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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 02 Mayo 2022, 01:34

LUIS ALBERTO AMBROGGIO (1945)

EN EL JARDÍN DE LOS VIENTOS

POEMAS DESTERRADOS (1995)

B. ATELIER DE VERSOS

A Lilliam Ambroggio,
artista de otras joyas


He concebido este proyecto (la poesía siempre lo es) como si fuese
un “Estudio de versos (joyas)”, un lento saborear de expresiones,
inspiración de nuevas cadencias, con la admiración que Emerson
sentía al decir “una biblioteca es un gabinete mágico en el que hay
muchos espíritus hechizados”.

“Estudio” no sea quizá la palabra más adecuada a no ser que se en-
tienda en el contexto una reunión de artistas, o la actividad en serie
de un individuo, creando o evocando recuerdos. Se podría así pre-
tender la posibilidad de un “Estudio de versos” como el que hacen los
pintores en su Atelier al copiar un clásico. Prolongando la analogía
se llegaría entonces a una exposición como de las Exhibiciones IV o
V (el cardinal no importa) de los Impresionistas en donde, por ejem-
plo, se congreguen como frescos ensayos los Renoir, los Van Gough,
los Monet o Matisse o poemas monumentales como los de Juan Ra-
món Jiménez, García Lorca, los hermanos Machado, Darío, Neruda
o Jorge Luis Borges. (Conozco a muchos que se iluminan al imagi-
nar aquellos momentos eternos de los impresionistas).

Aquí, en este “Estudio” (no se porqué me molesta tanto el término,
acaso por su connotación geográfica o momificante en sus otras acep-
ciones) se trata de vivir experiencias inventándolas. También compar-
tiéndolas con esos invitados privilegiados. Estudiar, por lo tanto, sim-
plemente significa exponerse, darse para ser sentido de algún modo y,
antes, sentir algo especial y cada uno de sus detalles. La riqueza de
esta comunión meticulosamente alargada –como todas las verdaderas
comuniones de la vida– tendrán su individualidad, rica por sí misma.
Las expresiones maestras de estas obras animan, salvando la in-
mensidad, esta colección de ensayos y muchos de mis reencuentro


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"No hay abrazos que paren los cañones
Ni cañones que maten la esperanza." 
                                                             Walter Faila.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 03 Mayo 2022, 00:30

LUIS ALBERTO AMBROGGIO (1945)

EN EL JARDÍN DE LOS VIENTOS

POEMAS DESTERRADOS (1995)

B. ATELIER DE VERSOS

B1 DESTINO

                                                 a Odón Betanzos Palacios

Yo me veo como un viejo poeta
con una barba honorable;
acaso la barba no me crezca
y no me crezcan los versos.

Crecerá la vejez sin dudas,
pero yo gozo con el pensamiento
de verme como viejo poeta
con una barba honorable... (allá por el siglo dos mil
                                                 [y tanto).


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 03 Mayo 2022, 00:35

LUIS ALBERTO AMBROGGIO (1945)

EN EL JARDÍN DE LOS VIENTOS

POEMAS DESTERRADOS (1995)

B. ATELIER DE VERSOS

B2 CREPÚSCULO

Qué rostro me dará la vida
dentro de veinte años
y muchas más penas?

Tú lo reconocerás
bajo el descolorido cansancio
y yo te perderé de vista.

No es un resentimiento
de belleza desahuciada,
sino de profundas inquietudes,
preguntas incontenibles,
del ser que se prodiga;
y dentro de las dimensiones cambiadas,
a lo largo de mi búsqueda,
y tu mirada,
los ojos se encontrarán los mismos,
más profundos o amplios,
serios, cerrados o buenos, más tristes o ciegos acaso.

¿Qué vida mirará mi rostro,
qué rostro buscará mi rostro,
cómo serán mis ojos,
cómo veré tus ojos,
dentro de veinte años?


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 03 Mayo 2022, 00:39

LUIS ALBERTO AMBROGGIO (1945)

EN EL JARDÍN DE LOS VIENTOS

POEMAS DESTERRADOS (1995)

B. ATELIER DE VERSOS

B3 NIÑA DE RENOIR

Primicias y rosas
su cara rosada
en ondulaciones encuadra
doradas espigas
entre sonrisas y flores.

Ojos de niña brotada,
labios, ojos de fondo,
ojos en perenne mirada.

La corté del cuadro
para gozarla en el alma
pradera de dulces paisajes,
primicias y rosas.

Galería Nacional de Arte
Washington, DC, 9 de abril de 1992


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 03 Mayo 2022, 00:45

LUIS ALBERTO AMBROGGIO (1945)

EN EL JARDÍN DE LOS VIENTOS

POEMAS DESTERRADOS (1995)

B. ATELIER DE VERSOS

B4 DEPRIMIDA


Como, una sola lágrima,
deforma todo el mundo.
Juan Ramón Jiménez


Llora lágrimas totales
ahogando el futuro y el universo.

Pesadamente llora
el peso de su llanto

Una fecha y una cara
en el hoy de un ayer la apuñalan
gota a gota
con el suplicio del recuerdo.

Ayer ha muerto para siempre
con aquella “sola lágrima”
que su mundo ha desformado.

Acaso hoy la vean caminando
mas será solo la pálida
superficie de su forma.

Hay llantos que retuercen las estrellas.

Nunca se descubre
con certeza
el fondo total de una lágrima


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 03 Mayo 2022, 00:51

LUIS ALBERTO AMBROGGIO (1945)

EN EL JARDÍN DE LOS VIENTOS

POEMAS DESTERRADOS (1995)

B. ATELIER DE VERSOS

B5 PERSONAJES


John F. Kennedy

La bala alquilada le erigió un monumento
con flores frescas, pedestal de nuevas ilusiones
calor humano y fotogénico.
De seguir viviendo
la política lo hubiera crucificado.

Gorbachev

Lo arrebató el destino
viento que él mismo liberase,
diestro artífice del pasado
víctima impotente del futuro.

La historia no olvidará sus dones
ni descuidará su olvido.

Gandhi

Conquistó el imperio
con la palabra y su mirada
ningún rey pudo heredar su sueño.

Sus enemigos perdieron
sin entender el poder de su dulce espada
hecha de polvo inamovible
y acero de alma

Juan XXIII

Rostro corazón,
corazón hecho plegaria.

¿Habrán conocido los dioses rojos
el hombre que eras
bajo la túnica blanca?

Cambiaste los cielos
con tu bendición humana,
pastor de los mundos
bendición de las aguas.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 04 Mayo 2022, 05:50

LUIS ALBERTO AMBROGGIO (1945)

EN EL JARDÍN DE LOS VIENTOS

POEMAS DESTERRADOS (1995)

B. ATELIER DE VERSOS

B6 PORQUÉS

La rosa sin porqué
florece porque florece.
Angelus Silesius
Oráculo de mi barrio:
si los “porqué” fueran
importantes o descubiertos
sabríamos tantas cosas
que sabiamente
saber no queremos;
o seríamos ignorantes
del misterio.

Causaríamos mentiras inapelables
como la justicia o la fama;
la vida transparente
de la lágrima
moriría;
la rosa dejaría de ser rosa
para sentirse simplemente una flor cualquiera,
sin la luz aromada de su nombre
que amanece con labios rojos
para hacer brotar, en cada uno,
las estrellas.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 05 Mayo 2022, 01:43

LUIS ALBERTO AMBROGGIO (1945)

EN EL JARDÍN DE LOS VIENTOS

POEMAS DESTERRADOS (1995)

B. ATELIER DE VERSOS

B7 COMUNICACIÓN

No sé con qué decirlo,
porque aún no está hecha
mi palabra.
Juan Ramón Jiménez

Mi humanidad está en sentir que
somos voces de una misma penuria.
Jorge Luis Borges

Escuchando con el corazón
se comprende realmente el idioma.

(No los lenguajes, sonidos divididos).

La sonrisa se dice lo mismo
en las diversas patrias.

El llanto, la lágrima
se encerraron en una sola música
para que el tiempo y la distancia
las entiendan
cualquier sea el color del alma.

En el azúcar de la luna
sus suspiros hicieron
la palabra,
en respuesta acelerada
al canto universal
de los besos.

New York, 1992


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 05 Mayo 2022, 01:46

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EN EL JARDÍN DE LOS VIENTOS

POEMAS DESTERRADOS (1995)

B. ATELIER DE VERSOS

B8 LA CEGUERA DEL POETA

E stamos tan ilusionados con el mundo de las cosas (afue-
ra) que –contrario a nuestras teorías– el verdadero mundo
interior se ignora. Y, al hacerlo, vivimos como si no existiera.
En realidad lo opuesto determina la verdad. No viviríamos
si nuestro mundo interior no existiera. De allí la fértil ense-
ñanza de la ceguera (aunque dudo que todas las cegueras
sean iguales).
Cantores, poetas, magnifican la belleza que nos brindan y,
por ende, la creación, precisamente porque prescinden de sus
ojos, las satisfacciones inmediatas y las triviales apariencias
de las cosas.
A Homero, si existió, los griegos lo hicieron ciego para que su
poesía sea música (Verlaine también la sentía así), no visual
(Wilde tampoco la apreciaba de esa forma). Pero, sobretodo,
para que fuese eminentemente un vuelo supremo de la ima-
ginación. Como en el caso de Dios, si no hubiesen ciegos, los
inventariamos para modelar nuestros sentimientos y sueños;
acaso nuestras verdaderas creaciones y recuerdos.
El color de la ceguera no es importante. Borges establece que
el mundo de su ceguera no es negro ni oscuro, en realidad
extraña “Le rouge et le noir”, el rojo y el negro. Junto con la
incomodidad, los otros matices abundan en “terca neblina
luminosa”.
Lo más positivo de la ceguera (valga la expresión y juzga-
do por alguien a quien le falta) está en el descubrimiento y
adoración intima de los arquetipos, al fin de uno mismo pro-
fundamente y su proyección. La ceguera de Borges que vi y
escuché en persona me hizo vivir intensamente esa experien-
cia cuando en los años setenta y tantos, en la Universidad de
Georgetown, recitaba “repito que he perdido solamente/ la
vana superficie de las cosas”.
Desde entonces he sabido cerrar los ojos, satisfecho, con una
inspiración ilimitada en todas sus dimensiones.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 05 Mayo 2022, 01:50

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POEMAS DESTERRADOS (1995)

B. ATELIER DE VERSOS

B9 VISIÓN

.
.. Terca neblina luminosa.
A los otros les queda el universo.
A mi penumbra: el hábito del verso.
Jorge Luis Borges

Si Usted, maestro, no viera,
ni por Usted viera la luz,
nosotros menos veríamos
el corazón de las sombras.

Su plácida penumbra
creadora de luces nuevas
fecunda las palabras
con belleza que comulga
soledad de multitudes.

Día abierto es su ceguera,
para nuestras ingenuas noches,
donde comienzan las auroras
con el ocaso de los breves ojos,
luz a la vez feliz y contagiosa.



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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 05 Mayo 2022, 01:55

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EN EL JARDÍN DE LOS VIENTOS

POEMAS DESTERRADOS (1995)

B. ATELIER DE VERSOS

B10 "WHAT IF..."

Al cabo de los años he observado
que la belleza, como la felicidad,
es frecuente.
Jorge Luis Borges

Del Oráculo de Asís:
Escrito está en los edictos del sol,
con brillos indelebles,
que a esta vida sonriente,
y a la de las estrellas,
(no importan nombres, lugares o fechas)
no las empañen desesperanzas soñadas
de posibilidades,
acaso grises,
o de algún otro color o bruma
aún no definidos.

Habrá que quemar oscuridades
aceptar la feliz belleza
que disipa las frecuentes neblinas
creadas por nuestras tristes ocurrencias.


Buenos Aires, marzo de 1992


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 05 Mayo 2022, 02:01

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EN EL JARDÍN DE LOS VIENTOS

POEMAS DESTERRADOS (1995)

B. ATELIER DE VERSOS

B11 ARGUMENTO PLATÓNICO

Para que una dualidad sea perfecta
(dudo que alguna dualidad lo sea)
deberíamos tener dos amantes:
uno para los encantos del alma
otro para el cuerpo y sus amores.

Atractivo tiene así esta teoría,
madre insostenible de lo doble
mas la esencia del amor destruiría,
a no ser que el amor desencuentro sea
o haya más de un amor de los amores.

Si conocer es recordar, ¿qué son los recuerdos?

Si nosotros somos las sombras,
¿quiénes son los modelos?

Si este mundo y el otro mutuamente se niegan
¿cómo podrán mirarse los espejos?

¿A qué realidad le piden prestado los ojos?

Somos así los contrarios a la vez repetidamente;
todo y nada al mismo tiempo;
las dualidades simples confusiones vivientes.
Amantes, sombras, humanos, yo y la mayoría
se alegran de que este sea solo un teorema;
un sofisma de Diógenes estos versos
para confundir al arcoíris.

Washington, DC, agosto de 1992


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 05 Mayo 2022, 02:10

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POEMAS DESTERRADOS (1995)

B. ATELIER DE VERSOS

B12 FEDERICO GARCÍA LORCA, ¿GITANO?

L a luna nos engaña eventualmente a todos los poetas. Den-
tro de este largo “comercio con la luna” (como Borges habla-
ba) le tocó al alma gitana de García Lorca ser quien nos ven-
diese la luna más pequeña, pero envuelta en una invaluable
belleza literaria: “Ajo de agónica plata/ la luna menguante,
pone/ cabelleras amarillas/ a las amarillas torres”.
Nadie como mi coterráneo Lugones se enamoró tanto de la
luna hasta agotarla a descripciones. Pero en el alma hechi-
zada e hipnotizante de Lorca la luna era en definitiva todo,
el amor y la muerte.
Curiosamente, por uno de esos otros misterios de la vida,
a Federico García Lorca le disgustaba esta interpretación
que, según él, si bien correspondía a lo formal no condecía
con la esencia de su poesía. Y vino a los Estados Unidos con
la ilusión de despojarse de ese gitanismo. No lo consiguió.
Tampoco con su muerte, a donde él había llevado constan-
temente a tantos protagonistas y gitanos de sus poemas.
“Tierra de la Muerte sin ojos y muchas flechas”.
La luna tembló, aunque García Lorca le había urgido”
“Huye luna, luna, luna/ si vinieran los gitanos harían con
tu corazón/ collares y anillos blancos”. Revivo su muerte,
1936, aquella España y los ayeres anteriores y posteriores;
no los momentos verdes, sino los rojos y nuevamente me
encuentro con el vaticinio de Lorca que leía los tiempos: “El
horizonte sin luz está mordido de hogueras”.
¡De cuántas poesías se habrán saciado esos fuegos! Pero
felizmente el mundo rescató su luna y aquella magia, acaso
de gitano, hizo que resucitara sin ya ser muerte.

Sevilla, 6 de octubre de 1992


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 05 Mayo 2022, 02:14

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POEMAS DESTERRADOS (1995)

B. ATELIER DE VERSOS

B13 EL MAR Y JUAN RAMÓN JIMÉNEZ

D e repente sentí que mi Cielo era como el Mar de Juan
Ramón Jiménez. Con él me confundo, dialogo e intercambio
reacciones temperamentales, como el lírico de Moguer: “Si
le toco un dedo,/ alza la mano, ola violenta”... Comparto
–como él– un diálogo sufrido “... a cada instante/ se hace
el mar casi humano para odiarme”, y hasta, por momentos,
desesperanzado “... le soy desconocido/ pasa como idiota ...,
la perfidia de la indiferencia”.
El mar vive con Juan Ramón Jiménez como un contexto
animado e íntimamente personalizado: “No sé si el mar es,
hoy.../ mi corazón, si mi corazón, hoy.../ es el mar./ ... Dos
todos únicos”.
En algún instante el mar pareciera haber sustituido a Pla-
tero. Otra amistad con que el Yo de Juan Ramón Jiménez
se compenetra en una comunión fecunda. Pero ahora más
como un personaje de confrontación, discusión que tiene
todas las características de una profunda relación amorosa
en la que el odio juega un papel tan vital. Así, en uno de
sus poemas, en contraste acalorado el mar despierto, rico,
alegre, loco, fuerte enfrenta a un Yo voluble y trasnochado.
En esa dialéctica “parece, mar que luchas/ –oh desorden sin
fin...–/ por encontrarte o porque yo te encuentre”.
Por fin, la conciliación: “Mar, hoy te llamas mar por vez
primera. Te has inventado tú mismo y te has ganado tú solo
tu nombre, mar”.
Mar, mar, mar, mar, una palabra única y repetida, una
“sola plenitud de plenitudes”.
Entretanto, al Cielo “Te tenía olvidado...”. Pero también
concluyó por encontrar su nombre: “Hoy te he mirado lenta-
mente,/ y te has ido elevando hasta tu nombre”.
A mí, sin embargo, (acaso por arreglos oportunos del tiempo
posterior), las estrellas me han otorgado bondadosamente
vivir el Cielo. Sentí que debo llamarlo “Mi otro Mar”.

McLean, diciembre de 1992


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 05 Mayo 2022, 02:26

LUIS ALBERTO AMBROGGIO (1945)

EN EL JARDÍN DE LOS VIENTOS

POEMAS DESTERRADOS (1995)

B. ATELIER DE VERSOS

B14 MI OTRO MAR

No sé si el mar es, hoy ...
–adornado su azul de innumerables espumas–,
mi corazón; si mi corazón hoy
–adornada su grana de incontables espumas–
es el mar.
Juan Ramón Jiménez

A este mar, que desde mis pies es una lejanía,
no lo entiendo ni al mensaje que traen
los nervios de su espuma tan erguida.

¿De qué naufragio rugiendo me comentan?

¿Qué luna se murió en sus aguas?
Sus olas, candelas procesionarias,
vienen de un secreto ayer ahogado.

Mi alma se hundió en su espejo
cuando aquel sueño comenzase en su playa,
con voces sembradas en horizonte
susurro infinito
del caer vespertino de un beso y una mirada.

Hoy vuelvo a navegar en su plácida acogida,
santuario de votos, llamadas y oraciones;
silencio único lleno de palabras.

La sal de mi boca pronuncia sus sílabas con gotas de
[letras alargadas.

Si el misterio encontrarse pudiera,
estaría en ese mar unísono
de sol y noches enterradas,
ondas siderales,
azules sobre azules, bronces sobre bronces
esposados en una gama de paleta constelada.

No sería parte de esas ondas extrañas
si mi corazón no palpitase
sus intensas brisas;
sino fuese mi cara su cara
sin principio ni fin;
si en él no comulgara
con su aliento imponente;
si mi alma no respirara
la extensión nupcial de sus aires
en el otro mar que surge de mis alas.

“Kuai-Mare”


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 05 Mayo 2022, 02:32

LUIS ALBERTO AMBROGGIO (1945)

EN EL JARDÍN DE LOS VIENTOS

POEMAS DESTERRADOS (1995)

B. ATELIER DE VERSOS

B15 NIETZSCHE EN NOSOTROS


Habré tomado Nietzsche de los pechos de mi madre. Brue-
ning, en los recuerdos de mi infancia, era un catedrático fan-
tasma por las solemnes aulas de la Universidad Nacional
de Córdoba. (Luego experimentaría en persona esta reve-
rencia cuando el Prof. Nimio de Anquin nos impartiese su
clase sobre la muerte de Sócrates y la cicuta). Él, Bruening,
y mi madre revivían a Nietzsche en el laboratorio académi-
co mientras a mí me costaba sumar. Parece increíble cómo
el tiempo viene con respuestas a insistentes incógnitas. Por
ejemplo, siempre me intrigó el fatalismo de mi madre, a
pesar de su profunda fe cristiana. No compaginaba, con su
dulzura mística y esperanzada, la dureza de ese fatalismo
despiadado. Más tarde encontré a Nietzsche diciendo: “la fe-
licidad de mi existencia, acaso su individualidad, está en mi
destino” y acepté la explicación.
Mi madre representaba para mí una sola pieza, sin embar-
go mi pensamiento y poesía continuamente debatían el di-
lema en mí, en mi totalidad individual (no querría llamar-
le dualidad): vida/ muerte, amor/ruptura, ayer/mañana; y
quizá entonces comprendía la humanidad entera en su de-
venir incesante. Nietzsche, desde el individuo, ya la había
definido.
Hasta ahora he hablado de mi madre. Mi padre, exitoso pro-
fesional, estaba ajeno a estas preocupaciones y no las expre-
saba lo cual, en teoría, es lo mismo. Esta ausencia incluso
llega a entenderse en otra frase de Nietzsche: “como mi pa-
dre ya estoy muerto, como mi madre estoy vivo y crezco en
años”.
Y así en la confusión evolutiva del desarrollo personal (to-
dos la tenemos con innumerables variaciones), cada uno de
mis interrogantes (y acaso también los universales) fueron
cayendo a fertilizar mi crecimiento. Curiosamente, en cada
caso, Nietzsche se hacía presente con una cita: “Esta doble
descendencia, desde arriba y abajo, ambos cayendo y comen-
zando, esto, si algo, explica esa neutralidad, esa liberación
de prejuicios con respecto a todo el problema de la vida, que
quizá me caracteriza”.
Bruening nunca lo hubiera sospechado. Creo que mi madre,
a lo largo de nuestro diálogo, llegará a comprobarlo.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 05 Mayo 2022, 02:40

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EN EL JARDÍN DE LOS VIENTOS

POEMAS DESTERRADOS (1995)

B. ATELIER DE VERSOS

B16 CIELO ORIGINAL

A mi madre
Perla Lutereau de Ambroggio
Una gota de recuerdos soñar quisiera
como nadie la soñara;
llover el amor
con la locura infinita del agua.

Si otros el mar, la luna embrujaran
el Cielo sería la palabra azul
en mi horizonte colmado de aura.

La tierra me convoca con gritos tostados;
mi vuelo camina esperanzas
sueños imprecisos
en aires perfumados de nostalgia.

Las llamadas llegaron cuando naciste tú, madre
en un cielo que me cita con una invitación
desnuda de distancias.

Amor, Cosette, Galaxia,
nuestras lunas que saben de poemas
se hicieron una sombra durmiendo la llamada.

Despertarán luego.

Mira afuera
estás lloviendo.

Mira adentro
estás llorando.

No ausentes mi diálogo,
no te pongas pesado,
cielo perdido,
cielo encontrado,
azul abierto.
Solo nazco
diariamente
en los paisajes profundos del alma.

McLean, 21 de noviembre de 1992


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 06 Mayo 2022, 01:17

LUIS ALBERTO AMBROGGIO (1945)

EN EL JARDÍN DE LOS VIENTOS

POEMAS DESTERRADOS (1995)

B. ATELIER DE VERSOS

B17 DAR UNA MANO

Dar una mano
es prestarle estrellas a la noche;
humedecer con gotas de esperanza la sed mendiga,
hacer sonreír el dolor que nos penetra,
calmar las ansias con la calma que nos deja
compartir el sol que nos vomita.

Dar una mano
es prodigar el buen dios en cuantía,
no es el que está detrás de trágicos eventos
(ni su mano negra).

Dar una mano
es negarle al yo sus exigencias
en una ciega entrega de ilusiones.

Dar una mano
es una sonrisa extensa.

Seattle, 1 de octubre de 1992


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 06 Mayo 2022, 01:22

LUIS ALBERTO AMBROGGIO (1945)

EN EL JARDÍN DE LOS VIENTOS

POEMAS DESTERRADOS (1995)

B. ATELIER DE VERSOS

B18 FUTURO

Palpito su partida
flecha esperanzada
desde mi tenso arco.

Se va con él un poco
de mi vida desgarrada.

Muriendo me voy
con el hijo que crece.

Y él vuela hacia el todavía,
ignorante de este parto,
necesaria evolución
desde una transcendencia atada.

Le daré a las estrellas
su ingenuo itinerario;
acaso continúen siguiendo
mi corazón suplicante
y sus ilusos pasos.

Blairtown, PA, 13 de septiembre de 1992


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 06 Mayo 2022, 01:26

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EN EL JARDÍN DE LOS VIENTOS

POEMAS DESTERRADOS (1995)

B. ATELIER DE VERSOS

B19 ELEGÍA

A Roberto Valero

Los árboles mueren sin pecar,
las piedras sin su culpa nacen muertas,
las flores, y algunas almas a carcajadas
resucitan los momentos,
se escapan en vientos de aromas
riegan colores en los inviernos.

Nuestras vidas no han sido hechas
de una sola sombra;
en la larga noche lloran estrellas,
palabras de regreso cubren
ese poco de tierra desechada.

Los sueños desbordan las auroras,
presencia respiran los recuerdos.
Los cisnes cantan instantes ...


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 06 Mayo 2022, 01:33

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EN EL JARDÍN DE LOS VIENTOS

POEMAS DESTERRADOS (1995)

B. ATELIER DE VERSOS

B20 SEMANA

Domingo,
día sin reloj.

Los otros cumplen sentencia.

Con el domingo, por decreto,
la creación descansa,
aunque no cesa.

Sucede
la creación del descanso
y el trabajo del alma.

Si la semana fuese domingo
habría más poetas, pintores y santos menos comerciantes
y edificios altos.

Acaso más Andalucías
y menos Nuevas York.



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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 06 Mayo 2022, 01:38

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EN EL JARDÍN DE LOS VIENTOS

POEMAS DESTERRADOS (1995)

B. ATELIER DE VERSOS

B21 EL VELATORIO

Lágrimas, inconscientes flores,
palabras nunca oídas, humos
de miedo, sonrisas quedas
gastos, herencias y querellas,
porqués penitenciales
todos se congregan
para despedirla a la muerte,
continua muerte,
entre ondulaciones gregorianas
y súplicas de cansadas velas
en veteranos candelabros.

También, acaso, un alma
irreparablemente negra
sufrirá esta partida incongruente
por vez primera
y a todo ajena vivirá
excepto a la absoluta pérdida.

Solo ella sigue amando
y, en esta ausencia, muere.

En cada obituario
se leen a menudo dos muertes.

8/26

Lirio blanco,
cielo violeta,
sol de canciones,
te me das, azucena.

Mañana te quiero.

Hoy es la fiesta.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 06 Mayo 2022, 01:53

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EN EL JARDÍN DE LOS VIENTOS

POEMAS DESTERRADOS (1995)

B. ATELIER DE VERSOS

B22 DESPEDIDA

A mi hija, Lilliam Vanessa

Me encerró en la transparencia de su lágrima
hecha de perla y corazón,
y empecé a volar con la ondulación tenue
del adiós, brisa de gesto pálido,
más para regresar que para irme.

En la súplica de su abrazo eterno
quedé detenido lentamente.

La luz azul de sus ojos trazó mi camino alegre
en el encandilamiento de mis días,
como inundación de horizonte enamorado.

Las partidas no son más que un instante ciego
que como el brote de su lágrima se desvanece
agua regalona
en la playa cariñosa de su sonrisa
pétalos de pura flor.

Dubai, 3 de noviembre de 1991


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 06 Mayo 2022, 01:57

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EN EL JARDÍN DE LOS VIENTOS

POEMAS DESTERRADOS (1995)

B. ATELIER DE VERSOS

B23 REFLEJOS

1

Ustedes, perlas de agua,
¿por qué copian mi mundo
y lo derraman
divertidas
en repiques cristalinos?

2

No sé qué escribir
en estas páginas rústicas
excepto tu nombre,
y navegan los recuerdos
y los verbos cambian de cara.

3

Mariposa, al amor
prefiero soñarlo
sobre tus suaves olas.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 06 Mayo 2022, 02:05

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POEMAS DESTERRADOS (1995)

C. DIARIO DE VUELO

1. MANUSCRITO

La simple reverencia del gesto se ondulaba como un
interrogante. Los ojos achinados alargaban puntos sus-
pensivos más allá del silencio intuido de una despedida o
posible desencuentro. Pero la pregunta era clara: “¿Por qué
escribes, Maestro?”, “Para que me entiendan, hijo”. Así se
limitaron súbitamente las opciones a la unidad de una gota
de agua purísima, la espiga de un trigo primigenio, el deseo
sencillo de amamantarse del origen y expresarlo casi con
monosílabos. El uso de la metáfora quedaba entonces redu-
cido solo a captar la caudalosa belleza de alguien o algo en
singular, además del alegre descubrimiento o la admiración
del recuerdo Los poetas no somos emisarios del misterio
sino voces felices del corazón de maravillas y eventos, cami-
no siempre al principio que las engendra. Luego de eluci-
darse la nada. En el proceso de estas palabras, el Maestro
creó mágicamente al lector quien a su vez se reencarnaba
en la concepción inocente de un nuevo sueño.

Tokyo, 1995


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 06 Mayo 2022, 02:07

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EN EL JARDÍN DE LOS VIENTOS

POEMAS DESTERRADOS (1995)

C. DIARIO DE VUELO

2. MALAYSIA

La belleza de Malaysia es su gente
con ojos corazones
abiertos arrozales verdes
sonrisas seductoras como su naturaleza
de inocencia e invitación tranquila.

Kuala Lumpur


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 06 Mayo 2022, 02:15

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POEMAS DESTERRADOS (1995)

C. DIARIO DE VUELO

3. SOLEDAD Y PAMPAS.

Campo franco
verde manso y derramado
con un árbol solitario, quijotesco,
dios del espacio
sobrio responsable
de cubrir ruidos, circular sombras
esconder rayos y proclamar una maternidad erguida
al silencio extenso.

Vacas sacerdotales
sin dimensión de tiempo
con cabezas gachas
consumen la llanura.

Casa abierta, interminable de paredes bajas
caminantes pircas,
hogar sin techo del pastor eterno,
que arría las nubes con truenos
y siembra para los vuelos las estrellas.

Quietud infinita y salpicada
de silencios, vacíos
y trinos coloridos
de pájaros chispas
peces juguetones con las olas de los vientos
del mar azul, aire lleno.

Conjunto de oro y cielo
horizonte cristalino
bucólica armonía.

Inundan de compaña
al hombre solo
como si pintara un sueño.

En las Campiñas de Lord Fairfax,
con recuerdos de Córdoba
23 de setiembre de 1985


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 07 Mayo 2022, 01:14

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POEMAS DESTERRADOS (1995)

C. DIARIO DE VUELO

4. ODA A ESPAÑA

A España nunca retorno,
es sangre que llevo dentro.

Mis lágrimas son aguas de su río,
hijo suyo soy, vástago y bastardo.

España, flecha ardiente de Europa
que partió de un arco quijotesco
en líneas inciertas
a fecundar íntimamente el resto del planeta.

España, madre temperamental,
como sus hijos, y los hijos de sus hijos
esos ciudadanos que hizo crecer
con rivalidades y caudillismos,
inconsciente destino de sus geográficos engendros.

Con orgullo la modelo, soy su hijo,
en los Cervantes y Quevedos,
ellos y muchos otros soñadores
imperfectos conquistadores de almas y de suelos.

Aquellos que navegaron,
más allá de sus tiempos.

Los Grecos y los Picassos,
Unamuno, locuras geniales,
Loyolas, habitantes de los cielos.
Los Velázquez, Murillo y Goya,
permanente exquisitez de clásicos milenios.

España voluptuosa
erguida en hidalgas catedrales
con el capricho gótico de Toledo.
Fatal y cambiante, atrevida acaso
como doncella rebelde, palaciega
o gladiadora pasional de toros negros.

Con un pasado maltrecho y glorioso
toca fondo en la obstinación inquisitoria.
Me queman las llamas de esa noche ofuscada
que protagonizó con altivez púrpura y ciega.

En su vestido apocalíptico esa mancha
no menoscaba el fulgor de su belleza
ni el cruce violatorio con los moros
de quienes retiene las filigranas edilicias
en la falda andaluza y algunas palabras.

España austera y recia
hecha de terruño sincero y hombría tosca
en la curtiembre de su médula castellana.

Temple inspirado de Teresa de Ávila
y Felipe el Grande del Escorial
elocuencia de piedra asceta,
sobrio altar de su espíritu y linaje.

Con la complejidad de sus venas
nosotros nacimos de su sangre.
Árboles, ríos somos de sus aguas encendidas.

España con gracia sevillana
e incongruencias parroquiales.
Rica y pobre, visionaria y plena,
admirada, malentendida y desterrada
seducción de hombres, cielos y mares.

España humana como su cálida historia,
amiga certera omisa de vientos,
forjada en aislamiento y sacrificio
la acompañamos sus hijos en proezas
que son antiguos volúmenes de biblioteca
y en la afrenta de los políticos divorcios
tras indignas batallas gigantescas.

España de sangre trágica, momentos de hambre
[y agrio desierto
como la piel de sus mesetas.

A lo largo de estos ciclos vitalicios
con su dignidad compleja,
España, patria universal,
ha conquistado el paraíso
de las madres de difícil vida
y un horizonte divino de oro
con tiara real y blusa republicana.


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"No hay abrazos que paren los cañones
Ni cañones que maten la esperanza." 
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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 07 Mayo 2022, 01:19

LUIS ALBERTO AMBROGGIO (1945)

EN EL JARDÍN DE LOS VIENTOS

POEMAS DESTERRADOS (1995)

C. DIARIO DE VUELO

5. EL ESCORIAL

Está hecho de sol, hierro,
como el temple de su Monarca;
buque brotado
de la roca castellana.

Acero anclado desde el cielo
para forjar la Gran España.

Elocuencia silenciosa
de paredes despiadadas
con orgullo no se jacta.

Mas es claro su mensaje,
sagrario y monumento
reliquia del linaje.

No son grises sus discursos
a pesar de la apariencia;
condice con su paisaje
la virilidad de su postura
la sequedad de sus mares
y la ética de sus piedras.

Su raíz pudiera haberse muerto
y estar cerrado al público.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 07 Mayo 2022, 03:03

LUIS ALBERTO AMBROGGIO (1945)

EN EL JARDÍN DE LOS VIENTOS

POEMAS DESTERRADOS (1995)

C. DIARIO DE VUELO

6. HOTEL

Entrad, bienvenidos,
pasajeros cotidianos
a habitaciones sedentarias
acaso animadas
con ronquidos monolíticos
o metálicas palabras
de aparatos compañeros
en una soledad enumerada.

Cuadros, gustos ajenos
vuestros por una noche,
días que acaban a las doce
de un apurado mediodía.
Aposento distinguido
de abiertas sombras pagas.

Quizá de amor escape
en el terreno no comprometido
o aventura imaginaria
en el cuento de los niños.
Sus espejos hoy vuestras caras miran
después otros recuerdos calcarán
como lechos fulgorosos
de soledades o placeres repetidos.

Acogida fría y perenne
del viajero en venta
o del vendedor en viaje;
ni casa ni destierro
árbol necesario
para el descanso forastero, paredes en donde
[albergo yo también
mi atardecer de paso
en la fuga acuartelada del tiempo.

Me recibe con sonrisas.
Sin conocerme por mi nombre me llama,
cama promiscua,
cobra mi descanso.

Cambiará mi nombre
apenas me vaya.

Limpiarán la sombra
y otras sombras crecerán en las páginas
de un archivo fiscal de puertas.
“Check in, check out”
en el hotel precario de la vida.

Sic transit gloria mundi ...


Nueva York, 1989


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