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José Manuel Caballero Bonald

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Mensaje por Lluvia Abril Jue 28 Ene 2021, 01:12

José Manuel Caballero Bonald




YA NO TARDA LA HORA

DE PLIEGOS DEL CORDEL

Si son postrimerías, ¿Quién
las vence? Nadie
tan puro para herir, tan reo
de peligro para amar. Cunde
el hedor de lo que nace,
la furia que se engendra
en las ruinas,
la gestación falsaria
de algún héroe.
Espera.
Somo algo más noble:
un cuerpo con sudor
que corta el trigo, pisa
la uva, baja las galerías,
trenza las hebras del esparto.

Una retribución de fe
no basta, un combativo
brote de la historia.
¿Y luego?
Nadie muere: una generación
despierta frente a un muro.
Ya no tarda la hora. Mira
cómo se encumbran mientras callan,
óyelos afirmar lo que les niegan.







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Mensaje por Lluvia Abril Miér 10 Feb 2021, 01:12

Y continuamos con buena poesía.


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Mensaje por Lluvia Abril Miér 10 Feb 2021, 01:14

José Manuel Caballero Bonald


COLOR LOCAL
De Pliego de cordel

Bien, si mal no recuerdo, hacía ya
tres años que no iba
por las imprevisibles trochas
de mi infancia. No es mucho tiempo
el que se necesita
para ver de otra forma
la mudanza de siempre, sólo
interrumpida alguna vez
por las plausibles ampliaciones
de capital. Y, efectivamente
volví: me parecía saludable.

Sórdida la mañana
de tan lúcida, se me entró por los ojos
como un ajeno, inesperado envite
de frustración, inmóvil
desde sus más tradicionales
tedios, sus amorfas
zonas de conformismo, sus inmundos
carteles costumbristas
y, a lo lejos, su historia
agazapada tras las tapias.
Muros
que derribaron los hoteles, graderíos
económicamente acondicionados
para un mejor encauzamiento
del imperial triunfo de la tribu
o bien para más adecuada
exhibición de ídolos
y colores locales
¿Y después?
La prevista acrobacia
de lo más cotidiano, lo que apenas
importa como síntoma: hombres
parados en las plazas, hombres hoscos
y con veinticinco eventuales
años sobreviviendo sin saberlo.
Y allí mismo, el vergel
de los casinos y congregaciones,
con sus bien decoradas
cristaleras, sus brillantes escudos
y panoplias, sus mesitas
para el naipe y la cruz, todo
decorosamente medido
en paz y en hermandad.
Callejas
de bella estampa árabe, debidas
juntamente a turbulentas
civilizaciones de infieles, sólo
transitadas ahora por fugaces
zapatitos de putas y el acecho
sombrío del más fuerte
exigiendo su turno. Iglesias
y palacios, confesionarios
y antecámaras, barras
de bar y andenes divididos
por las siempre solicitas
barricadas de clases. Tierras
de nadie, colegios de pago
para nadie, pan compartido
con nadie. Feudo feliz de Don Carnal
y de Doña Cuaresma, todo
se alquila: un virgo, una botella,
un frac, un hijo de familia
numerosa, una túnica
de penitente, un plato
de lentejas.
Tres años
me han bastado para volver
las tornas de mi infancia. Así
miro los reencontrados tramos
de mi vida, cuando
el liberado lastre de la educación
ahorra al viajero su costumbre
de pródigo. Hijo no soy yo
de esta primera madre impía
en cuyos pechos crece
la indigna adormidera de vivir,
único y vil trofeo que ofrecer
al vencido de entonces. Y uno solo,
el de ayer todavía,
parcelando la historia, revendiendo
lisonjas, brazos, bulas
urbanas y estatutos agrarios
al por mayor.
Nada me pertenece
de este lugar donde me hice
hombre. Pero me pertenece todo.




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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 10 Feb 2021, 01:16

Espera.
Somo algo más noble:
un cuerpo con sudor
que corta el trigo, pisa
la uva, baja las galerías,
trenza las hebras del esparto.


Los maestros son maestros sin jactancia: con la humildad de sus versos.

Gracias, Lluvia.


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Mensaje por Lluvia Abril Jue 11 Feb 2021, 03:22

Gracias a ti, amigo y poeta.


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Mensaje por Lluvia Abril Jue 11 Feb 2021, 03:24

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EL VENCIDO
De Pliego de cordel




Esta mañana he visto a quien
no sé y era su carne como un poco
de pan descuartizado, como un muñón
de tierra su estatura. Lo sigo
viendo ahora, oigo
su voz de pueblo, su esperanza
con manos de limosna, humanamente
entumecido como un golpe
sangrando solo en su rincón.

Miro su boca desde lejos, la palabra
de nadie para todos, crédula
y como condenada de antemano
a seguir amputándose
de paz.
Recuerdo sobre todo
sus dos ojos vencidos, ensañados
contra la luz como una puerta
ciega, yertos entre las desterradas
consignas de la fe, tiranizados
de inicua soledad.
Apenas si tendría
veinte años después de la victoria.
Lo seguiré, lo sigo viendo
ahora, escucho el resistente
chorro de su esperanza
entre las crenchas de la tarde
huérfana, lejos de quien lo quiso
seco de vida y de perdón, recién
desentrañándolo en mis años,
temeroso y atónito
como un rincón de niño, puro
como la libertad del que la calla.



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Mensaje por Lluvia Abril Jue 11 Feb 2021, 03:30

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MATERIA DE PINTURA
De Pliego de cordel

Miro otra vez y pienso:
no son las herramientas,
los renglones, las pautas,
los mecanismos todos, los destajos
de esta humana pintura
quienes me enseñan lo que sé.

Suda el manubrio, sudan
los cigüeñales
y pivotes, claman las tuercas
como un labio roto, cruje
el arado como un látigo,
jadean los aperos
como el pecho de un hombre.

Un solo chirriar
de este engranaje, una palabra
sola de esta insomne
materia, el tornillo sin fin
de su trabajo, bastarían
para corroborarme lo que sé.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Jue 11 Feb 2021, 05:54

Miro su boca desde lejos, la palabra
de nadie para todos, crédula
y como condenada de antemano
a seguir amputándose
de paz.
Recuerdo sobre todo
sus dos ojos vencidos, ensañados
contra la luz como una puerta
ciega, yertos entre las desterradas
consignas de la fe, tiranizados
de inicua soledad.


No soy capaz de decir nada: ¡S.C!


Gracias, Lluvia.


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Mensaje por Lluvia Abril Vie 12 Feb 2021, 00:53

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CON LOS OJOS DE ENTONCES
De Pliego de cordel



Miro los comedores de las nueve (quizá
no tan temprano), el mostrador
de inhóspita hojalata, la pringosa
contingencia del vaso, el celofán
inmundo en la maleta (gomas
para paraguas, gafas de sol,
cuchillas de afeitar); miro el caduco añil
de los manteles, la impudicia
tenaz de la cuchara, el dócil turno
de la vinajera; miro el perchero,
el mingitorio, económicamente
deducibles (incluido el servicio);
miro después lo más igual: el maloliente
alcorque laminado de hielo,
los portales a oscuras, el tan imprevisible
delito de caer en la cuenta, el sereno
que sube al cuarto piso
a llamar a Matilde, miro
la torre de cemento gótico (algo
correlativamente perverso),
un poco destacada por encima
del vergonzante capitel
del municipio; miro orinar
contra la puerta del juzgado; miro
tu cuerpo entre las sábanas
no desnudo del todo todavía (tienes
miedo a la luz) el resplandor
precario en el postigo, el tubo
con las píldoras, los textos
equivocadamente encuadernados
(dije que en rustica) en pasta nacional;
miro por fin aquello que mis años
nunca dejaban de prever: el portafolios
de civiles renglones,
ridículo montón de indecorosos
lemas, donde ahora
vuelvo a guardar furiosamente
tanta rutina y para qué miro.



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