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Mensaje por Maria Lua el Jue 28 Mayo 2020, 04:22

O Poeta é Belo




O poeta é belo como o Taj-Mahal

feito de renda e mármore e serenidade

O poeta é belo como o imprevisto perfil de uma árvore

ao primeiro relâmpago da tempestade

O poeta é belo porque os seus farrapos

são do tecido da eternidade











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(Poema publicado originalmente no livro Esconderijos do Tempo, conferido por mim mesmo e retirado de Poesia Completa – Rio de Janeiro: Nova Aguilar, 2005, p. 488)


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Mensaje por Maria Lua el Sáb 30 Mayo 2020, 03:53

O pobre poema

Eu escrevi um poema horrível!
É claro que ele queria dizer alguma coisa...
Mas o quê?
Estaria engasgado?
Nas suas meias-palavras havia no entanto uma ternura mansa como a que se vê nos olhos de uma criança doente, uma precoce, incompreensível gravidade
de quem, sem ler os jornais,
soubesse dos seqüestros
dos que morrem sem culpa
dos que se desviam porque todos os caminhos estão tomados...
Poema, menininho condenado,

bem se via que ele não era deste mundo nem para este mundo...
Tomado, então, de um ódio insensato,
esse ódio que enlouquece os homens ante a insuportável
verdade, dilacerei-o em mil pedaços.

E respirei...
Também! quem mandou ter ele nascido no mundo errado?


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Mensaje por Maria Lua el Sáb 30 Mayo 2020, 08:55

Recordo ainda…
VIII
(Para Dyonelio Machado)


Recordo ainda… e nada mais me importa…
Aqueles dias de uma luz tão mansa
Que me deixavam, sempre, de lembrança,
Algum brinquedo novo à minha porta…



Mas veio um vento de Desesperança
Soprando cinzas pela noite morta!
E eu pendurei na galharia torta
Todos os meus brinquedos de criança…



Estrada afora após segui… Mas, ai,
Embora idade e senso eu aparente
Não vos iluda o velho que aqui vai:



Eu quero os meus brinquedos novamente!
Sou um pobre menino… acreditai…
Que envelheceu, um dia, de repente!







[Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]  )
(A rua dos cataventos. Coleção Mario Quintana. 2a. edição. 6a. reimpressão. São Paulo: Globo, 2005. p. 26)


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Mensaje por Maria Lua el Dom 31 Mayo 2020, 13:28

O Berço e o Terremoto – Mario Quintana
Os versos, em geral, são versos de embalar, como eu às vezes os tenho feito, não sei se por simples complacência… ou pura piedade.
Contudo, os verdadeiros versos não são para embalar – mas para abalar.
Mesmo a mais simples canção, quando a canta um García Lorca, desperta-te a alma para um mundo de espanto.
[Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]


[Tienes que estar registrado y conectado para ver este vínculo]  )
(Poema conferido e digitado por mim mesmo, do livro Caderno H, retirado de Poesia Completa – Rio de Janeiro: Nova Aguilar, 2005, p. 334)


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Mensaje por Maria Lua el Miér 03 Jun 2020, 08:49

Mario Quintana

Hace un siglo nació Mario de Miranda Quintana y en veinte días terminará el año del centenario. Abel Feu ha decidido publicar una antología del autor, para traducir y ofrecer al uso y disfrute del respetable un poeta grande que sólo algunos habrán podido leer en la antología de poesía brasileña que preparó Ángel Crespo para Seix Barral en 1973. Puntos suspensivos, esta antología que llegará a las librerías en unos días, viene precedida por un prólogo de García-Máiquez que no es un prólogo. El poeta gaditano elude escribir sobre Quintana y a cambio transcribe, quitándose con tacto de en medio, la propia voz del poeta presentándose. 



[Tienes que estar registrado y conectado para ver esa imagen] Es un procedimiento del todo justificado no sólo porque escribir sobre otros le pueda parecer a uno cada vez más aburrido y más obstáculo, sino porque los aforismos de Quintana son extraordinarios. Como es costumbre, comencemos por el principio: “Nací en el rigor del invierno, temperatura: 1º; y, además, encima, prematuramente, lo que me tenía medio acomplejado, pues pensaba que no estaba entero. Hasta que descubrí que alguien tan completo como Winston Churchill fue prematuro –lo mismo le pasó a Sir Isaac Newton. Excusez du peu… Prefiero citar la opinión de otros sobre mí. Dicen que soy modesto. Todo lo contrario, soy tan orgulloso que nunca encuentro lo que escribí a mi altura. Porque la poesía es insatisfacción, un ansia de superación. Un poeta satisfecho no satisface. Dicen que soy tímido. Nada de eso, soy callado, introspectivo. No sé por qué ponen bajo tratamiento a los introspectivos. ¿Sólo porque no pueden ser pesados como los otros?”. Por completar su biografía con datos aburridos pero situacionales, debemos decir que Quintana nació en Alegrete (Rio Grande do Sul, Brasil) el 30 de julio de 1906 y murió en Porto Alegre en 1994. 

En 1940 publicó su primer poemario, Rua dos Cataventos, un impacto rotundo sobre el panorama poético de su país. Además de las obras en prosa (crónicas y aforismos) ha publicado poemarios importantes como Cançoes (1946), O Aprendiz de Feiticeiro (1950), Espelho Mágico (1951), Apontamentos de História Sobrenatural (1976), A Vaca e o Hipogrifo (1977), Baú de Espantos (1986) o Preparativos de Viagem (1987).

 
Los aforismos de Quintana son, ya digo, excepcionales y delinean la poética del brasileño. Para él, un poeta apenas se diferencia de un loco en la conciencia que tiene de serlo. Del mismo modo que el hombre es el único ser que va a morir y lo sabe, el poeta es el ser loco, loco de la locura lúcida y consciente. Es el ser humano que sabe que sólo en el verso podrá decir algunas cosas en algunos oídos dispuestos. “Hay ciertas cosas que no habría ocasión de colocar sensatamente en una conversación –y que sólo en un poema están en su lugar-. Debe ser por ese motivo que algunos de nosotros comenzamos, un día, a hacer versos. Un modo muy curioso de hablar solo, como se ve, pero el único modo de que ciertas cosas caigan en el oído correcto”. Y es aquella persona que en su proceso de escritura más tachará que publicará (“Y cualquier día de estos publico una edición de mis obras con la siguiente indicación: Nueva edición, corregida y disminuida”) y que tendrá en poco, lógicamente, las ansias/prisas/velocidades de publicación de finales del XX, la recreación estéril de la vivencia diaria, la esclavitud sumisa del que más escribe para contentar a otros que para explicarse él mismo.  “Entonces, ¿qué ha de hacer el autor en la presencia del público? No preste atención. Finja que está solo. Acabe, de hecho, solo. Al público no le gusta nadie que esté ‘representando’, pero sí le gusta el que cree sorprender su verdadera intimidad. El hombre es el animal que espía al hombre […]. Sea usted su público, abstráigase del otro… Y si lo consigue, ¡valor! Porque es necesario no tener ninguna vanidad –y mucho orgullo- para satisfacer al más exigente de los públicos”.
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En sus poemas también existe esta reflexión sobre su quehacer. Resulta que este tipo de autores que sienten su oficio y conocen cuál es su lugar en la marcha del hombre por estos mundos, no aceptan fácilmente zafarse de sus responsabilidades y a cada poco vuelven (o a cada mucho, pero vuelven) a la poética, a la intención, a la definición de su carácter. La poesía de Quintana es una poesía sencilla, profunda, certera, del sentido común y de la expresión clara. Un poeta que no de espaldas y como a sí mismo sino de frente y ligeramente inclinado hacia delante habla al lector y a la calle que escucha. 



Conocedor de su posición privilegiada (existen los poetas porque tienen la capacidad de llegar más y mejor) el poeta utiliza su visión, su imaginería fresca, para el divertimento del espectador concentrado. Me parece imaginería fresca que Quintana diga, por ejemplo, que “El tigre de la luz atisba por detrás de las persianas. / El viento lo olfatea todo. / En los muelles, las grúas –domesticados dinosaurios- / alzan la carga de este día”. Así lleva de la mano con el ritmo (qué bueno poder escucharle recitar sus versos, con la seda y el licor del brasileño y qué gran trabajo de traducción sobre los sonetos de Rua dos Cataventos) hacia la vivencia del verso agradable.

 Como en este “Operación Alma”:



Están los que materializan,
y tienen su importancia. Pero yo desmaterializo.
Subjetivizo objetos,
incluidas sonrisas,
como aquélla que tú me diste un día con el más puro
          azul de tus ojos, 
y no nos vimos más. (Lo cierto es que la gente no se ve
          nunca más…) Entretanto tu sonrisa
hace mucho que forma parte de ciertos estados de cielo
y de ciertos momentos de serena, inexplicable alegría,
como un vuelo de un pájaro pone un gesto de adiós en
          el paisaje,
como una curva del camino,
anónima,
se vuelve a veces el mejor recuerdo de una vuelta al mundo.

Dice Quintana en sus aforismos que el medio para conocer a un poeta no es ver qué dicen otros sobre él sino disponerse por segunda o por enésima vez a releerlo. En consecuencia, vuelva el lector a las citas, las cursivas y los versos de éste breve intento de prólogo si quiere realmente descubrir al poeta brasileño. Con ellas y una nota explícita del lugar donde se publica la antología (Sevilla, Editorial Los papeles del sitio) se habría hecho ya –como a tiempo descubrió García-Máiquez- la pertinente presentación del autor.
Javier García Clavel


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Mensaje por Maria Lua el Vie 05 Jun 2020, 13:34

Simultaneidade

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– Eu amo o mundo! Eu detesto o mundo! Eu creio em Deus! Deus é um absurdo! Eu vou me matar! Eu quero viver!
– Você é louco?
– Não, sou poeta.
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(poema original do livro A vaca e o hipogrifo, retirado e conferido por mim mesmo do livro Poesia Completa – Rio de Janeiro: Nova Aguilar, 2005, p. 535)


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Mensaje por Maria Lua el Sáb 06 Jun 2020, 13:26

Envelhecer


edad


Antes, todos os caminhos iam.


Antes, todos los caminos iban.


Agora todos os caminhos vêm



Ahora todos los caminos vienen


A casa é acolhedora, os livros poucos.



La casa es acogedora, los pocos libros.


E eu mesmo preparo o chá para os fantasmas.




Y yo mismo preparo el té para los fantasmas.


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Mensaje por Maria Lua el Dom 07 Jun 2020, 13:15

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En Porto Alegre, Rio Grande do Sul, Brasil, en la Casa de Cultura Mario Quintana ( antiguo Hotel Majestic), una recreación de la a habitación donde vivia el Poeta, en el Hotel .


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Mensaje por Maria Lua el Dom 07 Jun 2020, 14:26

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Mensaje por Maria Lua el Mar 09 Jun 2020, 08:02



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Mensaje por Maria Lua el Miér 10 Jun 2020, 15:08

Torre Azul 

É preciso construir uma torre
– uma torre azul para os suicidas.

Têm qualquer coisa de anjo esses suicidas voadores,

qualquer coisa de anjo que perdeu as asas.

É preciso construir-lhes um túnel

– um túnel sem fim e sem saída

e onde um trem viajasse eternamente

como uma nave em alto-mar perdida.

É preciso construir uma torre…

É preciso construir um túnel…

É preciso morrer de puro,

puro amor!…










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Mensaje por Maria Lua el Dom 14 Jun 2020, 03:44

Inscrição para uma Lareira




A vida é um incêndio: nela
dançamos, salamandras mágicas.
Que importa restarem cinzas
se a chama foi bela e alta?
Em meio aos toros que desabam,
cantemos a canção das chamas!

Cantemos a canção da vida,
na própria luz consumida…







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(Poema publicado originalmente no livro [i]Esconderijos do Tempo, retirado de Poesia Completa – Rio de Janeiro: Nova Aguilar, 2005, p. 490)[/i]


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Mensaje por Maria Lua el Dom 14 Jun 2020, 09:17

O Batalhão das Letras


Aqui vão todas as letras,
Desde o A até o Z,
Pra você fazer com elas
O que esperam de você…


Aí vem o Batalhão das Letras
E, na frente, a comandá-lo,
O A, de pernas abertas,
Montado no seu cavalo.


Com um B se escreve BALÃO,
Com um B se escreve BEBÊ,
Com um B os menininhos
Jogam BOLA e BILBOQUÊ.


Com C se escreve CACHORRO,
Confidente das CRIANÇAS
E que sabe seus amores,
Suas queixas e esperanças…


Com um D se escreve DEDO,
Que poderá ser mau ou sábio,
Desde o dedo acusador
Ao D do dedo no lábio…


O E da nossa ESPERANÇA
Que é também o nosso ESCUDO
É o mesmo E das ESCOLAS
Onde se aprende de tudo.


Com F se escreve FUGA,
FRADES, FLORES e FORMIGAS
E as crianças malcriadas
Com F é que fazem FIGAS.


O G é letra importante,
Como assim logo se vê:
Com um G se escreve GLOBO
E o globo GIRA com G.



Com H se escreve HOJE
Mas “ontem” não tem H…
Pois o que importa na vida
É o dia que virá!



O I é a letra do ÍNDIO,
Que alguns julgam ILETRADO…
Mas o índio é mais sabido
Que muito doutor formado!



Com J se escreve JULIETA,
Com J se escreve JOSÉ:
Um joga na borboleta,
O outro no jacaré.



O K parece uma letra
Que sozinha vai andando,
Lembra estradas, andarilhos
E passarinhos em bando…



O L lembra o doce LAR,
Lembra um casal à LAREIRA!
O L lembra LAZER
Da doce vida solteira…



Com M se escreve MÃO.
E agora vê que engraçado:
Na palma da tua mão
Tens um M desenhado!



N é a letra dos teimosos,
Da gente sem coração:
Com N se escreve – NUNCA!
Com N se escreve – NÃO!



Outras letras dizem tudo.
Mas o O nos desconcerta.
Parece meio abobalhado:
Sempre está de boca aberta…



Quem diz que ama a POESIA
E não a sabe fazer
É apenas um POETA inédito
Que se esqueceu de escrever…



Esse Q das QUEIJADINHAS,
Dos bons QUITUTES de QUIABO
Era um O tão mentiroso
Que um dia criou rabo!



Os RATOS morrem de RISO
Ao roer o queijo prato.
Mas para que tanto riso?
Quem ri por último é o gato.



Acheguem-se com cuidado,
De olho aceso, minha gente:
O S tem forma de cobra,
Com ele se escreve SERPENTE.



É o T das TRANÇAS compridas,
Boas da gente puxar;
Jeito bom de namorar
As menininhas queridas…



O U é a letra do luto!
O U do URUBU pousado
Nas negras noites sem lua
Num palanque do banhado…



Este V é o V de VIAGEM
E do VENTO vagabundo
Que sem pagar a passagem
Corre todo o vasto mundo.



Era uma vez um M poeta
Que um dia, em busca de uma rima,
Caiu de pernas pra cima
E virou um belo dábliu!

Coisa assim nunca se viu,
Mas é a história verdadeira
De como o dábliu surgiu…



Com um X se escreve XÍCARA,
Com X se escreve XIXI.
Não faças xixi na xícara…
O que irão dizer de ti?!



Ypsilon – letra dos diabos,
Que engasga o mais sabichão!
Por isso o povo e as crianças
A chamam de “pissilão”…



O Z é a letra de ZEBRA,
E letras das mais infames.
Com um Z os menininhos
Levam ZERO nos exames.



E todas as vinte e seis letras
Que aprendeste num segundo
São vinte e seis estrelinhas
Brilhando no céu do mundo!





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(Publicado originalmente no livro Poemas para Infância, retirado de Poesia Completa – Rio de Janeiro: Nova Aguilar, 2005, p. 919 por mim mesmo em 14/10/2012)

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Mensaje por Maria Lua el Vie 19 Jun 2020, 08:35



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Mensaje por Maria Lua el Dom 21 Jun 2020, 14:47

Da liberdade criadora

Nunca me releio… Tenho um medo enorme de me influenciar. É verdadeiramente catastrófico quando um autor se transforma no seu discípulo.



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Mensaje por Maria Lua el Dom 21 Jun 2020, 14:48

Imaginação

A imaginação é a memória que enlouqueceu.



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Mensaje por Maria Lua el Dom 21 Jun 2020, 14:49

Outono
É uma borboleta amarela? Ou uma folha que se desprendeu e que não quer tombar?


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Mensaje por Maria Lua el Jue 25 Jun 2020, 20:47



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Mensaje por Maria Lua el Vie 26 Jun 2020, 03:46

Dos milagres




O milagre não é dar vida ao corpo extinto,

Ou luz ao cego, ou eloqüencia ao mudo...

Nem mudar água pura em vinho tinto...

Milagre é acreditarem nisso tudo!







De los milagros




Milagro no es dar vida al cuerpo extinto,

O luz al ciego, o elocuencia al mudo...

Ni cambiar agua pura en vino tinto...

¡Milagro es que creyeran todo eso!









Mario Quintana (Espelho Mágico, 1951)
(Versión de Pedro Casas Serra)


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Mensaje por Maria Lua el Vie 26 Jun 2020, 13:02

'Canção da Primavera''




Um azul do céu mais alto,

Do vento a canção mais pura

Me acordou, num sobressalto,

Como a outra criatura...




Só conheci meus sapatos

Me esperando, amigos fiéis,

Tão afastado me achava

Dos meus antigos papéis!




Dormi, cheio de cuidados

Como um barco soçobrando,

Por entre uns sonhos pesados

Que nem morcegos voejando...




Quem foi que ao rezar por mim

mudou o rumo da vela

Para que eu desperte, assim,

Como dentro de uma tela?




Um azul do céu mais alto,

Do vento a canção mais pura

E agora... este sobressalto...

Esta nova criatura!








Mario Quintana

de 'Nariz de Vidro'


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Mensaje por Maria Lua el Sáb 27 Jun 2020, 03:55

CANÇÃO DE NUVEM E VENTO







Medo da nuvem

Medo Medo

Medo da nuvem que vai crescendo

Que vai se abrindo

Que não se sabe

O que vai saindo

Medo da nuvem Nuvem Nuvem

Medo do vento

Medo Medo

Medo do vento que vai ventando

Que vai falando

Que não se sabe

O que vai dizendo

Medo do vento Vento Vento

Medo do gesto

Mudo

Medo da fala

Surda

Que vai movendo

Que vai dizendo

Que não se sabe...

Que bem se sabe

Que tudo é nuvem que tudo é vento

Nuvem e vento Vento Vento!






Mario Quintana (Canções, 1946)









************************



CANCIÓN DE NUBE Y VIENTO



Miedo de la nube

Miedo Miedo

Miedo de la nube que va creciendo

Que se va abriendo

Que no se sabe

Lo que va saliendo

Miedo de la nube Nube Nube

Miedo del viento

Miedo Miedo

Miedo del viento que va ventando

Que va hablando

Que no se sabe

Lo que va diciendo

Miedo del viento Viento Viento

Miedo del gesto

Mudo

Miedo del habla

Sorda

Que va moviendo

Que va diciendo

Que no se sabe...

Que bien se sabe

Que todo es nube que todo es viento

Nube y viento Viento ¡Viento!






























Mario Quintana (Canções, 1946)

(versión de Pedro Casas Serra)


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Mensaje por Maria Lua el Dom 28 Jun 2020, 04:44




Canção do dia de sempre

Tão bom viver dia a dia...
A vida assim, jamais cansa...

Viver tão só de momentos
Como estas nuvens no céu...

E só ganhar, toda a vida,
Inexperiência... esperança...

E a rosa louca dos ventos
Presa à copa do chapéu.

Nunca dês um nome a um rio:
Sempre é outro rio a passar.

Nada jamais continua,
Tudo vai recomeçar!

E sem nenhuma lembrança
Das outras vezes perdidas,
Atiro a rosa do sonho
Nas tuas mãos distraídas...


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Mensaje por Maria Lua el Dom 28 Jun 2020, 04:50

Se eu fosse um padre


Se eu fosse um padre, eu, nos meus sermões,
não falaria em Deus nem no Pecado
- muito menos no Anjo Rebelado
e os encantos das suas seduções,


não citaria santos e profetas:
nada das suas celestiais promessas
ou das suas terríveis maldições...
Se eu fosse um padre eu citaria os poetas,


Rezaria seus versos, os mais belos,
desses que desde a infância me embalaram
e quem me dera que alguns fossem meus!


Porque a poesia purifica a alma
... a um belo poema - ainda que de Deus se aparte -
um belo poema sempre leva a Deus!


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Mensaje por Maria Lua el Lun 29 Jun 2020, 04:23

CANÇÃO DA AIA PARA O FILHO DO REI







Mandei pregar as estrelas

Para velarem teu sono.

Teus suspiros são barquinhos

Que me levam para longe...

Me perdi no céu azul

E tu, dormindo, sorrias.

Despetalei um estrela

Para ver se me querias...

Aonde irão os barquinhos?

Com que será que tu sonhas!

Os remos mal batem nágua...

Minhas mãos dormem na sombra.

A quem será que sorris?

Dorme quieto, meu reizinho.

Há dragões na noite imensa,

Há emboscadas nos caminhos...

Despetalei as estrelas,

Apaguei as luzes todas.

Só a luar te banha o rosto

E tu sorris no teu sonho.

Ergues o braço nuzinho,

Quase me tocas... A medo

Eu começo a acariciarte

Com à sombra de meus dedos...

Dorme quieto, meu reizinho.

Os dragões, com a boca enorme,

Estão comendo os sapatos

Dos meninos que não dormem...






Mario Quintana (Canções, 1946)







*******************







CANCIÓN DE AYA PARA EL HIJO DEL REY





Mandé implorar las estrellas

Para velar por tu sueño.

Tus suspiros son barquitos

Que me van llevando lejos...

Me perdí en el cielo azul

Y tú, durmiendo, reías.

Yo despetalé una estrella

Para ver si me querías...

¿Adónde irán los barquitos?

¡Con qué será que tú sueñas!

Los remos no baten agua...

Mis manos duermen en niebla.

¿A quién será que sonríes?

Duerme en paz, mi reyecito.

Hay dragones en la noche,

Celadas en los caminos...

Despetalé las estrellas,

Apagué todas las luces.

Baña tu rostro la luna

Y tú sonríes en sueños.

Alzas nudo tu bracito,

Casi me tocas... Yo tengo

Mucho miedo a acariciarte

Con la sombra de mis dedos...

Duerme en paz, mi reyecito.

Dragones, de enorme boca,

Van comiendo los zapatos

De los niños que no duermen...





Mario Quintana (Canções, 1946)

(versión de Pedro Casas Serra)


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Mensaje por Maria Lua el Lun 29 Jun 2020, 16:21

O APRENDIZ DE FEITICEIRO, DE MÁRIO QUINTANA





Considerado pelo público e pela crítica, a obra-prima de Mário Quintana, O Aprendiz de Feiticeiro, publicado em 1950, mostra a maturidade poética do autor. Uma simples plaquete, mas de grande repercussão, onde afloram poesias impregnadas de antíteses e paradoxos.

“A lição da poesia ultrapassa o projeto do simples desvelar e esclarecer o mistério do mundo e dos homens. Guarda sempre intacto um ângulo indecifrável que oculta e com o qual recomeça a lúdica aprendizagem simbólica da face escondida com que, feiticeiro, o poeta nos atrai e onde nos deixamos prazeirosamente enclausurar”, escreveu Maria Luiza Berwanger da Silva sobre a obra.

Em O aprendiz de feiticeiro, Mário Quintana mantém a visão surreal em poemas de versos livres; neles a imagética do autor adquire uma feição hermética, exibindo estranhas visões oníricas, e mais uma vez configura-se o princípio segundo o qual a sua poesia, não obstante pareça nascer de algum lugar remoto, longínquo, origina-se daqui mesmo, sobretudo quando procura fazer do estranho o familiar, do distante o próximo.








 O POEMA




Um poema como um gole dágua bebido no escuro.

Como um pobre animal palpitando ferido.

Como pequenina moeda de prata perdida para sempre na floresta noturna.

Um poema sem outra angústia que a sua misteriosa condição de poema.

Triste.

Solitário.

Único.

Ferido de mortal beleza.



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Mensaje por Maria Lua el Mar 30 Jun 2020, 08:43

 OBSESSÃO DO MAR OCEANO




Vou andando feliz pelas ruas sem nome…

Que vento bom sopra do Mar Oceano!

Meu amor eu nem sei como se chama,

Nem sei se é muito longe o Mar Oceano…

Mas há vasos cobertos de conchinhas

Sobre as mesas… e moças na janelas

Com brincos e pulseiras de coral…

Búzios calçando portas… caravelas

Sonhando imóveis sobre velhos pianos…

Nisto, Na vitrina do bric o teu sorriso, Antínous,

E eu me lembrei do pobre imperador Adriano,

De su’alma perdida e vaga na neblina…

Mas como sopra o vento sobre o Mar Oceano!

Se eu morresse amanhã, só deixaria, só,

Uma caixa de música

Uma bússola

Um mapa figurado

Uns poemas cheios de beleza única

De estarem inconclusos…

Mas como sopra o vento nestas ruas de outono!

E eu nem sei, eu nem sei como te chamas…

Mas nos encontramos sobre o Mar Oceano,

Quando eu também já não tiver mais nome.


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Mensaje por Maria Lua el Mar 30 Jun 2020, 09:00

Sonho




Um poema em que não se notasse nem a suspeita ênfase da simplicidade e que, ao lê-lo, nem sentirias que ele já estivesse escrito, mas que fosse brotando, no mesmo instante, de teu próprio coração.






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(Poema publicado originalmente no livro Da preguiça como método de trabalho, retirado de Poesia Completa – Rio de Janeiro: Nova Aguilar, 2005, p. 704) 


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Mensaje por Maria Lua el Miér 01 Jul 2020, 05:13

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Mensaje por Maria Lua el Miér 01 Jul 2020, 06:23

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Mensaje por Maria Lua el Miér 01 Jul 2020, 07:00

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Súbito
Em meio àquele escuro quarteirão fabril
Das minhas mãos se escapou um pássaro maravilhoso
E eu te amei como quem solta um grito,
Ó Lua enorme
Incompreensível...
Por que sempre me espantas e me assustas, Louca,
Como se eu te visse sempre pela primeira vez?!


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