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POESÍA SOCIAL XVI

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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 27 Jun 2021, 07:49

CUBA

DULCE MARÍA LOYNAZ (1902 - 1997)

POEMAS SIN NOMBRE

CII

Pajarillos de jaula me van pareciendo a mí misma
mis sueños.

Si los suelto, perecen o regresan. Y es que el grano y
el cielo hay que ganarlos; pero el grano es demasiado
pequeño y el cielo es demasiado grande..., y las alas,
como los pies, también se cansan.


_________________
FASCISMO (DON MIGUEL DE UNAMUNO. Poema 458 de POESÍAS COMPLETAS)

No un manojo, una manada
es el fajo del fajismo;
detrás del saludo nada
detrás de la nada abismo.

17 de octubre, 1928.

"Madrid borra los versos de Miguel Hernández del memorial de las víctimas de la Guerra Civil en La Almudena"

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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 27 Jun 2021, 07:53

CUBA

DULCE MARÍA LOYNAZ (1902 - 1997)

POEMAS SIN NOMBRE

CIII


Como este río que a ningún lado ha de llegar y sigue andando,
yo me quedé en la vida, amado mío, yendo hacia ti. Yendo
hacia ti por un camino que era siempre más largo que mi agua,
aunque mi agua no se acabara nunca y fuera el corazón quien
lo empujara.

He vivido mi muerte y he muerto mi vida yendo hacia ti,
tanteando tinieblas, confundiendo rastros.

Como este río, sí...Como este río lento y ciego que no puede
detenerse ni volverse atrás, ni desatarse de la piedra donde
nació.

Distancia de río ha sido nuestra distancia: la que no se acorta
aunque yo camine todo el día, y toda la noche, y toda la vida.


_________________
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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 27 Jun 2021, 08:02

[b]CUBA

DULCE MARÍA LOYNAZ (1902 - 1997)

POEMAS SIN NOMBRE


A partir es imposible continuar con esta obra. La versión pdf que he obtenido, a estas alturas, me dice que contiene un virus, y no me permite seguir navegando.

Buscaré.si puedo algún otro poema.


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Mensaje por Lluvia Abril Dom 27 Jun 2021, 23:13

De todas maneras, amigo mío, dejas buena muestra de su poesía y solo cabe darte las gracias.
Besos y me han gustado sus "poemas sin nombre".


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 28 Jun 2021, 06:38

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DULCE MARÍA LOYNAZ (1902 - 1997)

1. AL ALMENDARES
(*)


Este río de nombre musical
llega a mi corazón por un camino
de arterias tibias y temblor de diástoles...

Él no tiene horizontes de Amazonas
ni misterio de Nilos, pero acaso
ninguno lo mejore el cielo limpio
ni la finura de su pie y su talle.

Suelto en la tierra azul ... Con las estrellas
Pastando en los potreros de la Noche...
¡Qué verde luz de los cocuyos hiende
y qué ondular de los cañaverales!

O bajo el sol pulposo de las siestas,
amodorrado entre los juncos gráciles,
se lame los jacintos de la orilla
y se cuaja en el almíbares de oro...
¡Un vuelo de sinsontes encendidos
le traza el dulce nombre de Almendares!

Su color, entre pálido y moreno:
—Color de mujeres tropicales... —
Su rumbo entre ligero y entre lánguido...
Rumbo de libre pájaro en el aire.

Le bebe al campo el sol de la madrugada,
le ciñe a la ciudad brazo de amante.

¡Cómo se yergue en la espiral de vientos
del cubano ciclón...! ¡Cómo se dobla
bajo la curva de los Puentes Grandes...!

Yo no diré qué mano me lo arranca,
ni de qué piedra de mi pecho nace:
Yo no diré que él sea más hermoso...
¡Pero es mi río, mi país, mi sangre!


(*) A partir de aquí iré exponiendo poemas de diversas fuentes. Procuraré no repetir lo que ya se expusieron en el espacio Grandes Autores por María Lua y otras foristas. Y los numeraré.
Si se repitiera alguno pido disculpas.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 28 Jun 2021, 06:44

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DULCE MARÍA LOYNAZ (1902 - 1997)

2. AMOR ES...


Amar la gracia delicada
del cisne azul y de la rosa rosa;
amar la luz del alba
y la de las estrellas que se abren
y la de las sonrisas que se alargan...
Amar la plenitud del árbol,
amar la música del agua
y la dulzura de la fruta
y la dulzura de las almas
dulces..., amar lo amable, no es amor:
Amar es ponerse de almohada
para el cansancio de cada día;
es ponerse de sol vivo en el ansia
de la semilla ciega que perdió
el rumbo de la luz, aprisionada
por su tierra, vencida por su misma
tierra... Amor es desenredar marañas
de caminos en la tiniebla:
¡Amor es ser camino y ser escala!
Amor es este amar lo que nos duele,
lo que nos sangra
por dentro...
Es entrarse en la entraña
de la noche y adivinarle
la estrella en germen... ¡La esperanza
de la estrella!... Amor es amar
desde la raíz negra.
Amor es perdonar; y lo que es más
que perdonar, es comprender...
Amor es apretarse a la cruz, y clavarse
a la cruz, y morir y resucitar ...

¡Amor es resucitar!


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 28 Jun 2021, 06:51

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DULCE MARÍA LOYNAZ (1902 - 1997)

3. CUANDO VAYAMOS AL MAR.


Cuando vayamos al mar
yo te diré mi secreto...
Mi secreto se parece
a la ola y a la sal.

Cuando vayamos al mar
te lo diré sin palabras:
Por debajo del agua quieta,
desdibujado y fugaz,
mi secreto pasará
como un reflejo del agua,
como una rama de algas
entre flores de cristal...

Cuando vayamos al mar
yo te diré mi secreto:
Me envuelve, pero no es ola...
Me amarga... pero no es sal...


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 28 Jun 2021, 06:53

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DULCE MARÍA LOYNAZ (1902 - 1997)

4. EN MI VERSO SOY LIBRE


En mi verso soy libre: él es mi mar.
Mi mar ancho y desnudo de horizontes...

En mis versos yo ando sobre el mar,
camino sobre olas desdobladas
de otras olas y de otras olas... Ando
en mi verso; respiro, vivo, crezco
en mi verso, y en él tienen mis pies
camino y mi camino rumbo y mis
manos qué sujetar y mi esperanza
qué esperar y mi vida su sentido.

Yo soy libre en mi verso y él es libre
como yo. Nos amamos. Nos tenemos.

Fuera de él soy pequeña y me arrodillo
ante la obra de mis manos, la
tierna arcilla amasada entre mis dedos...
Dentro de él, me levanto y soy yo misma.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 28 Jun 2021, 07:04

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DULCE MARÍA LOYNAZ (1902 - 1997)

5. CARTA AL REY TUK ANK AMEN


Joven Rey Tut-Ank-Amen:

En la tarde de ayer he visto en el museo la columnita de
marfil que tú pintaste de azul, de rosa y de amarillo.

Por esa frágil pieza sin aplicación y sin sentido en nuestras
bastas existencias, por esa simple columnita pintada por
tus manos finas —hoja de otoño—hubiera dado yo los diez
años más bellos de mi vida, también sin aplicación y sin
sentido... Los diez años del amor y de la fe.

Junto a la columnita vi también, joven Rey Tut-Ank-Amen,
vi también ayer tarde —una de esas tardes del Egipto tuyo—
vi también tu corazón guardado en una caja de oro.

Por ese pequeño corazón en polvo, por ese pequeño corazón
guardado en una caja de oro y esmalte, yo hubiera dado mi
corazón joven y tibio: puro todavía.

Porque ayer tarde, Rey lleno de muerte, mi corazón latió por
ti lleno de vida, y mi vida se abrazaba a tu muerte y me
parecía a mí que la fundía...

Te fundía la muerte dura que tienes pegada a los huesos
con el calor de mi aliento, con la sangre de mi sueño, y de
aquel trasiego de amor y muerte estoy yo todavía
embriagada de muerte y de amor...

Ayer tarde—tarde de Egipto salpicada de ibis blancos—te
amé los ojos imposibles a través de un cristal...

Y en otra lejana tarde de Egipto como esta tarde—luz quebrada
de pájaros— tus ojos eran inmensos, rajados a lo largo de
las sienes temblorosas...

Hace mucho tiempo en otra tarde igual que esta tarde mía, tus
ojos se tendían sobre la tierra, se abrían sobre la tierra como
los dos lotos misteriosos de tu país.

Ojos rojillos eran; oreados de crepúsculos y del color del río
crecido por el mes de septiembre.

Ojos dueños de un reino eran tus ojos, dueños de las ciudades
florecientes, de las gigantes piedras ya entonces milenarias, de
los campos sembrados hasta el horizonte, de los ejércitos
victoriosos más allá de los arenales de la Nubia, aquellos
ágiles arqueros, aquellos intrépidos aurigas que se han quedado
para siempre de perfil, inmóviles en jeroglíficos y monolitos.

Todo cabía en tus ojos, Rey tierno y poderoso, todo te estaba
destinado antes de que tuvieras tiempo de mirarlo... Y
ciertamente no tuviste tiempo.

Ahora tus ojos están cerrados y tienen polvo gris sobre los
párpados; más nada tienen que ese polvo gris, ceniza de los
sueños consumidos. Ahora entre tus ojos y mis ojos, hay para
siempre un cristal inquebrantable...

Por esos ojos tuyos que yo no podría entreabrir con mis besos,
daría a quien los quisiera, estos ojos míos ávidos de paisajes,
ladrones de tu cielo, amos del sol del mundo.

Daría mis ojos vivos por sentir un minuto tu mirada a través de
tres mil novecientos años... Por sentirla ahora sobre mí —como
vendría—vagamente aterrada, cuajada del halo pálido de Isis.

Joven Rey Tut-Ank-Amen, muerto a los diecinueve años: déjame
decirte estas locuras que acaso nunca te dijo nadie, déjame
decírtelas en esta soledad de mi cuarto de hotel, en esta frialdad
de las paredes compartidas con extraños, más frías que las
paredes de la tumba que no quisiste compartir con nadie.

A ti las digo, Rey adolescente, también quedado para siempre de
perfil en su juventud inmóvil, en su gracia cristalizada... Quedado
en aquel gesto que prohibía sacrificar palomas inocentes, en el
templo del terrible Ammon-Ra.

Así te seguiré viendo cuando me vaya lejos, erguido frente a los
sacerdotes recelosos, entre una leve fuga de alas blancas...

Nada tendré de ti, más que este sueño, porque todo me eres
vedado, prohibido, infinitamente imposible. Para los siglos de
los siglos tus dioses te guardaron en vigilia, pendientes de la
última hebra de tus cabellos.

Pienso que tus cabellos serían lacios como la lluvia que cae de
noche... Y pienso que por tus cabellos, por tus palomas y por
tus diecinueve años tan cerca de la muerte, yo hubiera sido
lo que ya no seré nunca: un poco de amor.

Pero no me esperaste y te fuiste caminando por el filo de la luna
en creciente; no me esperaste y te fuiste hacia la muerte como
un niño va a un parque, cargado de los juguetes con que aún no
te habías cansado de jugar... Seguido de tu carro de marfil,
de tus gacelas temblorosas...

Si las gentes sensatas no se hubieran indignado, yo habría besado
uno a uno estos juguetes tuyos, pesados juguetes de oro y plata,
extraños juguetes con los que ningún niño de ahora—balompedista,
boxeador—sabría ya jugar.

Si las gentes sensatas no se hubieran escandalizado, yo te
habría sacado de tu sarcófago de oro, dentro de tres sarcófagos
de madera, dentro de un gran sarcófago de granito, te hubiera sacado
de tanta siniestra hondura que te vuelve más muerto para mi osado
corazón que haces latir... que sólo para ti ha podido latir, ¡oh, Rey
dulcísimo!, en esta clara tarde del Egipto—brazo de luz del Nilo.

Si las gentes sensatas no se hubieran encolerizado, yo te habría
sacado de tus cinco sarcófagos, te hubiera desatado las ligaduras
que oprimían demasiado tu cuerpo endeble y te hubiera envuelto
suavemente en mi chal de seda...

Así te hubiera yo recostado sobre mi pecho, como un niño enfermo...
Y como a un niño enfermo habría empezado a cantarte la más bella
de mis canciones tropicales, el más dulce, el más breve de mis
poemas.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 29 Jun 2021, 01:59

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DULCE MARÍA LOYNAZ (1902 - 1997)

6. DESEO


Que la vida no vaya más allá de tus brazos.
Que yo pueda caber con mi verso en tus brazos,
que tus brazos me ciñan entera y temblorosa
sin que afuera se queden ni mi sol ni mi sombra...

Que me sean tus brazos horizonte y camino,
camino breve y único horizonte de carne:
que la vida no vaya más allá... ¡Que la muerte
se parezca a esta muerte caliente de tus brazos!...



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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 29 Jun 2021, 02:04

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DULCE MARÍA LOYNAZ (1902 - 1997)

7. LA NOVIA DE LÁZARO




Vienes por fin a mí, tal como eras, con tu emoción antigua y
tu rosa intacta, Lázaro rezagado, ajeno al fuego de la espera,
olvidado de desintegrarse, mientras se hacía polvo, ceniza, lo
demás.

Vuelves a mí, entero y sin jadeos, con tu gran sueño inmune
al frío de la tumba, cuando ya Martha y María, cansadas de
esperar milagros y deshojar crepúsculos, bajan en silencio
lentamente la cuesta de todas las Bethanias.

Vienes; sin contar con más esperanza que tu propia esperanza
ni más milagro que tu propio milagro. Impaciente y seguro de
encontrarme uncida todavía al último beso.

Vienes todo de flor y luna nueva presto a envolverme en tus
mareas contenidas, en tus nubes revueltas, en tus fragancias
turbadoras que voy reconociendo una por una…

Vienes siempre tú mismo, a salvo del tiempo y la distancia,
a salvo del silencio: y me traes como regalo de bodas, el ya
paladeado secreto de la muerte.

Pero he aquí que como novia que vuelvo a ser, no sé si
alegrarme o llorar por tu regreso, por el don sobrecogedor
que me haces y hasta por la felicidad que se me vuelca de
golpe. No sé si es tarde o pronto para ser feliz. De veras no
sé; no recuerdo ya el color de tus ojos.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 29 Jun 2021, 02:09

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DULCE MARÍA LOYNAZ (1902 - 1997)

8. SAN MIGUEL ARCANGEL


Por la tarde,
a contraluz
te pareces
a San Miguel Arcángel.

Tu color oxidado,
tu cabeza de ángel-
guerrero, tu silencio
y tu fuerza...

Cuando arde
la tarde,
desciendes sobre mí
serenamente;
desciendes sobre mí,
hermoso y grande
como un Arcángel.

Arcángel San Miguel,
con tu lanza relampagueante
clava a tus pies de bronce
el demonio escondido
que me chupa la sangre...


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 29 Jun 2021, 03:01

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EUGENIO FLORIT (1903 - 1999)


WIKIPEDIA

Eugenio Florit fue un poeta representante de la poesía pura en Cuba. Nació en Madrid, España, el 15 de octubre de 1903. Murió en la Florida el 22 de junio de 1999, a los 95 años, a consecuencia de un paro cardíaco.


- Biografía

Hijo de Ricardo Florit, español, y de María Sánchez de Fuentes, cubana. Vivió su niñez en dos ciudades de España (Barcelona y Port Bou) y a la edad de 15 años se trasladó a La Habana en 1918. Cursó estudios en el Colegio La Salle (1918-1922), y en la Universidad de La Habana, donde se tituló en Leyes y Derecho Público (1926). En 1927, ingresó en la Secretaría de Estado y se unió al grupo de la Revista de Avance.

En 1936, conoció a Juan Ramón Jiménez, quien ejercería una gran influencia en su obra y prologaría Doble acento, uno de los libros más importantes de Florit.​ Colaboró en varias revistas como Social, Revista de Avance, Lyceum, Revista Cubana, Orígenes, La Gaceta Literaria (Madrid), Repertorio Americano (San José de Costa Rica) y Revista Hispánica Moderna (New York), cuya dirección compartió con Federico de Onís y con Ángel del Río, hasta que la asumió totalmente en 1962.

En 1940, fue destinado al Consulado General de Cuba en Nueva York, donde, de inmediato, recibió el homenaje del Instituto Hispánico. Desde entonces y hasta 1982, permaneció en esa ciudad, escenario de casi todo su trabajo como ensayista, crítico literario y traductor.

- Florit y la Poesía pura

Eugenio Florit es representativo del vanguardismo cubano de la década de 1930 y su personalidad poética se concentró principalmente en la Poesía pura, junto a Mariano Brull (considerado un precursor por su Poemas en menguante, 1928), Emilio Ballagas y Ramón Guirao. Los poetas que se expresaron en la vertiente de la Poesía pura se habían iniciado en el ímpetu de la vanguardia, y la Poesía pura significó para ellos un retorno a las normas, una modulación y aquietamiento de ese ímpetu inicial, un “regreso a la serenidad”, como diría Florit en 1931.

Los textos de Florit, según El Instituto Cubano de Literatura y Lingüística, poseen, a diferencia de los demás poetas “puros” cubanos, una mayor objetividad y acusan una extraordinaria lucidez para la aprehensión de la realidad. A su vez, puede encontrarse en sus creaciones una relación más estrecha con el paisaje cubano. En las formas puras y cerradas de Florit puede notarse la influencia del “gongorismo” tan en boga en los años 27 gracias a los poetas españoles. En Florit merece destacarse, además, la ausencia casi absoluta de un ego participante, rasgo de la Poesía pura que la distingue del intimismo.

Reino

Reino es uno de sus libros más importantes después de Doble acento. Fue publicado en 1938 y está dedicado a su patria materna, Cuba. El epígrafe que antecede a la obra pertenece a Saint John Perse (Alexis Leger), un diplomático y poeta francés (la poesía francesa, así como la inglesa ejercen una fuerte influencia en la obra de Florit). El poemario está conformado por 37 poemas, divididos en 6 secciones diferentes. El primero, ‘Preludio’, es un breve texto homónimo e introductorio del libro, que sitúa al lector en un ambiente onírico, casi metafísico. Asimismo, la obra finaliza con una composición titulada ‘Final’ jugando al cierre del microcosmos abierto por la obra.

Resultó ser la obra de confirmación de la vertiente de la poesía pura en Florit. En ella se expresa la singularidad del autor: su poesía da una vuelta sobre sí misma, como una especie de metapoesía con un alto contenido metafísico (por la preocupación sobre la muerte) y cósmico (puesto que casi todas las cosas son alegorías de asuntos espirituales, con un cristianismo implícito). Florit crea una poesía donde el poeta divisa su propio espíritu y en él advierte el mundo de una manera casi platónica. La contemplación es lo que impera en sus versos.

No obstante, la etapa final del libro se distancia de esta contemplación para darle paso al amor, al erotismo y al sufrimiento que se desprende de este. Este tipo de temas son raros y, puede decirse, no característicos de la obra floritiana; sin embargo, hacen presencia en Reino y se materializan en ‘Gloria de amor’.

- Obras

32 poemas breves, Hermes, La Habana, 1927.
Trópico (1928-1929), Revista de Avance, La Habana, 1930.
Monólogo de Charles Chaplin en una esquina, La Habana, 1931.
Doble acento, poemas, 1930-1936, “El único estilo de Eugenio Florit”, prólogo de Juan Ramón Jiménez, Editorial Ucacia, La Habana, 1937.
Reino (I936-1938), Úcar, García, La Habana, 1935.
Cuatro poemas, Úcar, García, La Habana, 1940.
… Que estás en los cielos [New York?, 1946].
La estrella, Auto de Navidad, Úcar, García, La Habana, 1947.
Poema mío (1920-1944), Letras de México, México, D.F., 1947.
Conversación a mi padre, Ayón (Colección Yagruma, 3), La Habana, 1949.
Asonante final, Revista de La Universidad Nacional de Colombia, Bogotá, 1930.
Asonante final y otros poemas (1946-1955), Orígenes, La Habana, 1953.
Antología poética (1930-1955), Pról. de Andrés Iduarte, Soneto de Alfonso Reyes, Eds. de Andrea (Antologías Stadium, 2), México, D. F., 1956.
Siete poemas, Cuadernos “Julio Herrera y Reissig”, Montevideo, 1960.
Hábito de esperanza, poemas (1936-1964), Ínsula, Madrid, 1965.
Antología penúltima, “La poesía de Eugenio Florit”, por José Olivio Jiménez, Editorial Plenitud, Madrid, 1970.
Hasta luego, Ultra Graphic, Miami, 1992.

Lo que queda, 1995.


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FASCISMO (DON MIGUEL DE UNAMUNO. Poema 458 de POESÍAS COMPLETAS)

No un manojo, una manada
es el fajo del fajismo;
detrás del saludo nada
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17 de octubre, 1928.

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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 29 Jun 2021, 03:11

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EUGENIO FLORIT (1903 - 1999)

1. ESTROFAS A UNA ESTATUA


Monumento ceñido
de un tiempo tan lejano de tu muerte.
Así te estás inmóvil a la orilla
de este so que se fuga en-mariposas.

Tú, estatua blanca, rosa de alabastro,
naciste para estar pura en la tierra
con un dosel de ramas olorosas
y la pupila ciega bajo el cielo.

No has de sentir cómo la luz se muere
sino por el color que en ti resbala
y el frío que se prende a tus rodillas
húmedas del silencio de la tarde.

Cuando en piedra moría la sonrisa
quebró sus alas la dorada abeja
y en el espacio eterno lleva el alma
con recuerdo de mieles y de bocas.

Ya tu perfecta geometría sabe
que es vano el aire y tímido el rocío
y cómo viene el mar sobre esa arena
con el eco de tantos caracoles.

Beso de estrella, luz para tu frente
desnuda de memorias y de lágrimas;
qué firme superficie de alabastro
donde ya no se sueña.

Por la rama caída hasta tus hombros
bajó el canto de un pájaro a besarte.
Qué serena ilusión tienes, estatua,
de eternidad bajo la clara noche.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 29 Jun 2021, 03:14

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EUGENIO FLORIT (1903 - 1999)

2. NADIE CONVERSA CONTIGO


Nadie conversa contigo
más que el tiempo del reloj.
Soledad de sones íntimos,
llena de sordo clamor.
El alma vaga prendida
al recuerdo de una voz
que escuchó no sabe cuándo,
más de un año, más de dos,
más de siglos convertidos
en melancólico no.
La sombra sube, sin miedo,
de quien ya se la aprendió;
de quien ajusta su vida
a una terca negación,
viendo cómo pasan nubes
por un cielo sin color;
viendo que los otros viven
aunque viven con dolor;
viendo ajenas soledades
rotas de separación.
El que conversa contigo
no tiene labios ni voz...
Es el tiempo acompasado
que miras en el reloj


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 29 Jun 2021, 03:20

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EUGENIO FLORIT (1903 - 1999)

3. … QUE ESTÁS EN LOS CIELOS


Te he visto muchas veces.
(Sí, pero aquella noche…)
Te vi la tarde de la tempestad,
con látigo de fuego,
en agua despeñada de lo alto
y en nubes de carrera loca.

Te vi otra tarde, azul,
caído entre los árboles
a florecer como una luz de luna
entre el verde con frío del arroyo.

(Sí, pero aquella noche…)

Te he visto siempre donde la belleza:
muerte herida del sol,
alba rosada de ángel y de alondra,
y en la risa y el llanto verdaderos.

Sí, pero aquella noche…

Aquella noche, el verte
fue como ver el Universo entero.
Fue como estarse frente a Ti,
desnuda el alma –tan pequeño
como la luz de la luciérnaga–,
tímido como un ciervo del camino.

Eran tantas las luces,
era una sola luz que aún en pedazos
ardía –eran millones de besos que besaban–.

Y, más que todo, era
un ansia de llorar pegado a tu belleza;
de recostarse sobre el suelo,
de, hasta cegar, estar mirándote

y meter tanta luz dentro del alma
–pura en lo oscuro, como las estrellas¬–
para que nunca me faltara luz
ni Tú ya nunca me faltaras.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 29 Jun 2021, 03:31

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EUGENIO FLORIT (1903 - 1999)

4. LA MARIPOSA MUERTA


Tu júbilo, en el vuelo;
tu inquietud, en el aire;
tu vida, al sol, al aire, al vuelo.

Qué pequeña tu muerte
bajo la luz de fuego vivo.
Qué serena la gracia de tus alas
ya para siempre abiertas en el libro.

Y en ti, tan suave, en tu morir callado,
en tu sueño sin sueños,
cuánta ilusión perdida al aire,
cuánto desesperado pensamiento.




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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 29 Jun 2021, 03:35

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EUGENIO FLORIT (1903 - 1999)

5. CANCIONES PARA LA SOLEDAD


Tú no sabes, no sabes
cómo duele mirarla.

Es un dolor pequeño
de caricias de plata.

Un dolor como un árbol
seco por la mañana.

Un dolor sin orilla
para dormir el agua.

Un dolor como el rastro
de la nube que pasa.

Tú no sabes, no sabes
cómo duele mirarla.



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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 29 Jun 2021, 23:28

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EUGENIO FLORIT (1903 - 1999)

6. DEL SILENCIO


Ahora ya está la brisa por el aire dispersa,
con las manos hundidas en los árboles;
pero en aquel momento se había ido tan lejos,
que era como si no existiese memoria de su nombre.
Todo el silencio estaba caído por el mundo;
la tierra misma no era sino una gota de silencio.
Los segundos del sol bajaron a beber aguas muertas
donde nacía la inquietud de unas horas futuras,
prontas a alzar el vuelo con las palomas de la tarde.
Aquel minuto se extendía sobre las ramas inmóviles,
abriendo una luz sin ecos, ni cantos, ni nada.
El silencio perfecto de lo que va a surgir y aun se detiene.
Ancha campana de cristal para la luz del mediodía,
que viene limpia desde su nido alto
a florecer en una exacta rosa de doce pétalos.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 29 Jun 2021, 23:32

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EUGENIO FLORIT (1903 - 1999)

7. DESDE LA NIEVE CONVERTIDA EN AGUA...


Desde la nieve convertida en agua,
desde el sucio periódico sin dueño,
desde la niebla, desde el tren hundido
con sus cientos de manos que buscan asidero;
desde la fantasía de los anuncios luminosos
y el ruido sin piedad de las bombas de incendio;
desde la noche que nos cae encima
-losa de cielo sin estrellas-;
desde cada momento perdido entre las calles
donde todos los solos del mundo pasan desconocidos;
desde el árbol sin hojas y el camino sin gente,
otra vez, como ayer, como mañana,
acaso ya como todos los días que vendrán, si es que vienen,
entro al silencio.



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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 29 Jun 2021, 23:34

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EUGENIO FLORIT (1903 - 1999)

8. DESTINO


Mejor ámbito aquí, dentro de casa,
para escribir lo ancho
y lo pequeño de este mundo.
Apenas diferente
conocer la distancia de una estrella
o el alado camino
de la hoja caída de su árbol.
Preciso es dar al aire
este amargo sabor que muerde dentro,
que pide luz de fuera, la que arde
de su estar siempre fiel a su destino
que es el lucir en las palabras
y saltarse los mundos que conoce
y los que aún no han sido revelados.
Un ámbito que esconde
en sí el oculto pensamiento
brillante piedra que en su día
nos pidió rescatarla,
a ella, la escondida de los siglos,
humilde aún, que espera
el roce misterioso de unos dedos...
Ahora, despertada
de su soñar antiguo,
nacida a luz y sol,
hecha ya una palabra.
Milagro al fin que vive
al amor de su dueño:
de quien soñó con ella
en la forma final de su destino.





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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 29 Jun 2021, 23:37

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EUGENIO FLORIT (1903 - 1999)

9. EL ALTO GRIS


Que está más alto Dios lo sabes
tú por el fervoroso pensamiento,
aquí, vacío de palabras
y casi ya vado de recuerdos.

Alma de paz que al cielo de la tarde
subes en brazos del silencio
cuando se asoma débil entre nubes
un sol amarillento.

Más alto Dios en ti. Más firme,
más verdadero
que tú mismo, hilo de humo
con el amor dormido dentro.

Que bien lo sabes. Porque está la noche
en la Ciudad cayendo
y todo en ti se pone gris
con el opaco gris del cielo.

Y con el gris de la callada altura
se van iluminando los ensueños
-gotas de luz que se abrirán más tarde
en unas flores de brillantes pétalos.

Tu lo sabes. Que Dios
abre su rosa de invisible fuego
ahora cuando, reina de la altura,
sube tu alma en brazos del silencio.




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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 29 Jun 2021, 23:39

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EUGENIO FLORIT (1903 - 1999)

10. EL DESEO

Quisiera haber escrito más, pero no pude.
Lo escrito escrito está. No me arrepiento.
Hubiera Dios querido, lo que siento
dentro de mí, como una espina, al viento
pudo salir, fuerte de luz, de verso lleno.
Pero no pudo ser. Y aquí me quedo
sin gloria ni valer, que no apetezco.
Tan sólo un poquitín de pensamiento
cuando no sea yo más que otro muerto.
Otro muerto cualquiera. Un gran deseo...
Y este amor a la tierra en que estoy dentro.
(¿Los árboles, las flores, el mar? Pues todo ello
aquí, muriendo como yo, en mi cuerpo.)


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 30 Jun 2021, 23:42

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EUGENIO FLORIT (1903 - 1999)

11. EL MAR DE SIEMPRE


No volver a soñar más que en lo mismo
para tejer el hilo de los tiempos
que tal vez fueron milagrosos.
O acaso no existieron,
sino en la mente de quien los pensó.

Ese arrullo que escuchas
no es el del mar de entonces;
aquel calló con las ausencias,
o bien se hundió lejano
y se perdió en la espuma de otros mares.

No son los mismos, nunca.
Cada uno se acerca a sus orillas,
diversos todos, todos únicos
en el rozar del agua con su tierra;
y cada tierra con su mar se duerme
o al levantar el sol con él se alza.
Pero distintas, diferentes,
las tierras lejos, las de cerca,
tienen su propio mar que las arrulla
y con diverso pálpito respiran.

Como es otra la música
que en su bajar nos llega
del infinito mar de las constelaciones.

Y así vamos de mares y de orillas
al límite final que nos espera.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 30 Jun 2021, 23:57

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EUGENIO FLORIT (1903 - 1999)

12. EL POEMA


Sí, se te pone un nudo en la garganta
y no sabés que hacer para soltarlo.
Tal vez llorar es bueno,
pero tal vez eso no basta.
Porque si lloras te saldrán los llantos
con un gusto de amargo sentimiento.
Y, además, que llorando no te calmas.
No se te calma el nudo ni la angustia,
que es como si todo un cielo se te hundiera
o como si nadando por el agua
con las flores del agua te enredaras.
Como soñar que vas cayendo,
yendo cayendo que caerás sin prisa
y que nadie te espera al fin de la caída.
Es como que te ahoga un pensamiento
que quiere hablar, salir, saltar, volar,
y cada vez da con la jaula.
Miras el libro abierto
y ni te fijas en la página,
miras el cielo por alzar los ojos
pero no ves ni la nube que pasa,
miras la flor, no te enamora,
miras el árbol, no te espanta
oyes el ruiseñor entre la noche
y no comprendes lo que canta.
Has de volver a ti las soledades
con que vas habitando tus moradas,
y pensar poco apoco el pensamiento
y decir poco a poco las palabras,
y formar el poema con la angustia
que te mordía la garganta.

(después de todo bienvenido
si como mariposa te me quedaste fijo
clavado por las alas).


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 01 Jul 2021, 00:23

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13. LA COMPAÑERA



A Cintio Vitier

A veces se la encuentra
en mitad del camino de la vida
y ya todo está bien. No importa nada.
No importa el ruido, ni la ciudad, ni la máquina.
No te importa. La llevas de la mano,
compañera tan fiel como la muerte,
y así va con el tren como el paisaje,
en el aire de abril como la primavera,
como la mar junto a los pinos,
junto a la loma como está la palma,
o el chopo junto al río,
o aquellos arrayanes junto al agua.
No importa. Como todo lo que une
y completa. Junto a la sed el agua,
y al dolor el olvido. El fuego con la fragua,
la flor y la hoja verde,
y el mar azul y la espuma blanca.
La niña pequeñita
con el brazo de amor que la llevaba,
y el ciego con su perro lazarillo,
y el Tormes junto a Salamanca.
Lo uno con lo otro tan cerrado
que se completa la mitad que falta.
Y el cielo con la tierra.
Y el cuerpo con el alma.
Y tú, por fin, para decirlo pronto,
mi soledad, en Dios transfigurada.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 01 Jul 2021, 00:26

CUBA

EUGENIO FLORIT (1903 - 1999)

14. LOS POBRES EN AMOR, QUÉ POBRES SOMOS...



Los pobres en amor, qué pobres somos.
Ya ni la tierra nos parece hermosa,
ya ni la noche, ni la tarde clara,
ni el árbol, ni la flor nos enriquecen.
¿Qué nos da de calor la mano abierta,
de compañía la callada estancia,
del piano la voz desvanecida,
de la luz el brillar, de la presencia
el hálito fugaz que se evapora?

Pobres de amor, pasamos de camino
con la desilusión por compañera
y un preguntar que nadie nos responde
queda vibrando al aire del silencio;
y al aire van las voces y la pena
y todo el aire es un lugar de olvido.

¿Quieres amor? Más quiero la riqueza
de este seguro estar en mi pobreza.




_________________
FASCISMO (DON MIGUEL DE UNAMUNO. Poema 458 de POESÍAS COMPLETAS)

No un manojo, una manada
es el fajo del fajismo;
detrás del saludo nada
detrás de la nada abismo.

17 de octubre, 1928.

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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 01 Jul 2021, 00:28

CUBA

EUGENIO FLORIT (1903 - 1999)

15. MOMENTO



Si no me falta nada. Si estoy bueno.
Si hay sol con frío por el aire.
Tengo cariño a mano. Mas no tengo
el que dentro de mi tener querría.
Es tranquila esta paz, pero me duele
con un vacío que no tiene nombre.
Y no acierto a decir lo que quisiera...
Tal vez un poco de melancolía.

5 de febrero de 1974, después de leer a Bécquer


_________________
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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 02 Jul 2021, 01:12

CUBA

EUGENIO FLORIT (1903 - 1999)

16. VERSOS


Como no sabes lo que pasa
te parece la noche más oscura
dentro del vaso de cristal
y ya no tienes miedo
a que salgan los sueños a morderte,
que están seguros en su puesto.

Como no sabes lo que pasa
no quieres ver lo que te ronda
sobre el giro del día
y ya no temes ni la flecha,
ni el color, ni la llaga
de la luz que nos pesa.

Y como pues no sabes
ni lo que pasa ni lo que se queda
no te angustia la flor
que allí en su rama temblorosa
lejos de ti, puesto que no la miras,
se está quedando de ti sola.

No sabes lo que pasa
porque de ti no sabe nada nada.

Como no se sabe qué color tiene Dios
-¿será blanco y azul como este libro,
o rojo y púrpura como el ocaso,
o amarillo y rosado de la aurora,
verde tal vez como este mar,
como la cinta, como son las hojas?-
Ay, que Dios sin color se me desliza
y se me queda gris como ceniza.

Ceniza gris, Dios gris me gusta:
gris de pensar lo permanente,
gris de llover, de transitar palabras,
gris de pasar la rueda,
gris de torcer el hilo de las tardes
y de mirar lo que nos queda.

Y como no se saben los colores
que aquí y allí nos dejan en la mano
temblorosos de fines los adioses.

Pero es que ni tú, ni yo, ni aquél,
ni nadie, ni cualquiera
sabemos lo que pasa o lo que queda.


_________________
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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 02 Jul 2021, 01:31

CUBA

EUGENIO FLORIT (1903 - 1999)

17. MARTIRIO DE SAN ESTEBAN
( A mi hermano Ricardo)

Sí, venid a mis brazos, palomitas de hierro;
palomitas de hierro, a mi vientre desnudo.
Qué dolor de caricias agudas.
Sí, venid a morderme la sangre,
a este pecho, a estas piernas, a la ardiente mejilla.
Venid, que ya os recibe el alma entre los labios.
Si, para que tengáis nido de carne
y semillas de huesos ateridos;
para. que hundáis el pico rojo
en el haz de mis músculos.
Venid a mis ojos, que puedan ver la luz;
a mis manos, que toquen forma imperecedera;
a mis oídos, que se abran a las aéreas músicas;
a mi boca, que guste las mieles infinitas;
a mi nariz, para el perfume de las eternas rosas.
Venid, sí, duros ángeles de fuego,
pequeños querubines de alas tensas.
Sí, venid a soltarme las amarras
para lanzarme al viaje sin orillas.

¡Ay! qué acero feliz, qué piadoso martirio.
¡Ay! punta de coral, águila, lirio
de estremecidos pétalos. Sí. Tengo
para vosotras, flechas, el corazón ardiente,
pulso de anhelo, sienes indefensas.
Venid, que está mi frente
ya limpia de metal para vuestra caricia.
Ya, qué río de tibias agujas celestiales.
Qué nieves me deslumbran el espíritu.
Venid. Una tan sólo de vosotras, palomas
para que anide dentro de mi pecho
y me atraviese el alma con sus alas...
Señor, ya voy, por cauce de saetas.
Solo una más, y quedaré dormido.
Este largo morir despedazado.
como me ausenta del dolor. Ya apenas
el pico de estos buitres me lo siento.
Qué poco falta ya, Señor, para mirarte,
Y miraré con ojos que vencieron las flechas;
y escucharé tu voz con oídos eternos;
y al olor de tus rosas me estaré como en éxtasis;
y tocaré con manos que nutrieron estas fieras palomas;
y gustaré tus mieles con los labios del alma.
Ya voy, Señor. ¡Ay! qué sueño de soles,
qué camino de estrellas en mi sueño,
Ya sé que llega mi última paloma...
¡Ay! ¡Ya está bien, Señor, que te la llevo
hundida en un rincón de las entrañas!


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