No pude terminar de leerla toda. Te doy las gracias. Y continúo con mi pausada lectura. Mi gratitud, amiga mía.
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3 participantes
MARÍA BENEYTO (1925-2011)
Pascual Lopez Sanchez- Administrador-Moderador
- Cantidad de envíos : 86783
Fecha de inscripción : 29/06/2009
Edad : 72
Localización : Murcia / Muchas veces en Mazarrón/ Algunas en Cieza ( amo la ciudad donde nací; amo su río - Río Segura_ y amo sus montes secos llenos de espartizales)
- Mensaje n°31
Re: MARÍA BENEYTO (1925-2011)
_________________
"No hay cañones que maten la esperanza." Walter Faila
NO EXISTEN BANDERAS ANTE EL LLANTO DE UN NIÑO. CARLOS PONCE
ISRAEL: ¡GENOCIDA!
Pedro Casas Serra- Grupo Metáfora
- Cantidad de envíos : 44511
Fecha de inscripción : 24/06/2009
Edad : 76
Localización : Barcelona
- Mensaje n°32
Re: MARÍA BENEYTO (1925-2011)
.
Buen trabajo, Lluvia.
Añado a cuantos hay, dos poemas más de María Beneyto.
De Hojas para algún día de noviembre:
GRETA I DE SUECIA
A Rosa Mª Rodríguez Magda
Se llamaba -yo creo que se ha muerto
y lo que a veces surge es su cadáver-
Greta garbo o Gustafson, una sombra,
una mujer que siempre regresaba
de mundos golpeados, derruidos,
y se acostaba, leve, en el silencio,
larga, flotante Ofelia de las nieves.
Era la niebla de una isla nórdica
poblada por abetos y abedules.
Una santa Lucía sin corona
de resplandor, sonámbula y felina,
que siempre parecía estar sacando
su mirada del agua. Mujer presa
de la fatalidad y la amenaza,
tenía horror al viento, miedo al día
y se huía a sí misma, distanciándose
como si al verse no se conociera.
Bebía siempre luz glacial. Llevaba
la luz por dentro, en lugar de sangre
y goteaba luz cuando lloraba.
Sin embargo, más que estrella era luna
sola y feliz, en soledad creciendo,
satélite que roba claridades
para vivir en claridad perfecta.
Era además, la extraña criatura
de la lluvia, el ser febril y activo
tormentoso y feroz de la tragedia,
el gesto femenino despertándose
en un tiempo de bruma y desconcierto,
después de haber dormido sueños hondos
sin más amanecer que la esperanza.
Era el amor, pero otro amor, traía
con carne estremecida y beso fiero
la pasión, no encubierta, de la hembra
que no se deja poseer, posee...
Ignoro si era actriz, pero tenía
de todas las mujeres que se fueron
y anticipó el futuro como suyo.
Ella se reinventó, con la energía
de esgrimir su elección y su derecho
a esa absoluta soledad, tremenda,
de los seres nacidos islas libres
y se fue, se perdió bajo la lluvia
de donde nos llegó a través del agua.
(Una anciana sarcástica,pasea
soledades vestidas con su nombre.
No nos recuerda ya. Ni se recuerda.)
De Para desconocer la primavera:
MUSEO ROMÁNTICO
Dama desconocida. Esquivel.
(Me hace daño
la luz.)
A ella, no. A ella
la protege, la inventa,
falsifica
las fases sucesivas
de su inmovilidad.
La trae
hacia el televisor
donde quiere asomar sombras,
residuos,
restos de lluvia, manos
inactivas,
huidas que se acercan,
tiempo, nube, oquedades,
silencios que alguien lleva en grito,
o simplemente músicas perdidas
y olvidadas.
Románticas blondas. Abanicos que huyen
-no abanicos no, son golondrinas
que exhiben plumón y ala- rozan
la fiebre del latido.
Dama en negro (travestida tal vez
de golondrina)
asomada al pequeño barandal del aire
para no ser jamás.
Desesperado
el alarido se estremece,
se re inventa la tristeza,
se suicidan las ansias de vivir
de tanto querer ser y no ser vida...
El museo te guarda, dama angélica,
que huyes de ti misma, que no quieres
ser mujer, sino extraña
forma de lo imposible,
isleña de ti misma,
rodeada
de semáforos tuertos
y asfaltos que te ignoran».
MARÍA BENEYTO, En voz alta. Las poetas de las generaciones de los 50 y los 80. Antología. Edición de Sharon Kefe Ugalde, Hiperión, 2007
Buen trabajo, Lluvia.
Añado a cuantos hay, dos poemas más de María Beneyto.
De Hojas para algún día de noviembre:
GRETA I DE SUECIA
A Rosa Mª Rodríguez Magda
Se llamaba -yo creo que se ha muerto
y lo que a veces surge es su cadáver-
Greta garbo o Gustafson, una sombra,
una mujer que siempre regresaba
de mundos golpeados, derruidos,
y se acostaba, leve, en el silencio,
larga, flotante Ofelia de las nieves.
Era la niebla de una isla nórdica
poblada por abetos y abedules.
Una santa Lucía sin corona
de resplandor, sonámbula y felina,
que siempre parecía estar sacando
su mirada del agua. Mujer presa
de la fatalidad y la amenaza,
tenía horror al viento, miedo al día
y se huía a sí misma, distanciándose
como si al verse no se conociera.
Bebía siempre luz glacial. Llevaba
la luz por dentro, en lugar de sangre
y goteaba luz cuando lloraba.
Sin embargo, más que estrella era luna
sola y feliz, en soledad creciendo,
satélite que roba claridades
para vivir en claridad perfecta.
Era además, la extraña criatura
de la lluvia, el ser febril y activo
tormentoso y feroz de la tragedia,
el gesto femenino despertándose
en un tiempo de bruma y desconcierto,
después de haber dormido sueños hondos
sin más amanecer que la esperanza.
Era el amor, pero otro amor, traía
con carne estremecida y beso fiero
la pasión, no encubierta, de la hembra
que no se deja poseer, posee...
Ignoro si era actriz, pero tenía
de todas las mujeres que se fueron
y anticipó el futuro como suyo.
Ella se reinventó, con la energía
de esgrimir su elección y su derecho
a esa absoluta soledad, tremenda,
de los seres nacidos islas libres
y se fue, se perdió bajo la lluvia
de donde nos llegó a través del agua.
(Una anciana sarcástica,pasea
soledades vestidas con su nombre.
No nos recuerda ya. Ni se recuerda.)
De Para desconocer la primavera:
MUSEO ROMÁNTICO
Dama desconocida. Esquivel.
(Me hace daño
la luz.)
A ella, no. A ella
la protege, la inventa,
falsifica
las fases sucesivas
de su inmovilidad.
La trae
hacia el televisor
donde quiere asomar sombras,
residuos,
restos de lluvia, manos
inactivas,
huidas que se acercan,
tiempo, nube, oquedades,
silencios que alguien lleva en grito,
o simplemente músicas perdidas
y olvidadas.
Románticas blondas. Abanicos que huyen
-no abanicos no, son golondrinas
que exhiben plumón y ala- rozan
la fiebre del latido.
Dama en negro (travestida tal vez
de golondrina)
asomada al pequeño barandal del aire
para no ser jamás.
Desesperado
el alarido se estremece,
se re inventa la tristeza,
se suicidan las ansias de vivir
de tanto querer ser y no ser vida...
El museo te guarda, dama angélica,
que huyes de ti misma, que no quieres
ser mujer, sino extraña
forma de lo imposible,
isleña de ti misma,
rodeada
de semáforos tuertos
y asfaltos que te ignoran».
MARÍA BENEYTO, En voz alta. Las poetas de las generaciones de los 50 y los 80. Antología. Edición de Sharon Kefe Ugalde, Hiperión, 2007
Lluvia Abril- Administrador-Moderador
- Cantidad de envíos : 53959
Fecha de inscripción : 17/04/2011
Edad : 62
- Mensaje n°33
Re: MARÍA BENEYTO (1925-2011)
Pues muchas gracias, Pedro. Hoy, que el tiempo es más amable conmigo, leo y te agradezco.
Lo vi el jueves, pero no pude responderte.
Un abrazo.
Lo vi el jueves, pero no pude responderte.
Un abrazo.
_________________
"Podrán cortar todas las flores
pero no detener la primavera".
Pablo Neruda
pero no detener la primavera".
Pablo Neruda
Pascual Lopez Sanchez- Administrador-Moderador
- Cantidad de envíos : 86783
Fecha de inscripción : 29/06/2009
Edad : 72
Localización : Murcia / Muchas veces en Mazarrón/ Algunas en Cieza ( amo la ciudad donde nací; amo su río - Río Segura_ y amo sus montes secos llenos de espartizales)
- Mensaje n°34
Re: MARÍA BENEYTO (1925-2011)
Románticas blondas. Abanicos que huyen
-no abanicos no, son golondrinas
que exhiben plumón y ala- rozan
la fiebre del latido.
Dama en negro (travestida tal vez
de golondrina)
asomada al pequeño barandal del aire
para no ser jamás.
Preciosa estrofa. Exceente trabajo
Besos.
_________________
"No hay cañones que maten la esperanza." Walter Faila
NO EXISTEN BANDERAS ANTE EL LLANTO DE UN NIÑO. CARLOS PONCE
ISRAEL: ¡GENOCIDA!
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