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José Manuel Caballero Bonald

Lluvia Abril
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José Manuel Caballero Bonald - Página 7 Empty Re: José Manuel Caballero Bonald

Mensaje por Lluvia Abril el Dom Oct 18, 2020 12:49 am

José Manuel Caballero Bonald



TIERRA ADENTRO
De Diario de Argónida


Triste región sin pájaros, hostil
como la soledad
de los garajes, la inclemencia
del moho carcomiendo
las rejas y una sierpe
de aguas corruptas reptando
hacia los sumideros.
¿Cómo
vas a olvidarlo si fue allí
donde empezó a acuciarte
la insatisfacción del deber cumplido?

Pugnaz es la ceniza
adherida a las piedras, el trabajo
adicional de las arañas
envejeciendo las habitaciones,
esa fangosa funda de esmeril
colgada de los árboles.

(No se ve el mar, no
se ve el mar)
Hiede en las periferias
la indigente grisalla del invierno:
un pedregal entre raigones,
una viscosa balsa de batracios,
las hendeduras pobres del terrizo.

Lejos del mar nunca podrás ser libre.


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y es la ilusión de encontrar algo
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José Manuel Caballero Bonald - Página 7 Empty Re: José Manuel Caballero Bonald

Mensaje por Lluvia Abril el Dom Oct 18, 2020 11:04 pm

José Manuel Caballero Bonald



CRATER DEL TIEMPO
De las Horas muertas


Gritó la voz desde lo negro, vino
después pudriéndose en la luz, ya cerca
del marítimo azar visionario.
¿Qué
decía la herrumbre silbadora,
el agrio son mercante, qué decía?
¿Emerges tú también, llegas del sitio
seminal donde toda palabra
sobrevive a los muertos, última
grieta de aquella libertad
enmohecida? ¿Quién respondía allí,
barajando las cartas señaladas,
fallidas en el juego postrero?
Huye mejor hacia tus enemigos,
vive en el cráter
iracundo del tiempo, pierde las bazas
a sabiendas, delinque en la locura.

Recuerdo la gimiente emanación
de los acordeones, el lívido
alacrán de la ginebra, los rótulos
portuarios encendidos
junto a la carne funeral. La inerte,
la insidiosa mujer de gemebundos
labios, tardíamente
en la yacija, desnuda sobre el féretro
sin nadie, yerta de odio una vez más,
amagaba sus últimos orgasmos.
Y con el sol alzándose venía
Ulises, amarrado al veneno, amortajando
su propio corazón, y Anteo, el hijo
de la Tierra, a quien canté
en noches incendiarias, y al otro lado,
Osiris, con sus ungüentos corporales
blasonados de horror.
Oh pechos
mercenarios, convulsos ojos
mudos, cegados en la torva
quejumbre, violáceos entre el cardenillo
vituperable de la noche.

Ven a mis brazos, férvido
cuerpo vil, resbaladiza
materia de ansiedad, ven a mis brazos,
toca mi vientre consumido, maldice
esta basura, hijo mío de perra,
bésame la garganta condenada a gemir
en idéntico trance.
Y allí estaban
Erato y Melpómene y alguien
a quien no nombro, dentro
del antro inmundo, repartiendo el botín.

Oh habitación de nadie, frágil
como la libre tierra
malherida, sucia letra de lágrima,
única posesión, no me abandones hoy
que regreso a vivir. Aquí resido,
puertas adentro, nadie: la impostura
congénita del tiempo, el vaso más inválido,
la página arrasada.
Mediterránea
alegría, como un grito azulándose
en mi boca, no me abandones hoy
que regreso al peligro. Aquí
vuelvo a escribir con ciega mano
los turbios rudimentos de mi vida



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Mensaje por Lluvia Abril el Dom Oct 18, 2020 11:05 pm

José Manuel Caballero Bonald


HIJO PRÓDIGO
DE Las horas muertas


Hay un amor que retrotrae
a otro y éste a su vez
a otro
y a otro más el que queda,
hasta que así se va entreviendo
el tributario rastro
que termina en el vientre de la madre.


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Mensaje por Lluvia Abril el Dom Oct 18, 2020 11:07 pm

José Manuel Caballero Bonald



TODO, NADA ESTÁ ESCRITO
De las horas muertas


Quise buscar palabras, gritos
en estado de alerta, la materia
prima del sueño.
¿A dónde ir,
llamar? Quemar mi historia,
¿en qué papel?
Todo está lleno
de luz. Nada está escrito.

Quise cortar los días
malgastados, restablecer
lo venidero en la espesura
febril de lo vivido . ¿Cómo
poder buscarme, merecerme,
mi diario peligro, inculcarle
a mi sueño un alfabeto
puro?
Nada se salva
de las sombras: Todo está escrito.

Mi palabra no es mía, vive
nutriéndose, manchándose
de ajena vanidad. El tiempo
es quien lleva mi mano,
quien conduce las aguas
remotas que me asedian. Estandarte
de todo lo que escribo, van
los años guiándome, perdiéndome
por los puentes del sueño.
¿Qué
soy yo: furia callada
contra la fortaleza del vacío,
violado espejo cuya niebla
bebe la boca de la fe? Libre,
jamás lo fui. Tiempo, costumbre,
horaria soledad, estáis aquí
escribiendo lo que yo no sabría.


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Mensaje por Lluvia Abril Ayer a las 9:17 pm

José Manuel Caballero Bonald




MIENTRAS JUNTO MIS AÑOS CON EL TIEMPO
De las horas muertas


Cuántas veces, al acabar el día,
perdiendo pie en las aguas agolpadas
de mis años, he visto arder, gemir
el cargamento de mi vida, sólo
pendiente del precario hilo trémulo
de algo que aún mantiene su vigencia
sobre mi corazón, nombre arrancado
a golpes de codicia, para que
nunca pueda decir que no es verdad
que espero todavía, que consisto
en seguir esperando todavía,
mientras junto mis años con el tiempo
y así me recupero de la vida
que me está derrocando diariamente.



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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Hoy a las 4:15 am

"Quise buscar palabras, gritos
en estado de alerta, la materia
prima del sueño.
¿A dónde ir,
llamar? Quemar mi historia,
¿en qué papel?
Todo está lleno
de luz. Nada está escrito..."

Es que no tiene medida: su poesía es "sin límites". ¡Inmensa!

Besos.




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PASCUAL LOPEZ SANCHEZ

"La realidad y el tiempo,
hondas palabras para los que inundamos
el día de ternura... " ÁNGEL ALMELA

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