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MARIO QUINTANA ( 30/07/1906... 05/05/1994)

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Mensaje por Maria Lua el Mar Jul 14, 2020 4:35 am

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Mensaje por Maria Lua el Miér Jul 15, 2020 1:58 am

CANÇÃO PARALELA






Por uma escada que levava até o rio...

Por uma escarpa que subia até as nuvens...

Pezinhos nus

Desceram...

Mãos nodosas

Grimparam...

E havia um coraçãozinho que batia assustado, assustado...

E um coração tão duro que era como se estivesse parado...

Um escorria fel...

O outro, lágrimas...

No rosto dele havia sulcos como de arado...

No rosto dela a boca era uma flor machucada...



E até a morte os separou!





______________________________



CANCIÓN PARALELA





Por una escalera que llevaba hasta el río...

Por una escarpa que subía hasta las nubes...

Pequeños pies descalzos

Bajaron...

Manos callosas

Treparon...

Y había un corazoncito que latía asustado, asustado...

Y un corazón tan duro que era como si estuviese parado...

De uno escurría hiel...

Del otro, lágrimas...

En el rostro de él había surcos como de arado...

En el rostro de ella la boca era una flor machucada...



¡Y hasta la muerte los separó!





______________________________









MARIO QUINTANA
“CANÇÃO PARALELA”: del poemario “CANÇÕES” (1946)
Traducción: Juan Martín


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Mensaje por Maria Lua el Miér Jul 15, 2020 11:51 am

Mario Quintana

Hace un siglo nació Mario de Miranda Quintana y en veinte días terminará el año del centenario. Abel Feu ha decidido publicar una antología del autor, para traducir y ofrecer al uso y disfrute del respetable un poeta grande que sólo algunos habrán podido leer en la antología de poesía brasileña que preparó Ángel Crespo para Seix Barral en 1973. Puntos suspensivos, esta antología que llegará a las librerías en unos días, viene precedida por un prólogo de García-Máiquez que no es un prólogo. El poeta gaditano elude escribir sobre Quintana y a cambio transcribe, quitándose con tacto de en medio, la propia voz del poeta presentándose. 
[Tienes que estar registrado y conectado para ver esa imagen] Es un procedimiento del todo justificado no sólo porque escribir sobre otros le pueda parecer a uno cada vez más aburrido y más obstáculo, sino porque los aforismos de Quintana son extraordinarios. Como es costumbre, comencemos por el principio: “Nací en el rigor del invierno, temperatura: 1º; y, además, encima, prematuramente, lo que me tenía medio acomplejado, pues pensaba que no estaba entero. Hasta que descubrí que alguien tan completo como Winston Churchill fue prematuro –lo mismo le pasó a Sir Isaac Newton. Excusez du peu… Prefiero citar la opinión de otros sobre mí. Dicen que soy modesto. Todo lo contrario, soy tan orgulloso que nunca encuentro lo que escribí a mi altura. Porque la poesía es insatisfacción, un ansia de superación. Un poeta satisfecho no satisface. Dicen que soy tímido. Nada de eso, soy callado, introspectivo. No sé por qué ponen bajo tratamiento a los introspectivos. ¿Sólo porque no pueden ser pesados como los otros?”. Por completar su biografía con datos aburridos pero situacionales, debemos decir que Quintana nació en Alegrete (Rio Grande do Sul, Brasil) el 30 de julio de 1906 y murió en Porto Alegre en 1994. En 1940 publicó su primer poemario, Rua dos Cataventos, un impacto rotundo sobre el panorama poético de su país. Además de las obras en prosa (crónicas y aforismos) ha publicado poemarios importantes como Cançoes (1946), O Aprendiz de Feiticeiro (1950), Espelho Mágico (1951), Apontamentos de História Sobrenatural (1976), A Vaca e o Hipogrifo (1977), Baú de Espantos (1986) o Preparativos de Viagem (1987). 
Los aforismos de Quintana son, ya digo, excepcionales y delinean la poética del brasileño. Para él, un poeta apenas se diferencia de un loco en la conciencia que tiene de serlo. Del mismo modo que el hombre es el único ser que va a morir y lo sabe, el poeta es el ser loco, loco de la locura lúcida y consciente. Es el ser humano que sabe que sólo en el verso podrá decir algunas cosas en algunos oídos dispuestos. “Hay ciertas cosas que no habría ocasión de colocar sensatamente en una conversación –y que sólo en un poema están en su lugar-. Debe ser por ese motivo que algunos de nosotros comenzamos, un día, a hacer versos. Un modo muy curioso de hablar solo, como se ve, pero el único modo de que ciertas cosas caigan en el oído correcto”. Y es aquella persona que en su proceso de escritura más tachará que publicará (“Y cualquier día de estos publico una edición de mis obras con la siguiente indicación: Nueva edición, corregida y disminuida”) y que tendrá en poco, lógicamente, las ansias/prisas/velocidades de publicación de finales del XX, la recreación estéril de la vivencia diaria, la esclavitud sumisa del que más escribe para contentar a otros que para explicarse él mismo.  “Entonces, ¿qué ha de hacer el autor en la presencia del público? No preste atención. Finja que está solo. Acabe, de hecho, solo. Al público no le gusta nadie que esté ‘representando’, pero sí le gusta el que cree sorprender su verdadera intimidad. El hombre es el animal que espía al hombre […]. Sea usted su público, abstráigase del otro… Y si lo consigue, ¡valor! Porque es necesario no tener ninguna vanidad –y mucho orgullo- para satisfacer al más exigente de los públicos”.
[Tienes que estar registrado y conectado para ver esa imagen] En sus poemas también existe esta reflexión sobre su quehacer. Resulta que este tipo de autores que sienten su oficio y conocen cuál es su lugar en la marcha del hombre por estos mundos, no aceptan fácilmente zafarse de sus responsabilidades y a cada poco vuelven (o a cada mucho, pero vuelven) a la poética, a la intención, a la definición de su carácter. La poesía de Quintana es una poesía sencilla, profunda, certera, del sentido común y de la expresión clara. Un poeta que no de espaldas y como a sí mismo sino de frente y ligeramente inclinado hacia delante habla al lector y a la calle que escucha. Conocedor de su posición privilegiada (existen los poetas porque tienen la capacidad de llegar más y mejor) el poeta utiliza su visión, su imaginería fresca, para el divertimento del espectador concentrado. Me parece imaginería fresca que Quintana diga, por ejemplo, que “El tigre de la luz atisba por detrás de las persianas. / El viento lo olfatea todo. / En los muelles, las grúas –domesticados dinosaurios- / alzan la carga de este día”. Así lleva de la mano con el ritmo (qué bueno poder escucharle recitar sus versos, con la seda y el licor del brasileño y qué gran trabajo de traducción sobre los sonetos de Rua dos Cataventos) hacia la vivencia del verso agradable. Como en este “Operación Alma”:
Están los que materializan,
y tienen su importancia. Pero yo desmaterializo.
Subjetivizo objetos,
incluidas sonrisas,
como aquélla que tú me diste un día con el más puro
          azul de tus ojos, 
y no nos vimos más. (Lo cierto es que la gente no se ve
          nunca más…) Entretanto tu sonrisa
hace mucho que forma parte de ciertos estados de cielo
y de ciertos momentos de serena, inexplicable alegría,
como un vuelo de un pájaro pone un gesto de adiós en
          el paisaje,
como una curva del camino,
anónima,
se vuelve a veces el mejor recuerdo de una vuelta al mundo.

Dice Quintana en sus aforismos que el medio para conocer a un poeta no es ver qué dicen otros sobre él sino disponerse por segunda o por enésima vez a releerlo. En consecuencia, vuelva el lector a las citas, las cursivas y los versos de éste breve intento de prólogo si quiere realmente descubrir al poeta brasileño. Con ellas y una nota explícita del lugar donde se publica la antología (Sevilla, Editorial Los papeles del sitio) se habría hecho ya –como a tiempo descubrió García-Máiquez- la pertinente presentación del autor.
Javier García Clavel


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Mensaje por Maria Lua el Miér Jul 15, 2020 8:51 pm

O milagre 




Dias maravilhosos em que os jornais vêm cheios de poesia... e do lábio do amigo brotam palavras de eterno encanto... Dias mágicos... em que os burgueses espiam, através das vidraças dos escritórios, a graça gratuita das nuvens...


Última edición por Maria Lua el Miér Jul 15, 2020 8:53 pm, editado 1 vez


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Mensaje por Maria Lua el Miér Jul 15, 2020 8:52 pm

Da paginação 




Os livros de poemas devem ter margens largas e muitas páginas em branco e suficientes claros nas páginas impressas, para que as crianças possam enchê-los de desenhos gatos, homens, aviões, casas, chaminés, árvores, luas, pontes, automóveis, cachorros, cavalos, bois, tranças, estrelas - que passarão também a fazer parte dos poemas...


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Mensaje por Maria Lua el Miér Jul 15, 2020 8:53 pm

Os vira-luas 




Todos lhes dão, com uma disfarçada ternura, o nome, tão apropriado, de vira-latas. Mas e os vira-luas? Ah! ninguém se lembra desses outros vagabundos noturnos, que vivem farejando a lua, fuçando a lua, insaciavelmente, para aplacar uma outra fome, uma outra miséria, que não é a do corpo...


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Mensaje por Maria Lua el Miér Jul 15, 2020 8:54 pm

Chão de outono 




Ao longo das pedras irregulares do calçamento passam ventando umas pobres folhas amarelas em pânico, perseguidas de perto por um convitedeenterro, sinistro, tatalando, aos pulos, cada vez mais perto, as duas asas tarjadas de negro!


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Mensaje por Maria Lua el Miér Jul 15, 2020 8:55 pm

Objetos perdidos 




Os guarda-chuvas perdidos.. aonde vão parar Os guarda-chuvas perdidos? E os botões que se desprenderam? E as pastas de papéis, os estojos de pince-nez, as maletas esquecidas nas gares, as dentaduras postiças, os pacotes de compras, os lenços com pequenas economias, aonde vão parar todos esses objetos heteróclitos e tristes? Não sabes? Vão parar nos anéis de Saturno, são eles que formam, eternamente girando, os estranhos anéis desse planeta misterioso e amigo.


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Mensaje por Maria Lua el Miér Jul 15, 2020 8:59 pm

O silêncio 


Há um grande silêncio que está sempre à escuta... 
E a gente se põe a dizer inquietamente 
qualquer coisa, qualquer coisa, seja o que for, 
desde a corriqueira dúvida sobre se chove ou não chove hoje 
até a tua dúvida metafísica, Hamleto! 
E, por todo o sempre, enquanto a gente fala, fala, fala 
o silêncio escuta... 
e cala.


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Mensaje por Maria Lua el Miér Jul 15, 2020 9:02 pm

Inscrição para uma lareira 




A vida é um incêndio: 
nela dançamos, salamandras mágicas. 
Que importa restarem cinzas 
se a chama foi bela e alta?
 Em meio aos toros que desabam, 
cantemos a canção das chamas! 




Cantemos a canção da vida, 
na própria luz consumida...


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Mensaje por Maria Lua el Miér Jul 15, 2020 9:04 pm

A Lua de Babilônia 




Numa esquina do Labirinto 
às vezes 
avista-se a Lua. 
“Não! como é possível uma Lua subterrânea?” 
(Mas cada um diz baixinho: 
Deus te abençoe, visão...)


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Mensaje por Maria Lua el Miér Jul 15, 2020 9:06 pm

Noturno 


O gato, que mora no mundo para sempre perdido do cinema silencioso, atravessa o país do tapete, onde se abrem flores falsamente tropicais. Ao pé da escada, por força do hábito, a avozinha morta começa a tricotar mais um pulôver. 
Por trás de suas barbas, no retrato da parede, o olhar do avô indaga: — para quê? De repente, na copa, o refrigerador compõe ruidosamente a garganta, enquanto estremecem de medo os frágeis habitantes do porta-cristais:
 — Meu Deus, meu Deus, ele agora vai fazer um discurso!


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Mensaje por Maria Lua el Miér Jul 15, 2020 9:07 pm

O poema interrompido


 A lâmpada abre um círculo mágico sobre o papel onde escrevo. Sinto um ruído como se alguém houvesse arremessado uma pequenina pedra contra a vidraça, ou talvez seja uma asa perdida na noite. Espreguiço-me, levanto-me e, cautelosamente, escancaro a janela. Oh! como poderia ser alguém chamando-me? 


Como poderia ser um pássaro? Na frente do quarto, acima do quarto, por baixo do quarto, só havia a solidão estrelada... Quem faz um poema não se espanta de nada. Volto ao abrigo da lâmpada e recomeço a discussão com aquele adjetivo, aquele adjetivo que teima em não expressar tudo o que pretendo dele...


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Mensaje por Maria Lua el Miér Jul 15, 2020 9:09 pm

Seiscentos e sessenta e seis 




A vida é uns deveres que nós trouxemos para fazer em casa. 
Quando se vê, já são 6 horas: há tempo... 
Quando se vê, já é 6ª-feira... 
Quando se vê, passaram 60 anos... 
Agora, é tarde demais para ser reprovado... 
E se me dessem — um dia — uma outra oportunidade, 
eu nem olhava o relógio seguia sempre, sempre em frente... 
E iria jogando pelo caminho a casca dourada 
e inútil das horas.


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Mensaje por Maria Lua el Miér Jul 15, 2020 9:21 pm

A oferenda 




Eu queria trazer-te uns versos muito lindos... 
Trago-te estas mãos vazias 
Que vão tomando a forma do teu seio.


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Mensaje por Maria Lua el Jue Jul 16, 2020 1:03 am

DENTRO DA NOITE ALGUÉM CANTOU...







Dentro da noite alguém cantou.

Abri minhas pupilas assustadas

De ave noturna... E as minhas mãos, velas paradas,

Não sei que frêmito as agitou!



Depois, de novo, o coração parou.

E quando a lua, enorme, nas estradas

Surge... dançam as minhas lâmpadas quebradas

Ao vento mau que as apagou...



Não foi nenhuma voz amada

Que, preludiando a canção notâmbula,

No meu silêncio me procurou...



Foi minha própria voz, fantástica e sonâmbula!

Foi, na noite alucinada,

A voz do morto que cantou.





Mario Quintana (A Rua dos Cataventos, 1940)







EN LA PROFUNDA NOCHE ALGUIEN CANTÓ...





En la profunda noche alguien cantó.

Y yo abrí mis pupilas asustadas

De ave nocturna... Y mis manos, velas paradas,

¡No sé que estremecer las agitó!



Luego, de nuevo, el corazón paró.

Y al ver la luna, enorme, en las calzadas

Salir... bailan mis lámparas quebradas

Al viento malo que las apagó...



No fue ninguna voz amada

La que, anunciando la canción noctámbula,

En mi silencio me buscó...



¡Fue mi propia voz, fantástica y sonámbula!

Fue, en la noche alucinada,

La voz del muerto que cantó.





Mario Quintana (A Rua dos Cataventos, 1940)

(Versión de Pedro Casas Serra)


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Mensaje por Maria Lua el Sáb Jul 18, 2020 11:15 pm

A vingança 




Se eu fosse Deus, eu mandava os comendadores mortos (ah, como nos havíamos de rir, ó Walt Disney!), eu os mandava a todos, com as suas almas graves, encasacadas e de óculos, para o doido País das Sinfonias Coloridas.


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Mensaje por Maria Lua el Sáb Jul 18, 2020 11:16 pm

Horror 




Com os seus OO de espanto, seus RR guturais, seu hirto H, HORROR é uma palavra de cabelos em pé, assustada da própria significação


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Mensaje por Maria Lua el Sáb Jul 18, 2020 11:17 pm

Triste época 


Em nossa triste época de igualitarismo e vulgaridade, as únicas criaturas que mereceriam entrar numa história de fadas são os mestre-cucas, com os seus invejáveis gorros brancos, e os porteiros dos grandes hotéis, com os seus alamares, os seus ademanes, a sua indiscutida majestade.


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Mensaje por Maria Lua el Sáb Jul 18, 2020 11:18 pm

Arte de fumar 




Desconfia dos que não fumam: esses não têm vida interior, não têm sentimentos. O cigarro é uma maneira disfarçada de suspirar...


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Mensaje por Maria Lua el Sáb Jul 18, 2020 11:18 pm

Do inédito 






E quando, morto de mesmice, te vier a nostalgia de climas e costumes exóticos, de jornais impressos em misteriosos caracteres, de curiosas beberagens, de roupas de estranho corte e colorido, lembra-te que para alguém nós somos os antípodas: um remoto, inacreditável novo do outro lado do mundo, quase do outro lado da vida, uma gente de se ficar olhando, olhando, pasmado... Nós, os antípodas, somos assim


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Mensaje por Maria Lua el Sáb Jul 18, 2020 11:19 pm

Prosódia 




As folhas enchem de ff as vogais do vento.


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Mensaje por Maria Lua el Sáb Jul 18, 2020 11:21 pm

A companheira 




A Lua parte com quem partiu e fica com quem ficou. 
E, pacientemente consoladoramente, aguarda os suicidas no fundo do poço.


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Mensaje por Maria Lua el Sáb Jul 18, 2020 11:22 pm

Feliz! 




Deitado no alto do carro de feno... com os braços e as pernas abertos em X... e as nuvens, os vôos passando por cima... Por que estradas de abril viajei assim um dia? De que tempos, de que terras guardei essa antiga lembrança, que talvez seja a mais feliz das minhas falsas recordações?


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Mensaje por Maria Lua el Sáb Jul 18, 2020 11:22 pm

Janela de abril 




Tudo tão nítido! O céu rentinho às pedras. Pode-se enxergar até os nomes que andaram traçando a carvão naquele muro. Mas, mesmo que o céu soubesse Ler, isso não teria agora a mínima importância. E sente-se que Nosso Senhor, em comemoração de abril, instituirá hoje valiosos prêmios para o riso mais despreocupado, para o sapato mais rinchador, para a pandorga mais alta sobre o morro


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Mensaje por Maria Lua el Sáb Jul 18, 2020 11:22 pm

Viração 


Voa um par de andorinhas, Fazendo verão. E vem uma vontade de rasgar velhas cartas, velhos poemas, velhas contas recebidas. Vontade de mudar de camisa, por fora e por dentro... Vontade... pata que esse pudor de certas palavras? Vontade de amar, simplesmente.


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Mensaje por Maria Lua el Sáb Jul 18, 2020 11:34 pm

Carreto 








Amar é mudar a alma de casa.


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Mensaje por Maria Lua el Sáb Jul 18, 2020 11:38 pm

Os máscaras 


O Homem Invisível via-se obrigado a botar máscara. Era uma face enganadora, alheia, sinistra, melancólica... 


O Poeta, para entrar em contato com os outros homens, põe-se a fazer poemas.


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Mensaje por Maria Lua el Sáb Jul 18, 2020 11:39 pm

O poema 






Uma formiguinha atravessa, em diagonal, a página ainda em branco. Mas ele, aquela noite, não escreveu nada. Para quê? Se por ali já havia passado o frêmito e o mistério da vida..


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Mensaje por Maria Lua el Sáb Jul 18, 2020 11:40 pm

Comunhão 




Os verdadeiros poetas não lêem os outros poetas. Os verdadeiros poetas lêem os pequenos anúncios dos jornais.


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