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MARIO QUINTANA ( 30/07/1906... 05/05/1994)
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Re: MARIO QUINTANA ( 30/07/1906... 05/05/1994)
CANÇÃO DE JUNTO DO BERÇO
Não te movas, dorme, dorme
O teu soniho tranquilo.
Não te movas (diz-lhe a Noite)
Que ainda está cantando un grilo...
Abre os teus olhinhos de ouro
(O Dia lhe diz baixinho).
É tempo de levantares
Que já canta un passarinho...
Sozinho, que pode um grilo
Quando já tudo é revoada?
E o Dia rouba o menino
No manto da madrugada...
Mario Quintana (Canções, 1946)
CANCIÓN DE JUNTO A LA CUNA
No te muevas, duerme, duerme
Tu sueñecito tranquilo.
Quieto (le dice la Noche)
Que aún está cantando un grillo...
Abre tus ojitos de oro
(Le dice el Día bajito).
Es tiempo de levantarse
Que ya canta un pajarito...
¿Qué puede hacer solo un grillo
Cuando ya todo es bandada?
Y el Día se lleva al niño
En manto de madrugada...
Mario Quintana (Canções, 1946)
(versión de Pedro Casas Serra)
_________________
"Ser como un verso volando
o un ciego soñando
y en ese vuelo y en ese sueño
compartir contigo sol y luna,
siendo guardián en tu cielo
y tren de tus ilusiones."
(Hánjel)
o un ciego soñando
y en ese vuelo y en ese sueño
compartir contigo sol y luna,
siendo guardián en tu cielo
y tren de tus ilusiones."
(Hánjel)
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- Mensaje n°632
Re: MARIO QUINTANA ( 30/07/1906... 05/05/1994)
Noturno
O gato, que mora no mundo para sempre perdido do cinema silencioso, atravessa o país do tapete, onde se abrem flores falsamente tropicais.
Ao pé da escada, por força do hábito, a avozinha morta começa a tricotar mais um pulôver.
Por trás de suas barbas, no retrato da parede, o olhar do avô indaga: — para quê?
De repente, na copa, o refrigerador compõe ruidosamente a garganta,
enquanto estremecem de medo os frágeis habitantes do porta-cristais:
— Meu Deus, meu Deus, ele agora vai fazer um discurso!
Nocturno
El gato, que vive en el mundo para siempre perdido del cine mudo, atraviesa el país de las alfombras, donde se abren flores falsamente tropicales.
Al pie de la escalera, por costumbre, la abuela muerta se pone a tejer otro suéter.
Detrás de su barba, en el retrato de la pared, la mirada del abuelo pregunta: —¿Para qué?
De repente, en la cocina, el refrigerador compone ruidosamente la garganta,
mientras los frágiles habitantes del portacristales tiemblan de miedo:
"¡Dios mío, Dios mío, ahora va a dar un discurso!"
O gato, que mora no mundo para sempre perdido do cinema silencioso, atravessa o país do tapete, onde se abrem flores falsamente tropicais.
Ao pé da escada, por força do hábito, a avozinha morta começa a tricotar mais um pulôver.
Por trás de suas barbas, no retrato da parede, o olhar do avô indaga: — para quê?
De repente, na copa, o refrigerador compõe ruidosamente a garganta,
enquanto estremecem de medo os frágeis habitantes do porta-cristais:
— Meu Deus, meu Deus, ele agora vai fazer um discurso!
Nocturno
El gato, que vive en el mundo para siempre perdido del cine mudo, atraviesa el país de las alfombras, donde se abren flores falsamente tropicales.
Al pie de la escalera, por costumbre, la abuela muerta se pone a tejer otro suéter.
Detrás de su barba, en el retrato de la pared, la mirada del abuelo pregunta: —¿Para qué?
De repente, en la cocina, el refrigerador compone ruidosamente la garganta,
mientras los frágiles habitantes del portacristales tiemblan de miedo:
"¡Dios mío, Dios mío, ahora va a dar un discurso!"
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o un ciego soñando
y en ese vuelo y en ese sueño
compartir contigo sol y luna,
siendo guardián en tu cielo
y tren de tus ilusiones."
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- Mensaje n°633
Re: MARIO QUINTANA ( 30/07/1906... 05/05/1994)
O silêncio
Convivência entre o poeta e o leitor,
só no silêncio da leitura a sós.
A sós, os dois.
Isto é, livro e leitor.
Este não quer saber de terceiros, não quer que
interpretem, que cantem, que dancem um poema.
O verdadeiro amador de poemas ama em silêncio...
*****************
Silencio
Convivencia entre el poeta y el lector,
sólo en el silencio de la lectura en soledad.
Solos, los dos.
Es decir, libro y lector.
A este no le importan los terceros, no quiere
que interpreten, que canten, que bailen un poema.
El verdadero amante de poemas ama en silencio...
_________________
"Ser como un verso volando
o un ciego soñando
y en ese vuelo y en ese sueño
compartir contigo sol y luna,
siendo guardián en tu cielo
y tren de tus ilusiones."
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y en ese vuelo y en ese sueño
compartir contigo sol y luna,
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- Mensaje n°634
Re: MARIO QUINTANA ( 30/07/1906... 05/05/1994)
Entre as enormes ruínas
Entre as enormes ruínas sem pássaros, procurávamos bichinhos-deconta, por baixo das pedras e vasos cobertos de musgo. E era uma bênção o frescor da lua sobre os terraços desertos. Mas a água que havia era verde e silenciosa como a dos poços de cemitério. Em compensação, não se ia mais à escola.
E o último de nós que morreu pode ver que chegavam grandes manadas de búfalos brancos, com argolões de prata no focinho e atrás deles os pastores que...
Mas quem sabe se ele já não tinha morrido e aquilo se estava passando numa outra vida, ou numa outra história
Entre as enormes ruínas sem pássaros, procurávamos bichinhos-deconta, por baixo das pedras e vasos cobertos de musgo. E era uma bênção o frescor da lua sobre os terraços desertos. Mas a água que havia era verde e silenciosa como a dos poços de cemitério. Em compensação, não se ia mais à escola.
E o último de nós que morreu pode ver que chegavam grandes manadas de búfalos brancos, com argolões de prata no focinho e atrás deles os pastores que...
Mas quem sabe se ele já não tinha morrido e aquilo se estava passando numa outra vida, ou numa outra história
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"Ser como un verso volando
o un ciego soñando
y en ese vuelo y en ese sueño
compartir contigo sol y luna,
siendo guardián en tu cielo
y tren de tus ilusiones."
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- Mensaje n°635
Re: MARIO QUINTANA ( 30/07/1906... 05/05/1994)
Estampa
Linda moça, com sua cara de louça, na moldura da janela. Passa, a cavalo, o oficial -reto, correto, linear -, como um valete de cartas. Enquanto, lento, anoitece, flores suspiram olores, no jardinzinho sincero. E lá no fim da rua a estrela Vésper, como se fora pirotécnica, irradia-se em trinta e sete cores.
Linda moça, com sua cara de louça, na moldura da janela. Passa, a cavalo, o oficial -reto, correto, linear -, como um valete de cartas. Enquanto, lento, anoitece, flores suspiram olores, no jardinzinho sincero. E lá no fim da rua a estrela Vésper, como se fora pirotécnica, irradia-se em trinta e sete cores.
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o un ciego soñando
y en ese vuelo y en ese sueño
compartir contigo sol y luna,
siendo guardián en tu cielo
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- Mensaje n°636
Re: MARIO QUINTANA ( 30/07/1906... 05/05/1994)
Desespero
Não há nada mais triste do que o grito de um trem no silêncio noturno. É a queixa de um estranho animal perdido, único sobrevivente de alguma espécie extinta, e que corre, corre, desesperado, noite em fora, como para escapar à sua orfandade e solidão de monstro.
*******************
Desesperación
No hay nada más triste que el grito de un tren en el silencio de la noche. Es la queja de un extraño animal perdido, único superviviente de alguna especie extinguida, y que corre, corre, desesperado, toda la noche, como para escapar de su orfandad y soledad de monstruo.
_________________
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y en ese vuelo y en ese sueño
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- Mensaje n°637
Re: MARIO QUINTANA ( 30/07/1906... 05/05/1994)
Viagem futura
Um dia aparecerão minhas tatuagens invisíveis:
marinheiro do além, encontrarei nos portos
caras amigas, estranhas caras,
desconhecidos tios mortos
e eles me indagarão
se é muito longe ainda o outro mundo...
****************
Futuro viaje
Un día aparecerán mis tatuajes invisibles:
marinero del más allá, encontraré en los puertos
caras amigas, extrañas caras,
desconocidos tíos muertos
y me preguntarán
si el otro mundo aún está muy lejos...
Um dia aparecerão minhas tatuagens invisíveis:
marinheiro do além, encontrarei nos portos
caras amigas, estranhas caras,
desconhecidos tios mortos
e eles me indagarão
se é muito longe ainda o outro mundo...
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- Mensaje n°638
Re: MARIO QUINTANA ( 30/07/1906... 05/05/1994)
Lili
Teu riso de vidro
desce as escadas às cambalhotas
e nem se quebra,
Lili,
meu fantasminha predileto!
Não que tenhas morrido...
Quem entra num poema não morre nunca
(e tu entraste em muitos...)
Muita gente até me pergunta
quem és... De tão querida
és talvez a minha irmã mais velha
nos tempos em que eu nem havia nascido.
És a Gabriela, a Liane, a Angelina... sei lá!
És a Bruna em pequenina
que eu desejaria acabar de criar.
Talvez sejas apenas a minha infância!
E que importa, enfim, se não existes...
Tu vives tanto, Lili! E obrigado, menina,
pelos nossos encontros, por esse carinho
de filha que eu não tive...
_________________
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- Mensaje n°639
Re: MARIO QUINTANA ( 30/07/1906... 05/05/1994)
Sôbolos rios que vão
Olha, eu talvez seja esse
cadáver desconhecido
que avistam sob uma ponte
com relativo interesse:
nem sei mais se me matei
se morri por distraído
se me atiraram do cais
— o mistério é mais profundo,
muito mais...
Vida, sonho de um segundo
— isso é vulgar mas atroz —
e tenho pena de mim
como a que eu tenho de vós...
e sigo
todo florido
destes nossos velhos sonhos
imortais
— ó mistério tão sem fim —
eu sigo todo florido,
cadáver desconhecido
vogando, lento, à deriva
nos rios todos do mundo!
_________________
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o un ciego soñando
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compartir contigo sol y luna,
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- Mensaje n°640
Re: MARIO QUINTANA ( 30/07/1906... 05/05/1994)
A canção da vida
A vida é louca
a vida é uma sarabanda
é um corrupio...
A vida múltipla dá-se as mãos como um bando
de raparigas em flor
e está cantando
em torno a ti:
Como eu sou bela,
amor!
Entra em mim, como em uma tela
de Renoir
enquanto é primavera,
enquanto o mundo
não poluir
o azul do ar!
Não vás ficar
não vás ficar
aí...
como um salso chorando
na beira do rio...
(Como a vida é bela! como a vida é louca!)
_________________
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o un ciego soñando
y en ese vuelo y en ese sueño
compartir contigo sol y luna,
siendo guardián en tu cielo
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- Mensaje n°641
Re: MARIO QUINTANA ( 30/07/1906... 05/05/1994)
Entre as enormes ruínas
Entre as enormes ruínas sem pássaros, procurávamos bichinhos-deconta, por baixo das pedras e vasos cobertos de musgo. E era uma bênção o frescor da lua sobre os terraços desertos. Mas a água que havia era verde e silenciosa como a dos poços de cemitério.
Em compensação, não se ia mais à escola. E o último de nós que morreu pode ver que chegavam grandes manadas de búfalos brancos, com argolões de prata no focinho e atrás deles os pastores que...
Mas quem sabe se ele já não tinha morrido e aquilo se estava passando numa outra vida, ou numa outra história?
Entre as enormes ruínas sem pássaros, procurávamos bichinhos-deconta, por baixo das pedras e vasos cobertos de musgo. E era uma bênção o frescor da lua sobre os terraços desertos. Mas a água que havia era verde e silenciosa como a dos poços de cemitério.
Em compensação, não se ia mais à escola. E o último de nós que morreu pode ver que chegavam grandes manadas de búfalos brancos, com argolões de prata no focinho e atrás deles os pastores que...
Mas quem sabe se ele já não tinha morrido e aquilo se estava passando numa outra vida, ou numa outra história?
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- Mensaje n°642
Re: MARIO QUINTANA ( 30/07/1906... 05/05/1994)
Crianças gazeando a escola
Atiraram tinteiros no tigre. E enquanto seus gritos arranhavam as claras vidraças azuis, era lindo ver como ele ia virando pantera: uma linda pantera toda preto e ouro!
Encostaram escadas no elefante. Dançaram em cima do elefante. O mais piquininho fez um gostoso xixi no lombo do elefante.
Mas como era mesmo impossível esgotar a paciência do bicho, apearam todos, aos trambolhôes, e foram ver o que fazia, à beira do banhado, o crocodilo verde.
O crocodilo abriu uma boca deste tamanho, depois fechou-a de súbito plaque! -como quem fecha um atlas, terminada a maçante aula de geografia.
E o mais piquininho ficou sem cabeça.
Atiraram tinteiros no tigre. E enquanto seus gritos arranhavam as claras vidraças azuis, era lindo ver como ele ia virando pantera: uma linda pantera toda preto e ouro!
Encostaram escadas no elefante. Dançaram em cima do elefante. O mais piquininho fez um gostoso xixi no lombo do elefante.
Mas como era mesmo impossível esgotar a paciência do bicho, apearam todos, aos trambolhôes, e foram ver o que fazia, à beira do banhado, o crocodilo verde.
O crocodilo abriu uma boca deste tamanho, depois fechou-a de súbito plaque! -como quem fecha um atlas, terminada a maçante aula de geografia.
E o mais piquininho ficou sem cabeça.
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o un ciego soñando
y en ese vuelo y en ese sueño
compartir contigo sol y luna,
siendo guardián en tu cielo
y tren de tus ilusiones."
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- Mensaje n°643
Re: MARIO QUINTANA ( 30/07/1906... 05/05/1994)
Estampa
Linda moça, com sua cara de louça, na moldura da janela.
Passa, a cavalo, o oficial -reto, correto, linear -, como um valete de cartas.
Enquanto, lento, anoitece, flores suspiram olores, no jardinzinho sincero.
E lá no fim da rua a estrela Vésper, como se fora pirotécnica, irradia-se em trinta e sete cores.
****************
Imagen
Linda chica, con su cara de porcelana, en el marco de la ventana.
Pasa el caballo, el oficial - recto, correcto, recto, como una jota de cartas.
Mientras lentamente, anochece, flores suspiran olores, en el sincero jardincito.
Y allí al final de la calle la estrella Vesper, como si fuera pirotecnia, irradia en treinta y siete colores.
Linda moça, com sua cara de louça, na moldura da janela.
Passa, a cavalo, o oficial -reto, correto, linear -, como um valete de cartas.
Enquanto, lento, anoitece, flores suspiram olores, no jardinzinho sincero.
E lá no fim da rua a estrela Vésper, como se fora pirotécnica, irradia-se em trinta e sete cores.
****************
Imagen
Linda chica, con su cara de porcelana, en el marco de la ventana.
Pasa el caballo, el oficial - recto, correcto, recto, como una jota de cartas.
Mientras lentamente, anochece, flores suspiran olores, en el sincero jardincito.
Y allí al final de la calle la estrella Vesper, como si fuera pirotecnia, irradia en treinta y siete colores.
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- Mensaje n°644
Re: MARIO QUINTANA ( 30/07/1906... 05/05/1994)
O lampião
A janelinha de acetilene do Lampião da esquina tinha uma luz que não era a do dia nem a da noite... a mesma luz que banhava as pessoas, animais e coisas que a gente via em sonhos... aquela mesma luz que deveria enluarar, mais tarde, as janelas altas do Outro mundo...
****************
La farola
La ventana de acetileno de la farola en la esquina tenía una luz que no
no era ni de día ni de noche... la misma luz que bañaba a personas, animales y cosas que vimos en sueños... esa misma luz que debería haber sido iluminada por la luna, después, las altas ventanas del Otro Mundo...
A janelinha de acetilene do Lampião da esquina tinha uma luz que não era a do dia nem a da noite... a mesma luz que banhava as pessoas, animais e coisas que a gente via em sonhos... aquela mesma luz que deveria enluarar, mais tarde, as janelas altas do Outro mundo...
****************
La farola
La ventana de acetileno de la farola en la esquina tenía una luz que no
no era ni de día ni de noche... la misma luz que bañaba a personas, animales y cosas que vimos en sueños... esa misma luz que debería haber sido iluminada por la luna, después, las altas ventanas del Otro Mundo...
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Re: MARIO QUINTANA ( 30/07/1906... 05/05/1994)
Desespero
Não há nada mais triste do que o grito de um trem no silêncio noturno. É a queixa de um estranho animal perdido, único sobrevivente de alguma espécie extinta, e que corre, corre, desesperado, noite em fora, como para escapar à sua orfandade e solidão de monstro.
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Desesperación
No hay nada más triste que el grito de un tren en el silencio de la noche. Es la queja de un extraño animal perdido, el único sobreviviente de algún tipo de especie extinta, y que corre, corre, desesperada, toda la noche, como para escapar de su orfandad y soledad de monstruo.
Não há nada mais triste do que o grito de um trem no silêncio noturno. É a queixa de um estranho animal perdido, único sobrevivente de alguma espécie extinta, e que corre, corre, desesperado, noite em fora, como para escapar à sua orfandade e solidão de monstro.
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Desesperación
No hay nada más triste que el grito de un tren en el silencio de la noche. Es la queja de un extraño animal perdido, el único sobreviviente de algún tipo de especie extinta, y que corre, corre, desesperada, toda la noche, como para escapar de su orfandad y soledad de monstruo.
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Re: MARIO QUINTANA ( 30/07/1906... 05/05/1994)
As falsas recordações
Se a gente pudesse escolher a infância que teria vivido, com que enternecimento eu não recordaria agora aquele velho tio de perna de pau, que nunca existiu na família, e aquele arroio que nunca passou aos fundos do quintal, e onde íamos pescar e sestear nas tardes de verão, sob o zumbido inquietante dos besouros...
Se a gente pudesse escolher a infância que teria vivido, com que enternecimento eu não recordaria agora aquele velho tio de perna de pau, que nunca existiu na família, e aquele arroio que nunca passou aos fundos do quintal, e onde íamos pescar e sestear nas tardes de verão, sob o zumbido inquietante dos besouros...
_________________
"Ser como un verso volando
o un ciego soñando
y en ese vuelo y en ese sueño
compartir contigo sol y luna,
siendo guardián en tu cielo
y tren de tus ilusiones."
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- Mensaje n°647
Re: MARIO QUINTANA ( 30/07/1906... 05/05/1994)
Da cor
Há uma cor que não vem nos dicionários.
É essa indefinível cor que têm todos os retratos, os figurinos da última estação, a voz das velhas damas, os primeiros sapatos, certas tabuletas, certas ruazinhas laterais:
a cor do tempo...
******************
Color
Hay un color que no aparece en los diccionarios.
Es ese color indefinible que tienen todos los retratos, el vestuario de la última temporada, las voces de las ancianas, los primeros zapatos, ciertas señales, ciertas callejuelas:
el color del tiempo...
Há uma cor que não vem nos dicionários.
É essa indefinível cor que têm todos os retratos, os figurinos da última estação, a voz das velhas damas, os primeiros sapatos, certas tabuletas, certas ruazinhas laterais:
a cor do tempo...
******************
Color
Hay un color que no aparece en los diccionarios.
Es ese color indefinible que tienen todos los retratos, el vestuario de la última temporada, las voces de las ancianas, los primeros zapatos, ciertas señales, ciertas callejuelas:
el color del tiempo...
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siendo guardián en tu cielo
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- Mensaje n°648
Re: MARIO QUINTANA ( 30/07/1906... 05/05/1994)
Os retratos
Os antigos retratos de parede
não conseguem ficar longo tempo abstratos.
Às vezes os seus olhos te fixam, obstinados
porque eles nunca se desumanizam de todo.
Jamais te voltes para trás de repente.
Não, não olhes agora!
O remédio é cantares cantigas loucas e sem fim...
Sem fim e sem sentido...
Dessas que a gente inventava para enganar a solidão dos
[caminhos
sem Lua
************************
Los retratos
Los antiguos retratos de pared
no pueden permanecer abstractos durante mucho tiempo.
A veces sus ojos te fijan obstinados
porque nunca deshumanizan por completo.
Nunca vuelvas atrás de repente.
¡No, no mires ahora!
El remedio es cantar canciones locas e interminables...
Sin fin y sin sentido...
De esas que la gente inventó para engañar la soledad de
[loa caminos
sin LUNA
Os antigos retratos de parede
não conseguem ficar longo tempo abstratos.
Às vezes os seus olhos te fixam, obstinados
porque eles nunca se desumanizam de todo.
Jamais te voltes para trás de repente.
Não, não olhes agora!
O remédio é cantares cantigas loucas e sem fim...
Sem fim e sem sentido...
Dessas que a gente inventava para enganar a solidão dos
[caminhos
sem Lua
************************
Los retratos
Los antiguos retratos de pared
no pueden permanecer abstractos durante mucho tiempo.
A veces sus ojos te fijan obstinados
porque nunca deshumanizan por completo.
Nunca vuelvas atrás de repente.
¡No, no mires ahora!
El remedio es cantar canciones locas e interminables...
Sin fin y sin sentido...
De esas que la gente inventó para engañar la soledad de
[loa caminos
sin LUNA
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- Mensaje n°649
Re: MARIO QUINTANA ( 30/07/1906... 05/05/1994)
A TERRA
As fronteiras foram riscadas no mapa,
A terra não sabe disso:
São para elas tão inexistentes
Como esses medianos com que os velhos
Sábios a recortaram como se fosse um
Melão.
É verdade que vem sentindo há muito uns
pruridos, uma leve comichão que às vezes
se agrava: ela não sabe que são os homens...
Ela não sabe que são os homens com as suas
Guerras e outros meios de comunicação.
Mario Quintana
In “A vaca e o hipogrifo"
***************
La Tierra
Las fronteras fueron trazadas en el mapa,
La Tierra no sabe de eso:
Son para ella todas inexistentes
Como esos meridianos que los viejos sabios recortaron
Como si fuese un melón.
Es verdad que viene sintiendo desde hace mucho unos pruritos.
Una leve comezón que a veces se agrava:
Ella no sabe que son los hombres...
Ella no sabe que son los hombres con sus guerras
Y otros medios de comunicación.
As fronteiras foram riscadas no mapa,
A terra não sabe disso:
São para elas tão inexistentes
Como esses medianos com que os velhos
Sábios a recortaram como se fosse um
Melão.
É verdade que vem sentindo há muito uns
pruridos, uma leve comichão que às vezes
se agrava: ela não sabe que são os homens...
Ela não sabe que são os homens com as suas
Guerras e outros meios de comunicação.
Mario Quintana
In “A vaca e o hipogrifo"
***************
La Tierra
Las fronteras fueron trazadas en el mapa,
La Tierra no sabe de eso:
Son para ella todas inexistentes
Como esos meridianos que los viejos sabios recortaron
Como si fuese un melón.
Es verdad que viene sintiendo desde hace mucho unos pruritos.
Una leve comezón que a veces se agrava:
Ella no sabe que son los hombres...
Ella no sabe que son los hombres con sus guerras
Y otros medios de comunicación.
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Re: MARIO QUINTANA ( 30/07/1906... 05/05/1994)
MARIO QUINTANA
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LUAR
"Clair de lune, chiaro de luna, claro de luna... jamais os franceses, os italianos e os espanhóis saberão mesmo o que seja o luar, que nós bebemos de um trago numa palavra só."
*********************
"Clair de lune, chiaro de luna, claro de luna... ni los franceses, ni los italianos, ni los españoles sabrán nunca lo que es el LUAR que nosotros nos bebemos de un trago en una sola palabra."
Traducción de Pedro Casas Serra
*** La palabra LUAR no tiene traducción al castellano,
significa LUZ DE LA LUNA, CLARO DE LUNA...
En gallego es LUAR, como en portugués...
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compartir contigo sol y luna,
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- Mensaje n°651
Re: MARIO QUINTANA ( 30/07/1906... 05/05/1994)
CANÇÃO DE NUVEM E VENTO
Medo da nuvem
Medo Medo
Medo da nuvem que vai crescendo
Que vai se abrindo
Que não se sabe
O que vai saindo
Medo da nuvem Nuvem Nuvem
Medo do vento
Medo Medo
Medo do vento que vai ventando
Que vai falando
Que não se sabe
O que vai dizendo
Medo do vento Vento Vento
Medo do gesto
Mudo
Medo da fala
Surda
Que vai movendo
Que vai dizendo
Que não se sabe...
Que bem se sabe
Que tudo é nuvem que tudo é vento
Nuvem e vento Vento Vento!
Mario Quintana (Canções, 1946)
CANCIÓN DE NUBE Y VIENTO
Miedo de la nube
Miedo Miedo
Miedo de la nube que va creciendo
Que se va abriendo
Que no se sabe
Lo que va saliendo
Miedo de la nube Nube Nube
Miedo del viento
Miedo Miedo
Miedo del viento que va ventando
Que va hablando
Que no se sabe
Lo que va diciendo
Miedo del viento Viento Viento
Miedo del gesto
Mudo
Miedo del habla
Sorda
Que va moviendo
Que va diciendo
Que no se sabe...
Que bien se sabe
Que todo es nube que todo es viento
Nube y viento Viento ¡Viento!
Mario Quintana (Canções, 1946)
(versión de Pedro Casas Serra)
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compartir contigo sol y luna,
siendo guardián en tu cielo
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- Mensaje n°652
Re: MARIO QUINTANA ( 30/07/1906... 05/05/1994)
Gare
Faz tanto tempo que se está esperando o trem que não vem, o trem de
Belém que as bagagens alheias, amontoadas no banco, cheiram-me a poeira de
séculos: devem estar aqui, emboloranclo, o caduceu de Mercúrio, a cabeleira de
Absalão, uma peça íntima de Cleópatra, um báculo de bispo, uma tabaqueira de
Luís XV, um olho de vidro, uma fivela, uma bolsa de água quente, um lenço com
um nó, um... Sinto-me tão infeliz. Para que me fui meter nesse triste inventário,
meu Deus? E, a cada suspiro que dou, o meu anjo da guarda perde mais uma
peninha da asa
Gare
Ha pasado tanto tiempo que seha estado esperando el tren que no llega, el
tren de Belém que el equipaje ajeno, apilado en el banco, huele a polvo de
siglos: el caduceo de Mercurio, el cabello deAbsalom, una pieza íntima de Cleopatra,
un bastón de obispo, un tabaco Luis XV, un ojo de cristal, una hebilla,
una bolsa de agua caliente, un pañuelo con un nudo, un ...
me siento tan infeliz. Para que me fui a entrar en este triste inventario,
¿Dios mio? Y con cada respiro que tomo, mi ángel de la guarda pierde una pluma más
del ala.
Faz tanto tempo que se está esperando o trem que não vem, o trem de
Belém que as bagagens alheias, amontoadas no banco, cheiram-me a poeira de
séculos: devem estar aqui, emboloranclo, o caduceu de Mercúrio, a cabeleira de
Absalão, uma peça íntima de Cleópatra, um báculo de bispo, uma tabaqueira de
Luís XV, um olho de vidro, uma fivela, uma bolsa de água quente, um lenço com
um nó, um... Sinto-me tão infeliz. Para que me fui meter nesse triste inventário,
meu Deus? E, a cada suspiro que dou, o meu anjo da guarda perde mais uma
peninha da asa
Gare
Ha pasado tanto tiempo que seha estado esperando el tren que no llega, el
tren de Belém que el equipaje ajeno, apilado en el banco, huele a polvo de
siglos: el caduceo de Mercurio, el cabello deAbsalom, una pieza íntima de Cleopatra,
un bastón de obispo, un tabaco Luis XV, un ojo de cristal, una hebilla,
una bolsa de agua caliente, un pañuelo con un nudo, un ...
me siento tan infeliz. Para que me fui a entrar en este triste inventario,
¿Dios mio? Y con cada respiro que tomo, mi ángel de la guarda pierde una pluma más
del ala.
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- Mensaje n°653
Re: MARIO QUINTANA ( 30/07/1906... 05/05/1994)
No princípio do fim
Há ruídos que não se ouvem mais:
— o grito desgarrado de uma locomotiva na madrugada
— os apitos dos guardas-noturnos quadriculando como um mapa a cidade
adormecida
— os barbeiros que faziam cantar no ar suas tesouras
— a matraca do vendedor de cartuchos
— a gaitinha do afiador de facas
— todos esses ruídos que apenas rompiam o silêncio.
E hoje o que mais se precisa é de silêncios que interrompam o ruído.
Mas que se há de fazer?
Há muitos — a grande maioria — que já nasceram no barulho. E nem sabem,
nem notam, por que suas mentes são tão atordoadas, seus pensamentos tão
confusos. Tanto que, na sua bebedeira auricular, só conseguem entender as frases
repetitivas da música Pop. E, se esta nossa “civilização” não arrebentar,
acabamos um dia perdendo a fala — para que falar? para que pensar? —
ficaremos apenas no batuque:
“Tan!tan!tan!tan!tan!
Há ruídos que não se ouvem mais:
— o grito desgarrado de uma locomotiva na madrugada
— os apitos dos guardas-noturnos quadriculando como um mapa a cidade
adormecida
— os barbeiros que faziam cantar no ar suas tesouras
— a matraca do vendedor de cartuchos
— a gaitinha do afiador de facas
— todos esses ruídos que apenas rompiam o silêncio.
E hoje o que mais se precisa é de silêncios que interrompam o ruído.
Mas que se há de fazer?
Há muitos — a grande maioria — que já nasceram no barulho. E nem sabem,
nem notam, por que suas mentes são tão atordoadas, seus pensamentos tão
confusos. Tanto que, na sua bebedeira auricular, só conseguem entender as frases
repetitivas da música Pop. E, se esta nossa “civilização” não arrebentar,
acabamos um dia perdendo a fala — para que falar? para que pensar? —
ficaremos apenas no batuque:
“Tan!tan!tan!tan!tan!
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- Mensaje n°654
Re: MARIO QUINTANA ( 30/07/1906... 05/05/1994)
C a l i g r a f i a s
D e l í c i a d e o lh a r , n o c é u , o s v v v d o s v o o s d i s t a n c i a n d o - s e...
D e l i c i a m i r a r , e n e l c i e l o , l o s v v v d e l o s v u e l o s d i s t a n c i n o s e...
D e l í c i a d e o lh a r , n o c é u , o s v v v d o s v o o s d i s t a n c i a n d o - s e...
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- Mensaje n°655
Re: MARIO QUINTANA ( 30/07/1906... 05/05/1994)
Atavismo
As crianças, os poetas e talvez esses incompreendidos, os loucos, têm uma memória atávica das coisas. Por isso julgam alguns que o seu mundo não é propriamente este. Ah, nem queiras saber... Eles estão neste mundo há muito mais tempo do que nós!
**********************
Atavismo
Los niños, los poetas y quizás los incomprendidos, los locos, tienen una
memoria atávica de las cosas. Por eso algunas personas piensan que su mundo no es exactamente este. Oh, ni siquiera quieres saber... Han estado en este mundo hace mucho más tiempo que nosotros!
As crianças, os poetas e talvez esses incompreendidos, os loucos, têm uma memória atávica das coisas. Por isso julgam alguns que o seu mundo não é propriamente este. Ah, nem queiras saber... Eles estão neste mundo há muito mais tempo do que nós!
**********************
Atavismo
Los niños, los poetas y quizás los incomprendidos, los locos, tienen una
memoria atávica de las cosas. Por eso algunas personas piensan que su mundo no es exactamente este. Oh, ni siquiera quieres saber... Han estado en este mundo hace mucho más tiempo que nosotros!
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- Mensaje n°656
Re: MARIO QUINTANA ( 30/07/1906... 05/05/1994)
Conto azul
Amorte é tão antiquada
que sempre entra pela porta da rua
e sobe só pelas escadas.
Mandei pensando nisso fazer uma escada de caracol
para que ela chegasse tonta ao meu quarto
— coisa de rir!
Ela se deixaria então cair na primeira cadeira,
arfando...
Mas quem foi que disse que ela tem cara de caveira?
É uma simpática vovozinha.
Sorrio-lhe, do meu leito,
embora me sinta um pouco triste...
porque é bom estar para morrer
da mesma forma que é bom estar numa sala de espera
folheando revistas velhas...
É isto! Folheio essas estampas
de minha memória,
meio desbotadas...
Súbito, um lábio vermelho desenha-se entre elas
como se acabasse de ser traçado a batom!
O resto, é tudo no mesmo tom.
Espio, para variar, o azul do céu lá fora,
para onde estarão olhando outros que em breve terão alta.
As visitas do médico têm sido cada vez mais espaçadas e mais rápidas.
E sinto que em breve ele se cruzará no caminho com o padre:
“É a sua vez, agora!”
Qual! isso seria melodramático
que nem novela de tevê...
Na sua cadeira
a morte espera, paciente
(ela não é nenhuma assassina).
Ela deveria fazer tricô...
mas para quê? mas para quem?
Agora, uma asa paira no azul.
Paira no azul...
Não atribuas a isso qualquer intenção simbólica:
tudo é tão simples...
Aliás, eu me achava tão longe...
O que sempre salvou a morte (e a vida) da gente
é pensar em outras bobagens...
Amorte é tão antiquada
que sempre entra pela porta da rua
e sobe só pelas escadas.
Mandei pensando nisso fazer uma escada de caracol
para que ela chegasse tonta ao meu quarto
— coisa de rir!
Ela se deixaria então cair na primeira cadeira,
arfando...
Mas quem foi que disse que ela tem cara de caveira?
É uma simpática vovozinha.
Sorrio-lhe, do meu leito,
embora me sinta um pouco triste...
porque é bom estar para morrer
da mesma forma que é bom estar numa sala de espera
folheando revistas velhas...
É isto! Folheio essas estampas
de minha memória,
meio desbotadas...
Súbito, um lábio vermelho desenha-se entre elas
como se acabasse de ser traçado a batom!
O resto, é tudo no mesmo tom.
Espio, para variar, o azul do céu lá fora,
para onde estarão olhando outros que em breve terão alta.
As visitas do médico têm sido cada vez mais espaçadas e mais rápidas.
E sinto que em breve ele se cruzará no caminho com o padre:
“É a sua vez, agora!”
Qual! isso seria melodramático
que nem novela de tevê...
Na sua cadeira
a morte espera, paciente
(ela não é nenhuma assassina).
Ela deveria fazer tricô...
mas para quê? mas para quem?
Agora, uma asa paira no azul.
Paira no azul...
Não atribuas a isso qualquer intenção simbólica:
tudo é tão simples...
Aliás, eu me achava tão longe...
O que sempre salvou a morte (e a vida) da gente
é pensar em outras bobagens...
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y en ese vuelo y en ese sueño
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Re: MARIO QUINTANA ( 30/07/1906... 05/05/1994)
Mudança de temperatura
Nos fios telegráficos pousaram uma, duas, três, quatro andorinhas. Olham de um lado e outro... Irão partir? Sobre as cercas rasas do arrabalde, os girassóis espiam como girafas...
*****************
Cambio de temperatura
Una, dos, tres, cuatro golondrinas aterrizaron en los cables del telégrafo. Miran de un lado a otro... ¿Se irán? Sobre las cercas poco profundas de las afueras, los girasoles se asoman como jirafas...
Nos fios telegráficos pousaram uma, duas, três, quatro andorinhas. Olham de um lado e outro... Irão partir? Sobre as cercas rasas do arrabalde, os girassóis espiam como girafas...
*****************
Cambio de temperatura
Una, dos, tres, cuatro golondrinas aterrizaron en los cables del telégrafo. Miran de un lado a otro... ¿Se irán? Sobre las cercas poco profundas de las afueras, los girasoles se asoman como jirafas...
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- Mensaje n°658
Re: MARIO QUINTANA ( 30/07/1906... 05/05/1994)
O Poeta é Belo
O poeta é belo como o Taj-Mahal
feito de renda e mármore e serenidade
O poeta é belo como o imprevisto perfil de uma árvore
ao primeiro relâmpago da tempestade
O poeta é belo porque os seus farrapos
são do tecido da eternidade
**************
El poeta es bello
El poeta es bello como el Taj-Mahal
hecho de encaje y mármol y serenidad
El poeta es bello como el perfil inesperado de un árbol.
al primer relámpago de la tormenta
El poeta es bello porque sus harapos
son del tejido de la eternidad
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Re: MARIO QUINTANA ( 30/07/1906... 05/05/1994)
“Operación Alma”:
Están los que materializan,
y tienen su importancia. Pero yo desmaterializo.
Subjetivizo objetos,
incluidas sonrisas,
como aquélla que tú me diste un día con el más puro
azul de tus ojos,
y no nos vimos más. (Lo cierto es que la gente no se ve
nunca más…) Entretanto tu sonrisa
hace mucho que forma parte de ciertos estados de cielo
y de ciertos momentos de serena, inexplicable alegría,
como un vuelo de un pájaro pone un gesto de adiós en
el paisaje,
como una curva del camino,
anónima,
se vuelve a veces el mejor recuerdo de una vuelta al mundo.
y tienen su importancia. Pero yo desmaterializo.
Subjetivizo objetos,
incluidas sonrisas,
como aquélla que tú me diste un día con el más puro
azul de tus ojos,
y no nos vimos más. (Lo cierto es que la gente no se ve
nunca más…) Entretanto tu sonrisa
hace mucho que forma parte de ciertos estados de cielo
y de ciertos momentos de serena, inexplicable alegría,
como un vuelo de un pájaro pone un gesto de adiós en
el paisaje,
como una curva del camino,
anónima,
se vuelve a veces el mejor recuerdo de una vuelta al mundo.
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"Ser como un verso volando
o un ciego soñando
y en ese vuelo y en ese sueño
compartir contigo sol y luna,
siendo guardián en tu cielo
y tren de tus ilusiones."
(Hánjel)
o un ciego soñando
y en ese vuelo y en ese sueño
compartir contigo sol y luna,
siendo guardián en tu cielo
y tren de tus ilusiones."
(Hánjel)
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Pascual Lopez Sanchez- Administrador-Moderador
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Localización : Murcia / Muchas veces en Mazarrón/ Algunas en Cieza ( amo la ciudad donde nací; amo su río - Río Segura_ y amo sus montes secos llenos de espartizales)
- Mensaje n°660
Re: MARIO QUINTANA ( 30/07/1906... 05/05/1994)
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"No hay abrazos que paren los cañones
Ni cañones que maten la esperanza."
Walter Faila.
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