¡NO A LA GUERRA! (Exposición Colectiva)

¡NO A LA GUERRA!

237. PAKISTÁN. Autor: JACK HIRSCHMAN. Expone: PACUAL LÓPEZ. Fte. PROMETEO 96

No, no fue un castigo por albergar a los talibanes
en la cuestas orientales o incluso en la capital.

No, no fue un castigo por permitir al gobierno
estadounidense imponer la definición de anti-terrorismo.

Fue el reino de las lluvias, agua simple y pura
porque las nubes están hartas de la podredumbre del mundo,

del despotismo sobre las mujeres, del tráfico de ellas y de niños,
de los ojos pornográficos, de los chorros de petróleo-esperma
    / de hombres muertos

esclavizados por una indiferencia perpetua, el hambre que mira
por los ojos de los niños, buscando comida, ¿entiendes?

Comida es lo que pedimos a gritos en tus oídos, morimos de
    / hambre
y un volcán está por hacer erupción, un tsunami da muestras
    / de enojo,

el suelo tiembla bajo nosotros, el fuego se extiende por nuestra
    / tierra,
monzón, tifón en los últimos años de este katún: morimos de
    / hambre

y sólo el agua puede salvarnos, ¡Y nos mata! Nos inunda y
nos ahoga, nos empapa hasta el alma, Oh, bajo el mar,

Oh, bajo las estaciones
Oh, bajo las estaciones y el mar

¿Dónde está la ballena que ha de beber toda esta inundación, este
petróleo de la sangre y las llamas de este mundo enfermo de
    / guerra,

en la inmensa caverna de cuyo vientre habremos de vivir
hasta que reaprendamos el alfabeto del futuro desde cero?

Todos nuestros dioses han fracasado.
La paz es el único que nos queda.

Jack Hirschman (Estados Unidos, 1933)

238.


PENSAMIENTOS DURANTE UN ATAQUE AÉREO

Por supuesto, todo está en colocarme
fuera del alcance normal
de las llamadas estadísticas. Matan a cien
en los barrios periféricos. Bien, bien, yo continúo.
Mientras que el gran «Yo» se mantenga sobre esta
recia cama que más parece un coche fúnebre,
en un cuarto de hotel con papel de flores en las paredes
que termina en guirnaldas, puedo pasar por alto
la presión de esos nombres bajo mis dedos
duros y negros mientras rozo el papel;
gime la radio al fondo de la sala.
Pero ¿y si una bomba sumergiera el hocico
a través de esta cama en la que estoy?
El pensamiento es obsceno. Con ello y todo hay muchos
para quienes mi muerte sería tan sólo un nombre;
una cifra en una columna. Lo esencial es que todos
los «Yo» permanezcamos aparte,
guardados bajo flores, y que no sufra nadie
por su vecino. Entonces el horror se pospone
para cada uno solo hasta que llega a él
y lo arrastra hacia esa pena no comunicable
que es misterio total o nada.

STEPHEN SPENDER
(https://es.wikipedia.org/wiki/Stephen_Spender)

¡NO A LA GUERRA!


239 - Sobreviviendo, de Victor Heredia


Me preguntaron como vivía, me preguntaron
sobreviviendo dije, sobreviviendo
Tengo un poema escrito más de mil veces
en él repito siempre que mientras alguien
proponga muerte sobre esta tierra
y se fabriquen armas para la guerra
yo pisaré estos campos sobreviviendo
todos frente al peligro sobreviviendo
tristes y errantes hombres sobreviviendo
sobreviviendo sobreviviendo

Hace tiempo no río como hace tiempo
y eso que yo reía como un jilguero
tengo cierta memoria que me lastima
y no puedo olvidarme lo de Hiroshima
Cuanta tragedia sobre esta tierra
hoy que quiero reírme apenas si puedo
ya no tengo la risa como un jilguero
ni la paz de los pinos del mes de enero
ando por este mundo sobreviviendo
sobreviviendo sobreviviendo

Ya no quiero ser solo un sobreviviente
quiero elegir el día para mi muerte
Tengo la carne joven, roja la sangre
la dentadura buena y mi esperma urgente
quiero la vida de mi simiente
No quiero ver un día manifestando
por la paz en el mundo a los animales
como me reiría ese loco día
ellos manifestándose por la vida
y nosotros apenas sobreviviendo

sobreviviendo sobreviviendo








Sobreviviendo es un poema-canción del cantautor
argentino Victor Heredia.
Víctor Ramón Cournou Heredia (Buenos Aires , 24 de enero  de 1947 ), 
más conocido como Víctor Heredia, es un cantautor , poeta , escritor  y trovador  argentino  cuyas composiciones regularmente tratan sobre el amor, la paz y la libertad.


https://es.wikipedia.org/wiki/V%C3%ADctor_Heredia

¡NO A LA GUERRA!

240. MEDITACIÓN DEL DÍA. ( Del libro: LA GUERRA. Ed. DENES, 2005* )  Autor: ANTONIO MACHADO. Expone: PASCUAL LÓPEZ

Frente a la palma de fuego
que deja el sol que se va
en la tarde silenciosa
y en este jardín de paz,
mientras Valencia florida
se bebe el Guadalaviar
—Valencia de finas torres
en el lírico cielo de Ausias March,
trocando su río en rosas
antes que llegue a la mar—,
pienso en la guerra. La guerra
viene como un huracán
por los páramos del Alto Duero,
por las llanuras de pan llevar,
desde la fértil Extremadura
a estos jardines de limonar,
desde los grises cielos astures
a las marismas de luz y sal.
Pienso en España vendida toda
de río a río, de monte a monte
de mar a mar.


(*) LA PRIMERA EDICIÓN DE ESTE LIBRO fue en Madrid, 1937, ESPASA CALPE.  ESTE LIBRO ES UNA PEQUEÑA JOYA QUE PUDE COMPRAR EN LA CASA MUSEO DE ANTONIO MACHADO EN SEGOVIA. LLEVA DIBUJOS DE SU HERMANO JOSÉ MACHADO.

241.


ODA A LOS NIÑOS DE MADRID
MUERTOS POR LA METRALLA

Se ven pobres mujeres que corren en las calles
como bultos o espanto entre la niebla.
Las casas contraídas,
las casas rotas, salpicadas de sangre:
las habitaciones donde un grito quedó temblando,
donde la nada estalló de repente,
polvo lívido de paredes flotantes,
asoman su fantasma pasado por la muerte.
Son las oscuras casas donde murieron niños.
Miradlas. Como gajos
se abrieron en la noche bajo la luz terrible.
Niños dormían, blancos en su oscuro.
Niños nacidos con rumor a vida.
Niños o blandos cuerpos ofrecidos
que, callados los vientos, descansaban.
Las mujeres corrieron.
Por las ventanas salpicó la sangre.
¿Quién vio, quién vio un bracito
salir roto en la noche
con la luz de sangre o estrella apuñalada?
¿Quién vio la sangre niña
en mil gotas gritando:
¡crimen, crimen!,
alzada hasta los cielos
como un puñito inmenso, clamoroso?
Rostros pequeños, las mejillas, los pechos,
El inocente vientre que respira:
La metralla los busca,
la metralla, la súbita serpiente,
muerte estrellada para su martirio.
Ríos de niños muertos van buscando
un destino final, un mundo alto.
Bajo la luz de la luna se vieron
las hediondas aves de la muerte:
aviones, motores, buitres oscuros cuyo plumaje encierra
la destrucción de la carne que late,
la horrible muerte a pedazos que palpitan
y esta voz de las víctimas,
rota por las gargantas, que irrumpe en la ciudad como un gemido.
Todos la oímos.
Los niños han gritado.
Su voz está sonando.
¿No oís? Suena en lo oscuro.
Suena en la luz. Suena en las calles.
Todas las casas gritan.
Pasáis, y de esa ventana rota sale un grito de muerte.
Seguís. De ese hueco sin puerta
sale una sangre y grita.
Las ventanas, las puertas, las torres, los tejados
gritan, gritan. Son niños que murieron.
Por la ciudad gritando,
un río pasa: un río clamoroso de dolor que no acaba.
No lo miréis: sentidlo.
Pequeños corazones, pechos difuntos, caritas destrozadas.
No los miréis: oídlos.
Por la ciudad un río de dolor grita y convoca.
Sube y sube y nos llama.
La ciudad anegada se alza por los tejados y alza un brazo terrible.
Un solo brazo. Mutilación heroica de la ciudad o su pecho.
Un puño clamoroso, rojo de sangre libre,
que la ciudad esgrime, iracunda y dispara.

VICENTE ALEIXANDRE
(https://es.wikipedia.org/wiki/Vicente_Aleixandre)

¡NO A LA GUERRA!

243. EL CRIMEN FUE EN GRANADA. A FEDERICO GARCÍA LORCA. Autor: ANTONIO MACHADO. Fte. La Guerra. Ed. Denes, 2005. Expone: PASCUAL LÓPEZ.

1. El crimen (*)

Se le vio, caminando entre fusiles,
por una calle larga,
salir al campo frío,
aún con estrellas de la madrugada.
Mataron a Federico
cuando la luz asomaba.

El pelotón de verdugos
no osó mirarle la cara.
Todos cerraron los ojos;
rezaron: ¡ni Dios te salva!
Muerto cayó Federico
—sangre en la frente y plomo en las entrañas—
… Que fue en Granada el crimen
sabed —¡pobre Granada!—, en su Granada.

2. El poeta y la muerte

Se le vio caminar solo con Ella,
sin miedo a su guadaña.
—Ya el sol en torre y torre, los martillos
en yunque— yunque y yunque de las fraguas.
Hablaba Federico,
requebrando a la muerte. Ella escuchaba.
«Porque ayer en mi verso, compañera,
sonaba el golpe de tus secas palmas,
y diste el hielo a mi cantar, y el filo
a mi tragedia de tu hoz de plata,
te cantaré la carne que no tienes,
los ojos que te faltan,
tus cabellos que el viento sacudía,
los rojos labios donde te besaban…
Hoy como ayer, gitana, muerte mía,
qué bien contigo a solas,
por estos aires de Granada, ¡mi Granada!»

3.

Se le vio caminar…
Labrad, amigos,
de piedra y sueño en el Alhambra,
un túmulo al poeta,
sobre una fuente donde llore el agua,
y eternamente diga:
el crimen fue en Granada, ¡en su Granada!


(*) El crimen de FEDERICO GARCÍA LORCA tuvo lugar el 18 de Agosto de 1936, un mes después del alzamiento militar fascista contra LA REPÚBLICA ESPAÑOLA.

¡ NO A LA GUERRA!

245. FRAGMENTO DE CARTA . (*) Autor : EMILIO PRADO. Expone: PASCUAL LÓPEZ


Tengo un hermano en el frente
que tú no conoces, madre,
que el hermano que ahora tengo
no lleva tu misma sangre.
Un hermano en cada frente
me atan más que dos dogales.
Tengo más atado el cuerpo
que el corazón que en él late.
Tengo un hermano en Asturias,
otro en Aragón combate,
otro por Andalucía
entre pitas y olivares;
arriba, en el Guadarrama,
bajo sus altos pinares
y las agujas del frío,
otro hermano tengo, madre,
y otro por Extremadura,
tierra llana en donde arden,
sin ganados las dehesas
y entre balazos el aire.
Subiendo a Guadalajara,
tierra de dulces panales
que sus abejas vigilan
y sus páramos reparten,
camino ya de Sigüenza
y bien pasado Jadraque,
otro hermano en las trincheras
contra el fascismo se bate.

Y cerca ya de Madrid,
aquí en Castilla la grande,
hay más hermanos conmigo
que estrellas tras de la tarde.
Ni ellos conocen mi nombre
ni yo sé cómo nombrarles;
sólo el nombre del que muere
entre nosotros se sabe,
no por llorar su recuerdo,
pero sí por imitarle,
que el que por nosotros muere,
no muere, sino que nace;
no tengo hermano que caiga
que una espiga no levante.

Madre, no puedo moverme
de mi puesto en el combate,
que el hermano que ha caído
me aprieta sobre su sangre.

No hay corazón más atado
que aquel que no fuerza nadie
y él mismo se ciñe al yugo
que sabe que ha de librarle.

tengo un hermano en el frente,
otro por mis venas late.
¡España, tierra caliente,
tus cadenas se deshacen!


(*) Este poema abre el poemario ROMANCES DE LA GUERRA CIVIL (Madrid, 1936). EMILIO PRADOS

¡NO A LA GUERRA!
nº 246

Iya Kiva (Donetsk, 1984) es una poeta, periodista y traductora afincada en Kiev. Escribe en ruso y también, desde el comienzo de la guerra de 2014, en ucraniano.



.......................
Este ataúd es para ti, pequeño, no tengas miedo, échate,
una bala llamada vida bien agarrada en tu puño.

No creíamos en la muerte, mira… Las cruces son de papel de plata.
¿Escuchas? ¿Todos los campanarios se han arrancado la lengua?

No te olvidaremos, créelo, créelo, cree…
La fe se desangra por la costura interior de tu manga,

cantos, oraciones, salmos se hinchan como un nudo en tu garganta
en mitad de este maldito invierno vestido de caqui,

y febrero solloza al sacar el tintero.
Y la vela gotea sobre la mesa, ardiendo y ardiendo…

Inmenso poema en su dramatismo, LLUVIA... propio de la persona que lo está viviendo: NO SE LO CUENTA NADIE..

BESOS

247.


FRENTE

Éste es el frente; aquí no hay
el menor asomo de juego.
Ya no valen literaturas;
éste es el frente duro y seco.
Es la bala y el cuerpo humano.
Es la tierra y el cuervo siniestro.
Es la cabeza y es la mano.
Y es el corazón contra el hierro.
Es subir y bajar cañones
por lomas atónitas de miedo.
Es aguantar cuchillos y cascos
sin moverse del parapeto.
Es acompañar a los tanques
monstruosos en sus sondeos.
Es no beber y no comer
y no dormir un día entero.
Es salir con la frente alta
o en la lona del camillero.

JOSÉ MORENO VILLA
(https://es.wikipedia.org/wiki/Jos%C3%A9_Moreno_Villa)

"Es la bala y el cuerpo humano.
Es la tierra y el cuervo siniestro.
Es la cabeza y es la mano.
Y es el corazón contra el hierro.
Es subir y bajar cañones
por lomas atónitas de miedo."

Gracias, Pedro. ¿qué comentario podría hacer?

Un fuerte abrazo.

¡NO A LA GUERRA!



248 - Nadie deja su hogar, de Warsan Shire
 
Nadie deja su hogar a menos
que su hogar sea la boca del lobo
solo corres hacia la frontera
cuando ves al resto de la ciudad corriendo también
Tus vecinos corren más rápido que tú
con aliento sangriento en sus gargantas
el chico con el que fuiste al colegio
el que te besó tras la vieja fábrica de hojalata
sujeta ahora un arma más grande que él
solo dejas tu hogar
cuando tu hogar ya no te deja estar
 
Nadie deja su hogar si su hogar no le echa
con fuego bajo los pies
sangre caliente en el vientre
no es algo que hubieses pensado hacer
hasta que el cuchillo ardiente no amenazó tu cuello
e incluso entonces llevaste el himno en tu aliento
pero romper tu pasaporte en el baño de un aeropuerto
sollozando por cada pedazo de papel
te dejó claro que no volverías atrás
 
Debes entender
que nadie sube a sus hijos a un barco
a menos que el agua sea más segura que la tierra
nadie se quema la palma de las manos
bajo los trenes
debajo de los coches
nadie pasa días y noches en las entrañas de un camión
alimentándose de periódicos
a no ser que las millas recorridas
signifiquen algo más que el simple camino
Nadie se arrastra bajo las vallas
nadie quiere que le peguen
que le compadezcan
nadie elige los campos de refugiados
ni los cacheos que dejan el cuerpo dolorido
o la cárcel
Aunque la cárcel es más segura
que la ciudad del fuego
y un carcelero en la noche
es mejor que un camión lleno
de hombres que se parecen a tu padre
no hay quien pudiéra soportarlo
nadie podría digerirlo
ninguna piel sería suficientemente resistente
Los gritos de
volved a casa negros
refugiados
sucios inmigrantes
buscadores de asilo
chupando de nuestro país
negros con sus brazos extendidos
huelen extraño
son salvajes
destrozaron su país y ahora quieren
destrozar el nuestro
como las palabras
las malas pintas
les son indiferentes
tal vez porque duele menos
que que te arranquen un brazo
o las palabras son más aguantables
que catorce hombres entre tus piernas
o los insultos son más fáciles de tragar
que los escombros
los huesos
o el cuerpo de tu hijo
hecho pedazos
 
Quiero volver a mi hogar
pero mi hogar es la boca del lobo
mi hogar está plagado de armas
y nadie se iría de su hogar
a menos que su hogar le echara al mar
a menos que el hogar le dijera
que se diera prisa
que dejara atrás su ropa
que se arrastrara por el desierto
que atravesara los océanos
ahogado
seguro
hambriento
mendigando
olvidando la dignidad
porque sobrevivir es más importante
Nadie deja su hogar
hasta que su hogar no es una voz que le dice:
vete
huye de mí ahora
no sé en qué me he convertido
pero sé que en cualquier lugar
estarás más seguro que aquí.


******************
 
De Warsan Shire,  que huye de la eterna guerra en Somalia y comparte su experienciade refugiada.


Poema original: 'Home', de Warsan Shire 

#DíaMundialdelRefugiado

Excepcional, María. En su dramatismo real. Somalia. Siempre olvidada. ¿A quién le interesa Somalia.

Gracias.

Besos.

¡NO A LA GUERRA!

249. QUE TIEMBLEN LAS CULEBRAS ENEMIGAS. RAMÓN PALOMARES. Prometeo 96. Expone: PASCUAL LÓPEZ

Ahora comenzará a temblar la tierra
a quejarse el monte
a revolverse el agua
¡Nunca vieron tanta fuerza regada!
Nadie juntó los hombres así como el Tigre del cielo

Y los jefes de piel verdosa y plumas
de arrendajo
-Flecheros ellos,
y corredores y saltadores-
suenan su selva

Unos se pintaron de alcatraz y gaviota,
porque traen sus flechas como puntos de espuma
como ojos de peces,
y vienen con estrépito
sonando caracoles y huesos
En sus gritos corre el sol de las aguas

¡Que tiemblen las culebras enemigas
Que tiemblen las bestias enemigas!

Ramón Palomares (República Bolivariana de Venezuela, 1935)

250.


NO PASARÁN (fragmento)

Como pájaros ciegos, prisioneros,
como temblantes alas detenidas
o cánticos sujetos,
suben amargamente
hasta la luz aguda de los ojos
y el desgarrado gesto de la boca,
los latidos febriles de la sangre,
petrificada ya, e irrevocable:
No pasarán.
Como la seca espera de un revólver
o el silencio que precede a los partos
escuchamos el grito;
habita en las entrañas,
se detiene en el pulso,
asciende de las venas a los labios:
No pasarán.

(…)

No pasarán.
¡Cómo llena ese grito todo el aire
y lo vuelve una eléctrica muralla!
Detened al terror y a las mazmorras,
para que crezca, joven, en España,
la vida verdadera,
la sangre jubilosa,
la ternura feroz del mundo libre.
¡Detened a la muerte, camaradas!

OCTAVIO PAZ
(https://es.wikipedia.org/wiki/Octavio_Paz)

¡NO A LA GUERRA!

252. GRANADA Y MALAGA. ( Romance fronterizo. Invierno 1936) (*). Autor: EMILIO PRADOS. Expone: PASCUAL LOPEZ

Ya pisa enero en el monte,
ya se endurecen las aguas:
blanca está Sierra Tejeda
y entre nubes Parapanda;
tirita Loja entre olivos,
entre piedras Zafarraya,
el sol sus rayos encoge
al cruzar Sierra Nevada;
ya sobre la Sierra Elvira
presiente el pino la escarcha.
Ya entra enero; pisa el frio
sobre el pecho de Granada.

El alto buque del hielo
baja de Granada a Málaga
y son sudarios sus velas
y su banderas guadañas;
su timón hondo gemido,
desesperada llamada
de sus prisioneras vegas
y de su doliente Alhambra.
Su cargamento, memorias
de las últimas jornadas:
el eco de los lamentos,
el silencio de las tapias,
la quietud de sus cipreses,
el temblor de las descargas,
el terror que huye en las sombras
de sus alamedas altas,
el gemido de sus fuentes
y el de la sangre que mana.

Navega el buque del frío,
lento se acerca hacia Málaga;
su tripulación de espectros
en pie en su cubierta se alza,
la brújula que lo lleva
sólo a la muerte señala.
Pasó el verano en dos fuegos:
el del sol y el de las balas;
pisa la nieve el invierno
y aún sigue la tierra en ascuas.

Málaga, sobre tu puerto
está la Victoria anclada,
las agujas del salitre
muerden sobre sus amarras;
córtale ya las maromas
y que vuele hasta Granada,
que está Granada en peligro,
que está cautiva tu hermana.

Deja tu anhelo en sus lonas,
tu corazón en sus aguas;
sobre los planos del Tiempo
abre el timón de tus alas
y pronto verán sus vegas
la quilla de tu fragata.

Málaga, corta sus cuerdas
y prepara tus batallas;
tus hombres valientes suben
y el buque del hielo baja.

(El viento del mar se quiebra
sobre tus anchas espaldas.)

(*) Poema Nº 2 de ROMANCERO DE LA GUERRA CIVIL.

¡NO A LA GUERRA!


Nº 253



A mulo mola

de José Bergamín




El hijo de la gran Mula
por Mola vino a las malas.
Como no tuvo soldados,
los hizo con las sotanas.
De lejos, el traidor Franco
solo promesas le manda,
y tomándolo por Muño
le anuncia tropas mulatas.
Ya están pidiendo madrinas
las tropas de las mejalas.
La media Luna ya tiene
protección de las beatas.
¡Cómo curan sus heridos,
cómo el moro les regala
sangrientos ramos de flores
llenos de orejas cortadas!
En mulas van hacia Mola
pidiendo e gritos la paga.
Mola los mueles con marcos,
ya caducos, de Alemania.
¡Fiero moro, te engañaron,
te van a engañar, te engañan!
De todas partes por radio
llegan las voces cascadas
de generales borrachos
diciendo botaratadas.
Mientras que contra los cuentos
que los fascistas levantan,
las hoces y los martillos
chocan sus verdades claras.
Las Milicias van cantando
su alegría en la batalla,
victoriosas de la muerte
que acecha a sus milicianas;
siempre poniendo los ojos
en donde ponen las balas.
Asoma la luz del día
enfrente de Guadarrama,
ensangrentando de albores
las luces de la esperanza.
Al otro lado del monte
está la muerte de España.


Reseña biográfica de;
José Bergamín

Madrid, 1895 - San Sebastián, 1983) Escritor español. Personaje completo y de gran viveza intelectual, fue un individualista generoso y congregador que mostró una temprana inquietud y una amplia cultura literaria. Su obra se encuadra dentro de las propuestas estéticas de la llamada generación del 27.

¡NO A LA GUERRA!

255. "PROTEA." Autor: DON MATTERA, en PROMETEO 96. EXpone: PASCUAL LÓPEZ

La protea no es una flor
         es cabeza de ondulantes banderas
         sepulcros de reliquias afrikaner
         y monumentos de carretas de bueyes
         sumergidas en sangre

Es el vuelo de la lanza del hombre negro
         arrojada en el miedo hostil
         del tiempo perdido
         hombría conquistada y orgullo roto

Es lágrimas
         de mi pueblo unido
         cayendo sobre los escalones de mármol de Pretoria
         víctimas del sometimiento

La protea nunca puede ser una flor
         no mientras el alma
         de Suráfrica luche por ser libre...


Don Mattera (Suráfrica, 1935)

¡NO A LA GUERRA!

Nº 256
SENTADO SOBRE LOS MUERTOS
Miguel Hernández


Sentado sobre los muertos
que se han callado en dos meses,
beso zapatos vacíos
y empuño rabiosamente
la mano del corazón
y el alma que lo mantiene.

Que mi voz suba a los montes
y baje a la tierra y truene,
eso pide mi garganta
desde ahora y desde siempre.


Acércate a mi clamor,
pueblo de mi misma leche,
árbol que con tus raíces
encarcelado me tienes,
que aquí estoy yo para amarte
y estoy para defenderte
con la sangre y con la boca
como dos fusiles fieles.

Si yo salí de la tierra,
si yo he nacido de un vientre
desdichado y con pobreza,
no fue sino para hacerme
ruiseñor de las desdichas,
eco de la mala suerte,
y cantar y repetir
a quien escucharme debe
cuanto a penas, cuanto a pobres,
cuanto a tierra se refiere.

Ayer amaneció el pueblo
desnudo y sin qué comer,
y el día de hoy amanece
justamente aborrascado
y sangriento justamente.
En su mano los fusiles
leones quieren volverse:
para acabar con las fieras
que lo han sido tantas veces.

Aunque le faltan las armas,
pueblo de cien mil poderes,
no desfallezcan tus huesos,
castiga a quien te malhiere
mientras que te queden puños,
uñas, saliva, y te queden
corazón, entrañas, tripas,
cosas de varón y dientes.
Bravo como el viento bravo,
leve como el aire leve,
asesina al que asesina,
aborrece al que aborrece
la paz de tu corazón
y el vientre de tus mujeres.
No te hieran por la espalda,
vive cara a cara y muere
con el pecho ante las balas,
ancho como las paredes.

Canto con la voz de luto,
pueblo de mí, por tus héroes:
tus ansias como las mías,
tus desventuras que tienen
del mismo metal el llanto,
las penas del mismo temple,
y de la misma madera
tu pensamiento y mi frente,
tu corazón y mi sangre,
tu dolor y mis laureles.
Antemuro de la nada
esta vida me parece.

Aquí estoy para vivir
mientras el alma me suene,
y aquí estoy para morir,
cuando la hora me llegue,
en los veneros del pueblo
desde ahora y desde siempre.
Varios tragos es la vida
y un solo trago es la muerte.

Qué poema más inmenso SENTADO SOBRE LOS MUERTOS. Hace 45 años que Josefina me regaló las OBRAS COMPLETAS DE MIGUEL HERNÁNDEZ. SIEMPRE LO TUVE COMO REFERENTE HUMANO.

Gracias, mi querida amiga por traerlo.

Besos

257.


NANAS DE LA CEBOLLA

La cebolla es escarcha
cerrada y pobre:
escarcha de tus días
y de mis noches.
Hambre y cebolla:
hielo negro y escarcha
grande y redonda.
En la cuna del hambre
mi niño estaba.
Con sangre de cebolla
se amamantaba.
Pero tu sangre,
escarchada de azúcar,
cebolla y hambre.
Una mujer morena,
resuelta en luna,
se derrama hilo a hilo
sobre la cuna.
Ríete, niño,
que te tragas la luna
cuando es preciso.
Alondra de mi casa,
ríete mucho.
Es tu risa en los ojos
la luz del mundo.
Ríete tanto
que en el alma al oírte,
bata el espacio.
Tu risa me hace libre,
me pone alas.
Soledades me quita,
cárcel me arranca.
Boca que vuela,
corazón que en tus labios
relampaguea.
Es tu risa la espada
más victoriosa.
Vencedor de las flores
y las alondras.
Rival del sol.
Porvenir de mis huesos
y de mi amor.
La carne aleteante,
súbito el párpado,
el vivir como nunca
coloreado.
¡Cuánto jilguero
se remonta, aletea,
desde tu cuerpo!
Desperté de ser niño.
Nunca despiertes.
Triste llevo la boca.
Ríete siempre.
Siempre en la cuna,
defendiendo la risa
pluma por pluma.
Ser de vuelo tan alto,
tan extendido,
que tu carne parece
cielo cernido.
¡Si yo pudiera
remontarme al origen
de tu carrera!
Al octavo mes ríes
con cinco azahares.
Con cinco diminutas
ferocidades.
Con cinco dientes
como cinco jazmines
adolescentes.
Frontera de los besos
serán mañana,
cuando en la dentadura
sientas un arma.
Sientas un fuego
correr dientes abajo
buscando el centro.
Vuela niño en la doble
luna del pecho.
Él, triste de cebolla.
Tú, satisfecho.
No te derrumbes.
No sepas lo que pasa
ni lo que ocurre.

MIGUEL HERNÁNDEZ
(https://es.wikipedia.org/wiki/Miguel_Hern%C3%A1ndez)

Pues te digo, Pedro, las mismas palabras que le he dicho a Lluvia. Mostrándote, igualmente, mi agradecimiento

Un fuerte abrazo.

Una auténtica joya la que nos traes, María... Hay quien todavía cree que en África no se hace poesía:

"En aquellos tiempos de la cosecha de nuestras almas
Residían tales fuegos en nuestros ojos
Nuestros espíritus florecían en pétalos
hacia tintes de arco iris desmayados
ofrendando nuevas y frescas imágenes
de sueños que con diez dedos podríamos moldear en cosas
Y sueños y esperanzas."

Besos.

¡NO A LA GUERRA!

259. APRÈS LA GUERRE. Autor: WOLE SOYINKA. Fte. Lanzadera en una Cripta. Expone: PASCUAL LÓPEZ.

No ocultes las cicatrices
en la rápida destilería de la sangre
he olido
efluvios de narcóticos conocidos
no ocultes las cicatrices

El tubérculo de nuestra carne común
pisoteado hasta lo hondo de la tierra combate
la muerte, recién cinchado arremete contra el sol
mas temiendo que resulte ser una concha hueca
o que los pies de las vidas recién nacidas
se hundan en el vacío de la falsedad
no hinches la piel ajada de la tierra
para glasear las grietas del tambor

No te cubras de costras
ni hagas del dolor el lamento
de un farsante con mala lengua
su rostro una máscara de velos pintada
el aliento reseco por su propia bilis
un corazón de retazos y una sonrisa de calavera
para burlar los rigores del
exorcismo.

Grietas en la pintura. Legad
los solos latidos del duramen
a los seguidores del velatorio
recién nacidos.

¡NO A LA GUERRA!

260- BALONES HUERFANOS

AUTOR: PASCUAL LÓPEZ SANCHEZ


-   -   -   -   -   -   -   -   -   - "... mientras por todas las calles se te escapa
-   -   -   -   -   -   -   -   -   - la corza blanca de la dicha
-   -   -   -   -   -   -   -   -   - y por todos los cielos
-   -   -   -   -   -   -   -   -   - el ave inalcanzable de la esperanza" ( RAFAEL MORALES)

Quiero escuchar gritos que no oyen
mis oídos, sordos
de tanto llanto...

Ver quiero, porque mis ojos, de tanto fuego,
andan ciegos...

Y sentir que mi alma deja de ser un cristal esmerilado
desde tanta mentira programada
- cada juego interrumpido, cada beso
de niño, perplejo de mejilla quemada, ausente
de dolor e insensible a la rabia.

Y desde el mismo cielo de Gaza
tanto azufre y tanto fósforo... Y mis oídos
sordos a tanto mar repleto de risas y olas ausentes.
Balones huérfanos en la playa
por las piernas amputadas junto a las caracolas.

Metralla piden hoy esos niños palestinos:
metralla a las palabras. Versos, simplemente,
elevándose al cielo contra tanto
uniforme canalla, verde -¡Qué paradoja!-
cuando el color de Gaza es rojo sangre
y luto negro
en el desierto de la desesperanza.