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Mensaje por Maria Lua Mar 23 Feb 2021, 06:34

Preparativos para a viagem


Uns vão de guarda-chuva e galochas,
outros arrastam um baú de guardados...
Inúteis precauções!
Mas,
se levares apenas as visões deste lado,
nada te será confiscado:
todo o mundo respeita os sonhos de um ceguinho
— a sua única felicidade!
E os próprios Anjos, esses que fitam eternamente a face
[do
Senhor...
os próprios Anjos te invejarão


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Mensaje por Maria Lua Mar 23 Feb 2021, 07:04

A casa grande



... mas eu queria ter nascido numa dessas casas de meia-água
com o telhado descendo logo após as fachadas
só de porta e janela
e que tinham, no século, o carinhoso apelido
de cachorros sentados.
Porém nasci em um solar de leões.
(... escadarias, corredores, sótãos, porões, tudo isso...)
Não pude ser um menino da rua...
Aliás, a casa me assustava mais do que o mundo, lá fora.
A casa era maior do que o mundo!
E até hoje
— mesmo depois que destruíram a casa grande —
até hoje eu vivo explorando os seus esconderijos...


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Mensaje por Maria Lua Jue 11 Mar 2021, 07:00

Momento


O homem parou, cheio de dedos, para procurar os fósforos nos bolsos.
A insidiosa frescura do mar lhe mandou um pensamento suicida. E Veio um riso
límpido, e irresistível -em i, em a, em o -do fundo de um pátio da infância. Um
riso... Senão quando o homem achou os fósforos e a vida recomeçou. Apressada,
implacável, urgente. A vida é cheia de pacotes...
O doloroso sulco lábio-nasal junto à garrafa morta...


______________________


Momento



El hombre se detuvo, lleno de dedos, para buscar fósforos en los bolsillos.
La insidiosa frescura del mar le envió un pensamiento suicida. Y vino una risa
clara e irresistible, en i, en a, en la parte inferior de un patio de infancia. Uno
risa... Entonces, cuando el hombre encontró las cerillas y la vida empezó de nuevo. Apresurada,
implacable, urgente. La vida  está llena de paquetes ...
El doloroso surco labio-nasal junto a la botella muerta ...


_________________



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Mensaje por Maria Lua Jue 11 Mar 2021, 07:07

Chão de outono

Ao longo das pedras irregulares do calçamento passam ventando umas
pobres folhas amarelas em pânico, perseguidas de perto por
um convite de enterro, sinistro, tatalando, aos pulos, cada vez mais perto,
as duas asas tarjadas de negro!



****************


Suelo de otoño

A lo largo de las piedras irregulares de laacera, pasan ventando unas
pobres hojas amarillas en pánico, perseguidas de cerca por
una invitación al entierro, siniestro, saltando, cada vez más cerca,
 dos alas manchadas de negro!


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Mensaje por Maria Lua Jue 11 Mar 2021, 07:10

Os poemas

Os poemas são pássaros que chegam
não se sabe de onde e pousam
no livro que lês.
Quando fechas o livro, eles alçam voo
como de um alçapão.
Eles não têm pouso nem porto
alimentam-se um instante em cada par de mãos
e partem.
E olhas, então, essas tuas mãos vazias,
no maravilhado espanto de saberes
que o alimento deles já estava em ti...


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Mensaje por Maria Lua Jue 11 Mar 2021, 07:10

O silêncio


Há um grande silêncio que está sempre à escuta...
E a gente se põe a dizer inquietamente qualquer coisa,
qualquer coisa, seja o que for,
desde a corriqueira dúvida sobre se chove ou não chove hoje
até a tua dúvida metafísica, Hamleto!
E, por todo o sempre, enquanto a gente fala, fala, fala
o silêncio escuta...
e cala.


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Mensaje por Maria Lua Jue 11 Mar 2021, 07:12

A canção do mar


Esse embalo das ondas
Das ondas do mar
Não é um embalo
Para te ninar...

O mar é embalado
Pelos afogados!
O canto do vento
Do vento no mar

Não é um canto
Para te ninar...
São eles que tentam
Que tentam falar!

Tiveram um nome
Tiveram um corpo
Agora são vozes
Do fundo do mar...

Um dia viremos
Vestidos de algas
Os olhos mais verdes
Que as ondas amargas

Um dia viremos
Com barcos e remos
Um dia...
Dorme, filhinha...

São vozes, são vento, são nada...


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Mensaje por Maria Lua Jue 11 Mar 2021, 07:12

Eu fiz um poema


Eu fiz um poema belo
e alto
como um girassol de Van Gogh
como um copo de chope sobre o mármore
de um bar
que um raio de sol atravessa
eu fiz um poema belo como um vitral
claro como um adro...
Agora
não sei que chuva o escorreu
suas palavras estão apagadas
alheias uma à outra como as palavras de um dicionário
Eu sou como um arqueólogo decifrando as cinzas de uma
[cidade
morta.
O vulto de um velho arqueólogo curvado sobre a terra...
Em que estrela, amor, o teu riso estará cantando?


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Mensaje por Maria Lua Vie 12 Mar 2021, 07:49

Elegia número onze



Não, não é uma série de pontos de exclamação
— é uma avenida de álamos...
E o que, e para quem, clamariam então?!
Deserta está a cidade.
Todas as avenidas, todas as ruas, todas as estradas atônitas
se perguntam se vêm ou se vão...
Em nada lhes poderiam servir esses postes de quilometragem:
estão apenas desenhados, como num mapa.
Ah, se houvesse uns passos, ainda que fossem solitários...
Se houvesse alguém andando sozinho... e bastava!
[São
os passos
— são os passos que fazem os caminhos.
Deserta está a cidade.
Se houvesse alguém andando sozinho
— para ele se acenderiam então, como um olhar, todas
[as
cores!
Porque a cidade está cega, também.
O que não é visto por ninguém
não sabe a cor e o aspecto que tem.
A cidade está cega e parada com a descor de um morto.
Porque tudo aquilo que jamais é visto
— não existe...


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Mensaje por Maria Lua Vie 12 Mar 2021, 07:50

Poema em três movimentos


I


Nossos gestos eram simples e transcendentais.
Não dissemos nada
nada de mais...
Mas a tarde ficou transfigurada
— como se Deus houvesse mudado
imperceptivelmente
um invisível cenário.


II


Eu te amo tanto que
sou capaz de nos atirarmos os dois na cratera do Fuji-Yama!
Mas, aqui,
o amor é um barato romance pornô esquecido em cima
[da
cama
depois que cada um partiu — sem saionara nem nada —
por uma porta diferente.


III


E em que mundo? Em que outro mundo vim parar,
que nada reconheço?
Agora, a tua voz nas minhas veias corre...
o teu olhar imensamente verde ilumina o meu quarto


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Mensaje por Maria Lua Vie 12 Mar 2021, 07:51

O límpido cristal


Que límpido o cristal de abril!... Um grito
não vai como os da noite — para os extramundos...
Todas as vozes, todas as palavras ditas — cigarras presas
dentro do globo azul — vão em redor do mundo
e a ninguém é preciso entender o que elas dizem;
basta aquele bordoneio profundo
que vibra com o peito de cada um...
palavras felizes de se encontrarem uma com a outra
nas solidões do mundo!


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Mensaje por Maria Lua Vie 12 Mar 2021, 07:53

Dança

Amenina dança sozinha
por um momento.

Amenina dança sozinha
com o vento, com o ar, com
o sonho de olhos imensos...

A forma grácil de suas pernas
ele é que as plasma, o seu par
de ar
de vento,
o seu par fantasma...

Menina de olhos imensos,
tu, agora, paras,
mas a mão ainda erguida

segura ainda no ar
o hastil invisível
deste poema!


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Mensaje por Maria Lua Vie 12 Mar 2021, 08:03

Noturno citadino

Um cartaz luminoso ri no ar.
Ó noite, ó minha nêga
toda acesa
de letreiros!... Pena
é que a gente saiba ler... Senão
tu serias de uma beleza única
inteiramente feita
para o amor dos nossos olhos.


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Mensaje por Maria Lua Vie 12 Mar 2021, 08:20

Bilhete

Se tu me amas, ama-me baixinho
Não o grites de cima dos telhados
Deixa em paz os passarinhos
Deixa em paz a mim!
Se me queres,
enfim,
tem de ser bem devagarinho, Amada,
que a vida é breve, e o amor mais breve ainda...


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Mensaje por Maria Lua Vie 12 Mar 2021, 08:20

A oferenda

Eu queria trazer-te uns versos muito lindos...
Trago-te estas mãos vazias
Que vão tomando a forma do teu seio


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Mensaje por Maria Lua Vie 12 Mar 2021, 08:21

Se o poeta falar num gato

Se o poeta falar num gato, numa flor,
num vento que anda por descampados e desvios
e nunca chegou à cidade...
se falar numa esquina mal e mal iluminada...
numa antiga sacada... num jogo de dominó...
se falar naqueles obedientes soldadinhos de chumbo que
[morriam
de verdade...
se falar na mão decepada no meio de uma escada
de caracol...
Se não falar em nada
e disser simplesmente tralalá... Que importa?
Todos os poemas são de amor!


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Mensaje por Maria Lua Vie 12 Mar 2021, 08:22

Biografia fantasmal

Celeste Bogarí... em que recanto
da vida esse teu nome busco?

Ou te criaste apenas
nos delírios mansos
da minha memória?

Mas eu tenho a vaga... não, Celeste, eu tenho a nítida
impressão de que eras
cor de canela: assim dizia-se então...

E a tua voz — cristal puro —
ondulava no ar que nem vidro soprado
ao ritmo das boás que se usavam no palco.

Ao mesmo ritmo delas...
e com a mesma envolvente brancura...
Ah, o teu ingênuo sonho de branquidão!

E esse teu nome tão lindo, e ridículo e triste, Celeste Bogarí...
nem precisas contar-me como foi a tua história
— se é que um dia exististe.


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Mensaje por Maria Lua Vie 12 Mar 2021, 08:23

Viagem antiga

Aqui e ali
reses pastando imóveis
como num presépio

a mata ocultando o xixi das fontes
uma cidadezinha de nariz pontudo

furava o céu
depois sumia-se lentamente numa curva

e a gente olhava olhava
sem nenhuma pressa

porque o destino daquelas nossas primeiras viagens era sempre
[o
horizonte


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Mensaje por Maria Lua Vie 12 Mar 2021, 08:24

Viagem futura

Um dia aparecerão minhas tatuagens invisíveis:
marinheiro do além, encontrarei nos portos
caras amigas, estranhas caras, desconhecidos tios mortos
e eles me indagarão se é muito longe ainda o outro mundo...


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Mensaje por Maria Lua Vie 12 Mar 2021, 08:25

Intermezzo

Nem tudo pode estar sumido
ou consumido...

Deve — forçosamente — a qualquer instante
formar-se, pobre amigo, uma bolha de tempo nessa
[Eternidade...
e conde
— o mesmo barman no mesmo balcão,
por trás a esplêndida biblioteca de garrafas,
fonte da nossa colorida erudição —
haveremos de continuar aquela nossa velha discussão
sobre tudo e nada
até
que, fartos de tudo e nada,
desta e da outra vida,
a rir como uns perdidos,
a chorar como uns danados,
beberemos os dois nos crânios um do outro...
até o teto desabar!

(Perdão! até a bolha rebentar...)


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intensas e inmensas
como el vino de la pasión
y la rosa roja del amor
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Mensaje por Maria Lua Vie 12 Mar 2021, 08:26

Jogos pueris


O que nos acontece nada tem com a gente
o que nos acontece
são simples acidentes que chegam de olhos fechados
num jogo de cabra-cega
e
mesmo a morte
é aquela conhecidíssima, aquela antiga brincadeira
de fingir de estátuas...


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Mensaje por Maria Lua Sáb 13 Mar 2021, 06:36

Vida


Não sei
o que querem de mim essas árvores
essas velhas esquinas
para ficarem tão minhas só de as olhar um momento.
Ah! se exigirem documentos aí do Outro Lado,

extintas as outras memórias,
só poderei mostrar-lhes as folhas soltas de um álbum de
[imagens:

aqui uma pedra lisa, ali um cavalo parado
ou
uma
nuvem perdida,
perdida...

Meu Deus, que modo estranho de contar uma vida!


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Mensaje por Maria Lua Sáb 13 Mar 2021, 06:36

Ah, mundo...


Perdão!
Eu distraí-me ao receber a Extrema-Unção.
Enquanto a voz do padre zumbia como um besouro
eu pensava era nos meus primeiros sapatos
que continuavam andando
que continuam andando
— rotos e felizes! —
por essas estradas do mundo.


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Mensaje por Maria Lua Sáb 13 Mar 2021, 06:37

Preparativos para a viagem


Uns vão de guarda-chuva e galochas,
outros arrastam um baú de guardados...
Inúteis precauções!
Mas,
se levares apenas as visões deste lado,
nada te será confiscado:
todo o mundo respeita os sonhos de um ceguinho
— a sua única felicidade!
E os próprios Anjos, esses que fitam eternamente a face
[do
Senhor...
os próprios Anjos te invejarão


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Mensaje por Maria Lua Sáb 13 Mar 2021, 06:38

Surpresas

Sabes? Os cabelos da morte são entrelaçados de flores.
Não de flores mortas como essas inertes sempre-vivas,
Mas inquietas e misteriosas como os não desfolhados malmequeres
Ou bravias como as pequenas rosas-silvestres.

As mãos da morte, as suas mãos não têm anéis,
Sua virgem nudez não comporta o peso de uma joia,
Os seus olhos não são, não são uns covis de treva,
Mas cheios de luz como os olhos do primeiro amor.

Porque a morte não faz esquecer, mas faz tudo lembrar,
Porque a morte não é, não é um sono eterno:
Tu vais adormecer como num berço, pouco a pouco,
E acordarás de súbito num vasto leito de noivado!


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Mensaje por Maria Lua Sáb 13 Mar 2021, 06:39


Retrato do poeta na idade ingrata


A minha alma era uma paisagem hirsuta:
cactos, palmas híspidas,
estranhas flores que atemorizavam (seriam aranhas
carnívoras?) parecia
um texto obscuro com pontuação excessiva:
tudo porque me estavam apontando alguns fios de barba:
e cada fio era uma baioneta-calada contra o mundo:

tu
com
a graça aérea de um helicóptero ou de uma libélula
soubeste achar — naquilo — onde o campo de pouso,
soubeste ouvir onde cantava
pura
a fonte oculta...


Só tu soubeste achar-me... e te foste!


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Mensaje por Maria Lua Lun 15 Mar 2021, 07:39

Seiscentos e sessenta e seis


A vida é uns deveres que nós trouxemos para fazer em casa.
Quando se vê, já são 6 horas: há tempo...
Quando se vê, já é 6ª-feira...
Quando se vê, passaram 60 anos...
Agora, é tarde demais para ser reprovado...
E se me dessem — um dia — uma outra oportunidade,
eu nem olhava o relógio
seguia sempre, sempre em frente...


E iria jogando pelo caminho a casca dourada
e inútil das horas.


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Mensaje por Maria Lua Lun 15 Mar 2021, 07:40

A casa grande


... mas eu queria ter nascido numa dessas casas de meia-água
com o telhado descendo logo após as fachadas
só de porta e janela
e que tinham, no século, o carinhoso apelido
de cachorros sentados.
Porém nasci em um solar de leões.
(... escadarias, corredores, sótãos, porões, tudo isso...)
Não pude ser um menino da rua...
Aliás, a casa me assustava mais do que o mundo, lá fora.
A casa era maior do que o mundo!
E até hoje
— mesmo depois que destruíram a casa grande —
até hoje eu vivo explorando os seus esconderijos...


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Mensaje por Maria Lua Lun 15 Mar 2021, 07:41


O baú

Como estranhas lembranças de outras vidas,
que outros viveram, num estranho mundo,
quantas coisas perdidas e esquecidas
no teu baú de espantos... Bem no fundo,

uma boneca toda estraçalhada!
(isto não são brinquedos de menino...
alguma coisa deve estar errada)
mas o teu coração em desatino

te traz de súbito uma ideia louca:
é ela, sim! Só pode ser aquela,
a jamais esquecida Bem-Amada.

E em vão tentas lembrar o nome dela...
e em vão ela te fita... e a sua boca
tenta sorrir-te mas está quebrada!


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Mensaje por Maria Lua Lun 15 Mar 2021, 07:44

Evolução

Todas as noites o sono nos atira da beira de um cais
e ficamos repousando no fundo do mar.
O mar onde tudo recomeça...
Onde tudo se refaz...
Até que, um dia, nós criaremos asas.
E andaremos no ar como se anda em terra.


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