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POESÍA SOCIAL XVII

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Mensaje por Lluvia Abril Vie 06 Mayo 2022, 00:16

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RAÚL HERNÁNDEZ NOVAS (1948 - 1993)



Soneto al crítico Prats Sariol


En el sangriento campo de batalla
se oye ¡prats! ¡prats! formar tremenda bulla
que hace que el flojo pusilánime huya
para que no lo alcance la metralla.

Y en la cocina, donde está la olla
junto al caldero, el jarro y la botella,
se oye también ¡prats! ¡prats! la bulla aquella,
inseparable, como la cebolla…

Y al escuchar la alocución tan tuya
que proferiste con palabra bella
de la memoria de Navarro brilla,

Oh Pepe ¡Prats! -perdóname la pulla-,
quiero saber si tu onomatopeya
es la de un pedo o de una trompetilla…




_________________
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Mensaje por Lluvia Abril Dom 08 Mayo 2022, 02:31

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RAÚL HERNÁNDEZ NOVAS (1948 - 1993)




El odio es ciego

Óyeme, amigo lector,
y sabrás, si bien me sigues,
por qué Osvaldo Rodríguez
no canta con Tejedor.
Quise unirlos con amor
pero nunca pudo ser:
jamás pude resolver
que ambos subieran al podio…
¡Si se tienen tanto odio
que no se pueden ni ver!




_________________
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Mensaje por Lluvia Abril Dom 08 Mayo 2022, 02:32

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RAÚL HERNÁNDEZ NOVAS (1948 - 1993)




Regalos de Santi-Claude

Ven, Cari, rubia divina,
a trabajar en mi agencia,
que sin duda tu presencia
me salvará de la ruina.
Allí tendrás…Adivina,
mi adorada Caridad:
un cuartico, que en verdad,
todo lo bueno atesora,
con una computadora
y…mucha privacidad.

Tendrás en ese locál
de la mecanografía
agua fría todo el día
y un buró fenomenal.
La máquina es colosal:
¡Lo último en el mercado!
Habrá aire acondicionado
y, con permiso de Usama,
tendrás allí un sofá-cama
y hasta baño intercalado!

Allí estaremos tú y yo
en un esfuerzo profundo,
ovidados de este mundo
y sin mirar al reló.
Yo seré tu Santi-Claude…
y quiero que me perdones
si entre tantas emociones
del almuerzo no te hablé:
en mi agenda, te diré,
¡hay sevicios a habitaciones!

No tendremos que salir
de ese local ni un segundo.
¡Que trabajo tan fecundo
nos podremos repartir!
Para ese esfuerzo cumplir
tendrás tu computadora
computando a toda hora,
y los dos computaremos
hasta que exhaustos quedemos
por la labor creadora…

Y estaremos en mi agencia
trabajando con ahínco
hasta después de las cinco…
(el horario es de conciencia).
Aunque es mucha mi exigencia,
sihaces todo lo que pido
con constancia y sin descuido,
la llegar al home, sweet home
tendrás la satisfacción
noble del deber cumplido…

–Deja, deja, Santi-Claude,
deja tu beneficencia,
que lo que haces en tu agencia
de sobra me los é yo.
Si tu mente pretendió
llevarme por esas rutas
a la agencia que disfrutas,
deja la computadora,
pues yo supe en buena hora
¡que trabajas!…¡y computas!

Pero yo no soy de esas
que les gusta computar
con su jefe y…trabajar
por divisas y promesas.
Ahórrate las cervezas,
ahórrate el agua fría,
que esa mecanografía
no me da buena impresión
porque esa computación
es más bien conputería…

No me hables, te lo pido,
del deber que es tu prisión,
porque tu satisfacción
es la del beber cumplido…
Sabes que tengo un marido,
que me es fiel y que me espera,
que por mi se desespera
y si al home no llego, honrada,
a la hora acostumbrada,
tú serás out en primera…

¡Deja la computadora!…
¡No me toques el teclado…
que lo que ahí está grabado
la memoria lo atesora…!
No vengas así a deshora…
no pongas la mano ahí…
¡Vete….! ¡Aléjate de mí…!
¡Respeta mi desaliento
y no quieras darme aliento
con olor a Bacardí…!

Tú no eres un Rey-Mago,
tú no eres Papá NOel,
yo, yo que soy esposa fiel,
no quiero de ti un buen pago,
ni promesas, ni un halago,
ni divisas quiero yo…
Si tu orgullo pretendió
colmarme a mí de regalos,
¡por lo visto son muy malos
regalos de Santi-Claude!



_________________
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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 08 Mayo 2022, 23:07

Unas décimas llenas de chispa y segundas intenciones, bien resueltas por la dama.

Gracias, Lluvia.

Igualmente te digo que, cuando concluyas me avises por WhatsApp, pues no me entran los correos.

Besos.


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"No hay abrazos que paren los cañones
Ni cañones que maten la esperanza." 
                                                             Walter Faila.


¡NO A LA GUERRA!
- - - - - - - - 
José Luís Martínez Almeida, lo mismo carga contra Miguel Hernández, que contra Almudena Grandes...
Como los talibanes: SUMA DE IGNORANCIA Y COBARDÍA
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Mensaje por Lluvia Abril Dom 08 Mayo 2022, 23:33

Gracias a ti, y lo dicho; no te preocupes que te aviso por ese medio, aunque te dará tiempo a tener ordenador nuevo, a gastarlo, a repararlo, jeje.
Voy despacio, amigo mío, pero sigo, seguimos.


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Mensaje por Lluvia Abril Dom 08 Mayo 2022, 23:34

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RAÚL HERNÁNDEZ NOVAS (1948 - 1993)



PARADOJA

En todas partes las cosas
cumplen sus propias funciones:
llevan cargas los camiones,
dan su perfume las rosas,
revuelan las mariposas
y los caballos relinchan,
las esponjas de agua se hinchan
y brilla la flor de lis,
pero Cuba es el País
donde los pinchos no pinchan…



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Mensaje por Lluvia Abril Dom 08 Mayo 2022, 23:36

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RAÚL HERNÁNDEZ NOVAS (1948 - 1993)




KARATEKA A TU KARATE

¿Que te pasa, dime, Dimas,
dime, Dimas Juantorena,
por qué tu mente está llena
de tantos ripios y rimas?
Mientras más pules y limas
esos lírieos dislates,
llenando un escaparate
de versos como confites,
no faltará quien te grite:
¡Karateka, a tu karate!
Basta ya de esa porfía,
pues bien dijo un juez artístico:
“Más de un golpe karatístico
le has dado a la poesía.”
Le has destrozado la encía,
entre ella y tú no hay empate,
y con tanto disparate
que lanza tus fuerzas brutas,
Dimas, no hay quien lo discuta:
¡karateka, a tu karate!
Y ahora, para colmo, quieres
dártelas de bailarín
(te prendaste de Charín?)
y entrar al ballet prefieres…
¡Pa’su abuela! Ya no esperes
que alguien convencerte trate
de que en tu pecho no late
un miocardio de artista
y que estás fuera de lista…
¡karateka, a tu karate!

Si tu pirueta, al lanzarla,
alcanzas a la bailarina,
es muy posible, monina,
que haya que hospitalizarla…
Déjate de tanta charla:
tirarán más de un tomate
que de una vez desbarate
esas ínfulas extrañas
y tus locuras tamañas…
¡karateka a tu karate!

Aunque “Di-más” es tu nombre,
¡no digas más, Juantorena!,
que tu poética vena
no ha de ganarte renombre.
No hagas más el tonto, hombre,
y ” cállate, che, cállate”,
mira que Kid Chocolate
no necesitó rimar
para la fama alcanzar…
¡Karateka, a tu karate!

¡Por tu madre, quedaté
allí en el karate-do,
no se te ocurra, por Dio,
llegar al karate-tres!
No espere tu buena fe
que tu astro se desate
y a las musas arrebate
inspiración sorprendente,
porque oirás la voz poetente:
¡karateka, a tu karate!
*


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Mensaje por Lluvia Abril Dom 08 Mayo 2022, 23:37

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RAÚL HERNÁNDEZ NOVAS (1948 - 1993)



SEMEJANZA

En la tempestad violenta
va el relámpago primero,
al instante el rayo fiero
y luego el trueno revienta.
Pues igual a la tormenta
cualquier asamblea es:
primero un mitin --tú ves-
relámpago, como ensayo,
luego te echan con el rayo
y el trueno viene después.


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Mensaje por Lluvia Abril Lun 09 Mayo 2022, 23:54

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RAÚL HERNÁNDEZ NOVAS (1948 - 1993)




SON

Toledo Sande,
Raúl Hernánde’.
Aunque ambos riman,
uno es chiquito
¡y el otro es grande!
Uno es chiquito
y el otro es grande,
aunque ambos riman:
Toledo Sande,
Raúl Hernande’).

Uno es chiquito
(Toledo Sande)
y el otro es grande:
(Raúl Hernánde’.
Aunque ambos riman,
Toledo Sández
es chiquitico
y el otro es grande:
Raúl Hernández.
Ya la noticia
corre y se expande,
cruza el Caribe,
sube a los Andes.
Caballo grande,
ande o no ande:
Toledo Sández,
Raúl Henández:
aunque ambos riman
uno el chiquito
¡y el otro es grande!
(Montuno)

¿Que no va, no va,
que no va?

¡Que si va, sí va,
que sí va!

Que se va, se va…
¡y volverá!

¿Que no va, que no va?
Toledo Sande

¡Que sí va, que sí va!
Raúl Hernánde’!

¿Que chivó, que chivó
Toledo Sande?

Que se va, que se va
Raúl Hernánde’!

Que se va, se va,
que se va, se va,
que se va, se va
volverá
(Caballo grande…)
y volverá (…ande o no ande)
y volverá (¿Toledo Sández?)
y volverá (¡Raúl Hernández!)
y volverá Uno es chiquito…
y volverá ...y el otro es grande,
y volverá
y volverá
y volverá
y volverá
y volverá

¡Y volverá!



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Mensaje por Lluvia Abril Lun 09 Mayo 2022, 23:56

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RAÚL HERNÁNDEZ NOVAS (1948 - 1993)




CONSTERNACIÓN EN EL FOXA

Un grave mal amenaza
al Foxa y sus inquilinos,de cualquier edad o raza.Desde La Habana a Kinshasa,de Cuba a Tel-el-Amarna,su difusión hoy encarna
una amenaza patente
que pone ansiosa a la gente¡el peligro de la sarna!



Los Vecinos se han quejado
y esta gran preocupación
ha causado irritación
y ronchas ha levantado.
El MINSAP se ha preocupado
en encontrar al autor:
¡y el agente transmisor
(noticia que se recibe)
es una rubia que vive
subiendo el elevador!


Muy rápido los expertos
personáronse en el Foxa
y su opinión ortodoxa
ya nos deja boquiabiertos.
Aunque aún no hallaron muertos,
sí hallaron gente dolida
rascándose estremecida,
y un vecino dijo entonces:
“¡y la rubia del piso once
amenaza nuestras vidas!”
Ya se han tomado medidas
contra amenaza tan grave
y se aplicaron (se sabe)
fungicidas, raticidas,
biocidas y sarnicidas
al apartamento que
propaga, según se ve,
el mal que nos enajena
¡y se ha puesto en cuarentena
la habitación 11-D!


Un compañero del Medio
Oriente, llamado Usama,
al MINSAP a diario llama,
pide que encuentren remedio.
No aguanta más el asedio,
quiere saber lo que pasa,
su encerramiento lo arrasa
y ya le entra sofoco,
¡y teme volverse loco
si no sale de su casa!


El Ministro ha aconsejado
mantener muy vigilada
a la tal rubia que, osada,
este mal ha propagado.
Pues según se ha detectado -
-sean burlas o verdades-
ella ningún mal evade
y con insistencia rara
asegura que acapara,
todas las enfermedades.


Los afamados galenos
opinaron que esa rubia
es de males una lluvia
con nubes, rayos y truenos.
Y le hallaron -más o menos-
bronquitis y neumonía,
nefritis, hidropesía…
y de todo dieron fe
(si no la vieran en pie
creyeran que se moría).


El CDR ha aplicado,
usando toda su lógica
una prueba sarnológica
a ese Foxa tan mentado.
Y cuentan que, apresurado,
el Jefe de Protección a la Fauna,
en previsión de más percances y yerros,
evacuó todos los perros
del edificio en cuestión.


El problema se hace mítico,
se enmaraña y se complica,
y este mal que no se explica
ya tiene matiz político:
el Brasil se hizo muy crítico
con nuestra cubana grey:
Cuba aclaró, en buena ley,
que Brasil no tiene culpas
¡y hubo que pedir disculpas
al presidente Sarney!


Yo prometo, por mi parte,
respetar la cuarentena:
no meterme en cosa ajena
será desde hoy mi estandarte.
Cari, no quiero olvidarte,
mas esas enfermedades
y, aunque nada te reprocho,
¡iré en el 88 a darte Felicidades! 22/1/1987.


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Mensaje por Lluvia Abril Lun 09 Mayo 2022, 23:58

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RAÚL HERNÁNDEZ NOVAS (1948 - 1993)



¡SOLAVAYA, SOLDEVILLA!


¡Congratulaciones, viejo!
Que muy orgulloso estarás
ahora que te las das
de especialista en Alejo…
Para qué darte un consejo
si al conocerte tan tralla,
retranquero y rinquincalla,
sé que al dogma no renuncias
y en la forma en que te anuncias
eres mejor “Sol-de-boya”…


Eres buen equilibrista:
toda tu maroma estriba
en caer siempre p’arriba
y hacerte un especialista,
de la crítica un artista
al que todo el mundo apoya,
del intelecto una joya
que una enciclopedia agotas
te dirían “Sol-de-boya”…
Tú sirves mejor de ujier
o , si tu Omar no te salva
- para lustrarle la calva-
al busto de Carpentier.
A mi modesto entender,
mereces más de una pulla:
por esa manera tuya
de vestirte mil disfraces
y por el ruido que haces,
más bien eres “Sol-de-bulla”…


Ya, al pasar por esta Casa,
mostraste tu baja estofa
propia de una mente fofa
que de “dura” se disfraza
y de marxista sin tasa.
Por ahora, osado, brilla.
Pero no me maravilla
que al ver tu verdad se irriten
y, cual nosotros, te griten:
¡Solavaya, Soldevilla!




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Mensaje por Lluvia Abril Miér 11 Mayo 2022, 00:07

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AMANDO FERNÁNDEZ (1950- 1994)


Nació en Guisa, Cuba y vivía en Miami, FL. USA. Doctor en literatura por la Universidad de Miami.
Amando Fernández pertenece a esa nómina de creadores cuya vida fue, como dice un verso de Garcilaso de la Vega, “antes de tiempo y casi en flor cortada”. Fue además un poeta de vocación tardía (publicó su primer libro a los treinta y cinco años), aunque compensó ese retraso con una notable fertilidad y con la entrega absoluta a una vocación a la que, hasta el final de su existencia, fue fiel. Gracias a esa irrefrenable pasión por escribir, acumuló una obra muy considerable desde el punto de vista cuantitativo, que vio reconocida por varios premios internacionales.

Sus primeros libros, pertenecientes a la etapa formativa, ya dejaban vislumbrar a un prometedor talento. Eso se confirmó en el ruiseñor y la espada, un poemario maduro y cuidadosamente estructurado, del cual están ausentes los temas típicos de la poesía cubana escrita en el exilio. Su escritura se fue tornando más hermética y abstracta en títulos como Materia y forma y Espacio Mayor, en los que el discurso irracional adquiere un gran peso. Esas dificultades para acceder a su significado no impiden, sin embargo, que el lector pueda disfrutar su belleza y elaboración. Con Museo Natural, Amando Fernández inicia una etapa de vehemente actividad, en la cual prepara para la imprenta siete libros, cuatro de los cuales aparecerán póstumamente. La suya era una carrera vertiginosa contra la muerte, consciente cómo estaba él de que iba llegando a “la última estrofa del poema”.

Por: Carlos Espinosa Domínguez.


_________________
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Mensaje por Lluvia Abril Miér 11 Mayo 2022, 00:09

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AMANDO FERNÁNDEZ (1950- 1994)




................


Acontecer oscuro de lentitud humana,
sendero mantenido que alberga toda música,
hay nieve PLANETARIA DE LUCES Y DE FUEGOS
para la ROTA IMAGEN BULLENTE DE LA ESTRELLA,
los siglos van lejanos, es el confín de dioses
un eco que se ahuyenta de perecidos coros,
existen los enigmas, la ILUMINADA sombra,
es el SABOR, LA PIEDRA, el canto de lo eterno.

Aquí, ante lo remoto del LABIO que se ofrece,
el sueño que se agosta profundiza los oros
de la impasible tarde, descansan las penumbras,
se ENCIENDEN las ruinas de serenado ARDOR,
se elevan de los OJOS PALOMAS y destinos,
innumerables vuelos, vencidas LUMINARIAS,
la SANGRE borra, humilde, TORRENTES silenciosos,
mitos donde vagamos, acumulado azar,
ya todo es tan sencillo cuando la noche ABRASA
y el tiempo es el aroma de aquel profundo bosque
las frías espesuras son suavizados claustros,
no el PECHO estremecido por la visión de ÁNGELES,
no la agitada zarza, no estéril lejanía
en ebriedad doliente, al borde de la lluvia,
sublime es el SEPULCRO, la HOGUERA, los aromas,
la cumbre en donde aguardan los templos derribados,
pueden ser el paisaje piedad de sensaciones,
inextricable MURO, expectativa, árbol
donde nace el rumor de versos y palabras,
puede ser un otoño de SOLES Y CRISTALES,
de CARCOMIDAS cruces en huesos apagados,
de signos en la PIEDRA, DE FUENTES , DE COLUMNAS,
esparcidas y ROTAS, de sofocadas LÁMPARAS,
de huertos perseguidos, inútiles, escasos
hundido se contempla el SOL en el camino,
el polvo del ocaso, la SECA pesadumbre
del firmamento enorme se ciñe en los instantes
por desgarrar silencios en los caídos FRUTOS,
en las vencidas tapias, se ENCIENDEN LOS ARROYOS
de inusitada sombra, de nombres inhumanos,
y en la elevada cumbre se escucha un canto solo,
la voz de la materia, la rumorosa SANGRE,
qué itinerario propio nos muestra su vacío,
su innumerable asedio de instintos contra el aire,
su vana MUERTE mínima sin rumbo en la tormenta,
su antigua arquitectura, el PLENILUNIO AMARGO,
cuál la precaria ofrenda de límite en el AGUA
la merecida noche, la víctima, el cordero
de silenciosa MUERTE, fantástica, remota,
dónde ese dios de HIELO en el oculto abismo,
la soledad, los ASTROS PARA LA HERIDA imagen,
qué vana MUERTE mínima se crece en los hogares
y brota de la PIEDRA que señala los campos,
sólo bajo la ESFERA DE LA LUNA AZULADA
se vive el ofertorio de una lección distinta,
la lluvia portentosa de los mansos rocíos
y la garganta libre, se sienten los temores
como si en la memoria se viese todo junto,
el desolado nombre , el MÁRMOL, la hermosura,
la FLOR EN QUE BEBIMOS un incansable MAR,
las huellas de un invierno purísimo, sonoro,
y la DULZURA ROTA de sometidas LLAGAS.

Aumenta la distancia de un fondo irreparable
BRILLANDO LA LUCIÉRNAGA débil ante la noche,
no el viejo centinela de la marchita ROSA
ni el ordenado afán hacia la breve orilla,
se ENCIENDE la blancura de tu dolor sin rostro
y la piel transparenta los tiempos detenidos,
un no nombrado bosque se QUEMA ENTRE LOS LABIOS
y en la mortal palabra se olvidan certidumbres,
vuelve al azar el cuerpo, hacia el lenguaje solo
de la vivencia sola con su esperanza oscura,
qué sueñas del paisaje, de su perfil de monstruos
y HAMBRIENTOS HOLOCAUSTOS , qué CICATRIZ de MUERTES
recorre la sonrisa con RESPLANDOR de bronces,
el místico destino de vocación humana
genera las historias de un apremiante trono,
circunda las virtudes de máscaras y CIENO
para romper el canto que se creía puro,
no bajes al silencio que habita entre las hiedras
o al abrumado nombre de pórticos vencidos,
la herencia interminable, la poderosa nada,
son mundos de vigilias, consumación fecunda.

Bajo la fría escarcha el último escondrijo,
bajo la cuenca viva del detenido ARROYO
instantes CONGELADOS de fabulosos reinos
y ARDIENTES SAJADURAS, la tensa LLAMARADA
concibe voluntades de una dormida aurora,
victorias diferentes, rotundas ceremonias
y despedir cortejos que van hacia el olvido,
hay un sabor que vive de mínimos METALES
al borde de las tumbas, hay nuevas sensaciones
de inmateriales ojos y cuerpos transcendidos,
hay grietas en los MUROS , sonidos, ecos, salmos,
dulcísimos pronombres, ILUMINADAS sombras,
hay NIEVE PLANETARIA DE LUCES y de enigmas.

Es el sabor la PIEDRA, el canto de lo eterno.




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Mensaje por Lluvia Abril Jue 12 Mayo 2022, 00:07

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AMANDO FERNÁNDEZ (1950- 1994)


Extramuros

La voz que se presiente suave como la lluvia
renueva la insaciable distancia de palmeras
pálidas en la luna amarilla de febrero.
Ardor de leopardos oscurece las formas.
Ah conocido afán, apenas transformado
y al volver ya previsto. Puesto que todo cumple,
y si la vida es sueño, mejor es lo que somos:
estrictamente engaño dormido sobre el pulso.


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Mensaje por Lluvia Abril Jue 12 Mayo 2022, 00:08

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AMANDO FERNÁNDEZ (1950- 1994)




Memoria más antigua

Fue en un tiempo debido a los espejos rotos
y a la ausencia más virgen. Cuentan que en
los pinares
de la casa paterna no se vieron los nidos,
y el tomeguín del bosque negó su canto agudo.
Si inexacta la historia, o ficción el relato,
ya para nada sirve. ¿Dónde encontrar la piedra
que no sucumba al paso de la lluvia y los días?





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Mensaje por Lluvia Abril Jue 12 Mayo 2022, 00:08

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AMANDO FERNÁNDEZ (1950- 1994)




Jardín vedado

Dime si eran de bronce los árboles inquietos
que alimentaban horas al margen del verano;
dime si era en el hondo transcurrir de los días
donde pausadamente los rostros esperaban
pastores de la noche, bajo el muro de piedra.
Dime si era fortuna, o indicio de la sangre.



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Mensaje por Lluvia Abril Jue 12 Mayo 2022, 00:09

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AMANDO FERNÁNDEZ (1950- 1994)




Ciudad, isla invisible

La visión se define en el paisaje hundido
que golpea la lluvia, preludio despojado
del poema invisible. Si no engaña el sentido
llegaremos al borde suspenso de las aguas,
pues en vida se escribe, por siempre, el mismo
libro.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 12 Mayo 2022, 01:40

Lo siento mucho, mi querida amiga. Pero en ls condiciones actuales de mi ordenador, me es muy difícil seguirte.

Espero poder solucionar el tema pronto.

¡Ánimo!


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"No hay abrazos que paren los cañones
Ni cañones que maten la esperanza." 
                                                             Walter Faila.


¡NO A LA GUERRA!
- - - - - - - - 
José Luís Martínez Almeida, lo mismo carga contra Miguel Hernández, que contra Almudena Grandes...
Como los talibanes: SUMA DE IGNORANCIA Y COBARDÍA
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Mensaje por Lluvia Abril Vie 13 Mayo 2022, 00:03

Como te decía, tranquilo que ya cogerás tu velocidad acostumbrada, jeje. Ahora te relajas y ya está. Nos vemos por aquí y por allá, cuando se pueda, porque no hay prisa.
Besos


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Mensaje por Lluvia Abril Vie 13 Mayo 2022, 00:04

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AMANDO FERNÁNDEZ (1950- 1994)



ACEPTACIÓN DE LO INDECIBLE

Cuando te llegue el tiempo
te irás sin ceremonia ni palabras.
No has de decir adiós a nadie pues hace mucho que tu existencia es,
más que vivir, una amorosa despedida.
De todos tus recuerdos recogiste los más castos
por hacerte más niño, ahora, que ya se inicia un interior
despojamiento,
para mejor sentir-dormir-
en el abrazo de aquella que algunos llaman muerte.
No le ocultes tu sangre ni tu rostro.
Ni temas. Es su oficio.
Cuando llegue el momento, sal, recíbela en tu puerta; y dile
quedamente, en un susurro:
entra, amor, y reposa; te esperaba.



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Mensaje por Lluvia Abril Vie 13 Mayo 2022, 00:05

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AMANDO FERNÁNDEZ (1950- 1994)




LA PAZ DEL HOMBRE

Se vive algo sutilmente agradecido cuando se sabe que
eres un enfermo inoperable,
cuando te va creciendo, poco a poco,
lo que consideraste tu enemigo y tu implacable juez.
Sin querer edificas un túmulo secreto para enterrar en
él todas tus lágrimas,
antiguos nombres, y toda tu locura;
reúnes aromáticos aceites, escoges la mortaja y algunos
gestos incorruptos que te guíen.
Y te sientas al borde de tu fosa
para mejor levantar acta de ti mismo.



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Mensaje por Lluvia Abril Vie 13 Mayo 2022, 00:05

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AMANDO FERNÁNDEZ (1950- 1994)




VIA, VERITAS

Escuchadme si os digo que no es solo el amor lo que me
mueve a vivir una presencia en lejanía,
no la pasión terrestre ni umbrales repentinos,
no la sustancia sola;
me mueve un supremo peligro en las tinieblas interiores,
un despertar atónito en la tarde, una aridez armónica y
distinta en este cuerpo no poblado,
una luz sin testigo;
un acorde de mundos sin sorpresa.
Escuchadme y creedme:
es una oculta dignidad ante la nada.



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Mensaje por Lluvia Abril Sáb 14 Mayo 2022, 03:06

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AMANDO FERNÁNDEZ (1950- 1994)




LA ESCALERA

Llegas al último escalón.
Por unas cuantas horas te has creído
que subías, y alcanzabas la luz
que al otro lado de la puerta
rompe la frialdad de la noche,
de la inacabable quietud.

Ahora estás arriba.
La mano se detiene. Hay cerradura.
Miras atrás y ves los cientos de escalones
gastados por tus pies,
borrosos por la fuerza de tus pies,
que bajan, se precipitan indecisos
hasta hacerse indistinguibles.

Miras alrededor, como al azar,
buscando a alguien ante un súbito frío.
Y no sabes bien a quién;
y tampoco preguntas.




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Mensaje por Lluvia Abril Sáb 14 Mayo 2022, 03:07

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ROBERTO VALERO ( 1955 - X)



Roberto Valero nació en Matanzas(Cuba) en 1955 y murió en Washington, D.C. en 1993 de Sida.
Abandonó la isla en 1980 durante el éxodo del Mariel. Doctor en Literatura hispanoamericana, ejerció como profesor en la Universidad George Washington en EE.UU. . Miembro del consejo editor de la revista Mariel, publicó los poemarios:
“Desde un ángulo oscuro” (1982)
“En fin, la noche” (1984)
“No estaré en tu camino” ( 1991) entre otros.
Su novela “ Este viento de cuaresma” fue finalista de los premios Nadal (1989) y Planeta (1992).


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Mensaje por Lluvia Abril Sáb 14 Mayo 2022, 03:10

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ROBERTO VALERO ( 1955 - X)




GÉMINIS



¿Por qué, Señor, nos has creado tan perfectos?
Un géminis auténtico,
ÁNGEL y monstruo juntos para siempre,
igual vigor,
con idénticas capacidades para luchar,
ninguno podrá vencerse,
se agotan,
se golpean,
al unísono SANGRAN,
¡pero qué igualdad de promesas!
¿Qué signos extraños
fosforescentes y telúricos
están moviendo en esta noche?
¡Vayamos a registrar las FUENTES!
cada gota de AGUA
donde habitan millones de hadas,
buenas y perversas,
duendecillos, millones.
Una agonía es cada gota,
humanidad de dimensiones sándricas.
Coléricos duendes
corren con las manos en la cabeza,
algún insecto horrible ha penetrado la quietud.
FUENTES molestas con tanta moneda inútil,
tanto inútil SUEÑO DE Ml ANGEL
porque en mis laberintos se ocultan dioses heréticos,
y tú,
todos listos al sacrificio.
¡Ay, mi ÁNGEL, Señor!
tirado bajo las camas,
comiendo sobras por las calles,
y cuando nadie lo ve
le brotan ARCOIRIS de sus manos,
las prometidas flores,
eternidad dormida de campanas.
CORTAD EL CUELLO de la Reina,
Reina de los HIELOS,
insobornable,
quieta,
QUEMÁNDOSE,
QUEMÁNDOSE.
¡Cuánto infierno escondido!
Cuánto desprecio
con su vestido púrpura,
su vestido mentira constante,
y su ángel a rastras,
apestoso,
bajo una cama también
amordazado.
Sacadle los OJOS a la Reina
Reina de la perenne oscuridad y de la nieve,
Reina ruina RELÁMPAGO núseñor
ruindad de arenas
riesgo ruin
rasgad el canto
y CORTAD la música del laberinto.
Frente a la eternidad
un pobre loco demanda a las ESTRELLAS
aquí estoy, Señor,
en este oscuro rincón de nuestro sistema,
venga la LUZ que colme el plexo,
venga la energía primitiva,
traigo ANGEL y monstruo,
laberinto y jardín,
y estas gotas de AGUA,
estas humanidades huyendo hacia allá,
hacia el insecto,
huyéndole a la PUTREFACCIÓN y hacia ella.
Hice tres peticiones infantiles
y todas las cumpliste,
me has llevado desde montañas nevadas,
nevadas a la estatura de mis SUEÑOS,
hasta la selva Amazonas,
puro pulmón del PLANETA.
Islas, volcanes, pueblos,
un océano que duerme pacíficamente en mi recuerdo,
mas conocer todos los abismos humanos
y un sitio entre las letras,
todo está dado. Y me creceré, Padre,
yendo de tu mano a velocidades vertiginosas
y de alguna manera,
sin este oscuro cuerpo
que impide la transparencia absoluta
veré tu UNIVERSO
sabré por qué tienes tantos SOLES,
y tanto frío.
¿Por qué tenemos tanto hueco negro?
Pero ahora,
nuevas preocupaciones asaltan a tu pequeña criatura,
ya no tengo el infantil deseo de correr,
ahora,
mi ángel lucha desesperadamente contra esa cosa horrífona
que yo mismo he alimentado,
el resultado de esta lucha
será FUEGO y amor,
pero... ¿a quién yo amé?
¿Para quién cuido estas promesas,
este inocente cabalgar de olas?
¿Para la niña rubia de bolsillos repletos de juguetes,
nunca una cita,
debíamos encontrarnos al azar
en plena Habana derretida,
donde sobrevivían nuestras flores sobre lo medio,
nuestros inventos,
la paz de su MIRADA?
¿A quién yo amo?
¿A la muchacha de vientre abandonado,
la que pintó una niña perfecta
como las princesitas de los cuentos,
la que prometió tejer, tejer.
La que forjó las DAGAS,
afiló los proyectos más baratos
más sucios y mediocres,
y regaló muñecas de serrín
sin sexo, sin dedos, sin llanto?
¿A quién yo amo?
¿A la muchacha zona,
cabello donde escondía
cantidades de oro robadas por corsarios,
por piratas buenos,
por bandidos.
La de MIRADA perfecta,
perfectamente diabólica y angelical en la mirada,
exacta para el deseo,
para la música,
para tocar la piel,
los muslos de recuerdos remotos,
y estar desnudos una eternidad,
sólo el placer del tacto,
sólo el placer del SUEÑO,
sólo el placer del recuerdo milenario?
¿Quiénes fuimos?
¿Dónde nos amamos?
¿Dónde aprendiste, Reina de la frialdad inmensa,
a conversar con duendes y sirenas,
a crear toneladas de nieve,
a cabalgar el UNICORNIO único de nuestro sistema?
Aquí,
frente a la noche eterna,
tus ESTRELLAS, Señor,
venimos, ÁNGEL y monstruo juntos,
a entregarte los FRUTOS de la lucha.
Yo,
géminis,
perfectamente doble,
hipócrita,
perverso como la Reina de los HIELOS,
divino como ella,
puro,
hermoso frente a tu COSMOS,
gemelo tuyo,
nostálgico de mundos perdidos,
me declaro frustrado cuando veo a mi ÁNGEL fuente adentro,
mientras una multitud de duendes corre en silencio,
de pared a pared,
de moneda a moneda,
de gota a gota,
de Cristo al infierno,
como el gemelo mío,
este perfecto camarada.




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Mensaje por Lluvia Abril Dom 15 Mayo 2022, 23:45

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ROBERTO VALERO ( 1955 - X)



DREAM WEAVER

A MARU

Penélope
sabiendo que usted aguarda
en algún sitio
tejiendo la esperanza
recordando mis besos,
la mirada,
apresuro mis pasos
mi cóncavo bajel entre la espuma
la sonrisa
y toda mi añoranza marinera.
Su vida va escapando entre los mármoles
en tanto la remota Ítaca
se quiebra.
Si usted no me guardara
sus más ingenuas ilusiones,
su primavera,
¿Qué sorpresa animaría
al cielo huracanado
al cíclope deiforme
la embravecida mar,
en fin, la noche?





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Mensaje por Lluvia Abril Dom 15 Mayo 2022, 23:45

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ROBERTO VALERO ( 1955 - X)




CONVERSACIÓN TELEFÓNICA

Nuevamente
tu voz cruzando el mar Caribe,
la Florida que solo has visto en láminas y fotos,
tu voz cruzando por Virginia,
las Carolinas,
toda la primavera,
las márgenes tranquilas del Potómac,
“Virginia is for lovers”.
Tu voz después se trepa a mi edificio,
me despierta,
temblamos,
queremos engañarnos,
decirnos frases cursis,
alentadoras.
¡Tanto amor controlado por oficiales,
por mediocres amantes!
Permisos, firma, papel y tinta inútil,
tu voz entrando a Washington,
jugando bajo los cerezos,
comiendo uvas en las rojas aceras de Georgetown.
Ya estás comprando los juguetes
que se quebraron hace veinte años,
dale a la niña besos,
fresas, muñecas, flores…
en cuatro horas entramos en Manhattan,
The Cloisters te esperaban,
mañana la nieve habrá cubierto cada palmo de otoño,
tu voz pequeña, cálida, distante:
-“No me dejan salir.”

No. 27, abril-junio de 2008



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Mensaje por Lluvia Abril Ayer a las 00:05

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ROBERTO VALERO ( 1955 - X)






POEMAS SIDOSOS

RECORDANDO A SAN FRANCISCO DE ASÍS


(Umbría 1182-1226)


Qué haría usted, hermano,
en estas ciudades sidosas?


Bacterias y virus,
bacilos y tristezas,
vengan a banquetearse en este cuerpo
que fue bastante hermoso
ni tan tan, ni tan pico
pero la vitalidad me había alquilado
éramos agua y humedad
fraternidad universal como predicaba usted,
y leíamos el himno al sol
en su fiesta del cuatro de octubre.
Vengan, enfermedades que esperan su oportunidad,
como espero yo el milagro,
tuberculosis, hepatitis,
cánceres poco comunes,
tantos otros que apenas sé nombres y señas.
Ojalá que no, señor
ojalá me sigas protegiendo contra radiaciones
y desarrollos celulares que nadie controla.
Ojalá no me toquen el cansancio completo
el disgusto del pan y los colores,
que no me toquen el resentimiento y la locura.
Pero dejémonos de cuentos
cuando estamos saludables
nos invaden también virus y buitres,
nos comen por una pata
préstamos y mecánicos,
impuestos e ideologías.
Señor, gracias por el milagro de esta primavera
por el techo y los alimentos,
y porque no me han tocado las calamidades nombradas
pero comprendo a los que han sido terremoteados por bestiales desastres.
Gracias, por familia y amigos
y porque he conocido, y conozco,
el amor de María.

Washington, mayo, 3, 1993


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Mensaje por Lluvia Abril Ayer a las 00:05

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ROBERTO VALERO ( 1955 - X)




PMEA

Mis lectores no comprenderán el título, así ocurre con los
títulos rebuscados. Pero este es científicamente exacto,
significa, perdonen lo antipoético, 9-(2- phosphonylmethoxyethyl)
adenine, pero cariñosamente le decimos PMEA, ustedes conocen a
los americanos. Hace dos meses tampoco yo lo hubiera entendido.
Ahora puedo decir sin poses de salvador del mundo o poeta
trasnochado que me ofrezco a la humanidad cada día, soy el noveno
cuerpo humano por donde corre esta droga que no servirá para nada
o salvará a muchos, de mi depende en gran parte que funcione, y
de Tom, Teresa, Gina, Debie, Brad, Vansala, Bill, de mis doctoras
Bárbaras…Por eso cuando recojo la bolsita plástica-fría,
impersonal, con mi nombre y su nombre, 64 miligramos y otros
datos- me la pego a la camisa, cerca del corazón que el PMEA
recorrerá en un rato. Oro en el elevador y mientras dura esta
media hora de transfusión, este juego de escorpión diario con mis
venas, visualizo virus y células T, después sueño.

Natiomal Institute of Health (NIH)
Maryland, mayo 13, 1993.


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Mensaje por Lluvia Abril Hoy a las 00:15

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ROBERTO VALERO ( 1955 - X)



Porque a veces


Un día en que sólo recuerdo caños,
si el inodoro del gimnasio estaba sin bajar,
una violencia sin motivos,
las cortinas del cuarto estaban torcidas.
Estoy cansado y tengo sueño,
mucho sueño.
Si pudiera dormir sin pesadillas,
dormir,
dormir
hasta que los ojos se hagan raíces.


Washington, enero, 12, 1987



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