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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 08 Ago 2021, 02:08

FRANCISCO BRINES BAÑÓ


36. MUSEO DE LA ACADEMIA
(Pintor italiano)

Atan sus manos, con un lienzo de hilo
le cubren la cintura; torso de oro,
feliz, hermoso, para quienes miran.
Está flechado el cuerpo, huele a rosas
la sala, está la luz abierta al cielo,
y el pintor se recrea en el martirio
de las finas saetas. Envidió
la hermosura, con él no fue la vida
complaciente, fue inextinguible hoguera.
Perdura aquí su sueño, la fatiga
de tanto ardiente amor; y el santo asciende,
volando al cielo va, danzan sus piernas,
une su cuerpo al viento.

La sala se oscurece, la mirada
tarda más en llegar, pierden vigor
los hombros del desnudo, quedo solo.
Ya en la calle, la última luz del sol
se precipita en los tejados, pasan
conversando los vivos, las palomas
vuelan abiertas, y el verano deja
caer, desde un balcón, muchos geranios.
El cansancio se aleja, y en los ojos
se agrupan las estrellas con sus fuegos,
y en su misterio el pecho se conforta.

Al regresar, iban hablando
palabras de oscuro sufrimiento.

(De PALABRAS EN LA OSCURIDAD )


Última edición por Pascual Lopez Sanchez el Lun 09 Ago 2021, 01:46, editado 1 vez


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FASCISMO (DON MIGUEL DE UNAMUNO. Poema 458 de POESÍAS COMPLETAS)

No un manojo, una manada
es el fajo del fajismo;
detrás del saludo nada
detrás de la nada abismo.

17 de octubre, 1928.

"Madrid borra los versos de Miguel Hernández del memorial de las víctimas de la Guerra Civil en La Almudena"

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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 08 Ago 2021, 02:12

FRANCISCO BRINES BAÑÓ


37. PLAZA EN VENECIA


Es vasta la alegría,
y fresca, y ruidosa;
pero cuando el dolor
abre sus alas,
se agita más la vida.

Cuando nacemos, alguien,
al repartir los dones,
la semilla
del estrago nos deja.
Fue poca la virtud
y efímera la gracia
que lbergué un día; tengo
confuso el corazón.

Alzo los ojos, miro
la luz que cubre el día,
la plaza en que ahora estoy.
Es el tiempo el que reina,
yo lo miro pasar
hacia el poniente, cubre
mi cuerpo con su polvo.
Sentado aquí, repito
la vida de otros muertos.

(De PALABRAS EN LA OSCURIDAD )


Última edición por Pascual Lopez Sanchez el Lun 09 Ago 2021, 01:47, editado 1 vez


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 08 Ago 2021, 02:15

FRANCISCO BRINES BAÑÓ


38. UNA SONRISA EN BELAGIO

Aquella travesía
del lago me incitaba
pensamientos adustos
que iban, desde mis ojos,
a las ramas del bosque
oscuro. Escarpadas
eran las dos riberas,
el cielo aborrascado,
y el aire nos traía
gritos enloquecidos,
la ira de los pájaros
en torno de las casas.

Y me hablaba un amigo
con voz muy baja; yo
murmuraba la mía.
Las aguas en el barco
daban un golpe seco.
Las voces, ya seguras
de su poca alegría,
se quedaron calladas.

Y el pueblo apareció
detrás de aquella isla,
con sus calles subidas,
sus puestos de postales,
sus diminutas tiendas
de regalos. El muelle,
desierto por el frío.

Y allí fue la sonrisa
del muchacho; subíamos
una calle muy blanca,
y en una estrecha puerta,
entre sombras, miraba
creciéndole el rubor.

Entonces llegó un aire
que retiró el invierno,
y el lago se hizo azul,
y el sol, de nuevo arriba,
giraba con su fuego.

Estaba tan lejana
tu imagen, que la trajo
en un instante el sol.
Y la vi muy hermosa,
más allá de la mar,
en las sierras de España.
Vivir es bello a veces.
Siempre recordaré
que a ti me acercó entonces
una sonrisa ajena.

Ya en el vapor, los ojos
gozaban de aquel tránsito,
dóciles a la estela
blanca y rosa del agua.
Y allá, desde la orilla,
de pie los nadadores
saludaban al barco.
Se perdían los perros
en el bosque. Mi amigo
me señalaba el cielo,
las alas de las aves
serenadas.

(De PALABRAS EN LA OSCURIDAD )


Última edición por Pascual Lopez Sanchez el Lun 09 Ago 2021, 01:48, editado 1 vez


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Mensaje por Lluvia Abril Dom 08 Ago 2021, 02:30

Acabo de leer "una sonrisa en Belagio... ¡Precioso! y rebosante de naturaleza viva.
Sigo pues y por supuesto, las gracias te doy.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 09 Ago 2021, 00:16

Prometí un poema de Francisco Brines al día...ayer puse tres: ¡ me pasé!

Gracias por tu presencia, Lluvia.

Besos.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 09 Ago 2021, 01:44

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39. OSCURECIENDO EL BOSQUE


Toda esta hermosa tarde, de poca luz,
caída sobre los grises bosques de Inglaterra,
es tiempo.
             Tiempo que está muriendo
dentro de mis tranquilos ojos,
mezclándose en el tiempo que se extingue.
Es en la vida todo
transcurrir natural hacia la muerte,
y el gratuito don que es ser, y respirar,
respira y es hacia la nada angosta.

Con sosegados ojos miro el bosque,
con tal gracia latiendo
que me parece un soplo de su espíritu
esa dicha invisible que a mi pecho ha venido.
Cual se cumple en el hombre
también se ha de cumplir la vida de la tierra;
la débil vecindad que es realidad ahora,
distancia tenebrosa será luego,
toda será negrura.

Miro, con estos ojos vivos, la oscuridad del bosque.
Y una dicha más honda llega al pecho
cuando, a la soledad que me enfriaba,
vienen borrados rostros, vacilantes
contornos de unos seres
que con amor me miran, compañía demandan,
me ofrecen, calurosos, su ceniza.
Cercado de tinieblas, yo he tocado mi cuerpo
y era apenas rescoldo de calor,
también casi ceniza.
y sentido después que mi figura se borraba.

Mirad con cuánto gozo os digo
que es hermoso vivir.

(De PALABRAS EN LA OSCURIDAD )


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 10 Ago 2021, 06:47

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40. MERE ROAD.
A Felicidad Blanc

Todos los días pasan,
y yo los reconozco. Cuando la tarde se hace oscura,
con su calzado y ropa deportivos,
yo ya conozco a cada uno de ellos, mientras suben en grupos
o aislados,
en el ligero esfuerzo de la bicicleta.
y yo los reconozco, detrás de los cristales de mi cuarto.
Y nunca han vuelto su mirada a mí,
y soy como algún hombre que viviera perdido en una casa de              
   / una extraña ciudad,
una ciudad lejana que nunca han conocido,
o alguien que, de existir, ya hubiera muerto
o todavía ha de nacer;
quiero decir, alguien que en realidad no existe.
Y ellos llenan mis ojos con su fugacidad,
y un día y otro día cavan en mi memoria este recuerdo
de ver cómo ellos llegan con esfuerzos, voces, risas, o              
   / pensamientos silenciosos,
o amor acaso.
Y los miro cruzar delante de la casa que ahora enfrente
   / construyen
y hacia allí miran ellos,
comprobando cómo los muros crecen,
y adivinan la forma, y alzan sus comentarios cada vez,
y se les llena la mirada, por un solo momento, de la fugacidad de              
   / la madera y de la piedra.

Cuando la vida, un día, derribe en el olvido sus jóvenes edades,
podrá alguno volver a recordar, con emoción, este suceso mínimo
de pasar por la calle montado en bicicleta, con esfuerzo ligero
y fresca voz.
Y de nuevo la casa se estará construyendo, y esperará el jardín a              
   / que se acaban estos muros
para poder ser flor, aroma, primavera,
(y es posible que sienta ese misterio del peso de mis ojos,
de un ser que no existió,
que le mira, con el cansancio ardiente de quien vive,
pasar hacia los muros del colegio),
y al recordar el cuerpo que ahora sube
solo bajo la tarde,
feliz porque la brisa le mueve los cabellos,
ha cerrado los ojos
para verse pasar, con el cansancio ardiente de quien sabe
que aquella juventud
fue vida suya.
Y ahora lo mira, ajeno, cómo sube
feliz, encendiendo la brisa,
y ha sentido tan fría soledad
que ha llevado la mano hasta su pecho,
hacia el hueco profundo de una sombra.


( De PALABRAS EN LA OSCURIDAD)


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Mensaje por Lluvia Abril Miér 11 Ago 2021, 00:49

.......................

Miro, con estos ojos vivos, la oscuridad del bosque.
Y una dicha más honda llega al pecho
cuando, a la soledad que me enfriaba,
vienen borrados rostros, vacilantes
contornos de unos seres
que con amor me miran, compañía demandan,
me ofrecen, calurosos, su ceniza.
Cercado de tinieblas, yo he tocado mi cuerpo
y era apenas rescoldo de calor,
también casi ceniza.
y sentido después que mi figura se borraba.

Mirad con cuánto gozo os digo
que es hermoso vivir.


Belleza y profundidad.
Sigo leyendo y te sigo dando las gracias, querido amigo.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 11 Ago 2021, 08:09

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41. LA MANO DEL POETA (Cernuda)

A Claudio y Clara ( En viaje a Cambridge)

I

Y recordé la mano muerta de la muchacha egipcia,
tras el cristal expuesta, en el vario y caótico museo de la ciudad,
contemplada por los turbados ojos de aquel niño
y por mí, indiferente.
Allí, en el polvo, petrificada por el tiempo,
supe que mutilar un cuerpo no era bárbara acción
porque sin vida es menos que lo menos.
Y no sentí vergüenza
por contemplar, emocionado,
el duro escarabajo en el podrido dedo.
Aquella piedra verde, más fresca que la carne,
tenía una hendidura,
porque el tiempo también la había corroído.
Era piedra difunta, que regresaba al polvo
con una lentitud mayor que la del hombre.
Y al recordar la mano aquella
dirigí la mirada hacia la mía
y sentí en la otra mano su calor.

CONT.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 14 Ago 2021, 05:56

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41. LA MANO DEL POETA (Cernuda)

A Claudio y Clara ( En viaje a Cambridge)

II

Fuera del coche estaba
desvaída la luz, y el cielo miserable,
y un cierto frío de mendigo.
Tuve extrañeza de la tierra aquella,
y percibí el consuelo de la noche ocultándola;
y miré aquellos días, pude abarcarlos todos con la memoria,
y los sentí vividos sin dolor, y sin amor vividos
Viajaba a la ciudad donde quemaste
un breve plazo de tu escaso tiempo;
años de dura soledad, ya que eran años de tu vida.
Tuviste un mal destino,
pues tu constante huésped fue el fracaso;
sabías que en la lucha
siempre es el hombre puro el que perece.
Pero tú más inerme que los demás,
con menos fuerza que nosotros,
pues tu apetencia de la luz era más poderosa;
otros, para poder vivir, nos contentamos con mendrugos,
y aún nos arrasa en lágrimas los ojos
el sentimiento vil de agradecimiento.
Pero tú estabas hecho con el divino fuego de los héroes;
y se llenó tu pecho de mayor soledad,
de más fracaso, de la amargura más humana,
y ya nadie podía acercarse a tu persona.
Te contemplábamos de lejos, la lucha desigual,
y tú de pie;
la injusticia del hombre, las gigantes pasiones de tu espíritu,
y tú de pie;
la vejez que iba entrando en tu cansancio, y con perfidia te tiñó el cabello,
y tú de pie;
sosteniendo las piernas con las manos,
pero de pie;
con tu sola defensa: tu desdeñoso gesto, tu soberano orgullo.
Y era tu espíritu el más débil,
pues tu apetencia de la vida era la más intensa;
advirtieron tu voz, cuando nacía,
como el sonido que dejaba al aire
desvanecido por su ligereza;
en el oído de los hombres, tu voz sonaba ahora
con sonido de sombra perdurable.
Y aquí está tu valor, y aquí el fracaso,
pues tú amabas la vida, de tal modo la amaste
que no hubo queja en ti contra el misterio nunca.
Y a pesar de dolor y la amargura del alentar humano
defendiste la vida con amor,
y con amor la muerte:
aceptaste un destino rencoroso.

Miré fuera del coche, y alcé los ojos a la luz,
y estaba ya en su muerte
(y miré aquellos días, pude abarcarlos todos con la memoria,
y los sentí vividos sin dolor, y sin amor divididos),
y amé tan poca vida con una fuerza poderosa.
Pensaste acaso que aquí tú fuiste desamado,
y ahora tu oído es fino y no hay engaño: oyes
las no visibles ondas del amor
llegar hasta tu cuarto oscuro,
llegar en oleadas de esa vida
que detrás de tu puerta se ha quedado.


CONT.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 14 Ago 2021, 06:45

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41. LA MANO DEL POETA (Cernuda)

A Claudio y Clara ( En viaje a Cambridge)

III

Y recordé la mano muerta del museo porque pensé en la tuya;
tu torpe mano en que se deshacía
la posible amistad, el necesario afecto de los hombres:
esa mano segura que imponía
soberbia servidumbre a la palabra.
Y la vi también muerta,
anónima en la sala de un museo, desnudo el largo dedo,
deteniendo, con invencible fuerza,
el caminar curioso de los cansados visitantes.
Después de tantos siglos
daba tu mano testimonio de este pasado tiempo
en que acordar la vida y la verdad es doloroso para el hombre,
y hace gemir tanto la vida
que el prodigio perdura ante el mirar humano.
Mas nadie allí sabría que, además de vivir,
aquella mano repartió la vida.
Y vi tu mano muerta en el viaje
que me llevaba a la ciudad donde viviste
sin tierra y sin amor,
con el deseo solo del amor y la tierra.
Y percibí que el mundo estaba oscuro, más allá de los faros.
Con sequedad nacida de un grave pensamiento
seguí trenzando el hilo del futuro:
mientras la vida alienta, el hombre quiere
mirar la muerte expuesta
en aquello que, un tiempo, retuvo en sí la vida,
para pensar que no se acaba completamente todo;
así procura vida la memoria
en el informe bulto de la muerte.
Y vi después tu mano, en la sala vacía del museo,
roto el frío cristal, ya solo polvo, naufragio indiferente
que la tierra y el cielo contemplaban.
Y al sentir en mi mano aún el calor
apresuré la marcha del viaje.

(Los tres poemas pertenecen a PALABRAS EN LA OSCURIDAD)


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 15 Ago 2021, 08:22

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El siguiente me ha parecido un muy interesante trabajo sobre Brines. Lo paso y después continuaremos con los versos.

FRANCISCO BRINES POR RICARDO LABRA.

FUENTE: ZENDA

Nada más enterarme de que a Francisco Brines le habían concedido
el premio Cervantes, fui a buscar el libro de Las brasas por una de
mis estanterías, para leer de nuevo el poema «La mano del poeta
(Cernuda)». Poema escrito durante la estancia de Brines en Oxford,
que entonces seguía los pasos del autor de la Desolación de la Quimera.
Brines lo escribe después de un viaje a Cambridge, en una visita que
hizo a Claudio Rodríguez —y a su mujer, Clara Miranda— que por aquellos
pagos trabajaba como lector de su Universidad.

Cernuda representa mucho para Brines, como poeta y como referente
personal, él mismo se ha encargado de señalar en algunas ocasiones que
si su formación estética como poeta se debe a Juan Ramón Jiménez y a
su Segunda antología poética, su formación moral se encuentra en la
poesía de Luis Cernuda.

"Cernuda, cuyos libros estaban proscritos por los censores del Régimen,
en vez de una realidad para Brines, fue un deseo incumplido durante
aquellos largos años oscuros"Cernuda, cuyos libros estaban proscritos
por los censores del Régimen, en vez de una realidad para Brines, fue
un deseo incumplido durante aquellos largos años oscuros, apenas
atemperado por la lectura de alguno de sus poemas en las escasísimas
antologías que circulaban por las librerías de viejo.

El despierto interés por leer al autor vedado, en cuya escritura intuía
demasiadas cosas que podía develarle, solo hacía estimular su
atracción por el autor sevillano. Qué emoción tuvo que sentir Paco
Brines —fácilmente es imaginárselo— cuando, después de tan larga
búsqueda, tuvo entre sus manos un libro de Luis Cernuda: Como
quien espera el alba. Título que no dejó de resultar premonitorio
para el poeta de Elca, ya que la desabrida luz poética de Luis
Cernuda impregnará vivencialmente su escritura.

La pasión cernudiana no solo convirtió a Paco Brines en uno
de los más activos divulgadores del autor de Los placeres
prohibidos, sino que lo llevó a impulsar en 1962 —junto a otros
amigos— un homenaje literario en la revista La caña Gris, en la
que participaron, entre otros, además del autor de Las brasas.
Valente y Jaime Gil de Biedma, junto a los críticos José Olivio
Jiménez, Castellet y Jacobo Muñoz. Este humilde homenaje fue
una de las pocas muestras de adhesión que recibió en vida Luis
Cernuda, y que tal vez por ello, como se verá unas líneas más
abajo, el poeta de Ocnos recibió con secreta alegría y
esperanzadora ilusión en el devenir de la poesía española.

Cont.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 15 Ago 2021, 08:38

FRANCISCO BRINES BAÑÓ

El siguiente me ha parecido un muy interesante trabajo sobre Brines. Lo paso y después continuaremos con los versos.

FRANCISCO BRINES POR RICARDO LABRA.

FUENTE: ZENDA

Cont.

Pasaron los años, y en 1981 conceden el premio Cervantes al poeta y
ensayista mexicano Octavio Paz. A una de esas recepciones que daban
los reyes, con el objeto aparente de que ciertas personalidades
representativas del país pudieran expresar su reconocimiento al premiado
de ese año, invitaron a Francisco Brines. En el besamanos iban diciendo
los nombres de las personas que en larga fila se acercaban a saludar,
tanto a los reyes como al premiado. En un momento dado nombraron a
Francisco Brines, y la mano de Octavio Paz se detuvo en la suya con temblor
cernudiano. «Sabe», le dijo el autor de La estación violenta, «hace muchos
años que oí hablar de usted a Luis Cernuda, me dijo que “había en España
un joven poeta con mucho talento que se llamaba Francisco Brines”». Aquel
fue sin duda uno de esos momentos en los que el deseo se convierte en
realidad, y en el que la vida y la literatura se dan la mano, aunque sea por
personas y lecturas interpuestas.

"Brines estrecha la mano de los poetas de varias generaciones, desde el
temblor del inconfundible azahar y la kavafiana luz mediterránea de su
perenne escritura"

Francisco Brines es una de las voces más singulares de los poetas del
50, más volcadas hacia el develamiento experiencial y la contemplación.
Conversador afable, visitador asiduo de librerías de viejo, buen amigo de
sus amigos, como demuestra su inquebrantable relación con Vicente
Aleixandre y Carlos Bousoño, cuya obra poética y labor intelectual siempre
defendió con sinceridad. Su poesía, como él bien tituló, es «un ensayo de
despedida», una insobornable insistencia, o resistencia, contra el olvido y
la usura del tiempo. Sin duda, Francisco Brines se ha convertido desde
hace años —como acertadamente intuyó Cernuda— en uno de los grandes
referentes de la poesía española, en una de las voces poéticas más
relevantes, más reflexivas y más verdaderas de nuestra poesía
contemporánea. El jurado del premio Cervantes —cuyos miembros han
sabido volver a tiempo su mirada sobre los hedónicos naranjos de Elca—
justificó su decisión porque «su obra poética va de lo carnal a lo puramente
metafísico, lo espiritual», evidenciando con esta definición la resistencia
que ofrece la poesía de Francisco Brines a reducirse en un titular más o
menos periodístico o académico.

Pero basta solo con leer alguno de los poemas del autor de El otoño de las
rosas, para darse cuenta de las dimensiones vivenciales de su poesía, capaz
de llevarnos hasta La última costa en sus humanas develaciones. Tal vez por
ello resulte tan difícil definir en unas palabras su sustantiva obra,
caracterizada por su cabal y lúcida indagación sobre la sensualidad del tiempo
y la voluptuosa negación del olvido.

Nada más enterarme de que a Francisco Brines le habían concedido el premio
Cervantes, con más emoción si cabe que en otras ocasiones, fui en busca de
Las brasas para leer el poema «La mano del poeta (Cernuda)». Una mano con
la que Brines estrecha la mano de los poetas de varias generaciones, desde
el temblor del inconfundible azahar y la kavafiana luz mediterránea de su
perenne escritura."

(RICARDO LABRA)


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es el fajo del fajismo;
detrás del saludo nada
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Mensaje por Lluvia Abril Lun 16 Ago 2021, 00:18

Pues sí, es interesante saber sobre este autor, que además veo que era amigo de Aleixandre y Bousoño, casi nada.
Gracias por dejarnos entrar y conocer al verdadero Francisco Brines y, no se equivocó Cernuda.

Gracias, Pascual


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 16 Ago 2021, 06:42

FRANCISCO BRINES BAÑÓ


42.  PALACIO DE OTOÑO


Hablar de esta ciudad, en la que alojo
mi espíritu y mi cuerpo,
sería hablar de soledad y de pobreza.
Y hay un rumor de viento que levanta,
sin luz, oleadas de luz (fingida vida
de las hojas). En el reposo de la tierra
yace, mojada por la lluvia,
la belleza del mundo.

En la vieja ciudad, palacio del otoño,
los generosos sueños del amor,
y el entusiasmo del espíritu, residen;
desde siglos aposentan su llama
dentro del cuerpo de los jóvenes.
Queman sus corazones tras los muros;
fuera, la noche cerca silenciosa
la música del sueño.
Hablo de esta ciudad, y estoy hablando
de soledad y de pobreza.
Porque en ella yo habito.

Crucé los parques hoy, y a la temprana hora
en que este oscuro cielo aún más desciende
para apagar un resplandor escaso,
cerré tras mí la puerta de la casa.
Y ha pasado un gran tiempo,
y estoy mirando aún, con ojos doloridos,
los rincones oscuros de mi alma.
¿En dónde están los sueños? Tengo
joven la frente,
vivos los pensamientos, rumorosa
y oscura la mirada,
la lengua
es una hoguera de palabras, humo
claro la voz, y nunca tuve el pecho
tan hermoso,
tan poblado de amor.
Hablo de mí, y estoy hablando
de soledad y de pobreza.

(De PALABRAS EN LA OSCURIDAD)


Última edición por Pascual Lopez Sanchez el Miér 18 Ago 2021, 07:01, editado 1 vez


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 16 Ago 2021, 06:43

GRACIAS, LLUVIA, SEGUIRÉ CON UN POEMA DIARIO... Y SI ENCUENTRO TRABAJOS QUE MEREZCAN LA PENA LOS IRÉ TRAYENDO.

BESOS.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 17 Ago 2021, 07:20

FRANCISCO BRINES BAÑÓ


43. OTOÑO INGLÉS


No para ver la luz que baja de los cielos,
incierta en estos campos,
sino por ver la luz que, del oscuro centro de la tierra,
a las hojas asciende y las abrasa.
Yo no he salido a ver la luz del cielo
sino la luz que nace de los árboles.
Hoy lo que ven mis ojos
no es un color que a cada instante muda su belleza,
y ahora es antorcha de oro,
voraz incendio, humareda de cobre,
ola apacible de ceniza.
Hoy lo que ven mis ojos
es el profundo cambio de la vida en la muerte.

Este esplendor tranquilo
es el acabamiento digno de una perfecta creación
más si se advierte,
la consunción penosa de los hombres
tan sólo semejantes en su honda soledad,
mas con dolor y sin belleza.

El hombre bien quisiera que su muerte
no careciese de alguna certidumbre,
y así reflejaría en su sonrisa,
como esta tarde el campo,
una tranquila espera.

- - - - - - - - - - (Belleza del durmiente
que agita imperceptible el mudo pecho
para alzarse después con mayor vida;
como en la primavera los árboles del campo.
)
¿Cómo en la primavera...?
No es lo que veo, entonces, trastorno de la muerte
sino el soñar del árbol, que desnuda,
su frente de hojarasca,
y entra así cristalino en la honda noche
que ha de darle más vida.

Es ley fatal del mundo
que toda vida acabe en podredumbre,
y el árbol morirá, sin ningún esplendor,
ya el rayo, el hacha o la vejez
lo abatan para siempre.
En la fingida muerte que contemplo
todo es belleza:
el estertor cansado de las aves,
la algarabía de unos perros viejos, el agua
de este río que no corre,
mi corazón, más pobre ahora que nunca
pues más ama la vida.              

Las rotas alas de la noche caen
sobre este vasto campo de ceniza:
huele a carroña humana.
La luz se ha vuelto negra, la tierra
sólo es polvo, llega un viento
muy frío.
Si fuese muerte verdadera la de este bosque de oro              
sólo habría dolor
si un hombre contemplara la caída.
Y he llorado la pérdida del mundo
al sentir en mis hombros, y en las ramas
del bosque duradero,
el peso de una sola oscuridad.


(De PALABRAS EN LA OSCURIDAD)


Última edición por Pascual Lopez Sanchez el Miér 18 Ago 2021, 07:02, editado 1 vez


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 18 Ago 2021, 06:56

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44. ACEPTACIÓN EN LA TERRAZA.


Saliste a la terraza
pensando que la brisa de la noche
podría devolverte al que eres siempre.
Mas la tibieza que en tu cuarto había
era un ámbito ,allí, bajo la calma
de alejadas estrellas.
Olvidar pretendías unas horas
todavía recientes, la penumbra
que acercaba el latido de los dos,
y tus palabras qué serenas eran
como si a nadie las dijeses. Viste
la emoción de su rostro, su contorno
quemarse de belleza;
y esas mismas palabras te llenaban
de dolor y de sombra.

De nada te sirvió, cuando quedaste
solo, cegar la luz,
hacer brotar desde un rincón la música,
fortalecer tu fe con su joven pureza.
Sobre tu frente se rompían olas
gigantes: el calor
detenido del día,
el naufragio de un hombre que entregaba
la pasión de su vida en el espectro
doliente de la música (aún
como si la esperanza le alentase),
y te ardía el espíritu
porque sentías declinar tu vida.

Para ser el que fuiste
sales a la terraza, para ver
si un frío súbito derriba pronto
la plenitud del corazón. Tocas
el aire oscuro con los labios, oyes
los gritos fatigados de la calle,
la luminosa altura te estremece.
El tiempo va pasando, no retorna
nada de lo vivido;
el dolor, la alegría, se confunden
con la débil memoria,
después en el olvido son cegados.
y al dolor agradeces
que se desborde de tu frágil pecho
la firme aceptación de la existencia.

(De PALABRAS EN LA OSCURIDAD)


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 18 Ago 2021, 07:16


JOSÉ OLIVIO JIMÉNEZ (*)

WIKIPEDIA

José Olivio Jiménez (Santa Clara, Cuba, 1926 - Madrid, España, 2003) fue un crítico literario, que desarrolló su actividad profesional en Estados Unidos y en España.1​Profesor universitario especializado en la llamada generación del 50 o de los poetas del medio siglo, se han valorado en especial sus estudios sobre poetas como Francisco Brines, Luis Cernuda o José Hierro, o maestros como Antonio Machado, José Martí o Vicente Aleixandre, y su visión global de la poesía hispanoamericana del siglo xx.2​
Biografía

Tras sacar título de Bachillerato en su ciudad natal, se doctoró en Filosofía y Letras en la Universidad de La Habana, en 1952. Tres años después sacó el mismo doctorado por la Universidad de Madrid y el de Filología Hispánica por la Universidad de Salamanca. De regreso a su país, trabajó entre 1956-1960 como profesor de Literatura Española en la Universidad Católica de Santo Tomás de Villanueva en La Habana, y colaborando en ese periodo en el Boletín de la Academia Cubana de la Lengua, así como participando en el libro Obra lírica de Juan Carvajal (1959) y colaborando con la revista Ínsula.

En 1960 se trasladó a los Estados Unidos, donde ejerció como profesor del Hunter College de la Universidad de Nueva York. En ese periodo inicia sus colaboraciones con Eugenio Florit, en trabajos de selección o antología, como Cien de las mejores poesías hispanoamericanas (Estados Unidos, 1965), La poesía hispanoamericana desde el modernismo (Estados Unidos, 1968), Antología de la poesía hispanoamericana contemporánea 1914-1970 (España, 1971) y Prosa escogida (España,1975). De forma continuada ha sido colaborador de publicaciones especializadas como la Revista Hispánica Moderna, Exilio, Revista Iberoamericana, Cuadernos Hispanoamericanos, Revista de Occidente, Triunfo, Anales de Literatura Hispanoamericana, La Caña Gris, Plural o La Palabra y el Hombre, entre otras.1​

Instalado en España durante la última etapa de su vida, falleció en Madrid a los 77 años de edad.3​4​
Obra

Además de sus colaboraciones en revistas especializadas como Litoral, Cuadernos Hispanoamericanos, Ínsula (revista), y los trabajos con Eugenio Florit e Irma Emiliozzi, pueden destacarse las monografías sobre:1​

Cinco poetas del tiempo: Vicente Aleixandre, Luis Cernuda, José Hierro, Carlos Bousoño, Francisco Brines, Madrid, Ínsula, 1964, 458 págs.
Emoción y trascendencia del tiempo en la poesía de Luis Cernuda, Crítica y ensayo, 19 págs., [s.f.].
Estudios sobre poesía cubana contemporánea: Regino Boti, Agustín Acosta, Eugenio Florit, Angel Gaztelu, Roberto Fernández Retamar, Crítica y ensayo, 112 págs., 1967.
Antología crítica de la poesía modernista hispanoamericana. Madrid, Hiperión, 1995.
La poesía de Francisco Brines. Editorial Renacimiento, Sevilla, 2001.5​
Diez años de poesía española: 1960-1970, Crítica y ensayo, 444 págs., España, 1972.
La presencia de Antonio Machado en la poesía española de posguerra, Crítica y ensayo, 232 págs., 1983.
La raíz y el ala: aproximaciones críticas a la obra literaria de José Martí, Ensayo, 306 págs., 1993.


(*) NO.NO ES NINGÚN ERROR Y MAÑANA QUEDARÁ ACLARADO, UNQUE A POCO QUE SE LEA LA INFORMACIÓN SE ENTENDERÁ QUÉ ESTOY HACIENDO.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 19 Ago 2021, 00:18

Bueno, la presentación del autor de ayer tiene relación con el siguiente trabajo suyo sobre Brines: Creo que merece la pena leerlo. Cuando lo concluya seguiré exponiendo los versos de Brines.

Me resulta imposible pasar el trabajo . Es:

REALIDAD Y MISTERIO EN "PALABRAS A LA OSCURIDAD" DE FRANCISCO BRINES.

El autor del trabajo es José Olivio Jiménez. Y si alguien está interesado en su lectura, puede acceder a través de la BVMC ( Biblioteca Virtual Miguel de Cervantes).

Yo sigo con los poemas.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 19 Ago 2021, 00:34

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45. TODOS LOS ROSTROS DEL PASADO


Todos los rostros del pasado, difusos, bellos, han venido
con su pureza o su maldad
a liberarme de la tristeza en esta tarde.
Nada remuerde a la conciencia
si llevo la piedad a unos ojos terribles,
o a unas manos que sólo golpearon,
porque así me miren otros, con ojos arrasados,
sabiéndome también terrible y violento.
La pequeña emoción que voltean los pechos
a unos los enciende con el gozo
y a otros los condena con dolor profundo,
y el hombre no comprende el designio secreto de
/ su naturaleza.

Todos nos hemos reunido,
algunos todavía con rubor infantil, otros desnudos
y vigorosos debajo de las sábanas,
para mirarnos confiadamente.
Y en la mirada de cada uno reconocemos el bien,
y el mal de cada uno es el que nos transmitimos
/ con ceguedad.
Nos hemos preguntado, y nadie sabe la respuesta,
si es más valiosa una pequeña felicidad que el dolor
/ que encanece los cabellos,
si un nimio desengaño es más valioso que una
/ felicidad enajenada,
porque nunca sabremos por qué la memoria ha sepultado
/aquel día y ha elegido aquel otro para su salvación.

Pero todos nos hemos reunido,
y también los jóvenes que corrompió la muerte,
para defender cada momento de la vida.
Y unos asienten al presente
porque les permitirá nutrirse de sí mismos, y salvar
/ piadosamente de la muerte a los muertos,
y otros asienten al presente porque es siempre
/ el origen del futuro misterio, de  
/ la continuada realidad,
y todos hemos asentido porque el presente es precario
/ como el hombre.
Y hemos aceptado esta dichosa aventura:
oler una flor del campo,
acariciar con temblor un cuerpo amigo,
ver las sombras abatirse diariamente sobre la tierra.

Y tú entre ellos, rostro más delicado que ninguno,
rubor tan encendido que me vuelve inocente,
que ríes como el mundo cuando es feliz,
y miras mi corazón con dos oscuras y suaves violetas
/ alojadas debajo de la luz.
Por ti nos hemos reunido todos con amor,
para que aceptes de mí la ocasión del dolor y la del gozo,
como yo acepto también el dolor renovado que me traigas
o el alto gozo de la contemplación de tu existencia.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 20 Ago 2021, 05:47

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46. TRÁNSITO DE LA ALEGRÍA


Sube, cae tu voz,
se mueve el sol, nos besa.
Y en la vida del aire
se renuevan las hojas,
cantan pequeños picos
desde las ramas altas.
Es la luz, es la vida
que se va, la triunfal
muerte, tú, yo, y el pájaro
que canta, que cantamos.

Sentado aquí, contigo,
después que la felicidad
deviene súbita
para que la tristeza
la desborde después,
¿qué le falta a mi pecho
para ser ya ceniza?
Ah sí, sólo la fuerza
que, aquí abajo, concilia
la carne con la sombra,
el sueño con la nada,
puede en su voluntad
hacerme eterno y árido.

Después que la felicidad
deviene súbita
para que la tristeza
la desborde después,
queda inservible el mundo;
y aun la tristeza misma,
nacida de misterio,
se ha de tornar, inútil
a su cueva.

(De PALABRAS EN LA OSCURIDAD)



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Mensaje por Lluvia Abril Sáb 21 Ago 2021, 01:32

Gracias por la información sobre el gran trabajo de José Olivo, sobre la obra de Brines y estoy segura de que sí, merecerá la pena pasar, así que, tomo nota.

Acabo de leer el poema "Todos los rostros del pasado" …¡Muy bueno!


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 21 Ago 2021, 02:29

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47.  EN UN MISMO ESPEJO.


La luz se ha retirado del espacio,
y en la nieve se queda. Las montañas
dejan caer sus fatigadas sombras
en los valles. Y alguna llama late,
tan lejana y tan débil en la altura,
que añade soledad. Mi pensamiento,
dentro de mí, me duele. Tú has llegado,
y en esta oscuridad eres la música
que me desgarra, y en mis ojos quedan
estragos abundantes de tu fuego.
Ahora aloja tu casa también sombra,
y es la misma de aquí, y un pensamiento
te ha abrasado los ojos, mi figura
borrándote. La música ha logrado
trastornar tu belleza, como el tiempo.

La luz se ha retirado de la nieve,
la oscuridad rodea el mundo todo,
y en torno de mi cuerpo gimen sombras,
gimen sombras en torno de tu cuerpo.
Ciegos, miramos a la altura; yerra
sobre el mundo el dolor, y apresuramos,
con vasto desaliento, el tiempo vano.

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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 22 Ago 2021, 00:21

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48. LA SOMBRA RASGADA


¿Pero cómo saber, sin la mirada,
la hermosura del bosque, la grandeza del mar?

El bosque estaba tras de mí; lo conocían
mis oídos: el rumor de sus hojas,
la confusión del canto de sus pájaros.
Sonidos que venían de un remoto lugar.
Y el mar del otro lado, golpeando
la frente, sin rozarla,
cubriéndola de gotas. Era mi piel
quien descubría su frescura,
mi soñoliento olfato quien entraba en el pecho
su duro olor.
¿Pero cómo saber, sin la mirada,
la hermosura del bosque, la grandeza del mar?
Porque no había más, en el lugar del pecho,
que una extendida sombra.

(¿Mas qué frío candente mis párpados abrasa,
qué luz me desvanece, qué prolongado beso
llega hasta el mismo centro de la sombra?)

Joven el rostro era,
sus labios sonreían,
y el retenido fuego de su cuerpo
era quemada luz.
Entramos en el mar, rompíamos
el cielo con la frente,
y envueltos en las aguas contemplamos
las orillas del bosque,
su extensa fosquedad.
Miré, tendidos en la playa, el rostro:
contemplaba las nubes;
y el retenido fuego de su cuerpo
era un sombrío resplandor.
Penetramos el bosque, y en las lindes
detuvimos los pasos;
perdido, tras los troncos, miramos cómo el mar
oscurecía.
Tenía triste el rostro,
y antes que para siempre envejeciera
puse mis labios en los suyos.

(De PALABRAS EN LA OSCURIDAD)


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FASCISMO (DON MIGUEL DE UNAMUNO. Poema 458 de POESÍAS COMPLETAS)

No un manojo, una manada
es el fajo del fajismo;
detrás del saludo nada
detrás de la nada abismo.

17 de octubre, 1928.

"Madrid borra los versos de Miguel Hernández del memorial de las víctimas de la Guerra Civil en La Almudena"

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Mensaje por Lluvia Abril Dom 22 Ago 2021, 01:03

Hasta ahora todo lo que he leído, para mí, merece la pena.
Tu trabajo ¡Excepcional! amigo mío, y te doy las gracias por el tesón que pones.
Besos.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 22 Ago 2021, 06:20

Ya sabes... ¡despacio!

Besos.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 23 Ago 2021, 05:04

FRANCISCO BRINES BAÑÓ


49.  AMOR EN AGRIGENTO


Empedócles en Akragas)

Es la hora del regreso de las cosas,
cuando el campo y el mar se cubren de una sombra lenta
y los templos se desvanecen, foscos, en el espacio;
tiemblan mis pasos en esta isla misteriosa.

Yo te recuerdo, con más hermosura tú
que las divinidades que aquí fueron adoradas;
con más espíritu tú, pues que vives.
Hay una angustia en el corazón
porque te ama,
y estas viejas columnas nada explican:

Unos ardientes ojos, cierta vez, miraron esta tierra
y descubrieron orígenes diversos en las cosas,
y advirtieron que espíritus opuestos los enlazaban
para que hubiese cambio, y así explicar la vida.
Esta tarde, con los ojos profundos, he descubierto la intimidad
                                                                     del mundo:
Con sólo aquel principio, el que albergaba el pecho,
extendí la mirada sobre el valle;
mas pide el universo para existir el odio y el dolor,
pues al mirar el movimiento creado de las cosas
las vi que, en un momento, se extinguían,
y en las cosas el hombre.

La ciudad, elevada, se ha encendido,
y oyen los vivos largos ladridos por el campo:
éste es el tránsito de la muerte, confundiéndose con la vida.
Estas piedras más nobles, que sólo el tiempo las tocara,
no han alcanzado aún el esplendor de tu cabello
y ellas, más lentas, sufren también el paso inexorable.
Yo sé por ti que vivo en desmesura,
y este fuerte dolor de la existencia
humilla al pensamiento.
Hoy repugna al espíritu
tanta belleza misteriosa, tanto reposo dulce, tanto engaño.

Esta ciudad será un bello lugar para esperar la nada
si el corazón alienta ya con frío,
contemplar la caída de los días,
desvanecer la carne.
Mas hoy, junto a los templos de los dioses,
miro caer en tierra el negro cielo
y siento que es mi vida quien aturde a la muerte.

(De PALABRAS EN LA OSCURIDAD)



Última edición por Pascual Lopez Sanchez el Mar 24 Ago 2021, 08:20, editado 1 vez


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 24 Ago 2021, 08:19

FRANCISCO BRINES BAÑÓ


50. BALCÓN EN SOMBRA


Pudo ser un repentino brillo de los ojos,
El casi imperceptible movimiento de una mano,
o el dulce quiebro de la voz, advirtiendo
que ha llegado a los labios nuevo fuego,
o también la sorpresa de una clara sonrisa
que, tímida, naciera por nosotros,
sin creerse observada.

Mas salgo ahora al balcón para mirar el campo
debajo de la tarde agonizante,
y es lo mismo que aquello,
porque se ven hogueras, sin crepitar, lejanas.

Es el verano, y una música viene
que otros oídos escucharon,
y en la que los descritos gestos obtuvieron respuesta
en juveniles pechos de la corte de Médicis,
ya para siempre muertos,
adolescentes que sintieron por vez única
sus corazones oprimidos,
ya muertos para siempre
por el puñal, la soledad o el tiempo.

Pero la vida es la que ahora llega
en las palabras que me escribes,
la vida ya vivida.
Y aquel lugar, y el tiempo ya enterrado, vuelven a mí
y el milagro sucede: los miro a la distancia, para siempre,
no como los viviera, los miro ya con tu verdad secreta
que a mí se refería.
Y he salido al balcón
y he visto las hogueras, sin crepitar, lejanas,
cubriendo todo el campo.
Nunca será olvidable este momento
porque nunca la dicha es olvidable
si ha dejado en el cuerpo tanta fuerza,
fuerza para vivir, fuerza para dar vida.
Pude nacer sólo por esto.

Y con el pecho vasto, turbado
por la felicidad y por la noche,
regreso al interior. La sala en sombra
se espesa en los rincones,
la música se extingue.
Hay soledad, y amor, y estoy con vida.
Tras de los ojos húmedos tu imagen
casi real parece,
y en el esfuerzo que te crea siento un poder que no es del hombre;
vienes, desde la gran distancia,
sólo vestido el cuerpo por transparente ola.

Al aclararse la penumbra, veo
sobre la mesa, fantasmal, un vaso
con el agua teñida de un color desvaído
dando muerte a tres rosas.
Y al tocar el cristal te desvaneces.
Quieres volver a mí de manera distinta,
nace el dolor.
Las rosas aquí están, tú las dejaste
fragantes, luminosas:
las rosas que nos dio un amigo.
Nace el dolor,
y aquel momento de la tarde, sólo vulgar, indiferente,
en que el sonido de tus pasos
me separó de la ventana, quiere volver:
con natural descuido colocabas los tallos,
y apenas si inclinaste la cabeza
para oler brevemente las rosas amarillas.

Ya están secas las rosas,
y el color, que es su tiempo, lo han perdido;
te desvaes también, quiero hacerte llegar,
ponerte sobre u tiempo más preciso, y hace daño
tanto fracaso en tan mediocre hazaña.
Algo podrida está mi carne,
pues ha perdido luz, y el pecho vastedad
y la alegría ha desmayado pronto.

La miseria del hombre se advierte en este signo:
los ojos están húmedos;
ruin es la expresión del dolor y la dicha,
y ella nos manifiesta,
con su igualdad, la confusión del hombre,
nos enseña en la vida sucesos de la muerte.

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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 27 Ago 2021, 00:23

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"CLASICISMO Y CULTURALISMO EN LA POESÍA DE FRANCISCO BRINES.

JOSÉ ANDÚJAR ALMANSA. BVMC


- Dos definiciones de lo "clásico"

Fue José Olivio Jiménez
quien en un temprano y esclarecedor
estudio sobre el primer
libro de Brines, Las brasas
(1960), habló por vez primera
de una "voluntad clásica de
forma" con relación a su autor (1).
Sus apreciaciones siguen resultando
válidas cuatro décadas
después, tras el desarrollo de
una importante obra literaria
consolidada por su calidad y
repercusión dentro de la poesía
española de su tiempo. A juicio
del crítico, lo clásico se expresaría
en Brines mediante una
concepción del poema como el
resultado final de ir valorando
equitativa e igualitariamente
todos y cada uno de sus elementos.
Virtud de subordinación,
en suma, de condicionamiento
interno y externo de la
parte al todo, en esa apreciación
de conjunto que garantiza
la armonía y esencialidad del
arte clásico.


(1) "La poesía de Francisco Brines (sobre Las Brasas)", Cinco
poetas del tiempo (ínsula, Madrid, 1964), pp. 399-458


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