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MARIO QUINTANA ( 30/07/1906... 05/05/1994)
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- Mensaje n°901
Re: MARIO QUINTANA ( 30/07/1906... 05/05/1994)
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"Em que estrela, amor, o teu riso estará cantando?"
"En qué estrella, amor, tu risa estará cantando?"
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"Ser como un verso volando
o un ciego soñando
y en ese vuelo y en ese sueño
compartir contigo sol y luna,
siendo guardián en tu cielo
y tren de tus ilusiones."
(Hánjel)
o un ciego soñando
y en ese vuelo y en ese sueño
compartir contigo sol y luna,
siendo guardián en tu cielo
y tren de tus ilusiones."
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- Mensaje n°902
Re: MARIO QUINTANA ( 30/07/1906... 05/05/1994)
A terra
As fronteiras foram riscadas no mapa,
a Terra não sabe disso:
são para ela tão inexistentes
como esses meridianos com que os velhos sábios a recortaram
como se fosse um melão.
É verdade que vem sentindo há muito uns pruridos,
uma leve comichão que às vezes se agrava:
ela não sabe que são os homens...
Ela não sabe que são os homens com as suas guerras
e outros meios de comunicação.
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As fronteiras foram riscadas no mapa,
a Terra não sabe disso:
são para ela tão inexistentes
como esses meridianos com que os velhos sábios a recortaram
como se fosse um melão.
É verdade que vem sentindo há muito uns pruridos,
uma leve comichão que às vezes se agrava:
ela não sabe que são os homens...
Ela não sabe que são os homens com as suas guerras
e outros meios de comunicação.
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"Ser como un verso volando
o un ciego soñando
y en ese vuelo y en ese sueño
compartir contigo sol y luna,
siendo guardián en tu cielo
y tren de tus ilusiones."
(Hánjel)
o un ciego soñando
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- Mensaje n°903
Re: MARIO QUINTANA ( 30/07/1906... 05/05/1994)
Geometria
O que mais se aproxima de um triângulo é um atleta de circo.
Camuflagem
A hortênsia é uma couve-flor pintada de azul.
A viagem impossível
Com a manobra altista dos árabes, o que nos tira as últimas esperanças é
como devem estar caríssimos os tapetes voadores...
231
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O que mais se aproxima de um triângulo é um atleta de circo.
Camuflagem
A hortênsia é uma couve-flor pintada de azul.
A viagem impossível
Com a manobra altista dos árabes, o que nos tira as últimas esperanças é
como devem estar caríssimos os tapetes voadores...
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o un ciego soñando
y en ese vuelo y en ese sueño
compartir contigo sol y luna,
siendo guardián en tu cielo
y tren de tus ilusiones."
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- Mensaje n°904
Re: MARIO QUINTANA ( 30/07/1906... 05/05/1994)
Retratos
Lendo o Journal de Renard. A mãe era terrível. E o seu perfil foi escrito com
ácido. Em contrapartida, tinha a sua mulherzinha — sempre paciente, jeitosa,
compreensiva... Talvez lhe houvesse ele favorecido o retrato. Ele, o olho
fotográfico, que sempre buscou a verdade malgré-tout, teria caído em tal
fraqueza para obter uma compensação na vida? Pois, se até aos leitores a pobre
Marinette consegue irritar com a sua bondade inalterável, imagine-se ao marido,
velho catador de defeitos nos outros e em si mesmo..
Lendo o Journal de Renard. A mãe era terrível. E o seu perfil foi escrito com
ácido. Em contrapartida, tinha a sua mulherzinha — sempre paciente, jeitosa,
compreensiva... Talvez lhe houvesse ele favorecido o retrato. Ele, o olho
fotográfico, que sempre buscou a verdade malgré-tout, teria caído em tal
fraqueza para obter uma compensação na vida? Pois, se até aos leitores a pobre
Marinette consegue irritar com a sua bondade inalterável, imagine-se ao marido,
velho catador de defeitos nos outros e em si mesmo..
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"Ser como un verso volando
o un ciego soñando
y en ese vuelo y en ese sueño
compartir contigo sol y luna,
siendo guardián en tu cielo
y tren de tus ilusiones."
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- Mensaje n°905
Re: MARIO QUINTANA ( 30/07/1906... 05/05/1994)
Puxa-puxa
O que há de errado nas novelas de TV é que os amores, os ciúmes, os ódios,
os sentimentos são muito compridos... esticados que nem puxa-puxa... quando na
vida real não há tempo para isso — mas é por isso mesmo que os espectadores as
adoram.
O que há de errado nas novelas de TV é que os amores, os ciúmes, os ódios,
os sentimentos são muito compridos... esticados que nem puxa-puxa... quando na
vida real não há tempo para isso — mas é por isso mesmo que os espectadores as
adoram.
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o un ciego soñando
y en ese vuelo y en ese sueño
compartir contigo sol y luna,
siendo guardián en tu cielo
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- Mensaje n°906
Re: MARIO QUINTANA ( 30/07/1906... 05/05/1994)
Uma frase para álbum
Há ilusões perdidas mas tão lindas que a gente as vê partir como esses
balõezinhos de cor que nos escapam das mãos e desaparecem no céu...
*******************
Una frase para el álbum
Hay ilusiones perdidas pero tan bonitas que las vemos partir así como esos
globitos de colores que se nos escapan de las manos y desaparecen en el cielo...
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Há ilusões perdidas mas tão lindas que a gente as vê partir como esses
balõezinhos de cor que nos escapam das mãos e desaparecem no céu...
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Una frase para el álbum
Hay ilusiones perdidas pero tan bonitas que las vemos partir así como esos
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o un ciego soñando
y en ese vuelo y en ese sueño
compartir contigo sol y luna,
siendo guardián en tu cielo
y tren de tus ilusiones."
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- Mensaje n°907
Re: MARIO QUINTANA ( 30/07/1906... 05/05/1994)
A minha rua
É uma rua em que tenho o vício
De nunca entrar, e onde eu nunca entrei,
E que vai dar na Babilônia, eu sei,
Ou nalgum porto fenício...
Se eu lá entrasse, seria Rei
Ou morreria nalgum suplício...
Crimes que lá cometerei
Não deixariam nenhum indício...
Lá não se pensa, mas se responde
Conforme as rimas que um outro dá.
Exemplo: templo. É o templo onde
O senhor padre me casará
Com a linda filha de algum Visconde
Ou do Marquês de Maricá!
É uma rua em que tenho o vício
De nunca entrar, e onde eu nunca entrei,
E que vai dar na Babilônia, eu sei,
Ou nalgum porto fenício...
Se eu lá entrasse, seria Rei
Ou morreria nalgum suplício...
Crimes que lá cometerei
Não deixariam nenhum indício...
Lá não se pensa, mas se responde
Conforme as rimas que um outro dá.
Exemplo: templo. É o templo onde
O senhor padre me casará
Com a linda filha de algum Visconde
Ou do Marquês de Maricá!
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o un ciego soñando
y en ese vuelo y en ese sueño
compartir contigo sol y luna,
siendo guardián en tu cielo
y tren de tus ilusiones."
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- Mensaje n°908
Re: MARIO QUINTANA ( 30/07/1906... 05/05/1994)
Atavismo
As crianças, os poetas e talvez esses incompreendidos, os loucos, têm uma
memória atávica das coisas. Por isso julgam alguns que o seu mundo não é
propriamente este. Ah, nem queiras saber... Eles estão neste mundo há muito
mais tempo do que nós!
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As crianças, os poetas e talvez esses incompreendidos, os loucos, têm uma
memória atávica das coisas. Por isso julgam alguns que o seu mundo não é
propriamente este. Ah, nem queiras saber... Eles estão neste mundo há muito
mais tempo do que nós!
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o un ciego soñando
y en ese vuelo y en ese sueño
compartir contigo sol y luna,
siendo guardián en tu cielo
y tren de tus ilusiones."
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- Mensaje n°909
Re: MARIO QUINTANA ( 30/07/1906... 05/05/1994)
O ovo
Na Terra deserta
A última galinha põe o último ovo...
Seu cocoricó não encontra eco...
O Anjo a que estava afeto o cuidado da Terra
Dá de asas e come o ovo.
Humm! o ovo vai sentar-lhe mal...
O OVO!
O Anjo, dobrado em dois, aperta em dores o ventre angélico.
De repente,
O Anjo cai duro, no chão!
(Alguém, invisível, ri baixinho...)
*********************
El huevo
en la tierra del desierto
La ultima gallina pone el ultimo huevo...
Tu cocoricó no encuentra eco...
El Ángel al que se le asignó el cuidado de la Tierra
Da alas y se come el huevo.
Humm! el huevo le enfermara...
¡EL HUEVO!
El Ángel, doblado en dos, aprieta de dolor el vientre angélico.
De repente,
¡El Ángel cae muerto, al suelo!
(Alguien, invisible, se ríe suavemente...)
Na Terra deserta
A última galinha põe o último ovo...
Seu cocoricó não encontra eco...
O Anjo a que estava afeto o cuidado da Terra
Dá de asas e come o ovo.
Humm! o ovo vai sentar-lhe mal...
O OVO!
O Anjo, dobrado em dois, aperta em dores o ventre angélico.
De repente,
O Anjo cai duro, no chão!
(Alguém, invisível, ri baixinho...)
*********************
El huevo
en la tierra del desierto
La ultima gallina pone el ultimo huevo...
Tu cocoricó no encuentra eco...
El Ángel al que se le asignó el cuidado de la Tierra
Da alas y se come el huevo.
Humm! el huevo le enfermara...
¡EL HUEVO!
El Ángel, doblado en dos, aprieta de dolor el vientre angélico.
De repente,
¡El Ángel cae muerto, al suelo!
(Alguien, invisible, se ríe suavemente...)
FIN de "A Vaca e o Hipogrifo
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o un ciego soñando
y en ese vuelo y en ese sueño
compartir contigo sol y luna,
siendo guardián en tu cielo
y tren de tus ilusiones."
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- Mensaje n°910
Re: MARIO QUINTANA ( 30/07/1906... 05/05/1994)
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ESCONDERIJOS DO TEMPO ( 1980)
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Os poemas
Os poemas são pássaros que chegam
não se sabe de onde e pousam
no livro que lês.
Quando fechas o livro, eles alçam voo
como de um alçapão.
Eles não têm pouso nem porto
alimentam-se um instante em cada par de mãos
e partem.
E olhas, então, essas tuas mãos vazias,
no maravilhado espanto de saberes
que o alimento deles já estava em ti...
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Los poemas
Los poemas son pájaros que llegan
quien sabe de donde y se posan
en el libro que lees.
Cuando cierras el libro, ellos alzan el vuelo
como de una trampa.
No tienen pista
ni puerto
se alimentan un momento en cada par de manos
y parten.
Y miras, entonces, tus manos vacías,
con el maravillado espanto de saber
que su alimento ya estaba en ti...
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o un ciego soñando
y en ese vuelo y en ese sueño
compartir contigo sol y luna,
siendo guardián en tu cielo
y tren de tus ilusiones."
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- Mensaje n°911
Re: MARIO QUINTANA ( 30/07/1906... 05/05/1994)
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O silêncio
Há um grande silêncio que está sempre à escuta...
E a gente se põe a dizer inquietamente qualquer coisa,
qualquer coisa, seja o que for,
desde a corriqueira dúvida sobre se chove ou não chove hoje
até a tua dúvida metafísica, Hamleto!
E, por todo o sempre, enquanto a gente fala, fala, fala
o silêncio escuta...
e cala.
O silêncio
Há um grande silêncio que está sempre à escuta...
E a gente se põe a dizer inquietamente qualquer coisa,
qualquer coisa, seja o que for,
desde a corriqueira dúvida sobre se chove ou não chove hoje
até a tua dúvida metafísica, Hamleto!
E, por todo o sempre, enquanto a gente fala, fala, fala
o silêncio escuta...
e cala.
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- Mensaje n°912
Re: MARIO QUINTANA ( 30/07/1906... 05/05/1994)
A canção do mar
Esse embalo das ondas
Das ondas do mar
Não é um embalo
Para te ninar...
O mar é embalado
Pelos afogados!
O canto do vento
Do vento no mar
Não é um canto
Para te ninar...
São eles que tentam
Que tentam falar!
Tiveram um nome
Tiveram um corpo
Agora são vozes
Do fundo do mar...
Um dia viremos
Vestidos de algas
Os olhos mais verdes
Que as ondas amargas
Um dia viremos
Com barcos e remos
Um dia...
Dorme, filhinha...
São vozes, são vento, são nada...
Esse embalo das ondas
Das ondas do mar
Não é um embalo
Para te ninar...
O mar é embalado
Pelos afogados!
O canto do vento
Do vento no mar
Não é um canto
Para te ninar...
São eles que tentam
Que tentam falar!
Tiveram um nome
Tiveram um corpo
Agora são vozes
Do fundo do mar...
Um dia viremos
Vestidos de algas
Os olhos mais verdes
Que as ondas amargas
Um dia viremos
Com barcos e remos
Um dia...
Dorme, filhinha...
São vozes, são vento, são nada...
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"Ser como un verso volando
o un ciego soñando
y en ese vuelo y en ese sueño
compartir contigo sol y luna,
siendo guardián en tu cielo
y tren de tus ilusiones."
(Hánjel)
o un ciego soñando
y en ese vuelo y en ese sueño
compartir contigo sol y luna,
siendo guardián en tu cielo
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- Mensaje n°913
Re: MARIO QUINTANA ( 30/07/1906... 05/05/1994)
Eu fiz um poema
Eu fiz um poema belo
e alto
como um girassol de Van Gogh
como um copo de chope sobre o mármore
de um bar
que um raio de sol atravessa
eu fiz um poema belo como um vitral
claro como um adro...
Agora
não sei que chuva o escorreu
suas palavras estão apagadas
alheias uma à outra como as palavras de um dicionário
Eu sou como um arqueólogo decifrando as cinzas de uma
[cidade
morta.
O vulto de um velho arqueólogo curvado sobre a terra...
Em que estrela, amor, o teu riso estará cantando?
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18
Eu fiz um poema belo
e alto
como um girassol de Van Gogh
como um copo de chope sobre o mármore
de um bar
que um raio de sol atravessa
eu fiz um poema belo como um vitral
claro como um adro...
Agora
não sei que chuva o escorreu
suas palavras estão apagadas
alheias uma à outra como as palavras de um dicionário
Eu sou como um arqueólogo decifrando as cinzas de uma
[cidade
morta.
O vulto de um velho arqueólogo curvado sobre a terra...
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- Mensaje n°914
Re: MARIO QUINTANA ( 30/07/1906... 05/05/1994)
Elegia número onze
Não, não é uma série de pontos de exclamação
— é uma avenida de álamos...
E o que, e para quem, clamariam então?!
Deserta está a cidade.
Todas as avenidas, todas as ruas, todas as estradas atônitas
se perguntam se vêm ou se vão...
Em nada lhes poderiam servir esses postes de quilometragem:
estão apenas desenhados, como num mapa.
Ah, se houvesse uns passos, ainda que fossem solitários...
Se houvesse alguém andando sozinho... e bastava!
[São
os passos
— são os passos que fazem os caminhos.
Deserta está a cidade.
Se houvesse alguém andando sozinho
— para ele se acenderiam então, como um olhar, todas
[as
cores!
Porque a cidade está cega, também.
O que não é visto por ninguém
não sabe a cor e o aspecto que tem.
A cidade está cega e parada com a descor de um morto.
Porque tudo aquilo que jamais é visto
— não existe...
Poema em três movimentos
I
Nossos gestos eram simples e transcendentais.
Não dissemos nada
nada de mais...
Mas a tarde ficou transfigurada
— como se Deus houvesse mudado
imperceptivelmente
um invisível cenário.
II
Eu te amo tanto que
sou capaz de nos atirarmos os dois na cratera do Fuji-Yama!
Mas, aqui,
o amor é um barato romance pornô esquecido em cima
[da
cama
depois que cada um partiu — sem saionara nem nada —
por uma porta diferente.
III
E em que mundo? Em que outro mundo vim parar,
que nada reconheço?
Agora, a tua voz nas minhas veias corre...
o teu olhar imensamente verde ilumina o meu quarto.
Não, não é uma série de pontos de exclamação
— é uma avenida de álamos...
E o que, e para quem, clamariam então?!
Deserta está a cidade.
Todas as avenidas, todas as ruas, todas as estradas atônitas
se perguntam se vêm ou se vão...
Em nada lhes poderiam servir esses postes de quilometragem:
estão apenas desenhados, como num mapa.
Ah, se houvesse uns passos, ainda que fossem solitários...
Se houvesse alguém andando sozinho... e bastava!
[São
os passos
— são os passos que fazem os caminhos.
Deserta está a cidade.
Se houvesse alguém andando sozinho
— para ele se acenderiam então, como um olhar, todas
[as
cores!
Porque a cidade está cega, também.
O que não é visto por ninguém
não sabe a cor e o aspecto que tem.
A cidade está cega e parada com a descor de um morto.
Porque tudo aquilo que jamais é visto
— não existe...
Poema em três movimentos
I
Nossos gestos eram simples e transcendentais.
Não dissemos nada
nada de mais...
Mas a tarde ficou transfigurada
— como se Deus houvesse mudado
imperceptivelmente
um invisível cenário.
II
Eu te amo tanto que
sou capaz de nos atirarmos os dois na cratera do Fuji-Yama!
Mas, aqui,
o amor é um barato romance pornô esquecido em cima
[da
cama
depois que cada um partiu — sem saionara nem nada —
por uma porta diferente.
III
E em que mundo? Em que outro mundo vim parar,
que nada reconheço?
Agora, a tua voz nas minhas veias corre...
o teu olhar imensamente verde ilumina o meu quarto.
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compartir contigo sol y luna,
siendo guardián en tu cielo
y tren de tus ilusiones."
(Hánjel)
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Re: MARIO QUINTANA ( 30/07/1906... 05/05/1994)
O límpido cristal
Que límpido o cristal de abril!... Um grito
não vai como os da noite — para os extramundos...
Todas as vozes, todas as palavras ditas — cigarras presas
dentro do globo azul — vão em redor do mundo
e a ninguém é preciso entender o que elas dizem;
basta aquele bordoneio profundo
que vibra com o peito de cada um...
palavras felizes de se encontrarem uma com a outra
nas solidões do mundo!
Que límpido o cristal de abril!... Um grito
não vai como os da noite — para os extramundos...
Todas as vozes, todas as palavras ditas — cigarras presas
dentro do globo azul — vão em redor do mundo
e a ninguém é preciso entender o que elas dizem;
basta aquele bordoneio profundo
que vibra com o peito de cada um...
palavras felizes de se encontrarem uma com a outra
nas solidões do mundo!
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"Ser como un verso volando
o un ciego soñando
y en ese vuelo y en ese sueño
compartir contigo sol y luna,
siendo guardián en tu cielo
y tren de tus ilusiones."
(Hánjel)
o un ciego soñando
y en ese vuelo y en ese sueño
compartir contigo sol y luna,
siendo guardián en tu cielo
y tren de tus ilusiones."
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- Mensaje n°916
Re: MARIO QUINTANA ( 30/07/1906... 05/05/1994)
Dança
Amenina dança sozinha
por um momento.
Amenina dança sozinha
com o vento, com o ar, com
o sonho de olhos imensos...
A forma grácil de suas pernas
ele é que as plasma, o seu par
de ar
de vento,
o seu par fantasma...
Menina de olhos imensos,
tu, agora, paras,
mas a mão ainda erguida
segura ainda no ar
o hastil invisível
deste poema!
Amenina dança sozinha
por um momento.
Amenina dança sozinha
com o vento, com o ar, com
o sonho de olhos imensos...
A forma grácil de suas pernas
ele é que as plasma, o seu par
de ar
de vento,
o seu par fantasma...
Menina de olhos imensos,
tu, agora, paras,
mas a mão ainda erguida
segura ainda no ar
o hastil invisível
deste poema!
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o un ciego soñando
y en ese vuelo y en ese sueño
compartir contigo sol y luna,
siendo guardián en tu cielo
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- Mensaje n°917
Re: MARIO QUINTANA ( 30/07/1906... 05/05/1994)
Noturno citadino
Um cartaz luminoso ri no ar.
Ó noite, ó minha nêga
toda acesa
de letreiros!... Pena
é que a gente saiba ler... Senão
tu serias de uma beleza única
inteiramente feita
para o amor dos nossos olhos.
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23
Um cartaz luminoso ri no ar.
Ó noite, ó minha nêga
toda acesa
de letreiros!... Pena
é que a gente saiba ler... Senão
tu serias de uma beleza única
inteiramente feita
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- Mensaje n°918
Re: MARIO QUINTANA ( 30/07/1906... 05/05/1994)
Bilhete
Se tu me amas, ama-me baixinho
Não o grites de cima dos telhados
Deixa em paz os passarinhos
Deixa em paz a mim!
Se me queres,
enfim,
tem de ser bem devagarinho, Amada,
que a vida é breve, e o amor mais breve ainda...
Se tu me amas, ama-me baixinho
Não o grites de cima dos telhados
Deixa em paz os passarinhos
Deixa em paz a mim!
Se me queres,
enfim,
tem de ser bem devagarinho, Amada,
que a vida é breve, e o amor mais breve ainda...
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o un ciego soñando
y en ese vuelo y en ese sueño
compartir contigo sol y luna,
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- Mensaje n°919
Re: MARIO QUINTANA ( 30/07/1906... 05/05/1994)
A oferenda
Eu queria trazer-te uns versos muito lindos...
Trago-te estas mãos vazias
Que vão tomando a forma do teu seio.
Eu queria trazer-te uns versos muito lindos...
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- Mensaje n°920
Re: MARIO QUINTANA ( 30/07/1906... 05/05/1994)
Se o poeta falar num gato
Se o poeta falar num gato, numa flor,
num vento que anda por descampados e desvios
e nunca chegou à cidade...
se falar numa esquina mal e mal iluminada...
numa antiga sacada... num jogo de dominó...
se falar naqueles obedientes soldadinhos de chumbo que
[morriam
de verdade...
se falar na mão decepada no meio de uma escada
de caracol...
Se não falar em nada
e disser simplesmente tralalá... Que importa?
Todos os poemas são de amor!
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Se o poeta falar num gato, numa flor,
num vento que anda por descampados e desvios
e nunca chegou à cidade...
se falar numa esquina mal e mal iluminada...
numa antiga sacada... num jogo de dominó...
se falar naqueles obedientes soldadinhos de chumbo que
[morriam
de verdade...
se falar na mão decepada no meio de uma escada
de caracol...
Se não falar em nada
e disser simplesmente tralalá... Que importa?
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- Mensaje n°921
Re: MARIO QUINTANA ( 30/07/1906... 05/05/1994)
Biografia fantasmal
Celeste Bogarí... em que recanto
da vida esse teu nome busco?
Ou te criaste apenas
nos delírios mansos
da minha memória?
Mas eu tenho a vaga... não, Celeste, eu tenho a nítida
impressão de que eras
cor de canela: assim dizia-se então...
E a tua voz — cristal puro —
ondulava no ar que nem vidro soprado
ao ritmo das boás que se usavam no palco.
Ao mesmo ritmo delas...
e com a mesma envolvente brancura...
Ah, o teu ingênuo sonho de branquidão!
E esse teu nome tão lindo, e ridículo e triste, Celeste Bogarí...
nem precisas contar-me como foi a tua história
— se é que um dia exististe.
Celeste Bogarí... em que recanto
da vida esse teu nome busco?
Ou te criaste apenas
nos delírios mansos
da minha memória?
Mas eu tenho a vaga... não, Celeste, eu tenho a nítida
impressão de que eras
cor de canela: assim dizia-se então...
E a tua voz — cristal puro —
ondulava no ar que nem vidro soprado
ao ritmo das boás que se usavam no palco.
Ao mesmo ritmo delas...
e com a mesma envolvente brancura...
Ah, o teu ingênuo sonho de branquidão!
E esse teu nome tão lindo, e ridículo e triste, Celeste Bogarí...
nem precisas contar-me como foi a tua história
— se é que um dia exististe.
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o un ciego soñando
y en ese vuelo y en ese sueño
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- Mensaje n°922
Re: MARIO QUINTANA ( 30/07/1906... 05/05/1994)
Viagem antiga
Aqui e ali
reses pastando imóveis
como num presépio
a mata ocultando o xixi das fontes
uma cidadezinha de nariz pontudo
furava o céu
depois sumia-se lentamente numa curva
e a gente olhava olhava
sem nenhuma pressa
porque o destino daquelas nossas primeiras viagens era sempre
[o
horizonte
Aqui e ali
reses pastando imóveis
como num presépio
a mata ocultando o xixi das fontes
uma cidadezinha de nariz pontudo
furava o céu
depois sumia-se lentamente numa curva
e a gente olhava olhava
sem nenhuma pressa
porque o destino daquelas nossas primeiras viagens era sempre
[o
horizonte
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o un ciego soñando
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- Mensaje n°923
Re: MARIO QUINTANA ( 30/07/1906... 05/05/1994)
Viagem futura
Um dia aparecerão minhas tatuagens invisíveis:
marinheiro do além, encontrarei nos portos
caras amigas, estranhas caras, desconhecidos tios mortos
e eles me indagarão se é muito longe ainda o outro mundo...
Um dia aparecerão minhas tatuagens invisíveis:
marinheiro do além, encontrarei nos portos
caras amigas, estranhas caras, desconhecidos tios mortos
e eles me indagarão se é muito longe ainda o outro mundo...
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y en ese vuelo y en ese sueño
compartir contigo sol y luna,
siendo guardián en tu cielo
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- Mensaje n°924
Re: MARIO QUINTANA ( 30/07/1906... 05/05/1994)
Intermezzo
Nem tudo pode estar sumido
ou consumido...
Deve — forçosamente — a qualquer instante
formar-se, pobre amigo, uma bolha de tempo nessa
[Eternidade..e conde
— o mesmo barman no mesmo balcão,
por trás a esplêndida biblioteca de garrafas,
fonte da nossa colorida erudição —
haveremos de continuar aquela nossa velha discussão
sobre tudo e nada
até
que, fartos de tudo e nada,
desta e da outra vida,
a rir como uns perdidos,
a chorar como uns danados,
beberemos os dois nos crânios um do outro...
até o teto desabar!
(Perdão! até a bolha rebentar...)
Nem tudo pode estar sumido
ou consumido...
Deve — forçosamente — a qualquer instante
formar-se, pobre amigo, uma bolha de tempo nessa
[Eternidade..e conde
— o mesmo barman no mesmo balcão,
por trás a esplêndida biblioteca de garrafas,
fonte da nossa colorida erudição —
haveremos de continuar aquela nossa velha discussão
sobre tudo e nada
até
que, fartos de tudo e nada,
desta e da outra vida,
a rir como uns perdidos,
a chorar como uns danados,
beberemos os dois nos crânios um do outro...
até o teto desabar!
(Perdão! até a bolha rebentar...)
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- Mensaje n°925
Re: MARIO QUINTANA ( 30/07/1906... 05/05/1994)
Jogos pueris
O que nos acontece nada tem com a gente
o que nos acontece
são simples acidentes que chegam de olhos fechados
num jogo de cabra-cega
e
mesmo a morte
é aquela conhecidíssima, aquela antiga brincadeira
de fingir de estátuas...
O que nos acontece nada tem com a gente
o que nos acontece
são simples acidentes que chegam de olhos fechados
num jogo de cabra-cega
e
mesmo a morte
é aquela conhecidíssima, aquela antiga brincadeira
de fingir de estátuas...
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- Mensaje n°926
Re: MARIO QUINTANA ( 30/07/1906... 05/05/1994)
Vida
Não sei
o que querem de mim essas árvores
essas velhas esquinas
para ficarem tão minhas só de as olhar um momento.
Ah! se exigirem documentos aí do Outro Lado,
extintas as outras memórias,
só poderei mostrar-lhes as folhas soltas de um álbum de
[imagens:
aqui uma pedra lisa, ali um cavalo parado
ou
uma
nuvem perdida,
perdida.
..
Meu Deus, que modo estranho de contar uma vida!
Não sei
o que querem de mim essas árvores
essas velhas esquinas
para ficarem tão minhas só de as olhar um momento.
Ah! se exigirem documentos aí do Outro Lado,
extintas as outras memórias,
só poderei mostrar-lhes as folhas soltas de um álbum de
[imagens:
aqui uma pedra lisa, ali um cavalo parado
ou
uma
nuvem perdida,
perdida.
..
Meu Deus, que modo estranho de contar uma vida!
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- Mensaje n°927
Re: MARIO QUINTANA ( 30/07/1906... 05/05/1994)
Ah, mundo...
Perdão!
Eu distraí-me ao receber a Extrema-Unção.
Enquanto a voz do padre zumbia como um besouro
eu pensava era nos meus primeiros sapatos
que continuavam andando
que continuam andando
— rotos e felizes! —
por essas estradas do mundo.
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33
Perdão!
Eu distraí-me ao receber a Extrema-Unção.
Enquanto a voz do padre zumbia como um besouro
eu pensava era nos meus primeiros sapatos
que continuavam andando
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— rotos e felizes! —
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- Mensaje n°928
Re: MARIO QUINTANA ( 30/07/1906... 05/05/1994)
Preparativos para a viagem
Uns vão de guarda-chuva e galochas,
outros arrastam um baú de guardados...
Inúteis precauções!
Mas,
se levares apenas as visões deste lado,
nada te será confiscado:
todo o mundo respeita os sonhos de um ceguinho
— a sua única felicidade!
E os próprios Anjos, esses que fitam eternamente a face
[do
Senhor...
os próprios Anjos te invejarão.
Uns vão de guarda-chuva e galochas,
outros arrastam um baú de guardados...
Inúteis precauções!
Mas,
se levares apenas as visões deste lado,
nada te será confiscado:
todo o mundo respeita os sonhos de um ceguinho
— a sua única felicidade!
E os próprios Anjos, esses que fitam eternamente a face
[do
Senhor...
os próprios Anjos te invejarão.
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- Mensaje n°929
Re: MARIO QUINTANA ( 30/07/1906... 05/05/1994)
Surpresas
Sabes? Os cabelos da morte são entrelaçados de flores.
Não de flores mortas como essas inertes sempre-vivas,
Mas inquietas e misteriosas como os não desfolhados
[malmequerOu bravias como as pequenas rosas-silvestres.
As mãos da morte, as suas mãos não têm anéis,
Sua virgem nudez não comporta o peso de uma joia,
Os seus olhos não são, não são uns covis de treva,
Mas cheios de luz como os olhos do primeiro amor.
Porque a morte não faz esquecer, mas faz tudo lembrar,
Porque a morte não é, não é um sono eterno:
Tu vais adormecer como num berço, pouco a pouco,
E acordarás de súbito num vasto leito de noivado!
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35
Sabes? Os cabelos da morte são entrelaçados de flores.
Não de flores mortas como essas inertes sempre-vivas,
Mas inquietas e misteriosas como os não desfolhados
[malmequerOu bravias como as pequenas rosas-silvestres.
As mãos da morte, as suas mãos não têm anéis,
Sua virgem nudez não comporta o peso de uma joia,
Os seus olhos não são, não são uns covis de treva,
Mas cheios de luz como os olhos do primeiro amor.
Porque a morte não faz esquecer, mas faz tudo lembrar,
Porque a morte não é, não é um sono eterno:
Tu vais adormecer como num berço, pouco a pouco,
E acordarás de súbito num vasto leito de noivado!
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- Mensaje n°930
Re: MARIO QUINTANA ( 30/07/1906... 05/05/1994)
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Retrato do poeta na idade ingrata
A minha alma era uma paisagem hirsuta:
cactos, palmas híspidas,
estranhas flores que atemorizavam (seriam aranhas
carnívoras?) parecia
um texto obscuro com pontuação excessiva:
tudo porque me estavam apontando alguns fios de barba:
e cada fio era uma baioneta-calada contra o mundo:
só
tu
com
a graça aérea de um helicóptero ou de uma libélula
soubeste achar — naquilo — onde o campo de pouso,
soubeste ouvir onde cantava
pura
a fonte oculta...
Só tu soubeste achar-me... e te foste!
*******************
Retrato del poeta en la edad ingrata
Mi alma era un paisaje hirsuto:
cactus, palmeras híspidas,
extrañas flores que asustaban (podrían ser arañas
¿carnívoros?) parecía
un texto oscuro con puntuación excesiva:
todo porque me estaban apuntando unos pelos:
y cada hilo era una bayoneta contra el mundo:
solo
tú
con
la gracia aérea de un helicóptero o de una libélula
supiste encontrar — en aquello — donde posar,
supiste escuchar dónde cantaba
pura
la fuente oculta...
¡Solo tú supiste encontrarme... y te fuiste!
A minha alma era uma paisagem hirsuta:
cactos, palmas híspidas,
estranhas flores que atemorizavam (seriam aranhas
carnívoras?) parecia
um texto obscuro com pontuação excessiva:
tudo porque me estavam apontando alguns fios de barba:
e cada fio era uma baioneta-calada contra o mundo:
só
tu
com
a graça aérea de um helicóptero ou de uma libélula
soubeste achar — naquilo — onde o campo de pouso,
soubeste ouvir onde cantava
pura
a fonte oculta...
Só tu soubeste achar-me... e te foste!
*******************
Retrato del poeta en la edad ingrata
Mi alma era un paisaje hirsuto:
cactus, palmeras híspidas,
extrañas flores que asustaban (podrían ser arañas
¿carnívoros?) parecía
un texto oscuro con puntuación excesiva:
todo porque me estaban apuntando unos pelos:
y cada hilo era una bayoneta contra el mundo:
solo
tú
con
la gracia aérea de un helicóptero o de una libélula
supiste encontrar — en aquello — donde posar,
supiste escuchar dónde cantaba
pura
la fuente oculta...
¡Solo tú supiste encontrarme... y te fuiste!
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