DOSTOYEVSKI

***


IV. En casa de las Jojlakova


No tardó en llegar a casa de las Jojlakova, una hermosa casa independiente, de dos
plantas, construida en piedra: una de las mejores de la ciudad. Aunque la señora
Jojlakova pasaba la mayor parte del año en otra provincia, donde poseía una hacienda,
o en Moscú, donde también tenía casa propia, había conservado igualmente su
residencia en nuestra ciudad, herencia de sus padres y abuelos. Además, la hacienda
que tenía en nuestro distrito era la mayor de sus tres propiedades, a pesar de lo cual
en el pasado había visitado nuestra provincia en contadas ocasiones.
La señora Jojlakova salió precipitadamente al vestíbulo a recibir a Aliosha.
—¿Ha recibido la carta donde le hablo del nuevo milagro? ¿La ha recibido? —dijo a
toda prisa, nerviosa.
—Sí, la he recibido.
—¿La ha dado a conocer? ¿Se la ha enseñado a todo el mundo? ¡Le ha devuelto el
hijo a esa madre!
—Va a morir hoy mismo —dijo Aliosha.
—Sí, ya lo sé, me lo han dicho. ¡Oh, qué ganas tengo de hablar con usted! Con
usted o con quien sea, de todo esto. ¡No, no, con usted, con usted! Y ¡qué pena me da
no poder ir a verlo! Toda la ciudad está conmovida, todos están expectantes. Pero
ahora… ¿sabe que está aquí en casa Katerina Ivánovna?
—¡Ah, qué suerte! —exclamó Aliosha—. Así voy a poder verla aquí, en esta casa;
ayer me pidió que fuera hoy a visitarla sin falta.
—Ya lo sé, ya lo sé. Me han contado con todo detalle lo que pasó ayer en casa de
Katerina Ivánovna… todas esas cosas horribles con esa… tarasca. C’est tragique; yo, si
fuera ella… ¡yo no sé lo que haría! Y luego, ese hermano suyo, Dmitri Fiódorovich,
menudo está hecho, ¡ay, Dios! Alekséi Fiódorovich, me estoy haciendo un lío, figúrese:
está aquí ahora su hermano, o sea, no el que hizo ayer esas cosas horribles, sino el
otro, Iván Fiódorovich; está hablando con ella: tienen una conversación muy seria… Ni
se imagina usted lo que les pasa ahora: es algo espantoso, déjeme que le diga que es
como un desgarro; parece más bien una historia de terror, y resulta increíble: se están
arruinando la vida, a saber por qué; los dos son conscientes de eso, y disfrutan
actuando así. ¡Estaba esperándole! ¡Estaba esperándole! ¡Yo, la verdad, soy incapaz de
soportarlo! Ahora mismo se lo cuento todo, pero antes tengo que preguntarle una
cosa, aún más importante… ¡Si hasta se me olvidaba que eso es lo más importante!
Dígame: ¿a qué se debe el ataque de histeria de Lise? ¡En cuanto se ha enterado de
que usted estaba a punto de llegar, se ha puesto histérica


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***

—Maman, la que está histérica es usted, no yo —se oyó la vocecita de Lise,
gorjeando a través de la rendija de una puerta que daba a una habitación vecina. Era
una rendija minúscula, y la voz llegaba entrecortada, igual que cuando uno tiene
muchas ganas de reír y se esfuerza al máximo en sofocar la risa. Aliosha se fijó
enseguida en la rendija: Lise, seguramente, estaría mirándolo desde su sillón, pero él
no podía verla.
—No sería raro, Lise, no sería raro… Con todos esos caprichos tuyos, me va a dar
un ataque… Lo cierto, Alekséi Fiódorovich, es que está bastante mal; ha pasado la
noche fatal, con fiebre, quejándose sin parar… ¡Qué ganas tenía de que amaneciese,
para que viniese Herzenstube! Dice el doctor que no entiende nada y que hace falta
esperar. Este Herzenstube, cada vez que viene, dice lo mismo: que no entiende nada.
En cuanto ha llegado usted, Lise ha soltado un grito y ha sufrido un ataque, y ha
mandado que la trajéramos aquí, a su antigua habitación…
—Mamá, yo no tenía ni idea de que iba a venir, y no ha sido por él, ni mucho
menos, por lo que quería venirme a este cuarto.
—Eso no es verdad, Lise. Yulia ha ido corriendo a decirte que ya estaba llegando
Alekséi Fiódorovich; tú la habías puesto a vigilar.
—Ay, mami querida, eso no ha tenido ninguna gracia. Pero, si desea rectificar y
decir ahora algo más ingenioso, puede decirle, mi querida mamá, al muy respetable
señor Alekséi Fiódorovich, recién venido, que lo único que ha demostrado viniendo a
vernos hoy, después de lo de ayer, y teniendo en cuenta que todo el mundo se ríe de
él, es que no destaca por su agudeza.
—Lise, te tomas demasiadas libertades, y te aseguro que al final voy a tener que
recurrir a medidas más drásticas. ¿Quién se ríe de él? Yo estoy encantada de que haya
venido, lo necesito, me hace mucha falta. ¡Ay, Alekséi Fiódorovich, soy tan
desgraciada!
—Pero ¿qué es lo que le pasa, mami?
—Ay, estos caprichos tuyos, Lise, tu inconstancia, tu enfermedad, esta horrible
noche de fiebre, ese horrible y eterno Herzenstube, ¡eterno, sobre todo, eterno,
eterno! Y, en definitiva, todo, todo… En definitiva, ¡hasta ese milagro! ¡Cómo me ha
impresionado ese milagro, mi buen Alekséi Fiódorovich, cómo me ha conmovido! Y
ahora esa tragedia, ahí en la sala; no puedo soportarla, se lo digo de antemano: no
puedo soportarla. Puede que sea una comedia, y no una tragedia. Dígame, ¿el stárets
Zosima vivirá hasta mañana? ¿Vivirá? ¡Oh, Dios mío! ¿Qué es lo que me pasa? Cada
dos por tres cierro los ojos y veo que todo eso es absurdo, es absurdo.
—Quisiera pedirle —la interrumpió de pronto Aliosha— que me dejara un trapito
limpio para vendarme el dedo. Me he hecho una herida, y ahora me duele mucho.
Aliosha se destapó el dedo mordido. El pañuelo estaba empapado en sangre. La
señora Jojlakova soltó un grito y entrecerró los ojos.




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***


—¡Dios mío, vaya herida! ¡Es horrible!
Pero Lise, nada más ver por la rendija el dedo de Aliosha, abrió de par en par la
puerta de un empujón.
—Venga aquí, venga aquí —gritó con insistencia, en tono imperioso—. ¡Y déjese ya
de tonterías! ¡Oh, Señor! ¿Cómo ha aguantado tanto tiempo sin decir nada? ¡Podía
haberse desangrado, mamá! ¿Dónde se lo ha hecho, dónde? ¡Agua, eso es lo primero!
¡Agua! Hay que lavar bien la herida, y meter el dedo en agua fría, para que se le pase
el dolor, y aguantar, aguantar un buen rato… Rápido, mamá, hay que llenar de agua el
lavamanos. Venga, rápido —añadió nerviosa. Estaba muy asustada; la herida de
Aliosha la había impresionado mucho.
—¿No deberíamos llamar a Herzenstube? —propuso la señora Jojlakova.
—Mamá, usted acaba conmigo. ¡Su Herzenstube vendrá y dirá que no entiende
nada! ¡Agua, agua! Mamá, por el amor de Dios, vaya usted y métale prisa a Yulia: no sé
qué andará haciendo por ahí; nunca tiene prisa. Deprisa, mamá, que me da algo…
—¡Si no es nada! —exclamó Aliosha, a quien le estaban contagiando el pánico.
Yulia llegó corriendo con el agua. Aliosha sumergió el dedo en el agua.
—Mamá, por Dios, traiga unas hilas; unas hilas y esa agua turbia cáustica, para los
cortes… ¿cómo se llamaba? Tenemos en casa, tenemos, tenemos… Mamá, usted sabe
dónde está el frasco; en su dormitorio, en el armarito a mano derecha, allí hay un
frasco grande y unas hilas…
—Ahora mismo traigo todo, Lise, pero deja de gritar y no te pongas nerviosa. Ya
ves con qué entereza aguanta Alekséi Fiódorovich su desgracia. Pero ¿dónde se ha
lastimado usted de un modo tan espantoso, Alekséi Fiódorovich?
La señora Jojlakova salió precipitadamente. Era lo que estaba esperando Lise.
—Primero, respóndame a una pregunta —se dirigió sin demora a Aliosha—,
¿dónde se ha hecho usted eso? Después tengo que hablarle de otro asunto muy
distinto. ¡Cuente!
Aliosha, intuyendo que el tiempo disponible hasta la vuelta de la madre era
precioso para ella, le contó a toda prisa, omitiendo y resumiendo muchas cosas,
aunque con precisión y claridad, su enigmático encuentro con los escolares. Después
de escucharle, Lise juntó las manos, en señal de sorpresa:
—Pero ¡cómo es posible! ¡Cómo es posible! ¡Enredarse con esos chiquillos, y para
colmo con esa vestidura! —exclamó enojada, como si tuviera algún derecho sobre él—
. Ya se ve que es usted un chiquillo, ¡es usted más crío que cualquiera de ellos! Eso sí,
tiene usted que enterarse sin falta de lo que pasa con ese demonio de niño y
contármelo todo, porque aquí hay gato encerrado. Y ahora lo otro, pero antes dígame:
¿está usted en condiciones, Alekséi Fiódorovich, a pesar del dolor, de hablar de las
mayores nimiedades, pero de hacerlo con toda seriedad?
—Claro que sí; además, tampoco me duele tanto.


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—Eso es porque tiene el dedo en agua. Hay que cambiarla enseguida, porque se
calienta en un abrir y cerrar de ojos. Yulia, trae corriendo un poco de hielo de la
bodega y otro lavamanos con agua… Bueno, ahora que ya ha salido, iré al grano: haga
el favor de devolverme de inmediato, mi querido Alekséi Fiódorovich, la carta que le
mandé ayer; de inmediato, porque mamá puede volver en cualquier momento, y no
quiero que…
—No tengo aquí la carta.
—No es verdad, sí que la tiene. Estaba segura de que iba a decirme eso. La lleva
en ese bolsillo. Me he arrepentido tanto, toda la noche, de esa estúpida broma.
Devuélvame esa carta ahora mismo, ¡devuélvamela!
—Allí se ha quedado.
—No quiero que me considere usted una niña pequeña, una auténtica cría, por
culpa de esa carta mía con una broma tan estúpida. Le pido perdón por mi estupidez,
pero tiene que traerme la carta, pase lo que pase, suponiendo que sea verdad que no
la lleva encima; ¡tráigamela hoy mismo sin falta! ¡Sin falta!
—Hoy me resulta imposible, porque me voy al monasterio y no volveré por aquí en
dos o tres días, acaso cuatro, pues el stárets Zosima…
—¡Cuatro días! ¡Qué disparate! Dígame: ¿se ha reído usted mucho de mí?
—No me he reído ni pizca.
—¿Por qué no?
—Porque me lo he creído todo.
—¡Me está ofendiendo!
—De ningún modo. Nada más leerla, he pensado que todo va a ser así, porque, en
cuanto muera el stárets Zosima, tengo que abandonar enseguida el monasterio.
Después continuaré mis estudios, haré mis exámenes y, cuando se cumpla el plazo que
fija la ley, nos casaremos. Y la amaré. Aunque no he tenido tiempo de pensarlo
detenidamente, he llegado a la conclusión de que mejor mujer que usted no la voy a
encontrar, y ya que el stárets me manda casarme…
—Pero si soy un monstruo, ¡me tienen que llevar en silla de ruedas! —dijo Liza
entre risas, con las mejillas encendidas por el rubor.
—Yo personalmente la llevaré en la silla, pero estoy convencido de que para
entonces ya se habrá curado.
—Está usted mal de la cabeza —dijo Liza, nerviosa—. ¡A partir de una broma como
ésa, llegar a un disparate semejante!… Ah, aquí está mamá, y muy oportunamente,
creo yo. ¡Hay que ver lo que se retrasa siempre, mamá! ¡Cómo ha podido tardar tanto!
¡Y ahí llega Yulia con el hielo!
—Ay, Lise, no grites, ¡sobre todo no grites! Estoy ya de estos gritos… ¿Qué querías
que hiciera, si resulta que habías guardado las hilas en otro sitio?… He estado
buscando, buscando… Sospecho que lo has hecho aposta.


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—¿Cómo iba a saber yo que se iba a presentar con una mordedura en el dedo? Si
hubiera sido así, todavía podía haberlo hecho aposta. Mamá, ángel mío, empieza
usted a decir unas cosas de lo más ocurrentes.
—Serán ocurrentes, pero ¡qué sentimientos los tuyos, Lise, a propósito del dedo de
Alekséi Fiódorovich y de todo lo sucedido! ¡Oh, mi buen Alekséi Fiódorovich! Lo que
me mata no son los pormenores, no es un caso como el de Herzenstube, sino el
conjunto, la suma de tantas cosas; ¡eso es lo que no puedo soportar!
—Ya basta, mamá, ya basta de hablar de Herzenstube. —Liza se rió alegremente—.
Deme pronto esas hilas, mamá, y el agua. Esto no es más que una disolución de
acetato de plomo, Alekséi Fiódorovich, ahora no recuerdo cómo se llama, pero es una
disolución excelente. Figúrese, mamá, que al venir hacia aquí se ha peleado en la calle
con unos niños, y uno de ellos le ha dado un mordisco; ¿no le parece que también él
es un niño, un auténtico niño? Y, después de eso, ¿cómo se va a casar? Porque ahora
resulta que se quiere casar. Imagíneselo casado, mamá. ¿No le entra la risa? ¿No le
parece inconcebible?
Y Lise no paraba de reírse con su fina risita nerviosa, mientras miraba pícaramente a
Alekséi.
—Vaya, cómo va a casarse, Lise, y a cuento de qué viene ahora eso, y además no
es asunto tuyo… Y además ese niño puede que tenga la rabia.
—¡Ay, mamá! Como si hubiera niños con rabia…
—¿Por qué no iba a haberlos? No creo que haya dicho ninguna tontería, Lise. A ese
chico puede haberlo mordido un perro rabioso, y él a su vez va y coge la rabia y
muerde al primero que tenga a mano. Qué bien le ha vendado Lise, Alekséi
Fiódorovich; yo no habría sabido en la vida. ¿Le duele ahora?
—Ahora muy poco.
—¿No tendrá usted miedo del agua? —preguntó Lise.
—Bueno, ya está bien, Lise; a lo mejor me he precipitado al hablar del chico
rabioso, pero tú ahora estás yendo demasiado lejos. Katerina Ivánovna acaba de
enterarse de su llegada, Alekséi Fiódorovich, y ha venido corriendo a decirme que le
espera, que le espera ansiosa.
—¡Ay, mamá! Vaya usted sola, él no puede ir en este momento, le duele mucho.
—No me duele nada, claro que puedo ir —dijo Aliosha.
—¡Cómo! ¿Así que se va? ¿Cómo es posible? ¿Cómo es posible?
—¿Y qué? Cuando termine allí, puedo volver, y seguiremos hablando todo el
tiempo que quiera. Pero desearía ver enseguida a Katerina Ivánovna, porque, en
cualquier caso, hoy me gustaría regresar lo antes posible al monasterio.
—Lléveselo, mamá; lléveselo cuanto antes. Alekséi Fiódorovich, no se moleste en
venir a verme cuando termine con Katerina Ivánovna; váyase derecho al monasterio,
¡ése es su sitio! Yo quiero dormir, no he pegado ojo en toda la noche.




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—Ay, Lise, tú siempre con tus bromas; ¡ojalá te durmieras de verdad! —exclamó la
señora Jojlakova.
—Yo no sé cómo… Me quedaré dos o tres minutos más; hasta cinco, si así lo desea
—balbuceó Aliosha.
—¡Hasta cinco! Pero lléveselo de una vez, mamá, ¡es un monstre!
—Lise, has perdido el juicio. Vámonos, Alekséi Fiódorovich; hoy está demasiado
caprichosa, tengo miedo de que se altere. ¡Nada peor que una mujer nerviosa, Alekséi
Fiódorovich! Y hasta es posible que, en su presencia, le hayan venido ganas de dormir.
¡Ha conseguido usted que le entrara sueño muy pronto! ¡Qué suerte!
—Oh, mamá, ahora le ha dado por decir unas cosas muy bonitas; le doy un beso,
mami.
—Igualmente, Lise. Escuche, Alekséi Fiódorovich —dijo gravemente, con aire
misterioso, hablando en un rápido susurro, la señora Jojlakova, mientras salía con
Aliosha—, no quiero condicionarle en ningún sentido, ni pretendo levantar el velo,
pero, en cuanto entre, usted mismo verá lo que sucede; es algo espantoso, es una
comedia fantástica: ella está enamorada de su hermano Iván Fiódorovich, pero intenta
convencerse a toda costa de que a quien ama es a Dmitri Fiódorovich. ¡Es espantoso!
Entraré con usted y, si nadie me echa, esperaré hasta el final.




V. Desgarro en la sala



Pero en la sala la conversación ya estaba a punto de concluir; Katerina Ivánovna era
presa de una gran excitación, aunque se la veía decidida. Justo cuando entraban
Aliosha y la señora Jojlakova, Iván Fiódorovich se levantaba para irse. Tenía la cara
algo pálida, y Aliosha lo miró con preocupación. En ese momento, a Aliosha se le
aclaró una duda, un inquietante enigma que lo atormentaba desde hacía algún
tiempo. Hacía cosa de un mes, distintas personas, en diversas ocasiones, le habían
insinuado que su hermano Iván amaba a Katerina Ivánovna y, sobre todo, que tenía el
firme propósito de «quitársela» a Mitia. A Aliosha, hasta hacía muy poco, semejante
idea le había parecido aberrante, sin dejar de producirle un gran desasosiego. Él
quería a sus dos hermanos y le aterraba que existiera entre ellos esa rivalidad. Sin
embargo, el día anterior el propio Dmitri Fiódorovich le había manifestado claramente
que hasta le alegraba que Iván fuera su rival y que para él, para Dmitri, eso
representaba incluso una estimable ayuda. Una ayuda ¿en qué sentido? ¿Tal vez
porque así podría casarse con Grúshenka? Pero, en opinión de Aliosha, ésa sería una
solución desesperada y extrema. Aparte de eso, hasta la misma víspera había creído,
sin sombra de duda, que Katerina Ivánovna amaba apasionada y obstinadamente a su
hermano Dmitri; pero solo lo había creído hasta la víspera.


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195

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Para colmo, tenía la vaga
sensación de que ella no podía amar a alguien como Iván y amaba, en cambio, a su
hermano Dmitri, pero lo amaba tal y como era, pese a lo aberrante de semejante
amor. El día anterior, sin embargo, durante la escena con Grúshenka, Aliosha había
cambiado repentinamente de parecer. La palabra «desgarro», pronunciada hacía un
rato por la señora Jojlakova, casi lo había hecho estremecerse, porque precisamente
aquella noche, en el duermevela del alba, él también había exclamado
repentinamente, acaso en respuesta a algo visto en sueños: «¡Desgarro, desgarro!». Y
es que se había pasado toda la noche soñando con la escena vivida en casa de
Katerina Ivánovna. Ahora, de pronto, la declaración, rotunda y firme, de la señora
Jojlakova, según la cual Katerina Ivánovna amaba a Iván y se engañaba a sí misma
deliberadamente, solo en virtud de alguna clase de juego, de un «desgarro», y se
torturaba con su fingido amor a Dmitri, debido a una especie de presunta gratitud,
había impresionado a Aliosha: «¡Sí, es muy posible que toda la verdad resida, en
efecto, en esas palabras!». Pero, en tal caso, ¿en qué situación quedaba su hermano
Iván? Aliosha sentía, de manera instintiva, que una mujer con el carácter de Katerina
Ivánovna necesitaba a toda costa ejercer su autoridad, pero ella podía dominar
únicamente a alguien como Dmitri, jamás a un hombre como Iván. Pues solo Dmitri
(aunque a largo plazo, admitámoslo) podría someterse a ella finalmente, «por su propia
dicha» (cosa que Aliosha hasta habría deseado), pero Iván no, Iván sería incapaz de
someterse, aparte de que semejante sumisión a él nunca le daría la felicidad. Tal era la
idea que Aliosha, sin saber ni cómo, se había hecho de Iván. Y todas esas dudas y
conjeturas le vinieron a la cabeza en el momento preciso en que entró en la sala. Y otra
idea cruzó su pensamiento, una idea súbita e irreprimible: «¿Y si ella no quiere a
ninguno, ni al uno ni al otro?». Conviene destacar que Aliosha se sentía como
avergonzado de tales ideas y que en el último mes se las había reprochado cada vez
que se le habían pasado por la cabeza.



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«Como si yo supiera algo del amor o de las
mujeres para poder llegar a semejantes conclusiones», se recriminaba después de
cada una de sus reflexiones o suposiciones. Sin embargo, no podía dejar de pensar. Su
instinto le decía, por ejemplo, que para el destino de sus dos hermanos aquella
rivalidad había adquirido una gran trascendencia, y muchas otras cosas dependían de
ella. «Un reptil devorará a otro reptil», había sentenciado la víspera su hermano Iván,
irritado, refiriéndose a su padre y a su hermano Dmitri. Así pues, ¿Dmitri era a sus ojos
un reptil, y tal vez ya lo era hacía tiempo? ¿No lo sería desde que su hermano Iván
había conocido a Katerina Ivánovna? Aquellas palabras, naturalmente, se le habían
escapado sin querer a Iván el día anterior, pero por eso mismo resultaban aún más
importantes. En tal caso, ¿qué paz podía haber entre ellos? ¿No eran aquéllos, por el
contrario, nuevos motivos para el odio y la enemistad en su familia? Y, lo que es más
importante, él, Aliosha, ¿de quién tenía que compadecerse? Los quería a los dos, pero
¿qué debería desearle a cada uno en medio de tan tremendas contradicciones? Entre
tanta confusión era fácil perderse, pero el corazón de Aliosha no podía soportar la
incertidumbre, porque su amor siempre había tenido un carácter activo. No podía
amar pasivamente: en cuanto sentía amor, inmediatamente se mostraba dispuesto a
ayudar. Pero para eso tenía que fijarse una meta, tenía que saber con certeza qué era
lo que le convenía a cada uno, cuáles eran sus necesidades; de ese modo, como es
natural, una vez establecido con precisión el objetivo, podría ayudar a los dos. Pero
allí, en lugar de un objetivo preciso, lo único que había era enredo y confusión. ¡Se
había hablado de «desgarro»! ¿Cómo podía aclararse siquiera en medio de tanto
desgarro? ¡No entendía ni media palabra de todo aquel embrollo!
Al ver a Aliosha, Katerina Ivánovna, muy animada, le dijo enseguida a Iván
Fiódorovich, que ya se había levantado, dispuesto a marcharse:
—¡Un momento! ¡Quédese un poco más! Me gustaría oír la opinión de esta
persona, en quien confío ciegamente. Katerina Ósipovna, quédese usted también —
añadió, dirigiéndose a la señora Jojlakova; le ofreció asiento a Aliosha al lado suyo,
mientras Jojlakova se sentaba enfrente, cerca de Iván Fiódorovich—. Ustedes, queridos
míos, son los únicos amigos que tengo en el mundo —empezó a decir
vehementemente, con una voz en la que temblaban sinceras lágrimas de pesar, y de
pronto el corazón de Aliosha se volvió nuevamente hacia ella—. Usted, Alekséi
Fiódorovich, fue ayer testigo de aquel… horror y vio en qué estado me encontraba.
Usted no lo vio, Iván Fiódorovich; él sí lo vio. No sé lo que pensaría ayer de mí… lo
único que sé es que si hoy, si ahora se repitiera la situación, yo expresaría los mismos
sentimientos que expresé ayer: los mismos sentimientos, las mismas palabras, los
mismos gestos. Recuerde mis gestos, Alekséi Fiódorovich, usted mismo me contuvo en
cierto momento… —Al decir esto, se ruborizó y le brillaron los ojos—. Le anuncio,
Alekséi Fiódorovich, que no estoy dispuesta a conformarme con nada. Escuche,
Alekséi Fiódorovich, ni siquiera sé si ahora mismo lo amo a él. Me da pena, y ésa es
mala señal para el amor. Si lo amara, si todavía lo amara, seguramente no me daría
pena; al contrario, en estos momentos debería odiarlo…



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La voz se le quebró y unas lagrimitas le brillaron en las pestañas. Aliosha se
estremeció por dentro: «Esta muchacha es justa y es sincera —pensó—, y… ¡y ya no
quiere a Dmitri!».
—¡Es verdad! ¡Es verdad! —exclamó la señora Jojlakova.
—Espere, mi querida Katerina Ósipovna, no he dicho lo más importante, no he
dicho qué decisión final he tomado esta pasada noche. Tengo la impresión de que mi
decisión puede ser terrible para mí, pero presiento que ya no voy a cambiarla bajo
ningún concepto, y que voy a mantenerla toda la vida. Mi querido, mi buen consejero,
siempre fiel y generoso, que conoce profundamente mi corazón, el único amigo
verdadero que tengo en este mundo, Iván Fiódorovich, me da su aprobación en todo y
aplaude mi decisión… Él ya la conoce.
—Sí, la aplaudo —asintió Iván Fiódorovich, en voz baja, aunque firme.
—Pero me gustaría que también Aliosha… Oh, Alekséi Fiódorovich, perdone que le
haya llamado simplemente Aliosha… Me gustaría que también Alekséi Fiódorovich me
dijera ahora, en presencia de estos dos amigos míos, si tengo o no tengo razón. Mi
instinto me dice que usted, Aliosha, mi hermano querido, porque es usted un hermano
querido —volvió a decir con arrebato, cogiendo en su mano ardiente la mano helada
de Aliosha—, mi instinto me dice que su decisión, que su aprobación, a pesar de todos
mis tormentos, me traerá el sosiego, pues después de oír sus palabras me calmaré y
me conformaré… ¡lo presiento!
—No sé lo que me va a preguntar —dijo Aliosha, ruborizándose—; lo único que sé
es que la quiero y le deseo en este momento más felicidad que a mí mismo… Pero yo
no entiendo de estos asuntos… —se apresuró a añadir, por la razón que fuera.
—En estos asuntos, Alekséi Fiódorovich, en estos asuntos lo principal ahora es el
honor y el deber, y algo que no sé lo que es, pero que puede ser más elevado, incluso,
que el propio deber. El corazón me habla de ese sentimiento irresistible que me
arrastra irresistiblemente. En todo caso, solo necesito dos palabras, yo ya estoy
la que nunca, nunca podré perdonar, ¡yo a él no pienso abandonarlo en ningún caso!
En lo sucesivo, ¡ya nunca, nunca lo voy a abandonar! —proclamó con cierto desgarro,
reflejo de un pálido y forzado entusiasmo—. No estoy diciendo que vaya a arrastrarme
detrás de él, que tenga intención de estar continuamente a su lado, de martirizarlo…
¡oh, no!, me iré a otra ciudad, a donde quieran, pero toda la vida, toda la vida voy a
velar por él sin descanso. Cuando sea infeliz con esa otra, y eso es algo que va a
ocurrir sin falta, y muy pronto además, que acuda a mí, y encontrará a una amiga, a
una hermana… Nada más que a una hermana, desde luego, y así será para siempre,
pero podrá convencerse, finalmente, de que esa hermana es una verdadera hermana,
que lo ama y ha consagrado a él su vida entera. ¡Tengo que conseguir, y pondré en
ello todo mi empeño, que llegue por fin a conocerme y me lo confiese todo sin
avergonzarse! —exclamó, en un tono exaltado—. Seré su dios, un dios al que podrá
rezar; eso es lo menos que me debe en pago por su traición y por todo lo que ayer me
hizo pasar. Y que vea durante toda su vida que yo siempre voy a serle fiel, a él y a la
palabra que una vez le di, a pesar de que él me haya sido infiel y me haya engañado.
Yo voy a ser… Me convertiré solo en un medio para su felicidad o, cómo decirlo, en un
mero instrumento, una máquina para su felicidad, y así toda la vida, toda la vida, ¡y que
él lo tenga presente hasta el fin






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Yo voy a ser… Me convertiré solo en un medio para su felicidad o, cómo decirlo, en un
mero instrumento, una máquina para su felicidad, y así toda la vida, toda la vida, ¡y que
él lo tenga presente hasta el fin de sus días! ¡Eso es lo que he decidido! Iván
Fiódorovich me apoya sin reservas.
Se sofocaba. Probablemente habría querido expresar sus ideas de un modo
bastante más digno, más certero y natural, pero lo había hecho con excesiva
precipitación y crudeza. En gran medida, aquello obedecía a su arrebato juvenil, pero
en parte era un simple reflejo de la irritación de la víspera, de su necesidad de
mostrarse orgullosa; ella misma era consciente. Su rostro, de pronto, se ensombreció,
la expresión de sus ojos se volvió maligna. Aliosha lo advirtió enseguida y su corazón
se llenó de compasión. En ese preciso momento intervino su hermano Iván.
—Yo me he limitado a expresar mi parecer —dijo—. En cualquier otra mujer, todo
esto habría resultado forzado, poco natural, pero no en usted. Otra no habría tenido
razón, usted sí la tiene. No sé cómo explicarlo, pero veo que es usted completamente
sincera, de ahí que tenga usted razón…
—Pero eso solo es ahora… ¿Y a qué obedece? Únicamente a la ofensa de ayer, ¡a
eso obedece lo de ahora! —soltó de buenas a primeras, sin poder contenerse, la
señora Jojlakova; se notaba que no tenía intención de intervenir, pero no había sido
capaz de reprimirse y había manifestado repentinamente aquella idea, tan justa.
—Cierto, cierto —la cortó Iván, un tanto alterado y visiblemente irritado por la
interrupción—, así es; pero, en otra, este momento de ahora no pasaría de ser la huella
de lo ocurrido ayer, y solo sería un momento; en cambio, dado el carácter de Katerina
Ivánovna, este momento durará toda su vida. Lo que para otras sería una mera
promesa, para ella constituye un deber, un deber eterno, duro, tal vez sombrío, pero
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inalterable. ¡Y el sentimiento del deber cumplido le servirá de sustento! Su vida,
Katerina Ivánovna, transcurrirá a partir de ahora en la dolorosa contemplación de sus
propios sentimientos, de su propio sacrificio y de su propia amargura, pero más
adelante ese sufrimiento se mitigará, y su vida se transformará en la dulce
contemplación del cumplimiento definitivo de un propósito tenaz y orgulloso,
orgulloso como pocos en su género, desesperado en todo caso, pero alcanzado por
usted; y esa conciencia le proporcionará al fin la más completa satisfacción y la
reconciliará con todo lo demás…
Dijo todo eso en un tono decidido y con algún rencor que parecía deliberado; tal
vez no desease siquiera disimular sus intenciones, es decir, puede que hablara,
deliberadamente, en son de burla.
—¡Dios mío, cuánta falsedad! —exclamó otra vez la señora Jojlakova.
—¡Alekséi Fiódorovich, hable usted! ¡Necesito oír sin dilación lo que tenga que
decirme! —exclamó Katerina Ivánovna, y de repente se deshizo en llanto.
Aliosha se levantó del diván.
—¡No es nada, no es nada! —siguió diciendo, entre lágrimas, Katerina Ivánovna—.
Estoy un tanto alterada, es por lo de anoche, pero al lado de dos buenos amigos como
usted y su hermano aún me siento con fuerzas… porque sé… que ustedes dos nunca
me van a abandonar…
—Por desgracia, quizá mañana mismo deba partir para Moscú y renunciar a su
compañía por una larga temporada…




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***

Por desgracia, quizá mañana mismo deba partir para Moscú y renunciar a su
compañía por una larga temporada… Y eso, por desgracia, no tiene remedio… —
anunció inopinadamente Iván Fiódorovich.
—¡Mañana! ¡A Moscú! —A Katerina Ivánovna la cara se le crispó de repente—.
Pero… pero, Dios mío, ¡qué suerte! —exclamó, alterando súbitamente el tono de voz y
dejando de llorar, de modo que muy pronto no quedó ni rastro de sus lágrimas. En un
instante se produjo en Katerina Ivánovna una transformación asombrosa que dejó a
Aliosha perplejo: en lugar de la pobre muchacha ofendida que había estado llorando
hasta entonces, reflejando el desgarro de su alma, apareció de improviso una mujer
que hacía gala de un perfecto dominio de sí misma y se mostraba incluso visiblemente
satisfecha, como si, de pronto, se hubiese llevado una enorme alegría—. Oh, no es
que sea una suerte tener que alejarme de usted, desde luego que no —dijo, como
queriendo retractarse, con una agradable sonrisa mundana—, un amigo como usted
no debería pensar tal cosa; al contrario, me siento muy desdichada viéndome privada
de su compañía. —De pronto, se acercó a toda prisa a Iván Fiódorovich y, cogiéndole
ambas manos, se las estrechó con fervor—. Lo que sí es una suerte es que usted,
personalmente, tenga la ocasión de explicar en Moscú, a mi tía y a Agasha, cuál es mi
situación, todo el horror que estoy viviendo; de explicárselo a Agafia con toda
franqueza y con delicadeza a mi querida tía, como mejor sepa usted. Ni se imagina
usted lo desdichada que me sentía ayer y esta misma mañana, sin saber muy bien
201
cómo escribir esa horrible carta… porque no hay forma de dar cuenta de lo ocurrido
por carta… Ahora ya me será más fácil escribirla, porque usted va a estar presente y
podrá explicárselo todo de viva voz. ¡Oh, qué contenta estoy! Pero solo estoy contenta
por eso, créame. Para mí, usted es insustituible, por supuesto… Ahora mismo iré
corriendo a escribir esa carta —concluyó bruscamente, e incluso dio un paso, decidida
a salir de la habitación.
—¿Y Aliosha? ¿Qué pasa con la opinión de Alekséi Fiódorovich, que tantas ganas
tenía usted de escuchar? —exclamó la señora Jojlakova. Una nota airada y mordaz
resonaba en sus palabras.
—No me he olvidado. —Katerina Ivánovna se detuvo de repente—. Y ¿por qué se
muestra tan hostil ahora conmigo, Katerina Ósipovna? —preguntó en un tono de vivo
y amargo reproche—. Me reafirmo en lo dicho. Necesito conocer su opinión, es más:
¡necesito conocer su decisión! Lo que él diga se hará… Ya ve hasta qué punto anhelo
conocer sus palabras, Alekséi Fiódorovich… Pero ¿qué le ocurre?
—Nunca lo habría pensado, ¡para mí, es algo inconcebible! —exclamó de pronto
Aliosha, con amargura.
—¿Qué, qué?
—Él se va a Moscú, y usted dice que se alegra; ¡lo ha dicho con toda intención!
Pero justo después empieza a aclarar que no está contenta por eso; al contrario, dice
que lo siente… que pierde a un amigo… Pero eso también ha sido a propósito…
¡como si estuviera actuando en un teatro!




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***

¿En un teatro? ¿Cómo?… ¿A qué se refiere? —replicó Katerina Ivánovna,
profundamente desconcertada, poniéndose toda colorada y frunciendo el ceño.
—Por más que intente hacerle creer que va a echar de menos al amigo, insiste
usted en que es una suerte que se marche, y se lo dice a la cara… —dijo Aliosha, cada
vez más sofocado. Seguía de pie junto a la mesa, y no se decidía a sentarse.
—No entiendo adónde quiere ir a parar…
—Ni yo mismo lo sé… Ha sido como una iluminación repentina… Sé que no
debería, pero voy a decirlo de todos modos —continuó Aliosha, con la misma voz
temblorosa y entrecortada—. Lo que me ha venido a la cabeza es que a lo mejor usted
no ama en absoluto a mi hermano Dmitri… y ha sido así desde el primer día… Y que a
lo mejor Dmitri tampoco la ama a usted… desde el primer día… que únicamente la
respeta… Yo, la verdad, no sé cómo me atrevo a decir todo esto ahora, pero alguien
tiene que decir la verdad… porque aquí nadie quiere decir la verdad…
—¿Qué verdad? —preguntó Katerina Ivánovna, y una nota de histerismo resonó en
su voz.
—Pues ésta —balbuceó Aliosha, que parecía haberse caído de un tejado—: haga
venir ahora mismo a Dmitri… ya lo buscaría yo; que venga aquí y que la coja a usted
de la mano, que coja luego de la mano a mi hermano Iván y que una las manos de los
202
dos. Y es que, si usted tortura a Iván, es solamente porque lo ama… y, para torturarlo,
se empeña en amar a Dmitri… ese amor no es verdadero… Se ha convencido a sí
misma de que lo quiere… —Aliosha se interrumpió bruscamente y se quedó callado.
—Usted… usted… es usted un pequeño yuródivy, ¡eso es lo que es! —intervino de
pronto Katerina Ivánovna, con el rostro ya pálido y los labios contraídos por la rabia.
Iván Fiódorovich se echó a reír y se puso de pie. Tenía el sombrero en la mano.
—Te equivocas, mi buen Aliosha —dijo, con una expresión en la cara que Aliosha
jamás le había visto: reflejaba sinceridad juvenil y un sentimiento intenso, de una
franqueza irresistible—. ¡Katerina Ivánovna nunca me ha amado! Ella ha sabido en todo
momento que yo la amaba, aunque nunca le he dicho una palabra de mi amor; lo
sabía, pero no me correspondía. Tampoco he sido amigo suyo ni una sola vez, ni un
solo día: es una mujer orgullosa y no tenía necesidad de mi amistad. Me mantenía a su
lado para ejercer una venganza ininterrumpida. En mí vengaba todas las ofensas que
Dmitri le ha ido infligiendo, de manera incesante, día a día, en todo este tiempo,
desde su primer encuentro… Porque ya el primer encuentro que tuvieron se le quedó
grabado en el corazón como una humillación. ¡Así tiene ella el corazón! En todo este
tiempo no he hecho otra cosa que oírle hablar de su amor por él. Ahora me marcho,
pero debe saber, Katerina Ivánovna, que a quien usted quiere realmente es a él. Y,
cuanto más la humilla, más y más lo quiere usted. De ahí su desgarro. Usted lo quiere
tal cual es: lo quiere en la medida en que la humilla. Si él se enmendara, usted lo
abandonaría de inmediato y dejaría de quererlo. Pero usted lo necesita para recrearse
en su abnegada fidelidad y para reprocharle a él su infidelidad. Y todo por orgullo. Oh,
hay en esto mucho de abatimiento y de humillación, pero todo obedece a su orgullo…



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***
Yo soy demasiado joven y la he amado con demasiada intensidad. Sé que no debería
decirle esto, que sería más digno por mi parte apartarme sencillamente de usted; no le
resultaría tan insultante. Pero lo cierto es que me marcho lejos y no voy a regresar
nunca más. Es algo definitivo… No quiero sufrir este desgarro… La verdad es que no
sé qué decir, ya está todo dicho… Adiós, Katerina Ivánovna, no tiene usted por qué
enfadarse conmigo, porque yo he sufrido un castigo cien veces mayor que el suyo: ya
es suficiente castigo no volver a verla nunca más. Adiós. No necesito su mano. Me ha
torturado usted tan a conciencia que en este momento no puedo perdonarla. Más
adelante la perdonaré, pero ahora su mano está de más. Den Dank, Dame, begehr ich
nicht —añadió con una sonrisa forzada, demostrando, de paso, de forma
sorprendente, que también él era capaz de leer a Schiller y hasta de aprendérselo de
memoria, cosa que nunca habría creído Aliosha.
Salió de la estancia sin despedirse siquiera de la anfitriona, la señora Jojlakova.
Aliosha juntó las manos, asombrado.
—¡Iván! —gritó desconcertado, mientras su hermano se alejaba—. ¡Vuelve, Iván!
¡No, no, ahora no va a volver por nada del mundo! —exclamó otra vez, en un rapto de
amarga lucidez—. Pero ¡la culpa es mía, mía! ¡Yo he empezado! Iván ha hablado con
rencor, de forma improcedente. Ha sido injusto y rencoroso… —exclamaba Aliosha,
medio enloquecido.
Katerina Ivánovna se marchó de pronto a otra habitación.
—Usted no ha hecho nada malo, ha obrado divinamente, como un ángel —le dijo
al afligido Aliosha la señora Jojlakova, hablando en un rápido y entusiástico susurro—.
Haré cuanto esté en mi mano para que Iván Fiódorovich no se vaya…
Su cara resplandecía de gozo, con gran pesar de Aliosha; pero de pronto regresó
Katerina Ivánovna. Traía en la mano dos irisados billetes de cien rublos.


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***

—Tengo que pedirle un inmenso favor, Alekséi Fiódorovich —empezó a decir,
dirigiéndose a Aliosha con una voz aparentemente tranquila y firme, como si no
hubiera pasado nada—. Hace una semana… sí, creo que fue hace cosa de una
semana, Dmitri Fiódorovich cometió un acto tan impulsivo como injusto, realmente
abominable. Hay aquí una taberna de muy mala fama. En ella encontró a ese oficial
retirado, un capitán asistente a quien su padre solía utilizar en algunos de sus asuntos.
Furioso, por la razón que fuera, con ese capitán, Dmitri Fiódorovich lo agarró de la
barba y, delante de todo el mundo, lo sacó de ese modo tan humillante a la calle, y
una vez en la calle todavía siguió tirando de él un buen rato; dicen que el hijo de ese
capitán, que no es más que un niño que aún va a la escuela, al ver lo que pasaba,
acudió corriendo al lado de su padre, llorando a gritos y suplicando por él, al tiempo
que pedía a la gente que lo defendiera, pero todo el mundo se reía. Disculpe, Alekséi
Fiódorovich, no puedo recordar sin indignarme ese acto vergonzoso, tan propio de
él… uno de esos actos que solo Dmitri Fiódorovich es capaz de cometer, movido por
su ira… ¡o por sus pasiones! Ni siquiera soy capaz de contarlo, me faltan las fuerzas…
Pierdo el hilo. Me he interesado por la persona que sufrió esa humillación y he
averiguado que es un hombre muy pobre. Se apellida Sneguiriov. Cometió alguna falta
en el servicio, por lo que fue apartado de él, no sabría darle más detalles; ahora, con
su familia, una desdichada familia formada por unas criaturas enfermas y una mujer
que, por lo visto, está trastornada, se ha hundido en la miseria más atroz. Lleva ya
mucho tiempo en esta ciudad, trabajando en alguna cosa, creo que estaba de
escribiente por ahí, pero de buenas a primeras han dejado de pagarle. Yo había
puesto los ojos en usted… es decir, había pensado… no sé ni lo que digo, me estoy
haciendo un lío… verá, yo quería pedirle un favor, Alekséi Fiódorovich, mi buen
Alekséi Fiódorovich: quería que se pasara usted por su casa, que buscara un pretexto
para visitarlo, para visitar a ese capitán asistente, me refiero… ¡ay, Dios!, cómo me
estoy liando… y con delicadeza, con mucho tacto, como solo usted sabe hacerlo —
Aliosha se puso repentinamente colorado—, le entregara esta ayuda, vea, estos
doscientos rublos. Probablemente los aceptará… es decir, usted podrá convencerlo de
que los acepte… O no, ¿cómo explicarlo? Verá, no se trata de pagarle para obtener su
204
conformidad, para que se abstenga de presentar una denuncia, porque, según parece,
quería denunciar lo ocurrido… Sencillamente, es una muestra de simpatía, del deseo
de ayudar, en mi nombre, en nombre de la novia de Dmitri Fiódorovich, no en nombre
de él… En una palabra, usted ya verá cómo… Iría yo en persona, pero usted sabrá
hacerlo mucho mejor que yo. Vive en la calle del Lago, en casa de Kalmykova, una
menestrala… Por el amor de Dios, Alekséi Fiódorovich, haga eso por mí; y ahora…
ahora estoy un poco… cansada. Hasta la vista.






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***


Se volvió de repente y desapareció detrás de la antepuerta, tan deprisa que a
Aliosha no le dio tiempo a decir ni palabra, pese a que habría querido hablar. Deseaba
pedir perdón, admitir su culpa… en fin, decir cualquier cosa, porque el corazón se le
desbordaba, y no quería, de ninguna manera, salir de la habitación sin haberse
desahogado antes. Pero la señora Jojlakova lo tomó de la mano y ella misma lo sacó
de allí. En el vestíbulo volvió a detenerlo, como había hecho hacía un rato.
—Es una mujer orgullosa, que lucha consigo misma, pero ¡es buena, encantadora,
generosa! —exclamó en un susurro la señora Jojlakova—. ¡Oh, cuánto la quiero,
especialmente en ciertas ocasiones! Y ¡qué contenta me siento con todo otra vez! Hay
una cosa que usted no sabe, mi buen Alekséi Fiódorovich, y es que todos nosotros,
todos, sus dos tías, yo misma, en fin, todos, hasta Lise, hace ya un mes que solo
deseamos y rogamos una cosa: que ella rompa con su hermano predilecto, que rompa
con Dmitri Fiódorovich, quien no quiere saber nada de ella y no la ama ni un tanto así,
y se case con Iván Fiódorovich, que es un joven magnífico, instruido, que la quiere más
que a nada en el mundo. Hemos tramado una verdadera conspiración con ese objetivo
y, si no me voy de aquí, será justamente por ese motivo…
—Pero ella ha llorado, ¡nuevamente se ha sentido humillada! —exclamó Aliosha.
—No crea en las lágrimas de una mujer, Alekséi Fiódorovich; en estos casos, yo
siempre estoy en contra de las mujeres y a favor de los hombres.
—Mamá, está estropeándolo, echándolo a perder —se oyó, al otro lado de la
puerta, la fina vocecita de Lise.
—No, yo soy el responsable de todo, ¡soy espantosamente culpable! —repetía
Aliosha, desolado, en un arranque de dolorosa vergüenza por su salida de tono,
cubriéndose incluso el rostro con las manos.
—Al contrario, ha actuado usted como un ángel, y estoy dispuesta a repetirlo un
millón de veces.
—Mamá, ¿por qué dice que ha actuado como un ángel? —volvió a oírse la vocecita
de Lise.
—Así, de repente, viendo todo aquello, he supuesto por alguna razón —continuó
Aliosha, como si no hubiera oído a Liza— que ella ama a Iván; por eso he dicho esa
estupidez… ¿Qué va a pasar ahora?





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***
—Pero ¿con quién, con quién? —exclamó Lise—. Mamá, está visto que usted
quiere acabar conmigo. Yo no hago más que preguntar, y usted no me responde.
En ese instante entró corriendo la doncella.
—Algo malo le pasa a Katerina Ivánovna… Está llorando… Parece un ataque de
histeria, no para de temblar…
—¿Qué pasa? —gritó Lise, con voz preocupada—. Mamá, ¡a mí sí que me va a dar
un ataque, más que a ella!
—Lise, por el amor de Dios, no grites, no me hagas la vida imposible. A tu edad, no
tienes por qué saber todo lo que saben los mayores; enseguida vuelvo, y te cuento
todo lo que te pueda contar. ¡Ay, Dios mío! Ya voy, ya voy… Un ataque de histeria es
una buena señal, Alekséi Fiódorovich, está muy bien que sufra un ataque. Es justo lo
que hace falta. En estos casos, yo siempre estoy en contra de las mujeres, en contra de
todos esos histerismos y lágrimas de mujer. Yulia, corre y dile que voy volando. Y, si
Iván Fiódorovich se ha ido así, la culpa es de ella. Pero no se va a marchar. ¡Lise, no
chilles, por el amor de Dios! Ah, vale, que tú no chillas, que soy yo; perdona a tu
madre, pero es que estoy encantada, ¡estoy encantada, encantada! Se habrá fijado
usted, Alekséi Fiódorovich, en lo joven que parecía Iván Fiódorovich hace un
momento, al salir. ¡Ha dicho lo que tenía que decir y se ha marchado! Y yo que creía
que era todo un sabio, un académico, y de repente se pone a hablar con ese
entusiasmo, con la franqueza de un joven, con la inexperiencia de un joven, y todo tan
bien dicho, tan bien dicho, igual que usted… Y hasta ha soltado ese verso en alemán;
en fin, ¡igual que usted! Bueno, voy corriendo, voy corriendo. Alekséi Fiódorovich, vaya
enseguida a hacer ese encargo y vuelva cuanto antes. Lise, ¿no necesitas nada? Por
Dios, no entretengas ni un minuto a Alekséi Fiódorovich, enseguida está de vuelta…
La señora Jojlakova, por fin, se fue corriendo. Aliosha, antes de marcharse, quiso
abrir la puerta que daba al cuarto de Lise.
—¡Ni se le ocurra! —gritó Lise—. ¡Ahora ya ni se le ocurra! Hable a través de la
puerta. ¿Por qué dicen que es usted un ángel? Eso es lo único que me gustaría saber.
—¡Por una auténtica tontería, Lise! Adiós.
—¡No se atreverá a marcharse así! —exclamó Lise.
—Lise, ¡tengo una pena enorme! Vuelvo enseguida, pero tengo una pena enorme,
¡enorme!
Y salió a toda prisa de la sala.




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VI. Desgarro entre cuatro paredes
Sentía, en verdad, una pena muy honda, como pocas veces había sentido antes. Se
había lanzado a hablar y había «hecho el ridículo», ¡y para colmo en cuestiones
amorosas! «¿Qué sabré yo de eso? ¿Cómo voy a entender de esos asuntos? —se
repitió por centésima vez, ruborizándose—. Bah, la vergüenza es lo de menos, la
vergüenza no es más que el castigo que me tengo merecido; lo malo es que ahora voy
a ser, sin duda alguna, el origen de nuevas desgracias… El stárets me ha enviado a
reconciliar y unir. ¿Así es como se une a los que están enfrentados?» Volvió a recordar
cómo había «unido sus manos», y creyó que se moría de vergüenza. «Aunque haya
actuado con toda sinceridad, en lo sucesivo tendré que obrar con más cautela»,
concluyó, y ni siquiera esa conclusión le arrancó una sonrisa.
El encargo de Katerina Ivánovna lo obligaba a ir a la calle del Lago, y precisamente
su hermano Dmitri vivía cerca de allí, en una calleja próxima. Aliosha decidió pasarse
por su casa antes de visitar al capitán asistente, aunque tenía el presentimiento de que
no iba a dar con su hermano. Sospechaba que, dadas las circunstancias, éste
procuraría no acercarse a él, pero tenía que encontrarlo como fuera. Porque el tiempo
pasaba: desde que había salido del monasterio, no había dejado de pensar ni un
minuto, ni un segundo, en el stárets agonizante.
En el encargo de Katerina Ivánovna había advertido un detalle que había
despertado en él un enorme interés: cuando le contó lo de aquel chiquillo, un escolar
aún, hijo del capitán, que corría, llorando a voz en grito, al lado de su padre, Aliosha
enseguida pensó que muy bien podía tratarse del mismo niño que le había mordido el
dedo cuando había ido a preguntarle si lo había ofendido. Ahora tenía pocas dudas al
respecto, aunque aún no sabía por qué. De ese modo, ocupado en reflexiones
accesorias, logró distraerse, así que decidió «no darle más vueltas» a la «desgracia»
que acababa de causar, no torturarse con sus remordimientos, sino ocuparse de lo que
tenía entre manos, y que pasara lo que tuviera que pasar. Con esta idea, acabó de
recobrar el ánimo. En ese momento, al adentrarse en la calleja donde vivía su hermano
Dmitri, reparó en el hambre que tenía y, sacándose del bolsillo el panecillo que había
cogido en casa de su padre, se lo comió sobre la marcha. Eso le dio nuevas fuerzas.




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***

Dmitri no estaba en casa. Los dueños de la casita —un viejo carpintero, su anciana
mujer y su hijo— miraron a Aliosha con desconfianza. «Lleva ya tres noches sin venir a
dormir, a lo mejor nos ha dejado», contestó el viejo a las insistentes preguntas de
Aliosha. Éste se dio cuenta de que el viejo respondía siguiendo instrucciones. Al
preguntarles si no estaría en casa de Grúshenka, o escondido, como en otras
207
ocasiones, donde Fomá (Aliosha no dudó en recurrir a tales indiscreciones), los de la
casa lo miraron recelosos. «Seguro que lo aprecian, y por eso le echan una mano —
pensó Aliosha—; eso está bien.»
Por fin, en la calle del Lago, encontró la casa de Kalmykova, la menestrala, una
casita ruinosa, ladeada, con solo tres ventanas a la calle, con un patio sucio, en medio
del cual había una vaca solitaria. Por el patio se entraba en un zaguán; a la izquierda
habitaba la vieja dueña con su hija, también vieja; las dos, al parecer, estaban sordas.
Aliosha tuvo que preguntar varias veces por el capitán asistente, hasta que una de
aquellas mujeres, comprendiendo finalmente que se refería a los inquilinos, le señaló
con el dedo una puerta que estaba al otro lado del zaguán, que daba a una estancia.
La vivienda del capitán constaba, en efecto, de una sola pieza. Aliosha ya había puesto
la mano en el picaporte de hierro, dispuesto a abrir la puerta, cuando, de pronto, se
quedó sorprendido por el insólito silencio que reinaba en el interior. Sabía, sin
embargo, por las palabras de Katerina Ivánovna, que el capitán retirado tenía familia:
«O están todos durmiendo o igual es que me han oído llegar y están esperando a que
abra; será mejor que llame primero». Llamó. Se oyó una respuesta, aunque no fue
inmediata, sino que transcurrieron, al menos, unos diez segundos.
—¿Quién es? —gritó alguien con voz potente y muy irritada.
En ese momento Aliosha abrió la puerta y atravesó el umbral. Se encontró en una
estancia bastante espaciosa, pero extraordinariamente abarrotada, tanto de gente
como de toda clase de bártulos. A la izquierda había una gran estufa rusa. Desde la
estufa hasta la ventana de la izquierda, atravesando toda la habitación, habían tendido
una soga de la que colgaban trapos y más trapos. Tanto a mano izquierda como a
mano derecha había sendas camas arrimadas a la pared, cubiertas con colchas de
punto. En una de ellas, la de la izquierda, se amontonaban cuatro almohadas de
percal, cada una más chica que la anterior. En la otra cama, la de la derecha, solo se
veía una almohada muy pequeñita. Algo más allá, en el rincón de los iconos, habían
delimitado un pequeño espacio por medio de una cortina o una sábana, que también
colgaba de una soga tendida transversalmente en ese rincón. Detrás de aquella cortina
se adivinaba otra cama, que habían montado juntando un banco y una silla.






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***
Del propio
rincón de los iconos habían retirado una sencilla mesa cuadrada de madera, de
aspecto rústico, para acercarla al ventanuco central. Las tres ventanas, cada una con
cuatro cristales pequeños, verdosos, enmohecidos, apenas dejaban pasar la luz y
estaban herméticamente cerradas, de modo que el espacio resultaba sofocante y
sombrío. Sobre la mesa había una sartén con restos de huevos fritos, un trozo de pan
mordisqueado y una botella de medio shtof en cuyo fondo apenas quedaban un
residuo de los frutos de la tierra. Junto a la cama de la izquierda, sentada en una silla,
había una mujer, que parecía una dama, con un vestido de percal. Tenía la cara muy
delgada y amarillenta; sus mejillas, exageradamente hundidas, delataban de inmediato
208
su mala salud. Pero lo que más impresionó a Aliosha fue la mirada de la pobre señora,
una mirada extraordinariamente inquisitiva y, al mismo tiempo, terriblemente altiva. Y
hasta que ella no se sumó a la conversación, mientras Aliosha estuvo hablando con el
señor de la casa, la señora, siempre con idéntica expresión altiva e inquisitiva, no cesó
de dirigir sus grandes ojos castaños tan pronto a un interlocutor como al otro. Cerca
de ella, junto a la ventana de la izquierda, había una muchacha de cara muy poco
agraciada, con una rala cabellera pelirroja, pobre pero decorosamente vestida. Esta
joven miró con desagrado al visitante. A la derecha, también junto a la cama, había
otra criatura femenina. Daba verdadera lástima: era igualmente una muchacha joven,
de unos veinte años, pero jorobada y tullida, con las piernas secas, según le explicaron
más tarde a Aliosha. A su lado estaban las muletas, en un rincón entre la cama y la
pared. Los ojos de la pobre chica, llamativamente bellos y bondadosos, miraron a
Aliosha con una especie de serena humildad. A la mesa, dando buena cuenta de los
huevos fritos, estaba sentado un señor de unos cuarenta y cinco años, más bien bajo,
enjuto, de constitución débil, pelirrojo, de barba poco poblada y bermeja, muy
parecida a un estropajo deshilachado (esta comparación y, en particular, la palabra
«estropajo», se le ocurrieron a Aliosha nada más verlo, como recordaría más tarde).
Tenía que haber sido él quien había contestado a la llamada de Aliosha, pues era el
único hombre en la habitación. En todo caso, al entrar Aliosha, se levantó
precipitadamente del banco en que estaba sentado y, limpiándose a toda prisa con
una servilleta agujereada, salió corriendo a recibirlo.
—Un monje que pide para el monasterio, ¡a buen sitio ha venido a llamar! —dijo
entretanto en voz alta la muchacha que estaba en el rincón de la izquierda.
Pero el señor, mientras iba rápidamente al encuentro de Aliosha, se giró un instante
sobre sus talones y, volviéndose hacia ella, le respondió con voz inquieta y un tanto
entrecortada:
—No, Varvara Nikoláievna, no es eso, ¡no ha acertado! Permítame que le pregunte,
por mi parte, señor —se volvió nuevamente hacia Aliosha—, ¿qué le ha movido a
visitar esta… covacha, señor?









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***
Aliosha lo observaba con mucha atención, era la primera vez que veía a aquel
individuo. Había en él algo desmañado, apremiante e irascible. Aunque era evidente
que había bebido, no estaba borracho. En su rostro se reflejaba una actitud de
extrema insolencia y, al mismo tiempo —por raro que fuese—, de manifiesta cobardía.
Recordaba a esas personas que han vivido mucho tiempo sometidas, sufriendo con
resignación, y que un buen día se rebelan y pretenden afirmar su personalidad. O,
mejor aún, a alguien que arde en deseos de golpear a otros, pero tiene un miedo atroz
a ser golpeado. En sus palabras y en la entonación de su voz, bastante penetrante, se
traslucía un humor ciertamente estrafalario, tan pronto malicioso como tímido; era
incapaz de mantener un tono uniforme, y hablaba de forma entrecortada. La pregunta
209
relativa a la «covacha» la había hecho casi como temblando, abriendo mucho los ojos y
acercándose a Aliosha con tanta premura que éste, maquinalmente, dio un paso atrás.
Llevaba puesto un abrigo oscuro, de muy mala calidad, probablemente de nanquín,
lleno de remiendos y lamparones. Sus pantalones eran excesivamente claros, como ya
no se llevan hace tiempo, a cuadros, de una tela muy fina; estaban arrugados en los
bajos, con lo que se le subían hacia arriba: parecía un niño al que la ropa se le hubiera
quedado pequeña después de dar el estirón.
—Soy… Alekséi Karamázov… —empezó a decir Aliosha, en respuesta.
—Me hago cargo, señor —le cortó de inmediato aquel hombre, dándole a
entender que ya sabía quién era—. Yo, por mi parte, soy el capitán asistente
Sneguiriov; pero me gustaría saber, señor, qué es exactamente lo que le trae…
—Solo es un momento. En resumidas cuentas, quería decirle unas palabras en mi
propio nombre… Si usted me lo permite…
—En ese caso, señor, aquí tiene esta silla, sírvase tomar asiento, señor. Es lo que
decían en las comedias antiguas: «Sírvase tomar asiento»… —Y el capitán, con un
movimiento rápido, cogió una silla libre, una simple silla rústica, toda de madera, sin
tapizar, y la colocó prácticamente en el centro de la estancia; a continuación, cogiendo
otra silla idéntica, se sentó enfrente de Aliosha, tan cerca de éste que sus rodillas casi
se rozaban—. Soy Nikolái Ilich Sneguiriov, señor, capitán asistente de infantería,
retirado; aunque cubierto de oprobio por mis vicios, señor, sigo siendo capitán
asistente. No obstante, más bien debería llamarme «capitán asistente Slovoiérsov», en
vez de Sneguiriov, pues al llegar a la mitad de mi vida he empezado a hablar
añadiendo una «ese» de respeto a mis palabras. Es de esas cosas que uno aprende
viviendo en la humillación.
—Así es —asintió Aliosha con una sonrisa—, pero ¿se aprende sin querer o a
propósito?
—Sin querer, bien lo sabe Dios. Nunca había hablado así, en mi vida había
empleado esa clase de «eses»; de pronto caí, y ya me levanté con las «eses». Eso
obedece a una fuerza superior. Veo que se interesa usted por los temas de actualidad.
Pero sigo sin comprender qué puede haber despertado su curiosidad, pues vivo en
unas condiciones que hacen imposible la hospitalidad.
—Yo he venido… por el asunto aquel…
—¿Por el asunto aquel? —le interrumpió, impaciente, el capitán asistente.
—En relación con ese encuentro suyo con mi hermano Dmitri Fiódorovich —aclaró
secamente Aliosha, sintiéndose cohibido.
—¿De qué encuentro me habla, señor? ¿Del encuentro aquel, señor? ¿Se refiere,
entonces, a lo del estropajo, al estropajo de baño? —dijo el capitán, echándose hacia
delante, tanto que en esta ocasión sus rodillas chocaron de hecho con las de Aliosha.
Apretó con fuerza los labios, que quedaron reducidos a un fino hilo.





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—¿Cómo? ¿Qué estropajo? —balbuceó Aliosha.
—¡Es por mí, papá! ¡Ha venido a quejarse! —gritó, desde detrás de la cortina del
rincón, una vocecita conocida de Aliosha, la voz del chiquillo de antes—. ¡Hace un rato
le mordí un dedo!
Corrieron la cortina, y Aliosha vio a su rival en el rincón, bajo los iconos, en un
camastro montado sobre un banco y una silla. El chico yacía arropado con su abriguito
y con una vieja colcha guateada. Se notaba que estaba malo y, a juzgar por sus ojos
brillantes, debía de tener fiebre. Miraba a Aliosha con cierta arrogancia, no como
antes: «Aquí en casa —parecía decir—, no me vas a pillar».
—¿Qué es eso de que le ha mordido un dedo? —El capitán dio un respingo en la
silla—. ¿Que le ha mordido a usted un dedo, señor?
—Sí, a mí. Hace un rato, en la calle, estaba peleándose con otros niños, estaban
tirándose piedras; eran seis contra él. Yo me he acercado y él me ha tirado una piedra,
y después otra a la cabeza. Le he preguntado qué le había hecho yo. De repente, se
me ha echado encima y me ha dado un buen mordisco en el dedo, no sé por qué.
—¡Ahora mismo le doy unos buenos azotes! ¡En este mismo instante, señor! —El
capitán se levantó de un salto.
—Pero si yo no me quejo, solo se lo he contado. No quiero, de ningún modo, que
le dé usted unos azotes. Además, parece que está enfermo…
—¿Se había creído usted que iba a darle unos azotes? ¿Que pensaba coger a
Iliúshechka y azotarlo ahora mismo en su presencia, para su plena satisfacción? ¿Tanta
prisa tiene usted, señor? —replicó el capitán, volviéndose repentinamente hacia
Aliosha, con un gesto tal que parecía que fuera a abalanzarse sobre él—. Siento, señor,
lo de su dedo, pero, si se empeña, antes que pegar a Iliúshechka, me corto ahora
mismo, delante de usted, cuatro dedos con este cuchillo para darle una justa
satisfacción. Supongo que cuatro dedos serán suficientes para saciar su sed de
venganza, señor. ¿O va a exigirme el quinto, señor?
De pronto se detuvo, como si se ahogara. Todas las líneas de su cara se movían y
se contraían; miraba, además, con un aire extraordinariamente desafiante. Parecía
fuera de sí.
—Creo que ya lo he comprendido todo —respondió con calma Aliosha,
apesadumbrado, sin levantarse de la silla—. Veo que su hijo es un buen chico, quiere a
su padre y se ha lanzado contra mí por ser el hermano de su ofensor… Ahora lo
entiendo —repitió pensativo—. Pero mi hermano Dmitri Fiódorovich está arrepentido
de su acto, no tengo de eso la menor duda, y si tuviera la ocasión de venir a verle o,
mejor aún, si pudiera volver a encontrarse con usted en ese mismo sitio, estaría
dispuesto a pedirle disculpas delante de todo el mundo… si usted lo desea.
—O sea, me tira de la barba y luego me pide disculpas… Asunto concluido, por así
decir, y él tan tranquilo, ¿no es así, señor?




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210

***


—Oh, no, al contrario; él hará cualquier cosa que usted quiera y como quiera.
—De modo, señor, que, si yo le pidiera a su alteza serenísima que se arrodillara a
mis pies en esa misma taberna, Ciudad Capital se llama, o en una plaza pública, ¿lo
haría?
—Sí, hasta se pondría de rodillas.
—Me ha conmovido usted, señor. Me ha conmovido y va a hacerme llorar. Soy
demasiado sensible. Pero permítame que acabe de presentarme: mi familia, mis dos
hijas y mi hijo, toda mi descendencia, señor. Si yo me muero, ¿quién va a quererlos? Y,
mientras viva, ¿quién va a quererme a mí, a alguien tan ruin como yo, si no me quieren
ellos? Es una gran obra la que ha hecho el Señor con la gente de mi clase. Porque es
preciso que a las personas como yo también nos quiera alguien…
—¡Ah, qué gran verdad! —exclamó Aliosha.
—Basta ya de payasadas; ¡llega el primer imbécil, y usted nos pone en evidencia!
—exclamó inopinadamente la muchacha que estaba al lado de la ventana,
dirigiéndose a su padre con cara de asco y desprecio.
—Espere un poco, Varvara Nikolavna, permítame mantener el rumbo —le gritó su
padre, en tono imperioso, aunque con una mirada de aprobación. Y añadió,
volviéndose de nuevo hacia Aliosha—: Así es nuestro carácter, señor.
Y en toda la naturaleza
nada quiso él bendecir.
»Habría que decirlo en femenino: “Nada quiso ella bendecir”. Pero permita que le
presente a mi señora: aquí Arina Petrovna, dama tullida, de unos cuarenta y tres años;
las piernas aún le responden, pero solo un poco. Es de origen humilde. Arina Petrovna,
suavice esa expresión: aquí tiene a Alekséi Fiódorovich Karamázov. Levántese, Alekséi
Fiódorovich. —Lo agarró de la mano y, con una fuerza que nadie se habría esperado
en él, lo hizo levantar de repente—. Le están presentando a una dama, señor, hay que
ponerse de pie. Mami, no es el mismo Karamázov que… bueno, ya sabes, sino su
hermano, que resplandece por sus humildes virtudes. Permítame, Arina Petrovna,
permítame, mami, permítame antes besarle la mano.
Y, respetuosamente, con ternura incluso, le besó la mano a su mujer. La jovencita
que estaba al lado de la ventana se volvió, disgustada, para no ver la escena; en el
rostro de la mujer, desdeñosamente inquisitivo, se dibujó de pronto una insólita
dulzura.
—Mucho gusto, señor Chernomázov —dijo la mujer.
—Karamázov, mami, Karamázov… Somos gente sencilla —repitió el hombre, en un
susurro.





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***
—Muy bien, Karamázov, lo que sea, aunque yo siempre digo Chernomázov… Pero
siéntese, ¿para qué le habrá hecho levantarse? Una dama tullida, dice, pero el caso es
212
que tengo piernas; eso sí, se me han hinchado como cubos, y yo me he secado. Antes
estaba más gorda, pero ahora parece que me haya tragado una aguja…
—Somos gente sencilla, señor, gente sencilla —repitió una vez más el capitán.
—Papá, ¡ay, papá! —exclamó de pronto la muchacha jorobada, que hasta ese
momento había estado callada en su silla, y repentinamente se tapó los ojos con un
pañuelo.
—¡Payaso! —soltó la doncella de la ventana.
—Ya ve qué novedades tenemos —la madre abrió los brazos, señalando a sus
hijas—; es como si vinieran nubes: luego las nubes pasan de largo y nosotros seguimos
con nuestra música. Antes, cuando éramos militares, recibíamos muchas visitas como
ésta. No, bátiushka, no pretendo hacer comparaciones. Si uno quiere a alguien, hace
bien queriéndolo. Una vez, la mujer del diácono viene y me dice: «Aleksandr
Aleksándrovich es un hombre de gran corazón; en cambio, Nastasia Petrovna —dice—
es un engendro infernal». «Vaya —le digo—, allá cada cual con sus gustos; pero tú eres
pequeña, y encima maloliente.» «Pues lo que es a ti —dice ella—, habría que meterte
en cintura.» «Y tú, negra espada —le digo—, ¿vienes aquí a darme lecciones?» «Yo —
me dice— dejo pasar el aire puro, y tú las miasmas.» «Pues tú pregunta —le
respondo— a los señores oficiales cómo de puro es el aire de mi casa.» Y aquello se
me quedó grabado en el alma, tanto que no hace mucho, estando aquí en casa, igual
que ahora, veo entrar a un general que ya había venido aquí por Pascua, y le digo:
«Excelencia, ¿una señora distinguida puede dejar que entre en su casa el aire de la
calle?». «Sí —me responde—, tendría usted que abrir un ventanillo o la puerta de
entrada, porque aquí, precisamente, el aire está muy viciado.» ¡Y dale! ¿Por qué la
habrán tomado con mi aire? Peor huelen los muertos. «Yo —les digo— no pienso
corromperos el aire; voy a encargarme unos zapatos y me marcho de aquí.» ¡Ay,
queriditos míos, no echéis la culpa a vuestra madre! Nikolái Ilich, bátiushka, a lo mejor
no he sabido complacerte; ya solo me queda una cosa: Iliúshechka, que me da su
cariño cuando viene de clase. Ayer me trajo una manzana. Perdonad, queridos míos,
perdonad a vuestra pobre madre; perdonadme, estoy tan sola, ¿por qué os repugna
tanto el aire mío?







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***

La pobrecilla rompió a llorar, hecha un mar de lágrimas. El capitán asistente acudió
enseguida a su lado.
—¡Mami, mami, ángel mío, ya está bien, ya está bien! No estás sola. ¡Todo el
mundo te quiere, todo el mundo te adora! —Y se puso otra vez a besarle ambas
manos y a acariciarle con ternura la cara; después cogió una servilleta y empezó a
enjugarle las lágrimas. A Aliosha le dio la impresión de que también al capitán se le
habían humedecido los ojos—. Bueno, ¿qué? ¿Lo ha visto, señor? ¿Lo ha oído, señor?
—De pronto, se volvió como con rabia hacia Aliosha, señalando a la pobre enajenada.
—Lo veo y lo oigo —balbuceó Aliosha.
—¡Papá, papá! No me digas que tú y él… ¡Déjalo ya, papá! —gritó de pronto el
chico, incorporándose en su camastro y dirigiendo una mirada febril a su padre.
—Basta, ya está bien de hacer el payaso, ¡déjese de sus estúpidas extravagancias
que no conducen a nada! —volvió a gritar desde su rincón Varvara Nikoláievna, dando
incluso una patada.
—En este caso tiene toda la razón del mundo acalorándose, Varvara Nikolavna,
enseguida colmaré sus deseos. Cúbrase, Alekséi Fiódorovich, que yo cojo mi gorra, y
nos vamos, señor. Tengo que decirle unas palabras muy serias, pero no entre estas
cuatro paredes. Esa doncella que ve ahí sentada es mi hija Nina Nikoláievna, ya me
olvidaba de presentársela; es un ángel de Dios encarnado… descendido entre los
mortales… no sé si podrá usted comprenderlo…
—Está temblando de pies a cabeza, como si fuera a sufrir un espasmo —siguió
diciendo, indignada, Varvara Nikoláievna.
—Esta otra, que me da de patadas y acaba de llamarme payaso, también es un
ángel de Dios encarnado, señor, y me ha atacado con todo merecimiento. Pero
vámonos, Alekséi Fiódorovich, hay que llegar hasta el final, señor…
Y, tomando a Aliosha del brazo, se lo llevó a la calle.




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213

QUIERO REGLAS PARA QUE HAYA EQUILIBRIO. ESTO ES DE TODOS.

VII. Y al aire libre



—El aire es tan puro, señor, mientras que en mi mansión está tan viciado, en todos los
sentidos… Vayamos despacito, señor. Tengo mucho interés en que me preste
atención.
—También yo tengo algo muy importante que decirle… —le comunicó Aliosha—.
Aunque no sé cómo empezar.
—¿Cómo no imaginar que tiene algo que decirme, señor? De no ser así, nunca se
habría acercado a mi casa. ¿No habrá venido únicamente a quejarse del chico, señor?
Es muy poco probable. Pero hablando del chico, señor: en casa no podía explicárselo
todo, pero ahora que estamos aquí voy a describirle aquella escena. Verá, hace apenas
una semana el estropajo estaba más poblado; me refiero a mi barbita, señor, porque
es a mi barbita a la que llaman estropajo, los colegiales sobre todo, señor. En fin, que
su querido hermano, Dmitri Fiódorovich, me tiró en aquella ocasión de la barbita, me
sacó de la taberna y me arrastró por la plaza justo en el momento en que los chicos
salían del colegio, y entre ellos estaba Iliusha. Al verme en esa situación, vino
corriendo a mí: «¡Papá! ¡Papá!», chillaba. Se agarraba a mí, me abrazaba, intentaba
librarme de mi agresor, gritándole: «Suéltelo, suéltelo, es mi padre, es mi padre,
perdónelo»; eso era lo que le gritaba: «Perdónelo»… También lo agarró con sus
manitas, le cogió una mano, ni más ni menos que su mano, y se la besó, señor…
Recuerdo la carita que tenía en ese instante, no se me ha olvidado ni se me va a
olvidar…
—Le juro —proclamó Aliosha— que mi hermano le expresará su arrepentimiento
de la forma más completa, de la forma más sincera, hasta de rodillas, si hace falta, en
esa misma plaza… Yo lo obligaré; si no, ¡dejará de ser mi hermano!
—¡Ajá! Así que no es más que un proyecto. No ha salido de él, sino de usted, de la
nobleza de su fogoso corazón. Haberlo dicho antes, señor. No, en tal caso, permítame
que acabe de hablarle de la elevada caballerosidad y el noble espíritu militar que su
hermano exhibió en aquella ocasión, señor. Cuando finalmente se cansó de tirarme del
estropajo, me dejó libre, diciendo: «Tú eres un oficial, y yo también; si puedes
encontrar un padrino, un hombre decente, mándamelo y te daré satisfacción, aunque
no eres más que un miserable». Eso fue lo que me dijo, señor. ¡Todo un espíritu
caballeresco! Entonces me llevé a mi hijo de allí, pero aquel linajudo cuadro de familia
quedó grabado de por vida en la memoria del alma de Iliusha. En vista de lo cual,
¿quién iba ya a querer ser noble? Además, juzgue usted mismo: acaba de estar en mi
mansión, ¿qué es lo que ha visto, señor? Allí hay tres damas: una tullida y con pocas
luces, otra tullida y jorobada, y la tercera con piernas, pero demasiado inteligente, una
estudiante que está deseando volver a San Petersburgo para buscar a orillas del Nevá
los derechos de la mujer rusa. De Iliusha ni hablo, apenas tiene nueve años y está más
solo que la una. Así pues, si yo muero, ¿quién iba a hacerse cargo de mi covacha? Es
todo lo que le pregunto, señor. En esas circunstancias, imagínese que nos batimos en
duelo y que me mata como si tal cosa; entonces, ¿qué? ¿Qué pasaría con todos los
míos, señor? O peor aún, pongamos que no me mata, pero me deja inválido: ya no
podría trabajar, pero boca iba a seguir teniendo, ¿y quién iba a alimentar entonces
esta boca mía? ¿Quién iba a darles de comer a todos ellos, señor? ¿Tendría que
mandar a Iliusha todos los días a pedir limosna en lugar de mandarlo a la escuela? Ya
ve lo que significa para mí retar a su hermano a duelo, no es más que una palabra
estúpida, señor






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***
—Le pedirá perdón, se inclinará a sus pies en medio de la plaza —volvió a
proclamar Aliosha, con los ojos encendidos.
—Yo quería haberlo llevado a juicio —prosiguió el capitán asistente—, pero abra
usted nuestro código: ¿qué clase de satisfacción podría obtener de mi ofensor por la
afrenta personal que he sufrido? A todo esto, Agrafiona Aleksándrovna me manda
llamar y se pone a chillarme: «¡Ni lo pienses! Como se te ocurra llevarlo ante un
tribunal, yo haré que sepa todo el mundo que, si te ha pegado, ha sido por culpa de
tus tejemanejes, y te va a tocar a ti ir a juicio». Pero Dios es testigo de quién fue el
responsable de aquellos tejemanejes, señor, y qué órdenes obedecí yo, que era el que
menos pintaba en aquel asunto. ¿O acaso no actuaba yo siguiendo instrucciones de
esa mujer y de Fiódor Pávlovich? «Aparte de eso —añadió—, te voy a echar de mi lado
para siempre, y en lo sucesivo no vas a ganar nada conmigo. Y, si se lo digo a mi
mercader (así llama ella al viejo: “mi mercader”), él también te va a echar.» Y entonces,
claro, pienso: si hasta el mercader me echa, ¿quién me va a dar trabajo? Porque yo ya
solo cuento con esas dos personas, toda vez que su padre, Fiódor Pávlovich, no solo
me ha retirado su confianza, por un motivo que no viene al caso, sino que incluso,
después de haberse hecho con unos recibos míos, también quiere llevarme a juicio. En
vista de lo cual, me quedé calladito, señor, y ya ha podido usted ver la covacha, señor.
Y ahora permítame una pregunta: antes, cuando Iliusha le ha mordido en el dedo, ¿le
ha hecho mucho daño? En casa, estando él delante, no me he atrevido a entrar en ese
detalle.
—Sí, me ha hecho mucho daño; estaba muy irritado. La afrenta sufrida por usted
quiso vengarla en mí, por ser yo un Karamázov; ahora lo veo claro. Pero tenía que
haberlo visto usted tirándose piedras con los compañeros… Es muy peligroso, podían
haberlo matado; son unos niños, unos inconscientes, una de esas piedras podía
haberle abierto la cabeza a alguno.
216
—Como que se ha llevado una pedrada, señor, no en la cabeza, pero sí en el
pecho, un poco más arriba del corazón; se ha presentado en casa con un moratón,
llorando y quejándose, y se ha puesto malo.
—Pues sepa que él ha sido el primero en meterse con los demás; está furioso por
lo que le pasa a usted; los otros chicos dicen que a uno de ellos, un tal Krasotkin, lo ha
pinchado con un cortaplumas…
—También me lo han contado, y hay que andarse con ojo, señor: Krasotkin es un
funcionario de la localidad, a ver si vamos a tener algún problema…
—Yo le aconsejaría —siguió diciendo Aliosha con vehemencia— que no enviara a
su hijo a la escuela por unos días, hasta que se calme… y se le pase este acceso de
ira…



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***


—¡Ira, señor! —repitió el capitán asistente—. Ni más ni menos, ira. En una criatura
tan pequeña, una ira tan grande, señor. Aún no lo sabe todo. Permítame que le
explique esa historia en concreto. Resulta que, después de lo ocurrido, todos los
chicos de la escuela empezaron a meterse con él, llamándolo estropajo. Los escolares
son muy crueles: tomados de uno en uno son unos ángeles de Dios, pero, cuando se
juntan, sobre todo en los colegios, suelen ser muy crueles. Empezaron a burlarse de él,
y el espíritu de la nobleza renació en Iliusha. Un chico corriente, un hijo sin carácter, se
habría resignado, se habría avergonzado de lo ocurrido; pero él se alzó en solitario
contra todos en defensa de su padre. En defensa de su padre y en defensa de la
verdad, señor, de la pura verdad. Porque lo que tuvo que soportar entonces, mientras
le besaba la mano a su hermano y le imploraba: «Perdone a mi padre, perdone a mi
padre», eso solo lo sabemos Dios y yo, señor. Así es como nuestros hijos, no los de
ustedes, sino los nuestros, señor, los hijos de los pobres, despreciados pero nobles,
aprenden con nueve años a conocer la verdad en la tierra. Los ricos no: éstos no llegan
a tales honduras en toda su vida; en cambio, mi Iliushka, en aquella plaza, señor, en el
preciso instante en que besaba la mano de aquel hombre, en aquel mismo instante,
descubrió toda la verdad. Penetró en él la verdad y lo abatió para siempre —dijo el
capitán con vehemencia, una vez más fuera de sí, dándose un golpe con el puño
derecho en la palma de la mano izquierda, como si deseara ilustrar de qué modo había
abatido «la verdad» a su Iliusha—. Aquel día tuvo fiebre, estuvo delirando toda la
noche. Apenas habló conmigo en todo el día, no abría la boca, aunque sí me fijé en
que no hacía más que mirarme, mirarme desde su rincón; cada vez se arrimaba más a
la ventana, y hacía como si estuviera estudiando, pero yo me daba cuenta de que no
eran precisamente las lecciones lo que tenía en la cabeza. Al día siguiente, pecador
que es uno, estaba tan triste que me dio por beber, y casi no me acuerdo de nada.
También la mamá se puso a llorar (yo a la mamá la quiero mucho), y de la pena me
cogí una buena curda. No me desprecie, señor; en Rusia las mejores personas son los
borrachos. La gente más buena es también la que más se emborracha. Me pasé el día
217
tumbado en la cama, y apenas me acordé de Iliusha, pero fue precisamente aquel día
cuando los otros niños la tomaron con él en el colegio, desde por la mañana, señor:
«Estropajo —le gritaban—, a tu padre lo han sacado de la taberna tirándolo del
estropajo, y tú ibas corriendo a su lado pidiendo perdón». Al tercer día, al volver del
colegio, me di cuenta de que traía muy mala cara, estaba pálido. «¿Qué tienes?», le
digo. Y él, callado. En casa más valía no hablar, porque enseguida su madre y sus
hermanas iban a meter baza; las muchachas, además, ya estaban al corriente de todo,
lo sabían desde el primer día. Varvara Nikolavna enseguida empezó a refunfuñar:
«Bufones, payasos, ¿es que nunca pueden hacer nada a derechas?». «En efecto —le
digo—, Varvara Nikolavna, ¿es que nunca podemos hacer nada a derechas?» Con eso,
de momento, salí del paso. Al atardecer, fui con el chico a dar una vuelta, señor. Debe
saber que, ya antes de eso, todas las tardes salía con él a pasear un rato, siguiendo
exactamente el mismo recorrido que ahora, desde la cancela de nuestra casa hasta esa
roca solitaria, aquella que se ve allí al borde del camino, junto al seto, justo donde
empiezan los prados comunales: un lugar desierto, precioso, señor. T





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***

Total, que íbamos
Iliusha y yo cogidos de la mano, como de costumbre: él tiene una mano diminuta, con
dedos muy finitos y algo fríos; está delicado del pecho. «¡Papá! —me dice—. ¡Papá!»
«¿Qué?», le respondo; veo que le brillan los ojos. «¡Papá! ¡Lo que te hizo, papá!» «Qué
le vamos a hacer, Iliusha», le digo. «No hagas las paces con él, papá, no hagas las
paces. Los chicos del colegio dicen que te ha dado diez rublos por lo que ha pasado.»
«No, Iliusha —le digo—, no pienso aceptar dinero suyo bajo ningún concepto.»
Entonces empezó a temblarle todo el cuerpo, me cogió la mano con sus dos manitas y
volvió a besármelas. «Papá —dice—, papá, rétalo a duelo; en el colegio se meten
conmigo, me dicen que eres un cobarde y no te atreves a retarlo, y que vas a coger
sus diez rublos.» «No tengo forma de retarlo, Iliusha», le respondo y le explico
brevemente lo mismo que acabo de explicarle a usted. Me estuvo escuchando
atentamente. «Papá, de todos modos —dice—, no hagas las paces con él: ¡me haré
mayor, lo retaré yo mismo y lo mataré!» Los ojos le echaban fuego. En cualquier caso,
yo soy su padre y tenía que decirle la verdad. «Matar es pecado —le digo—, aunque
sea en un duelo.» «Papá, papá —me dice—, cuando sea mayor, ya verás cómo lo
tumbo; le quitaré el sable con mi sable, me echaré encima de él y lo tumbaré, y
entonces lo amenazaré con el sable, diciendo: “Podría matarte ahora mismo, pero
prefiero perdonarte la vida, ¡para que veas!”.» Ya ve, señor, ya ve qué cosas se le
habían pasado por la cabeza en esos dos días, no había dejado de pensar en vengarse
con el sable, y seguro que de noche la escena aparecía en sus delirios, señor. Pero
después empezó a regresar de la escuela con señales de que le habían zurrado; yo me
he enterado hace dos días, y tiene usted razón, señor: no voy a volver a mandarlo a
esa escuela. Supe que plantaba cara él solo a toda la clase, que le daba por provocar a
los otros chicos; está muy alterado, algo le quema por dentro. Entonces me asusté por
218
él. Volvimos a salir de paseo. «Papá —me preguntó—, papá, ¿es verdad que los ricos
son los más fuertes del mundo?» «Sí —le contesto—, Iliusha, no hay nadie en el mundo
más fuerte que un rico.» «Papá —me dice—, entonces me haré rico, seré oficial y
acabaré con todos, el zar me dará una recompensa y así, cuando vuelva, seguro que
nadie se atreve a…» Se quedó callado un momento, y después siguió hablando con
los labios temblorosos, igual que antes: «¡Papá —me dice—, qué ciudad más fea la
nuestra, papá!». «Sí —digo—, Iliúshechka, la verdad es que no está muy bien nuestra
ciudad.» «Papá, vámonos a otra ciudad, a una ciudad mejor —me dice—, donde nadie
sepa nada de nosotros.» «Nos iremos —le digo—, nos iremos, Iliusha, pero primero
tengo que reunir el dinero.» Me alegré de tener ocasión de distraerlo de sus negros
pensamientos, y empezamos a soñar los dos juntos, pensando en cómo nos
trasladaríamos a otra ciudad, para lo cual habría que comprar un caballo y una telega.
Montaríamos en ella a la mamá y a las hermanitas, las arroparíamos, y nosotros iríamos
caminando a su lado; de vez en cuando montaría al chico, y yo seguiría a pie, porque
al caballo propio hay que cuidarlo, no es bueno ir todos sentados. Y así viajaríamos.
Iliusha estaba encantado; sobre todo, lo volvía loco la idea de tener su propio caballo y
de ir montado en él. Ya se sabe que los chicos rusos vienen al mundo con un caballo.






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***

Estuvimos charlando un buen rato; gracias a Dios, pensaba yo, se ha distraído un poco,
se ha consolado. Eso pasó anteayer por la tarde, pero ayer fue todo muy distinto. Por
la mañana había vuelto a ir a la escuela, y había regresado muy serio, pero que muy
serio. Por la tarde lo cogí de la mano, me lo llevé a dar un paseo, pero él estaba
callado, no decía nada. Se levantó un poco de viento, se cubrió el cielo, se notaba que
estamos ya en otoño, y además empezaba a oscurecer… Los dos íbamos tristes.
«Bueno, hijo, ¿cómo vamos a preparar ese viaje?», le digo, con ánimo de reanudar la
conversación de la víspera. No me contesta. Me doy cuenta, eso sí, de que sus dedos
tiemblan en mi mano. «Mala cosa —me digo—, aquí ha pasado algo.» Llegamos, igual
que ahora, hasta esa roca de ahí, y yo me senté encima; había muchas cometas
volando en el cielo, zumbaban y crujían, habría unas treinta. Y es que ahora es la
temporada de las cometas. «Fíjate, Iliusha —le digo—. Podríamos volar la cometa del
año pasado. Te la voy a arreglar. ¿Dónde la has metido?» Mi hijo seguía callado,
apartaba la vista, casi me daba la espalda. De pronto, el viento empezó a silbar,
arrastrando nubes de polvo… Iliusha, súbitamente, se me echó encima, me rodeó el
cuello con los dos brazos, me estrechó con fuerza. Ya conoce usted a esos niños
callados y orgullosos, que reprimen el llanto mientras pueden, hasta que de pronto
rompen a llorar, porque la pena se hace incontenible, y entonces ya no es que les
fluyan las lágrimas, señor, sino que les brotan como torrentes. Con las cálidas gotas de
esas lágrimas me empapó en un momento toda la cara. Sollozaba convulsivamente,
temblaba, me apretaba contra su cuerpo, sin moverme yo de la roca. «Papi —gritaba—
, papi, papi querido, ¡cómo te ha humillado!» Entonces yo también me puse a sollozar
219
y, sentados en la roca, empezamos los dos a temblar, así abrazados. «¡Papi, papi!»,
decía. «¡Iliusha! —le digo—. ¡Iliúshechka!» No nos vio nadie entonces, solo Dios: tal vez
lo anote en mi hoja de servicios, señor. Agradézcaselo a su hermano, Alekséi
Fiódorovich. Pero ¡no pienso azotar a mi pequeño para darle a usted satisfacción,
señor!
Concluyó con la misma maliciosa y extravagante salida de tono de hacía un rato.
Aliosha sentía, sin embargo, que aquel hombre confiaba en él y que nunca se habría
puesto a «divagar» de ese modo en presencia de otro, ni le habría hecho las
confidencias que acababa de hacerle a él. Eso animó a Aliosha, que temblaba de
emoción.
—¡Ay, cómo me gustaría hacer las paces con su hijo! —exclamó—. Si usted pudiera
arreglarlo…
—Claro que sí, señor —balbuceó el capitán asistente






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