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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 27 Abr 2022, 15:11

CUBA

LUÍS ROGELIO NOGUERAS (1945 - 1985)

De ANTOLOGÍA (MÍNIMA)

55. EL GRAN ZOONETO

En los 70 años de N. G.

Éste es el Gran Zooneto de Nicolás Guillén.
Tiene, como el Infierno, las dos puertas de acero,
que vigila (siempre borracho) el cancerbero
acompañado de la serpiente del Edén.

En esta cuarteta está el tigre de Blake a quien
el Director le quemó el hocico por güevero;
está el toro de Lorca, vestido de torero,
y el torero de Lorca con saco de dril cien.

Ved la musa puta, la musaraña que engaña
(duermen las musas en la jaula de este terceto).
Ved la musagato, que no es puta, pero araña.

Lo atenderá el Director en persona, por eso,
Venga hoy mismo al Gran Zoo, Al Gran Son, al Gran Zooneto.
Niños y poetas, gratis. Mayores, un peso.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 27 Abr 2022, 15:14

CUBA

LUÍS ROGELIO NOGUERAS (1945 - 1985)

De ANTOLOGÍA (MÍNIMA)

56. JOSÉ Z

Dijo carajo o corazón
cuando los demás decían ebúrneo azur corola
Desnudó a la «ninfa de rosada ala»
y la obligó a bailar borracha
en una fiesta de negros
Destrozó la lira
le clavó unas tablas sin pulir
hizo con ella un tres una guitarra
una inquietante raqueta de tenis
Desplumó cisnes
y los asó en púa
No bebió ambrosía sino ron
No hubo cenizas sino en la punta de sus cigarros
No leyó a Ronssard sino a Salgari
No suspiró por princesas sino las poseyó
No adoró «el cristal fúlgido del verso prístino»
sino más bien se rió del poema
sino más bien caminó por el poema
sino más bien durmió en el poema
sino más bien cabalgó sobre el poema
sino más bien demostró
—sin lujo de detalles—
Que Todo era El Poema.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 28 Abr 2022, 03:04

CUBA

LUÍS ROGELIO NOGUERAS (1945 - 1985)

De ANTOLOGÍA (MÍNIMA)

57. SALUTACIÓN FRATERNA. A REGINO PEDROSO

Canta la máquina;
las cosedoras tejen la nueva vida;
y el obrero del carbón
y el obrero del hierro,
el trabajador del mar
y el torcedor que tiene las manos perfumadas de tabaco,
el hombre que en el ingenio vigila tenaz la válvula
y el soldado que vigila en la noche profunda,
y el estudiante que vence complicados logaritmos,
y el que se levanta antes del alba y siembra una palabra pura
son una misma, indivisible voz que canta.

¡Cantan los hombres y las máquinas!

Y el hierro
y la madera
y los sueños
y la nafta
y los músculos
y el carbón
y la sangre
alimentan las calderas del mañana.

El trabajo es el eje que cruza el corazón de los hombres
y barre las ruinas, el sufrimiento
reparando un estupendo porvenir.
Un estupendo porvenir,
levantando piedra a piedra
con la gigantesca voluntad del presente.
Un porvenir que está sólo a un millón de pasos de distancia
y que es posible tocar desde aquí
con sólo estirar la punta de los sueños.

Pero el presente de fuego
y el futuro de amor
tiene detrás
—a un millón de pasos de distancia—
El oscuro, el atormentado tiempo del horror.

Tiempo en que las máquinas no cantaban.

Tiempo de la ampolla cuarteada
y del maldito e inacabable olor de la nafta,
del carbón
y de la sangre.
Un tiempo de ocasos sangrientos,
de horcas de las cuales colgaban sin vida los poemas,
de escombros y almas podridas,
de canciones abandonadas a la voracidad de las ratas,
de ilusiones comidas por la tisis
y del sabor insoportable del ocaso y la derrota.

¡Un tiempo nudo de espanto!

Y en mitad de la hora más sombría;
cuando muchos, cegados por el humo del hambre y
ensordecidos por el sonido de la muerte
no veían ni oían
no ya el mañana, sino el minuto siguiente,
usted levantó la canción del porvenir,
que fue como un susurro cálido, humano
en mitad de la noche;
que fue como un apretón de manos
o como un llamado a la huelga.
Usted repartió pedazos del futuro
y de algún modo
abrió una ventana.

Por eso, en este tiempo en que los hombres y las máquinas cantan,
libres ya de la noria agotadora;
en este tiempo en que la voz se alza limpia —no de la grasa o el carbón o la
/ tierra trabajadora que no manchan—
sino limpia del polvo del rencor y del sabor de la fiebre,
yo lo saludo, Regino Pedroso,
en nombre de los sueños cumplidos.
Usted también es un artesano del futuro.
Usted también construye la belleza, funde el acero
y siembra en el umbral del porvenir.
Usted también
es una fábrica.

FIN DE LA EXPOSICIÓN DE LUÍS ROGELIO NOGUERA.

Me falta una autora pero creo que te pasaré pronto el testigo. Ya busqué y no encontré. Lo intentaré de nuevo


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 28 Abr 2022, 03:51

Veamos:  

En ANTOLOGÍA CÓSMICA CUBANA ( 2 TOMOS, Y ESTAMOS TERMINANDO EL PRIMERO) LA INDIZACIÓN DE LOS AUTORES CUBANOS ES POR FECHA DE NACIMIENTO.

La autora que sigue es ROSA XRUGER ( 1947 - 1981 ). No encontramos nada suyo. Simplemente esa autora no existe. Hasta el punto de que cuando los autores de dicha antología citan la fuente de donde obtienen el poema que exponen dicen:


"De CANTOS A LA NATURALEZA DEL SIGLO XIX.  Por Samuel Feijoo (UNV. CENTRAL DE LAS VILLAS. CUBA, 1964).

Es decir usan como fuente de un poema del siglo XX , un  libro del siglo XIX, lo que parece un contrasentido si la autora nació n 1947

Y esto es así, debido a una confusión. La autora es, en realidad,

ROSA KRÜGEL (1847 - 1881). Si os fijáis en las fechas de nacimiento y defunción, las dos últimas cifras son iguales: 47 y 81).

Podíamos haber pasado de todo esto, pero no nos parece correcto.

Veamos lo que encontramos.


Última edición por Pascual Lopez Sanchez el Jue 28 Abr 2022, 06:11, editado 1 vez


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 28 Abr 2022, 03:53

CUBA

ROSA KRÜGEL (1847 - 1881)

ECURED.

Síntesis biográfica

Nace en La Habana en 1847. Su condición de mujer y su juventud, fueron verdaderos obstáculos para romper los moldes de su época y lograr publicar sus versos.
Trayectoria literaria

Sus poemas aparecieron en las páginas de “El Siglo”, “El Occidente”, “¨La Guirnalda¨ y “Revista de Cuba', particularmente en el período comprendido entre los años 1877 y 1881. En ocasiones firmó su trabajo solo con su nombre, Rosa. Tradujo un estudio del escritor norteamericano William H. Prescott sobre Moliere.
“...una poetisa de inspiración sencilla, apenas si apuntó en su verso algunas ideas elementales en relación con cuadros o aspectos de la naturaleza”..

Recibió elogios de varios autores: Ramón Zambrana y Anselmo Suárez Romero, el literato y orador José Antonio Cortina.
Bibliografía activa

“Obras de Rosa Kruger” (1883)
Fragmento del poema titulado “Orillas de un arroyo”

Bello es soñar cuando la luz del día se ve palidecer,
y de los montes en la cima umbría
fugaz atardecer.
Bello es soñar en retirado asilo
de calma y de quietud,
cuando palpita el corazón tranquilo
en plena juventud.
Muerte

Rosa Kruger murió el 4 de abril de 1881, a los 34 años. Sus obras se recogieron póstumamente, gracias a las gestiones de José Antonio Cortina.
Bibliografía para consultar

Rosa Krüger y del Busto, en ¨La poesía lírica en Cuba¨, José Manuel Carbonell, 1928, pg. 107.
Rosa Krüger y del Busto en ¨Álbum poético fotográfico de escritores y poetisas cubanas¨, 1926, pg.253

Fuentes

Diccionario de la Literatura Cubana,pg. 476, Editorial Letras Cubanas, Ciudad de La Habana, Cuba, 1980
Rosa Krüger


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 28 Abr 2022, 06:49

CUBA

ROSA KRÜGEL (1847 - 1881)

1. EL CREPÚSCULO

Hora de paz solemne  y misterios
por el soplo del céfiro halagada
ninfa gentil que dulce y sosegada
precedes a la noche silenciosa;
ven y despliega tus hermosas galas
que en su tallo la flor yace marchita,
y el pajarillo las pintadas alas
recoge sobre el árbol en que habita.

¡Oh! sí, ven sí, crepúsculo querido,
con tus nubes, tus vagos resplandores,
que eres más grato al ser entristecido,
que la nocturna lluvia es a las flores,
con esa tu deidad blanca y espelta,
de azules ojos, de mirada pía,
que en pardos tules aparece envuelta,
y dice quedo: - soy melancolía.

Esa que vaga, pálida y llorosa
a la orilla del lago transparente,
y muestra, cual diadema vagarosa,
al deslumbrante véspero en la frente
y arrastra con silencio el largo traje
y su cabeza lánguida se inclina
como el sauce que dobla su ramaje
a orillas de una fuente cristalina.

Cont.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 28 Abr 2022, 08:17

CUBA

ROSA KRÜGEL (1847 - 1881)

1. EL CREPÚSCULO. Cont.

Deidad hermosa de la tarde pura,
¿a quién no envuelve tu misterio?
Hasta el aire que gira en la espesura
siente el influjo de tu augusto imperio;
por eso cuando triste y vacilante
huellas del campo la verdosa grama,
su voz apaga el arroyuelo ondeante
que en el ameno valle se derrama.

Al estruendo del día y al bullicio,
blanca quietud sucede placentera,
y sus olas, benéfico y propicio,
tiende el reposo en la feraz pradera.
Y se ocultan los montes y collados
entre flotantes velos vaporosos,,
y en movimientos suaves y pausados
se columpian los árboles airosos.

¡Oh! no tardes, crepúsculo querido,
con esa tu deidad pálida y bella;
quiero mirar tu rostro dolorido
y en tu frente gentil la blanca estrella
Ven con tus nubes, blando, vaporoso,
crepúsculo fugaz, cuanto hechicero,
ven, que se siente el corazón dichoso
al brillo de tu rayo pasajero.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 28 Abr 2022, 08:24

CUBA

ROSA KRÜGEL (1847 - 1881)

2. EL CARRETERO

Apenas el sol naciente
Risueño dora la fronda,
Do el alegre cefirillo
Bate el ala bulliciosa,
El rústico carretero
El pobre lecho abandona.
Ya el vehículo, provisto
De verde leña olorosa,
Produce, al lento rodar,
Agudas y tristes notas.
Melancólicos los bueyes
La frente lánguida doblan;
Las grandes ruedas rechinan,
Y con voz fuerte y sonora
Estimula el carretero
A la yunta perezosa.
A la ciudad se dirige
Desierta, muda a esa hora,
Con el sombrero. en las cejas,
La vara en la mano tosca,
El rostro grave, y humeando
Rico veguero en la boca.
A veces entre sus labios
Sonrisa blanda retoza,
Y su moreno semblante
Expresión plácida toma.
Porque los campos recuerda
En donde alzaba la choza
¡Hogar bendito! su techo
Entre cedros y caobas.
Su altivo potro, más negro
Que de la noche la sombra,
Y el mastín nervudo y recio
De apariencia fiera y hosca.
¡Oh venturoso pasado,
De dulce y rara memoria!...
Hoy tiene otro dueño aquella
Humilde casa, dichosa,
El sueño eterno sus padres
Duermen del mango a la sombra,
Y blancas hebras matizan
Su cabellera lustrosa.
Mas los rigores del tiempo
Con firme pecho soporta,
Y tras la ruda faena
Tranquilamente reposa,
Sin que en el seno penetre
Amarga y cruel la ponzoña
De la ambición, ni la envidia
Funestas ambas, traidoras.
Y es su consuelo y su dicha,
Cuando en la tarde retorna,
Los halagos de sus hijos,
Y el cariño de su esposa.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 28 Abr 2022, 08:38

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ROSA KRÜGEL (1847 - 1881)

3. ORILLAS DE UN ARROLLO

Bello es soñar cuando la luz del día
/ se ve palidecer,
y de los montes en la cima umbría
/ fugaz desparecer.
Bello es soñar en retirado asilo
/ de calma y de quietud,
cuando palpita el corazón tranquilo
/ en plena juventud.
Aquí, arroyo, en tu orilla sosegada,
/ en dulce soledad,
cuando ostenta serena y despejada
/ la noche su beldad;
cuando el espejo de tu linfa clara
/ abrillanta la luz,
de la luna que diáfana separa
/ el nocturno capuz,
bello es soñar aquí; de tus rumores
/ adormecerse al son,
aspirar tus ambientes, tus olores,
/ y bendecir a Dios.
Melancólicos sauces, altos pinos,
/ crecen bellos aquí;
de la tristeza emblemas peregrinos
/ buscan la vida en ti.
Se derrama en poético murmullo
/ el eco de tu voz,
y se dilata unido al blando arrullo
/ de pájaro cantor.
Por un momento el carcomido puente
/ me oculta tu vaivén,
para después más fresca y transparente,
/ volver a aparecer.
Así también, en funeraria fosa
/ se hunde la humanidad,
y luego el alma brilla esplendorosa
/ allá en la eternidad.
Cuando mi cuerpo débil se doblegue
/ al peso del dolor,
y la florida juventud me niegue
/ su rosado fulgor.
¡Ay!, cuando la vejez mi frente abata
/ con un soplo invernal,
a esta orilla que verde se dilata
/ vendré yo a meditar.
Y por entre las ramas que se adhieren,
/ una señal pondré,
que recuerde a los seres que me quieren
/ los lugares que amé.


TE CORRESPONDE MI QUERIDA LLUVIA. CUANDO PUEDAS.


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Mensaje por Lluvia Abril Sáb 30 Abr 2022, 01:51

Tengo que ponerme al día por este lado, amigo mío, pero desde luego la poesía de Luis Rogelio Nogueras es para quitarse el sombreo. Leeré a Rosa Krüguel y te daré mi opinión.
Ahora tomo el relevo y te doy las gracias como siempre.


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Mensaje por Lluvia Abril Sáb 30 Abr 2022, 01:53

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RAÚL HERNÁNDEZ NOVAS (1948 - 1993)

NOTA INTRODUCTORIA


¡Cuánta sed de respuesta divina en tantos versos!
¡Qué preguntarse por el final destino de una piedra solitaria!
Fina García Marruz
(En el homenaje póstumo a Raúl Hernández Novas)



Ya va siendo un lugar común argumentar que Raúl Hernández Novas (La Habana, 1948-1993) es el primer poeta cubano de mi generación. Me atrevo a asegurar, junto a otros lectores y críticos, que es el más sobresaliente surgido después de la llamada generación del cincuenta, igualándose a sus principales figuras. Al hacerse la antología de los imprescindibles del siglo XX cubano (estoy hablando de una lírica que recoge a Eliseo Diego, Lezama Lima, Nicolás Guillén, entre otros ilustres), su nombre debe estar incluido.

El ensayista se da la mano con los mejores de los últimos años en Cuba, pese a la ancilaridad de sus estudios. Allí están sus abordajes medulares a dos poéticas tan distintas y continentales como Vallejo y Paz, o lecturas como la de Manuel Puig pasando por Luis Puenzo, un buen pretexto para develarnos el magma de sus pasiones donde se precipitan el cine, la literatura, la música, Marx y la Biblia.

Como escribió su principal estudioso, Jorge Luis Arcos, posee “una cosmovisión poética enfáticamente materialista”, una “poética materialista y dialéctica” que lo lleva a un trascendentalismo donde se sintetizan sus influencias de la tradición poética cubana (nuestro siglo XIX, Martí, el grupo Orígenes, algunos autores de la generación del cincuenta) y su consciente asimilación de la poesía universal. Confluencias decantadas hasta lograr en media docena de poemarios una suma tan personal e interrelacionada como vasos comunicantes de sus lecturas y su tiempo.

Este hombre solitario y a la vez compenetrado y atormentado con su época, que escribe un poema como “Los ríos de la mañana”, donde muestra la tendencia de un plano cotidiano que recuerda al turco Nazim Hikmet, o cercano a los clásicos de la lengua, cumpliendo a cabalidad la definición juanramoniana de poeta “purista”: “No hay poeta más puro, es decir auténtico, que el poeta fatal”.

Cercano y extraño como la singularidad de sus textos, donde puede seguirse como en un mapa de claroscuros el itinerario de su existencia, puso fecha y sentido a quitarse la vida: “Yo pronto moriré, yo me iré pronto./ Es una idea que he tenido siempre./ Este junio tal vez será diciembre./ Sobre la cuerda no haré más el Tonto.” Por eso excluyó de posibles antologías su discurso más agónico “Sobre el nido del cuco”, temiendo una vez más al desnudo.

Su poesía está atravesada por esos temores de animal melancólico en la bulliciosa fauna caribeña. A los amigos siempre nos sorprendía con la profunda voz de su silencio. Aquí vale recordar lo que Natalia Ginzberg expresó sobre Pavese: “se suicidó por falta de alicientes, por su incapacidad para conquistar la realidad cotidiana”.

Pese a su oficio de hombre triste, de escamotear su enorme corpachón, de mutismo y sombra en aquellas largas tardes de cinéfilo, donde buscaba tregua a su infelicidad como un personaje de Woody Allen pasando de la realidad a la ficción, el destino del poeta no se reducirá al epitafio borgiano de “las dos abstractas fechas y el olvido”.

La palabra, ni pobre ni olvidada, en la alquimia de los días no permitirá que desaparezca el equilibrista.


POR: NORBERTO CODINA



BIBLIOGRAFÍA DEL AUTOR
(Obra poética)

Da capo. La Habana, Ediciones Unión, 1982.
Enigma de las aguas (1967-1971). Prólogo de Cintio Vitier.
La Habana, Departamento de Actividades Culturales,
Universidad de La Habana, 1983.
Los ríos de la mañana. Plaquette. La Habana, Premio
periódico Juventud Rebelde, 1984.
Embajador en el horizonte. La Habana, Editorial Letras
Cubanas, 1984.
Animal civil. La Habana, Ediciones Unión, 1987.
Al más cercano amigo. La Habana, Editorial Letras
Cubanas, 1987.
Sonetos a Gelsomina. La Habana, Ediciones Unión, 1991.
Atlas salta. La Habana, Editorial Letras Cubanas, 1995.
Amnios. Antología poética. Prólogo de Jorge Luis Arcos.
Selección de Jorge Luis Arcos y Norberto Codina.
La Habana, Ediciones Unión, 1996.




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Mensaje por Lluvia Abril Sáb 30 Abr 2022, 01:55

CUBA


RAÚL HERNÁNDEZ NOVAS (1948 - 1993)



AGUA DE PLENITUD


AGUA de plenitud, CARDO PUNZANTE,
grave signo del MAR, oculta ESTRELLA,
fiel milagro de estar, madura huella,
del ÁRBOL puro gesto interrogante,

caducidad, prodigio del instante,
corazón que en lo nocturno DESTELLA,
oscuros OJOS RELUCIENTES de ella,
soledad, soledad amenazante,

pesadumbre del FANGO, alados giros
del ASTRO en lo profundo de mis OJOS
humano gesto fraternal del hombre,

HAMBRES, dudas, canciones y suspiros,
nacimientos, batallas y despojos
son las sílabas ROTAS de tu nombre.


_________________
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Mensaje por Lluvia Abril Sáb 30 Abr 2022, 01:55

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RAÚL HERNÁNDEZ NOVAS (1948 - 1993)




“ESTA PIEDRA QUE AMA, Y AÚN BUSCA
expresarse por su lodo o su brillo,
esta piedra con lluvia, que escapó
a todo edificio, sumergida
en el trote de las bestias como en un río,
esta piedra en que suena la llanura,
sobre la cual el agua lanza
su queja, esta piedra que el arroyo,
que el viajero maldice con torpe remolino de palabras,
esta piedra dura, barrosa,
pelada, desnuda, oh Gelsomina, tendrá su razón, tendrá
su cifra
pues si no, qué sería de los astros
y sus órbitas fijas, los enormes ojos de su desconcierto
cuando en la noche le hablan como a pequeña hija…
(En esa piedra tropezó el camino,
en esa piedra que no ama
y está bajo los cielos, ignorante
de todo, asno parado sabiamente.)
Toma esta nube ciega, guárdala en tu mano,
este pedazo de agua dormida, que no puede llorar,
responde a la sonrisa de su brillo
humilde, tenla en cuenta, no la arrojes,
esta piedra que ama, sola, dura,
desnuda, áspera, barrosa,
esta piedra que ama, no la dejes, guárdala en tu mano.
O déjame rodar, y besar tus caminos.”

a M. P. R.




_________________
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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 30 Abr 2022, 01:57

Nos quedan , con un cálculo muy acelerado, más de 150 poetas cubanos. Pero que yo sepa no tenemos prisa... por tanto, querida amiga, adelante.

Besos.


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Mensaje por Lluvia Abril Sáb 30 Abr 2022, 03:15

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RAÚL HERNÁNDEZ NOVAS (1948 - 1993)



EN LA NAVE ARQUEADA, SOBRE LAS TRANQUILAS
aguas verdes, fui de nuevo.
Era de nuevo el guerrero que viajaba
bajo los párpados, traspasando nubes.
A veces me asomaba para verme verde,
con vestido de algas
jugando con hojas submarinas.
Iba por una pupila, montado en un hipocampo; luego
volvía por cabellos de largas jornadas, por hilos
de noche polar.
En la nave arqueada como una lira.
Sonaban los cordajes, flancos de mujer
se curvaban a ser música, duras velas henchidas
impulsaban la ruta colgada de una estrella.
Iba.
Era.
El sillón de ruedas sirve todavía.
Sobre el puente
es grato ver peces voladores
salir del abismo un segundo irrespirable
para volver a caer en la marea de días
y noches.
Los ahogados
saben de esa vasta lentitud giratoria,
de ese pozo verde y oscuro en que descienden
como un rayo de luz.
Es grato ver, tullido, un cielo nuevo,
ilusiones de movimiento en el horizonte inerte.
Pensar que se viaja cuando se está fijo
como un navío en el ojo que cierra el horizonte.
Senos de niebla, caderas que enviaban notas
saladas en forma de gaviotas.
En la proa, una mujer herida.
Ahora vuelvo, vuelvo a los mismos días,
a las mismas noches como un ahogado que desciende,
como un pez ahogado que asciende por el aire
a caer en el cielo.
Ahora vuelvo
por un río muy angosto, sin barca niña de remos
mas bañado de verde.
(Aún recuerdo tu gesto
como de mirar a un ciego, a una música, tu gesto
como de aproximar una flor desnuda al transeúnte
detrás de verdes que no ven.)

Vuelvo en un barco de papel
y caigo por tus ojos.
Tú acaso no lo sepas,
Isolda.


DE EMBAJADOR EN EL HORIZONTE



_________________
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Mensaje por Lluvia Abril Sáb 30 Abr 2022, 03:17

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RAÚL HERNÁNDEZ NOVAS (1948 - 1993)




But the fool on the hill
sees the sun going down
and the eyes in his head
see the world spinning round
Lennon y McCartney



QUIÉN SERÉ SINO EL TONTO QUE EN LA AGRIA COLINA
miraba el sol poniente como viejo achacoso,
miraba el sol muriente como un rey destronado,
el tonto que miraba girar el mundo,
guardando en su rostro las huellas de la noche.
Quién seré sino el tonto de siempre atraído por el mar,
aquel que en el mar feroz dejó su nombre.
Quién sino el tonto que lloraba
y lloraba por el mar, las flores, las muchachas, la esbelta
luna sonriendo.
Sobre la colina está solo and nobody seems to like him,
pero él ve el mundo moverse a su alrededor,
el sol rebotar como una pelota roja
en el horizonte. El sol tragado por el mar, frío entre
los peces.
Quién seré sino aquel que ya no mira,
no oye, no palpa, absorto, esas tierras astrales, esos frutos,
las viñas de la realidad, airoso manto.
El que ve la noche descender como un cuerpo
inapresable, el que siente la luna caer sobre sus hombros
como una tela delicada, aquel que en la marisma
jugaba a rey, a payaso, a rey, a oscuro caballo.
Absorto, solo, en la colina, gritando
como loco, bajo los pájaros que emigran
señalando un carcomido rumbo. Yo,
el loco, el tonto que siempre he sido, girando en la burla,
torpe bufón de florida pirueta, riendo,
con dientes podridos, la realidad inapresable
como implacable cuerpo, a nuestro lado, descansando
en las hierbas
brotadas de los muertos, entre sonrisas de nocturnas flores.
Quién seré, Dios mío, sino el loco tonto, el oso bronco, el
jorobado torpe,
bufón bailando, reuniendo rumbos entre sus brazos, flores
para una mujer que no existe, quien mira al sol dormirse
cual tembloroso viejo
y al mundo girar en burla alrededor de sus hombros
destronados.


DE ANIMAL CIVIL



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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 30 Abr 2022, 06:55

EN LA NAVE ARQUEADA, SOBRE LAS TRANQUILAS
aguas verdes, fui de nuevo.
Era de nuevo el guerrero que viajaba
bajo los párpados, traspasando nubes.
A veces me asomaba para verme verde,
con vestido de algas
jugando con hojas submarinas.
Iba por una pupila, montado en un hipocampo; luego
volvía por cabellos de largas jornadas, por hilos
de noche polar.
En la nave arqueada como una lira.
Sonaban los cordajes, flancos de mujer
se curvaban a ser música, duras velas henchidas
impulsaban la ruta colgada de una estrella.
Iba.
Era.
El sillón de ruedas sirve todavía.
Sobre el puente
es grato ver peces voladores
salir del abismo un segundo irrespirable
para volver a caer en la marea de días
y noches.
Los ahogados
saben de esa vasta lentitud giratoria,
de ese pozo verde y oscuro en que descienden
como un rayo de luz.
Es grato ver, tullido, un cielo nuevo,
ilusiones de movimiento en el horizonte inerte.
Pensar que se viaja cuando se está fijo
como un navío en el ojo que cierra el horizonte.
Senos de niebla, caderas que enviaban notas
saladas en forma de gaviotas.
En la proa, una mujer herida.
Ahora vuelvo, vuelvo a los mismos días,
a las mismas noches como un ahogado que desciende,
como un pez ahogado que asciende por el aire
a caer en el cielo.
Ahora vuelvo
por un río muy angosto, sin barca niña de remos
mas bañado de verde.
(Aún recuerdo tu gesto
como de mirar a un ciego, a una música, tu gesto
como de aproximar una flor desnuda al transeúnte
detrás de verdes que no ven.)

Vuelvo en un barco de papel
y caigo por tus ojos.
Tú acaso no lo sepas,
Isolda.


SUBLIME, querida amiga. Este trabajo tiene la recompensa de la poesía excepcional..

Besos.


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Mensaje por Lluvia Abril Lun 02 Mayo 2022, 02:03

La verdad, amigo mío, me llevé una muy grata sorpresa con este autor, al encontrar bastante y buena poesía suya.
Vamos a disfrutar de buenas lecturas, así que gracias y besos.


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Mensaje por Lluvia Abril Lun 02 Mayo 2022, 02:07

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RAÚL HERNÁNDEZ NOVAS (1948 - 1993)



SOBRE EL NIDO DEL CUCO



Ellos tienen unas vitrinas y usan unos
zapatos.
En esas vitrinas alternan el maniquí con
el quebrantahuesos disecado,
y todo lo que ha pasado por la frente del
hastío
del búfalo solitario.
Si no miramos la vidriera, charlan
de nuestra insuficiente desnudez que no
vale una estatuilla de Nápoles.
Si la atravesamos y no rompemos los
cristales...
José Lezama Lima
Pensamientos en La Habana


I

En estas tardes medrosas
en que no llama nadie a la puerta
y no suenan los timbres y la casa
es un gran frigorífico lleno de silencio
en estas tardes que gravitan sobre los parques
impidiendo la vida y los juegos
—tardes que pesan como un fardo hiriente
sobre los hombros de la estatua inmóvil—
en medio de esta lluvia que no cae y moja
los huesos tan desnudos en la ausencia de voces
sin nadie en mi experiencia I think of you Billy
yo también pienso en ti Bi Billy
reconstruyendo mis memorias de piedra
tan pesadas como fuente de sangre
y no tengo nada que decirte porque no llama nadie
y no hay nadie en mi experiencia

Quizás jugamos en el mismo parque
un teléfono mudo entre nosotros
un eléctrico hilo que devano temblando
trabajando en la blanca rueca de la distancia
la senda en cuyo fin cae una nieve triste
un vuelo de pájaro callado
un empeño de ave que emigra
viste con tierra de Wisconsin mis huesos al garete
un telegrama que las aves llevan y entre nosotros
no más una vitrina luminosa
que yo atravieso sin romper los vidrios


II

Qué gaviota de azúcar rozó las olas
de aquellos mares de Virginia
donde viaja la barca de los locos
con todos nosotros Billy con todos nosotros
Dios mío somos nada más unos pendejos
somos unos locos en un barco que gira
y echamos velas y anclas y gobernalle al mar
y echamos a suerte el viento enemigo y estamos esperando
esperando a Jaws y Jaws no viene
y no hunde el barco y la ballena blanca
como una tumba de cristal no viene
Mac Mac Mac Dónde te has metido
me has dejado al timón y yo no sé
gobernar esta nave y te escondiste te escondiste with
candies
pero en vez de ocultarte riendo estabas triste
Por qué dime te escondes con tu dulce
luminoso en los labios y nos dejaste solos por qué hermano
por qué padre nos has dejado solos en esta barca
de los locos
que no sé gobernar
denme el cuaderno
de bitácora que han repasado las sirenas
con esas manos verdes como nubes
con sus manos de algas y jacintos
Y en el cuaderno de bitácora
tras la noche estéril sin dulces y sin juegos
tras el juego soñado without candies
sin la estrella de azúcar en la boca
vacía la piñata de los cielos
y el garrote tierno en nuestras manos el garrote
con que hemos de golpearnos a ciegas sin dar
con la piñata
poniéndonos el rabo vergonzoso y las orejas del indecible
burro
sin dar con la pelota redonda como el mundo en el vacío
estadio
después del halloween lluvioso y de puertas cerradas
(han envenenado los dulces han enterrado agujas
en las manzanas)
y mudas calabazas sin luz las calabazas de ella
junto a un cuerpo de estrella parpadeante
en el cuaderno en blanco de bitácora
Billy yo escribo ríen como el monarca
tras la noche vacía de sus bodas


III

You know
If you break my heart I’ll go
But I’ll be back again


“Y le llevé las flores y así le dije Would you
marry me anyway? Would you have my baby?
y ella sonrió con labios de caramelo con sus colmillos de
azúcar el ángel vigilaba el telón de las hojas del jardín
soñoliento y yo le dije quieres compartir esta suerte
la barca sin
estrella mar hiel enamorada”

no es usted a quien aman
compréndalo
renuncie gentilmente

“Le llevaba unas flores al retablo vacío descorrían las hojas
su telón soñoliento
una escena una escena el carnaval del mundo
en medio de la turba de feos monigotes
una estrella riendo como un ángel de azúcar
tan sólo un torbellino que la dejara a ella
ángel y marioneta en el jardín del sueño”

no es usted a quien aman

“El tablado vacío seguiría aplaudiendo
las luces se apagaron me quedo sin embargo
siempre hay algo que ver se hizo lo oscuro ahora
vendrán caras extrañas sobre el tablado a ciegas
compréndalo las hojas del telón se cerraron
y cerraron las puertas de la ciudad hiriente”

renuncie gentilmente

“Que la siga leal en extramuros
el perro de la casa es un consuelo
ser gozque de su falda el halloween lluvioso
por los lejanos pueblos que la siga llevando
la cántara de llores junto al jardín dormido
velado por el ángel con su espada de fuego
ante el telón cerrado junto al jardín me dijo”

no es usted a quien aman
compréndalo
renuncie gentilmente

“Lleva el cántaro al río trae el cántaro a casa
llénalo de tu leche la leche de tu piel
las olas de tu pecho hondos cielos de leche
los hilos de tu entraña filamentos de nube
muñeca descosida alada marioneta
escucha esta vasija sus latidos de barro
trae el cántaro a casa lleva el cántaro al río”

“la lecherita ciega
quebró mi corazón”
...but I’ll be back again




(cont.)


_________________
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Mensaje por Lluvia Abril Lun 02 Mayo 2022, 02:11

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RAÚL HERNÁNDEZ NOVAS (1948 - 1993)

(cont.)
SOBRE EL NIDO DEL CUCO*




IV

I never lost as much but twice
and that was in the sod
Emily Dickinson

Cerré la puerta y dejé el mundo afuera
me recluí intramuros de mí misma
y no había nadie en mi experiencia
y no se lo dije a mi madre
y no se lo dije a mi padre
Cuando cerré la puerta a la tarde vacía de Amherst
y me quedé intramuros los ángeles llegaban recibía
la visita de Walt con sus barbas de nieve
su pecho tormentoso sus regalos
de blanca navidad yo estaba sola
y había perdido y ganado dos veces
todo ocurrió en la tierra y en el césped
sólo llevaba pequeños presentes
a los graves vecinos a mi dueño
dulces pequeñas estrellas de azúcar
y fui dos veces dueña del tesoro
y no se lo dije a mi madre
y no se lo dije a mi padre
y me encerré a morir entre los muros
para guardar avara mi tesoro
sedosos intramuros de mí misma
Padre
estoy llamando tirándote la puerta

mira mis dedos aún vacíos
de los anillos de la felicidad

y yo gritaba ¡despierta!

burglar banker father
I am poor once more!

V

Someone is knocking at the door
Somebody is ringing the bell

Someone is knocking at the door
Somebody is ringing the bell

Open the door

Let them in

Billy I have long dreamed without candies
la estrella de azúcar et rien
et rien nada ha pasado
que no lo sepa el padre que no lo sepa madre
ni el maestro y su mujer la señorita
las personas mayores
estoy en la habitación vacía
en el viaje vacío de los locos
en el hueco oscuro del árbol que cruje
como un frigorífico de silencio
Billy crece la sombra
como una marea sin estrellas
y ya está muy oscuro
hello darkness my old friend

Billy yo estoy contigo
¿Vendrá el doctor Noel con sus barbas de nieve
a dejar caramelos en las habitaciones
a abrir los corazones y restañar los cántaros deshechos?
Vendrá a despertar al niño muerto
al que durmió a tu lado without candies?
No hallo las indicaciones señorita enfermera
miss Ratched la enfermera está hablando con su lengua
de fuego
y de su boca salía una espada aguda de dos filos
una espada de fuego para guardar el camino del árbol

Billy yo estoy contigo
Déjenlo que entre let him in
a la terraza donde están dormidos
a los dormidos los cuidará quejoso
se agrupará la mañana helada en terrones de azúcar

Let the sunshine
Let the sunshine in
the sunshine in


Alguien está tocando a la puerta
a la puerta cubierto de rocío
pasa las noches del invierno
Open the door
Let him in

Billy un teléfono mudo entre nosotros
estás sangrando en el manicomio helado
Let it be Let it bleed
déjenlo déjenlo que sangre
y que su sangre abrigue al mundo
Let him bleed que hable su corazón por la herida
con sílabas de sangre
con que ha de convencer al mundo
y ha de vencer al mundo
y mellar la espada del ángel
la espada de la boca de miss Ratched
Let it be let him bleed

Billy yo estoy contigo
tú estás bajo la nieve yo en mi cuarto
yo estoy con los dormidos without candies
ruedan mis ojos por la nieve
es una blanca estepa ¿se da cuenta?
allí vi a un conocido y lo detuve
gritándole ¡Hernández!
rueda la nieve en pelotas que no hemos de golpear
muñeca de la nieve como blanca mujer
en pelotas que no hemos de acertar
que no hemos de acertar con nuestros leños
en este juego en el vacío estadio
las pelotas fantásticas de nieve
blancas esferas de algodón dulce
y no podremos romper la piñata del cielo
para que caigan las estrellas de azúcar

Billy yo estoy contigo
en la tarde medrosa y vacía donde no suenan timbres
en el juego vacío donde no acude nadie
en el cuarto vacío donde todos dormimos sin dulces
con pastillas
en la barca vacía de los locos que gira como el mundo
en la noche vacía de las bodas del rey
en la casa callada como un gran frigorífico vacío
en el parque vacío donde la tarde abruma los hombros de la
estatua
Billy yo estoy contigo yo estoy contigo madre
padre yo estoy contigo
río manzanares
yo estoy contigo
señorita Ratched
déjame pasar
entremos todos juntos
let us in
Alguien está tocando a la puerta
Alguien está sonando el timbre

Alguien está tocando a la puerta
Alguien está sonando el timbre

Abran la puerta

Déjenlos entrar


VI

Como sueñan humillamos repitiendo día y
noche con el ritmo de la tortuga que oculta
el tiempo en su espaldar: ustedes no decidieron
que el ser habitase en el hombre...
Como quieren humillarnos les decimos
athe chief of the tribe descended the staircse.

....

Ellos que cargan con sus maniquíes a todos
los puertos y que hunden en sus baúles un
chirriar de vultúridos disecados Ellos no
quieren saber que trepamos por las raíces
húmedas del helecho... y que aunque
mastiquemos su estilo we don’t chose
our shoes in a show-window.

José Lezama Lima:
“Pensamientos en La Habana”


Let us enter the tree
Let us enter the room
Let us enter the garden


Romped la sórdida vitrina
Quitad al ángel de la puerta
con su espada flamígera
la tierra será el paraíso
el guardián a la puerta de la ley
poned en su lugar al cherokee de roble
con la frente de hastío del búfalo diezmado
y vio en sueños una escala
el jefe de la tribu descenderá la escala
porque no entre el ángel de exterminio
con su lengua neutrónica de fuego
que crezca el Gran Teatro de Oklahoma
para cubrir para abrigar al mundo
como la sangre cálida del tonto en la colina
y en la muralla china otra Torre de Babel
para escalar el árbol de la vida
para tocar las barbas de nieve del cielo
como el pecho finísimo de Walt
la hierba perfumada de los muertos
Venga Noel a repartir regalos
dulces de miel a las habitaciones
a reparar los viejos corazones
de hiriente maquinaria enmohecida
y a restañar los cántaros deshechos
Somos los humillados los pendejos
Los abalorios que nos han regalado
han fortalecido nuestra propia miseria
Somos los parias íngrimos del mundo
ah look at all the lonely people
los descosidos los amarrados los ateridos
trepamos por las raíces del helecho
no escogemos nuestros zapatos en una vitrina
nuestra alma no está en un cenicero
aquí estamos los negros y los indios
a la puerta cubiertos de rocío
allí vi a un conocido y lo detuve
gritándole ¡Billy!
somos un tal chatterjee un tal hernández
somos un tal zuzuki un tal kuusinen
un tal jones un tal müller un tal nguyen
Aquí estamos todos los negros
que no venimos a rogar
Estamos
llamando tirándote la puerta

y yo gritaba ¡despierta!

Let us in
Let us in
Don’t worry
Billy

Te enviaré un telegrama con las
aves
viajeras:
Romperemos la piñata
del cielo
Y habrá estrellas para todos

7 de noviembre de 1982


* El poema se basa libremente en imágenes y caracteres del filme One Flew over the Cuckoo’s Nest (o Atrapado sin salida), de Milos Forman. (N. del A.)


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Mensaje por Lluvia Abril Lun 02 Mayo 2022, 23:16

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RAÚL HERNÁNDEZ NOVAS (1948 - 1993)




EL SOL EN LA NIEVE

Murió el pobre poeta, y no lo
llegamos a conocer.
José Martí



La Patria radiante estaba entre la nieve muda
y la Patria sufriente oía con hastío el verdor eterno.
La Patria musculosa escuchaba el trueno de un torrente bajo
una estrella desterrada
y la Patria canija bebía su copa de cielo gris de París
en un ajenjo.
La Patria enamorada latía oscura en su destierro
y la Patria impotente en su destierro contemplaba el mismo
cielo azul sobre la misma nieve verde.
La Patria del destierro torcía enraizada su honda hoja
de tabaco
y la Patria desterrada en sí misma contemplaba ciega
el sedoso susurro de frondas.
Y la Patria desterrada llamaba al sol de la Patria
sin tierra
y la Patria sin tierra clamaba por la nieve del destierro.
La Patria viviente quiso fundir en un gran sol a la
Patria agonizante
¿quiso la Patria agonizante asirse al gran sol como al asa
de una eterna posesión?

Padre padre aquí estoy yo íntimo y desnudo
yo todos los que te han amado y han sufrido
y todos los que vagaron solos
como un ejército en derrota
esperan al padre que ha de venir
para fundirme a él en un abrazo
quizá también a mí me diga
hijo
Padre padre qué lento hastío
qué extraño sufrimiento
fue extraño estar solo y extraño
no tener almohada donde reposar
ni piedra de sueño
Tú me veías desde un torrente
yo te esperaba en la nieve de ala tierna
que llueve como una bendición
Juntos juntos los dos bajo un cielo
Nos agriamos en vez de amarnos
Yo con mis pies cansados tú con el
pensamiento de mármol de tu frente
Nos encelamos en vez de abrir vía juntos
Juntos los dos sobre la tierra sangrante
entre la fronda roja y el fruto
que escondía una luz vaticinada
Padre padre qué largo camino
Yo los junto
Yo los junto Los dos se abrazan
La Patria estaba entre la nieve oyendo el trueno del torrente
respirando el aire frío que seca la palma deliciosa.
La Patria comulgaba su estrella ajenjo como hostia
sangrante en el cafetucho hostil.
La Patria entre la nieve llamaba a sus guerreros recogía
la magra moneda del sudor.
La Patria entre las frondas escuchaba vagos ruidos
de otro mundo vago y gris.
La Patria agonizaba en la sombra. La Patria moría cara
al sol.
La Patria esperaba a la Patria que viniera a salvarla
de su abismo.



_________________
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Mensaje por Lluvia Abril Lun 02 Mayo 2022, 23:18

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RAÚL HERNÁNDEZ NOVAS (1948 - 1993)




LOS RÍOS DE LA MAÑANA


Amanece con la luz amanece

Y los macheteros se levantan
y toman el café de la mañana
y las madres de la Plaza de Mayo se levantan
y las abuelas de la Plaza de Mayo se levantan
componen sus huesos y sus rostros
y se aprestan a esperar eternamente
como un mudo grito señas del retrato conocido
del corazón
y en Guanacaste el campesino se levanta
a llevar sus pintadas carretas al mercado
y en Cochabamba el obrero de cobre se levanta
y en Aden y en Huambo y en Harar el joven cubano
se levanta
quizás añore la unción del café de húmeda tierra
pero el sol es el mismo para todos los hombres
y en su casucha el hombre que muere en Madrás
en la Costa de Marfil se levanta
el hombre que muere su vida sangrante acumulada
en la mirada de ojos azorados como el hambre
y el monje esquelético del Ganges se levanta y reza
y el bonzo de Hanoi se levanta con recuerdos llameantes
reza porque no venga otra vez la bomba sombría
y el obrero y el soldado y el campesino en Vietnam
se levantan
aunque su día es nuestra noche y su noche es nuestro día
de modo que cuando dormimos ellos velan
para que nadie duerma y la sombra no olfatee las rendijas
y en Morazán y en Verapaz y en Namibia y en el Sahara
los guerrilleros se levantan
porque dormir le es dado a todo hombre
ahuyentan de sus párpados
las telarañas legañosas del sueño
y en Ciego de Ávila y en Kursk y en Lobito hay un
hombre que no ha dormido y aún se levanta un hombre que
ha velado porque los otros duerman
en paz y ningún viento errado encrespe su respiración
sin orilla
y el constructor del Baikal-Amur se levanta
para seguir uniendo con un hilo férreo las entrañas del
hombre
y los pedazos de la tierra rota por la helada
Los hombres se levantan y entonces amanece
amanece amanece sobre las canciones
que hablan del río blando y sin fin que no retrocede
y un nuevo día se ha agregado a la muchedumbre de los días
como ola de un mar de espuma de segundos
también sin duda el asesino se levanta pero no importa
es una noche más que ha borrado el recuerdo de otras
noches sufrientes
también sin duda el banquero y los coroneles se
levantan pero no importa
porque el sol fluye con la mansedumbre de un buey de agua
y gira el mundo y las sombras de ojos callados son abolidas
Amanece

obrero de Moa que vigilas tu rebaño de máquinas
pastor de Mongolia que empujas tu río lanar espumante
guerrillero polisario aferrado con uñas y dientes a la piel
rugosa del desierto
machetero de Las Tunas que vas y vienes entre batallas
vegetales con el viento y columnas altas y dulces y
aguerridas
sindicalista que en Corrientes te detienes a prender un
cigarrillo y con él el día
guerrillero quiché que acaricias la alada esmeralda y velas
por sus hijos redondos
esclavo del estaño que desciendes a la noche metálica
joven con tu fusil en el Guazapa velándole el sueño al volcán
callado
llanero que impulsas las cicatrices de los ríos al compás
de tu cuatro de pequeña cintura vidente
habitador andino de la altura donde el cóndor erige su vuelo
lacerante
soldado fronterizo vietnamita que detienes al tigre amarillo
campesino del Yang-Tsé con tu roja conciencia de masa
y tus manos y ojos trabajosos
recién desempleado de New Jersey en cuyo rostro
empieza a crecer la barba de Lincoln
hermosa joven de la ciudad de Ho que fuiste prostituta y hoy
reeducas el viento tierno de tus miembros y de tu espíritu
hombre de Hiroshima con una llaga en forma de hongo
sobre la piel indefensa
poeta que encuentras oscuro el día y sales a tu ómnibus
cotidiano como arrastrando una sarta de pasadas palomas
soldado angolano de semen enterrado que detienes el pecho
racista
doctor de Phnom Pehn que conociste la bestia del horror y la
esclavitud sin reposo y el hambre
campesino de Senegal de Zaire sin razones para vestir
tu hueso a flor de piel a flor de amor
guerrillero palestino desterrado en la diáspora de sangre
obrero negro de Sudáfrica que en tu carnet enseñas
una afilada sonrisa
joven que has visto al coloso calvo y desnudo al Momotombo
que callado retumba sin espantar las garzas blancas
de Darío
maestro cubano de Estelí de Zelaya que unes tu corazón
de letras a los ojos no abiertos por los libros
todos confirman con sus párpados la lenta luz que nace
Amanece en la luz amanece
Y más de un hombre no ha dormido y más de un hombre
durmió y ya no despertará y más de un hombre despierta
en la mazmorra
y hasta los secuestrados y desaparecidos despiertan
y hasta los muertos despiertan con el canto de los ríos como
la gruesa voz negra de Robeson
el canto humilde del río que no retrocede
y va de menos a más y no puede detenerse
el canto humilde el canto rodado en el pecho del río
que guarda un huevo de esperanza para vosotros hombres
un canto que se abre por fin en la luz empecinada
que amanece

julio de 1982


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Mensaje por Lluvia Abril Lun 02 Mayo 2022, 23:20

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RAÚL HERNÁNDEZ NOVAS (1948 - 1993)




¿YA?

Angkor dormido en su profunda selva,
Chartres de luz extática y divina,
esa otra catedral de Palestrina,
Volver y Cuesta abajo y Madreselva,

el ruiseñor de Keats, la enajenada
canción de Gretchen arrullando al hijo,
el libro insomne en que Jesús nos dijo:
“no he venido a traer paz, sino espada”,

el libro capital donde el proyecto
vive de un mundo nuevo y de otro modo,
dudoso Hamlet y Macbeth abyecto,

Bach y Beethoven y los Beatles... Todo
cuanto has fraguado, mi antropoide erecto,
¿habrá, tan pronto, de envidiar al lodo?


_________________
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Mensaje por Lluvia Abril Jue 05 Mayo 2022, 00:02

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RAÚL HERNÁNDEZ NOVAS (1948 - 1993)




LA TARDE APENAS

La tarde apenas entra a la callada
casa, con paso tímido que ignora
el frío y la nostalgia de esta hora
nebulosa que suena a madrugada.

Afuera el viento anima la pesada
fronda, pasan los autos, enamora
el pájaro fundido a la sonora
ronda de niños bajo la enramada.

Entre el rumor cansado que la hermana
mueve junto al hogar, papá ha callado
como s entrarán los futuros días.

Hay un ladrón que fuerza una ventana
abierta. Ya no estás a nuestro lado,
mamá, ni alzas tu luz, como solías.

agosto de 1985




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Mensaje por Lluvia Abril Jue 05 Mayo 2022, 00:03

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RAÚL HERNÁNDEZ NOVAS (1948 - 1993)




RIESGOS DEL EQUILIBRISTA

Yo pronto moriré, yo me iré pronto.
Es una idea que he tenido siempre.
Este junio tal vez será diciembre.
Sobre la cuerda no haré más el Tonto.

No andaré mucho más sobre este hilo
que me levanta de la tierra hambrienta,
lejos, tan lejos de su lid sangrienta,
como sobre un alado y cauto filo.

¿Cómo podrá el funámbulo un asilo
cavarse en aire, eterno, de manera
que sobre el hilo nazca, viva y muera?

Mas aquellos que van entre la guerra
de abajo, también marchan sobre un hilo,
y con igual traspié caerán a tierra.


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Mensaje por Lluvia Abril Jue 05 Mayo 2022, 00:04

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RAÚL HERNÁNDEZ NOVAS (1948 - 1993)




HACIA PAÍS INACCESIBLE

A Marcia
Entonces reconozco que ha llegado el momento
de hacerme a la mar lo antes posible.
Moby Dick 1.



I

Ya no basta la vieja biblioteca
visitada por los encantadores.
Un noviembre se filtran adonde mueven
hoscos duendes extraños torbellinos;
ya fracasa la luz: los ojos tiemblan,
la tierra tiembla, las espumas mueren
sobre aquel valle de las flores blancas
donde la luz es fúnebre y el ojo,
torvo, imagina barcos enlutados.
Ya no basta la vida, hay que viajar.

Porque la luz fracasa, y ya no sabes
cómo eran sus manos, qué pedía
al viento, sola, aquella extraña tarde,
por el embozo del desdén cubierto,
un viaje está soñando en lo remoto,
un viaje está esperando antiguamente.

II

¿Qué severo país entre sus pechos batía como el mar?
Las olas cruzan sobre un rostro que jamás interroga,
sobre un vuelo de pájaros que miran
únicamente las ramas altas de su redención
y la fronda cargada de paisajes.
Y en el ajado país que se ensombrece
y se incendia sobre los caducos cabellos, sobre las viejas frentes,
una sola señal de anunciación podía traernos la luz,
pero nos fue vedada como la salida maravillosa de una princesa antigua.

III

Teníamos el sol.
Teníamos el sol como un gran lago
de luz, y en nuestros juegos fuimos lanzando piedras
sobre su faz inerme. Teníamos el árbol
que no sabe qué significa,
el árbol antiquísimo, cargado de inscripciones
y leyendas. Y fuimos arrancando
sus hojas, para cartas que no llevaba el viento
y que la luz pudiera haber escrito.
Las ramas no podían ya soportar el peso de un paisaje.
Las raíces de cieno.
El corazón se fue quedando solo.

IV

Qué país de humo podía sellar el pacto de los ojos
que se abrieron sobre el mar, si era la tierra un baile
de brazos ágiles, como peces traspasados por la misma dolorosa
luz. Al interrogar a un árbol antiguo
¿qué oscura mariposa saltaría del sol?

Ave de mar, visión de flor, visión
de tierra balbuciente, y muchedumbre de vestidos marinos,
aloja los futuros espejos insondables,
la pequeña mirada infinita.

(cont.)


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Mensaje por Lluvia Abril Jue 05 Mayo 2022, 00:07

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RAÚL HERNÁNDEZ NOVAS (1948 - 1993)




HACIA PAÍS INACCESIBLE

A Marcia
Entonces reconozco que ha llegado el momento
de hacerme a la mar lo antes posible.
Moby Dick 1.


(cont.)


V

Hacia el país que recobra, con el ruido
cada vez más cercano de tus pasos
un perfil familiar, hacia las olas anunciadoras.
Y que nunca te borren la tristeza
que sobrevive en tu rostro como un perdido niño.

Puedas llevarlo de la mano.

Hacia el lugar que afirman
los desterrados pájaros blancos. Las olas intocadas
como instancias del fuego, las que no tienen cuerpo en el reposo.

Aquella su respiración de imposible familia.

Las aves, otra vez, y la flor de la espuma.

VI

Mas no llamemos a la puerta del bosque
cuyo corazón es una niña dormida.
A la bella que duerme no despertemos. No
turbemos su sueño de hojas y raíces, donde canta
el duende de las aguas, donde
un caballero avanza, y a su paso
las ramas se despiertan. No toquemos
su estrella preferida. Porque ella
quizá ansía dormir, o quién sabe,
porque no eres el caballero, sino el ciego cantor que lo acompaña,
vamos,
quede su corazón hilando en el silencio,
y ella sea una historia,
la leyenda que sueña
y en el umbral de tus ojos recobra su vestido, su reino.

VII

Ve,
quizá haya una ínsula de perdón para ti
en el balnco país que no perdona.

¿Recuerdas su respiración, las graves olas
congeladas? ¿Era la muerte
quien revolvía en la ceniza esos fantasmas?, pero
¿estaba ella mezclada en estos juegos? ¿Atizaba
la suave danza de sus figuras, sonaba su organillo,
componía un rostro familiar con nubes, con paisajes?

Los labios, sí, como olas también, los ojos
venían de lo hondo, las manos
eran estatuas sumergidas en el sol.
El cabello llovía en un rostro lejano.

Cuando el grave paisaje dobló el árbol
el viejo fruto se perdió en el río.

VIII

Señores, un viajero de paso... ¿Podrá estar con ustedes hasta mañana,
sólo hasta mañana, por última vez, en este cuarto?
Los hermanos Karamazov, VIII, vii



Y no podré decir nunca cómo éramos
aquella vez que cenamos juntos, fiel, amablemente...
Éramos jóvenes, sí, y estábamos alegres. Nunca
fuimos tan jóvenes, y hablábamos de nada, sonriendo.
Allí, unos a otros, nos dimos la mirada, las voces,
y todos nos hacía recordar lo futuro, y yo temblaba.
"Y tú, tú sola, qué dijiste entonces, di, oh, sin duda
no era nada importante, ya es muy tarde, sin duda, ya no importa
que no fuese nada interesante
pero dime aún, di, es tan puro
verte sonreír..."
Y no alentamos, lo adivino,
cada cual su alta prisión,
¿verdad? Y aun escuchando y pensando
cada cual en una llave, ¿afirmaremos,
afirmaremos que existe una prisión?
Señores,
un minuto,
Señores,
(termina la cena, algo muy grato tenía que decirles...),
sólo un momento, una vez más.
Aquí.
Sólo una vez, amigos, y siempre.
Hasta mañana.

IX

Termina
Termina el viaje que ardía en la memoria.
Termina, la región desolada vuelve a su antiguo dueño.
Ya no verás las claras batallas del horizonte, a la mañana se extingue
la llamarada de los pájaros que emigran, el mar
tan leve, movido por la luz, el ejército
de las nubes, la estrella que aún alienta
sobre el océano del polvo.
Las antiguas mareas, la prosecución de las rutas
de las caravanas, las olas del desierto
como esfinges, termina el irrisorio
viaje al Toboso, los planes de conquista
y destrucción, el cruce del Danubio, termina
el viaje de la estepa en nuestros cascos.
La Cruz del Sur entre los hielos, el grito
desgarrador del pájaro blanco, en un idioma que no entiendes.
La luz que crea los recuerdos y pierde las imágenes
que no podremos recobrar:
¿Quién dice, entonces
que no has partido, que
nunca has partido, que siempre
cruzaron las imágenes sobre tu rostro inmóvil que alababa
extrañamente? Y los mares te poblaban,
trayéndote noticias
de cielos extranjeros y tú, sonriendo,
agradecías.
Termina el viaje, y es un anillo, un horizonte roto
lo que las olas devuelven, tocando el desengaño, y encuentras
a aquél que fuiste, frente al mar tan pequeño
que sólo puede contener todos sus gestos y sus islas
Regresas,
cuando el naufragio ha cortado los hilos, la ruta
se pierde en tu corazón, y ya no puedes descansar.
Un naufragio
que alienta antiguamente, un perfume
no recobrado, un jardín olvidado por la luz,
y todo lo que pierde su resuello y descansa en la costa que no
duerme te dice
que el viaje no termina.

(cont.)


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Mensaje por Lluvia Abril Jue 05 Mayo 2022, 00:08

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RAÚL HERNÁNDEZ NOVAS (1948 - 1993)




HACIA PAÍS INACCESIBLE

A Marcia
Entonces reconozco que ha llegado el momento
de hacerme a la mar lo antes posible.
Moby Dick 1.


(cont.)


X

Y tú, quizá, que guardas
la intocada sonrisa
de infancia, la pequeña
grave mirada, puedas
recoger las palabras
latentes, las que no
tenían cuerpo en mi silencio.
Pequeña luz. Pues miras,
aun cercana, desde otro
país, desde otra orilla
(el mar ha vomitado
un gran pez en la arena)
¿serás tal vez el sueño
de un sueño, lo real,
el reverso que mira
(la turba de borrachos
contempla el pez de fuego)
desde otra orilla, desde
otro país el hueco
de mi ser, la danza
de mi muerte?

XI
Those were the days
Porque eres parte de la leyenda de mis ojos
y no sabes qué significas en tu silencio,
porque te miro como el que marcha condenado
y agradece un poco de sol, unas palomas,

¿me perdonas el ser?, ¿el triste manchón eterno?
¿me creerás si nombro una estrella, un claro árbol?

¿Y quién nos creerá que vivimos, que dijimos
tantas palabras como conjuro para un viento
que hacía arder la tarde, la aciaga bandera desplegada
sobre los jóvenes cabellos, sobre las altas frentes,
y qué país podría haber dicho otra palabra?
¿No teníamos el cielo, sobre nosotros, no confiábamos
aun en su arduo ajedrez, su marejada, su presunción de muerte?
Y si en su costa la luz moría, ¿no era también un buen augurio?

Teníamos el sol, teníamos el árbol
que no sabe qué significa. ¿Y éramos
no más, palabras de un idioma oscuro?
Y quién nos creerá si le decimos
hemos vivido, esos fueron los años,
aquella tarde ardió la eternidad sobre las frentes...

Porque una dicha que entre las hojas se derrumba
hoy hace signos sobre tu piel, que no comprendes,
pero sabes que ha muerto aquella tarde imantada
en que marchábamos, sonriendo, al mar lejano,
y no puedes reconquistar la ciudad vetusta
que se rendía ante tu paso, por siempre abierta
a la mirada, a la sonrisa de un astro joven.
Porque has pedido la tarde en esos dulces diálogos.
Porque has perdido la sagrada mañana, inclínate:
verás un río, la tierra abierta ante tu beso,
el viaje incógnito, temblando junto a la orilla.
Mas oye al hada que en tu frente comienza el canto,
no extrañarás un remoto astro que te nombre
y en los zarzales de la noche queme sus iras.
Ya la luz guarda para siempre la vieja estrofa.
Se abate el árbol de las estrellas, inscripciones
desmembradas, que un día fueron legible espuma,
ya inencontrable en el sereno crecer del árbol.

Otros verán los nuevos signos, rostros del cielo.
"No temas, duerme. Se apaga el tiempo. Estoy contigo..."

De: Da Capo (1978).
Mención Premio UNEAC "Julián del Casal" 1978


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Mensaje por Lluvia Abril Vie 06 Mayo 2022, 00:15

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RAÚL HERNÁNDEZ NOVAS (1948 - 1993)




SOLO HE VENIDO


Solo he venido para decir qué milagro se hace cuando llueve,
Qué milagro desciende, qué manantial o estrella tiembla
En los ojos y en el pecho de la cólera y el duelo. Solo
He venido a decr qué hace el mar en la costa
Desde antiguo, y en qué carroza se va camino al sol.
Siento la luz que muere, su semilla y la esperanza,
Quiero que el cielo me muestre una ancha faz propicia.
Yo no diré que no conozco aquellas hojas de niebla,
Las manos de los muertos, aquellas nubes en los ojos
Que solo una vez veremos, aquellas soledades
Y caminos por donde somos conducidos como niños
Con el mismo paso de la tarde entre árboles muertos.
Por tus labios, por la soledad desvestida y el manto entregado
Cuando tanto frío hacía en los balcones, por la mano
Que arranca, por la mano que quita generosa
Y construye con lo caído y lo apagado, y amasa
Un barro virgen con estrellas muertas,
No quiero
Abjurar de ti.
Y si llegan los vientos agoreros,
Y si el mar prepara un
Cataclismo,
Si el mar de la mirada –el que resta en los ojos
Cuando ya se ha marchado con el sol- prepara una muerte,
Su muerte,
No pensaré que me hayas traicionado,
Pues me dejaste nombrar mi destino
Y el milagro que siempre advenía con la lluvia,
El manantial o estrella que se arrancan los ojos ahítos.
Desecados.




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Mensaje por Lluvia Abril Vie 06 Mayo 2022, 00:16

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MUERTE DE UN PAYASO


Qué ha pasado una aguda hora ha sobrevenido
un oscuro país se ha adentrado por mis ojos
y aquí dentro algo como sueño del corazón labra o destruye un nido
Dime madre ¿es qué no soy yo mismo?
Sobre la tierra tenía una cabaña
una pobre carpa una tienda en el desierto
y yo mismo grité un día hasta cuándo
hasta cuándo este ridículo oficio
este hilo por el aire, esta máscara cruel
Pero ahora una oscura caverna multiplica mis pasos
de la que no han de sacarme ni gemidos de niños
Qué ha pasado cuervos llegan incesantes
Sobre la tierra tenía un dominio
una pobre heredad que mis abuelos araron con sus huesos
Qué sueño parece vestirse otra vez de carne
de una carne prestada o robada a los muertos
Qué ola parece contar con un susurro los años
sobre las arrugas de las frentes
¿Qué ruina plagada de preguntas como un rey se levanta?

Sólo ante el mar el juglar ofrece su última función
torpe volatinero y pestidigitador frutos vuelan de sus manos
a sus manos de sus manos a la tierra
No sabe que el mar es implacable
y solo en medio de la playa va perdiendo sus maravillas
porque los frutos ruedan cansados hacia el mar
atraídos y devorados por el soberbio mar
lentamente su tienda se esfuma cae sobre la arena sin aliento
¿Quién es este hombre que ha dado su respiración al mar
quién es este hombre que todo lo ha dado mar
que sobre la arena exánime descansa
o brotando del mar parece arrastrar una cruz o mujer desnuda?

Madre era la oscuridad lo que deseaba
mi paso se hundía en la piel de la noche
y yo era feliz
No vale oscuridad sin mano de madre
En este sueño temeroso un castillo fabricaron tus manos con caricias
era el vientre de la noche lo que yo deseaba
mi madre la noche bajo cuyas estrellas ofrezco este espectáculo sin sentido
no veía que como un hijo pródigo
funánbulo sobre un hijo regresaba al ciego padre abismo
Mas ya nada deseo
sólo estoy tendido junto al mar con el rostro en el cielo y no deseo nada
estoy oyendo un trueno incansable ¿o eres tú mar de fuego?
estoy tendido junto al mar y en mis ojos las nubes se reúnen
corre la lluvia por mi rostro ¿o es que estoy llorando?
Ay qué oscuro sueño siento
adentrarse en mi pecho qué perfume
de mar ha sobrevenido
Era la noche lo que deseaba y ya la tengo.


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