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José Manuel Caballero Bonald

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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez el Mar Sep 15, 2020 11:28 pm

Martillo corporal, su misma fuerza
rompe la vida sobre un yunque lóbrego,
rapto de esclavitud por ser más libre,
donde la voz, igual que la mandrágora,
finge la imagen del espanto
en la raíz esquiva y luego crece
buscando la clemencia, el compasivo
aire, la garganta arrasada,
reuniendo y disgregando en torno suyo
los desgarrones lívidos deel miedo.


EXCEPCIONAL. Sin más comentario.

Gracias, Lluvia.


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Mensaje por Lluvia Abril el Miér Sep 16, 2020 10:51 pm

José Manuel Caballero Bonald




APRENDIENDO A VER CLARO

DE PLIEGOS DE CORDEL
1963


I

Fueron haciendo un corro
alrededor del muro cuarteado
y llamaban a gritos, no sé a quién
todavía, volviéndose un momento
hacia el chaflán antes de deslizarse
entre los blanqueados postes
de la cecra.
Lo recuerdo
despacio, no podría
olvidarme jamás de aquella voz
mojada de lujuria,
de aquellos broncos brazos aferrados
al pilar de las bardas,
de aquel mirar vidrioso
prendido en el alfeizar.

Vienen por Rosa (oí
que susurraban), vienen por ella. Y ya
todo fue como un trueno
alrededor del cuarto. (Nadie
vendrá por ti, mi guardadora
paciencia, delantal
de mi infancia) Escuché
desde un rincón los golpes,
el jadear del techo
de cañizo, la terrible espesura
del grito en la mordaza.
¿Quién
Entre aquellas siniestras
figuras de guiñol
me equivocó los años de estar sólo?

Octubre colegial del 37,
ya sin la vigilancia
doméstica de Rosa
en los balcones, cuantas veces
pregunté por su risa, fui acercándome
en vano a su escondite de calor,
adiviné los símbolos
impuros, compartí en la cocina
el papel del que vela…


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez el Miér Sep 16, 2020 11:33 pm

(Nadie
vendrá por ti, mi guardadora
paciencia, delantal
de mi infancia) Escuché
desde un rincón los golpes,
el jadear del techo
de cañizo, la terrible espesura
del grito en la mordaza.
¿Quién
Entre aquellas siniestras
figuras de guiñol
me equivocó los años de estar sólo?


TENEMOS MUCHO QUE APRENDER DE ÉL, QUERIDA AMIGA. GRACIAS, POR SEGUIR CON TU TRABAJO. ES UN BENEFICIO PARA LA POESÍA.

YO TE ACOMPAÑO... INTENTO APRENDER.Y TE DOY LAS GRACIAS.

BESOS.


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Mensaje por Lluvia Abril el Jue Sep 17, 2020 11:55 pm

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APRENDIENDO A VER CLARO

DE PLIEGOS DE CORDEL
1963




II

Miro con los ojos de entonces
el zaguán en declive
del prostíbulo, a medias
columbrado desde la penumbrosa
esquina. Alguien
vomitaba en la jamba mientras
cantaban los demás un himno
de victoria, golpeando con furia
en el postigo.
Bajo el verdín
de la cornisa, entre las sombras
aledañas, sentí por vez primera
el miedo de enfrentarme
a un enemigo, me asigné
en la contienda el puesto
del vigía, acompasé mis años
al movimiento hostil de aquellas otras
figuras de guiñol.
En el dintel
se recortó un momento el rostro
taciturno de Rosa
como en una película quemada,
con un brumoso fondo
de fusiles, bultos de tinte
sepia y escorzos de soldados.

Cuando al cabo del tiempo quise
cotejar de una vez con mi experiencia
la deserción de Rosa y la encontré
desnuda y sin saber,
supe
que de verdad habíamos perdido.





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Mensaje por Lluvia Abril el Sáb Sep 19, 2020 12:31 am

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ILUSIÓN ÓPTICA

DE; Diario de Argónida
1977



La luz de los invernaderos
se filtra sin cesar por las empalizadas
polvorientas, disemina en el aíre
un rasante vapor de aguas marchitas
y malolientes flores.
Aún subsiste
por detrás de la bruma
la impureza del día y entre los deficientes
ramales de la acequia se propala
el sedimento del recuerdo
(no el recuerdo),
la sensación de haber sido feliz
algún remoto día
entre esas sucias infracciones
en que también incurre la naturaleza.



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Mensaje por Lluvia Abril el Sáb Sep 19, 2020 12:32 am

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VERDAD POÉTICA
DE DIARIO DE ARGÓNIDA


Adolescente de livianos lazos,
lienzo de luna, pétalo impoluto
que cruza el arenal, cruza el exiguo
lindero de los acebuches,
llega al vidrioso estanque
y allí precisamente,
cuando se inclina para verse a solas,
hace su aparición el asesino.

Sangre junto al tupido seto
de arizónicas, sangre
por los rezumaderos de los caños
y en la huraña ruina
del fortín y en la playa acosada
de pájaros y larvas y alacranes.

¿De quién la transitoria furia,
qué se hicieron
aquellos vengadores? ¿Soy yo acaso
el que oyó las aladas palabras de Tiresias?

-El asesino que buscas eres tú.

Empieza a ser verdad mientras lo escribo.


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Mensaje por Lluvia Abril el Sáb Sep 19, 2020 12:33 am

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DEFIENDAME DIOS DE MÍ
DE LAS HORAS MUERTAS

1959


Contra mí mismo peleo,
Defiéndame Dios de mí.
CRISTOBAL DE CASTILLEJO


Entre muros de vidrio
y de papel, sangrientas láminas
de tinta agraz y vino
intraducible, voy recogiendo
cada furtiva noche alguna
palabra, algún rescoldo
de humildad o de olvido
con que pueda perder
mi lucha contra mí.

Yo imploro al miedo,
a la locura, al delincuente
corazón, para que no mancillen
este piadoso vértigo de tierra
podrida, esta borrosa efigie
del desdén, y que me dejen
desoír los oráculos,
andar a tientas hasta
poder llegar a equivocarme
impunemente, mereciendo
mi propia perdición.

Usurpadores panes, sucios
oros coléricos,
vaso y libro malditos,
liberadme del laurel
alevoso de la paz enemiga.

¿Quién eres tú
que osas profanar este inviolable
cerco de esclavitud: la mesa vil,
la sábana cobarde, los oficios
degradados del tiempo? ¿Para qué
tanta propiciatoria rebelión?
Nunca
más, nunca más. Estoy solo
mirando las cenizas de la noche
indefensa, los rastros del azar
trunco en vida sin nadie.
Tumba y tesoro, duermo
conspirando conmigo, levantando
setenta veces siete
la bandera del miedo, la culpable
rapiña de los años.
Madre
primera, búscame entre los hijos
de la ira, ciégame el pecho
injusto, restáñame este vidrio
desolado, este papel
escrito para nunca. Aquí
se yergue la equidad de mi derrota.
Defiéndame Dios de mí.



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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez el Lun Sep 21, 2020 5:51 am

"Usurpadores panes, sucios
oros coléricos,
vaso y libro malditos,
liberadme del laurel
alevoso de la paz enemiga."

NO CREAS QUE ESTÁS SOLA. VOY, NECESARIAMENTE DESPACIO


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Mensaje por Lluvia Abril el Lun Sep 21, 2020 10:40 pm

Lo sé, amigo mío. Sabemos que ambos estamos, cada uno a su velocidad, claro, pero no estamos solos.
Gracias, porque estoy disfrutando de la buena poesía(al menos para mí) de Bonlad y creo que usted, tiene la culpa.
Besos y seguimos, por aquí y cuidándonos.


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Mensaje por Lluvia Abril el Lun Sep 21, 2020 10:41 pm

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SALIDA DE HUMO

DE: DECRÉDITO DEL HEROE


Si alguien abre
aunque no
sea nadie quien abra
la espantosa
puerta impúdicamente
condenada desde el penúltimo
cataclismo y allí se obstina
en penetrar, ¿podrá sin mengua
de su razón ir rescatando
lo que sabe perdido?
Noche
de los inválidos , hendida
como un útero, luego del oficio
de volver a nacer, ¿tan pavorosa
va a parecerte ahora cuando
te internas en los nítidos y ves ,
no ves, escuchas
el relieve
tenaz de la música erguido
de pronto frente a ti, tapando
con su humeante espectro
la puerta más posible?

No busques la salida: no has entrado.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez el Lun Sep 21, 2020 11:14 pm

"No busques la salida: no has entrado."

¡S.C.!


Besos.



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Mensaje por Lluvia Abril el Mar Sep 22, 2020 10:38 pm

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MENDIGO

DE: LAS ADIVINACIONES


Torpemente
venía cada tarde con su humildad cansada,
con sus manos heroicas de obediencia,
mendigando una sobra de compasión,
un residuo de hambre que ya no nos sirviese.

Sonreía a los pájaros y era nuestra su furtiva
bondad, se nos hacía nuestra su costumbre
de incuria y desamor, su imposible paciencia extenuada
de ir restaurando a trechos un muñón de vestido,
una leña de vida, un último sobrante de piedad.

Inquilino de cada humano corazón,
qué precio y no regalo el que iba pidiendo
en un pecho dichoso, en una puerta de madera alegre,
ahorrándonos la lastima con la que se ayudaba
al alquiler irreparable de la vida.

Pasó durante muchos días frente a nuestra miseria
y él la iba mostrando, la iba haciendo de todos,
la cambiaba por cuencos de esperanza vacíos,
por un pan para nunca (perdone usted por Dios),
por una nada que tuviésemos que darle
para hermanar lo pobre con lo pobre.

Y volvía, cada tarde volvía
como si fuese una llaga que se acerca para doler,
que viene andando mientras muda de cuerpo,
y volvía a pesar de nuestra igualdad de desvalidos,
a pesar de que teníamos un mismo préstamo para vivir,
de que éramos casi tributarios de su oficio de huérfano.

Hasta que al fin, de pronto, no volvió más.
su oscuro cuerpo ultrajado, su rango de errabundo,
su bocanada de rotura comunal,
se fueron no sé dónde.
Era el otoño
Y no venía a pedirnos
la renta de nuestro poco de prójimos inútiles.
Quizá alguien no supo
restañar su indigencia (no hay nada, hermano,
vuelva otro día) y ya no quiso volver más
y ya no quiso enfrentarse más con esa nada ajena,
dando tumbos de gratitud mezquina entre las sombras,
yendo a ninguna parte desde su inválida hermandad.

Pero aquí se ha quedado la pobreza que somos
haciéndose mayor, envileciéndose de verse solitaria
como un dolor que hubiera menester de otro dolor,
y ese pan que apenas si nos sobra,
que apenas si nos sirve para partir en dos lo único,
nos emplaza en la vida como reclusos perpetuos,
como condenados a padecer de algún hambre diaria,
y puede ser que el vaho de su miga anhelante
reduzca a servidumbre la escasez de consuelo
para que así podamos compartir nuestra miseria.




_________________
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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez el Mar Sep 22, 2020 11:46 pm

Hasta que al fin, de pronto, no volvió más.
su oscuro cuerpo ultrajado, su rango de errabundo,
su bocanada de rotura comunal,
se fueron no sé dónde.
Era el otoño
Y no venía a pedirnos
la renta de nuestro poco de prójimos inútiles.
Quizá alguien no supo
restañar su indigencia (no hay nada, hermano,
vuelva otro día) y ya no quiso volver más
y ya no quiso enfrentarse más con esa nada ajena,
dando tumbos de gratitud mezquina entre las sombras,
yendo a ninguna parte desde su inválida hermandad.

Pero aquí se ha quedado la pobreza que somos
haciéndose mayor, envileciéndose de verse solitaria
como un dolor que hubiera menester de otro dolor,
y ese pan que apenas si nos sobra,
que apenas si nos sirve para partir en dos lo único,
nos emplaza en la vida como reclusos perpetuos,
como condenados a padecer de algún hambre diaria,
y puede ser que el vaho de su miga anhelante
reduzca a servidumbre la escasez de consuelo
para que así podamos compartir nuestra miseria.


Me ha recorrido un escalofrío, en esta madrugada otoñal, con esto versos.

Gracias, Lluvia.


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Mensaje por Lluvia Abril el Miér Sep 23, 2020 10:43 pm

Así es y así pasa con Caballero Bonald, poesía de altura sin duda.
Gracias por estar, Pascual.


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Mensaje por Lluvia Abril el Miér Sep 23, 2020 10:45 pm

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EPÍSTOLA CENSORIA

De: Laberinto de fortuna



T e escribo en una esquina de la mesa más árida y dudo mientras lo hago de que le escriba a nadie. Mano que apaciguaba los papeles, las pugnas, los cansancios, ¿ de qué me sirve ya, sino de impedimento? Evoco al que no he sido todavía: oigo a ese intruso registrando un desván donde no estuve nunca. Qué sonido más agrío, hecho de disonantes rimeros del desuso y tan de veras espantoso como la palabra familia pronunciada por el último esbirro de la noche.No te escribo ya nunca: tendría que callarme para hacerlo. Soy aquel que recela de pronto que en absoluto tiene tradición.



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Mensaje por Lluvia Abril el Miér Sep 23, 2020 10:46 pm

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LUZ GENITAL


Refractario, limoso recipiente del que rezuma el almidón del alba, aún embadurnado de las mucosidades difusas de la noche. Allí se deposita el rastro vergonzante que dejan en lo oscuro los cuerpos después de haberse amado. No te acerques: aguarda un poco más, vigila esa incipiente maraña de la luz hasta que el impudor compute la intensidad de tu deseo. Recuerda mientras tanto la historia que no has vivido todavía.


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Mensaje por Lluvia Abril Ayer a las 10:18 pm

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UNA PARTE DE LA VERDAD

De; Luz genital.

En Siracusa conocí a Almaunía, hija de hijos relapsos y afamada lobezna. Desdeñosa de pronto en su enfermiza etapa de reclusa y siempre disponible cuando el alba encendía las charcas del Anaso, su desnudez era más bien un modo de ir mostrando las ulceras que dejara su vientre el vasallaje. Tan despacio la amé y tan quejumbrosamente, que no conservo de ella otro recuerdo que el ladino estupor con que decía: no es nada grave, estoy muriéndome.


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Mensaje por Lluvia Abril Ayer a las 10:19 pm

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TERRA INCOGNITA
DE: LUZ GENITAL


…(…Se hizo a la vela para Tarsis.
………………………Jonás, 1,3
)

Con la marea entró el poniente y hubo una incierta desmesura de pájaros
sobrevolando las dunas de Malcorta.
Pasaban con geométrico estruendo y seguían el mismo aparente rumbo del barco,
que orzaba a contraorden con el viento en la amura. También las aves desobedecían sus convenios de clan. Mas ya a la altura del chamizo que albergara el infrahumano estupor del extranjero, fueron posándose con metódica equivocación en las ralas declinaciones de la bajamar. ¿Presentían en aquel cerco traslaticio de arenas las tumbas subacuáticas del delta primitivo o acaso confundían la amarilla flor del jaguarzo con las profanaciones del oro argonidense? Si efímeros los datos persevera su hermética conjura: dimensión tan voluble que es otra vez la tierra sedimento del mar.
El navegante evita desde entonces esa ruta costera si no ha ejercido antes la visionaria profesión de náufrago.


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Mensaje por Lluvia Abril Ayer a las 10:20 pm

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ESTRATEGIA DEL DÉBIL
De: luz genital.


Infracción del ocelo: anillo signatario del terror. Redonda como el orden, la mancha reproduce una concéntrica amenaza, convoca esa furtiva espiral de lo inmóvil que ornamente el espanto. Ojo desorbitado que mira a ningún sitio, ciego como el estático poderío de un vórtice. El circulo que anuda, que genera en su centro el centro enmascarado del peligro: ese perjurio tácito del débil al que recurre a veces la naturaleza para impartir justicia.


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