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MARIO QUINTANA ( 30/07/1906... 05/05/1994)

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Mensaje por Maria Lua el Vie 24 Jul 2020, 09:27



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Mensaje por Maria Lua el Sáb 25 Jul 2020, 06:53

A rua do poeta 




Há uma rua em Paris, uma pequena rua, mas importante porque no Centro, uma rua de uma quadra só, a que deram o nome do poeta Guillaume Apollinaire. 


Nessa ficam os fundos de dois edifícios públicos que só têm entrada pela frente e nenhuma porta no lado oposto. Nenhum endereço. 


Resultado: é uma rua que existe e não existe. Que está e não está. O que deve divertir e ao mesmo tempo deixar encantado o autor da Chanson du mal-aimé. 


Porque o reino do poeta... bem, não me venham dizer que não é deste mundo. Este e o outro mundo, o poeta não os delimita: unifica-os. O reino do poeta é uma espécie de Reino Unido do Céu e da Terra. E começo a desconfiar que foi por isso mesmo que um dia anotei numa de minhas canções: “O céu estava na rua? A rua estava no céu?” 


O que em verdade não deixa de ser uma interrogação afirmativa. E que terminava positivamente assim: “Mas o olhar mais azul foi só ela quem me deu!” Esta peça, escrevi-a em princípios da década de 40, e foi quando li a notícia referente à rua do poeta. Assim, me perdoem se não consigo citar comprovadamente a data e a fonte. 


Aliás, em matéria de poesia — que importam datas? O que importa é que, com aquele batismo para uma rua assim, foi de fato um poema, um comovente poema que a municipalidade de Paris fez sem querer. 


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Mensaje por Maria Lua el Sáb 25 Jul 2020, 06:56

A construção


Eles ergueram a Torre de Babel
para escalar o Céu.
Mas Deus não estava lá!
Estava ali mesmo, entre eles,
ajudando a construir a torre.




****


La construcción


Construyeron la torre de Babel
para subir al cielo.
¡Pero Dios no estaba allí!
Estaba justo allí, entre ellos,
ayudando a construir la torre.


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Mensaje por Maria Lua el Sáb 25 Jul 2020, 07:00

Parêntesis
(Em meio ao turbilhão do mundo
O Poeta reza sem fé)


***************




Paréntesis
(En medio de la agitación del mundo
El poeta reza sin fe)


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Mensaje por Maria Lua el Sáb 25 Jul 2020, 07:05

Parcialidade


A irmã lesma, a irmã barata, o irmão piolho, os irmãozinhos vermes que
pululam nas chagas...
Mas por que também não os louvaste, ó amantíssimo São Francisco, no teu
amável Cântico das criaturas?




**************




Parcialidad


La hermana babosa, la hermana barata, el hermano piojo, los pequeños gusanos que
enjambre en las heridas ...
Pero, ¿por qué no los alabaste también, oh amado San Francisco, en tu
adorable Cántico de las Criaturas?


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Mensaje por Maria Lua el Dom 26 Jul 2020, 07:49

Os hóspedes


Um velho casarão bem-assombrado
aquele que habitei ultimamente.
Não,
não tinha disso de arrastar correntes
ou espelhos de súbito partidos.


Mas a linda visão evanescente
dessas moças do século passado
as escadas descendo lentamente...


ou, às vezes, nos cantos mais escuros,
velhinhas procurando os seus guardados
no fundo de uns baús inexistentes...


E eu, fingindo que não via nada.
Mas para que, amigos, tais cuidados?
Agora
foi demolida a nossa velha casa!


(Em que mundo marcaremos novo encontro?)




******************




Los huéspedes


Una vieja mansión embrujada
el que viví últimamente.
No,
no tuve que arrastrar cadenas
o espejos rotos de repente.


Pero la hermosa visión evanescente
de estas chicas del siglo pasado
las escaleras bajan lentamente ...


o a veces en los rincones más oscuros,
ancianas buscando a sus guardados
en el fondo de bauls inexistentes ...


Y yo, fingiendo que no veía nada.
¿Pero por qué, amigos, tanto cuidado?
Ahora
nuestra vieja casa fue demolida!


(¿En qué mundo organizaremos otro encuentro?)


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Mensaje por Maria Lua el Dom 26 Jul 2020, 07:51

Urbanística
Essas vilas de arrabalde com os seus jardins bem arrumados, bonitinhos,
comportadinhos... Mas por que não a liberdade de um matagal selvagem? Por
que não deixam ao menos a natureza ser natural?




Urbanística
Estos pueblos de los alrededores con sus bonitos y lindos jardines,
bien portados ... Pero ¿por qué no la libertad de un arbusto salvaje? Por
que ni siquiera dejan que la naturaleza sea natural?


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Mensaje por Maria Lua el Dom 26 Jul 2020, 07:54

Do estilo


Se alguém acha que estás escrevendo muito bem, desconfia...
O crime perfeito não deixa vestígios.








Del estilo
Si alguien piensa que estás escribiendo muy bien, sospecha ...
El crimen perfecto no deja rastros.


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Mensaje por Maria Lua el Dom 26 Jul 2020, 08:04

A leitura interrompida


A nossa vida nunca chega ao fim. Isto é, nunca termina no fim.
É como se alguém estivesse lendo um romance e achasse o enredo
enfadonho e, interrompendo, com um bocejo, a leitura, fechasse o livro e o
guardasse na estante. E deixasse o herói, os comparsas, as ações, os gestos, tudo
ali esperando, esperando...
Como naquele jogo a que chamavam brincar de estátua.
Como num filme que parou de súbito.




*************






Lectura interrumpida


Nuestra vida nunca termina. Es decir, nunca termina al final.
Es como si alguien estuviera leyendo una novela y encontrara la trama
aburrido e, interrumpiendo, con un bostezo, la lectura, cierra el libro y lo
almacenara en el estante. Y dejara el héroe, los compinches, las acciones, los gestos, todo
ahí esperando, esperando ...
Como ese juego al que llamaban jugar a ser una estatua.
Como una película que se detuvo de repente.


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Mensaje por Maria Lua el Dom 26 Jul 2020, 08:56

Intérpretes


Mas, afinal, para que interpretar um poema? Um poema já é uma
interpretação.










Intérpretes


Pero,afinal, ¿para qué interpretar un poema? Un poema ya es una
interpretación.


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Mensaje por Maria Lua el Mar 28 Jul 2020, 04:48

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Dentro da programação de aniversário de Mario Quintana, neste ano em que a Casa de Cultura completa 30 anos, acontece o lançamento de uma plataforma digital com a proposta de reunir, em um único endereço on line, um acervo multimídia de fotos, documentos, vídeos, entrevistas e outros registros da obra e da trajetória do poeta. A Quintanoteca ([Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo] ) pretende facilitar a pesquisa sobre Mario Quintana, garantindo acesso público e gratuito ao material.
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Mensaje por Maria Lua el Mar 28 Jul 2020, 05:53

A canção do mar




Esse embalo das ondas
Das ondas do mar
Não é um embalo
Para te ninar...


O mar é embalado
Pelos afogados!
O canto do vento
Do vento no mar


Não é um canto
Para te ninar...
São eles que tentam
Que tentam falar!


Tiveram um nome
Tiveram um corpo
Agora são vozes
Do fundo do mar...


Um dia viremos
Vestidos de algas
Os olhos mais verdes
Que as ondas amargas


Um dia viremos
Com barcos e remos
Um dia...
Dorme, filhinha...


São vozes, são vento, são nada...






*******************






La canción del mar






Este baile de olas 
De las olas del mar
No es un baile
Para acunarte ...


El mar está lleno
¡Para los ahogados!
La cancion del viento
Viento en el mar


No es un rincón
Para  acunarte
Ellos son los que intentan
Intentan hablar!


Tenían un nombre
Tenían un cuerpo
Ahora son voces
Desde el fondo del mar ...


Un día iremos
Vestidos de algas
Los ojos mas verdes
Que las olas amargas


Un día iremos
Con botes y remos
Un día...
Duerme, hijita ...


Son voces, son viento, no son nada ...


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Mensaje por Maria Lua el Mar 28 Jul 2020, 06:03

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Van Gogh Studio
Vase With Twelve Sunflowers Van Gogh Reproduction, hand-painted in oil on canvas










Eu fiz um poema




Eu fiz um poema belo
e alto
como um girassol de Van Gogh
como um copo de chope sobre o mármore
de um bar
que um raio de sol atravessa
eu fiz um poema belo como um vitral
claro como um adro...
Agora
não sei que chuva o escorreu
suas palavras estão apagadas
alheias uma à outra como as palavras de um dicionário
Eu sou como um arqueólogo decifrando as cinzas de uma cidade morta.
O vulto de um velho arqueólogo curvado sobre a terra...


Em que estrela, amor, o teu riso estará cantando?...






********************






Hice un poema




Hice un poema belo
es alto
como un girasol de Van Gogh
como un vaso de cerveza en mármol
de un bar
que atraviesa un rayo de sol
Hice un poema belo como un vitral
claro como un jardín
Ahora
No sé qué lluvia corrió
tus palabras se borran
ajenas el una al otra como las palabras en un diccionario
Soy como un arqueólogo descifrando las cenizas de una Ciudad muerta.
La figura de un viejo arqueólogo inclinado sobre la tierra ...


¿En qué estrella, amor, cantará tu risa? ...


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Mensaje por Maria Lua el Mar 28 Jul 2020, 07:24

Interlúdio


A noite se estende ao rés-do-chão como um lençol, que os cachorros
puxam, do horizonte. Puxam, esticam, sem rasgar.
Porque a Lua vai saltar.
E ficará pulando, ao centro, para cima, para baixo, para cima, para baixo,
como Sancho Pança no capítulo XLV do Dom Quixote


****************


Interludio


La noche se extiende hasta la planta baja como una sábana, que los perros
estirar, desde el horizonte. Esiran, estiran, sin rasgar.
Porque la Luna saltará.
Y seguirá saltando, en el centro, arriba, abajo, arriba, abajo,
como Sancho Pança en el capítulo XLV de Don Quijote


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Mensaje por Maria Lua el Mar 28 Jul 2020, 08:17

BIBLIOGRAFIA DO AUTOR




OBRAS PUBLICADAS




A rua dos cataventos. Porto Alegre: Globo, 1940.
Ganções. Porto Alegre: Globo, 1946.
Sapato florido. Porto Alegre: Globo, 1948.
O batalhão das letras (infantil). Porto Alegre: Globo, 1948.
O aprendiz de feiticeiro. Porto Alegre: Fronteira, 1950.
Espelho mágico. Porto Alegre: Globo, 1951.
Inéditos e esparsos. Alegrete: Cadernos do Extremo Sul, 1953.
Poesias. Porto Alegre: Globo, 1962.
Antologia poética. [seleção de Rubem Braga e Paulo Mendes Campos]. Rio de
Janeiro: Editora do Autor, 1966
Caderno H. Porto Alegre: Globo, 1973.
Pé de pilão (infantil). Porto Alegre: Garatuja, 1975.
Apontamentos de história sobrenatural. Porto Alegre: Globo & IEL, 1976.
Quintanares. Porto Alegre: MPM, 1976.
A vaca e o hipogrifo. Porto Alegre: Garatuja, 1977.
Prosa e verso (antologia). Porto Alegre: Globo, 1978.
Na volta da esquina (antologia). Porto Alegre: Globo, 1979.
Esconderijos do tempo. Porto Alegre: L&PM, 1980.
Nova antologia poética. Rio de Janeiro: Codecri, 1981.
Lili inventa o mundo. Porto Alegre: Mercado Aberto, 1983.
Mario Quintana. Coleção melhores poemas. [seleção e introdução de Fausto
Cunha]. São Paulo: Global, 1583.
Nariz de vidro. Seleção Mery Weiss. São Paulo: Moderna, 1984.
O sapo amarelo. seleção Mery Weiss. Porto Alegre: Mercado Aberto, 1984.
Primavera cruza o rio. (paradidático). org. Maria da Glória Bordini. Porto
Alegre: Globo, 1985.
Diário poético. Porto Alegre: Globo, 1985.
Nova antologia poética. Porto Alegre: Globo, 1985.
Baú de espantos. Porto Alegre: Globo, 1986.
80 anos de poesia. (antologia). org. e estudo introdutório de Tania Franco
Carvalhal. Porto Alegre: Globo, 1986.
Da preguiça como método de trabalho. Rio de Janeiro: Globo, 1987.
Preparativos de viagem. Rio de Janeiro: Globo, 1987.
Porta giratória. Rio de Janeiro: Globo, 1988.
A cor do invisível. Rio de Janeiro: Globo, 1989.
Antologia poética de Mario Quintana. seleção e apresentação de Walmir Ay ala.
Rio de Janeiro: Ediouro, 1989.
Velório sem defunto. Porto Alegre: Mercado Aberto, 1990.
Sapato furado. (infantil). São Paulo: FTD, 1994.
Anotações poéticas. Mario Quintana. São Paulo: Globo, 1996.
Antologia poética. [Seleção de Sérgio Faraco]. Porto Alegre: L&PM, 1997.
Água. Os últimos textos de Mario Quintana. Porto Alegre: Artes e Ofícios, 2001.




OBRAS PUBLICADAS NO EXTERIOR




Objetos perdidos y outros poemas: antologia bilingüe. Estúdio introductorio, notas
y selección de Santiago Kovadloff.
Tradução de Estela dos Santos. Buenos Aires: Calicanto, 1979.
Mario Quintana. Poemas. Tradução de César Calvo, Prólogo de Peter Elmore.
Lima, Peru: Centro de Estudios Brasileños, 1984.


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Mensaje por Maria Lua el Mar 28 Jul 2020, 08:26

O anjo Malaquias






O Ogre rilhava os dentes aguda e lambia os beiços grossos, com esse
exagerado ar de ferocidade que os monstros gostam de aparentar por esporte.


Diante dele, sobre a mesa posta, o Inocentinho balava, imbele.
Chamava-se Malaquias – tão piquinininho e rechonchudo, pelado, a barriguinha pra baixo, na tocante posição de certos retratos da primeira infância...


O Ogre atou o guardanapo ao pescoço. Já ia o miserável devorar o
Inocentinho. quando Nossa Senhora interferiu com um milagre. 
Malaquias criou asas e saiu voando, voando, pelo ar atônito.., saiu voando janela em fora...


Dada, porém, a urgência da operação, as asinhas brotaram-lhe
apressadamente na bunda, em vez de ser um pouco mais acima, atrás dos ombros.


 Pois quem nasceu para mártir, nem mesmo a Mãe de Deus lhe vale!


Que o digam as nuvens, esses lerdos e desmesurados cágados das
alturas, quando, pela noite morta, o Inocentinho passa por entre elas, voando em esquadro, o pobre, de cabeça pra baixo.


E o homem que, no dia do ordenado, está jogando os sapatos dos filhos, o vestido da mulher e a conta do vendeiro, esse ouve, no entrechocar das fichas, o desatado pranto do Anjo Malaquias!


E a mundana que pinta o seu rosto de ídolo... E o empregadinho em falta que sente as palavras de emergência fugirem-lhe como cabelos de afogado... E o orador que pára em meio de uma frase... E o tenor que dá, de súbito, uma nota em falso... Todos escutam, no seu imenso desamparo, o choro agudo do Anjo Malaquias!


E quantas vezes um de nós, ao levar o copo ao lábio, interrompe o gesto e empalidece... -O Anjo! O Anjo Malaquias! -... E então, pra disfarçar, a gente faz literatura.., e diz aos amigos que foi apenas uma folha morta que se desprendeu... ou que um pneu estourou, longe.., na estrela Aldebaran...








**********************


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Mensaje por Maria Lua el Mar 28 Jul 2020, 21:06

A construção


Eles ergueram a Torre de Babel
para escalar o Céu.
Mas Deus não estava lá!
Estava ali mesmo, entre eles,
ajudando a construir a torre.




****


La construcción


Construyeron la torre de Babel
para subir al cielo.
¡Pero Dios no estaba allí!
Estaba justo allí, entre ellos,
ayudando a construir la torre.


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Mensaje por Maria Lua el Miér 29 Jul 2020, 08:03

Elegia número onze


Não, não é uma série de pontos de exclamação
— é uma avenida de álamos...
E o que, e para quem, clamariam então?!
Deserta está a cidade.
Todas as avenidas, todas as ruas, todas as estradas atônitas
se perguntam se vêm ou se vão...
Em nada lhes poderiam servir esses postes de quilometragem:
estão apenas desenhados, como num mapa.
Ah, se houvesse uns passos, ainda que fossem solitários...
Se houvesse alguém andando sozinho... e bastava!


São os passos
— são os passos que fazem os caminhos.
Deserta está a cidade.
Se houvesse alguém andando sozinho
— para ele se acenderiam então, como um olhar, todas
as cores!


Porque a cidade está cega, também.
O que não é visto por ninguém
não sabe a cor e o aspecto que tem.
A cidade está cega e parada com a descor de um morto.
Porque tudo aquilo que jamais é visto
— não existe...






*********************




Elegía número once


No, no es una serie de signos de exclamación.
- es una avenida de álamos ...
¿Y qué, y para quién, gritarían entonces?
Desierta está la ciudad.
Todas las avenidas, todas las calles, todos los caminos atónitos
se preguntan si vienen  o si van...
De nada podrían servirles esas placas de kilometraje 
solo están dibujadas, como en un mapa.
Ah, si hubiera pasos, aunque fueran solos ...
Si hubiera alguien caminando solo ... ¡y bastaba!


Son los pasos
- Son los pasos los que hacen los caminos.
Desierta está la ciudad.
Si hubiera alguien caminando solo
- para él se encenderían, como una mirada, todos los colores!




Porque la ciudad también está ciega.
Lo que no es visto por nadie
No sabe a color y el aspecto que tiene.
La ciudad está ciega y parada con el "descolor" de un muerto.
Porque todo lo que nunca se ve
- no existe...


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Mensaje por Maria Lua el Miér 29 Jul 2020, 20:38

Sou o dono dos tesouros perdidos no fundo do mar.
Só o que está perdido é nosso para sempre.
Nós só amamos os amigos mortos
E só as amadas mortas amam eternamente…





[Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]  )
(Poema do livro Apontamentos de História Sobrenatural, retirado de Poesia Completa – Rio de Janeiro: Nova Aguilar, 2005, p. 446)



******************



Soy el dueño de los tesoros perdidos en el fondo del mar.
Solo lo que está perdido es nuestro para siempre.
Solo amamos a los amigos muertos


Y solo las amadas muertas aman para siempre ...


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Mensaje por Maria Lua el Miér 29 Jul 2020, 20:46

Simultaneidade


— Eu amo o mundo! Eu detesto o mundo! Eu creio em Deus! Deus é um
absurdo! Eu vou me matar! Eu quero viver!
— Você é louco?
— Não, sou poeta.




**************




Simultaneidad


- ¡Amo el mundo! ¡Odio el mundo! ¡Yo creo en Dios! Dios es uno
¡absurdo! ¡Me voy a matar! ¡Quiero vivir!
- ¿Estás loco?
- No, soy poeta.


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Mensaje por Maria Lua el Vie 31 Jul 2020, 07:30

Noturno


O relógio costura, meticulosamente, quilômetros e quilômetros do
silêncio noturno.
De vez em quando, os velhos armários estalam como ossos.
Na ilha do pátio, o cachorro, ladrando.
(É a Lua.)
E, à lembrança da Lua, Lili arregala os olhos no escuro.






*****************




Nocturno




El reloj cose minuciosamente kilómetros y kilómetros de
silencio nocturno
De vez en cuando, los viejos armarios se rompen como huesos.
En la isla del patio, el perro, ladrando.
(Es la Luna)
Y, al recordar la Luna, los ojos de Lili se abren en la oscuridad.


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Mensaje por Maria Lua el Sáb 01 Ago 2020, 12:13

III


O café é tão grave, tão exclusivista, tão definitivo que não admite
acompanhamento sólido. Mas eu o driblo, saboreando, junto com ele, o cheiro
das torradas na manteiga que alguém pediu na mesa próxima.




III


El café es tan serio, tan exclusivo, tan definitivo que no admite
acompañamiento sólido Pero lo goteo, saboreando con él el olor
de la tostada de mantequilla que alguien ordenó en la mesa de al lado.


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Mensaje por Maria Lua el Sáb 01 Ago 2020, 12:22

Gestos


A mão que parte o pão
a mão que semeia
a mão que o recebe
— como seria belo tudo isso se não fossem
os intermediários!








Gestos


La mano que parte el pan
la mano que siembra
la mano que lo recibe
- qué hermoso sería todo sin
los intermediarios!


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Mensaje por Maria Lua el Sáb 01 Ago 2020, 12:33

Ah, sim, a velha poesia...


Poesia a minha velha amiga...
eu entrego-lhe tudo
a que os outros não dão importância nenhuma...
a saber:
o silêncio dos velhos corredores
uma esquina
uma lua
(porque há muitas, muitas luas...)
O primeiro olhar daquela primeira namorada
que ainda ilumina, ó alma
como uma tênue luz de lamparina,
a tua câmara de horrores.
E os grilos?
Não estão ouvindo, lá fora, os grilos?
Sim, os grilos...
Os grilos são os poetas mortos.


Entrego-lhe grilos aos milhões um lápis verde um retrato
amarelecido um velho ovo de costura os teus pecados
as reivindicações as explicações — menos
o dar de ombros e os risos contidos
mas
todas as lágrimas que o orgulho estancou na fonte
as explosões de cólera
o ranger de dentes
as alegrias agudas até o grito
a dança dos ossos...
Pois bem
às vezes
de tudo quanto lhe entrego, a Poesia faz uma coisa que parece que nada tem a
ver com os ingredientes mas que tem por isso mesmo um sabor total:
eternamente esse gosto de nunca e de sempre...












Ah, sí, la vieja poesía ...


Poesía para mi viejo amigo ...
te doy todo
que a otros no les importa nada ...
a saber:
el silencio de los viejos pasillos
una esquina
una luna
(porque hay muchas, muchas lunas ...)
La primera mirada de aquella primera novia.
que aún ilumina, oh alma
como una tenue luz de lámparita
tu cámara de los horrores
¿Y los grillos?
¿No oís afuera a los grillos?
Sí, los grillos ...
Los grillos son los poetas muertos.


Te entrego millones de grillos un lápiz verde un retrato
amarillo un huevo viejo de coser tus pecados
las afirmaciones las explicaciones - menos
el encogimiento de hombros y la risa contenida
pero
todas las lágrimas que el orgullo sofocó en la fuente
el explotar de cólera
el crujir de dientes
las alegrías agudas hasta el grito
la danza de los huesos ...
Pues bien
a veces
de todo lo que te doy, la poesía hace algo que parece no tener nada que ver 
con los ingredientes pero eso tiene un sabor total por esa razón:
eternamente este sabor de nunca y siempre.


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Mensaje por Maria Lua el Miér 05 Ago 2020, 05:44

Um espelho não guarda as coisas refletidas!
E o meu destino é seguir... é seguir para o Mar, as imagens perdendo no caminho...
Deixa-me fluir, passar, cantar...

toda a tristeza dos rios é não poderem parar!




*******************



¡Un espejo no guarda las cosas reflejadas!
Y mi destino es seguir... es seguir hasta el Mar, las imágenes perder en el camino...
Déjame fluir, pasar, cantar...


¡Toda la tristeza de los ríos es que no pueden parar!



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Mensaje por Maria Lua el Vie 07 Ago 2020, 09:32

Elegia ecológica


As grandes damas usavam grandes chapéus, cheios de flores e de
passarinhos.
As flores feneceram, porque até as flores artificiais fenecem.
Os passarinhos voaram e foram pousar nos últimos parques, onde iludem
agora os seus últimos frequentadores.
Sim! as grandes damas usavam grandes chapéus...
Eram cheios de flores e de passarinhos!






****************






Elegía ecológica


Las grandes damas usaban sombreros grandes, llenos de flores y
pequeños pájaros.
Las flores se han marchitado, porque incluso las flores artificiales se marchitan.
Los pájaros volaron y aterrizaron en los últimos parques, donde engañan
ahora sus últimos clientes habituales.
¡Si! las grandes damas usaban grandes sombreros ...
¡Estaban llenos de flores y pájaros!


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Mensaje por Maria Lua el Sáb 08 Ago 2020, 08:41

Janela de abril


Tudo tão nítido! O céu rentinho às pedras. Pode-se enxergar até os
nomes que andaram traçando a carvão naquele muro. Mas, mesmo que o céu
soubesse Ler, isso não teria agora a mínima importância. E sente-se que Nosso
Senhor, em comemoração de abril, instituirá hoje valiosos prêmios para o riso
mais despreocupado, para o sapato mais rinchador, para a pandorga mais alta
sobre o morro.




**************






Ventana de abril


¡Todo tan claro! El cielo es un poco rocoso. Incluso puedes ver los
nombres que han dibujado con carbón en esa pared. Pero incluso si el cielo
si supiera Leer, eso no importaría ahora. Y sentimos que Nuestro
Señor, en celebración de abril, instituirá hoy valiosos premios para la risa
más despreocupada, para el zapato más ruidoso, para la cometa más alta
sobre la colina.


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Mensaje por Maria Lua el Dom 09 Ago 2020, 07:23

O velho do espelho


Por acaso, surpreendo-me no espelho: quem é esse

Que me olha e é tão mais velho do que eu?

Porém, seu rosto...é cada vez menos estranho...

Meu Deus, Meu Deus...Parece

Meu velho pai - que já morreu!

Como pude ficarmos assim?

Nosso olhar - duro - interroga:

"O que fizeste de mim?!"

Eu, Pai?! Tu é que me invadiste,

Lentamente, ruga a ruga...Que importa? Eu sou, ainda,

Aquele mesmo menino teimoso de sempre

E os teus planos enfim lá se foram por terra.

Mas sei que vi, um dia - a longa, a inútil guerra!-

Vi sorrir, nesses cansados olhos, um orgulho triste...





****************






EL VIEJO DEL ESPEJO





Por azar, me sorprendo en el espejo: ¿quién es ése

tan viejo que me mira?

Sin embargo, su rostro... se vuelve cada vez menos extraño...

Dios mío, Dios mío, parece

mi padre, que murió.

¿Cómo puede mirarme de ese modo?

Ese mirar -duro- interroga:

"¿Qué has hecho tú de mí?"

¿Yo, Padre? Tú eres el que me ha invadido,

arruga a arruga, lentamente... Pero no importa, aún

soy aquel mismo niño temeroso de siempre

y han rodado por tierra, en fin, tus planes...

Un día sin embargo, vi -¡qué inútil, larga guerra!-,

vi sonreír en tus cansados ojos un orgullo triste...









Mario Quintana (Apontamentos de História Sobrenatural, 1976)
(Versión de Pedro Casas Serra)


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Mensaje por Maria Lua el Miér 12 Ago 2020, 14:00

Viagem futura


Um dia aparecerão minhas tatuagens invisíveis:
marinheiro do além, encontrarei nos portos
caras amigas, estranhas caras, desconhecidos tios mortos
e eles me indagarão se é muito longe ainda o outro mundo...




*************




Viaje futuro


Un día aparecerán mis tatuajes invisibles:
marinero del más allá, encontraré en los puertos
rostros amigos, rostros extraños, desconocidos tíos muertos 
y me preguntarán si todavía el otro mundo está demasiado lejos ...


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Mensaje por Maria Lua el Lun 17 Ago 2020, 13:40

O POEMA

O poema é uma pedra no abismo,
O eco do poema desloca os perfis:
Para bem das águas e das almas
Assassinemos o poeta.


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