MANUEL ALTOLAGUIRRE

MANUEL ALTOLAGUIRRE

(GENERACIÓN DEL 27)


ESCRIBIR ES NACER

Hijo de la oración,
cada mañana
dejo el seno del cántico,
me desnudo del himno que se eleva
a la gloria de Dios
y desde el polvo
me atrevo a murmurar
tristes palabras.

Escribir es nacer,
dejar la cristalina
morada de inocencia,
donde ya no estoy.

Mi verso tiene formas maternales,
es nube sobre el mar
y una gota de lluvia,
es niño que en la arena se entretiene
con las espumas y las caracolas.

Mi padre está en los cielos
y yo me siento alegre,
nacido de su Verbo,
de donde salgo cada día.

Ya que no puedo ser libre
agrandaré mis prisiones.

Cambiaré los tristes muros
por alegres horizontes.
No pisaré ningún suelo
sino abismos de la noche.
Techos que a mí me cobijen
cielos serán los mejores.

Ya que no puedo ser libre
agrandaré mis prisiones.

INCREIBLEMENTE BELLO

MANUEL ALTOLAGUIRRE

(GENERACIÓN DEL 27)


IRA GRANDE

Frenética en su cólera,
como rama de invierno
dibujaba en la niebla
su esqueleto de nervios;
desnuda de su sangre,
socavada de huesos,
no era mujer, que era
cabellera en incendio,
hecha ceniza antes
de gozar en el fuego.

Ira grande, tormenta,
arañando en el cielo.

MANUEL ALTOLAGUIRRE

(GENERACIÓN DEL 27)



CERRANDO LOS OJOS

Huyo del mal que me enoja
buscando el bien que me falta.
Más que las penas que tengo
me duelen las esperanzas.

Tempestades de deseos
contra los muros del alba
rompen sus olas. Me ciegan
los tumultos que levantan.

Nido en el mar. Cuna a flote.
La flor que lucha en el agua
me sostiene mar adentro
y mar afuera me lanza.

Cierro los ojos y miro
el tiempo interior que canta.

MANUEL ALTOLAGUIRRE

(GENERACIÓN DEL 27)


COPA DE LUZ

Antes de mi muerte, un árbol
está creciendo en mi tumba.

Las ramas llenan el cielo,
las estrellas son sus frutas
y en mi cuerpo siento el roce
de sus raíces profundas.

Estoy enterrado en penas,
y crece en mí una columna
que sostiene el firmamento,
copa de luz y amargura.

Si está tan triste la noche,
está triste por mi culpa.

"Más que las penas que tengo
me duelen las esperanzas."


SIN COMENTARIOS

Gracias, por estar siempre, Pascual.

MANUEL ALTOLAGUIRRE

(GENERACIÓN DEL 27)



ALMA Y TIERRA

¡Oh, pobre tierra de mi ser alzada
contra goces y penas de la vida!
Si abro los ojos, por la doble herida
la luz me adentra carga muy pesada;

que vivir es guardar con la mirada
en breve espacio magnitud crecida
y un alma tengo para dar cabida
a la extensión del mundo dilatada.

Derriba, tierra, pronto mis prisiones,
que mi espíritu quiere ser llanura,
y vuelve al surco desde el cual te alzaron.

Ya el alma no precisa sepultura
ni el tiempo quiere ya limitaciones,
horas y muros para mí acabaron.

MANUEL ALTOLAGUIRRE

(GENERACIÓN DEL 27)



CUANDO ACUNO LAS IDEAS…

Cuando acuno las ideas,
cuando dentro de mí siento
que el mundo crece, me voy
con las estrellas al cielo.
Son mis hermanas, que están
conmigo en el mismo seno,
en el regazo de Dios,
bajo el manto de su reino.
Hombres que estáis apagados,
oscurecidos por dentro,
cantad conmigo, que es luz
el amor a Dios que siento.

(Poema inédito en vida del autor)

Para un ATEO DECLARADO Y CONFESO COMO YO, este poema de MANUEL ALTOLAGUIRRE es como una caricia - y una bofetada simultanea- a su negación de Dios... La misma sensación que me produce el soneto

"No me mueve mi Dios para quererte
el cielo que me tiene prometido..."

Quizás no salga nunca de mis dudas... pero ambos poemas me sirvan para redimirme.

Gracias, Lluvia.

Pascual, sabes que tu compañía es esencial y gracias te doy por estar ahí.

MANUEL ALTOLAGUIRRE

(GENERACIÓN DEL 27)



ABRÍ LAS PUERTAS DE UN LIBRO…

Abrí las puertas de un libro,
cerré mi balcón al cielo,
asomado a la lectura,
encerrado en mi aposento.
Cárcel le di a mis sentidos,
libertad le di a mis sueños.
Cómo crece el alma cuando
desenreda de lo impreso
el hilo de la lectura
para tejer en el tiempo,
letra a letra, punto a punto,
laberintos de misterios.
Toda el alma está tejida
con estos largos senderos,
por donde ella misma pasa
en alas del pensamiento.
Si suelta esas ligaduras,
fuera de sí, lejos, lejos,
libre hasta Dios llega el alma,
victoriosa de su cuerpo.

(Poema inédito en vida del autor)

MANUEL ALTOLAGUIRRE

(GENERACIÓN DEL 27)


ETERNIDAD

Este jardín donde estoy
siempre estuvo en mí. No existo.
Tanta vida, tal conciencia,
borra mi ser en el tiempo.
Conocer la obra de Dios
es estar con Él..

MANUEL ALTOLAGUIRRE

(GENERACIÓN DEL 27)




A PICASSO

Quien lentamente vivió
para su arte
me hace suplicarle al tiempo
que camine muy despacio.

Papeles, telas, murales,
señalados por sus manos,
permanecen.

¡Oh libertad prisionera!
¡Oh vida en muerte!
¡Salvador del tiempo!
¡Óyeme!

Quisiera llenar las horas
como tú las llenas,
con el mismo ímpetu y freno
de tus líneas y colores.

Yo quiero
que estos años,
los que faltan,
duren mucho.

(Y no lo digo por mí,
aunque tampoco
soy joven).

Lo digo por ti,
Picasso,
que mereces
tiempo lento,
para vivir
y pintar...
Y por mis ojos.

MANUEL ALTOLAGUIRRE

(GENERACIÓN DEL 27)


CERRÉ CON LLAVE EL ROSTRO

Cerré con llave el rostro,
cofre de lo indecible,
permaneciendo inmóvil,
indiferente al aire.


Y quedé reclinado,
hermético, interior,
de tactos, luz y música,
olvidado y ausente.

ETERNIDAD

Este jardín donde estoy
siempre estuvo en mí. No existo.
Tanta vida, tal conciencia,
borra mi ser en el tiempo.
Conocer la obra de Dios
es estar con Él..

Ya ves: republicano; comunista y comprometido con la trascendencia de su propia alma a través de una mística serena y profunda.

Besos.

Gracias Pascual.
Como se suele decir, "Lo cortés no quita lo valiente" y he aquí un claro ejemplo.

MANUEL ALTOLAGUIRRE

(GENERACIÓN DEL 27)



CAMPO ARRASADO POR LA GUERRA


¿Dónde están los recuerdos si has quedado
como un desierto olvido, tú que eras
vergel o bosque, campo de batalla?
Si hay ojos que te vieron, que guardaron
la imagen de tu muerte, tu ruina,
derramen su memoria en tus arenas:
sangre, metal y fuego confundidos.
Escenario de muerte condenado
a no gozar futuras primaveras
al menos reproduce la agonía
de tanta juventud sacrificada.
Infantes y jinetes corredores
como nubes de sangre mal heridas,
entre el cielo y la tierra se dividen
para que brille el sol de la victoria.
Y ya no están. La luz que defendieron
apenas si ilumina los rescoldos
de un temporal, eterno, destruido.
Muerte, olvido de muerte, sin un árbol,
desierta la llanura, claro el cielo,
el sol sin hijos luce como el llanto
y el pecho de la tierra no respira.
Memoria: labra en aire las figuras
de los enardecidos combatientes
y las antiguas frondas sean rivales
de este recuerdo en tan desierto olvido.

MANUEL ALTOLAGUIRRE

(GENERACIÓN DEL 27)


ARENGA


Madrid, capital de Europa,
eje de la lucha obrera,
tantos ojos hoy te miran
que debes estar de fiesta;
vístete con tus hazañas,
adórnate con proezas,
sea tu canto el más valiente,
sean tus luchas las más bellas.


Cuando una ciudad gloriosa
ante el mundo así se eleva,
debe cuidar su atavío,
debe mostrar que en sus venas
tiene sangre, que hasta el rostro
no subirá con vergüenza,
sí con la fiebre que da
el vigor en la contienda.


Madrid, te muerden las faldas
carnes de mala ralea,
vuelan los cuervos que vomitan
sucia metralla extranjera.
Lucha alegre, lucha, vence,
envuélvete en tu bandera.
Te están mirando, te miran,
que no te olviden con pena.

MANUEL ALTOLAGUIRRE

(GENERACIÓN DEL 27)



MADRID, 1937


Horizonte de guerra, cuyas luces,
cuyas aureolas repentinas, breves,
cuyas fugaces albas, salvas, fuegos,
multiplican la muerte interminable.
Aquí en Madrid, de noche, solo, triste,
mi frente con el frente son sinónimos
y sobre mi mirada como llanto
se derriban los héroes, caen hundidos
por el abismo verde de mi cara.
Yo sé que estoy desierto, que estoy solo,
que el frente paralelo de mi frente
desdeña mi dolor y me acompaña.
Ante el glorioso círculo de fuego
nada puedo evocar, nada ni a nadie.
No hay recuerdo, placer, antes vivido,
que pueda rescatar de mi pasado.
No hay ausencia, ni historia, ni esperanza
que con engaño colme mi agonía.
Aquí en Madrid, delante de la muerte
mi corazón pequeño guarda oscuro
un amor que me duele que no puedo
ni siquiera mostrarlo en esta noche
ante este inmenso campo de heroísmo.

MANUEL ALTOLAGUIRRE

(GENERACIÓN DEL 27)


DENTRO DE TI

¡Qué jardín visiones
intangibles, mi cuarto!
¡Qué delicada y fácil
la imagen de tu alma!
¡Qué parado mi cuerpo
por no enturbiar el aire!

Porque mucho te quise,
ahora te tengo clara
entre tantos confusos
sueños que te navegan.

Igual que a mi conciencia
la traspasan mis actos,
te surcan los recuerdos
gloriosos de tu vida.

Contigo, a veces, antes
—¿te acuerdas?—admiraba
en la vida tus bellos
límites exteriores.

Ahora dentro de ti
como en un cielo estoy,
en un cielo infinito,
con los que te quisieron.

MANUEL ALTOLAGUIRRE

(GENERACIÓN DEL 27)



ESTOY PERDIDO

Profeta de mis fines no dudaba
del mundo que pintó mi fantasía
en los grandes desiertos invisibles.

Reconcentrado y penetrante, solo,
mudo, predestinado, esclarecido,
mi aislamiento profundo, mi hondo centro,
mi sueño errante y soledad hundida,
se dilataban por lo inexistente,
hasta que vacilé cuando la duda
oscureció por dentro mi ceguera.

Un tacto oscuro entre mi ser y el mundo,
entre las dos tinieblas, definía
una ignorada juventud ardiente.
Encuéntrame en la noche. Estoy perdido.

MANUEL ALTOLAGUIRRE

(GENERACIÓN DEL 27)


DESNUDO

El cielo de tu tacto
amarillo cubría
el oculto jardín
de pasión y de música.

Altas yedras de sangre
abrazaban tus huesos.

La caricia del alma
—brisa en temblor— movía
todo lo que tú eras.

¡Qué crepúsculo bello
de rubor y cansancio
era tu piel! Estabas
como un astro sin brillo
recibiendo del sol
la luz de tu contorno.

Sólo bajo tus pies era de noche.

Eras cárcel de música,
de la música presa
que intentaba escapar
en cada gesto tuyo,
pero que no podía salir
y se asomaba como un niño
a los cristales de tus ojos claros.

MANUEL ALTOLAGUIRRE

(GENERACIÓN DEL 27)



SECRETO

Recorre el amor mi verso,
baja y sube por sus hilos;
el corazón que lo impulsa
nunca lo dejo tranquilo,
que quiere vivir y late,
corazón propio, escondido
entre palabras que corren
por venas que son suspiros.
Mujer desnuda, el poema
guarda su secreto ritmo.
Quiero matarte, quisiera
que tu amor se hiciese río,
que tu voz se desangrara,
que perdiera ese continuo
ir y venir por un rostro
de rubores indecisos.
Nadie sabe lo que dice
el pensamiento escondido;
quiero que te desemboques,
que seas madre de ti mismo.

MANUEL ALTOLAGUIRRE

(GENERACIÓN DEL 27)



A UNA MUCHACHA QUE SE LLAMABA NIEVES

Rojo dará su luz cuando la aurora
negra de tus miradas ilumine
tu bello despertar de primavera;
cuando tus grandes ojos sean las nubes,
tu corazón un sol, tu piel la tierra
sonrosada de un mundo de rubores;
cuando el amor tu nombre frío deshiele
sin que por eso pierda su blancura;
cuando un hombre te quiera y tú, queriéndole,
escuches su silencio con tu boca.

MANUEL ALTOLAGUIRRE

(GENERACIÓN DEL 27)



ALMA

Se levantó sin despertarme.
Andaba lenta, aplastándose tanto
hasta pasar bajo imposibles
sitios huecos,
o estirándose fina como un ala
atravesando puertas entreabiertas.

No tenía vista,
pero salvaba los obstáculos
con previsora maestría.

Ni tacto,
pero evitaba las esquinas
sin recibir un golpe.

Ni oído,
pero cuando el portazo aquél,
sobresaltada,
corriendo vino a mí,
en mí escondiéndose
y despertando en mí,
su cuerpo.

MANUEL ALTOLAGUIRRE

(GENERACIÓN DEL 27)


ABRAZO

Mi vida, no; las vidas,
mis generaciones,
mis estrellas todas,
las futuras memorias
donde estemos,
mi sangre con deleite
y un blanco olvido
de ceguera y de beso.

MANUEL ALTOLAGUIRRE

(GENERACIÓN DEL 27)



GRACIAS A TI

Hoy puedo estar conmigo. He deseado
para ti todo el bien y me acompaña
la bondad del amor. A ti te debo
gozar en soledad la compañía
más difícil del hombre,
la que consigo mismo tiene.
Le has dado a mi semblante sin saberlo
una luz interior que me hace fuerte,
para vencer mayores soledades.

MANUEL ALTOLAGUIRRE

(GENERACIÓN DEL 27)



NOCHE

Las tinieblas escuchan
el clamor del abismo,
la tremenda garganta
del dolor infinito.

Y se enternecen más
sobre los precipicios;
oscuridades anchas
bajo las que vivimos,

aires negros que son
montañas de suspiros,
blandos como el aliento
de los recién nacidos.

Consoladora noche,
y madre que es toda oídos,
para las quejas hondas,
para los altos gritos.

MANUEL ALTOLAGUIRRE

(GENERACIÓN DEL 27)



DOLOR

Tras unos ojos negros,
dentro de una mirada,
ira y desorden ciegos
deseaban volcarse
para dañar mi vida.

Pero ¿qué son los sucios
charcos de otras conciencias?
¿Qué son y adónde alcanzan?

Yo, que hubiera querido
sentirme niño siempre
bajo la protección de aquellos ojos,
ahora sólo me importa
no pisar su destello
entre tanta miseria
como a mis pies existe.

Crecí sin saber cómo.
Hay dolor en la altura
del bien y el desengaño.

Hubiera preferido,
a esta soledad fría,
una ignorancia cómplice
al nivel de la tierra.