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POESÍA SOCIAL XVII

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Mensaje por Lluvia Abril Miér 21 Sep 2022, 01:12

CUBA



JUSTO RODRÍGUEZ SANTOS
(1915)


Poeta y periodista cubano, nacido en San Luis (provincia de Oriente) el 28 de septiembre de 1915 y fallecido en Nueva York (en los Estados Unidos de América) el 7 de abril de 1999.

Vida

Hombre de vivas inquietudes humanísticas, marchó en su juventud a La Habana para emprender estudios secundarios, y se graduó de bachiller en el Colegio de La Salle, sito en el habanero barrio de El Vedado. Cursó luego estudios superiores de Derecho Diplomático y Consular -materia en la que no llegó a licenciarse-, y más tarde amplió su formación universitaria con la obtención del título de doctor en Filosofía y Letras (expedido por la Universidad de La Habana en 1941).

Durante algunos años, Justo Rodríguez Santos ejerció con brillantez el periodismo en diversos espacios radiofónicos y televisivos, y triunfó especialmente por sus trabajos publicitarios, merced a su fecunda creatividad; pero su aportación más valiosa en el terreno de los medios de comunicación fue el trabajo que desarrolló al frente de algunas publicaciones culturales como la revista Clavileño (1942) -de la que fue editor- y, sobre todo, la revista Orígenes, órgano difusor de la obra y los postulados estéticos del colectivo homónimo, fundado por el gran poeta José Lezama Lima en la década de los años treinta, y vinculado al poeta norteamericano Wallace Stevens.

En efecto, Rodríguez Santos compartió vivencias e inquietudes estéticas con numerosos creadores integrantes del célebre grupo "Orígenes", en el que figuraban, además del susodicho Lezama Lima, algunos escritores de la talla del poeta y ensayista Gastón Baquero, el poeta y sacerdote navarro -aunque afincado en Cuba- Ángel Gaztelu, el poeta, narrador y dramaturgo Virgilio Piñera, la poetisa, ensayista y crítica literaria Fina García Marruz, el poeta y crítico literario de origen estadounidense Cintio Vitier -esposo de la anterior-, el gran poeta habanero Eliseo Diego y, entre otros autores literarios, Octavio Smith, Lorenzo García y Cleva Solís. Además, el grupo "Orígenes", abierto a todas las disciplinas artísticas, englobaba a músicos -como el español Julián Orbón y José Ardévol-, artistas plásticos -como Mariano Rodríguez y René Portocarrero- e intelectuales -como Bella García y Agustín Pí-. Fuertemente influidos por su fe católica, estos creadores e intelectuales eligieron el nombre de "Orígenes" para recalcar, a partir de la polisemia de esta voz, su intención de fundar una nueva literatura cubana (como habían creado una nueva fe los padres fundadores de la Iglesia). La revista que aglutinó a todos ellos, mencionada en el parágrafo anterior, tuvo una andadura de diez años (1944-1954).

La llegada al poder de Fidel Castro en 1959, así como la puesta en marcha de la Revolución Cubana, despertaron grandes ilusiones en quien ya era por aquel entonces un poeta consagrado. Sus libros de versos, traducidos a varios idiomas, gozaban de numerosos lectores dentro y fuera de las fronteras cubanas, y pasaban por ser obras escogidas entre las lecturas predilectas de Mao Zedong (1893-1976). En 1963, su esposa Antonia Ichaso y sus hijos León y María emigraron a los Estados Unidos de América, pero él decidió permanecer en Cuba al lado de la Revolución, en la que todavía seguía confiando. Sin embargo, tras haber realizado un viaje a China en 1967, regresó a Cuba totalmente decepcionado de los sistemas comunistas y solicitó un permiso para abandonar su país, donde también se había mostrado en desacuerdo con los excesos de la Revolución. A partir de entonces, comenzó a ser perseguido y represaliado por las autoridades castristas, que retiraron todas sus obras de los estantes de las librerías, le expulsaron de la Unión de Escritores Cubanos y le enviaron a trabajar a una explotación tabaquera. Un año después, completamente ignorado en los foros artísticos e intelectuales de su país natal, consiguió que se le permitiera abandonar Cuba para reunirse con su familia en América.

Asentado, a partir de entonces, en Nueva York, Justo Rodríguez Santos continuó cultivando la creación poética y desplegando una intensa actividad laboral que le condujo, en 1972, hasta el cargo de director general de publicidad de la Goya Foods, empresa radicada en Secaucus (Nueva Jersey), en la que permaneció hasta su jubilación (1991). Falleció en el Sant Luke's-Roosevelt Hospital Center, de Manhattan, el miércoles 7 de abril de 1999, a los ochenta y tres años de edad, víctima de una paro cardíaco.

Obra

Respecto a su quehacer poético, Justo Rodríguez Santos se dio a conocer como autor lírico a mediados de la década de los treinta, cuando dio a la imprenta su poemario titulada Luz cautiva (1937), en el que recogió los versos que había ido componiendo desde que empezara a escribir -en 1934, a los diecinueve años de edad- hasta la fecha de aparición de esta opera prima. La crítica especializada se mostró complacida ante la aparición de una nueva voz que aunaba un exquisita preocupación por el acabado formal del poema con una depurada intensidad conceptual, características que habrían de permanecer constantes en el resto de sus entregas poéticas.

En 1942, a través de las páginas de la revista Clavileño, el poeta antillano dio a conocer su célebre Antología del soneto. Pero la auténtica confirmación de la calidad y hondura apuntadas en Luz cautiva tuvo lugar a comienzos de la década siguiente, cuanto Rodríguez Santos dio a la imprenta su poemario titulado La belleza que el cielo no amortaja (1950), obra en la que quedaron bien plasmadas las dos grandes trayectorias recorridas por su inspiración: por un lado, la tradición formal de la mejor poesía clásica española, que halló en el poeta cubano un excelente continuador, siempre atento al rigor métrico y a la musicalidad y sonoridad del verso; y, por otro lado, la apertura renovadora hacia los nuevos modelos estéticos postulados por la Vanguardia, con especial predilección por los aspectos formales y temáticos explorados por el surrealismo. En ambas trayectorias se aprecia, además, dentro de la poesía de Rodríguez Santos, una constante atención hacia ese sentimiento raigal de lo cubano que constituye uno de los rasgos comunes en las variadas producciones de los autores del grupo "Orígenes", y que en los versos del escritor de San Luis se remonta a visiones cosmogónicas a partir de la idiosincrasia insular. No es de extrañar que una de las mayores poetisas hispanoamericanas del siglo XX, la chilena Gabriela Mistral -galardonada con el Premio Nobel de Literatura en 1945- dedicara a la figura y a la obra de Rodríguez Santos estas palabras: "Su gran decoro, su duro rigor, su respeto acérrimo de la palabra poética, no sabría yo elogiarlos bastante [...]. Hay que seguirlo como a un compañero que lleva consigo un destino poético en Cuba y en nuestra América".

El resto de la producción poética de Justo Rodríguez Santos comprende otros títulos tan relevantes como Los naipes conjurados. 1975- 1976 (1979), El diapasón del ventisquero (1976) y Las óperas del sueño (1981). Además, fue autor de un informe testimonial, en prosa, sobre la Revolución Cubana, publicado bajo el título de La épica de Moncada: Poesía de la Historia (1963).
Autor

J. R. Fernández de Cano.
Fuente: www.mcnbiografías.com





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Mensaje por Lluvia Abril Miér 21 Sep 2022, 01:13

CUBA



JUSTO RODRÍGUEZ SANTOS
(1915)



A FEDERICO GARCÍA LORCA

I

Los hombres lloran, Federico,
pensando en la posible música de tu silencio,
de tu HERIDO silencio, puro y definitivo,
pensando en un inmenso ÁNGEL que lloraría con el VIENTO,
con el MAR, con los árboles, con las altas veletas,
con una selva mágica de lívidas raíces,
con un llanto infinito de lágrimas ARDIENTES.


II

En las más altas noches,
cuando nos amenazan las ESTRELLAS,
yo te imagino, sólo, vestido de tristeza,
[?] SUEÑOS y penumbra,
en la oscura ventana
donde no llega el sollozo,
donde voces y sombras se acumulan,
donde la noche es el recuerdo de una playa remota.


III

Aquí la SANGRE ahora es un árbol furioso
que hacia los cuatro VIENTOS
canta con voz de ESTRELLA atormentada,
con voz que duele como el FUEGO en la carne,
como la FLECHA en las entrañas,
como esta misma ausencia irreparable.


IV

Aquí ahora todo es de SANGRE,
las ciudades, los RÍOS,
los caminos, los surcos,
los hombres, las palabras.
¡Ya conocemos todos el color de la SANGRE,
el olor de la SANGRE
el canto de la SANGRE,
como corre tu SANGRE
en un gran desolado tibio río de SANGRE!


V

De ti mismo se nutre tu memoria,
del rastro de hermosura que dejaste en la tierra.
Cuando evoco tu voz,
mi corazón se llena de PALOMAS.
Cuando SUEÑO tu voz,
es como un hondo RÍO de donde se levantan las ESTRELLAS
en tanto crece el VIENTO como un árbol oscuro.
Cuando hablo con tu voz,
florece en mi silencio un ángel LUMINOSO.


VI

Tu MUERTE es un olvido , es un SUEÑO infinito,
es el definitivo límite de tu SUEÑO.
Para pensar en tu MUERTE hay que cerrar los OJOS,
hay que apretar los LABIOS y llorar hacia adentro.
¡Tu MUERTE es como un alba que no se acerca nunca;
es una turbia rosa de odio y de silencio
que no es posible ya de que se repita!


VII

Ahora todo es penumbra en torno de tu nombre;
sus ocho letras puras ARDEN a medianoche
y el aire se ILUMINA DE LÍVIDAS SAETAS
y remotos temblores sacuden las campanas
y se siente un oscuro subterráneo galope.


VIII

¿Qué más decirte, Federico?
Si tú lo sabes todo:
el por qué de la ROSA,
del aire , de los versos;
si ya para tus oJoS no es posible el secreto;
¡si ya la misma MUERTE te trató como suyo
y ya su oscura yedra
DEVORA silenciosa el cuerpo que sufrías!

De Arpa de troncos vivos por César López.
(Edit. Letras cubanas. La Habana, Cuba, 1999)


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Mensaje por Lluvia Abril Miér 21 Sep 2022, 01:14

CUBA



JUSTO RODRÍGUEZ SANTOS
(1915)



La belleza que el cielo no amortaja

El río de la muerte sordo suena,
llenando de pavor toda la casa
donde el cuitado corazón repasa
su proverbio, su herida, su cadena.

Sobre su mapa un astro se enajena,
sobre su palpitar cae una brasa,
y su dormida beatitud arrasa
un vendaval de pájaros y arena.

Pero ante el duro grito desgarrado
que ilumina la torva lejanía,
rompe su freno, salta mi cercado,

derriba su silencio, desafía
la tiniebla y escapa, desbocado,
¡potro de amor por campos de agonía!



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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 21 Sep 2022, 01:16

Suspenso

Todo en suspenso
en este recinto de silencio,
como torres, como raíces
como mar sereno
o sabana de inmóviles palmas
o arroyo de quieto cielo.

¡Sin memoria ni pensamiento,
el alma, Nada mismo!
¡Solo el Tiempo!


¡QUÉ MARAVILLA, QUERIDA LLUVIA...! 


LO QUE ESTAMOS REDESCUBRIENDO... ESTABA AHÍ, CLARO, PERO HABÍA QUE VOLVERLO A SACAR A LA LUZ Y DIFUNDIRLO.


GRACIAS POR TU TRABAJO. BESOS.


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Mensaje por Lluvia Abril Jue 22 Sep 2022, 01:38

Gracias a ti, por invitar siempre a amar la poesía y a conocerla constantemente.
Sigamos pues.


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Mensaje por Lluvia Abril Jue 22 Sep 2022, 01:39

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JUSTO RODRÍGUEZ SANTOS
(1915)




PALMERA

Bajo la luz redonda, cuerda pura,
a pulso, vertical, de sol y viento.
Verde fulgor destrenza el movimiento:
crín o penacho libre hacia la altura.

Grito de tierra, vegetal procura
claros silencios de mi pensamiento:
ya en la terraza abierta del momento
delirio del laúd y arquitectura.

De flor y escama lírica sombrilla,
se abre girando la luz que la acuchilla ,
vitral del alba, surtidor de pena.

Tenso tallo, columna esclavizada,
dando, sobre la tierra a frente plena,
brújula al viento, norte a la mirada.


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Mensaje por Lluvia Abril Jue 22 Sep 2022, 01:40

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JUSTO RODRÍGUEZ SANTOS
(1915)




NO FUE SU VOZ

No fue su voz, ni el rumor de la brisa,
ni el pasar de la tarde,
lo que en el canto quiso hacerse eterno.

Yo no quería que su voz supiera
nada de mi instante,
ni el rumor de la brisa,
ni la tarde tampoco.

Yo ignoraba ya tanto mi presencia,
que no pudo ser
ni su voz, ni la brisa,
ni el pasar de la tarde!



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Mensaje por Lluvia Abril Jue 22 Sep 2022, 01:41

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JUSTO RODRÍGUEZ SANTOS
(1915)




SONETO

Se me llena de nubes la memoria,
de palomas, del alma se me llena,
ahora que asciende al alma la serena
imagen clara de amorosa historia.

Ahora sé que la ausencia es ilusoria,
ilusoria mi cuita y mi condena,
ahora que se levanta la azucena
a reanudar celeste trayectoria.

Ahora que se alboroza mi elegía
el corazón se transfigura en río
que desemboca en tu auroral bonanza.

¡No es verdad la ceniza!...Todavía
oigo tu voz pacer en el rocío
y heredo tu lenguaje de esperanza.


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Mensaje por Lluvia Abril Jue 22 Sep 2022, 01:41

CUBA



JUSTO RODRÍGUEZ SANTOS
(1915)



SUEÑO

Este de larga corza perseguido,
eco de luz, secreto desdoblado,
en árboles de música enredado
y por hilos de luna suspendido;

es de flor azul claro sonido
creciendo en el silencio delicado,
perfil del sueño es, desvinculado
por el aire sin norte de mi olvido.

Ya diminuto cielo ante la aurora,
en riberas que no delata el viento,
el surtidor, en ángel se desflora.

Trino de luz, arrullo, blando acento
que entre la vaga sombra conmemora
de herida, suelta sangre el aislamiento.



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Mensaje por Lluvia Abril Jue 22 Sep 2022, 01:44

CUBA




LUIS MORALES DEL CASTILLO
(1917)


Lo siento, pero no hay ni un solo dato del autor.


AGUSTÍN AGOSTA


Alma sentimental y esclarecida,
abandonó el terruño balbuceando
como amante fiel que, sollozando,
le dice adiós a la mujer querida.
ESTRELLA PREFULGENTE suspendida
en otro FIRMAMENTO CENTELLEANDO,
le sigue la nostalgia torturando
-PUÑAL QUE HUNDIDO SE QUEDÓ EN LA HERIDA
Y sufriendo tristezas y amarguras
que acosan, implacables, su ARDIMIENTO,
titán que canta su dolor y espera,
persiste en indagar a las alturas
si el cielo es extensión o nacimiento
de su gloriosa tricolor bandera.


De Vibraciones II




Pascual, te doy paso, así que cuando quieras, cuando puedas, adelante.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 23 Sep 2022, 05:33

GRACIAS, PRONTO ME PONGO A MIRAR MIS ARCHIVOS.

BESOS.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 25 Sep 2022, 08:06

CUBA

ALDO MÉNDEZ.

No encuentro referencias biográficas suya... Parece ser que vive en ESPAÑA. Aquí se le realizó la siguiente entrevista:



Narrador oral, este cubano afincado en España desde el 2000 participa hoy y mañana en el festival Extremacuentos, que se celebra en el pueblo cacereño de Hoyos

En la casa cubana de Aldo Méndez (1966) se hablaba a todas horas. "Después de comer, después de cenar. Se hablaba y se hablaba".

No sabía entonces que se ganaría la vida hablando, contando cuentos. Trabajó para el gobierno cubano en programas de formación para niños y adolescentes y utilizaba los cuentos como una herramienta docente. En el 2000 se instaló en España y se dedica a la narración oral, trabajando con bibliotecas públicas en diferentes regiones. Hoy y mañana participa en Extremacuentos, un festival que se desarrolla en la localidad cacereña de Hoyos.

--¿Qué tradición oral hay en Cuba?

--Tiene una raíz española y africana, a las que se suman leyendas urbanas y las creaciones populares. La anterior tradición, precolombina, habla de los orígenes de Cuba, de las islas.

--¿Y qué tradición oral descubrió en España?

--Bueno, no soy un investigador de esa tradición, así que lo que descubrí son las relaciones comunes de la oralidad cubana y española en el sentido del humor, en la necesidad de diálogo, en la reiteración de estereotipos, nombres, olores, canciones similares, que en Cuba han sido reinventadas.

--¿Un contador es un improvisador?

--La gracia está en que el equilibrio de la narración concilie lo que pasa en el auditorio, lo que necesita la gente en ese momento y tu palabrería.

--Sería pues más bien un juglar.

--En el fondo estos oficios que buscan la comunicación están relacionados con los juglares, con la necesidad de recontar las historias y convocar a las gentes.

--Sus historias no están pegadas a lo que ocurre alrededor, a lo político, a lo social...

--En algún momento hago algún guiño, pero más allá de concienciar sin caer en la doctrina o en lo moralizante de las historias, hay una necesidad de hacer creer en los afectos.

--¿Y qué cuenta sus relatos?

--Cuentan lo que soy, lo que pienso. Intento que se sustenten en algún lugar de nuestras emociones, que sean verdad, susceptibles de verse, de vivirla.

--En Extremacuentos participa en un debate sobre si los cuentos son solo para niños.

--Tenemos miedo a las palabras y a veces las callamos. Si, por ejemplo, no decimos que nos gustan los cuentos es porque pueden pensar que son cosas de niños, cuando son para los seres humanos, que cuentan lo que somos, una creación para entender dónde vivimos, de dónde venimos o a qué pertenecemos.

--¿Se ha roto la cadena en la que los padres transmitían a los hijos los cuentos tradicionales?

--No sé si se ha roto del todo. Sí es cierto que se ha debilitado. Primero por la lectura y ahora por la tecnología. Pero lo determinante es la oralidad, la palabra viva que inventa, que pone en valor los afectos, los desafectos. Si lees un libro a un niño de diez años, lo pasas bien; pero si le cuentas un cuento y lo abrazas lo pasas mejor. Antes, los cuenteros éramos como la gran aspirina.





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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 25 Sep 2022, 08:17


CUBA

ALDO MÉNDEZ (1939 - ?


JUEGO (Aldo J.Méndez)

Juego a descubrir un grillo,
por mi trillo.
Juego a atrapar un cocuyo,
pero es tuyo.
Juego a plantar manzanilla
en esta orilla.
Juego a inventar de tu danza
mi esperanza.
Juego a hacer de mi alegría
poesía


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 25 Sep 2022, 08:21


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ALDO MÉNDEZ (1939 - ?

ROMANCILLOS (Aldo J.Méndez)

-Me parece que tengo
melancolía.
-Pues arrópate el alma
con poesía

Guarda,niña,el pañuelo,
saca el paraguas
que el ruido del cielo
anuncia el agua.

-El corazón me duele
por la tristeza.
-Quita esas nubes negras
de tu cabeza.

Saca, niña, el paraguas.
guarda el pañuelo,
que anuncia agua
el ruido del cielo.

-Estoy sufriendo
de mal de amores.
-Pues cuelga en tu pecho
ramos de flores.

Guarda,niña,el pañuelo,
saca el paraguas
que el ruido del cielo
anuncia el agua.

-Ay que nadie me dice
"Niña, te quiero"
-¡Corre, ven a bañarte
en el aguacero!


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 25 Sep 2022, 08:30


CUBA

ALDO MÉNDEZ (1939 - ?


Quiero ser un aguacero

y el paraguas cuando llueve.

Quiero ser blanco en la nieve,

ser pájaro y ser lucero.



Quiero un mordisco de sol

cuando nace la mañana.

Quiero ser una campana,

ser cascada y caracol.



Quiero ser árbol con flores,

ser un lago y ser camino,

ser río y ser adivino

ser del campo sus olores.



Quiero ser «había una vez».

Quiro ser un cometa,

ser lluvia y ser pandereta

y los colores del pez.



Quiero ser el mar salado,

ser la nana de una abuela,

ser el patio de la escuela

y colorín colorado.



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Mensaje por Lluvia Abril Lun 26 Sep 2022, 01:50

Por acá, acompañándote un ratito.
Gracias, pascual.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 27 Sep 2022, 07:15

CUBA 

ALDO MÉNDEZ (1939- ?)

No puedes entender esta lenta canción,
que guarda el eco de olvidados dialectos
y me sume en inexplicable pesadumbre.
Desde aquí, rumbo al sur, glaucos luceros
fijan la noche con poderosa magia
y yo vengo a nombrar el alba antigua,
que no abandona nunca sus caminos
de gemas repentinas en las flores.

Aquí, en mi piel, tengo la sinfonía
del acero y del viento
y en mi rostro ¿no ves cómo detiene la ignominia
sus sombras y sonrisas cotidianas?
Me puedes emplazar... ¿de la lascivia,
o del músculo absurdo conque un pueblo
forja hienas de bronce o se alimenta
con corazones de poetas?
Porque tengo en la boca antiguos soles
y noches de aplastada mansedumbre,
porque soy una huella crepitante
y un manojo de venas y deseos
no puedes ya parar la hechicería
de la lenta canción
en toscos muros de aguzados y fieros pedernales.

Y...¿cuándo los trigos mueran,
cuándo no inventen campos para su estío,
y yo pertenezca al verde reflejo...
y mi piel haya penetrado en la tierra
tras de las ruinas de las mariposas
y vague en el aire con los niños asesinados
y el espíritu de las canciones?
El agua tiene sombras y leyendas
y en los puertos se juntan los fantasmas
de los que comieron anémonas
y cantaron consejas infantiles


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Ni cañones que maten la esperanza." 
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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 27 Sep 2022, 13:41

CUBA

OSCAR HURTADO

Oscar Hurtado (La Habana, 8 de agosto de 1919 - 23 de enero de 1977), fue un escritor, poeta y periodista cubano. Hijo y nieto de pescadores y creó y dirigió la legendaria colección Dragón, primer sello cubano que difundió la literatura policiaca, fantástica y de ciencia ficción en la isla y que permitió que los cubanos conocieran clásicos mundiales como Ray Bradbury, Isaac Asimov, Arthur Conan Doyle y C.S. Lewis. También fundó las colecciones Fénix (dedicada a promover la poesía cubana) y Cuadernos R (para igual función en la prosa). Publicó los poemarios La seiba (1961), La ciudad muerta de Korad (1964) y Paseo del Malecón (1965), al cual pertenece este poema.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 27 Sep 2022, 13:47

CUBA

OSCAR HURTADO (1919 - 1977)

TARDE EN EL MALECÓN (*)

Una octava más alta habla el cubano
del normal diapasón de su garganta.
Pero en el Malecón sólo el mar suena.
Esa mar de las olas transparentes
nos revela un jardín de piedras finas
y un oculto y silente bosque rojo
en un fondo crecido de corales.
La mirada lo encuentra por momentos
a la luz escarlata de su fronda,
pero luego lo pierde en medianoche.
El olor de la sal y los mariscos
se mezcla con el de uvas de caleta.
Amantes de la mar y de la pesca
superan este mundo desde un muro.
En el lomo de esa ola surge un verde
que no puedo encontrar entre mis páginas.
El verde colibrí luce esmeraldas.








-----------------------------------------


Disfraces increíbles de la nadie
—La Cero que agobia y deshidrata—
son los mil habaneros aquijones
De estas calles malvadas cocinadas
Porque todo golpea con un topetazo
dragón o bestia acorralada.
Y contra ella ni llueve ni refresca
incluso los melones domesticados no se vuelven rojos
ni ese ruido de traqueteo
Nos da un respiro o se duerme en los laureles.
El calor derrite mis neuronas
La promiscuidad es el éter diáfano
Ese sol que nos muestra los objetos
remotamente se destaca en un incendio
previene el misterioso claroscuro
expresar sus contrastes suavizantes.
La tercera dimensión se cancela aquí.
porque todos los objetos se acercan
por la luz tan intensa que les hace daño.
(…)
Voy al Malecón y sus corsarios
Las olas corren acariciándolo
limando lentamente el diente del perro.
Su pared es una vigilante con destino a esa sopa
que nos alimenta de pólipos y sales
calcio en el sedimento milenario
De esta borrasca persistente, de estos cadáveres
depositado en el fondo del mar
las islas benditas están emergiendo.
Contemplo el mar, me apresuro
que viene de las calles del abismo
encontrarnos en la cresta de tus olas
La alegría perenne de mis manos
describiendo un mundo que me realza.
(…)
Esa luz que muere entre los rojos
de un atardecer que ya empieza
estaba trabajando en mis telas
durante el calor de este día
El mar nos deja entre las rocas
una foto de blanco y zarco
Los colibríes azules cantan turquesa.
(…)
El espíritu es aliento y es espuma.
Luego de un parto de triste nácara
volando se escapa y brilla.
Los granos de tu espuma, como escamas
se pegan a mi piel que es mi frontera
Las aguas que rodean nuestras tierras
marcar los pasos del destino
Con un luminosidad de isla nos coronamos
porque aquí la civilización es el paisaje.
Pasarela de pasos amistosos
me acompaña un amigo en la óleo
la respiración, ciencia exacta de los poetas.
Lo elogio y lo distraigo con una historia.
El amigo es el aurícula protegido.
donde al criollo de mi unión
El pensamiento se hace hablando.
(…)
El tiempo es la sustancia que lo hace.
la misteriosa trama de las canciones
La extensión cartesiana entre dos versos
revela los rostros del Espacio.
Estos soplos de salero, como eniqma
se condensan para formar palabras.
(*) NO ENCUENTRO EL POEMA COMPLETO. SEGÚN FUENTES FRAGMENTOS DISTINTOS.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 29 Sep 2022, 14:42

CUBA

OSCAR HURTADO (1919 - 1977)


LA CIUDAD MUERTA DE KORAD (1964) es un libro de aventuras escrito en verso… y es mucho más. La ciudad muerta de Korad es un poemario que requiere de especial concentración; es decir, de tiempo para descifrar sus secretos.
Oscar Hurtado se valió de claves para expresar sus ideas sobre la poesía, los poetas y sus vulgares celadores. Hurtado construyó un mundo en Marte y lo pobló con una princesa a la que llamó Dejah Thoris (la poesía), un cosmonauta, que no es otro que él mismo, y vampiros y monstruos que «jamás escribieron poesía».
Digo que la lectura de este libro es todo un reto. ¿Por qué? Porque vas a leer… ¡ciencia ficción en versos!
El escritor y periodista cubano Oscar Hurtado (1919-1977) es el progenitor del género de la ciencia ficción en Cuba. No sólo escribió cuentos que ponían los pelos de punta, sino que también creó la primera colección editorial cubana de literatura de suspense, terror y ciencia ficción.
Bajo el sello Dragón, Oscar Hurtado publicó las obras de Isaac Asimov, Arthur Conan Doyle, C.S. Lewis y Ray Bradbury, entre otros. La antología Cuentos de ciencia ficción, publicada en 1969 por la editorial Biblioteca del Pueblo y prologada por él, no tuvo problemas de espacio en las estanterías del buen lector. Hurtado también dirigió otras colecciones dedicadas a divulgar la prosa y la poesía nacional.
En La ciudad muerta de Korad encontramos dos prólogos consecutivos, los dos escritos por el poeta. En ellos, Oscar Hurtado nos da algunas claves para comprender el libro; no son explícitas, pero ayudan. En los preámbulos, el autor expresa su visión sobre la mediocridad intelectual, sobre el intelectual vendido al sistema, sobre la lectura y la educación, sobre el arte del verso y el misterio divino y humano —el escritor sólo cree en el misterio humano.
Desde su perspectiva, el misterio se encuentra en el hombre, en su inteligencia. Hurtado afirmaba que la capacidad creadora e imaginativa depende de la inteligencia. Oscar Hurtado creía en el poder de los enigmas y de sus interrogantes.
«El autor (se llama así mismo autor en los prólogos) le da al vocablo misterio el mismo sentido que le dio Einstein a través de su vida: como algo que desconocemos y cuya incógnita vamos a despejar; como algo que nos atrae con su hechizo, con su veto, al igual que el hombre de la máscara de hierro; como algo que nos conduce a los hallazgos, a los descubrimientos, a las verdaderas revelaciones, y que de ninguna manera se asocia con los dioses ni con las iglesias, porque no hace falta. Remitir la causa de todas las cosas a los dioses es de haraganes; es además, aceptar el misterio sin misterio.»
El personaje del guerrero salta de un poema a otro en busca de la vida, de la felicidad, que para él lleva el nombre de poesía. El cosmonauta transita por caminos azarosos y desconocidos y lucha contra un sinfín de brazos que protegen la cárcel donde se encuentra prisionera la princesa Dejah Thoris. La ciudad muerta de Korad no es más que la historia de un hombre que lucha contra todo aquello que le impide convertirse en poeta, del hombre en busca de su verso.
El poemario La ciudad muerta de Korad está inspirado en la famosa novela Una princesa de Marte, de Edgar Rice Burroughs (1875-1950), creador del personaje Tarzán. Ambos textos comparten escenarios, algunos protagonistas y unas cuantas batallas, pero sus intenciones son diferentes. En el poemario de Oscar Hurtado la aventura romántica es el atuendo con el que arropa su denuncia. Escribe en su Prólogo II:
«(…) supo que toda idea que se impone a los demás acaba teniendo el resplandor de una llaga, su asco y su melancolía.»
Puedes encontrar La ciudad muerta de Korad en el catálogo de la editorial Betania. Es un libro compuesto por veintiún poemas que conducen a un final. Aquí voy a dejar tres de los poemas, el primero y otros dos. Pero no te preocupes, no voy a desvelarte el desenlace con sabor criollo.
Oscar Hurtado iba con frecuencia a mi casa cuando yo era pequeña. Llegaba por las noches y se marchaba tarde. Siempre lo esperaba despierta porque sus historias me gustaban (y mis padres me dejaban, claro está). Me iba a dormir con la cabeza llena de guerras marcianas, de vampiros enredados en telas de araña, de monstruos de caras cubiertas por algas y niñas tuertas y cojas por culpa de maleficios. Lo recuerdo con especial cariño y creo que el gusto que tengo por todo lo oculto y misterioso se lo debo, en parte, a él. Aquellas lunas, que eran ensartadas por las escobas de las brujas amantes de habitantes de planetas lejanos, aún sigo soñándolas.
Las fotografías artísticas de Paul Konrad Hoenich (1907-1997) ilustran el «reino de las cosquillas, / donde todo se encuentra sin buscarlo; /donde todo es posible, /como en la ciencia ficción.» El reino de las cosquillas… ¡El reino de la poesía!
POESÍA SOCIAL XVII - Página 35 Firma-gabriela4


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 29 Sep 2022, 14:46

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OSCAR HURTADO (1919 - 1977)

LA CIUDAD MUERTA DE KORAD (1964)


(Primer poema del libro)
Yo amaba a Dejah Thoris. El contacto de mi brazo con su hombro desnudo me habló con palabras que no podían engañarme, y supe que la amé desde el primer momento en que mis ojos se encontraron con los suyos en la plaza de la ciudad muerta de Korad.
Edgar Rice Burroughs (UNA PRINCESA DE MARTE).

La ciudad muerta refleja el frío de mi piel.
Su puerta, de verde bilis pintada,
es cadáver insepulto en tierra feroz de sonrisas.
Voy entre los grandes vientos de Marte
hacia la ciudad muerta de Korad.
La soledad del aire no responde a mi soliloquio.
Sabor de serrín y lengua hinchada.
Paso por el abismo de sus calles
con mi boca seca y mi inútil oficio de árbol grande.
Ellos quieren podarle su corona
a la hora en que sube la marea en los canales;
ahora y en la hora en que mi voz justa
te busca en esa torre
donde mi eco te nombra, Dejah Thoris.
Sirena de crepúsculos y de noches,
yo quiero engendrar en tu belleza
el fruto largo tiempo retenido;
y en la tibia medianoche de un estío
derretir el frío que siempre te devora.


Voy hacia ti, trenzando mis dedos en tu cabellera.
La mano se detiene suavemente en su seda;
pues más suave que el agua es tu cabello.
Me duermo y me abandono.


Blanco cementerio de guerreros
matados en noche de dos lunas
por vampiros hinchados como arañas.
Se alegran después del banquete y cantan:
«Somos la vieja secta del Cosmos
que con celo de vestales a la inversa
vigila el surgir de la llama votiva.
Aparecemos con nuevo nombre
en busca de la misma sangre.
No podemos vivir de nosotros mismos;
no producimos obras ni arrojamos sombra.
Incapaces de crear, destruimos con la lengua.
La lengua es nuestro prepucio a circuncidar».


Dos lunas, dos ojos tiene la noche de Marte.
Voy a luchar contra los vampiros que despiertan;
los vampiros de metano llegados de Júpiter.
Señorean la ciudad muerta de Korad;
ciudad suave de sombras y de frías colinas,
donde mi princesa refugia su soledad.

Mi memoria me lleva a los planetas
mientras recorro ciudades marcianas
al encuentro del rey de los vampiros
al encuentro de la noche y mi princesa
que aguarda en el centro de la cúpula
que se levanta en el centro de la torre
que está en el centro del laberinto.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 29 Sep 2022, 14:54

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OSCAR HURTADO (1919 - 1977)

LA CIUDAD MUERTA DE KORAD (1964)


LOS SILENCIOS
"Cabaña, cabaña. Muralla, muralla.
Escucha, cabaña. Oye, muralla.
Hombre de Surippak, hijo de Ubara Tutu.
Destruye tu casa, construye un arca.
Desprecia la riqueza, busca la vida."
GILMANÉS, XI,21,27


Algo surge cual nube de langostas
en el tenue crepúsculo marciano.
Algo muestra su horror, sus negras alas
en la línea sin fin del horizonte.


Son los vampiros en volar de muerte
cargando bajo el brazo sus ataúdes.
Vienen en huestes, como las malas noticias,
como las carcajadas del idiota,
o las explosiones de la tos ferina.
Se dirigen hacia la última Thule de Marte
a deshojar ciudades y libros medulares.


Los marcianos mastican su silencio.


Para los que encienden fuego
en el canal Juventia Fons,
el punto más oscuro del sistema solar,
silencio.


Para los que navegan en el crepúsculo
por los canales Dardanos, Issedon y Janais,
alterando sus colores naturales
con faroles colgados de los mástiles,
silencio.


Para los que no ven
la fosforescencia del cielo estrellado
y buscan fuegos fatuos en los cementerios,
silencio.


Para los que no ven la belleza de la Astronáutica,
como la vería Goethe con su ojo luminoso,
silencio.


Para los que en el revés de los espejos
se excusan del nuevo bautismo cantando el Kol Nidre,
Mentí, Señor, sigo siendo judío,
silencio.


Para los que enarbolan garganta de pájaro
en el lago Ismenius,
silencio.


Para los que gastan la cola del pavo real
barriendo brumas de hadas en los bosques de Japygia,
silencio.


Para los que pescan por tedio
los peces de colores del canal Astaboras,
silencio.


Para los que, sorprendidos
por ilustres visitantes en la cocina de su casa,
no repiten con Heráclito:
Entrad que aquí también están los dioses,
silencio.

Para los que no piensan así con Bernard Shaw:
Yo comprendo todo y a todos y soy nada y soy nadie,
silencio.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 29 Sep 2022, 15:04

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OSCAR HURTADO (1919 - 1977)

LA CIUDAD MUERTA DE KORAD (1964)


RESPIRACIONES
Oh, Egipto, de tu religión no quedarán sino algunos cuentos…
Hermes Trismegisto (ASCLEPIOS, XXIV).


En los aluviones del canal Xanthus,
entre las regiones de Electris y Faetontis,
recordé al amigo perdido,
a Tras Tarkas, Jeddak de Tark,
muerto en el primer combate
contra las huestes de Júpiter
por el colmillo del rey de los vampiros.
Pensé invocar su sombra, su ayuda,
para aumentar el largo de mi brazo.

Sé que no debe invocarse a los muertos
tocados por el nosferatu,
pues vuelven convertidos en vampiros
sedientos de sangre,
y, a los muertos, con sangre hay que atraerlos.
Pero yo necesitaba
de los brazos del Jeddak,
y deseaba contemplar
su rostro verde de marciano.

En el agua hiperbórea del canal de Xanthus
lagartos de una sola noche habitan.
Mis palabras de conjuro
rompieron el espejo del agua.
Ondas de inquieto líquido
ahuyentaron los peces hacia el fondo
de algas y amarillo cieno.
Las sabandijas de abajo
tienen abierta la boca
en espera de los peces de arriba.
Bajando en serpenteante estela
los peces, en viscoso terror,
van soltando sus escamas;
y los animales que se arrastran
por el cauce limoso del canal
muerden primero las escamas desprendidas
que el agua hace girar.
Los peces luchan contra su destino,
pero terminan asimilados
en el estómago nauseabundo
de los animales que se arrastran.

Comprendí que es mentira
la representación que hacen del mundo
los constructores de pirámides.
Lo han destruido todo hasta sus cimientos
mientras hablaban de construir.
Aquí, donde la tierra es roja
y hasta el barro es bueno
y para edificar es bueno,
recuerdo la inscripción babilónica:
Todos los hombres van a matarse unos a otros,
mientras desfilo por las destruidas ciudades marcianas
al igual que los japoneses por Hiroshima y Nagasaki,
porque ya no hay nada que mirar
y los hombres son sombras en las paredes
tan inapresables como Tars Tarkas.

Pero, ¿quién puede conservar para siempre
la dulzura del paladar
y dar el salto de gacela a un costado
huyendo del lugar donde la muerte aguarda
y repetir esto eternamente?


El fuego de las respiraciones
sirve de sostén a la voz justa.
Nadie respira con pulmón ajeno;
nadie existe más allá de su pie.


_________________
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Mensaje por Lluvia Abril Hoy a las 02:14

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Pero, ¿quién puede conservar para siempre
la dulzura del paladar
y dar el salto de gacela a un costado
huyendo del lugar donde la muerte aguarda
y repetir esto eternamente?


El fuego de las respiraciones
sirve de sostén a la voz justa.
Nadie respira con pulmón ajeno;
nadie existe más allá de su pie.



Pues no pareciera ciencia ficción, eso me parece.
Encantada de conocer a Oscar Hurtado, y a ti, las gracias por traerlo hasta aquí, Pascual.


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