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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 11 Oct 2020, 03:56

    José Manuel Caballero Bonald


    Este poderío
    De Las adivinaciones


    Oh, si este poderío que me inunda la vida,
    que intercepta la vida y la dilata,
    fuese también un modo de socavar tu cuerpo,
    tu reducto de amor donde tú me abres intangible,
    un vigor que inclinara mi peso hacia el tuyo
    como dobla la espiga su carnación madura
    hacia el recibimiento puro de la tierra.

    ¿Hacia dónde me lleva esta atónita lumbre,
    este fuego acuciante que mi pecho corroe,
    que hace hablar a mi boca y es por él por quien sabe,
    que apremia mis latidos, mi temblor más incierto,
    y me da la belleza como un oscuro anuncio de que soy?

    Yo sé que no me pertenece,
    que no dispongo de él por haberlo ganado,
    pero yo si querría saber que es algo tuyo,
    que me lo has infundido
    como el río se infunde en la montaña
    de la fecundidad ansiosa de la tierra
    trayéndola al secano en que esperan los cuerpos.

    Desde un fondo vacío a veces llega
    hasta la soledad, hasta los arrabales del olvido,
    y me ciñe lo mismo que el sostén de los árboles,
    que esa raíz sedienta de los árboles
    que pacta con el aire su savia lujuriosa,
    y que arriba, en las ramas,
    yergue lo que recibe del manantial de Dios.

    ¿A quién decirle con igual vehemencia
    con qué brotan de pronto los afluentes del tiempo,
    a quién decirle que este poderío
    que reduce mi vida a una sola palabra,
    me acosa tan de cerca y tan de siempre,
    que ya no sé si es tuyo o sigue siendo mío?



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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 11 Oct 2020, 05:29

    José Manuel Caballero Bonald



    AGUAS DE LA MEMORIA
    De Las adivinaciones


    Las aguas codiciosas me han traído
    la huyente claridad,
    la historia vulnerable de mis días antiguos,
    de los días caídos sobre mí
    como yo sentiría
    caer a unos pájaros heridos, a esa blanda
    conciencia de vivir con la misma
    ansiedad que esos días vencidos
    me traen su cansancio a la memoria.

    Yo los miro pasar. Son azules y leves, son azules.
    Juntos flotan un momento a mi lado
    y se hunden de pronto más allá de mi vida de hoy,
    de este sueño que vivo, que ya se va con ellos,
    con los días que pasan,
    igual que si bajase una ramita efímera
    con estas aguas, con esta mi memoria vacilante,
    y desde mi presente la viera yo, voluble, darse huyendo
    y escapar entregándose igual que una muchacha ,
    igual que mi memoria estacionándose
    detrás de las orillas de los años.

    Su paso me ha traído,
    encadenada en un instante, toda
    la fugaz inocencia del tiempo que ya es fábula,
    del tiempo que ya es solo una sospecha
    que yo viví, que aún puedo estar viviendo ahora,
    niño en mi muerte diaria,
    como si aún pudiese ser posible
    que las aguas inmunes del recuerdo
    volvieran a subir hacia su origen,
    desplazando hasta hoy su realidad pasada.

    Y es que también es niño
    quien mirando correr las aguas puras,
    los momentos que fluyen evocados,
    resucita, hacia ciertos los días que cayeron,
    que pasaron heridos, y los alza,
    los levanta a la luz de la memoria,
    a esa luz que nos duele, que está sangrando ya,
    porque en el tiempo
    sólo puede vivirse sabiendo que ha pasado.



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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 11 Oct 2020, 05:30

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    EL AMOR ES COMO UN CÍRCULO
    De Memorias de poco tiempo


    Fue tres veces negada. Blanco
    sobre blanco, la inconstante
    inocencia engendró su propia
    rendición: ser memoria de un gozo.
    Después, la recaída,
    el súbito reencuentro, sofocante
    ruta de amor tan tortuosa
    como la confesión
    del moribundo.
    ¿Quién cedió,
    el recuerdo o la vida? Nadie puede
    ser su propio testigo, nadie
    puede negar tres veces sin morir.

    Vacilante pasión, caduca un día,
    recobrada otra vez y al fin
    sumida en la espesura
    ilusoria del tiempo, ¿ cómo
    borrar el rastro de su historia
    si en la mutua mentira, en el cobijo
    de su inestable engaño,
    aún acecha, seduce aquel placer
    de furtiva ansiedad, aquel amor
    que regresó a su origen
    igual que por un círculo implacable?


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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 11 Oct 2020, 05:32

    José Manuel Caballero Bonald



    COMO UN NAIPE
    De Memorias de poco tiempo


    Como un naipe, mi mano
    está marcada. No soy yo
    quien la hace ganar, perder
    sus desafíos: ama,
    parte el pan, acaricia,
    recoge el lienzo de la vanidad,
    mide el rasante de la muerte,
    acepta el precio
    de la vida.
    Mas no soy yo
    quien la hizo a su imagen,
    virtud y crimen juntos
    con idénticas armas
    en la pugna. Bajo su piel
    vuelca el azar
    sus oscuros triunfos, juega
    mi propio corazón a desbancarme.


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    Mensaje por Lluvia Abril Lun 12 Oct 2020, 01:59

    José Manuel Caballero Bonald




    DESDE AQUELLA NOCHE
    De Las horas muertas


    Era una blanda emanación, casi
    una terca oquedad de ternura,
    un tibio vaho humedecido
    con no sé qué tentáculos.
    Abrí
    los ojos, vi de cerca el peligro.
    No, no te acerques adorable
    inmundicia, no podría vivir.
    Pero se apresuraba hacia mi infancia,
    me tendía su furia entre los lienzos
    de la noche enemiga. Y escuché
    la señal, miré mi vida junta,
    anduve a tientas hasta el cuerpo
    temible y deseado.
    (Madre mía,
    ¿me oyes, me has oído
    Caer, has visto mi gustosa
    rendición, tú me perdonas?)

    La mano balbucía allí dentro, hurgaba
    entre las telas jadeantes, iba
    desatando el delirio, calcinando
    la desnuda razón.
    Agrio desván
    limítrofe, gimientes muebles
    lapidarios bajo el candor maléfico
    del miedo, ¿qué hacer si la memoria
    se agotaba allí mismo, si no había
    otra locura más para vivr?
    Dulce
    naufragio, dulce naufragio,
    nupcial ponzoña pura de amor,
    crédula sed sin tregua, ¿Dónde me hundo,
    donde me salvo desde aquella noche?



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    Mensaje por Lluvia Abril Lun 12 Oct 2020, 02:00

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    EL PATIO
    De Las horas muertas


    Cercado de aspidistras, entre el tedio
    lustroso de los mármoles y el vaho
    humedeciente del aljibe, ¿quién
    iba a decirme a mí que aquella
    premonitoria libertad
    del patio no tenía
    más evasión al mundo que su sed?

    Allí me entré en la noche
    inaugural, entre las araucarias
    del añoso graderío y el resol
    de los zócalos, hurtando la impaciencia
    las reliquias del tiempo, la concordia
    de los repudios corporales.
    Mano
    de la delicia, fui llevado
    de bosque en bosque y de río
    en río, descalzo ya de mí
    pero trabado entre las horcas
    vagabundas del sueño.

    ¿Cuántos iguales cercos de verdad
    anduve desde entonces? Del portón
    al olvido, del zaguán al desdén,
    ¿sigue brillando aún
    La aljofifa, la loza, el cobre
    De tantas matinales aventuras?
    Oh ceguedad de luz en que tendía
    mi cuerpo, sábana que tapaba
    los espejos nupciales, cobertizo
    de la patria primera, agrío
    solar de las iniciaciones.

    ¿Quién era aquel que iba
    dividiendo los oros y los fangos,
    esquivo entre las frondas
    de pétalos carnales, de desnudos
    temores, devastando
    lo extenso de mi cuerpo y de mi alma?

    Ciclos de salvación
    y de condena, aceleradamente
    desuncidos del yugo de los años,
    cláusulas turbadoras
    en cuyas líneas fúnebres
    fui leyendo mi vida.
    (Al borde
    del brocal del suicidio,
    junto a la flor terrible
    del cante de la fragua, ardía
    la mano de un pintor, no sé
    si la de Tapies
    o la siempre iracunda de Manuel
    Viola, desvelando
    lo que yo no podría repetir
    sin morirme, pero que congregaba
    todas las significaciones
    últimas de mi fe.)
    Y desde
    Entonces, ¿en qué suplicadoras
    columnas, en qué muros
    roturados de pólvora, en qué broncos
    arrecifes, peldaños, soportales
    apoyé mi palabra, su argumento
    de gastada crueldad?
    Sé que no supe
    ganar los serviciales trámites
    de lo que digo ahora, patio
    con clima de mi corazón, cisterna
    de anhelantes barandas de peligro.

    Oh cerrazón del tiempo en torno
    de mi libre vivir, dame lo necesario
    para no claudicar: ebrio, desnudo y solo
    por el mundo, a ver si así
    me merezco la muerte en aquel patio.


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    Mensaje por Lluvia Abril Lun 12 Oct 2020, 06:57

    José Manuel Caballero Bonald


    ENTRE DOS LUCES
    De Manual de infractores


    Vi el reverso del aire, un largo velo
    incoloro, un rastro de cenizas
    pendiente del vacío,
    un agujero sin sus bordes.

    Otra cosa no había.

    ¿Ha valido la pena
    llegar hasta estas vecindades
    inapelables de la incertidumbre
    solo para volver a constatar
    que la nada colinda con la nada?

    Detrás del aire, el aire.
    De esta parte ¿qué queda?



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    Mensaje por Lluvia Abril Lun 12 Oct 2020, 06:58

    José Manuel Caballero Bonald



    NECIOS CONTIGUOS
    De Manual de infractores


    Abstemios y locuaces viven juntos
    en la casa de la infelicidad.
    Allí reciben con asiduo encono
    a gentes ambidextras, adiestradas
    en los arduos oficios
    de la majadería, ya en los siempre viscosos
    reductos de los bienpensantes.
    A chorros
    vociferan, declaman,
    abominan del rango de infractores, gustan
    del sonsonete atroz de las tertulias,
    consisten en ser solo lo que son:
    el eco triste de otros tristes ecos.

    Escrito está en los márgenes
    de libros y botellas:
    los necios se asesoran de otros necios contiguos.


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    Mensaje por Lluvia Abril Lun 12 Oct 2020, 06:59

    José Manuel Caballero Bonald



    SALVEDAD
    De Manual de infractores


    Todos aquellos que han sobrevivido
    a tres naufragios, tienen asegurada
    la inmortalidad.
    Así se afirma al menos
    en los nunca escritos códices
    de Argónida.
    Mi suerte ya está echada:
    un naufragio me queda para atajar la muerte.

    (16.IV.2002)


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    Mensaje por Lluvia Abril Lun 12 Oct 2020, 06:59

    José Manuel Caballero Bonald



    COARTADA
    De Manual de infractores


    La luz prensil de los espejos
    atrapa a quien se mira.
    Al fondo
    pululan turbios flecos, marcas
    marchitas, falsos
    indicios de la realidad,
    la lenta lepra opaca del azogue.

    Todo es ya su reflejo.
    ¿Quién
    se hizo pasar por quién?

    Cómplice de sí mismo,
    el que se mira inculpa a quien le observa.


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    Mensaje por Lluvia Abril Lun 12 Oct 2020, 23:13

    José Manuel Caballero Bonald



    RELECTURA
    De Diario de Argónida


    Horas caídas
    como hojas,
    como disfraces, como párpados,
    horas emancipadas
    de su esfera, tenaz
    requisitoria del hastío,
    prolijo mundo monocorde
    tan anodino
    como el de Guermantes.





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    Mensaje por Lluvia Abril Lun 12 Oct 2020, 23:14

    José Manuel Caballero Bonald


    DIA CRÍTICO

    De Diario de Argónida


    Entre los pliegues lívidos del ocio
    cohabitan de continuo
    las larvas de las horas,
    vacilantes señales
    de seductora información
    --como mar o mazmorra o ventisquero—
    Que fluyen en lo absorto
    De las amables treguas de la edad,

    mientras la prenoción de la memoria
    acude como un hosco buey exhausto
    por los primeros,
    por los últimos
    trayectos de un pretérito
    donde ya queda atrás hasta la vida.


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    Mensaje por Lluvia Abril Lun 12 Oct 2020, 23:15

    José Manuel Caballero Bonald



    SOLILOQUIO
    De Diario de Argónida



    Con paso incierto y no segura
    voluntad de vivir,
    se acerca el día opaco, macilento,
    insustancial, ridículo,
    en que todo se acalla,
    el rescoldo mejor
    que ya dejó ese día
    precipitadamente
    entre un raudal de interferencias
    cada vez más presuntas.
    Ninguna
    palabra será ya la palabra
    que desmienta al silencio,
    ninguna certidumbre
    anulará el valor de lo ficticio.

    Evocar lo vivido equivale a inventarlo.


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    Mensaje por Lluvia Abril Lun 12 Oct 2020, 23:32

    José Manuel Caballero Bonald



    ACERCA DE UN DERRIBO
    De Diario de Argónida


    Aquella casa en que mi corazón
    tuvo su sitio, tramitó
    sus dispendios, sus fiebres, sus cansancios,

    aquella casa donde todo estaba
    temperado, juntado, disponible,
    donde de pronto un día descubrí
    el mundo y ya fue ese para siempre
    el compendio simbólico del mundo,

    aquella casa
    de inconmensurable pasado,
    es ya una innoble máquina de hormigón
    y aluminio, una cruenta falacia municipal
    que contra mi decoro
    ha tramitado un sustituto del dios de los ejércitos.

    Las mellas de los años serán mis represalia.



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    Mensaje por Lluvia Abril Lun 12 Oct 2020, 23:33

    José Manuel Caballero Bonald



    CAJA DE PANDORA
    De Diario de Argónida


    Una secta indecisa de milanos
    se congregó de pronto
    con un bullicio como de plegarias
    en el estribo de las dunas.
    Negras
    siluetas recelosas, retenidas
    probablemente en algún cónclave
    premigratorio, me transportaron
    por una laberíntica codicia
    de la imaginación a una sala
    del aeropuerto inhóspito
    de San Luis (Misuri) donde cientos
    de viajeros judíos oraban
    de cara a la pared, balanceando
    las negras testas mientras
    un fragor de turbinas anunciaba al mesías.



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    Mensaje por Lluvia Abril Lun 12 Oct 2020, 23:35

    José Manuel Caballero Bonald



    MEMORIA PERDIDA
    De Diario de Argónida


    Hay un fondo borroso de papeles
    quemados, como una repentina
    combustión de residuos que se han ido
    esparciendo por las habitaciones.

    Casa sin nadie, ¿estuve alguna vez
    aquí, cuando la inercia consistía
    en un vago remedo de la felicidad,
    y los incinerados
    restos de la memoria se aventaban
    por esos intramuros donde ya hasta la música
    era una estratagema del silencio?

    Se me ha olvidado todo lo que no dejé escrito.




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    Mensaje por Lluvia Abril Mar 13 Oct 2020, 23:42

    José Manuel Caballero Bonald


    TODAVÍA LA VIDA
    De Diario de Argónida


    Llega la abulia como un huésped
    indeseado y contamina los alrededores
    de algo parecido
    a la desolación.
    Qué aterradora
    manera de vaticinar
    la invalidez del día de mañana.

    Ocurre de repente y también de repente
    hay que elegir alguna perentoria
    contraofensiva.
    Por ejemplo: aproar
    Hacia los bajíos de Argónida,
    dejar a Sotavento
    la ruta navegable del canal
    y optar así por descreer del valor de la vida.







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    Mensaje por Lluvia Abril Mar 13 Oct 2020, 23:43

    José Manuel Caballero Bonald


    RETRATO
    De Diario de Argónida


    Un adalid irremediable (y desde luego
    adicto a la tabarra)
    raudamente recorre
    consistorios, bodegas, paraninfos,
    incomoda de muy diversos modos,
    sin pausa gesticula, vocifera,
    compite con algún que otro tozudo
    habitual, incurre en zafiedades
    de calidad agropecuaria
    y finalmente
    rinde cuentas a nadie de sus majaderías.






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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 14 Oct 2020, 01:10

    "Llega la abulia como un huésped
    indeseado y contamina los alrededores
    de algo parecido
    a la desolación.
    Qué aterradora
    manera de vaticinar
    la invalidez del día de mañana."


    Gracias, querida amiga, por darnos a conocer tan meticulosamente a Caballero Bonald.

    Besos.


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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 17 Oct 2020, 02:05

    Gracias a ti y seguimos.



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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 17 Oct 2020, 02:06

    José Manuel Caballero Bonald


    SERIAS DIFICULTADES PARA MIRAR DE LEJOS
    De Laberinto de fortuna


    Solución de ese remoto espacio de nuestra juventud que decanta, retiene todo el tiempo del mundo. Y toda la pasión de seguir cotejando impunemente constancias con olvidos. Criaturas matutinas reincidiendo en sus cuerpos con una voluptuosa actividad de levadura, desplazándose en auras suavemente perversas, tratando de ser sólo una acepción magnánima
    de su propio hedonismo. ¿Vuelvo acaso con ellas al sitio en que gasté una insensible curación de la vida? Despoblada heredad, mustio collado, allí sigue rehaciéndose el placer, hermoso y transitable, entre los desperfectos del deseo. Con qué fervor persecutorio me atenaza esa perdida, ese modo indulgente de haber dilapidado lo que adeuda el recuerdo. ¿Qué fue entonces de aquellas pertenencias?
    ¿Es aún la vida?



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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 17 Oct 2020, 02:09

    José Manuel Caballero Bonald



    ZEPHYRUM
    …………………………..(Ex nihilo nihil.
    ………………………………Persio, Sátiras, III)
    De Laberinto de fortuna


    Cero inflexible que regula el sobrante numérico de nada: pretexto fronterizo de la ausencia:
    su silencio remite a otra pauta más neutra de silencio: magnitud que comienza donde acaba:
    esa contravención del infinito que oculta una contraria geometría: el vacío es simétrico:
    su nulidad se nutre de su propia carencia: cifra nonata y número perpetuo: mi negación y mi palabra.


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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 17 Oct 2020, 02:21

    José Manuel Caballero Bonald


    CONTRIBUCCIÓN A LA PERPLEJIDAD
    De Laberinto de Fortuna


    El movimiento de una puerta puede cambiar el sentido de la historia. Mi error ha consistido en no haberlo previsto sino tarde. O en no haberme sabido equivocar cuando con más certeza pude hacerlo. Quizá por eso entré en la habitación como buscándome y comprendiendo de antemano que no iba a encontrar más que al intruso que yo mismo había sido. La crueldad, ese nimio excedente de la justicia, alentaba detrás de la penumbra como una tensa mano de asesino. Y allí estaba de nuevo el cofre aquel de tan hermética conducta, tercamente vacío y enigmático, conservando en su fondo como una fascinante dependencia de joyas usurpadas.
    ¿Qué lastre de que historia retenían los pliegues ajados del estuche? ¿Qué temor simultaneo me asedia todavía y recurrentemente ocupa los espacios del sueño más estables? Abro otra vez la puerta y salgo al mismo incorregible futuro del que vengo. Se dignifica en la distancia el caos; de cerca, es un maldito basurero de normas.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 17 Oct 2020, 04:50

    "Solución de ese remoto espacio de nuestra juventud que decanta, retiene todo el tiempo del mundo. Y toda la pasión de seguir cotejando impunemente constancias con olvidos. Criaturas matutinas reincidiendo en sus cuerpos con una voluptuosa actividad de levadura, desplazándose en auras suavemente perversas, tratando de ser sólo una acepción magnánima
    de su propio hedonismo. ¿Vuelvo acaso con ellas al sitio en que gasté una insensible curación de la vida? Despoblada heredad, mustio collado, allí sigue rehaciéndose el placer, hermoso y transitable, entre los desperfectos del deseo. Con qué fervor persecutorio me atenaza esa perdida, ese modo indulgente de haber dilapidado lo que adeuda el recuerdo. ¿Qué fue entonces de aquellas pertenencias?
    ¿Es aún la vida?"

    LABERINTO DE FORTUNA es un libro absolutamente imprescindible... Una fuente de agua purificadora.

    Gracias, querida amiga, por traer tan bellísimos poemas.

    Besos.


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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 18 Oct 2020, 02:09

    La verdad es que llega y cala. Lo tengo entre mis favoritos ya.
    Gracias a ti y seguimos pues.


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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 18 Oct 2020, 02:10

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    CUARTO CRECIENTE
    DE Laberinto de Fortuna


    Cuando Aljarifa recorrió la alfombrada penumbra de aquel burdel de Chauen, todo el lujoso azogue de su cuerpo adquirió un grado de desnudez deslumbradoramente irracional. Carne inconclusa donde anidaban todavía las liendres del peregrinaje, se hizo de pronto insurgente y plenaria como la de una virgen en la inminencia del degüello. Cerca de allí se abrían las tiendas de los nómadas y una enfermiza música se iba dignificando entre las hojalatas y los vellocinos.
    La habitación olía a almoradux y a papeles de Armenia, mientras un vaho de animales nacidos en cautividad salía del mullido sopor de las almohadas. Y así hasta que el tiempo se detuvo en un friso taraceado de estrellas de albayalde, entre cuyos emblemas discurría una luz acrobática parecida al letargo. Pero ella, la regidora del cuarto creciente, era una flor lasciva instalada en la noche. Era la araña que copula sin dejar de bailar entre una algarabía de ajorcas y sonajas. El esmaltado vientre vibraba en el diván como un espasmo de pandero y un orden de sacrales lujurias sincopaba de pronto la rítmica hegemonía de los pezones. Canon de la hermosura, su único error había consistido en rasurarse el pubis cuando medio entendió que descendía por línea colateral de los Albencerrajes.


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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 18 Oct 2020, 02:11

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    CAMAFEO, DAGUERROTIPO, PARTITURA
    De Laberinto de fortuna


    Un ángel carininfo, de ademanes policromados, languidece detrás del canapé. Apenas se insinúa entre el impávido tremolar de las alas, mientras arden las manos en los guantes y se va amortiguando la indolente añagaza del piano de cola, el erecto sopor de los atriles. Pasan las horas (o mejor los años) por las alegorías que exhiben los templetes y ya es otra vez la misma música, la misma imperturbable actividad de la carcoma, el mismo apagavelas discurriendo entre los tafetanes melindrosos. Qué taciturno corazón de trapo el del muñeco de la noche. Topa con los tapices la repugnante trompa wagneriana y hay una connivencia de aderezos y blondas llenando de sentido el deformante espejo del pasado. Probablemente es cierto: alguien amó entonces la vida bajo los baldaquinos de los buenos modales.


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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 18 Oct 2020, 02:12

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    GUARDAR CAMA
    (Anacreóntica)
    De Diario de Argónida


    Musitó mansamente
    (y con pasión suplementaria)
    algo inaudible
    que muy bien pudo ser una anhelante
    súplica o un conato de asfixia,
    en tanto que la boca recorría impertérrita
    los tersos intersticios
    del placer, registraba
    las hondas cavidades del deseo,
    los charquitos orgánicos más tristes.

    Qué contagiosa excitación la suya,
    sintiendo ya con dulce beneplácito
    las ansias venideras,
    mientras quien esto escribe adoptaba de pronto
    la postura fetal del desarmado.



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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 18 Oct 2020, 02:47

    José Manuel Caballero Bonald



    MARCAS DEL CAMINO
    De Diario de Argónida


    Cicatriz, la más crédula
    requisitoria de mi cuerpo,
    día a día mostrándome
    el surco por donde circula
    una historia banal de sangre y estropicio
    y alcohol, cuando el tiempo
    era una herrumbrosa cadenita
    colgada de la noche y alguien
    --yo mismo—
    iba reuniendo a solas los sobrantes
    generalmente inadecuados
    de la ira,
    los ávidos, los torpes,
    los ufanos repliegues de la ira.

    Marca mordaz del filo de una culpa
    que aún sigue restañándose:
    también desde el presente
    se zanjan las disputas del pasado.


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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 18 Oct 2020, 02:48

    José Manuel Caballero Bonald



    INTERIOR NOCHE
    De Diario de Argónida


    Un redundante síndrome de alarma
    corre
    veloz,
    impregna
    los papeles, los inmisericordes
    formularios del tiempo, empaña
    los cristales que velan el pasado.

    Datos que son igual que moratorias
    de alguna delictiva
    sinrazón:
    te acuerdas
    seguramente del que fuiste, pero no
    del que serás después de cometido el crimen.

    ….(QUINCEY, Post scriptum)



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