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Mensaje por Maria Lua el Dom 29 Jul 2018, 08:26

CANÇÃO DOS ROMANCES PERDIDOS


Oh! o silêncio das salas de espera
Onde esses pobres guarda-chuvas lentamente escorrem...

O silêncio das salas de espera
E aquela última estrela...

Aquela última estrela
Que bale, bale, bale,
Perdida na enchente da luz...

Aquela última estrela
E, na parede, esses quadrados lívidos,
De onde fugiram os retratos...

De onde fugiram todos os retratos...

E esta minha ternura,
Meu Deus,
Oh! toda esta minha ternura inútil, desaproveitada!...


Mario Quintana (Canções, 1946)



CANCIÓN DE LOS ROMANCES PERDIDOS


¡Oh! el silencio de las salas de espera
Donde los pobres chubasqueros lentamente escurren...

El silencio de las salas de espera
Y aquella última estrella...

Aquella última estrella
Que baila, baila, baila,
Perdida en la plenitud de la luz...

Aquella última estrella
Y, en la pared, esos cuadrados lívidos, /
De donde huyeron los retratos...

De donde huyeron todos los retratos...

Y mi ternura,
Dios mío,
¡Oh! ¡toda mi ternura inútil, desaprovechada!...


Mario Quintana (Canções, 1946)
(versión de Pedro Casas Serra)


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Mensaje por Maria Lua el Lun 30 Jul 2018, 08:10

Poema da Gare do Astapovo



O velho Leon Tolstoi fugiu de casa aos oitenta anos
E foi morrer na gare de Astapovo!
Com certeza sentou-se a um velho banco,
Um desses velhos bancos lustrosos pelo uso
Que existem em todas as estaçõezinhas pobres do mundo,
Contra uma parede nua...
Sentou-se... e sorriu amargamente
Pensando que
Em toda a sua vida
Apenas restava de seu a Glória,
Esse irrisório chocalho cheio de guizos e fitinhas
Coloridas
Nas mãos esclerosadas de um caduco!
E então a Morte,
Ao vê-lo sozinho àquela hora
Na estação deserta,
Julgou que ele estivesse ali à sua espera,
Quando apenas sentara para descansar um pouco!
A Morte chegou na sua antiga locomotiva
(Ela sempre chega pontualmente na hora incerta...)
Mas talvez não pensou em nada disso, o grande Velho,
E quem sabe se até não morreu feliz: ele fugiu...
Ele fugiu de casa...
Ele fugiu de casa aos oitenta anos de idade...
Não são todos os que realizam os velhos sonhos da infância!


Poema de la estación de Astapovo



El viejo Leon Tolstoi huyó de su casa a los ochenta años
¡Y fue a morir a la estación de Astapovo!
Seguro que se sentó en un viejo banco,
Uno de esos relucientes por el uso
Que hay en todas las estaciones pobres del mundo,
Junto a sus paredes desnudas...
Se sentó... y sonrió amargamente
Pensando que
De toda su vida
Sólo le quedaba la Gloria,
Ese ridículo sonajero lleno de cascabeles y cintitas
De colores
¡En las manos escleróticas de un viejo decrépito!
Entonces la Muerte,
Al verlo solo a aquella hora
En la estación desierta,
Pensó que él estaba allí esperándola,
¡Cuando sólo se había sentado para descansar un rato!
La Muerte llegó en su vieja locomotora
(Ella siempre llega puntualmente en hora incierta...)
Aunque quizá no pensó nada de eso, el gran Viejo,
Y quien sabe si hasta no murió feliz: él había huido...
Había huido de su casa...
Había huido de su casa a los ochenta años de edad...
No todos realizan los vijeos sueños de la niñez!






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Mensaje por Maria Lua el Lun 30 Jul 2018, 08:11

O velho do espelho



Por acaso, surpreendo-me no espelho: quem é esse
Que me olha e é tão mais velho do que eu?
Porém, seu rosto...é cada vez menos estranho...
Meu Deus, Meu Deus...Parece
Meu velho pai - que já morreu!
Como pude ficarmos assim?
Nosso olhar - duro - interroga:
"O que fizeste de mim?!"
Eu, Pai?! Tu é que me invadiste,
Lentamente, ruga a ruga...Que importa? Eu sou, ainda,
Aquele mesmo menino teimoso de sempre
E os teus planos enfim lá se foram por terra.
Mas sei que vi, um dia - a longa, a inútil guerra!-
Vi sorrir, nesses cansados olhos, um orgulho triste...




El viejo del espejo



Por casualidad, me sorprendo ante el espejo: ¿quién es ese
Que me mira y es más viejo que yo?
Sin embargo, su rostro... me resulta cada vez menos extraño...
¡Dios mío, Dios mío... Parece
Mi viejo papá - ya muerto!
¿Como podemos quedarnos así?
Nuestra mirada - dura - pregunta:
"¡¿Qué hiciste de mí?!"
¡¿Yo, papá?! Fuiste tú quien me invadiste,
Lentamente, arruga a arruga... ¿Qué importa? Aun soy yo,
El mismo niño ostinado de siempre
Y tus planes finalmente se fueron a pique.
Pero sé que vi, un día - ¡la larga, la inútil guerra!-
Vi sonreír, esos ojos cansados, con un orgullo triste...





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Mensaje por Maria Lua el Lun 30 Jul 2018, 08:26

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DE MARIO QUINTANA







EU ESCREVI UM POEMA TRISTE



Eu escrevi um poema triste
E belo, apenas da sua tristeza.
Não vem de ti essa tristeza
Mas das mudanças do Tempo,
Que ora nos traz esperanças
Ora nos dá incerteza...
Nem importa, ao velho Tempo,
Que sejas fiel ou infiel...
Eu fico, junto à correnteza,
Olhando as horas tão breves...
E das cartas que me escreves
Faço barcos de papel!



YO ESCRIBÍ UN POEMA TRISTE

Yo escribí un poema triste
Y bello, sólo por su tristeza.
No viene de ti esa tristeza
Sino de las mudanzas del Tiempo,
Que ora nos trae esperanzas,
Ora nos da incerteza...
No le importa, al viejo Tiempo,
Que seas fiel o infiel...
Yo me quedo, junto a la corriente,
Mirando las horas tan breves...
¡Y con las cartas que me escribes
Hago barcos de papel!


Mario Quintana
Trad.: J. Martín...



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Mensaje por Maria Lua el Miér 19 Dic 2018, 14:29

Das Utopias

Se as coisas são inatingíveis... ora!
não é motivo para não quere-las...
Que tristes os caminhos, se não fora
a magica presença das estrelas!


De las Utopias

Si las cosas son inalcanzables... oye!
no es motivo para no desearlas...
¡Qué tristes los caminos, si no hubiera
la mágica presencia de los astros!


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Mensaje por Maria Lua el Miér 19 Dic 2018, 14:30

Das Utopias

Se as coisas são inatingíveis... ora!
não é motivo para não quere-las...
Que tristes os caminhos, se não fora
a magica presença das estrelas!


De las Utopias

Si las cosas son inalcanzables... oye!
no es motivo para no desearlas...
¡Qué tristes los caminos, si no hubiera
la mágica presencia de los astros!


Versión: Pedro Casas Serra


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Mensaje por Maria Lua el Lun 04 Feb 2019, 04:50

Astrologia


Minha estrela não é a de Belém:
A que, parada, aguarda o peregrino.
Sem importar-se com qualquer destino
A minha estrela vai seguindo além...

-Meu Deus, o que é que esse menino tem?-
Já suspeitavam desde eu pequenino.
O que eu tenho? É uma estrela em desatino...
E nos desentendemos multo bem!

E quando tudo parecia a esmo
E nesses descaminhos me perdia
Encontrei muitas vezes a mim mesmo...

Eu temo é uma traição do instinto
Que me liberte, por acaso, um dia
Deste velho e encantado Labirinto.


***


Astrología


Mi estrella no es la estrella de Belén:
La que, parada, aguarda al peregrino.
Sin preocuparse por cualquier destino
Mi estrella va siguiendo lejos, lejos...

-Dios mío, ¿qué es lo que ese pequeño teme?-
Ya sospechaban desde que era niño.
¿Lo que yo tengo? Un astro en desatino...
¡Y nos desentendemos muy, muy bien!

Y cuando todo parecía azar
Y en esos descaminos me perdía
Me encontré muchas veces a mí mismo...

Yo temo, es engaño del instinto,
Que me libere, por acierto, un día
De este viejo, encantado Laberinto.



***


(versión de Pedro Casas Serra)






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Mensaje por Maria Lua el Miér 01 Mayo 2019, 14:11

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Mensaje por Maria Lua el Sáb 04 Mayo 2019, 04:15

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Mensaje por Maria Lua el Dom 05 Mayo 2019, 04:01

O QUE O VENTO NãO LEVOU

No fim tu hás de ver que as coisas mais leves são as únicas
que o vento não conseguiu levar:

um estribilho antigo
um carinho no momento preciso
o folhear de um livro de poemas
o cheiro que tinha um dia o próprio vento...


LO QUE EL VIENTO NO SE LLEVÓ

Al final verás que las cosas más leves son las únicas
que el viento no consiguió llevarse:

un estribillo antiguo
una caricia en el momento preciso
el pasar las hojas de un libro de poemas
el olor que un día tenía el mismo viento....


MARIO QUINTANA ("A cor do invisível", 1989)
(Versión de Pedro Casas Serra)


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Mensaje por Maria Lua el Miér 08 Mayo 2019, 14:13

CANÇÃO DE NUVEM E VENTO


Medo da nuvem
Medo Medo
Medo da nuvem que vai crescendo
Que vai se abrindo
Que não se sabe
O que vai saindo
Medo da nuvem Nuvem Nuvem
Medo do vento
Medo Medo
Medo do vento que vai ventando
Que vai falando
Que não se sabe
O que vai dizendo
Medo do vento Vento Vento
Medo do gesto
Mudo
Medo da fala
Surda
Que vai movendo
Que vai dizendo
Que não se sabe...
Que bem se sabe
Que tudo é nuvem que tudo é vento
Nuvem e vento Vento Vento!


Mario Quintana (Canções, 1946)



CANCIÓN DE NUBE Y VIENTO

Miedo de la nube
Miedo Miedo
Miedo de la nube que va creciendo
Que se va abriendo
Que no se sabe
Lo que va saliendo
Miedo de la nube Nube Nube
Miedo del viento
Miedo Miedo
Miedo del viento que va ventando
Que va hablando
Que no se sabe
Lo que va diciendo
Miedo del viento Viento Viento
Miedo del gesto
Mudo
Miedo del habla
Sorda
Que va moviendo
Que va diciendo
Que no se sabe...
Que bien se sabe
Que todo es nube que todo es viento
Nube y viento Viento ¡Viento!

Mario Quintana (Canções, 1946)
(versión de Pedro Casas Serra)


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Mensaje por Maria Lua el Vie 19 Jul 2019, 09:56

Poema

O grilo procura
no escuro
o mais puro diamante perdido.

O grilo
com as suas frágeis britadeiras de vidro
perfura

as implacáveis solidões noturnas.

E se o que tanto buscas só existe
em tua límpida loucura

- que importa? -

isso
exatamente isso
é o diamante mais puro!


Poema

El grillo busca
en la oscuridad
el diamante perdido más puro.

El grillo
con sus frágiles taladros de vidrio
perfora

las implacables soledades nocturnas.

Y si lo que tanto buscas sólo existe
en tu límpida locura

- ¿qué importa? -

eso
exactamente eso
¡es el diamante más puro!



***


Mario Quintana (Apontamentos de História Sobrenatural, 1976)
(Versión de Pedro Casas Serra)


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Mensaje por Maria Lua el Jue 25 Jul 2019, 06:53




CANÇÃO DE BAR

Para Egydio Squeff


Barzinho perdido
Na noite fria.
Estrela e guia
Na escuridão.
Que bem se fica!
Que bem! que bem!
Tal como dentro
De uma apertada
Quentinha mão...
E Rosa, a da vida...
E Verlaine que está
Coberto de limo.
E Rimbaud a seu lado,
O pobre menino...
E o Pedro Cachaça
Com quem me assustavam
(O tempo que faz!)
O Pedro tão nobre
Na sua desgraça...
E Villon sem um cobre
Que não pode entrar.
E o Anto que viaja
Pelo alto mar...
Se o Anto morrer,
Senhor Capitão,
Se o Anto morrer,
Não no deite ao mar!
E aqui tão bom...
E aqui tão bom!
Tal como dentro
De uma apertada
Quentinha concha...
E Rosa, a da vida,
Sentada ao balcão.
Barzinho perdido
Na noite fria,
Estrela e guia
Na turbação.
E caninha pura,
Da mais pura água,
Que poesia pura,
Ai seu poeta irmão,
A poesia pura
Não existe não!


Mario Quintana (Canções, 1946)


CANCIÓN DE BAR

Para Egydio Squeff


Barecito perdido
En la noche fría.
Estrella y guía
En la oscuridad.
¡Qué bien se está!
¡Qué bien! ¡qué bien!
Igual que dentro
De una apretada
Cálida mano...
Y Rosa, la de la vida...
Y Verlaine que va
Cubierto de lodo.
Y Rimbaud a su lado,
El pobre muchacho...
Y el Pedro Cachaza
Con quien me asustaban
(¡Cuánto tiempo hace!)
El Pedro tan noble
En su adversidad...
Y Villon sin un cobre
Que no puede entrar.
Y el Antón que viaja
Por el alto mar...
Si el Antón muriera,
Señor Capitán,
Si el Antón muriera,
¡No lo arroje al mar!
Y aquí tan bien...
¡Y aquí tan bien!
Igual que dentro
De una apretada
Cálida concha...
Y Rosa, la de la vida,
Sentada en el mostrador.
Barecito perdido
En la noche fría,
Estrella y guía
En la turbación.
Y cañita pura,
De agua más pura,
Que poesía pura,
¡Ay poeta hermano,
La poesía pura
No existe no!

Mario Quintana (Canções, 1946)
(versión de Pedro Casas Serra)


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Mensaje por Maria Lua el Sáb 27 Jul 2019, 07:35

CANÇÃO DE INVERNO


"Pinhão quentinho!
Quentinho o pinhão!"
(E tu bem juntinho
Do meu coração...).


Mario Quintana (Canções, 1946)



CANCIÓN DE INVIERNO


"¡Piñón calentito!
Calentito el piñón!"
(Y tú bien juntito
A mi corazón...).


Mario Quintana (Canções, 1946)
(versión de Pedro Casas Serra)


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Mensaje por Maria Lua el Mar 30 Jul 2019, 07:15

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HOJE, 30 DE JULHO, DATA DE NASCIMENTO DO POETA
MARIO QUINTANA!!!

DA IRRESISTÍVEL BELEZA

O leão é um animal tão belo que ser devorado por ele é melhor do que ser devorado por um crocodilo... Diante da sua arremetida, bem sei que se pode morrer de puro medo... porém nunca de horror.
___________________Mario Quintana - Caderno H


*****************************

Hoy, 30 de julio, fecha de nacimiento del poeta
MARIO QUINTANA!!!

De la irresistible belleza

El León es un animal tan bello que ser devorado por él es mejor que ser devorado por un cocodrilo... ante su acometida, bien sé que se puede morir de puro miedo... pero nunca de horror.
___________________ Mario Quintana - Cuaderno H



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Mensaje por Pedro Casas Serra el Mar 30 Jul 2019, 08:45

Leer a Mario Quintana es como beber un vaso de agua fresca. Gracias, María, por recordárnoslo.

Un abrazo.
Pedro


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Mensaje por cecilia gargantini el Mar 30 Jul 2019, 10:44

Gracias Luita!!!!!!!!!!!!!!!!!
Es muy bueno que lo hayas traído hasta acá.
Besossssssssssssss miles, amiga
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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez el Miér 31 Jul 2019, 01:51

Simplemente, fuera del común de los mortales. Excepcional en todos los sentidos. Para leerlo y disfrutar pensando en la trascendencia del ser humano.

Gracias, María.

Besos.


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Mensaje por Maria Lua el Jue 01 Ago 2019, 16:50

Gracias, Pedro, Cecilia y Pascual!
Para los tres:

Un video sobre a Casa de Cultura Mario Quintana, Porto Alegre, Rio Grande do Sul
Antes fue el Hotel Majestic.
El Poeta Mario Quintana vivió ali por varios años.
Pagaba su habitación el jugador de fútbol Carlos Alberto Falcão.
Se cerró el Hotel y el Gobierno gaúcho compró la casa
para transformarla en la Casa de Cultura Mario Quintana.


(Son gaúchos os que nacen en Rio Grande do Sul. ).



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Mensaje por Maria Lua el Dom 11 Ago 2019, 08:09

Poema transitório

Eu que nasci na Era da Fumaça: - trenzinho
vagoroso com vagarosas
paradas
em cada estaçãozinha pobre
para comprar
............pastéis
............pés-de-moleque
............sonhos
- principalmente sonhos!
porque as moças da cidade vinham olhar o trem passar:
elas suspirando maravilhosas viagens
e a gente com um desejo súbito de ali ficar morando
sempre... Nisto
o apito da locomotiva
e o trem se afastando
e o trem arquejando
é preciso partir
é preciso chegar
é preciso partir é preciso chegar... Ah, como esta vida é urgente!
... no entanto
eu gostava era mesmo de partir...
e - até hoje - quando acaso embarco
para alguma parte
acomodo-me no meu lugar
fecho os olhos e sonho:
viajar, viajar
mas para parte nenhuma...
viajar indefinidamente...
como uma nave espacial perdida entre as estrelas.


Poema transitorio

Yo que nací en la Era del Humo: - trenecito
calmoso con calmosas
paradas
en cada estacioncita pobre
para comprar
............pasteles
............garrapiñados
............sueños
- ¡sobre todo sueños!
porque las mozas de la ciudad venían a ver pasar el tren:
suspirando por maravillosos viajes
y la gente con un deseo súbito de quedarse allí viviendo
siempre... En esto
el silbido de la locomotora
y el tren alejándose
y el tren jadeando
es preciso partir
es preciso llegar
es preciso partir es preciso llegar... ¡Ah, qué urgente es esta vida!
... sin embargo
a mí me gustaba salir enseguida...
y - hasta hoy - cuando aún embarco
hacia algún lugar
me acomodo en mi sitio
cierro los ojos y sueño:
viajar, viajar
pero hacia ningún sitio...
viajar indefinidamente...
como una nave espacial perdida en las estrellas.


Mario Quintana (Baú de Espantos, 1986)
(versión de Pedro Casas Serra)


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Mensaje por Maria Lua el Jue 20 Feb 2020, 05:48

CANÇÃO MEIO ACORDADA


Laranja! grita o pregoeiro.
Que alto no ar suspensa!
Lua de ouro entre o nevoeiro
Do sono que se esgarçou.
Laranja! grita o pregoeiro.
Laranja que salta e voa.
Laranja que vais rolando
Contra o cristal de manhã!
Mas o cristal da manhã
Fica além dos horizontes...
Tantos montes... tantas pontes...
(De frio soluçam as fontes...)
Porém fiquei, não sei como,
Sob os arcos da manhã.
(Os gatos moles do sono
Rolam laranjas de lã.)

Mario Quintana (Canções, 1946)



CANCIÓN MEDIO DESPIERTA


¡Naranja! va el pregonero.
¡Qué alto en el aire suspensa!
Luna de oro entre la niebla
Del sueño que se rasgó.
¡Naranja! va el pregonero.
Naranja que salta y vuela.
¡Naranja que vas rodando
al cristal de la mañana!
Pero el cristal mañanero
Queda allende el horizonte...
Tantos montes... tantos puentes...
(De frío hipan las fuentes...)
Pero quedé, no sé como,
En arcos de la mañana.
(Los gatos vagos del sueño
Ruedan naranjas de allá.)


Mario Quintana (Canções, 1946)
(versión de Pedro Casas Serra)


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Mensaje por Maria Lua el Jue 27 Feb 2020, 14:10

PRIMEIRO POEMA DE ABRIL

Para Evelyn Berg

Vem vindo o abril tão belo em sua barca de ouro!
Um copo de cristal inventa as cores todas do arco-íris.
Eu procuro
As moedinhas de luz perdidas na grama dos teus olhos verdes.

E até onde, me diz,
Até onde irá dar essa veiazinha aqui?
(Abril é bom para estudar Corpografia!)


PRIMER POEMA DE ABRIL

Para Evelyn Berg

¡El bello abril va llegando en su barca de oro!
Un vaso de cristal crea todos los colores del arco iris.
Yo busco
Las moneditas de luz perdidas en la grama de tus ojos verdes.

Y a dónde, me digo,
¿A dónde irá a dar este filoncito de aquí?
(¡Abril es bueno para estudiar corpografia!)


MARIO QUINTANA ("Preparativos de viagem", 1987)
(Versión de Pedro Casas Serra)



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Mensaje por Maria Lua el Lun 02 Mar 2020, 15:46

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Mensaje por Maria Lua el Mar 03 Mar 2020, 15:45

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Mensaje por Ma.Beatriz Vicentelo Cayo el Mar 03 Mar 2020, 16:20

"Canción de Nube y Viento" y "El Viejo y el Espejo!
Profundos y hermosos poemas! Los que más gustaron
Gracias por el compartir de este grandioso poeta!
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Mensaje por Maria Lua el Miér 04 Mar 2020, 07:31

Gracias, Maria Beatriz!
Mario Quintana es uno de mis poetas
preferidos.
Me encantan la magia, la simplicidad,
la profundidad de sus versos.
Besos
Maria Lua


Para ti:





Emergência

Quem faz um poema abre uma janela.
Respira, tu que estás numa cela
abafada,
esse ar que entra por ela.
Por isso é que os poemas têm ritmo —
para que possas profundamente respirar.
Quem faz um poema salva um afogado.






Emergencia (de Mario Quintana)



Quien hace un poema abre una ventana.

Respira, tú que estás en una celda

asfixiante,

ese aire que entra por ella.

Por eso es que los poemas tienen ritmo

- para que puedas profundamente respirar.

Quien hace un poema salva un ahogado.






(Traducido por Carlos Humberto Llanos)


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Mensaje por Maria Lua el Miér 04 Mar 2020, 07:42

Mario Quintana
“Mis poemas son yo mismo”


Mario de Miranda Quintana fue un poeta, traductor y periodista brasileño. Se le considera uno de los mayores poetas del siglo XX de Brasil. Nació prematuramente la noche del treinta de julio de 1906 en la ciudad de Alegrete, situada en la frontera oeste del estado de Río Grande del Sur. Sus padres, el farmaceuta Celso de Oliveira Quintana y Virginia de Miranda, le enseñarán la que sería una de sus mejores formas de expresión: la escrita. Coincidentemente, eso ocurrió en las páginas del periódico Correio do Povo, donde, en el futuro, trabajaría Mario Quintana por muchos años.

Desde niño Quintana comienza a aprender la lengua francesa, idioma muy usado en su casa. En 1915 todavía estudia en Alegrete y allí concluye la escuela primaria. A los trece años, en 1919, va a estudiar, bajo régimen interno, en el Colegio Militar de Porto Alegre. En esa época principia a borronear sus primeras líneas y publica sus iniciales trabajos en la revista Hyloea de la Sociedad Cívica y Literaria de los Alumnos del Colegio Militar.

Cinco años después, por motivos de salud, abandona el Colegio Militar y va a trabajar como cajero en la Librería del Globo, contrariando a su padre quien quería que su hijo fuera médico. La Librería del Globo era una editorial de renombre nacional. Mario Quintana permanece trabajando en la librería tres meses. A los diecisiete años publica un soneto en el periódico de Alegrete, con el seudónimo de JB.

En 1925 retorna a Alegrete y pasa a trabajar en la farmacia de su padre. En los dos años siguientes la tristeza marca la vida del joven Mario: la pérdida de sus padres. Primero muere su madre, en 1926, y al año siguiente, su padre. Mas la alegría tampoco estuvo ausente. Su cuento “El séptimo personaje” es premiado en el concurso promovido por el Diario de Noticias de Porto Alegre. La revista Para Todos, de Río de Janeiro, publica uno de sus poemas por iniciativa del director.

Corre ya el año 1929 y Mario ya ha celebrado su vigésimo tercer cumpleaños cuando ingresa a la redacción del periódico O Estado do Rio Grande a traducir telegramas y dirigir una sección llamada “O Jornal dos Jornais”.

La Revista do Globo y el Correio do Povo publican sus poemas en 1930, año en que surge el movimiento liderado por el político Getúlio Vargas y el Estado do Rio Grande fue cercado. Quintana parte para Río de Janeiro y se alista como voluntario en el Séptimo Batallón de Cazadores de Porto Alegre. Seis meses después retorna a la capital de Río Grande y reinicia su trabajo en la redacción del periódico de esa ciudad.

En 1934 la Editorial Globo publica la primera traducción de Quintana. Se trata de una obra de Giovanni Papini, titulada Palabras y sangre. A partir de ahí le sigue una serie de obras francesas traducidas para la misma editorial. El poeta es responsable de las primeras traducciones en Brasil de obras de autores afamados como Voltaire, Virginia Woolf, Charles Morgan y Marcel Proust, entre otros.

Dos años después, Quintana decide dejar la Editorial Globo y trasladarse a la Librería del Globo. En 1939, Monteiro Lobato (uno de los más influyentes escritores de literatura infantil en Brasil en el siglo XX) lee los doce cuartetos de Quintana en la revista Ibirapuitan de Alegrete y le escribe al poeta encomendándole un libro. Quintana escribe entonces “Espelho Magico”, el cual no será publicado sino hasta 1951, con un prefacio de Lobato.

En la década de 1940, Quintana es objeto de elogios de los mayores intelectuales de la época y recibe una indicación para ingresar a la Academia Brasileira de Letras que nunca se concretizó. Acerca de eso, él compone, con su conocido buen humor, el renombrado “Poeminha do Contra”.

Como colaborador permanente del Correio do Povo, Mario Quintana publica semanalmente “Do Caderno H” que, de acuerdo con él mismo, se llamaba así porque era redactado a la última hora, la hora “H”. La publicación dura, con breves interrupciones, hasta 1984. De este periodo es también la edición de A Rua dos Cataventos, que pasa a ser utilizado como libro escolar.

En agosto de 1966 el poeta es homenajeado en la Academia Brasileira de Letras por los ilustres poetas Manuel Bandeira y Augusto Meyer. Este mismo año su obra Antologia Poética recibe el “Premio Fernando Chinaglia” por el mejor libro del año. Al año siguiente se le otorga el título de Ciudadano Honorario de Porto Alegre. Este homenaje concedido en 1967 y una placa de bronce colocada en la plaza principal de su tierra natal, Alegrete, en 1968, siempre serán citados por Quintana como motivo de orgullo. Nueve años después recibe la mayor condecoración que el Gobierno de Rio Grande do Sul concede a las personas que se destacan: la medalla “Negrinho do Pastoreio”.

La década del ochenta trae diversos honores al poeta. Primero vino el “Premio Machado de Assis”, de la Academia Brasileira de Letras, por el conjunto de su obra. Más tarde, en 1981, el homenaje llegó de la Cámara de la Industria, Comercio, Agropecuaria y Servicios de Passo Fundo, durante la jornada de Literatura Sul-rio-grandense, de Passo Fundo.

En 1982 otro importante homenaje distingue al poeta. Es el título de doctor honoris causa concedido por la Universidad Federal de Rio Grande do Sul. Ocho años después, otras dos universidades, la Unicamp, de Campinas, y la Universidad Federal de Río de Janeiro, también le otorgan el mismo título. Mas, tal vez, el más importante reconocimiento que le fue manifestado fue el de llamar “Casa de la Cultura Mario Quintana” al Hotel Majestic, donde el poeta había residido de 1968 a 1980.

Para conmemorar los ochenta años de Mario Quintana en 1986, la Editorial Globo publica Ochenta años de poesía. Tres años después Quintana es elegido “Príncipe de los Poetas Brasileiros” por la Academia Nilopolitana de Letras, el Centro de Memorias e Información de Nilópolis y por el diario carioca La Voz.

En 1992, su libro A Rua dos Cataventos logra una edición conmemorativa por los cincuenta años de su primera publicación.

Mario Quintana fallece en Porto Alegre el día 5 de mayo de 1994, próximo a cumplir ochenta y ocho años. Después de su muerte los homenajes no han cesado. Con motivo del centenario de su nacimiento la Pontificia Universidad Católica de Rio Grande do Sul editó una Antologia Poética, bilingüe, portugués-chino.



Se considera a Mario Quintana como uno de los escritores que tienen mayor afinidad con la poesía china. Quintana es muy estudiado por los poetas contemporáneos de Brasil que en él encuentran un maestro precursor en la búsqueda de la ampliación de sus modelos literarios por el diálogo con la poesía de China. El propio Mario Quintana tradujo del inglés las obras del escritor chino radicado en los Estados Unidos, Lin Yutang.

Mario Quintana llegó a publicar treinta y cuatro libros, la mayor parte, volúmenes de poemas. Él en una ocasión afirmó: “Todo poema es, para mí, una interjección ampliada, algo instintivo y cargado de emoción”. La poesía de Mario Quintana elude lo complejo, carece de rebuscamientos y es intensa y vital. Siempre tuvo predilección por los aforismos y las máximas, los cuales reescribía o reelaboraba hasta convertirlos en poemas nuevos y lúcidos. Sus poemas parecen medidos con exacta precisión y revelan una gran influencia de la mejor poesía francesa. Sus mejores libros son A Rua dos Cataventos (1940), Sapato Florido (1948), O Aprendiz de Feiticeiro (1950) y Espelho Magico (1951), poemarios que van de la cotidianidad intimista, pasando por el estoicismo, hasta alcanzar el fulgor surrealista. Rechazó la poesía excesivamente combativa y los experimentalismos extremos y absurdos. Estuvo más cerca de los poetas modernistas como Manuel Bandeira y Cecilia Meireles y del novelista Érico Veríssimo.

Resulta notable el que el poeta Mario Quintana nunca tuvo casa propia ni familia inmediata. Siempre vivió en hoteles. Acaso esto se deba a la naturaleza de su carácter marcado por el desapego y la sencillez.



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Mensaje por Maria Lua el Miér 04 Mar 2020, 07:44

Tão Lenta e Serena e Bela



Tão lenta e serena e bela e majestosa
vai passando a vaca
Que, se fora na manhã dos tempos, de rosas a coroaria
A vaca natural e simples como a primeira canção
A vaca, se cantasse,
Que cantaria?
Nada de óperas, que ela não é dessas, não!
Cantaria o gosto dos arroios bebidos de madrugada,
Tão diferente do gosto de pedra do meio-dia!
Cantaria o cheiro dos trevos machucados.
Ou, quando muito,
A longa, misteriosa vibração dos alambrados...
Mas nada de superaviões, tratores, êmbolos
E outros truques mecânicos!




Tan lenta y serena y bella

Tan lenta y serena y bella y majestuosa va pasando la vaca
Que, si fuera en la mañana de los tiempos, de rosas la coronara
La vaca natural y simple como la primera canción
La vaca, si cantase,
¿Qué cantaría?
Nada de óperas, que ella no es de ésas, ¡no!
Cantaría el gusto de los arroyos bebidos de madrugada,
¡Tan diferente del gusto de la piedra del mediodía!
Cantaría el olor de los tréboles machucados.
O, cuando mucho,
La larga, misteriosa vibración de los alambrados...
¡Mas nada de superaviones, tractores, émbolos
Y otros trucos mecánicos!







Traducción : Wilfredo Carrizales


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Mensaje por Maria Lua el Miér 04 Mar 2020, 10:06

“A arte de viver é simplesmente a arte de conviver… simplesmente, disse eu? Mas como é difícil!”

(El arte de vivir es simplemente el arte de convivir… ¿Simplemente, he dicho? ¡Pero qué difícil es!)

Mario Quintana (1906-1994)


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Mensaje por Maria Lua el Miér 04 Mar 2020, 23:20

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