¡ Cómo se estremece la carne!
¡ Cómo se hace invierno en el alma!
Digo tal vez, y suena un quizá.
Y se abre una luz, y extraño el mañana.
La ilusión se vuelve fruto,
maduro, inquieto en la planta.
El otoño tapa las huellas,
con sus hojas amarillas en el alba.
Digo sin ti… y digo nada.
¡ Reseca tierra del tiempo!
¡ Luna cobriza y vana!
Carnaval de fuego en las venas.
Pasión desnuda y descalza.
Hoy, mi niño se ha dormido,
cansado, triste y sin ganas,
en el umbral de su vereda,
un grillo canta la nana,
y la cebolla se ha partido
en ácidas gotas de lágrimas
Hoy, mi ciudad, te mira lejos y calla.
Sofoca al grito la noche,
rasguñan crueles las garras.
Herido y mudo se duerme,
el niño triste del alma.-
» MARIO QUINTANA ( 30/07/1906... 05/05/1994)
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