muro dividida, otea el horizonte libertario.
Los años se suceden y el refugio se vuelve hogar, la vida sencilla se acompleja y da paso a la modernidad.
La vida se vuelve monotonía y la solución se aleja sin piedad, cronos se congela y parece que nada lo
puede reanimar.
Es mi cruda realidad, es mi vida, la de mi pueblo que se consume, qué fatalidad.
Los tambores de guerra resucitan al otro lado rememorando la gloria del pasado, tras el muro silencioso,
el genocidio es inexorable, el pueblo avasallado se resiste al infatigable opresor.
Tomó las calles y protestó, no quería esa vida.
Toma la palabra y denuncia, no tolera más el abuso.
Tomará las armas en pie de guerra, su paciencia se agotará.
Es mi cruda realidad, es mi vida, la de mi pueblo que dice basta ya.
La tierra explota al caminar, las minas destruyen sin piedad; el muro en silencio a nadie parece molestar,
a su alrededor no hay vida, no hay nada, es un asesino sigiloso que liquida en el oscuridad.



*****************

SIDI M. TALEBBUIA, nacido en el Campamento de Refugiados Saharauis de Dajla (Ainbeida)
el 03 de
febrero de 1986, cursó sus estudios primarios en los campamentos de refugiados saharauis en Argelia
obteniendo como premio a la excelencia académica la posibilidad de viajar a España durante los veranos
de 1995-96 y 97, año este en el que por razones médicas tuvo que fijar su residencia en Sevilla con una
familia de acogida española. Ese mismo año comenzó sus estudios en Sevilla (España) donde se licenció
en Derecho en la Universidad Pablo de Olavide de Sevilla en el año 2010. Se colegió en el Ilustre
Colegio de Abogados de Sevilla y dedicó sus primeros años profesionales a la empresa privada en un
Bufete sevillano, aunque iba compaginando su actividad profesional con el activismo político por la
autodeterminación del Pueblo Saharaui, llegando a fundar la Comisión Jurídica en la Liga de Estudiantes
y Jóvenes Saharauis en España que presidió durante dos años. En el año 2013 comenzó a coordinar el
proyecto “Derechos Humanos en el Magreb” del Observatorio de Derechos Humanos del Ilustre
Colegio de Abogados de Badajoz, acudiendo a juicios contra presos políticos y realizando entrevistas a
Víctimas y familiares de personas que sufren graves violaciones de Derechos Humanos en las Zonas
Ocupadas del Sáhara Occidental a causa de la persecución por el Gobierno Marroquí



file:///E:/Maria%20Lua/Downloads/8869-24735-1-PB%20(2).pdf


Poesía y cultura de la resistencia.
Tres poetas saharauis contemporáneos
Poetry and Culture of Resistance. Three Saharawi contemporary poets
SIDI M. TALEBBUIA, LIMAM BOISHA, SALEH ABDALAHI HAMUDI
Editado por MUSTAPHA M-LAMIN AHMED · musmola@alumni.uv.es


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 25 Ago 2022, 13:56

¡NO A LA GUERRA !

592. POEMAS POR LA PAZ
(1). Autor: PAUL ELUARD. Expone: PASCUAL LÓPEZ

Mundo deslumbrado, Mundo aturdido.

I

Todas las mujeres están felices
Se han reencontrado con su marido- regresa del sol
Trae tanto calor.
En voz muy baja ríe y dice buenos días
Antes de abrazarse a su maravilla.

II

Espléndido, el pecho levemente arqueado,
Eres para mí mucho mejor que para el tiempo, santa mujer mía
Cuando con aquel, y aquel, y aquel, y aquel y aquel,
Sostenía un fusil, una cantimplora- ¡nuestra vida!

III

Todos los camaradas del mundo,
¡Oh amigos míos!
No son en mi mesa redonda dignos
De mi mujer y mis hijos sentados,
¡Oh amigos míos!

IV

Tras el combate entre el gentío,
Te dormías entre el gentío,
Ahora sólo tendrás cercano a ti un aliento
Y tu mujer compartiendo tu lecho
Te excitará mucho más que otras mil bocas lo hicieron.

V

Es caprichoso mi hijo-
Consigue todos sus caprichos
Tengo un hermoso hijo presumido
Que me hace reír y reír.

VI

Faeno
Faeno con mis diez dedos y faeno con mi cabeza,
Faena de Dios, faena de bestia,
Mi vida y nuestra esperanza cotidiana,
El alimento y nuestro amor.
Faena.

CONT.


• VERSIÓN ORIGINAL


    Poémes pour la paix

Monde ébloui, Monde étourdi.

I

Toutes les femmes heureuses ont
Retrouvé leur mari – il revient du soleil
Tant il apporte de chaleur.
Il rit et dit bonjour tout doucement
Avant d’embrasser sa merveille.

II

Splendide, la poitrine cambrée légèrement,
Sainte ma femme, tu es à moi bien mieux qu’au temps
Où avec lui, et lui, et lui, et lui, et lui,
Je tenais un fusil, un bidon – notre vie!

III

Tous les camarades du monde,
O! mes amis!
Ne valent pas à ma table ronde
Ma femme et mes enfants assis,
O! mes amis!

IV

Après le combat dans la foule,
Tu t’endormais dans la foule.
Maintenant, tu n’auras qu’un souffle près de toi,
Et ta femme partageant ta couche
T’inquiétera bien plus que les mille autres bouches.

V

Mon enfant est capricieux –
Tous ces caprices sont faits.
J’ai un bel enfant coquet
Qui me fait rire et rire

VI

Travaille.
Travail de mes dix doigts et travail de ma tête,
Travail de Dieu, travail de bête,
Ma vie et notre espoir de tous les jours,
La nourriture et notre amour.
Travaille.


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