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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 07 Ene 2022, 14:43

EMILIO PRADOS (Málaga, 1899 - México, 1962)

JARDÍN CERRADO



III


UMBRALES DE SOMBRA ( MEDITACIONES, COPLAS, INSOMNIOS Y PRESENRIMIENTOS AL MARGEN DE UN JARDÍN)


1


NOCHE HUMANA ( La Sangre Ante los Ojos)


1k


ORBITA DE MI SUEÑO


De nuevo he preguntado
serenamente al sol, por mi alegría
y otra vez ha escondido,
en la noche su voz sin responderme.


Entonces, me acerqué misterioso
a la anchurosa boca de la sombra;
pregunté por mi muerte
y me mojé los ojos con su olvido...


Nadie me respondió.
Me volví al mundo... 


Ahora ruedo cautivo
en la lágrima de un sueño,
expuesta ya por siempre a la burla de los hombres
la plenitud de mi desesperanza.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 07 Ene 2022, 14:48

EMILIO PRADOS (Málaga, 1899 - México, 1962)

JARDÍN CERRADO



III


UMBRALES DE SOMBRA ( MEDITACIONES, COPLAS, INSOMNIOS Y PRESENRIMIENTOS AL MARGEN DE UN JARDÍN)


1


NOCHE HUMANA ( La Sangre Ante los Ojos)


1l


COPLA


No es que yo cierre los ojos,
es que la noche ha perdido sus párpados...


¡Qué difícil será el alba
con tanta sombra en milagro!


Despacio cruza el olvido
con toda su luz cantando:
-Más ardor tiene la sangre cuando sueña
y la noche esta soñando.


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Mensaje por Lluvia Abril Lun 10 Ene 2022, 00:28

Te dejo mi huella. Aunque no diga nada, te sigo, a paso lento, pero imposible dejar de pasear este jardín de belleza.
Buen día, Pascual y gracias.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 10 Ene 2022, 01:26

Lo sé, Lluvia. Pero ya sabes que yo tampoco estoy corriendo en la exposición de Emilio Prados; ni en la de Francisco Brines... comprendí que era importante dejar que sus versos impregnaran mi tiempo.

Besos.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 14 Ene 2022, 09:39

EMILIO PRADOS (Málaga, 1899 - México, 1962)


JARDÍN CERRADO




III




UMBRALES DE SOMBRA ( MEDITACIONES, COPLAS, INSOMNIOS Y PRESENRIMIENTOS AL MARGEN DE UN JARDÍN)


1




NOCHE HUMANA ( La Sangre Ante los Ojos)




1m


INSOMNIO


Duermen los hombres: ¿viven?
                                            ¿Trabaja en avaricia
la noche bajo el sueño, cómplice del descanso,
para el dolor, la angustia y su amor imperfecto
o abandonadamente curva su última sombra
vigilando tan solo los cuerpos de su olvido?


Está sereno el cielo y el tiempo va en su cauce
arrastrando la esfera , aún sin cuajar, del mundo.
Cada sangre en su lecho, cada muerto en su tumba,
va tejiendo la estrella de su oculto universo.


Ni el pájaro, ni el viento, ni la espuma es un límite
que descubra el origen de una herida en la tierra.
Caminando va el agua con su incesante abrazo
y nace y muere y nace sin conocer lo eterno.


El eco de la luna - tal vez como luz dada-,
sobre la piel, consuela lo que hoy vivir llamamos.
Pero no hay flor segura, ni hay corazón constante,
ni paz sin delincuencia, ni sol sin desventura...


Nace el trigo, y la harina se pudre amenazada.
Nace el niño y se pierde sin que lo roce el beso.
Nadie sabe si muerto vive bajo sus brazos,
ni si el besar es puerto del origen que busca.


Entre la fuente, el árbol, la ceniza y el odio,
enredado está el hombre sobre el suelo del día;
pone nombre a la piedra que, no sabe si existe,
y niega a cada paso el pan y la palabra.


Un desierto es la noche cuando la curva el tiempo,
como una enorme mano que amenazara hundirnos;
pero mientras su sombra nos aprieta, en el sueño,
sin voluntad, los hombres nos amamos y unimos


¿Dormimos? ¿Despertamos?... Cada sangre en su lecho,
cada muerte en su tumba, teje como un enigma
la luz y el firmamento que ha de ser su camino.


¡Abandonadamente entremos a la noche
sin voz ni pensamiento, sólo anhelo por ella!


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