MARIO QUINTANA ( 30/07/1906... 05/05/1994)

Celebro que te haya gustado, Maria.

Un abrazo.
Pedro


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Noturno da viação férrea

Ora, os fantasmas são viajantes noturnos.
Se aboletam nos carros vazios e ficam
(por que será que os fantasmas não fumam?)
a olhar o mundo que desliza...
Mas sucede que as máquinas estavam manobrando apenas.
E depois veio a luz crescente, a luz cruel,
situando e ambientando as coisas.
E quando surgem, cabalísticos, os primeiros letreiros:
Hotel Savóia, Ao Pente de Ouro, Saúde da Mulher,
os fantasmas, puídos de claridades,
soltam um suspiro e se desvanecem.


Nocturno de la via férrea

Ahora, los fantasmas son viajeros nocturnos.
Se acomodan en los coches vacíos y se ponen
(¿por qué será que los fantasmas no fuman?)
a mirar el mundo que se desliza...
Pero sucede que las máquinas estaban maniobrando sólo.
Y después vino la luz creciente, la luz cruel,
situando y ambientando las cosas.
Y cuando surgen, cabalísticos, los primeros letreros:
Hotel Saboya, Al Peine de Oro, Salud de la Mujer,
los fantasmas, raídos de claridades,
dejan ir un suspiro y se desvanecen.


***


Querias que eu falasse de "poesia"

Querias que eu falasse de "poesia" um pouco
mais... e desprezasse o quotidiano atroz...
querias... era ouvir o som da minha voz
e não um eco - apenas - deste mundo louco!

Mas que te dar, pobre criança, em troco
de tudo que esperavas, ai de nós:
é que eu sou oco... oco... oco...
como o Homem de Lata do "Mágico de Oz"!

Tu o lembras, bem sei... ah! o seu horror
imenso às lágrimas... Porque decerto se enferrujaria...
E tu... Como um lírio do pântano tu me queias,
como uma chuva de ouro a te cobrir devagarinho,
um pássaro de luz... Mas, haverá maior poesia
do que este meu desesperar-me eterno do poesia?!


Querías que yo hablase de "poesía"

Querías que yo hablase de "poesía" un poco
más... y despreciase el cotidiano atroz...
querías... oír el sonido de mi voz
¡y no un eco - tan sólo - de este mundo loco!

Pero qué darte, pobre niño, en trueque
de aquello que esperabas, ay de mí:
si yo estoy hueco... hueco... hueco...
¡como el Hombre de Lata del "Mago de Oz"!

Tú te acuerdas, lo sé... ¡ah! de su horror
inmenso a las lágrimas... Porque seguro se enmohecería...
Y tú... Como un lírio del pantano me querías,
como una lluvia de oro que te cubriera despacito,
un pájaro de luz... Pero, ¡¿habrá mayor poesía
que este eterno desesperarme mío de poesía?!


***


Parece um sonho...

"Parece um sonho que ela tenha morrido!"
diziam todos... Sua viva imagem
tinha carne!... E ouvia-se, na aragem,
passar o frêmito do seu vestido...

E era como se ela houvesse partido
e logo fosse regressar da viagem...
- até que em nosso coração dorido
a Dor cravava o seu punhal selvagem!

Mas tua imagem, nosso amor, é agora
menos dos olhos, mais do coração.
Nossa saudade te sorri: não chora...

Mais perto estás de Deus, como um anjo querido.
E ao relembrar-te a gente diz, então:
"Parece um sonho que ela tenha vivido!"


Parece un sueño

"¡Parece un sueño que ella haya muerto!"
decían todos... ¡Su vívida imagen
tenía carne!... Y se oía, en la brisa,
acercarse el frufrú de su vestido...

Y era como si ella hubiese partido
y luego fuese a regresar del viaje...
- ¡hasta que en nuestro corazón dolido
Dolor clavaba su puñal salvaje!

Pero tu imagen, nuestro amor, ahora
es menos de ojos, más de corazón.
Nuestra nostalgia te sonríe: no llora...

Más cerca estás de Dios, como un ángel querido.
Y al recordarte, dice la gente entonces:
"¡Parece un sueño que ella haya vivido!"


Mario Quintana (Baú de Espantos, 1986)
(versiones de Pedro Casas Serra)


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Viajar en tren es magnífico. De día es como volar, de noche como navegar.

Un abrazo, Maria.
Pedro


............



Invitation au voyage

Se cada um de vós, ó vós outros da televisão
- vós que viajais inertes
como defuntos num caixão -
se cada um de vós abrisse um livro de poemas...
faria uma verdadeira viagem...
Num livro de poemas se descobre de tudo, de tudo mesmo!
- Inclusive o amor e outras novidades.


Invitation au voyage

Si cada uno de vosotros, oh vosotros los de la televisión
- vosotros que viajáis inertes
como difuntos en un féretro -
si cada uno de vosotros abriese un libro de poemas...
haría un verdadero viaje...
En un libro de poemas se descubre de todo, ¡absolutamente de todo!
- Incluso el amor y otras novedades.


***


O último crime da mala

Na mala que nem o Anjo da Guarda,
nem o Delegado do Distrito,
nem eu mesmo consigo encontrar,
está a minha imagem única, fechada a chave
- e a chave caída no fundo do mar!
Não adianta chamar escafandros,
nem homens-rãs,
nem a sereia mais querida,
nem os atenciosos hipocampos, de que adianta?!
Não existem vestígios de mim...


El último crimen de la maleta

En la maleta que ni el Ángel de la Guarda,
ni el Delegado del Distrito,
ni yo mismo consigo encontrar,
está mi imagen única, cerrada bajo llave
- ¡y la llave echada al fondo del mar!
No sirve de nada llamar a escafandristas,
ni a hombres rana,
ni a la sirena más querida,
ni a los amables hipocampos, ¡¿para qué?!
No quedan vestigios de mí...


***


Os ceguinhos

Um dia, um ceguinho de nascença...
- pois bem, para ser mais explícito e para conservar por mais algum tempo a sua passageria imagem neste mundo -
um dia
numa daquelas nossas conversas de bar,
o sanfonista Artur Elsner me confessou:
"Bem sei que, para vôces, eu, teoricamente, estou nas trevas."
Teoricamente?! - pensei, num comovido espanto.
Tal vez no mesmo silencioso espanto com que os anjos escutam
as palavras que digo
dentro da minha treva iluminada.


Los cieguecitos

Un día, un cieguecito de nacimiento...
- bueno, para ser más explícito y para conservar por más tiempo su pasajera imagen de este mundo -
un día
en una de aquellas conversaciones nuestras de bar,
el pianista Artur Elsner me confesó:
"Bien sé que, para ustedes, yo, teóricamente, estoy en las tinieblas."
¿¡Teóricamente?! - pensé, con conmovido asombro.
Tal vez con el mismo silencioso espanto con que los ángeles escuchan
las palabras que digo
dentro de mi tiniebla iluminada.


Mario Quintana (Baú de Espantos, 1986)
(versiones de Pedro Casas Serra)


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A missa dos inocents

Se não fora abusar da paciência divina
Eu mandaria rezar missa pelos meus poemas que não conseguiram ir além da terceira ou quarta linha,
Vítimas dessa mortalidade infantil que, por ignorância dos pais,
Dizima as mais inocentes criaturinhas, as pobres...
Que tinham tanto azul nos olhos,
Tanto que dar ao mundo!
Eu mandaria rezar o réquiem mais profundo
Não só pelos meus
Mas por todos os poemas inválidos que se arrastam pelo mundo
E cuja comovedora beleza ultrapassa a dos outros
Porque está, antes e depois de tudo,
No seu inatingível anseio de beleza!


La misa de los inocentes

Si no fuera abusar de la paciencia divina
Yo mandaría rezar misa por mis poemas que no consiguieron pasar de la tercera o cuarta línea,
Víctimas de esa mortalidad infantil que, por ignorancia de los padres,
Diezma las más inocentes criaturitas, pobres...
Que tenían tanto azul en los ojos,
¡Tanto que dar al mundo!
Yo mandaría rezar el réquiem más profundo
No sólo por los míos
Sino por todos los poemas inválidos que se arrastran por el mundo
Y cuya comovedora belleza sobrepasa la de los otros
Porque está, antes y después de todo,
¡En su intangible anhelo de belleza!


***


Os degraus

Não desças os degraus do sonho
Para não despertar os monstros.
Não subas aos sótãos - onde
Os deuses, por trás das suas máscaras,
Ocultam o próprio enigma.
Não desças, não subas, fica.
O mistério está é na tua vida!
E é um sonho louco este nosso mundo...


Los escalones

No bajes los escalones del sueño
Para no despertar a los monstruos.
No subas a los altillos - donde
Los dioses, tras sus máscaras,
Ocultan su propio enigma.
No bajes, no subas, permanece.
¡El misterio está en tu vida!
Y nuestro mundo es un sueño loco...


***


Alma errada

Há coisas que a minha alma, já tão mortificada, não admite:
assistir novelas de TV
ouvir música Pop
um filme apenas de corridas de automóvel
uma corrida de automóvei num filme
um livro de páginas ligadas
porque, sendo bom, a gente abre sofregamente a dedo:
espátulas não há... e quem é que hoje faz questão de virgindades...
E quando minha alma estraçalhada a todo instante pelos telefones
fugir desesperada
me deixará aqui,
ouvindo o que todos ouvem, bebendo o que todos bebem,
comendo o que todos comem.
A estes, a falta de alma não incomoda. (Desconfio até
que minha pobre alma fora destinada ao habitante de outro mundo).
E ligarei o rádio a todo volume,
gritarei como um possesso nas partidas de futebol,
seguirei, irresistivelmente, o desfilar das grandes paradas do Exército.
E apenas sentirei, uma que outra,
a vaga nostalgia de não sei que mundo perdido...

.....

Num país de nostálgicos nevoeiros,
de paisagens em lenta mutação,
largarei de repente o meu bordão...
E hão de pasmar os outros caminheiros!

E andando como a lua nos outeiros
ao encontro da lenta procissão,
pousarias a mão na minha mão...
enamorados sempre... e sempre companheiros!

E diante de tão doces aparências
quem diria que em duas existências
nos separara o mundo - anos inteiros?

E, sentados à sombra de uns olmeiros,
trocaríamos falsas confidências...
cheias de sentimentos verdadeiros!


Alma equivocada

Hay cosas que mi alma, ya tan mortificada, no admite:
ver culebrones de televisión
oír música Pop
una película sólo de carreras de automóviles
una carrera de automóviles en una película
un libro con páginas unidas
porque, si es bueno, la gente las abre ávidamente con el dedo:
no hay abrecartas... y quién insiste hoy en virguerías...
Y cuando mi alma destrozada a todas horas por los teléfonos
huya desesperada
me dejará aquí,
oyendo lo que todos oyen, bebiendo lo que todos beben,
comiendo lo que todos comen.
A éstos, la falta de alma no los incomoda. (Sospecho incluso
que mi pobre alma estuviera destinada a un poblador de otro mundo).
Y conectaré la radio a todo volumen,
gritaré como un poseso en los encuentros de fútbol,
seguiré, irresistiblemente, el desfilar de las grandes paradas militares.
Y sólo sentiré, alguna vez,
la vaga nostalgia de no sé que mundo perdido...

.....

En un país de nostálgicas nieblas,
de paisajes en lenta mutación,
soltaré de repente mi cayado...
¡Y he de asombrar a los otros caminantes!

Y andando como luna en los oteros
al encuentro de lenta procesión,
tu mano dejarías en mi mano...
enamorados siempre... y siempre compañeros!

Y frente de tan dulces apariencias
¿quién diría que en dobles existencias
nos separase el mundo - años enteros?

Y, puestos a la sombra de un olmedo,
cambiaríamos falsas confidencias...
¡llenas de sentimientos verdaderos!


Mario Quintana (Baú de Espantos, 1986)
(versiones de Pedro Casas Serra)


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Celebro que te guste leerlos en español, Maria. Gracias.

Un abrazo.
Pedro


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O olhar

O último olhar do condenado não é nublado sentimentalmente por lágrimas
nem iludido por visões quiméricas.
O último olhar do condenado é nítido como uma fotografia:
vê até a pequenina formiga que sobe acaso pelo rude braço do verdugo,
vê o frêmito da última folha no alto daquela árvore, além...
Ao olhar do condenado nada escapa, como ao olhar de Deus
- um porque é eterno,
o outro poque vai morrer.
O olhar do poeta é como o olhar de um condenado...
como o olhar de Deus.


La mirada

La última mirada del condenado no está nublada sentimentalmente por lágrimas
ni engañada por visiones quiméricas.
La última mirada del condenado es nítida como una fotografía:
vé hasta la hormiga más pequeña que acaso sube por el rudo brazo del verdugo,
vé el temblor de la última hoja en lo alto de aquel árbol, además...
A la mirada del condenado nada escapa, como a la mirada de Dios
- uno porque es eterno,
el otro porque va a morir.
La mirada del poeta es como la mirada del condenado...
como la mirada de Dios.


***


Data e dedicatória

Teus poemas, não os dates nunca... Um poema
Não pertenece ao Tempo... Em seu país estranho,
Se existe hora, é sempre a hora extrema
Quando o Anjo Azrael nos estende ao sedento
Lábio o cálice inextinguível...
Um poema é de sempre, Poeta:
O que tu fazes hoje é o mesmo poema
Que fizeste em menino,
É o mesmo que,
Depois que tu te fores,
Alguém lerá baixinho e comovidamente,
A vivê-lo de novo...
A esse alguém,
Que tal vez nem tenha ainda nascido,
Dedica, pois, teus poemas,
Não os dates, porém:
As almas não entendem disso...


Fecha y dedicatória

Tus poemas, no los dates nunca... Un poema
No pertenece al Tiempo... En su extraño país,
Si existe hora, es siempre la hora última
Cuando el Ángel Azrael tiende a nuestro sediento
Labio el cáliz inagotable...
Un poema es de siempre, Poeta:
El que tú haces hoy es el mismo poema
Que hiciste de niño,
Es el mismo que,
Después que tú te vayas,
Alguien leerá en voz baja y conmovidamente,
Para vivirlo de nuevo...
A ese alguien,
Que tal vez aún ni haya nacido,
Dedica, pues, tus poemas,
No los dates, sin embargo:
Las almas no entienden de eso...


***


O fatal convívio

Que esquisita conversa não hão de ter, nesses Dicionários Biográficos,
Os que se encontram espantosamente juntos por uma injunção da ordem alfabética!
Com se entenderão, meu Deus, mas como se entenderão,
Para apenas citar-vos um inquietante exemplo,
Nabucodonosor e Napoleão!
O Pequeno Corso
Antes de tudo
Terá dificultades com o nome sesquipedal do outro,
O qual, como se não bastasse,
Além de rei, ainda fora lobisomem...
Mas este, desconhecedor enciclopédico da História vindoura,
Diria,
Para maior escândalo do Conquistador:
"Ora, não gaguejes, bom homem...
Chama-me Bubu, simplesmente.
Pois era assim que me chamava o povo... ah, o povo!..."
Porém,
Eu estou lembrando agora é dos amantes separados para sempre
Na prisão perpétua do seu propio tomo...
De Paolo e Francesca
(Mais felizes no Inferno...)
E da pobre,
Ai, da pobre Marília ouvindo as máximas
Do inefável Marquês de Maricá!


Fatal convivencia

¡Qué exquisita conversación no han de tener, en esos Diccionarios Biográficos,
Los que se encuentran espantosamente juntos por una necesidad del orden alfabético!
¡Cómo se entenderán, Dios mío, cómo se entenderán,
Para sólo citaros un ejemplo inquietante,
Nabucodonosor y Napoleón!
El Pequeño Corso
En primer lugar
Tendrá dificultades con el nombre polisílabo del otro,
El cual, por si no bastara,
Además de rey, también era hombre lobo...
Pero éste, desconocedor enciclopédico de la Historia venidera,
Diría,
Para mayor escándalo del Conquistador:
"Ahora, no tartamudees, buen hombre...
Llamame Bubu, simplemente.
Pues así era como me llamaba el pueblo... ¡ah, el pueblo!..."
Sin embargo,
de quienes me estoy acordando ahora es de los amantes separados para siempre
En la prisión perpetua de su propio tomo...
De Paolo y Francesca
(Más felices en el Infierno...)
Y de la pobre,
¡Ay, de la pobre Marília oyendo las máximas
Del inefable Marqués de Maricá!


Mario Quintana (Baú de Espantos, 1986)
(versiones de Pedro Casas Serra)


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Muy interesante la introducción sobrre Mario Quintana que nos has dejado, Maria. 

Un abrazo.
Pedro

P.S.- He publicado un libro "La callecita desconocida. Poesía de Mario Quintana" con mis traducciones de poemas de este autor. Se puede bajar gratuitamente desde esta dirección:

[Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]




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Gracias, amigo Pedro, por las preciosas 
traducciones que hiciste de los poemas de
Mario Quintana...
Besos
Maria Lua

Excelente poeta, es grato leerlo, mejor dicho, releerlo, siempre sigo estos trabajos, una en silencio y otras no.
Abrazos y gracias por compartirlo

Poema de la estación de Astapovo



El viejo Leon Tolstoi huyó de su casa a los ochenta años
¡Y fue a morir a la estación de Astapovo!
Seguro que se sentó en un viejo banco,
Uno de esos relucientes por el uso
Que hay en todas las estaciones pobres del mundo,
Junto a sus paredes desnudas...
Se sentó... y sonrió amargamente
Pensando que
De toda su vida
Sólo le quedaba la Gloria,
Ese ridículo sonajero lleno de cascabeles y cintitas
De colores
¡En las manos escleróticas de un viejo decrépito!
Entonces la Muerte,
Al verlo solo a aquella hora
En la estación desierta,
Pensó que él estaba allí esperándola,
¡Cuando sólo se había sentado para descansar un rato!
La Muerte llegó en su vieja locomotora
(Ella siempre llega puntualmente en hora incierta...)
Aunque quizá no pensó nada de eso, el gran Viejo,
Y quien sabe si hasta no murió feliz: él había huido...
Había huido de su casa...
Había huido de su casa a los ochenta años de edad...
No todos realizan los vijeos sueños de la niñez!


Me empatizo en este poema que resume la vida de un idealista atormentado. Al fin, pudo con lo suyo, escapó de contradicciones y paradojas... allí donde se alboreó con la muerte.

¡Gracias!

Lu

Gracias a todos por Mario Quintana!!!!!!!!!!!!!!!!!!
Lo sigo disfrutando!!!!!!!!!!!!!!
Besitosssssssssssssssss

Muy bonito, que bellos poemas, seguire disfrutando de sus letras y los gratos comentarios sobre Mario Quintana...fantastico amigos....

Un Abrazo
Angel

Graciasssssssss,compañeros!!
Sigo disfrutando de vuestros aportes,y que bueno enriquecerse desde ellos.
Besos y seguiré paseando estos lugares.

Os dejo unas traducciones de poemas de Mario Quintana.

Un abrazo.
Pedro

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OS POEMAS

Os poemas são pássaros que chegam
não se sabe de onde e pousam
no livro que lês.
Quando fechas o livro, eles alçam vôo
como de um alçapão.
Eles não têm pouso
nem porto
alimentam-se um instante em cada par de mãos
e partem.
E olhas, então, essas tuas mãos vazias,
no maravilhado espanto de saberes
que o alimento deles já estava em ti..


LOS POEMAS

Los poemas son pájaros que llegan
quien sabe de donde y se posan
en el libro que lees.
Cuando cierras el libro, ellos alzan el vuelo
como de una trampa.
No tienen pista
ni puerto
se alimentan un momento en cada par de manos
y parten.
Y miras, entonces, tus manos vacías,
con el maravillado espanto de saber
que su alimento ya estaba en ti...


SE O POETA FALAR NUM GATO

Se o poeta falar num gato, numa flor,
num vento que anda por descampados e desvios
e nunca chegou à cidade...
se falar numa esquina mal e mal iluminada...
numa antiga sacada... num jogo de dominó...
se falar naqueles obedientes soldadinhos de chumbo que morriam de verdade...
se lalar na mão decepada no meio de uma escada
de caracol...
Se não falar em nada
e disser simplesmente tralalá... Que importa?
Todos os poemas são de amor!


SI EL POETA HABLA DE UN GATO

Si el poeta habla de un gato, de una flor,
de un viento que anda por descampados y derivas
y nunca llega a la ciudad...
si habla de una esquina poco y mal iluminada...
de un viejo balcón... de un juego de dominó...
si habla de aquellos obedientes soldaditos de plomo que morían de verdad...
si habla de una mano cercenada en medio de una escalera
de caracol...
Si no habla de nada
y dice simplemente tralalá... ¿Qué importa?
¡Todos los poemas son de amor!


INTERMEZZO

Nem tudo pode estar sumido
ou consumido...
Deve - forçosamente - a qualquer instante,
formar-se, pobre amigo, uma bolha de tempo nessa Eternidade...
e onde
- o mesmo barman no mesmo balcão,
por trás a esplêndida biblioteca de garrafas,
fonte da nossa colorida erudição -
haveremos de continuar aquela nossa velha discussão
sobre tudo e nada
até
que, fartos de tudo e nada,
desta e da outra vida,
a rir como uns perdidos,
a chorar como uns danados,
beberemos os dois nos crânios um do outro...
até o teto desabar!

(Perdão! até a bolha rebentar...)


INTERMEZZO

No todo puede estar sumido
o consumido...
Debe -forzosamente- en cualquier instante,
formarse, pobre amigo, una burbuja de tiempo en esa Eternidad...
y donde
-el mismo barman en el mismo mostrador,
desde detrás de la espléndida biblioteca de botellas,
fuente de nuestra coloreada erudición-
habremos de continuar nuestra vieja discusión
sobre todo y nada
hasta
que, hartos de todo y de nada,
de esta y de la otra vida,
riendo como unos perdidos,
llorando como unos condenados,
beberemos en los cráneos el uno del otro...
¡hasta que se desplome el techo!

(¡Perdón! hasta que la burbuja reviente...)


MARIO QUINTANA ("Esconderijos do Tempo", 1980)
(Versión de Pedro Casas Serra)


.

.


VIDA

Não sei
o que querem de mim essas árvores
essas velhas esquinas
para ficarem tão minhas só de as olhar um momento.

Ah! Se exigirem documentos aí do Outro Lado,
extintas as outras memórias,
só poderei mostrar-lhes as folhas soltas de um álbum de imagens:
aqui uma pedra lisa, ali um cavalo parado
ou
uma
nuvem perdida,
perdida...

Meu Deus, que modo estranho de contar uma vida!


VIDA

No sé
lo que quieren de mí esos árboles
esas viejas esquinas
para quedar tan mías con sólo mirarlas un momento.

¡Ah! Si exigiesen documentos ahí en el Otro Lado,
extintas las otras memorias,
sólo podré mostrarles las hojas sueltas de un álbum de imágenes:
aquí una piedra lisa, allí un caballo parado
o una

nube perdida,
perdida...

¡Dios mío, qué extraño modo de contar una vida!


PREPARATIVOS PARA VIAGEM

Uns vão de guarda-chuva e galochas,
outros arrastam um baú de guardados...
Inúteis precauções!
Mas,
se levares apenas as visões deste lado,
nada te será confiscado:
todo o mundo respeita os sonhos de um ceguinho
- a sua única felicidade!
E os próprios Anjos, esses que fitam eternamente a face do Senhor...
os próprios Anjos te invejarão.


PREPARATIVOS DE VIAJE

Unos van con paraguas y katiuskas,
otros arrastran un baúl de recuerdos...
¡Inútiles precauciones!
Pero,
si llevas sólo las visiones de este lado,
nada te será confiscado:
todo el mundo respeta los sueños de un cieguecito
-¡su única felicidad!
Y los mismos Ángeles, esos que miran eternamente la faz del Señor...
los mismos Ángeles te envidiarán.


A CASA GRANDE

... mas eu queria ter nascido numa dessas casas de meia-água
com o telhado descendo logo após as fachadas
só de porta e janela
e que tinham, no século, o carinhoso apelido
de cachorros sentados.
Porém nasci em um solar de leões.
( ... escadarias, corredores, sótãos, porões, tudo isso...)
Não pude ser um menino da rua...
Aliás, a casa me assustava mais do que o mundo, lá fora.
A casa era maior do que o mundo!
E até hoje
- mesmo depois que destruíram a casa grande -
até hoje eu vivo explorando os seus esconderijos...


LA CASA GRANDE

... pero yo quería haber nacido en una de esas casas de una sola agua
con el tejado descendiendo inmediatamente detrás de la fachada
con sólo una puerta y una ventana
y que tenían, en el siglo, el cariñoso apodo
de cachorros sentados.
Sin embargo nací en un solar de leones.
( ...escaleras, pasillos, desvanes, bodegas, todo eso...)
No pude ser un niño de la calle...
De hecho, la casa me asustaba más que el mundo, allá fuera.
¡La casa era mayor que el mundo!
Y hasta hoy
-incluso después que derruyeron la casa grande-
hasta hoy yo vivo explorando sus escondrijos...


MARIO QUINTANA ("Esconderijos do Tempo", 1980)
(Versión de Pedro Casas Serra)


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O BAÚ

Como estranhas lembranças de outras vidas,
que outros viveram, num estranho mundo,
quantas coisas perdidas e esquecidas
no teu baú de espantos... Bem no fundo,

uma boneca toda estraçalhada!
(isto não são brinquedos de menino...
alguma coisa deve estar errada)
Mas o teu coração em desatino

te traz de súbito uma idéia louca:
é ela, sim! Só pode ser aquela,
a jamais esquecida Bem-Amada.

E em vão tentas lembrar o nome dela...
e em vão ela te fita... e sua boca
tenta sorris-te, mas está quebrada!


EL BAÚL

Como extraños recuerdos de otras vidas,
que otros vivieron, en un extraño mundo,
cuantas cosas olvidadas y perdidas
en tu baúl de espantos... Bien al fondo,

¡una muñeca toda destrozada!
(esto no son juguetes para un niño...
alguna cosa debe andar errada)
Pero tu corazón en desatino

te trae de súbito una idea loca:
¡es ella, sí! Sólo puede ser ella,
¡la jamás olvidada Bien Amada!

Y en vano intentas recordar su nombre..
y en vano ella te observa... y su boca
intenta sonreír, ¡pero está rota!


RAY BRADBURY

Eu queria escrever uns versos para Ray Bradbury,
o primeiro que, depois da infância, conseguiu encantar-me com a suas histórias mágicas
como no tempo em que acreditávamos no Menino Jesus
que vinha deixar presentes de Natal em nossos sapatos empoeirados de meninos
e nada tinha a ver com a impenetrável Santíssima Trindade.
Era no tempo das verdadeiras princesas,
nossas belíssimas primeiras namoradas
- não essas que saem periodicamente nos jornais.
Era no tempo dos reis verdadeiramente heráldicos como os das cartas de jogar
e do bravo São Jorge, com seu cavalo branco, sua lança e seu dragão.
Era no tempo em que o cavaleiro Dom Quixote
realmente lutava com gigantes,
os quais se disfarçavam em moinhos de vento.
Todo esse encantamento de uma idade perdida
Ray Bradbury o transportou para a Idade Estelar
e os nossos antigos balõezinhos de cor
agora são mundos girando no ar.
Depois de tantos anos de cínico materialismo
Ray Bradbury é nossa segunda vovozinha velha
que nos vai desfiando suas histórias à beira do abismo
- e nos enche de susto, esperança e amor.


RAY BRADBURY

Yo quería escribir unos versos para Ray Bradbury,
el primero que, tras mi infancia, consiguió encantarme con sus historias mágicas
como en el tiempo en que creíamos en el Niño Jesús
que venía a dejar regalos de Navidad en nuestros zapatos polvorientos de niños
y nada tenía que ver con la impenetrable Santísima Trinidad.
Era en el tiempo de las verdaderas princesas,
nuestras bellísimas primeras novias
-no esas que salen periódicamente en los periódicos.
Era en el tiempo de los reyes verdaderamente heráldicos como los de las cartas de la baraja
y del valiente San Jorge, con su caballo blanco, su lanza y su dragón.
Era en el tiempo en que el jinete Don Quijote
luchaba realmente con gigantes,
que se disfrazaban de molinos de viento.
Todo ese encantamiento de una edad perdida
Ray Bradbury lo transportó a la Edad Estelar
y nuestros viejos globos de colores
ahora son mundos girando en el aire.
Tras tantos años de cínico materialismo
Ray Bradbury es nuestra segunda anciana abuelita
que nos va deshilachando sus historias al borde del abismo
-y nos llena de miedo, esperanza y amor.


ALQUIMIAS

Naquela mistura
fumegante e colorida
que a pá
não pára de agitar
vê-se
o infinito olhar de um moribundo
o primeiro olhar de um primeiro amor
um trem a passar numa gare deserta
uma estrela remota um pince-nez perdido
o sexo do outro sexo
a mágica de um santo carregando sua própria cabeça
e de tudo
finalmente
evola-se o poema daquele dia
- que fala em coisa muito diferente...


ALQUIMIAS

En esa mezcla
humeante y coloreada
que la pala
no para de agitar
se ve
la infinita mirada de un moribundo
la mirada primera de un primer amor
un tren pasando por una estación desierta
una estrella remota unos quevedos perdidos
el sexo del otro sexo
la magia de un santo cargando con su propia cabeza
y de entre todo
finalmente
se alza el poema de aquel día
-que hoy habla de manera muy diferente...


MARIO QUINTANA ("Esconderijos do Tempo", 1980)
(Versión de Pedro Casas Serra)


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AS CIDADES PEQUENAS

As moças das cidades pequenas
com o seu sorriso e o estampado claro de seus vestidos
são a própria vida. Elas
é que alvorotam a praça. Por elas
é que os sinos festivamente batem, aos domingos.
Por elas, e não para a missa!... Mais Deus não se importa... Afinal,
só nessas cidadezinhas humildes

é que ainda o chamam de Deus Nosso Senhor...


LAS CIUDADES PEQUEÑAS

Las jóvenes de ciudades pequeñas
con su sonrisa y el estampado claro de sus vestidos
son la vida misma. Ellas
son las que alborotan la plaza. Por ellas
tañen festivamente las campanas, los domingos.
¡Por ellas, y no por la misa!... Pero a Dios no le importa... Al fin y al cabo,
sólo en esas ciudades humildes es

donde aún lo llaman Dios Nuestro Señor...


CRÓNICA

Sia Rosaura tirava a dentadura para comer
Por isso ela tinha o sorriso postiço mais sincero da minha rua
Dona Maruca fazia uns biscotinhos minúsculos, estalantes e secos chamados mentirinhas
Eduvigia era pálida e lia romances lacrimosos de Peres Escrich
Tanto suspirou em cima deles que acabou fugindo com um caixeiro-viajante
O tempo se desenrolava como un rio por entre as casas de porta e janela
Pequenas vidas
Pequenos sonhos
Na noite imensa as estrelas eram como girândolas brancas que houvessem parado
Sentados a porta
- dois santos, dois mágicos, dois sábios -
meu velho Tio Libório e o velho farmacêutico
propunham-se e compunham charadas
que depois orgulhosamente remetian sob nomes supostos
para o grande anuário estatístico recreativo e literário da capital do Estado.


CRÓNICA

La señorita Rosaura se quitaba la dentadura para comer
Por eso tenía la sonrisa postiza más sincera de mi calle
Doña Maruca hacía unos bizcochitos minúsculos, crujientes y secos llamados mentirijillas
Eduvigis era pálida y leía novelas lacrimosas de Pérez Escrich
Tanto suspiró sobre ellas que acabó huyendo con un viajante de comercio
El tiempo se desarrollaba como un rio por entre las casas con sólo una puerta y una ventana
Pequeñas vidas
Pequeños sueños
En la noche inmensa las estrellas eran como golondrinas blancas que se hubiesen detenido
Sentados en la puerta
-dos santos, dos magos, dos sabios-
mi viejo tío Liborio y el viejo farmacéutico
se proponían y componían charadas
que después orgullosamente remitían bajo nombres supuestos
al gran anuario estadístico recreativo y literario de la capital del Estado.


SOLAU À MODA ANTIGUA

Senhora, eu vos amo tanto
Que até por vosso marido
Me dá um certo quebranto...

Pois que tem que a gente inclua
No mesmo alastrante amor
Pessoa, animal ou cousa
Ou seja lá o que for,
Só porque os banha o esplendor
Daquela a quem se ama tanto?
Esendo desta maneira,
Não me culpeis, por favor,
Da chama que ardente abrasa
O nome de vossa rua,
Vossa gente e vossa casa

E vossa linda macieira
Que ainda ontem deu flor...


CANTAR A LA MODA ANTIGUA

Señora, yo os amo tanto
Que hasta por vuestro marido
Me da un cierto quebranto...

¿Por qué es que la gente incluya
En un pegadizo amor
Persona, animal o cosa,
Sea lo que sea, sólo
Por bañarlos el fulgor
De aquella a quién se ama tanto?
Siendo así de esta manera,
No me culpéis, por favor,
De llama que ardiente abrasa
El nombre de vuestra calle,
Vuestra gente y vuestra casa

Y vuestro lindo manzano
Que justo ayer floreció...


MARIO QUINTANA ("Esconderijos do Tempo", 1980)
(Versión de Pedro Casas Serra)


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XXXXXXXXX

Quem disse que a poesia é apenas
agreste avena?
A poesia é a eterna Tomada da Bastilha
o eterno quebra-quebra
o enforcar de judas, executivos e catedráticos em todas as esquinas
e,
a um ruflar poderoso de asas,
entre cortinas incendiadas,
os Anjos do Senhor estuprando as mais belas filhas dos mortais...
Deles, nascem os poetas.
Não todos... Os legítimos
espúrios:
um Rimbaud, um Poe, um Cruz e Sousa...

(Rege-os, misteriosamente, o décimo-terceiro signo do Zodíaco.)


XXXXXXXXX

¿Quién dijo que la poesía es sólo
agreste avena?
La poesía es la eterna toma de la Bastilla
el eterno altercado
el ahorcamiento de judas, ejecutivos y catedráticos en todas las esquinas
y,
en un redoblar poderoso de alas,
entre cortinas incendiadas,
los Ángeles del Señor violando a las más bellas hijas de los mortales...
De ellos, nacen los poetas.
No todos... Los legítimos
espurios:
Rimbaud, Poe, Cruz y Sousa...

(Los rige, misteriosamente, el decimotercer signo del Zodíaco.)


O POETA CANTA A SI MESMO

O poeta canta a si mesmo
porque nele é que os olhos das amadas
têm esse brilho a um tempo inocente e perverso...

O poeta canta a si mesmo
porque num seu único verso
pende - lúcida, amarga -
uma gota fugida a esse mar incessante do tempo...

Porque o seu corasão é uma porta batendo
a todos os ventos do universo.

Porque além de si mesmo ele não sabe nada
ou que Deus por nascer está tentando agora ansiosamente respirar
neste seu pobre ritmo disperso!

O poeta canta a si mesmo
porque de si mesmo é diverso.

14. El poeta se canta a sí mismo

El poeta se canta a sí mismo
porque en él los ojos de sus amadas
tienen ese brillo a la vez inocente y perverso...

El poeta se canta a sí mismo
porque en un único verso suyo
pende -lúcida, amarga-
una gota huida de ese mar incesante del tiempo...
Porque su corazón es una puerta batiendo
a todos los vientos del universo.

Porque fuera de sí mismo él no sabe nada
de lo que el Dios por nacer está intentando ahora ansiosamente respirar
¡en este su pobre ritmo disperso!

El poeta se canta a sí mismo
porque de sí mismo es diferente.

15. A canção da vida

A vida é louca
a vida é uma sarabanda
é um corrupio...
A vida múltipla dá-se as mãos como um bando
de raparigas em flor
e está cantando
em torno a ti:
Como eu sou bela
amor!
Entra em mim, com em uma tela
de Renoir
enquanto é primavera,
enquanto o mundo
não poluir
o azul do ar!
Não vás ficar
não vás ficar
aí...
como um salso chorando
na beira do rio...
(Como a vida é bela! como a vida é louca!)


LA CANCIÓN DE LA VIDA

La vida es loca
la vida es una zarabanda
un carrusel...
La vida múltiple se da las manos como una bandada
de muchachas en flor
y está cantando
en torno a ti:
¡Qué bella soy
amor!
Entra en mí, como en una tela
de Renoir
mientras es primavera,
¡mientras el mundo
no contamina
el azul del aire!
No te quedes
no te quedes
ahí...
como un perejil llorando
a la orilla del río...
(¡Qué bella es la vida! ¡qué loca es!)


AS MãOS DE MEU PAI

As tuas mãos têm grossas veias como cordas azuis
sobre um fundo de manchas já da cor da terra
- como são belas as tuas mãos
pelo quanto lidaram, acariciaram ou fremiram da nobre cólera dos justos...
Porque há nas tuas mãos, meu velho pai, essa beleza que se chama simplemente vida.
E, ao entardecer, quando elas repousam nos braços da tua cadeira predileta,
uma luz parece vir de dentro delas...
Virá dessa chama que pouco a pouco, longamente, vieste alimentando na terrível solidão do mundo,
como quem junta unas gravetos e tenta acendê-los contra o vento?
Ah Como os fizeste arder, fulgir, com o milagre das tuas mãos!
E é, ainda, a vida que transfigura as tuas mãos nodosas...
essa chama de vida - que transcende a própria vida
...e que os Anjos, um dia, chamarão de alma.


LAS MANOS DE MI PADRE

Tus manos tienen gruesas venas como cuerdas azules
sobre un fondo de manchas ya del color de la tierra
-qué bellas son tus manos
por cuanto lidiaron, acariciaron o temblaron por la noble cólera de los justos...
Porque hay en tus manos, viejo padre mío, esa belleza que se llama simplemente vida.
Y, al atardecer, cuando reposan en los brazos de tu silla predilecta,
una luz parece venir de su interior...
¿Procederá de esa llama que poco a poco, constántemente, fuiste alimentando en la terrible soledad del mundo,
como quién junta unas ramitas e intenta encenderlas contra el viento?
¡Ah, cómo las hiciste arder, fulgir, con el milagro de tus manos!
Y aún, es la vida la que transfigura tus manos nudosas...
esa llama de vida -que transciende la propia vida
...y que los Ángeles, un día, llamarán de alma.


MARIO QUINTANA ("Esconderijos do Tempo", 1980)
(Versión de Pedro Casas Serra)


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