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POESÍA SOCIAL XVI

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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 18 Sep 2021, 07:19

CUBA

JOSÉ ÁNGEL BUESA (1910 - 1982 )

141. ÚLTIMO AMOR


Yo andaba entre la sombra, cuando como un fulgor
llegaste tú de pronto con el último amor.
Pero bastó un efluvio de antiguas primaveras
para reconocerte, para saber quien eras.

Y eras la misteriosa mujer desconocida,
que entristeció de ensueño lo mejor de mi vida.
La de las tardes grises y los claros de luna,
la que busqué entre tantas y no encontré en ninguna.

Y hoy tal vez como un premio, tal vez como un castigo,
lo mejor de mi vida será morir contigo.
He pensado esta noche, sintiéndote tan mía
que así como llegaste, pudieras irte un día.

Lo he pensado eso es todo. Pero si sucediera...
Dejaré que te vayas sin un adiós siquiera.
Y cuando te hayas ido... yo que nunca me quejo,
me vestiré de luto y aprenderé a ser viejo.

Pero si me muriera sin poder olvidarte
y después de la muerte se llega a alguna parte,
preguntaré si hay sitio para mí junto a ti,
y Dios seguramente responderá que sí.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 18 Sep 2021, 07:26

CUBA

JOSÉ ÁNGEL BUESA (1910 - 1982 )

142. VARIANTE DE UNA CANCIÓN ANTIGUA


En el tronco de un árbol voy a grabar tu nombre
pero con mi capricho, vulgarmente galante,
dejaré satisfecha mi vanidad de hombre,
acaso más profunda que mi orgullo de amante.

En esas letras toscas que grabará mi mano,
tu nombre sin ternura crecerá hacia el olvido,
pues, fatalmente, un surco que ha florecido en vano
es cien veces más triste que el que no ha florecido.

Y pasarán las nubes sobre el árbol que ignora
que hay amores fugaces como sus primaveras...
Y un día, al ver el nombre que estoy grabando ahora,
me encogeré de hombros, sin recordar quién eras


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 18 Sep 2021, 07:30

CUBA

JOSÉ ÁNGEL BUESA (1910 - 1982 )

143. YO VI LA NOCHE ARDIENDO
(Soneto)

Yo vi la noche ardiendo en su tamaño,
y yo crecía hacia la noche pura
en un afán secreto de estatura,
uniendo mi alegría con mi daño.

Y aquella realidad era un engaño,
en un sabor de ensueño y de aventura;
y abrí los ojos en la noche oscura,
y yo era yo, creciendo en un extraño.

Y yo era yo, pequeño en mi amargura,
muriendo en sombra bajo el cielo huraño
y cada vez más lejos de la altura.

Y odié mi realidad y amé mi engaño,
y entonces descendió la noche pura,
y sentí en mi estatura su tamaño.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 18 Sep 2021, 07:55

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JOSÉ ÁNGEL BUESA (1910 - 1982 )

144. SEGUNDO POEMA DE LA ESPERA
(*)

Por un agua de hastío voy moviendo estos remos,
que pasan tanto al irme y tan poco al volver;
pero quizá un día no nos separaremos,
mujer mía y ajena, como el amanecer.

No importa que me quede ni importa que me vaya,
mientras pasan las nubes sin dejar de pasar,
porque tu corazón es igual que una playa,
que, pudiendo ser tierra, nunca llega a ser mar.

Tu amor nunca responde cuando mi amor te nombra;
tu amor, que sin ser mío, tantas veces perdí;
y yo empuño los remos y viajo hacia las sombras,
pues todo se hace sombra si estoy lejos de ti.

Filibustero loco tras el botín de un beso,
viajo por aguas tristes que me entristecen más;
pero tu amor es siempre camino de regreso,
mujer que nunca llegas y que nunca te vas.

Tu amor es un remoto país desconocido,
más allá del mañana, más allá del ayer;
y ya sólo recuerdo las veces que me he ido
recordando las veces que tuve que volver.

Hay virtudes tan tristes, que es mejor ser culpable,
y más si es una culpa de amor amarte así;
pero, si en nuestras vidas hay algo inevitable,
inevitable tú serás para mí.

Ya me duelen las manos de remar en mi hastío;
pero yo sé que un día dejaré de remar,
y he de mirar el mundo como si fuera mío,
y romperé los remos en la orilla del mar...

(*) El famosísimo POEMA DE LA ESPERA, es el nº 115 de esta exposición.


Última edición por Pascual Lopez Sanchez el Sáb 18 Sep 2021, 08:05, editado 1 vez


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 18 Sep 2021, 08:02

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JOSÉ ÁNGEL BUESA (1910 - 1982 )

145. SEMBRAR.


Alza la mano y siembra, con un gesto impaciente,
en el surco, en el viento, en la arena, en el mar...
Sembrar, sembrar, sembrar, infatigablemente:
En mujer, surco o sueño, sembrar, sembrar, sembrar...

Yérguete ante la vida con la fe de tu siembra;
siembra el amor y el odio, y sonríe al pasar...
La arena del desierto y el vientre de la hembra
bajo tu gesto próvido quieren fructificar...

Desdichados de aquellos que la vida maldijo,
que no soñaron nunca ni supieron amar...
Hay que sembrar un árbol, una ansia, un sueño, un hijo.
Porque la vida es eso: Sembrar, sembrar, sembrar.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 19 Sep 2021, 06:27

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JOSÉ ÁNGEL BUESA (1910 - 1982 )

146. SONETO DEL AHORCADO


El beodo narraba dificultosamente
con hipos de agonía y vahos de aguardiente.
El, residuo de hombre, sin vigor ni decoro,
era el único dueño de un singular tesoro.

Y vi en su mano torpe, tal como una serpiente
de escamas de oro puro, la trenza reluciente:
su tesoro romántico, su reliquia -aunque ignoro
de quién era la trenza de cabellos de oro.

Y una noche de lluvia se colgó de una rama,
y un rechinar de dientes epilogó su drama
de recorrer a tientas las brumas del alcohol.

Y allí lo vimos todos, al inflamarse el día,
y en su cárdeno cuello la trenza relucía
cual si se hubiese ahorcado con un rayo de sol.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 19 Sep 2021, 06:32

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JOSÉ ÁNGEL BUESA (1910 - 1982 )

147. SONETO DEL TIEMPO


Me verás sonreír, amiga mía,
con aquel gesto frívolo de antaño,
y hay un viejo dolor que me hace daño,
un dolor que me duele todavía.

Porque no en vano pasan día y día,
y día a día llegan año y año,
y el júbilo de ayer se queda huraño
de soledad y de melancolía.

No te engañes, amiga, con mi engaño:
la copa en que bebiste está vacía,
y el oro de sus bordes se hizo estaño;

y esta frágil corteza de alegría
cubre un viejo dolor que me hace daño,
un dolor que me duele todavía...


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 19 Sep 2021, 06:35

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JOSÉ ÁNGEL BUESA (1910 - 1982 )

148. SONETO EN LA ALCOBA


Te miraba acostada con mis ojos de bueno,
tus ojos aprendían lentamente a soñar,
y tu sueño iba a otro, a tu amor en estreno,
embriagado de fuga, de capricho y de azar.

Me tomaste una mano para palpar tu seno,
tu corazón latía con el mío a la par:
el tuyo acelerado por un amor ajeno,
mi corazón tan cerca, sin poderlo alcanzar.

Así dejé de amarte y empecé a comprenderte.
Sentí que me tocaba como un roce de muerte,
un dolor voluptuoso, pasajero y vulgar.

Y mientras me veías mansamente a tu lado,
yo escapaba en silencio, para siempre alejado.
¡Aunque esta misma noche te vuelva a desnudar!


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 19 Sep 2021, 07:34

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JOSÉ ÁNGEL BUESA (1910 - 1982 )

149. SONETO LLOVIENDO


No hace falta que llueva como llueve este día,
y, sin embargo, llueve desde el amanecer.
Si hay rosas y retoños, ¿para qué llovería?
Si ya todo florece, ¿qué más va a florecer?

Llueve obstinadamente y en la calle vacía
las gotas de la lluvia son pasos de mujer.
Pero cierro los ojos y llueve todavía,
y al abrirlos de nuevo no deja de llover.

Yo sé que no hace falta que llueva, pero llueve.
Y recuerdo una tarde maravillosa y breve,
que fue maravillosa porque llovía así...

Y es tan triste, tan triste, la lluvia en mi ventana,
que casi me pregunto, dulce amiga lejana,
si no estará lloviendo para que piense en ti.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 19 Sep 2021, 07:39

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JOSÉ ÁNGEL BUESA (1910 - 1982 )

150. SOÑAR


Soñar es ver la vida de otro modo,
y es olvidar un poco lo que realmente es,
un sueño es casi nada y más que todo,
más que todo al soñarlo... casi nada después.

Por eso yo no sé si mi sueño es sólo un sueño,
yo no sé si algún día lo tocará mi mano
y yo no sé, ni me importa, si es grande o si es pequeño
pero mi sueño es sueño porque lo siento en vano.



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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 19 Sep 2021, 07:47

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JOSÉ ÁNGEL BUESA (1910 - 1982 )

151. TE CONTARÉ LA HISTORIA


Te contaré la historia del bergantín sombrío
que echó un día las anclas en la quietud de un puerto,
para ser en la turbia resaca del hastío,
el ataúd flotante de su pasado muerto.

Allí evocaba el luto de la insignia pirata
y las tripulaciones con su bárbaro coro,
en las fosforescencias de las noches de plata
y en el deslumbramiento de las tardes de oro.

Allí, en largos letargos bajo las nubes lentas,
entre un enloquecido revuelo de gaviotas,
adoraban el soplo brutal de las tormentas,
en sus podridos pliegues, las pobres velas rotas.

Abajo, en la sentina, mortecinos fanales,
moscas y telarañas y barriles flotando,
arriba en la cubierta, náufragos espectrales
agitando los puños hacia el puente de mando.

Ah, las islas del trópico, los dulces archipiélagos
para siempre en los mapas de la mala fortuna,
y un buque torvamente rondando los murciélagos
mientras las mariposas vuelan hacia la luna.

Viejo barco que supo que el confín no es redondo
en las noches siniestras y en las albas felices,
con las anclas hundidas más y más en el fondo
como si de las anclas le nacieran raíces.

Mástiles carcomidos donde las golondrinas
reposan el otoño, como un último ultraje;
timón con verdes costras de lepras submarinas
y brújula sin norte para morir un viaje.

Vientos del sur, o lluvias o locas primaveras,
que poco importa todo para los barcos viejos;
pero un escalofrío crujía en sus maderas
al zarpar otras naves y al perderse a lo lejos.

Allí, escuchando el himno de las resacas gordas,
vaivén de espumas negras que nunca finaliza,
se hubiera dicho un barco cargado hasta las bordas
con un gran contrabando funeral de ceniza.

Y allí estaba, en el puerto, con su largo letargo,
de proa hacia el olvido, muriendo hacia el poniente.
Y, sin embargo un día... Ah, un día, sin embargo,
Soplo un viento de rosas, maravillosamente.

Era el sagrado soplo del amor que transfigura
los seres y las cosas en el tiempo sin fin
y le dio un casco nuevo con nueva arboladura
y nueve velas blancas al viejo bergantín.

Y así fue que en la gloria de una alegre mañana,
con la proa hacia el sueño y el timón al azar,
esta vez bajo el mando de gentil capitana,
el bergantín sombrío se echó de nuevo al mar.

Y así acaba este cuento que es más tuyo que mío,
tú, que escuchas mi cuento convertido en canción;
tú, gentil capitana del bergantín sombrío,
del bergantín sombrío que era mi corazón.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 19 Sep 2021, 08:09

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JOSÉ ÁNGEL BUESA (1910 - 1982 )

152. ASÍ, VERTE DE LEJOS


Así, verte de lejos, definitivamente:
Tú vas, con otro hombre; yo, con otra mujer...
y sé que, como el agua que brota de una fuente,
aquellos bellos días ya no pueden volver.

Así, verte de lejos y pasar sonriente,
como quien ya no siente lo que sentía ayer,
y lograr que mi rostro se quede indiferente,
y que el gesto de hastío parezca de placer.

Así, verte de lejos, y no decirte nada,
ni con una sonrisa, ni con una mirada,
y que nunca sospeches cuanto te quiero así;

porque, aunque nadie sabe lo que a nadie le digo,
la noche es corta para soñar contigo,
y todo el día es poco para pensar en ti.


Última edición por Pascual Lopez Sanchez el Lun 20 Sep 2021, 03:27, editado 2 veces


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 19 Sep 2021, 08:12

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JOSÉ ÁNGEL BUESA (1910 - 1982 )

153. YA TODOS LA OLVIDARON


Ya todos la olvidaron. Ahora sí que se ha ido,
pero, sobre las rosas de la tumba reciente,
florecía el recuerdo más allá del olvido…
Yo era el hosco, el ausente.

Qué le importa a la noche que se apague una estrella,
si el mar sigue cantando cuando pierde una ola.
Ya están secos los ojos que lloraron por ella.
Ya se ha quedado sola.

Ahora ya sigue, sola, su viaje hacia el espanto,
por las noches profundas, bajo el cielo inclemente.
Ya nadie me reprocha que no lloré aquel llanto,
que fui el hosco, el ausente…

Ya nadie le disputa su silencio y su sombra,
sobre todo su sombra, bajo la luz del día.
Ya todos la olvidaron, Señor. Nadie la nombra.
Yo la recuerdo todavía…


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 19 Sep 2021, 08:20

Las Fuentes usadas hasta este momento han sido dos:

1) El Autor de la Semana
José Ángel Buesa
Selección de Poesía. Universidad de Chile. Facultad de Ciencias Sociales.

2) JOSÉ ÁNGEL BUESA
Selección e introducción del Dr. Carlos Manuel Taracido. Betania.

Cotejados ambos textos había coincidencia en 51 poemas. He procurado ser meticuloso. Espero no haber repetido.

Posteriormente, y viendo mi interés con el AUTOR me han hecho llegar otra ANTOLOGÍA CON 120 poemas. A grosso modo las repeticiones son múltiples. Pero hay algún problema:

- Todos los sonetos que he puesto tienen nombre ( bien el nombre que el autor les da, bien el primer verso). En esta antología ningún soneto tiene nombre. Cotejar, ahora mismo, me resulta imposible.

- Los poemas debo pasarlos a mano. El autor merece el esfuerzo. El esfuerzo precisa tiempo... ????????

- Voy a hacer lo que pueda.  Después de JOSÉ ÁNGEL BUESA tengo un autor y una autora más. De ninguno de ellos he encontrado mucho.


En fin vamos a ello.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 20 Sep 2021, 07:45

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JOSÉ ÁNGEL BUESA (1910 - 1982 )

154. LA MUJER SIN NOMBRE



Por ti escribo estos versos, aunque no sé quién eres;
estos versos que acaso tú nunca leerás...
Quizás estés ahora junto al hombre que quieres,
o el hombre que tú quieres no te quiere quizás.

Yo he de olvidarte pronto, como a tantas otras mujeres,
y tú, al hombre que hoy amas, también lo olvidarás,
y vendrán otras noches y otros amaneceres,
sin que nos encontremos nuevamente jamás...

Y te escribo estos versos, mujer desconocida,
con la extraña certeza de haberte amado en vano,
aunque te vi un instante solamente en la vida.

Y si acaso lo lees, tú, la mujer sin nombre,
quizás sienta la angustia de un recuerdo lejano,
y entornarás los ojos, pensando en otro hombre...


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Mensaje por Lluvia Abril Lun 20 Sep 2021, 23:32

SONETO LLOVIENDO

No hace falta que llueva como llueve este día,
y, sin embargo, llueve desde el amanecer.
Si hay rosas y retoños, ¿para qué llovería?
Si ya todo florece, ¿qué más va a florecer?

Llueve obstinadamente y en la calle vacía
las gotas de la lluvia son pasos de mujer.
Pero cierro los ojos y llueve todavía,
y al abrirlos de nuevo no deja de llover.

Yo sé que no hace falta que llueva, pero llueve.
Y recuerdo una tarde maravillosa y breve,
que fue maravillosa porque llovía así...

Y es tan triste, tan triste, la lluvia en mi ventana,
que casi me pregunto, dulce amiga lejana,
si no estará lloviendo para que piense en ti.



Y sigue lloviendo buena poesía por este lado.

Gracias y sabemos que siempre eres meticuloso en tu trabajo y además tienes paciencia, algo de lo que carezco, jeje. Si alguno se repite, pienso que no tiene importancia y se te perdona, jeje.
El esfuerzo se valora, amigo mío.



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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 21 Sep 2021, 00:23

Ya está todo cotejado, querida amiga, Solamente son 11 poemas. Pero debo pasarlos a mano.

Empiezo ya mismo.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 21 Sep 2021, 00:40

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JOSÉ ÁNGEL BUESA (1910 - 1982 )

155. EL AMIGO


No envidiéis mi alegría, mi salud ni mi canto,
no envidiéis lo que sueño, no envidiéis lo que digo.
Todo eso vale poco, por más que cueste tanto...
Pero, eso sí: envidiadme la amistad de este amigo.

Envidiadme la gloria de esta firme confianza
cuyo sentir profundo ni en bien ni en mal se altera,
porque yo siento mío lo que su mano alcanza,
y en él es permanente mi dicha pasajera.

Envidiadme este amigo que me mira de frente,
pues ni lo acerca el triunfo ni lo aleja el fracaso,
y él madura en espiga lo que en mí fue simiente,
y yo duermo en su lecho pero él bebe en mi vaso.

No importa so estoy solo, pues siempre está conmigo,
y mis propias arrugas lo van haciendo viejo...
Ah, sí, envidiadme todos la amistad de este amigo
que refleja mi espejo


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 21 Sep 2021, 05:29

CUBA

JOSÉ ÁNGEL BUESA (1910 - 1982 )

156. MONÓLOGO DE CASANOVA


Esta noche estoy solo, es primavera, y llueve,
y barajo el recuerdo cono un viejo tahúr...
Loco rey de una noche predominante y breve,
sólo he sido la sombra de una nube en la nieve
o el temblor de una espiga bajo el viento del sur.

Amar era mi anhelo, pero amé demasiado,
sin que me engrandeciera jamás un gran amor...
Y ahora están resurgiendo las mujeres que he amado,
melancólicamente, del fondo del pasado,
y yo cierro los ojos para verlas mejor.

Ellas supieron darme la eternidad de un día,
la gloria de una noche llena de amanecer;
y eran ofrendas vanas que yo no agradecía,
evaporados vinos de una copa vacía
que iba de mano en mano, de mujer en mujer.

Todas fueron princesas en la magia de un cuento;
todas fueron mendigas de un agrio despertar...
Y ahora ya nadie escucha mi acento descontento,
porque soy como un buque batido por el viento,
que se quedó sin velas en la orilla del mar.

Queriendo amar a tantas, quizás no amé a ninguna,
o amaba solamente mi propia juventud,
pues eran, al reclamo de una buena fortuna,
propicio todo instante; toda cita, oportuna;
toda puerta, accesible; frágil toda virtud..

Mi corazón cantaba sobre la primavera,
cuando hasta  en las espinas quiere abrirse la flor...
Después se fue apagando mi bujía de cera,
pero tan lentamente como si no supiera
si empezaba una sombra o acababa un fulgor.

Ellas, las que me amaron, supieron de mi olvido;
y ellas, las olvidadas, me olvidaron también.
Y hoy, a veces, me miran como a un desconocido,
como si me miraran buscando un parecido
que les recuerda a alguien, sin recordar a quién.

Usurpador furtivo de caricias ajenas,
ejercité mis besos para la ingratitud.
Y hoy, mercader de espumas, agricultor de arenas,
prófugo delirante que añora sus cadenas,
soy un hombre sin sueños entre la multitud.

Pero si por las gracias de un Dios caritativo
renaciera de pronto la juventud en mí,
yo, esclavo de mi sombra, libertador cautivo,
olvidaría entonces la vida que ahora vivo,
para vivir de nuevo la vida que viví.


Última edición por Pascual Lopez Sanchez el Mar 21 Sep 2021, 07:03, editado 1 vez


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 21 Sep 2021, 05:36

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JOSÉ ÁNGEL BUESA (1910 - 1982 )

157. POEMA DEL PUERTO .

Aquí, desde este muro,
mirando el mar abierto,
siento de pronto el descontento oscuro
de un buque abandonado que envejece en el puerto..

Aquí el ancla se aferra
pero el velamen pugna por volar;
aquí comienza el mar para el que está en tierra,
pero aquí el mar termina, para el que está el mar.

Y por eso quizás amo este muro
sobre el que salta a veces el oleaje;
este muro que mira hacia el futuro
con la esperanza de emprender un viaje...

Amo este puerto claro
y este Morro que puja su montaña,
y el giratorio resplandor del faro,
única luz que supo dar España...

Y como amo el manso canal de entrada angosta,
que hasta sus arrecifes se conmueve,
cuando, a todo lo largo de la costa,
retiembla el cañonazo de las nueve.

Amo este puerto de hálitos salobres,
con un gran muro que parece chico
para el coloquio de los novios pobres
y para los bostezos del matrimonio rico.

Amo este puerto femenino y macho,
con su agua honda y su emoción sencilla,
igual que la mirada de un muchacho
que remienda sus redes en la orilla:

o como la sonrisa del marino
de idioma gutural y vacilante pierna,
que nadie ha de saber de dónde vino,
pero que siempre va hacia la taberna;

como esos buques de actitud mendiga.
mugriento casco y remendadas lonas,
tan llenas de humildad y de fatiga,
que, sin saber por qué, nos parecen personas.

Amo este puerto, donde tantas veces
el ciclón antillano frenaba sus embates,
entre el súbito brillo de los peces
y la esbelta blancura de los yates.

Y amo los botes lentos,
de remo largo y corta travesía,
con las maderas llenas de lamentos,
donde viajan de noche los amores de un día...

Amo este puerto, donde las gaviotas
hacen su nido en las arboladuras,
respirando fragancias de las islas remotas
donde no llegaría sus alas inseguras.

Y amo este puerto, abierto
derechamente al mar, igual que un río,
que en su dormida paz está despierto
y en su cálido amparo siente frío
porque mi corazón también es como un puerto
que poco a poco se quedó vacío.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 22 Sep 2021, 02:22

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JOSÉ ÁNGEL BUESA (1910 - 1982 )

158. POEMA DEL LIBRO


Entre todos mis libros, es éste el que prefiero
éste que un día dejé a medio leer
lo cerré de repente, lo puse en el librero,
y ya lo cubre el polvo del ayer.

Recuerdo que era un libro de una belleza
era como si en cada frase floreciera un rosal
pero temí de pronto que me desencantara
si seguía leyendo hasta el final.

Y ahí está el librero, donde lo puse un día
tal vez un poco triste por lo que no leí,
pues recordé, muchacha, que casi fuiste mía,
y al guardar aquél libro pensé en ti.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 22 Sep 2021, 04:50

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JOSÉ ÁNGEL BUESA (1910 - 1982 )

159. MUCHACHA SIN AMOR


Mira esa lenta nube mira esa flor lozana,
mira el agua del río que murmura a tus pies...
Pero piensa en lo poco que va a quedar mañana
de todo lo que hoy ves.

Piensa que el tiempo pasa por tus manos vacías
igual que esa corriente que no vuelve jamás;
y la flor y la nube se van como tus días,
y tú también te vas.

Por eso, hunde tus manos en el agua del río,
y sonríe a las nubes y ve a cortar la flor,
y llena con un sueño tu corazón vacío,
muchacha sin amor.



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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 22 Sep 2021, 05:05

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JOSÉ ÁNGEL BUESA (1910 - 1982 )

160. POEMA DEL PECADO

I


- "Vamos, que se hace tarde...!- me dijiste.
Pero yo me quedé mirando el mar,
con el hastío de un pecado triste,
pues no hay nada más triste que un pecado vulgar,,,
Tú, la mujer ajena.
Yo, el hombre sin ayer.
Ya el mar borró tus pasos en la arena,
pero hay cosas más hondas en un atardecer...


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 22 Sep 2021, 05:12

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JOSÉ ÁNGEL BUESA (1910 - 1982 )

160. POEMA DEL PECADO

II


Yo me pregunto como fue el regreso:
si ya él estaba allí;
si tú, como tras veces, pudiste darle un beso,
y si al besarlo no pensaste en mí...

Y me pregunto lo que habrás sentido
si después,
al quitarte el vestido,
rodó un poco de arena hasta tus pies...

Ya sé que fue un pecado
triste y vulgar.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 22 Sep 2021, 05:32

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JOSÉ ÁNGEL BUESA (1910 - 1982 )

160. POEMA DEL PECADO

III


Ya sé que fue un pecado
triste y vulgar,
pero el viento soplaba de aquel lado
y se llevó el pecado sobre el mar...

Y al cruzar la acera,
-ladrón de cosas que no tienen fin.,
para pagarte un beso a mi manera
fui cortando las rosas de mi jardín.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 22 Sep 2021, 05:37

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JOSÉ ÁNGEL BUESA (1910 - 1982 )

160. POEMA DEL PECADO

IV

Tal vez mañana,
como hay sueños que han sido y no son,
tú abrirás como siempre la ventana
y saldrás a esperarlo en el balcón.

Y, como una sorpresa,
como una burla fina y cruel,
colocarás mis flores en la mesa
sin que tiemble tu mano en el mantel...


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 22 Sep 2021, 05:43

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JOSÉ ÁNGEL BUESA (1910 - 1982 )

160. POEMA DEL PECADO

V


Quizás vuelvas a la playa,
por andar en la arena, no por ti...
( ya me dijiste que, aunque yo no vaya,
tú irás todas tardes por allí...)
Y si nos tienta algún pecado
triste y vulgar,
el viento sopla siempre de aquel lado,
y se le lleva todo sobre el mar...


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 23 Sep 2021, 07:47

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JOSÉ ÁNGEL BUESA (1910 - 1982 )

161. OS DIGO QUE ESTAS COSAS


Os digo que estas cosas no pueden decirse de otro
modo,
pues, dichas de otro modo, ya no serían estas cosas.
Digo que el frac estorba para andar con la manga al codo,
y que en una alambrada de púas no nacen las rosas.
Os digo que hay que desafinar deliberadamente el arpa,
y con sus viejas cuerdas ahorcar el tedio y la duda.
Y ya veréis que nada importa los remiendos de la carpa,
cuando sonríe como un hombre bestial la mujer barbuda.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 23 Sep 2021, 08:01

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JOSÉ ÁNGEL BUESA (1910 - 1982 )

162. LA RAMA ROTA


Vengo de tu jardín de altos aromas,
con esta flor que embriaga como un vino.
Quizás por eso fue que en el camino
me siguió una bandada de palomas.

Y ahora, en mi huerto, en esta entristecida
paz del que nada odia y nada ama,
me tropiezan los pies con una rama,
seca y rota, lo mismo que mi vida.

Y, como quien regresa del olvido
y se hermana al dolor de otra derrota,
pongo la flor sobre la rama rota
para hacerle creer que ha florecido.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 24 Sep 2021, 01:52

Ahora mismo no puedo continuar. Necesito el móvil, que está descargado.

Si no me equivoco me faltan 4 poemas. Luego pasaré a ULISES PRIETO ( del que no encuentro casa nada) y a CLARA NIGGEMAN ( de la que tampoco hay mucho). Luego te toca a ti, Lluvia.


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