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EDUARDO BUSTILLO

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Mensaje por Lluvia Abril el 14.07.20 0:57

EDUARDO BUSTILLO

(1836- 1908)


"CUATRO ESTACIONES"
POESÍAS


OTOÑALES


CANTARES





X.

Luna de la hermosa noche!..
yo nunca la olvidaré;
que a la luz de aquella luna
le vi por primera vez.
El galán que vi de noche,
de día me habló de amor...
La luna alumbró mi alma,
para abrasármela el sol.


Menguó la luna y ha muerto
el sol que vida me daba...
El olvido del ingrato
es la sombra que me mata.



XI.

Hay en la playa una fuente,
una fuente de agua dulce,
pero que se vuelve amarga
cuando el agua del mar sube.

Mi corazón era fuente
de mis dulces ilusiones;
y es, desde que en él entraste,
fuente amarga de dolores.



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Mensaje por Lluvia Abril el 14.07.20 0:58

EDUARDO BUSTILLO

(1836- 1908)


"CUATRO ESTACIONES"
POESÍAS



A SU ROSA EN EL OTOÑO

Hoy hablo contigo
con honda tristeza;
porque te habla un amor espirante,
a ti, flor ya muerta.

Sería mil veces
más honda mi pena,
si de ti, de mi amor y del suyo
hablase con ella.

En blanco sudario
por mí fuiste envuelta;
tu epitafio sobre él tengo escrito,
y es sólo una fecha.

Si vio en el verano
Tus hojas ya secas,
No las ve en el otoño amarillas
Y casi deshechas.


Sin llanto en los ojos
a verte no vuelva;
que si al verte no llora, yo acaso
matarla pudiera.




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Mensaje por Lluvia Abril el 14.07.20 0:59

EDUARDO BUSTILLO

(1836- 1908)


"CUATRO ESTACIONES"
POESÍAS





EL CONDENADO EN VIDA.

A MI BUEN AMIGO GUMERSINDO LAVERDE RUIZ
.

Yo le conozco bien; yo he penetrado
el misterio que envuelve su existencia;
es su alegría loca la apariencia
que oculta un gran dolor reconcentrado.

Allá en su corazón, que hoy me ha mostrado
con ingénuos arranques de inocencia,
no hay pasión que no extreme su violencia
con la furia de un mar alborotado.

De su conciencia contemplé lo interno,
y sé que, aunque al placer él se convida,
halla en su vida su dolor eterno.

Y sé que ya no teme su alma herida
las perdurables penas del infierno,
porque las sufre, condenado en vida.



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Mensaje por Lluvia Abril el 14.07.20 1:03

EDUARDO BUSTILLO

(1836- 1908)


"CUATRO ESTACIONES"
POESÍAS




A GUILLERMINA

LEYENDO LAS Doloras* DE SU ESPOSO

Era el aniversario
de aquel día feliz y extraordinario
en que un dios, a quien llaman Himeneo
y en tales ocasiones necesario,
el logro sancionando de un deseo
que hoy, como entonces, tu virtud abona,
ante tu esposo, por mejor trofeo,
mostró al Amor tu virginal corona.
¡ Veintitrés años ya ! ¡Cuán pronto pasan
para aquellos que al bien dichosos nacen
y saben además lo que se hacen,
como tu y Campoamor, cuando se casan !
Por siglos los tuvieron
aquellos que, al casar, diéronse al diablo
y oyeron su sentencia, cuando oyeron
la epístola sencilla de San Pablo.
Por siglos, sí, los cuentan los traidores
a la sana razón, los infelices
que sueñan ver un porvenir de flores,
y no ven más allá de sus narices.
Por siglos los tendrán de su existencia
los que, faltos de fe, se la han jurado,
con votos que alarmaran la conciencia
de cualquier aspirante a diputado.

Pero, dejando vanas digresiones
que alguien puede tomar por alusiones,
vuelvo a mi tema, que sin duda quema;
mas ¿qué he de hacer? cumplir lo prometido,
y aunque veo ya en guardia a tu marido,
sigo siempre adelante con mi tema.
Digo que en aquel día
en que a un recuerdo, santo como hermoso,
con tierno afán tu corazón se abría,
abierto ante mi alma aparecía
el libro de Doloras de tu esposo.
Y mi propia conciencia
de sí misma encontraba algún reflejo
allí donde, hermanados arte y ciencia,
consiguen presentarnos un espejo,
cuyo brillo estremece a la inocencia.
Y pensaba en aquella Guillermina
que, en sueños del amor encantadores,
cruzaba su jardín, sin que una espina
entibiase su afecto hacia las flores;
se asomaba al cristal de alguna fuente,
sin ver más que el azul del firmamento
y la pureza de su hermosa frente;
y escuchaba a las aves, sin que el viento,
entre frases de amor y de alegría,
levase hasta su oído aquel lamento
que en el fondo del valle se perdía.

Así te contemplaba ;
niña, feliz y alegre y candorosa,
como cuando el amor te reclamaba
con el nombre dulcísimo de esposa.
Así pensaba en ti, y ante mi alma
el libro de Doloras siempre abierto,
verte creía, en la nocturna calma,
al dulce afán tu corazón despierto,
aprovechar las agitadas horas
del día de tu enlace precursoras,
buscando con afecto codicioso
algo del ser de tu futuro esposo
en el alma que anima a las Doloras.

(cont.)


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Mensaje por Lluvia Abril el 14.07.20 1:05

EDUARDO BUSTILLO

(1836- 1908)


"CUATRO ESTACIONES"
POESÍAS




A GUILLERMINA

LEYENDO LAS Doloras* DE SU ESPOSO


(cont.)


Y ¿por qué ha de buscar una doncella
el alma de su amante en una estrella,
ni en el perfume de una flor querida,
ni de la brisa en el suspiro suave,
ni en la postrera carta recibida
que dice lo que todo el mundo sabe ?
Si es su amante poeta,
debe buscarla en la expresión secreta
que encierran sus cantares;
y allí verá quizás un alma inquieta
que a un tiempo quema incienso en mil altares,
que bendice recuerdos, o maldice,
y es peor si aparecen maldiciones,
pues, para el alma que su historia ha escrito
arrojando recuerdos a montones,
suele ser más amado el más maldito.
Y ¡ay! de la pobre niña, cuya historia
hiciera sonreír, por lo inocente,
pues no guarda ella misma otra memoria
que haber visto su imagen en la fuente,
o haber hablado un día con sus flores .
mientras de amor hablaban dulcemente
allá en el robledal los ruiseñores.
¡ Ay de la niña que, buscando el alma
del poeta a quien da su fe de esposa,
la ve en un libro en que la dulce calma
ha podido perder por ser curiosa.
No ; tu pura conciencia
no encontró, Guillermina, su reflejo,
allí, donde, hermanados arte y ciencia,
lograron presentarte algún espejo
cuyo brillo alarmaba a tu inocencia.
Recuerdos que, a montones,
tu adorado poeta te arrojaba,
adornados tal vez de maldiciones;
su Historia de otro amor, desilusiones
que en sus propias memorias te mostraba;
aquellas Suenas cosas mal dispuestas,
paráfrasis quizá de sus respuestas
a cartas de una Emilia
que pienso que no fue de la familia;
memorándum de dichas y placeres,
de perfidias y engaños,
barajados con nombres de mujeres
y aún citas de los sitios y los años;
páginas para ti reveladoras
del secreto poema de su vida;
la tumba, en fin, de un alma en sus Dolaras;
eso pudiste ver estremecida
en aquellas de insomnio largas horas.

Ya la mujer da pruebas de valiente
si, aún con el mucho amor que en ella cabe,
sabe ante Dios jurar la fe que siente,
y del ser que la inspira nada sabe.
Mas tú, que, de aquel modo,
en pocas horas lo sabias todo!
Tú que, al buscar en tan solemne instante
el espíritu puro de tu amante
para darle un mental y casto beso,
solo viste en el libro su brillante,
pero terrible, acusador proceso !...
Y, ya del nuevo sol a los fulgores,
al cristal te asomabas de una fuente
hablando de tu dicha con tus flores,
sin que el cielo nublasen de tu frente
de celos del pasado los dolores.
Grande fue tu valor, pues te casaste,
y, a la luz de tu amor tu fe despierta,
la existencia de un alma recobraste
que a muchos pareció que estaba muerta.
¡ Veintitrés años há ! ¡ Cuán pronto pasan
para aquellos que al bien dichosos nacen
y que saben al fin lo que se hacen,
como tú y Campoamor, cuando se casan!



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Mensaje por Lluvia Abril el 15.07.20 1:22

EDUARDO BUSTILLO

(1836- 1908)


"CUATRO ESTACIONES"
POESÍAS





EL VESTIDO LARGO.

Broma fue nada más y, sin embargo,
aún me hace estremecer, tierna hija mía,
aquella gravedad con que lucía
ese cuerpo infantil vestido largo.

Como padre, ya ves, no me hago cargo
del ansia natural que te movía ;
que hallas en ser mujer dulce alegría,
y a mí no verte niña me es amargo.

Aun no sabes qué quieres ni qué esperas
y tus muñecas ves con repugnancia,
y vestirte de largo ya quisieras.

Y luego, cuando salves la distancia,
¡si, cortando el vestido, al fin pudieras
volver al santo goce de la infancia !...





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Mensaje por Lluvia Abril el 15.07.20 1:23

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(1836- 1908)


"CUATRO ESTACIONES"
POESÍAS



ITURRIGORRI

. (Fuentes bermejas).

Á ANTONIO DE TRUEBA.


I.

Recuerdo, hermano mío,
aquella hermosa tarde
en que, sereno el cielo
y perfumado el aire,
corríamos alegres
por tus nativos valles,
del laborioso vasco
riqueza inagotable.
¡Ah! sí; de mi memoria,
aunque los años pasen,
recuerdo tan hermoso
nunca podrá borrarse.
Dejando atrás viñedos
y huertas con frutales,
y blancos caseríos
en donde manos de ángeles
a amor, paz y trabajo
alzaban sus altares,
por solitaria senda
risueño me guiaste
al hondo Iturrigorri,
en que, por rojo cauce,
corren de clara fuente
las aguas saludables.
¡ Aguas limpias, serenas!
Yo vi en vuestros cristales,
como una estrella pálida,
la frente reflejarse
de alguna niña triste,
que fue a perder más tarde
el color y la vida
que de vosotras nacen,
junto a las fuentes rojas
que desoladas madres
contemplan, derramando
lágrimas a raudales.
¡Ay, Antonio! En aquellas
tranquilas soledades,
de amor y paz entonces
se oían los cantares,
no rugidos de fieras
lanzadas al combate.
El sol de la esperanza
brillaba sin celajes,
y eran del alma santos
ensueños inefables
la patria, la familia,
la religión y el arte..



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Mensaje por Lluvia Abril el 15.07.20 1:25

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(1836- 1908)


"CUATRO ESTACIONES"
POESÍAS



ITURRIGORRI

. (Fuentes bermejas).

Á ANTONIO DE TRUEBA.





II

Después, sobre el sepulcro
sagrado de tus padres,
alzó cruel fanatismo
su grito formidable.
Donde antes los viñedos
brotaron los zarzales ;
pasaron primaveras
sin flor en los pomares,
y piedra se hizo el suelo
de aquellas heredades
que el arado y la azada
fertilizaban antes.
Enrojeció la mano
del fratricida infame
los blancos caseríos
que alegre celebraste.
Huyó de ellos la virgen
rasgando sus cendales,
borróse del abuelo
la sombra venerable,
y, sobre las cenizas
frías de los hogares,
de amor, paz y trabajo
cayeron las imágenes.
¿Qué fue de aquellas dulces
costumbres patriarcales,
manchadas en la orgía,
al pié de los cadáveres ?
¿ Qué de la patria ? El vasco
hirió a la augusta madre,
la religión haciendo
bandera de impiedades.
¿ Y el arte? Con el cisne
de aquellos robledales,
con tu alma noble, Antonio,
huyó espantado el arte.
Fueron de Iturrigorri
las dulces soledades
eco del rudo estruendo
de Abanto y de Galdames.
Sí, que en tus patrios montes
y en tus nativos valles
brotaron fuentes rojas ,
corrió la noble sangre ,
vertida por impíos
que llevan al combate
bandera con que afrentan
sus santas libertades.
¡ Ay! de la paz la oliva
ha de cerrar muy tarde
la herida de esta patria
tan generosa y grande.
No vuelva por sus hijos
su herida a renovarse ;
ahoguen la soberbia
con pecho de leales ,
y en fraternal abrazo
por siempre el odio acabe,
¡ por las bermejas fuentes
de nuestra augusta madre!
¡GRAN CRUZ!...
Lo he visto y me parece horrible chanza;
lucias la gran cruz muy satisfecho...
¿Dónde está la virtud? ¿cuál es el hecho
que tan sagrado galardón te alcanza?

Yo, que tu historia sé, no hallo fianza
en que pueda fundarse tu derecho,
y allá en su fondo tu cruzado pecho
sólo abriga la envidia y la venganza.

Jesús, que fue al suplicio con paciencia,
otra vez en tu cruz se ve afrentado ;
que ultraja su martirio tu impudencia.

Sobre el pecho la cruz has colocado;
pero Dios, en tu lóbrega conciencia,
esta siempre por ti crucificado.



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Mensaje por Lluvia Abril el 15.07.20 1:26

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"CUATRO ESTACIONES"
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EL TRABAJO.

Es ley el trabajo, impuesta
por Dios al hombre caído:
de su fe siempre el olvido
el dolor al hombre cuesta.
A la santa ley traidor,
siempre que huye del trabajo,
del placer busca el atajo,
y en el placer el dolor.
Que pronto llega el hastío
del ocio en la torpe calma;
y el alma sufre, que el alma
ve con horror el vacío.
Y ella el liviano deseo
de los sentidos no escucha,
pues sólo en la noble lucha
encuentra su digno empleo.
Y así, del alma en honor
el bien al trabajo asocio,
pues aquel que huye del ocio
huye también del dolor.
Y el trabajo es la inocencia,
Y sus obras un espejo
Donde halla santo reflejo
La calma de la conciencia.
¿A qué, pues, cerrar mi historia
Tumba en el placer buscando,
Si tan sólo trabajando
Se puede morir con gloria?
¡Ley santa! Yo tus rigores
Con profundo afán bendigo;
Que al amor de tu castigo
Voy matando mis dolores.




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Mensaje por Lluvia Abril el 15.07.20 1:29

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"CUATRO ESTACIONES"
POESÍAS




A, E, I, O, U.

CARTA
Á MI BUEN AMIGO ALEJANDRO DE COUPIGNY.


Ya ves, un poeta niño
que empieza a deletrear,
viene a saludarte al cabo
con un romancillo en a.
Recorreré las vocales
en estilo epistolar,
jugando casi al principio
y trabajando al final.
Mas ni en juegos ni en trabajos
sólo contigo he de hablar;
porque también deletreo
para tu cara mitad.
No cara porque te cuesta,
pues ni un disgusto te da ;
sino por lo que la quieres,
y no haces nada de más.
Ella, Clotilde, ha venido
su gracia y nombre a prestar
al precioso coliseo
que nos sirvió de solaz.
Hija es al fin de Sobrado,
aquel artista ejemplar
que brillaba con Romea,
con Matilde y con Guzmán.
Por eso, y porque tu casa
llegó también a ilustrar
con fama de autor dramático
tu hermano y mi amigo Juan;
y porque todo respira
dicha y calma en vuestro hogar;
y por vuestro gusto artístico
y vuestro trato especial,
era el teatro Clotilde
centro de una sociedad
que, sin pagarse de fórmulas
de efecto convencional,
decir pudo y decir puede,
siempre hablando en puridad ,
que guarda oculta una gloria
la calle de Fuencarral.
Y suelto en la a, ya el niño
pasa corriendo a la e-,
que en aquella gloria oculta
tuvo su parte también.

(cont.)


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Mensaje por Lluvia Abril el 15.07.20 1:32

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(1836- 1908)


"CUATRO ESTACIONES"
POESÍAS




A, E, I, O, U.

CARTA
Á MI BUEN AMIGO ALEJANDRO DE COUPIGNY.


(cont.)



No quiero que oculta quede;
todo el mundo ha de saber
que en vuestra preciosa escena,
bien o mal, hice papel.
¿No he de cantarlo, si al cabo
me vi rejuvenecer,
de galán allí saliendo
casi entrado en la vejez?
¿ Si allí el amor me decía
palabras como la miel,
a mí, que en eso de amores
amargo acíbar gusté?...
Siempre tan modestos fuisteis,
que, para vuestras soirées,
no pedisteis 'a un cronista
lisonjas de su pincel.
No se habló en letras de imprenta
de la finura con que
tu señora los honores
de su casa supo hacer.
Y es que, como vuestra casa
con su honor se halla tan bien,
ni necesitáis hacerlos
ni decir que los hacéis.
Pero cuando suda tinta
el genio de Guttenberg,
elogiando a tantos zánganos
como en el mundo se ven ;
cuando se da tanto bombo
a tantos por no se qué,
¿ para una gloria legítima
no ha de sonar ni un rabel?...
Sí; yo en mi lira la canto,
aunque alguien me llegue a ver
en esto de vuestras glorias
siendo a un tiempo parte y juez.

Y andando de letra en letra ,
voy colándome en la i,
pues me quedan, Alejandro,
muchas cosas que decir.
Cómo las digo, lo ignoro;
todas van saliendo así...
que aunque al decirlas las siento,
ellas salen sin sentir.


(cont.)


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Mensaje por Lluvia Abril el 15.07.20 1:35

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"CUATRO ESTACIONES"
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A, E, I, O, U.

CARTA
Á MI BUEN AMIGO ALEJANDRO DE COUPIGNY.


(cont.)


También se siente ya el frío,
que se ha colado en Madrid
sin pasaporte, ni cédula,
de una manera incivil.
De contrabando ha venido,
como acostumbra venir,
y eso que a los del resguardo
siempre les da en la nariz.
Es verdad que, como el frió
tiene ingenio tan sutil,
aun pegando bofetadas
puede llegar hasta aquí.
No entran tan bien por las puertas
el besugo ni el pemil,
sin pagar de los derechos
el postrer maravedí.
No, no creas que en el frió
he buscado yo un ardid
para encontrar tu teatro
todavía sin abrir.
Verdad es que, por las Pascuas,
otros años fui feliz
representando galanes
cerca de dama gentil;
o haciendo algún viejo chocho
con casaca y peluquín,
papeles en que, llorando,
tal vez os hice reír.
Mas ya ni bizcochos como
ni cazo alguna perdiz ;
porque este año te has propuesto
que me consuma el esplín.

Iba ya a llorar el niño
si no llegaba a la o;
por eso, Alejandro, en ella
me he metido de rondón.
¡ Si vieras ! ¡ Siento ya un frió !
¡ Mira que es un frió atroz !
Luego todo es triste en este
demonio de habitación.
Antes, con las candilejas
y el lienzo del bastidor,
y luego con los aplausos
de un público bonachón ;
y a mis pies mirando la
nariz del apuntador,
y a mi lado la damita,
tan linda, ¡válgame Dios !...
Creyendo voy, Alejandro,
que no inspiro compasión,
cuando ya no te enternezco
con mi suplicante voz.
Un artista sin contrata
es lo mismo que un melón ,
que, esperando quien lo cale,
se harta de tomar el sol.
¡ Y si al fin el sol tomara !
Pero ¿qué he de tomar? ¡No!
Lo que estoy tomando es frió,
y tengo un hambre feroz.
Hambre de verme en la escena
haciendo un papel o dos,
porque así olvido las farsas
de este mundo engañador.
Ve preparando el tablado,
que se levante el telón,
y haga yo el amante tierno
para ir entrando en calor.

(cont.)


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"CUATRO ESTACIONES"
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A, E, I, O, U.

CARTA
Á MI BUEN AMIGO ALEJANDRO DE COUPIGNY.


(cont.)


Luego haré maridos, padres,
traidores... ¿-qué no haré yo
para salir de esta fría
soledad del corazón?...

Ahora si que el niño llora !
Vaya, entremos en la a,
que es letra más divertida,
y eso conforme y según.
Pues señor, no hay más remedio;
si no me contratas tú,
tendré que ir a hacer comedias
a Marruecos o a Estambul.
Recordaré entre rifeños
la hazaña del cabo Múr,
mientras cobre las quincenas
en raciones de alcuzcúz.
Y luego, en Constantinopla
puedo jugar un albur,
enamorando a una turca
en el género andaluz.
¿ Quieres que pase la vida
jugando al tute o al mus,
o paseando las calles
como un cesante gandul ?
La ociosidad es el diablo
y quiero hacerle la cruz ;
abre el teatro, no temas
que yo te pida ambigú.
No pienses que, al presentarte
de actor la solicitud,
aspiro a llenar la panza
como quien llena un baúl.
Ahora, si el papel lo exige,
aunque me digas non plus ,
tendré conciencia de artista
y estómago de avestruz.
Con que, Alejandro, responde
no me cantes el Mambrú;
¿ves que estornudo de frió
y no me dices Jesús?
Pues tu tendrás tus razones,
y me conformo, y ¡abur !
que voy a templar con lágrimas
las cuerdas de mi laúd!...



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"CUATRO ESTACIONES"
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DÍAS LLUVIOSOS.


INTRODUCCIÓN.


En los días de lluvia,
en los brumosos días,
se extienden por el cielo de mi alma
nubes de una mortal melancolía.

En las cuatro estaciones,
aun en la más florida, en los días
sin sol, todas las sombras
que amontonó mi corazón se agitan.

Busco la luz abajo
cuando no la hallo arriba,
y entonces miro dentro de mí mismo,
y mis propias tinieblas me horrorizan.

En los días lluviosos
que los campos fecundan ,
contemplo el campo de mi vida estéril,
y esta mi triste soledad me asusta.

Y como canta el niño
cuando el miedo le punza,
así grito yo entonces y así canto
por disipar las sombras que me abruman.

Y de mi lira brotan
las notas más profundas,
porque entonces estallan en sus cuerdas
todas las penas de mi vida juntas.

¡ Dulce, consoladora
y santa poesía !
Yo te olvidé gozando entre placeres
de falsa gloria los menguados días.

Y tú me has perdonado,
confidente y amiga,
que ahora me buscas en las largas noches
de dolor y tristezas infinitas.

Y ya con tus palabras
a la lucha me animas,
porque, al calor de tu sagrado fuego,
el alma desolada resucita.



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"CUATRO ESTACIONES"
POESÍAS




DÍAS LLUVIOSOS.



II

Leíamos nuestros versos
en una callada noche ,
y te vi grave y sombrío
después de oír mis canciones.
—¿De qué infinita tristeza
son esos vagos rumores?
¿No hay sol, no hay luz—me dijiste—
para tus inspiraciones ?
—Tú cantas,—te respondía,—
de otro cielo a los fulgores :
naciste orillas del Bétis,
yo soy oriundo del Norte.
Tu musa del Mediodía
luce brillantes colores;
entre gasas de las nieblas
la mía vaga en los bosques.
Del manso río tu musa
los alegres cantos oye,
y sus dulces linfas bebe,
y vive de tus amores.
Al fiero mar de Cantabria
mi triste musa responde,
y bebe su amarga espuma,
y vive de mis dolores.




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(1836- 1908)


"CUATRO ESTACIONES"
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DÍAS LLUVIOSOS.


III.

De hierro por lazos el alma oprimida,
con otros de flores tú sabes que sueña...
Y sufre, soñando,
el duro tormento
del triste sediento
que se halla, bien mió,
amarrado por siempre a una peña
y viendo las aguas serenas del río.




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(1836- 1908)


"CUATRO ESTACIONES"
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DÍAS LLUVIOSOS.


IV.

Te recuerdo y sufro tanto !...
Envuelta en túnica blanca,
como un ángel flotando en mis sueños,
divina luz me mostrabas
con la luz de tus ojos azules,
como una eterna esperanza.

Espíritu enamorado
que mi espíritu guiabas;
en mis sueños oí tus gemidos,
sin verte ya, vi tus lágrimas.
Por amores livianos del mundo,
¡ tu amor del cielo olvidaba !

Otro amor al tuyo venga
sin que tú pidas venganza;
que hoy mis sueños son sueños de gloria,
y en vano la busca el alma ;
que su luz es la luz de tus ojos
que ya los míos no alcanzan.


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Mensaje por Lluvia Abril el 15.07.20 23:40

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(1836- 1908)


"CUATRO ESTACIONES"
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DÍAS LLUVIOSOS.




V.

Que eres fiel a tu amor yo no lo dudo.
¿ Cómo lo he de dudar ?
¿ No ves que, si dudase, moriría,
y así tal vez podría descansar ?

Pero no; ni me muero ni descanso,
ni hallo en tu amor la paz,
pues abriste con él esta honda herida,
que, cuando ya no he muerto, no es mortal.

¿ Que me amas tú ? ¿ Que de la fe la lámpara
ilumina tu hogar?...
¿No ilumina la llama del incendio
y va dejando ruinas al pasar ?

A la luz de esa lámpara, te gozas
mi herida en dilatar;
y a esa luz tu soberbia es mi verdugo,
siempre implacable y bárbaro y tenaz.

Pero, si me eres fiel ¿por qué me quejo
ni a qué te pido más?...
Me martirizas, pero no me matas;
que así tal vez podría descansar.


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(1836- 1908)


"CUATRO ESTACIONES"
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DÍAS LLUVIOSOS.




VI

Si por lo más alto empieza
el incendio de una casa,
suele ser fácil cortarlo
antes de que el centro invada.
Mas si empieza por el centro
a alimentarse la llama,
muy pocas veces la altura
del edificio se salva.

Si en las luchas de la vida
la imaginación se abrasa,
tal vez se corta el incendio
y hasta el corazón no baja.
Mas ¿qué cabeza resiste
la destructora pujanza
del fuego que ha devorado
el corazón entre lágrimas?...


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(1836- 1908)


"CUATRO ESTACIONES"
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DÍAS LLUVIOSOS.




VII.

Alejandro, emperador,
que por ciencia y heroísmo
fue tan gran conquistador,
se hizo del mundo señor
sin ser señor de sí mismo.
Y, al fin, en las convulsiones
de su terrible agonía,
vio, dominando naciones,
que de sus mismas pasiones
bajo el dominio moría.
«Venga el más digno a imperar !
» dijo, casi al espirar,
acaso por despreciarse ;
porque ¿ cómo gobernar
quien no sepa gobernarse ¿

A ti, reina en los salones,
con tan alto ejemplo arguyo ;
pues, con raras perfecciones,
dominaste corazones
y no gobiernas el tuyo.
Y hoy tu reinado perece
y tu codicia me explico ;
que su imperio tu alma ofrece,
no a aquel que más lo merece,
sino al que hallaste más rico.
Y tú la has de ver pagada,
pues jugaste tal partida ;
porque al fin serás tratada,
no como alma conquistada,
sino como alma vendida.



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Mensaje por Lluvia Abril el 15.07.20 23:43

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(1836- 1908)


"CUATRO ESTACIONES"
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DÍAS LLUVIOSOS.



VIII.

Veinte años hace, sí; bien lo recuerdo,
y escrita está la fecha en el papel,
amarillento ya, como sudario
del muerto amor, que nuestra gloria fue.

Veinte años ha que las marinas olas
venían nuestros sueños a arrullar...
¡ Quién diría que aquello, todo aquello,
sueño había de ser, y nada más !...

Hoy, que lejos de mí cruzas la playa,
si se alza en tu conciencia alguna voz,
te espantará quizás ver que es abismo
más negro que el del mar tu corazón.




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Mensaje por Lluvia Abril el 15.07.20 23:44

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(1836- 1908)


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DÍAS LLUVIOSOS.





IX.

« ¡El tirano al fin murió!
» gritaba el alma de Bruto
no bien César sucumbió...
Y aquella muerte lloró
Roma, cubierta de luto.
Y al llorar el crimen vano ,
Roma su mal presentía ;
pues Bruto, del golpe ufano,
matar pudo un gran tirano,
pero no la tiranía.
Y tras el crimen asoma,
de altos destinos carcoma,
la envidia con torpes celos
de ambiciosos tiranuelos
que empequeñecen a Roma.

Tirano el amor sería
que tu orgullo asesinó
y por tu gloria vivía...
Roma su crimen lloró,
y el tuyo tu alma reía
¿Firmaba tu libertad,
cuando firmó su entredicho
con sangre tu vanidad ,
por no acatar voluntad
más alta que tu capricho ?
Del grande amor los rigores
ya no te roban la calma;
hoy sufres penas mayores ,
esclava de esos amores
que te envilecen el alma.



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Mensaje por Lluvia Abril el 15.07.20 23:46

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DÍAS LLUVIOSOS.




X

Lejos estoy del mundo,
aislado en esta roca ;
que es tan puro mi anhelo
y mi pena tan honda,
que el vano ruido de los hombres huyo
por el rumor solemne de las olas.

Mientras le escucho, creo
que una voz amorosa
entre suspiros tristes
dulcemente me nombra;
y es la voz de mi madre, y los suspiros,
suspiros son que de su pecho brotan.

Cuando en el horizonte
las tintas melancólicas ,
son misterioso anuncio
de las nocturnas horas,
su imagen me sonríe y me promete
dichas que en esta vida no se logran.

Reflejando en su rostro
su beatitud gloriosa,
« ¡ Me voy !...» me dijo el día
de su mortal congoja ;
y mostraban sus ojos una lágrima
y una sonrisa celestial su boca.

Sonriendo anunciábame
su tránsito a la gloria ;
diciéndome en aquella
su lágrima preciosa :
— »Presiento tus dolores, al dejarte
del mísero destierro entre las sombras.»

¡Ah! Sí, quiero estar solo,
aislado en esta roca ,
donde oigo sus suspiros
y su voz que me nombra ;
donde su pura imagen me promete
dichas que en esta vida no se logran


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Mensaje por Lluvia Abril el 16.07.20 0:11

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DÍAS LLUVIOSOS.



XI.

Ya derrotado en Pavía,
el rey de Francia decía
en medio de su dolor:
« ¡ Se ha perdido, madre mia,
todo, menos el honor !...
» Pudo, tal vez sin llorar,
la madre del rey cautivo
aquel desastre mirar;
que aún, para poder luchar,
el honor quedaba vivo.

De tus mil adoradores
al adulador arrullo,
con tus encantos mejores
fuiste a librar entre flores
la batalla de tu orgullo.

Y hablando tu orgullo herido
lo que tu conciencia calla,
«¡Todo, todo se ha perdido!
» gritar tu madre te ha oído
de vuelta de tu batalla.
Llorara dolor más fiero
si ella la historia estudiase;
que en tu grito lastimero
no vio menguada la frase
del rey Francisco Primero.
¿A qué, pues, te has de adornar
para volver a luchar,
si, con tu orgullo vencido,
ya nada puedes ganar
donde todo lo has perdido?...


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DÍAS LLUVIOSOS.





XII

. Tranquilo junto a mí dormía el niño,
y su boca entreabierta sonreía,
y, por no despertarle, ¡ qué callando
mis lágrimas corrían!

Y, soñando, su boca sonriente
me llamó con tan suave balbuceo,
que, por no despertarle, los suspiros
se ahogaban en mi pecho.

Y así pasó la noche, ¡ horrible noche !
siempre el niño durmiendo como un ángel,
yo callando de penas un infierno
para no despertarle.

Se despertó por fin cuando la aurora,
y aun más alegre que ella me miraba...
¡ Que nunca sienta el niño la amargura
que es fuente de mis lágrimas!...



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XIII.

Cumplirse en mí no ha logrado
el refrán que hoy me importuna ;
en jugar no hallé fortuna,
y en amor fui desgraciado.
Y me vi tan castigado
por tanto duro revés,
que aunque el oro hallé después
y amor me brinda calor,
ni me interesa el amor,
ni amor tengo al interés.



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XIV

. Puede el cuerpo caer en un abismo
sin sentir el dolor de la caída,
encontrando la muerte al tiempo mismo
de perder la conciencia de la vida.

Mas para el alma ¡qué dolor tan hondo
caer en un abismo, por la suerte
condenada a vivir allá en el fondo
con las eternas ansias de la muerte!


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DÍAS LLUVIOSOS.




XV.

Un genio, Napoleón,
que es el genio de la guerra
armado por la ambición,
no halla en la tierra un rincón
que no aspire a hacer su tierra.
Cada victoria alcanzada
le impulsa a fijar la vista
en otra gloria soñada,
siempre extendida la espada
hacia una nueva conquista.
Cayó el genio en Waterló,
y aunque era tan grande en Jena,
más grande el mundo le vio
cuando su suerte sufrió
resignado en Santa Elena.

Ver el espejo has podido
que la historia te procura,
ya que no das al olvido
las glorias que han conseguido
las armas de tu hermosura.
De toda rival triunfaste;
a tu loca vanidad
ancho imperio conquistaste..
Mas tu Waterló encontraste
cuando cayó tu beldad.
Y hoy contra tu suerte fiera
te revuelves ofendida;
y yo, que grande te viera,
verte, mujer, no quisiera
tan pequeña en tu caída.


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DÍAS LLUVIOSOS.




XVI.

Mi perdón en mis ojos iba escrito;
yo no te hablaba de él,
mas su prenda elocuente, viva, hermosa
en mis trémulos brazos te mostré.

Esperaba en silencio una palabra,
una mirada, en fin,
algo que revelase tu conciencia
y en que tu corazón viera latir.

Ni el corazón ni la conciencia hablaron
pero habló la impiedad
en tu horrible mirada, y sobre el pecho
sentí a la prenda del perdón temblar.

Desde entonces no puede perdonarte
mi herido corazón ,
aunque algo de él se me quedó contigo
en mi adorada prenda de perdón.



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XVII.

Salta ya los jarales
de la manigua el tigre,
el bárbaro insurrecto, que su frente
de nuestra patria con la sangre tiñe.

De la noche en la sombra
llega envuelto y embiste,
y te hiere a traición, y en ti se ceba
que le humillaste en las honrosas lides.

En el cubano suelo
te inmola horrendo crimen,
donde el amor y la virtud florecen
por la fecunda sangre de tu estirpe.

Y ¡ay! que en la dulce patria
estábamos tan tristes
tu padre y tus hermanos, esperándote
con esos lauros que los héroes ciñen !...

Por España muriendo,
«¡Viva España!» dijiste...
i Qué muerte tan hermosa! Yo la lloro...
Mas ¿qué español habrá que no la envidia?







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