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¡NO A LA GUERRA! (Exposición Colectiva)

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¡NO A LA GUERRA! (Exposición Colectiva) - Página 12 Empty Re: ¡NO A LA GUERRA! (Exposición Colectiva)

Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 04 Mayo 2022, 03:04

Gracias, Lluvia, por traer aquí este poema.

No he visto nunca - ni espero verlo - como EEUU Y EUROPA no se rasgan las vestiduras por los más de 2100 niños PALESTINOS que ISRAEL ha asesinado desde Septiembre de 2000 hasta hoy.

Besos.


Última edición por Pascual Lopez Sanchez el Miér 04 Mayo 2022, 13:18, editado 1 vez


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Mensaje por Maria Lua Miér 04 Mayo 2022, 08:09

Amigo Pascual,


No creo en paz y justicia
para Palestina, pues Israel y Estados Unidos
son hermanos complices en toda la crueldad
contra el pueblo palestino, apoyados por el silencio
de muchos otros paises.
No me acuerdo ahora el nombre de uno de los
Ministros asesinos de Israel que ha ganado 
el Nobel de la Paz...


La poesía africana es bella, hay muchísimos poetas
en varios paises, pero poco divulgada en internet.
Casi siempre la encontramos en inglés o francés.
En Medellín, Colombia hay, en todos los años, 
un Festival Internacional de Poesía,
donde se puede oir y leer la poesia actual de todo el mundo:
( recitada por sus autores)

https://www.festivaldepoesiademedellin.org/es/Festival/32/


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Mensaje por Maria Lua Miér 04 Mayo 2022, 08:25

¡NO A LA GUERRA!






261 -  LA BAILARINA APUÑALADA, de NAZIK AL MALAIKA






Baila, con el corazón apuñalado, canta
Y ríe porque la herida es danza y sonrisa,
Pide a las víctimas inmoladas que duerman
Y tú baila y canta tranquila.

Es inútil llorar. Contén las ardientes lágrimas
Y del grito de la herida extrae una sonrisa.
Es inútil explotar. La herida duerme tranquila.
Déjala y venera tus humillantes cadenas.

Es inútil rebelarse. Nada de cólera contra el furioso látigo.
¿Qué sentido tienen las convulsiones de las víctimas?
El dolor y la tristeza se olvidan
Y también uno o dos muertos, y las heridas.

Convierte el fuego de tu herida en melodía
Que resuene en tus labios anhelantes
Donde queda un resto de vida
Para un canto que no callan la desgracia ni la tristeza.

Es inútil gritar. Repulsa y locura.
Deja al muerto tendido, sin sepultura.
Cualquiera muere... que no haya gritos de tristeza.
¿Qué sentido tienen las revueltas de los presos?

Es inútil rebelarse. En la gente, los restos
De venas no dejan circular la sangre.
Es inútil rebelarse mientras algunos inocentes
Esperan ser inmolados.

Tu herida no se diferencia de las demás.
Baila, ebria de tristeza mortal.
Los insomnes y los perplejos están abocados al silencio.
Es inútil protestar. Descansa en paz.

Sonríe al rojo puñal con amor
Y cae al suelo sin temblar.
Es un don que te degüellen como una oveja,
Es un don que te apuñalen el corazón y el alma.

Es una locura, víctima, que te rebeles.
Es locura la cólera del esclavo cautivo.
Baila la danza del fuerte, del feliz
Y sonríe con la felicidad del esclavo a sueldo.

Contén el dolor de la herida: es pecado gemir,
Y sonríe complacida al asesino culpable.
Regálale tu corazón humillado
Y déjale cortar y apuñalar con placer.

Baila con el corazón apuñalado, canta
Y ríe: la herida es danza y sonrisa.
Di a las víctimas degolladas que duerman
Y tú baila y canta tranquila.






https://sites.google.com/site/nazikydunyapoemas/



http://www.poesiaarabe.com/nazik.htm


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Mensaje por cecilia gargantini Miér 04 Mayo 2022, 12:40

262-

Malditas guerras, Alejandro Guardiola

El niño miraba al cielo
viendo las bombas caer
veía a la gente muriendo
veía a la gente correr

Su madre estaba a su lado
allí en el suelo tendida
la sombra de la muerte
se reflejaba en su cara

Estaba llorando el niño
mientras a su madre llamaba
con sus débiles manitas
a su madre el empujaba

Mamá, mamá entre sollozos clamaba
la abrazaba, la acariciaba
más su madre estaba muerta
ya no le respondería

El niño no entendía
que fuera el mundo tan cruel
abrazado a su madre
se sintió también morir

Ya no quería vivir
en este mundo tan cruel
en que los hombres se matan
por placer y diversión

Sin comida y sin amor
sin el calor de su madre
mientras las bombas caían
de pena el niño murió.


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Mensaje por cecilia gargantini Miér 04 Mayo 2022, 13:04

263-

Escenas de la guerra, Juan Gelman

Convierten al mundo en hospital,
quieren que no esperemos nada,
ni siquiera lo que no va a llegar y por
la curva del cielo pasa
tu rostro que llora.
Odios tristes, noche fría,
humillaciones del reloj.
Tu cuello es una rama erguida,
un corto exilio de la maldad.
Tu beso allí donde volvés
a tu secreto. Crepitás
en días que sangran.
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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 04 Mayo 2022, 13:22

Suscribo tus palabras al pie de la letra María,

Respecto al Festival internacional de Poesía de Medellín es el más importante en lengua hispana. Pero en él traen también poesías de otras lenguas y lugares. su revista es PROMETEO ( a la que yo sigo con asiduidad).

Gracias, María. Besos.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 04 Mayo 2022, 13:56

¡NO A LA GUERRA!

264. SIGLO XXI.
Autora: CLARA FUENTES. Expone: PASCUAL LÓPEZ

Es capaz de matar el amor
ese dolor penetrante
que la injusticia amarga
instala en el alma

Cada día el mundo nos regala
odio, violencia, muerte

Busco en el cesto la esperanza
pero huye como el agua
entre los mimbres endurecidos
y cansados

Que el amanecer ilumine la tierra
sueño cada noche
triste pero con confianza


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Mensaje por Maria Lua Jue 05 Mayo 2022, 10:29

¡NO A LA GUERRA!


265 - LA GUERRA TRABAJA CON DILIGENCIA, de Dunya Mikhail
 
¡Cuán seria es la guerra!
Activa y hábil, desde la primera luz de la mañana
envía ambulancias a todos los sitios
agitando en el aire los cadáveres,
desliza camillas entre los heridos,
hace llorar a madres e hijos,
saca de la tierra tantas cosas,
rígidas y brillantes,
genera en los niños más preguntas,
divierte a los dioses con la artillería de los misiles,
siembra minas en los campos,
cosecha fosas y humo,
hace emigrar familias enteras,
da apoyo a los sacerdotes que maldicen al diablo
mientras su mano arde de dolor.
 
La guerra sigue trabajando día y noche
inspirando en los tiranos largos discursos,
ofreciendo medallas a los generales,
dando temas a los poetas,
colaborando en la fabricación de miembros postizos,
acrecentando la comida de las moscas,
agregando páginas a la historia,
igualando el asesino y el asesinado,
enseñando a escribir cartas a los enamorados,
entrenando a las muchachas en la espera,
ocupando con noticias y fotos los periódicos,
construyendo más orfanatos,
fabricando más ataúdes,
felicitando la prontitud de los sepultureros,
dibujando sonrisas en los rostros del líder.
 
La guerra trabaja incansable
pero nadie la elogia
para ella no hay
una sola palabra.




http://www.poesiademujeres.com/2012/03/la-guerra-trabaja-con-diligencia.html








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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 05 Mayo 2022, 13:03

¡NO A LA GUERRA!

266. SIN PROBLEMA, PERO NADA FÁCIL.
Autor: MICHAEL HARLOW. En Prometeo 96. Expone: PASCUAL LÓPEZ.

Este es el Hombre Verde
Vive en la esquina de la Calle Hola y Hasta Luego.
Vive en una casa, la Casa Alquimia.

Cuando te paras cerca de él
Es con seguridad un hombre, eso puedes verlo
Algunas veces, incluso, tiene barba.

Y hay momentos en que lo vez
Desde lejos, por decir, desde el extremo del cuarto
Y es también una mujer.

Ahora, es la Mujer Verde
Así es como es.

Algunas veces él es amable
Siempre afanado por cantar.
Algunas veces ella no es antipática
Sino llena de luz y música.

Y hay ocasiones en las que él es bastante terrible
Lleno de fuego, es mejor que estés pendiente.
Y algunas veces ella es algo mandona
Incluso perversa, ten cuidado.

Lo cual es como es.

Y sabes, a veces incluso van a la guerra.
Existe destrucción por todas partes.

Y por supuesto hay tiempos
Cuando se tienden en brazos del otro
Y se tocan una y otra vez.
Y así es como es:
Sin problema, pero nada fácil.

Michael Harlow (Nueva Zelanda, 1937


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Mensaje por Lluvia Abril Jue 05 Mayo 2022, 23:46

¡NO A LA GUERRA!


267-





Daniel Fernández Abella, nació en 1989. Empezo a escribir a los catorce años, aunque ha sido a partir de los diecisiete, y, sobre todo, a partir de 2010 tras ingresar a en la universidad, cuando le ha dedicado más tiempo a la pluma y a escribir.



Lágrimas desde Palestina

Autor: Daniel Fernández Abella


La Tierra Prometida al pueblo de Dios,
la tierra bañada por las aguas del Jordán
la tierra que miles de guerras causó, causa y causará
miles de muertos en un conflicto atroz

Piedras palestinas que fustigan en la intifada
a los soldados de Sión,
heridas causadas por las puñaladas
de un conflicto sin aparente solución

Masacres de civiles consentidas
mientras el mundo cierra los ojos
ante tal escala de violencia desmedida
que tiñe sus tierras de púrpureo rojo

Canto por ti, Palestina
por tu tierra y tus gentes
que resisten y combaten en el frente
en una guerra que nunca termina.



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Mensaje por Pedro Casas Serra Vie 06 Mayo 2022, 04:47

268.


Antonio Machado sobre la guerra:

“Cuando los hombres recurren a las armas, la retórica ha terminado su misión. Porque ya no se trata de convencer, sino de vencer y abatir al adversario. Sin embargo, no hay guerra sin retórica. Y lo característico de la retórica guerrera consiste en ser ella la misma para los dos beligerantes, como si ambos comulgasen en las mismas razones y hubiesen llegado a un previo acuerdo sobre las mismas verdades. De aquí deducía mi maestro la irracionalidad de la guerra, por un lado, y de la retórica, por otro.”
*
“No falta quien piense que el miedo a las terribles consecuencias de la guerra puede evitar la guerra. Esto es pedir al miedo lo que el miedo no puede dar, como el olmo no puede dar peras. Es, por el contrario el miedo el más importante resorte polémico. Por eso se le aguzan los dientes o se le arma hasta los dientes.
Reparad en que las fieras solo pelean o por hambre, que es miedo a fallecer por falta de alimento, o para destruir a un competidor amenazante, que es miedo a la ferocidad misma, miedo al mismo miedo. Porque se confunde el valor con la ferocidad, con profundo desconocimiento de la psicología de las fieras, se ignora que el valor es virtud de los inermes, de los pacíficos -nunca de los matones-, y que, a última hora, las guerras las ganan siempre los hombres de paz, nunca los jaleadores de la guerra. Solo es valiente quien puede permitirse el lujo de la animalidad que se llama amor al prójimo y es lo específicamente humano”.

ANTONIO MACHADO (De, Juan de Mairena)
(https://es.wikipedia.org/wiki/Antonio_Machado)

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Mensaje por Maria Lua Vie 06 Mayo 2022, 08:14

¡NO A LA GUERRA!




269 - LA BOMBA, de Iain Ewok Robinson 




Exploto
detono
reviento
y (como todos los REALES estallidos) cuando muere el fuego
me disipo
ASÍ QUE
como una bomba por sólo un segundo soy fuerte y luego
no soy más que una fuerza destructiva al borde de la muerte
esclavo de mi propia pérdida de forma inminente
a las duraderas estructuras que envidio llevo destrucción
sólo mientras se alzan majestuosas, del más duro hormigón, mientras que yo en un segundo me acabo, en la explosión
 
SOY LA BOMBA
 
Percibo suaves blancos que
con rápido dolor ataco, así que sólo quedan los sobrevivientes que me tienen un odio  permanente
LA BOMBA
yo LA BOMBA
pues no es tan dilatado matar una hermosa canción que por siglos se ha cantado
fui inventado para estos momentos de apagar interruptores en “on” y “darles ahí”
en el orgullo simbólico de una raza absurda yo
LA BOMBA fui inventado por estos monos que desde los árboles gobernarían a todos
por encima de todos para ver caer cualquier oposición al trono
 
yo LA BOMBA
en mi corta vida he destruido la alegría de una larga vida
he destruido la alegría con mi odio infantil por la creación pues yo
disfruto lo fácil que es la destrucción yo
LA BOMBA: no viviré mucho tiempo y no dejaré vivo a ninguno de los que frecuento, yo
LA BOMBA
La opción dulce y expeditiva
que para detener la mierda fue parida
que fue arrojada para matar
los paisajes son gargantas y yo
su amargo manjar, yo
el bang de un globo que revienta multiplicado por los gritos de niños acallados
el bang de edificios al colapsar que se convierte en rumor de pies al trastabillar yo
LA BOMBA
que nunca tuvo su propia canción, que de un alma no cantada nació pues
fracturo mi todo en mil pequeños fragmentos y
dolorosamente penetro
furia violenta que se aquieta a medida que el polvo se asienta
como una mancha de sangre
he permanecido
he concluido, yo
LA BOMBA, yo
una vez más he vivido, yo
SOY LA BOMBA.




*******************
 
 

¡NO A LA GUERRA! (Exposición Colectiva) - Página 12 Ewok
Iain Ewok Robinson   nació en Suráfrica en 1981. Vivió una temporada en Estados Unidos. Poeta, músico, rapero, actor, performer y artista del graffitti. Destacado exponente de la variedad performática llamada “Spoken Word”, movimiento poético de los años 90 en Estados Unidos muy influido por las tradiciones musicales y orales afroamericanas. Este movimiento, tiene el propósito de "regresar la poesía a la gente", dándola a conocer como un arte oral vivo. Hay en su trabajo expresivo poder verbal, imaginería apasionante, visión contundente, agudas ideas y voz crítica. Miembro del grupo de Hip Hop Iluminando Sombras, desde hace varios años. Respecto a la poesía el poeta nos dice: La poesía promueve la esencia de la humanidad, “Ubuntu”, “yo soy yo a través de ti y a través de otros”, “lo que es tuyo es mío”, “cada uno enseña a uno” todas estas, ideas comunes que reconocen la igualdad y el potencial simbiótico de nuestra especie y su sitio sobre el planeta. La poesía puede reconectar a la humanidad y la humanidad puede reconectarse con el planeta”.




https://www.festivaldepoesiademedellin.org/es/Revista/ultimas_ediciones/88_89/ewok.html


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 06 Mayo 2022, 08:53

"Cuando los hombres recurren a las armas, la retórica ha terminado su misión. Porque ya no se trata de convencer, sino de vencer y abatir al adversario. Sin embargo, no hay guerra sin retórica. Y lo característico de la retórica guerrera consiste en ser ella la misma para los dos beligerantes, como si ambos comulgasen en las mismas razones y hubiesen llegado a un previo acuerdo sobre las mismas verdades. De aquí deducía mi maestro la irracionalidad de la guerra, por un lado, y de la retórica, por otro.”

Esclarecedor Juan de Mairena. Don Antonio es inmenso.

Gracias, Pedro.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 06 Mayo 2022, 08:56

Tremendo poema, María. Imposible subrayar un verso...

Gracias.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 06 Mayo 2022, 23:55

¡NO A LA GUERRA!

270. "ROMANCE DEL DESTERRADO."
Autor: Emilio Prados ( Romances de la Guerra Civil - Poesías Completas). Expone: PASCUAL LÓPEZ


¡Ay, nuevos campos perdidos,
campos de mi mala suerte!
Ahí se quedan tus olivos
y tus naranjos nacientes;
brilla el agua en tus acequias,
surcan la tierra tus bueyes
y yo cruzo tus caminos
y jamás volveré a verte.
Los tiernos brazos del trigo
entre tus vientos se mueren.
¡Ay, los brazos de mi sangre
son molinos de mi muerte!
No tengo casa ni amigo,
ni tengo un lecho caliente,
ni pan que calme mis hambres,
ni palabra que me aliente.
¡Ay, cuerpos desheredados!
¿Cómo tu tronco sostienes,
si al que corta tus raíces
tu fresca sombra le ofreces?
Mal cuerpo me ha dado el mundo;
mal árbol que ni florece,
ni puede tener seguro
fruto que en su rama crece.
¡Ay, el valor de mis manos!
¡Ay, los ojos de mi frente!
¡Ay, bajo la luz del alba!
¡Ay, bajo la sombra fuerte!
Ya siempre andarán despiertos,
despiertos sin conocerme,
que sólo miran al viento
por donde sus penas vienen.
¡Ay campo, campo lejano,
donde mi color se muere;
nunca encontrarás mi olvido
si he de olvidar el perderte!


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Ni cañones que maten la esperanza." 
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Mensaje por Maria Lua Sáb 07 Mayo 2022, 06:22

¡NO A LA GUERRA!



271 - NADA SUCEDIÓ, de Shailja Patel 




Nada
sucedió en Ramallah, nada
sucedió en Jenin. Sólo
paredes untadas de mierda
y computadores destruidos. Sólo
dinero, joyería, dolorosamente
ahorrados por años, arrancados de
escondrijos, ropa de niños
vaciada de los cajones, empapada
en poderosos chorros
de orina de la FID*.

Escuchemos a Sharon, ese “hombre de paz”.
Los palestinos son bestias de dos patas
y las bestias deben ser
saqueadas, desmembradas.
Escuchemos a los jóvenes soldados israelíes:
Es fácil para ustedes juzgarnos
desde Nueva York, San Francisco –
agarren sus sucias cámaras, sus entrometidos
ojos horrorizados, agarren
sus corazones que sangran por nada –
nosotros estamos defendiendo a nuestro país y ésta
es una guerra.

Nada
sucedió en Ramallah, nada
sucedió en Jenin. Sólo jóvenes
calle por calle
acorralados, desnudados, a golpes de culata,
sólo el ocasional tobillo
destrozado, la costilla
rota,
y agradece que no te matamos, porquería.

Sólo jóvenes, casa por casa, calle
por calle, tragados entre
la noche, sólo
mujeres abandonadas llorando
en las ruinas de
casas arrasadas, sólo voces
bajo las ruinas en agonizantes celulares

ayúdennos
en nombre de dios alguien en el mundo
si pueden oírnos envíennos ayuda

sólo cuerpos derribados
como ropa empapada en orina en los
corredores de los hospitales mientras las luces
titilaban y (pop)
morían
sólo tumbas cavadas por manos laceradas
en aparcaderos -
y te preguntas: ¿Nunca oyeron
los palestinos
cómo los cuerpos de los judíos enterrados
sin envolturas, en Buchenwald, Theresienstadt
se hinchaban de gas y reventaban
fuera de la tierra?
Pero eso solo muestra que
Likud tiene razón, los invasores de la Ribera
Occidental tienen razón, ellos son
un sucio pueblo iletrado
bombardéenlos hasta convertirlos en fertilizante

Nada
sucedió en Ramallah, nada
sucedió en Jenin. Sólo ambulancias
detenidas en los puestos de control, cargadas de sangre
inútil, sólo socorristas suplicando
que traigan comida y agua, sólo
periodistas entrometidos, desorientados
observadores de Naciones Unidas retenidos a punta de fusil, obstaculizados
para entrar porque
¡No hay nada qué ver!

mientras Colin Powell viajaba
a través de Egipto y Marruecos,
con una mano sobre sus ojos y otra
sobre su boca, fechas
rellenaban sus oídos, un trío de simios
en los banquetes de Jerusalén, Powell
no escuchó evidencia de masacres, Powell
no vio necesidad de visitar
la Ribera Occidental, Powell
no hizo mención de la
Convención de Ginebra, la Declaración Internacional
de los Derechos Humanos, setenta y cinco-
resoluciones de las Naciones Unidas violadas
por Israel desde 1967, porque

¿acaso no ven? ¡NADA!
sucedió en Ramallah, nada
sucedió en Jenin, Powell
no vio evidencia y todos nosotros somos
buenos
silenciosos
Alemanes
ahora.



**************

*IDF (Israeli Defense Force= Fuerza Israelí de Defensa), n. del t.

Traducción de Rafael Patiño Góez




Shailja Patel  nació en Kenia en 1970. Es poeta, cantante y dramaturga. Constantemente ha presentado su obra en canales de televisión y en escenarios de Estados Unidos, Europa y África. Su obra, traducida a doce lenguas, ha sido exhibida en el Museo Internacional de la Mujer y en el Museo de la Diáspora Africana. Creadora de “Migritud”, palabra y concepto que han entrado en el léxico global para capturar el espíritu de una generación de "inmigrantes sin voz”. Autora de diversas obras en las que combina la  historia familiar, el reportaje y los monólogos de la violencia, la colonización y el amor, para crear un bello y doloroso retrato de vidas de las mujeres migrantes.



https://www.wpm2011.org/es/node/260


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y en ese vuelo y en ese sueño
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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 07 Mayo 2022, 13:41

¡NO A LA GUERRA!

272. HAIKU DE LA RECIENTE GUERRA.
Autora: RUTH YARROW. PROMETEO 96. Expone: PASCUAL LÓPEZ.

ataque quirúrgico-
una enfermera en su propia
sangre

zoológico de Belgrado
mucho antes que el bombardero
el crescendo de los animales

después de la violación
los ojos de su marido
un vacío

cigüeñas merodean
a través de la luna de primavera
un misil

envío un fax
protestando por el bombardeo
las páginas salen calientes

Ruth Yarrow (Estados Unidos, 1939)



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Mensaje por Lluvia Abril Dom 08 Mayo 2022, 02:03

¡NO A LA GUERRA!


273- SIEMPRE VIENE UN PARTE DE
GUERRA

Autora; Gloria Fuertes




No sé por qué... recuerdo,
que hace años por la noche,
yo rezaba un padrenuestro
para no soñar cosas de miedo.
Después cuando la guerra,
rezaba para que no sonara la sirena...
Después seguí rezando
para que no nos detuvieran;
luego, para que Equis me quisiera;
para que mi análisis no diera leucemia,
para que se acaben los líos de fronteras,
para que este país... y vuelta y vuelta.
(Desde que nací en los diarios siempre viene un parte de guerra.)
Variando la retahíla,
mezclando personales peticiones con otras peliagudas y extranjeras,
(que si este amor que si la paz que si la pena)
sigo y sigo pidiendo con la fe de una pieza.
Temo tener a Dios cansado de monserga.


Reseña biográfica de Gloria Fuertes

Gloria Fuertes (Madrid, 28 de julio de 1917 - Madrid, 27 de noviembre de 1998) escritora de narrativa, poesía, teatro y prolífica autora de literatura infantil y juvenil. Su interés por las letras comienza a la temprana edad de cinco años, cuando ya escribía y dibujaba sus propios cuentos. Publica su primer poema con tan sólo catorce años en 1932, bajo el nombre de Niñez, juventud, vejez… persiguiendo desde joven la edición de sus escritos. A los quince ya recita sus versos en Radio España de Madrid y a los diecisiete da forma a su primer libro de poemas, Isla ignorada.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 08 Mayo 2022, 02:35

Gracias, Lluvia. siempre me encantó Gloria Fuertes... mucho más desde que un impúdico académico habló de la mala calidad de su poesía:


No sé por qué... recuerdo,
que hace años por la noche,
yo rezaba un padrenuestro
para no soñar cosas de miedo.
Después cuando la guerra,
rezaba para que no sonara la sirena...
Después seguí rezando
para que no nos detuvieran;
luego, para que Equis me quisiera;
para que mi análisis no diera leucemia,
para que se acaben los líos de fronteras,
para que este país... y vuelta y vuelta.
(Desde que nací en los diarios siempre viene un parte de guerra.)
Variando la retahíla,
mezclando personales peticiones con otras peliagudas y extranjeras,
(que si este amor que si la paz que si la pena)
sigo y sigo pidiendo con la fe de una pieza.
Temo tener a Dios cansado de monserga.

Afortunadamente "los no expertos" tenemos la facultad de decir lo que nos gusta y lo que no.


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Mensaje por Maria Lua Dom 08 Mayo 2022, 07:56

¡NO A LA GUERRA!






274 - EMERGÍ DE LA GUERRA INADVERTIDAMENTE, de Adnan Al-Sayegh




Yo emergí de la edad de las traiciones
Hacia el noble llanto de un sueño verdeante
Cosido por cerdos y alimañas
Entro en la órbita del poema
Medio libre y medio encadenado.
Es para ti el lamentarte por mí, con tus pagadas plañideras
Nada he de hacer salvo
Señalar con los dedos cortados de Na’ilah’s,
Hacia la cloaca del país, saludada con disparos,
Y cubierta de lanzas tribales.
El sangriento Éufrates
Se escurrirá entre tus dedos
cuando escribas
“todo lo que escriben los poetas es en vano”
……………………
Pues esta época nos enseña
A aplaudir asesinos
Cuando cruzan la acera hacia nuestra sangre,
Y esta edad nos enseña
Que debemos empequeñecernos
... Para que los vientos pasen fácilmente sobre nosotros,
Luego habremos de seguir al rebaño
Hacia los pastos estacionales.

……. Pero yo,
De en medio de los escombros, nacido fuera de los cánones,
Levanto mi palma, cubierto con polvo, empapado de sangre
Ante los ojos de la época.

Yo les enseño cómo grabar nuestros nombres con las uñas
Para encender la palabra “No”.
Nosotros, quienes emergimos de las barracas,
Esparcimos las moscas metropolitanas de nuestras heridas.
Podemos estar equivocados- Cuando inmensos camiones nos pasan de largo-
Acerca del número de mártires que nos dejaron en compañía de las bombas
Acerca del número de amigos...
Que pasaron en líneas de batalla

El poema herido aún no ha sanado- pero yo
No confundo el pan amargo
Cuando se trata del terror de las madres
Quienes, clavadas al pavimento en depósitos,
Piden a aquellos que van a la guerra
Portar sus largas noches maternales
Como pañuelos llorosos para unir la distancia
Entre bala y súplica.
Madres que desafían años de paciencia
Ante camas vacías
En hospitales militares... ( explayando las sábanas de aquellos que partieron.
En sogas barridas por el viento, secándolas para aquellos que pronto
Vendrán...)
…………………

… Adónde habremos de ir con nuestras vidas - aún jóvenes
Oh, señor....
Yo ahogaré este grito en mi corazón
Mientras tomas tu desayuno de té y noticias diarias.
Yo escribo sobre una luna que vendrá
Y una nube que atravesó nuestro trigo
Para emperchar nuestra heridas.
Yo golpeé vuestros dolores
Para pasar como un verso de mi poema
Hilando mi corazón a través de pasadizos.
Yo entallo la cloaca del exilio a la medida de tus penas
Dejando atrás la sangre de mi cloaca de besos,
Como mi testigo y mi evidencia
Ante el escritor de la justicia.
No he sido derrotado
Ni he huido—como los caballos de mis primos-
Del campo de batalla.
Entre las balas y yo está mi verdad
Y este poema con su voz ronca
De tanto afanarse entre las trincheras,
Gritos en terror y confusión:
--Para de golpear esos tambores!
Que borrarán ahora la cripta de nuestra memoria
Las imágenes de amigos que han pasado por el sello de la batalla
Sin una flor o letargo,
Dejando nada atrás salvo la dirección de mi amor
Amigos que perdieron el camino
Hacia sus lágrimas y hogares,
Amigos de las bombas
Me he hecho viejo antes de mi tiempo
¿No has visto mis pulmones, ennegrecidos por slogans de no al tabaco?
No has visto mi espalda doblada bajo las escalas de aquellos que van por los trofeos
Oh… ¡lo que esconde mi corazón!
¡Oh… ¡lo que revelan las chicas y los periódicos (chicas que toman
El pulso de sus amantes para levantarse un elegante apartamento)…
Saludos al país del trigo
Saludos al país de los arroyos
Saludos al país que sitiado por las bombas
Porta su herida como bandera de lucha
Y tomó las armas contra los Romanos
Los únicos Romanos son nuestros propios campesinos, que hienden
Sus espadas traicioneras en nuestras espaldas

En mis labios hay un árbol marchito, y el Éufrates, que pasaba,
No extinguió mi sed; tras de mí está el ladrido
De las estériles guerras declaradas por el general en nuestra carne,
Aunque eludimos los dientes de la guerra, sus granadas de metralla
Que peinaron el cabello de nuestros niños antes de salir hacia la escuela
Y las rosas; corro, corro, a través del bosque de la muerte, recogiendo
el resplandor de aquellos que partieron el otoño de las batallas
y me dejaron solo, atrás de ellos como una triste estrella;
levantando el borde de mi túnica con mis dientes mientras corría,
yo eludo mi muerte entre las balas y los mártires; soy un poeta cuya vida
ha sido tragada por las palabras, por eso he de organizar esta letras y
lanzar una sentencia sin dejar que mi corazón resbale –confundido-
desde mi lengua y explote una mina anti-persona? Yo corro, corro, y mi corazón
sale hacia mi país- ¿dónde habrá de enterrar a sus hijos? La tierra
es más pequeña que las lágrimas de mi madre; desde la piel de mi niño,
sacudo las balas y él las recoge en la vasija de harina; el viento pasa
sobre las cuerdas de mi corazón y resuena la tristeza sobre las praderas;
mariposas pasan sobre nuestras heridas y luego vuelan hacia las flores;
oh árboles, cuyas ramas nos han enseñado a hacer retoñar las ramas de nuestro dolor
hacia la primavera que vendrá para que el jazmín pueda abrir sus ventanas.
¡Si tan sólo el jazmín y mi corazón fuesen razonables!
Ella se enfunda en su abrigo- cuando el avión pasa sobre su cabeza
-ella siente… su pulso estallando como un jardín, tocando
la corona que temblaba bajo su blusa húmeda:--Te amo…
a ti! Sirenas la interrumpen y los besos se dispersan por la hierba,
arados por las alimañas hacia el final del jazmín y mi tristeza;
colgamos los restos del furor en el garfio de la guerra; mientras
la noche repta hacia las casas serenas en el atardecer de oscuridad
y amargas lilas, pájaros se reclinan contra los techos de los depósitos;
una bandada de grullas se apresura hacia la primavera de mi alma; mañana
en una madrugada sin aviones, correremos tras un rocío de violetas, fusionadas
entre sí, vagabundeando por las calles y los burbujeos, acariciaremos
la cabellera de las fuentes, habré de recordar que tus manos aman
dormitar sobre mis manos, y creceremos, crece el campo de una flor
o de tus manos? Veré lo que veré de la locura de la vida en su
pecho, mi alma vagando como alondra, recogeré las flores de
entre sus ropas y las praderas que han sido cosechadas de
granadas de metralla; miel supura de los labios del error,
intoxicándome: ¿estuve tan equivocado como para amar? El pasadizo
que nos cercó tras la sombra de los árboles de pino recuerda
cómo mi corazón se arrastraba inconscientemente hacia tu pecho
-¿Acaso he bebido demasiado?- no me engañes que tú eres más cálida
que la tierra, este país está a tan sólo una bomba de distancia de tu vena; oh
tú, pájaro, exilado en medio de los diccionarios, medimos la vida por
la bomba que cruzó nuestra fatigada paciencia mientras derribábamos
las sobrantes granadas de metralla para ponernos una camisa de alegría imposible;
¿está mal que amemos la vida?





Traducción de Raúl Jaime Gaviria




Adnan al-Sayegh, nació en Kufa, Iraq en 1955, pertenece al grupo de poetas iraquíes de la llamada generación de los ochenta. Ha recibido varios premios internacionales de poesía, como: Hellman-Hammet (New York 1996), Rotterdam (1997) y el de La Asociación de los Escritores Suecos (2005). Participó en muchos festivales y eventos culturales en el mundo. Ha publicado más de once poemarios en árabe, entre ellos: Ella me espera bajo la estatua de la libertad, 1984; Canciones sobre el puente de Kufa, 1986; Los pájaros no aman las balas, 1986; Cielo en un casco, 1988; Espejos para su largo cabello, 1992; Bajo un cielo extraño, 1994; Formaciones, 1996; El himno de Uruk, 1996; Un grito tan grande como un país natal, 1998; Abrazar mi exilio, 2001 y Y, 2011. Su poesía ha sido traducida al inglés, holandés, persa, kurdo, español, alemán, francés, entre otras lenguas más.







https://www.wpm2011.org/es/node/260



https://en-m-wikipedia-org.translate.goog/wiki/Adnan_Al-Sayegh?_x_tr_sl=en&_x_tr_tl=es&_x_tr_hl=es&_x_tr_pto=sc


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 08 Mayo 2022, 12:53

¡NO A LA GUERRA!

275. "CUANDO DIGO..."
Autor: BLAS DE OTERO. expone: PASCUAL LÓPEZ

Cuando digo esperanza digo es cierto.
Cuando hablo del alba hablo del día.
Cuando pronuncio sombra, velaría
las letras de mi patria, como a un muerto.

Cuando escribo, aire libre, mar abierto,
traduzco libertad (hipocresía
política), traduzco economía
en castellano, en plata, en oro injerto.

Cuando digo a la inmensa mayoría
digo luego, mañana nos veremos.
Hoy me enseñan a andar y ver y oír.

Y ellos ven, oyen la palabra mía
andar sobre sus pasos. Llegaremos.
Es todo cuanto tengo que decir.


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Mensaje por Maria Lua Lun 09 Mayo 2022, 07:11

¡NO A LA GUERRA!




276 - EL DÍA DE LOS ÚLTIMOS TIRANOS "1"
 
- "Adiós!..." La cita terminó
y siguió el mañana,
el cercano mañana de los rebeldes.
Mano con mano entre los diluvios de llamas
subiremos a la alta cima.
Tu cabello es un campo donde el ocaso desliza
sus flores rojas.
 
Vemos al sol alejarse detrás de las colinas
entre las sombras.
Resplandeció cual alas rotas
sobre un amasijo de grilletes en escombros,
sobre un mundo perecedero que no volverá,
su último brillo.
Me dices: "¿Has visto las estrellas?
¿Las contemplaste otra tarde
con semejante esplendor y pureza?"
Me dices: "¿Has visto las estrellas?
¡Cuántas veces habrán iluminado antes de esta tarde
un mundo que ensucia la sangre,
sangre de los humildes y los inocentes!"
Me dices: "¿Has visto las estrellas
dominar nuestra tierra libre
por primera vez?"
Sí. Ayer cuando te miré
mostrabas como un susurro en tus pupilas.
 
Cuando se ilumine el horizonte con el incendio
¿se derrumbará una cárcel y se iluminará un camino
que avivará con sus cálidas siluetas
tu cara de alegre anhelo?
Dices: "Somos el principio del camino,
los que destilamos la vida
de las rocas, donde sangran las frentes
que chupan la hermosura de los labios;
de la muerte en las cárceles desoladas,
de la miseria, de los vientos vacíos,
para sus generaciones venideras.
Es nuestro el astro vespertino,
el alba del brillante mañana
y sus prósperos crepúsculos.
____________________________________
     [1]  Canción de un rebelde árabe a su compañero.


Badr Shakir al Sayyab ( árabe  : بدر شاكر السياب ) (24 de diciembre de 1926 en Jaykur, cerca de Basora  - 24 de diciembre de 1964 en Kuwait  ) [1]  fue un destacado poeta iraquí, muy conocido en todo el mundo árabe  y uno de los más influyentes Poetas árabes de todos los tiempos.  Sus obras han sido traducidas a más de 10 idiomas, incluidos inglés  , persa  , somalí  y urdu  .

Prohibido enseñar debido a sus puntos de vista políticos, luego encontró empleo como catador, trabajando para Iraqi Date Company en Basora. Sin embargo, pronto regresó a Bagdad, donde trabajó como guardia de seguridad para una empresa de pavimentación de carreteras. Participó activamente en la Intifada iraquí  de 1952 , en la que se unió a sus compañeros de trabajo para saquear las oficinas del Servicio de Información  de EE. UU. , se subió a un poste de electricidad y declamó un poema revolucionario que había compuesto la noche anterior.





http://www.poesiaarabe.com/el_dia_de.htm



https://en-m-wikipedia-org.translate.goog/wiki/Badr_Shakir_al-Sayyab?_x_tr_sl=en&_x_tr_tl=es&_x_tr_hl=es&_x_tr_pto=sc


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 09 Mayo 2022, 12:56

¡NO A LA GUERRA"

277. LLEGADA
( A Federico García Lorca). De Romances de  la Guerra Civil. Autor: EMILIO PRADOS. Expone: PASCUAL LÓPEZ.

A Federico García Lorca

Alamedas de mi sangre.
¡alto dolor de olmos negros!
¿Qué nuevos vientos lleváis?
¿Qué murmuran vuestros ecos?
¿Qué apretáis en mi garganta
que siento el tallo del hielo
aún más frío que la muerte
estrangular mi deseo?
¿Qué agudo clamor de angustia
rueda corazón adentro,
golpe a golpe retumbando
como campana de duelo,
ahuecándome las venas,
turbando mi pensamiento,
prendiendo mis libres ojos,
segando mi vista al viento?
¿Qué rumor llevan tus hojas
que todo mi cuerpo yerto
bajo sus dolientes ramas,
ni duerme ni está despierto,
ni vivo ni muerto atiende
a la voz de ningún dueño,
que va como un río sin agua
andando en pie por un sueño?
Con cinco llamas agudas
clavadas sobre su pecho.
sin pensamiento y sin sombra,
vaga con temblor de espectro
por ciudades y jardines,
al mar libre y en los puertos,
triste pájaro sin alas
acribillado a luceros.

Alamedas de mi sangre,
decid, ¿qué amargo secreto
mordió las sanas raíces
que os dan vida y movimiento?

Vine de Málaga roja.
De Málaga roja vengo.
Vine lleno de banderas
y toda la sangre ardiendo.
Llegué a Madrid perseguido
de enemigos pensamientos,
aun con rumores de lucha
y con zumbidos de truenos:
más de mil brazos traía
alrededor de mi cuerpo,
saludando mi alegría,
desatando mi silencio.

Amigos, vengo de Málaga;
aún me huele a sl el sueño,
me huele a pescado y gloria,
a espuma y a sol de fuego.
Mucho que contaros traigo,
mucho que contar y bueno.
Amigos, os hallé a todos
alegres en vuestros puestos.
¿En dónde está Federico?
A él sólo de menos echo
y a él tengo más que contarle;
mucho que contarle tengo.
¿En dónde está Federico?
Sólo responde el silencio.

Un temor se va agrandando,
temor que encoge los pechos.
De noche los olivares
alzan los brazos gimiendo;
la luna lo anda buscando
rodando, lenta, en el cielo;
la sangre de los gitanos
lo llama abierta en el suelo;
más gritos lleva la sombra
que estrellas el firmamento;
las madrugadas preguntan
por él, temblando de miedo.
¡Qué gran tumba esta distancia
que calla su hondo misterio!

Vengo de Málaga roja,
de Málaga roja vengo;
levántate, Federico,
álzate en pie sobre el viento,
mira que llego del mar,
mucho que contarte tengo.
Málaga tiene otras playas
y grandes peces de acero,
con mil ojos vigilantes
defienden, firmes, su puerto.
¿En dónde estás, Federico?
Yo este rumor no lo creo.

Yo este rumo no lo creo.
¡Cómo me duelen las balas
que hoy circundan tu recuerdo.
¡Cómo me duelen las balas
que hoy circundan tu recuerdo!

Desde Málaga a Granada
rojos pañuelos al cuello,
gitanos y pescadores
van con anillos de hierro;
sortijas que envía la muerte
a tus negros carceleros.

Aguárdame, Federico;
mucho que contarte espero…

Entre Málaga y Granada
una barrera de fuego.


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Mensaje por Lluvia Abril Lun 09 Mayo 2022, 23:42

¡NO A LA GUERRA!


278-Nube y cielo mayor’, de Eunice Odio



A los milicianos de dentro y fuera

(…)

Salud
Miliciano Español

Porque cuando en España
los arzobispos desfondaban a Cristo
y le pateaban el muslo y los dedos largos,
tú estabas con el rostro dividido
y con el sexo lleno de semanas
eternamente oscuras.
Porque cuando los militares de medio rostro
mutilaban la era embarazada
y se masturbaban la mente con un paraguas,
tú estabas cerrado a todas las sangres,
parado sobre todos los asaltos,
y tu cuerpo de suave corola destituida
tenía una voz para tu mismo cuerpo,

Salud
Huésped funeral y hermoso,

Salud
entre tu frente que está al socaire del olivo
aun sola;

porque aún
entre los relojes de los bufetes
y de los tocadores,
los arzobispos y los medios rostros de los traidores,
se masturbaban la mente con un paraguas,
y en tu España,
en la mía,
en la de todos,
aún arde tu cuerpo como un clavel de asalto.

(…)



Reseña biográfica

Eunice Odio
(San José de Costa Rica, 1922 - México, 1974) Poetisa costarricense cuya obra se sitúa en la transición entre el realismo y el vanguardismo, especialmente dentro de la corriente surrealista.

Fue una viajera incansable (Guatemala, El Salvador, México, etc.), en parte llevada de su espíritu inquieto y en parte huyendo de su patria natal por el mutuo desprecio que se prodigaron ella y sus compatriotas.

Recreó en su obra poética la visión plástica de un mundo no siempre feliz, y transmitió en sus versos la misma intensa pasión con que ella vivió sus días. Su riqueza verbal y extremada sensibilidad pueden encontrarse en todos sus poemarios: Los elementos terrestres (1948, premio Centroamericano 15 de Septiembre), Territorio del alba (escrito entre 1946 y 1948 y publicado en 1953), Tránsito de fuego (1957, su mayor logro), Pasto de sueños (1953-1971) y Últimos poemas (1967-1972).

La voz lírica de Eunice Odio, siempre entregada a cada verso, presenta una evolución patente, en que Tránsito de fuego supone el cenit de toda su obra poética y la raya divisoria de dos etapas bien diferenciadas, desde aquella primera de composiciones más tradicionales. Los ocho poemas que componen Los elementos terrestres son de un erotismo explícito, un canto a la entrega física vivida entre "amado y amada", tema que recrea con ecos léxicos de San Juan de la Cruz, del Cantar de los cantares y otras influencias bíblicas. Su publicación tuvo lugar en Guatemala, ante la indiferencia que se le prodigó en Costa Rica, lo que decidió a Eunice Odio a nacionalizarse guatemalteca.

Su siguiente poemario, publicado esta vez en Argentina, se caracteriza por contener mayores audacias léxicas e imágenes rompedoras y con su pincelada de surrealismo, como aporte de Eunice Odio a la Vanguardia. A partir de 1955 se afincó en México. Se hizo ciudadana mejicana y, salvo algo más de dos años que residió en Estados Unidos, ya no abandonó el país, en el que trabajó como traductora para diversas editoriales y periodista en El Diario de Hoy, además de escribir artículos para revistas literarias de toda parte.


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Mensaje por Maria Lua Mar 10 Mayo 2022, 07:20

¡NO A LA GUERRA!





279 - DESPUÉS DEL GOLPE, de Odia Ofeimun


(Para Chinweizu)


Están aquellos que no tienen gracia de la cual caer
sepultados ya en derrumbes de tierra luna y sol
de pronombres colectivos:

"nosotros el pueblo" fertilizamos el día
para sembradores cuyas manos se llenan del maíz
del silo de la hambruna del mañana

nosotros somos aquellos que no tienen gracia de la cual caer
atrapados por el tiempo y sobrepasados por las turbas alquiladas
“nosotros el pueblo”, llevados en andas a través del humo de los fusiles

por las transmisiones matinales
nosotros consagramos las plazas públicas para dar la bienvenida
a Generales que se inclinan lejos

de las lluvias que germinan en Julio,
el silo de la siega de mañana,
y las reservas del destino en oraciones no escuchadas

somos aquellos que no tienen gracia de la cual caer
bombardeados por ¡VIVAS! a caminos nunca hechos
por viejas calles renombradas en donde volver a nombrar

es abrir la historia para almacenar y embarrilar
que deberá ser reinventada de nuevo para seguirnos la corriente
"nosotros el pueblo", viajando sin mapas

viajamos hacia mapas
ensangrentados por Generales en tanques
en un nerviosismo de lo inolvidable

ii
ah! queridos Generales soñando con manifiestos
ustedes que convierten una era de maíz en un campo de banderas
verdes y blancas banderas que flamean al humo de los fusiles

ustedes convirtieron el campo en abalorios de palabras,
palabras que chillan y patalean plantadas en la estridencia
de cascos de hierro que crecen más que el trigo o el ñame

queridos Generales más elocuentes que manifiestos
ustedes son ovejas leonizadas por pastos suplicantes
donde sus articulaciones mentales custodian nuestras moradas del hambre

antes del canto del gallo y antes de que hablen los yunques,
rasgando los taparrabos de los sueños de la carne inspirada,
tus pliegues mentales trenzan una danza más allá del muezin

-centinelas de la noche cuyas huellas son slogans
-centinelas de la noche cuyos acres prohíben los silbidos
-centinelas de la noche cuyos pájaros no vuelan

Tus madrugadas hablan de mascaradas que regresan
ancestros que vuelven como abikus seducidos por mendalions
tus madrugadas bullen con estandartes y fábulas temerarias

empapados de grasa para empalar los estómagos en los muros húmedos
tus madrugadas ejercitan la amnesia en fiestas y hogueras
donde nuestros sueños se enfrentan al humo de los fusiles para fertilizar el tiempo
La Bomba hindú

No puede ser más oscuro en el Este
que en el Oeste
la lógica del fuego infernal
es la misma en todas partes

Así se hunda la tierra
en un estallido bioquímico
o se viole la desfigurada paz del mundo
en medidos brotes de terror
el lenguaje es el mismo
aunque varíen los significados

la lección es la misma
aunque los credos puedan ocultar dragones
la lección amanece antes de la puesta de sol:

-un nuevo dispositivo contra las viejas bombas
-o contra otros aparatos aún por surgir
arados vencidos por espadas
deben alimentar con guijarros a millones
tanto en Delhi como en Nueva York

La lógica del fuego infernal
es la misma en todas partes




Traducción de Raúl Jaime Gaviria






¡NO A LA GUERRA! (Exposición Colectiva) - Página 12 Ordia01042016-640x543

Odia Ofeimun nació en Iruekpen-Ekuma, Nigeria, en 1950. Trabajó como obrero en una fábrica, y como reportero de noticias. Estudió Ciencias Políticas en la Universidad de Ibadan. Ha sido Secretario General y Presidente de la Asociación de Autores Nigerianos. En 1989 fue miembro del Comité Editorial de The Guardian, en Lagos. Desde 1995, ha sido Presidente del Comité Editorial de los semanarios The News y Tempo. Ha publicado varios libros de poesía, entre ellos A Handle for the Flutist and other poems, A Feast of Return Under African Skies y Dreams at Work and other poems.










https://www.wpm2011.org/es/node/260

https://www.festivaldepoesiademedellin.org/es/Revista/ultimas_ediciones/80/ofeimun.html


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o un ciego soñando
y en ese vuelo y en ese sueño
compartir contigo sol y luna,
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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 10 Mayo 2022, 23:31

'NO A LA GUERRA!

280.POR SI AMANECE... (Cantos de guerra) (1997)
Autor: LUIS ALBERTO AMBROGGIO. Expone: PASCUAL LÓPEZ. Fte. AIRES DE LIBERTAD.

B. ABEL Y CAÍN

Nosotros, torturados por nosotros mismos, ansiosos
de ser torturadores y ansiosos
de ser torturados de nuevo profundamente por dentro.
Nosotros, como armas depositadas
al lado del enojo dormimos.

RILKE

CANTO I


Adán se enamoró de la vida,
Eva, de trenzas largas,
la conoció completa,
la comió cual una manzana salvaje
con gula de primavera.
El orgasmo transformó al Edén,
de paraíso estéril en parque municipal.

De esta placenta desterrada
nacieron hijos, impetuosas premisas antagónicas
genéticas de enajenaciones orquestadas.

Caín, labrador, mata a su hermano Abel,
pastor de ovejas, preferido del cielo
(es nefasta la suerte de los pastores).
Los terratenientes no pueden con sus celos.

La complicidad verde de un campo abierto
(la inocencia a veces traiciona)
convierte a Abel en el primer desaparecido.
“¿Qué has hecho con tu hermano?
¿Está en la fosa común detrás del estadio de Santiago
o en la tumba apenas cubierta de pólen
al lado de una ruta a Nueva York
o lo arrojaste al mar desde el arrecife de tu enojo
o desde un avión condecorado?

¿Lo torturaste, lo violaste, lo ahogaste bajo el peso agrio
de tu propio lastre?
¿Dónde está tu hermano?”, Preguntó un Yahvé engañado
en el Te Deum oficial de la Catedral Metropolitana,
en las morgues comerciales, en las cárceles sin prontuarios.
“No lo sé”, contestó Caín a la cabeza de un coro de mercenarios
(conforme sus abogados le aconsejaran).
“No comments”. Seguridad de los esqueletos de Estado,
“Top secret” de los organismos cloacales
especializados en desapariciones con impunidad diplomática
con la intervención de dioses debidamente acreditados.

“Pero la sangre de tu hermano grita”
desde el jardín, desde el mar, desde el humo espeluznante,
zumba en nuestros oídos como sollozo que acusa
y mantiene en ascuas a las comisiones de nuestras conciencias
y a quienes sienten los trenes del Holocausto que siempre andan
y a las madres de las Plazas de todos los meses,
y a los huérfanos milenarios del Archipiélago de Goulag.
Y al genocidio inextinguible de las Bosnias
y a la indecisa Corte de las Hayas
que no haya como dilatar la culpa.

“Maldito seas”, grita un Dios incorrupto
y una justicia que no se engaña.
La maldición te carcome eternamente
creador de desaparecidos, verdugo,
tirano que comes sangre, sueñas sangre, coleccionas sangre,
renegado que te embriagas con violaciones,
hermano miles de veces criminal con cada alma,
alias reconocido por tu olor a sangre coagulada que gime
como gimen los ojos del mundo que te marcan.

“Evil and further evil,
and a curse cursed on our children”, (*)
Ezra en su Canto cuerdamente lamentaba ...


(*) "Mal y más mal /
y una maldición sobre nuestros hijos",


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Mensaje por Maria Lua Miér 11 Mayo 2022, 07:12

¡NO A LA GUERRA!




281 - Mujer palestina, de Yasser Jamil Fayad 

 
No hubo un sólo día
En que tú
No estuvieses presente.

Un sólo día
En que no levantases
En tus hombros
Montañas, piedras y fusiles.

No hubo un sólo día
En que la causa
En ti se debilitase

No hubo...
Miedo de armas
De tanques,
De los perros uniformados,
Ni de toda la oscuridad,
Que ellos causaron.

Compartiste
Cada momento
De nuestra historia...

En el Nakba,
como todos nosotros,
Lloraste la inmensa tristeza
De los desterrados de la Tierra.
Cargaste,
Por los caminos,
Con tus pies descalzos,
Nuestras memorias,
Y maletas.

Te alimentaste
Del gusto áspero
De la derrota
Para gestar en tu vientre
Una generación que
No bajaría
La cabeza.

Fuiste tú
Quien la educó así.

Un hijo en los brazos,
Otro en tu vientre,
Aun así, tomaste un arma para la guerrilla.
Hiciste marchas,
Manifestaciones,
Escribiste poemas,
Tesis y panfletos para las batallas,
Incendiaste centena de veces los corazones.

Alertaste
Los peligros de negociar
Con tan vil y bellaco
Enemigo.

Cuando la muerte hizo fiesta
Pensando que era nuestro fin,
Tú también saliste
A las calles con piedras en las manos.
Otra vez,
Te reinventaste.

No hubo un sólo día
En que
No alimentaras nuestras almas
Con sueños generosos de libertad
Y nos enseñaras
Que sólo la lucha los hará realidad.

Tu lindo cuerpo
Carga
Arrugas – es verdad -,
Profundas cicatrices,
Úteros en gestación,
Heridas abiertas,
Juventud,
Rebeldía,
Infancia,
Resistencia.
Cada pedazo de él
Es nuestra historia.
No hubo un sólo día
En que
No sintiésemos tu firme presencia.
Un sólo día
En que
No necesitásemos intensamente
De ti – mujer palestina.







Yasser Jamil Fayad

Natural de la ciudad de Campos Novos - estado de Santa Catarina / Brasil.
Autor de poesías de la resistencia
"Nuestro verbo es luchar: somos todos palestinos", es el último libro del poeta médico 
Militante de la Causa Palestina y del Movimiento por la Liberación de Palestina - Ghassan Kanafani (Brasil)




https://palestinalibre.org/articulo.php?a=67576


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 11 Mayo 2022, 08:14

EXCELENTE POEMA, MARÍA-


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 11 Mayo 2022, 13:08

¡NO A LA GUERRA!

282.  FRACASO.
Autor: AHARON SHABTAI, en Prometeo 96.  Expone: PASCUAL LÓPEZ.


1

Oro
por el fracaso
de esta

hedionda guerra

abre tus alas
y ven, piadoso fracaso
ven

2

Aviones
rechinando
hacia el Líbano

en picada
hacia Ba’alback

para destruir
una fábrica de botellas

3

Pido
que el avión

con una bomba en su barriga
sea derrotado
por el techo del edificio

4

En nombre de los hermosos
libros que he leído—

en nombre de los besos
que he besado—

que el ejército sea vencido

5

El Gauleiter
del Líbano

ha prometido ya
establecer

el control militar

6

Cuando los tanques
lleguen al Litani

les lanzarán granadas
desde las riberas del Ebro

7

En esta guerra

Estoy por
las aldeas

por las mezquitas

8

En esta guerra

Estoy por
la familia shiíta

por Tiro

9

por la madre
el abuelo

por los ocho
niños en el minivan

por el blanco
pañuelo de seda

10

Ruff ruff ruff
ruff ruff ruff

ladra Olmert

11

Ruff ruff ruff
ruff ruff ruff


ladra Ramón
(el ministro de justicia)

12

El olor del fracaso
mana de la boca

el hedor
de la guerra de la lengua

13

Israel es fuerte

grita el signo
desde el edificio del periódico

espoleando a los comensales
hacia Chimichanga.

Aharon Shabtai (Israel, 1939)


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 12 Mayo 2022, 13:46

¡NO A LA GUERRA!

283. "TE DIRÍA..."
(De Carceleras y Romances; 1939 - 1943). Autor: ELIODORO PUCHE. Expone: PASCUAL LÓPEZ.

Te diría: "Compañera,
vamos al campo florido;
el invierno ya se ha ido
y volverás la primavera".

En esta dura mañana
amor, había un ruiseñor;
y tú esperarás, amor,
de codos en la ventana.

¿Suspiras porque no voy
a decirte: "Compañera,
siempre soy el mismo que era,
(aunque en verdad no lo soy)

Cuántas cosas te diría
si yo te pudiera ver
como otras veces, y ser,
mi amor, el mismo que era".

( Prisión - cuartel de la Guardia Civil de Mula, marzo de 1939 )


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