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EMILIO PRADOS

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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez el 13.11.19 3:03

Quizás no sea mi mejor momento personal para comenzar con EMILIO PRADOS. Hay algo de él recogido en GENERACIÓN DEL 27; pero no un apartado específico para él ( hay algún otro miembro de la Generación que tampoco ha sido tratado específicamente).

Digo que quizás no sea ,i mejor momento... además he dejado cosas a medio. Pero a mí me parece imperdonable no haberlo hecho. Iré despacio. Pero hablaremos de él y de su poesía.

BIOGRAFÍA (Fte.- Escritores.org)

Emilio Prados nació en Málaga, 4 de marzo de 1899, en el seno de una familia acomodada. En 1914 obtuvo una plaza en el Grupo de Niños de la Residencia de Estudiantes de Madrid, lo que fue decisivo para su formación como poeta. En 1918 se incorporó al grupo universitario de la Residencia, la institución se convirtió en el foco de la Generación del 27 y Prados entabló amistad con Federico García Lorca, Luis Buñuel, Juan Vicens, José Bello y Salvador Dalí.
En 1921 empeoró de la enfermedad pulmonar que padecía desde su infancia, por lo que fue internado en el sanatorio de Davosplatz (Suiza). La convalecencia le sirvió pata descubrir los autores más sobresalientes de la literatura europea y a consolidar su vocación de escritor. En 1922 estudió filosofía en la universidades de Friburgo y Berlín; viajó por Alemania y llegó a París, donde tuvo la oportunidad de conocer a Picasso y a diversos pintores españoles.
En 1924 regresó a Málaga. Heredó de su padre la imprenta Sur que le permitiría llevar a cabo la revista Litoral, que fundó junto a su amigo Manuel Altolaguirre. LA revista se convirtió en aglutinador de las vanguardias en todos os campos artísticos: poesía, música y pintura, y consiguieron la colaboración de artistas de la talla de Jorge Guillén, Moreno Villa, Manuel de Falla, Pablo Picasso, Salvador Dalí, Ángeles Ortiz o Federico García Lorca entre otros.
El estallido de la guerra civil lo llevó a defender la causa republicana y a la defensa de Madrid donde leyó en la radio su conocido poema Ciudad Sitiada. Entró a formar parte de la Alianza de Intelectuales Antifascistas. Fue parte de la organización del II Congreso Internacional de Escritores.
En 1939 se instaló en Barcelona para encargarse, junto con Altolaguirre, de las Publicaciones del Ministerio de Instrucción Pública, pero la situación, con el fin de la guerra próximo, era ya insostenible, por lo que decidió marcharse a París y posteriormente hacia México, donde residiría hasta su muerte. En México escribió la mayor parte de su obra, y su libro más representativo Jardín Cerrado. Durante su etapa mexicana fue acogido en la casa de Octavio Paz, que lo ayudó para seguir editando Litoral. Trabajó además como un modesto maestro, al estilo de la Institución Libre de Enseñanza en el colegio Luis Vives.
Murió el 24 de abril de 1962.

Emilio Prados uno de los poetas más representativos de la Generación del 27, y su labor de divulgación cultural a través de la revista Litoral fue importantísima.



BIBLIOGRAFÍA

Memoria del olvido
Jardín cerrado
Río natural.
Tiempo (1925)
Vuelta (1927)
Tres cantos (1937)

PREMIOS

Premio Nacional de Literatura, 1937


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez el 13.11.19 3:45

1

CIUDAD SITIADA

Entre cañones me miro,
entre cañones me muevo:
castillos de mi razón
y frontera de mi sueño
¿ dónde  comienza mi entraña
y dónde termina el viento?...
No tengo pulso en mis venas,
sino zumbidos de trueno;
torbellinos que me arrastran
por las selvas de mis nervios;
multitudes que me empujan,
ojos que queman mi fuego,
bocanadas de victoria,
himnos de sangre y acero,
pájaros que me combaten,
alzan mi frente a su cielo
y ardiendo dejan las nubes
y tembloroso mi suelo.
¡Allá van!...
- - - - -- - - Pesadas moles
cruzan mis venas de hierro.
toda mi firmeza aguarda
parapetada en mis huesos.
Compañeros del presente,
fantasmas de mis recuerdos,
esperanzas de mis manos
y nostalgias de mis juegos:
¡todo en pie a defenderme
que está mi vida en asedio;
que está la verdad sitiada
y amenazada en mi pecho!
¡Pronto, en oie, las barricadas,
que el corazón está ardiendo!
No han de llegar a apagarlo
negros disparos de hielo.
¡Pronto, de prisa, mi sangre,
arremolíname entero!
¡Levanta todas mis armas,
mira que aguarda en su centro,
temblando, un turbión  de llamas
que ya no cabe en mi cerco!
¡Pronto, a las armas, mi sangre,
que ya me rebosa el fuego!
Quien se atreva a amenazarlo,
tizón se le hará su sueño...

¡Ay, ciudad, ciudad sitiada,
ciudad de mi propio pecho:
si te pisa el enemigo
será para verme muerto!!

Castillos de mi razón
y fronteras de mi sueño:
mi ciudad está sitiada,
¡ entre cañones me muevo!...

¿ En dónde empiezas, ciudad,
que, no sé, si eres  mi cuerpo? (*)

( De LLAMAS EN LA SANGRE.

(*) Éste poema  es bastante más que una serie de exclamaciones bélicas. Efectivamente, fue escrito en Madrid, durante el asedio de la ciudad por las tropas fascistas... pero tiene un sentido trascendente que ahora no puedo analizar.

En cuanto pueda sigo con él. Pero puede pasar un tiempo.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez el 15.11.19 2:23




2

MEDIA NOCHE

(Málaga, 6 de enero)

Duerme la calma en el puerto
bajo su colcha de laca,
mientras la luna en el cielo
clava sus anclas doradas.
¡Corazón,
rema!

3


RINCÓN DE LA SANGRE

Tan chico el almoraduj
y... ¡cómo huele!
Tan chico.
De noche, bajo el lucero,
tan chico el almoraduj
y, ¡cómo huele!
Y... cuando en la tarde llueve,
¡cómo huele!
Y cuando levanta el sol,
tan chico el almoraduj
¡cómo huele!
Y, ahora, que del sueño vivo
¡cómo huele,
tan chico, el almoraduj!
¡Cómo duele!...
tan chico el almoraduj
Tan chico.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez el 15.11.19 2:24

4

SUEÑO

Te llamé. Me llamaste.
Brotamos como ríos.
Alzáronse en el cielo
los nombres confundidos.
Te llamé. Me llamaste.
Brotamos como ríos.
Nuestros cuerpos quedaron
frente a frente, vacíos.
Te llamé. Me llamaste.
Brotamos como ríos.
Entre nuestros dos cuerpos,
¡qué inolvidable abismo!


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez el 15.11.19 2:25

5


¿VIVO DEL MAR?

¿Vivo del mar?…
(El mar por mí ha nacido
y al sol del mar mi soledad se acoge.)
Canto a la soledad:
Mar de la soledad ¿por qué no brillas?
Mar de tu soledad vive mi cuerpo.
Mi soledad sin piel también te busca.
¡Soledad soy del mar para cantarte!
Tendido en ti, mi soledad, espero
que al sol de ti mi soledad responda.
-Sobre la soledad del mar que vivo
desnudo en soledad, ¿qué mar se esconde?…
Un mar de angustia en soledad se niega
a darle nombre al mar que estoy cantando;
innominado mar que por mí siento
gemir en soledad de mar que ha sido.
Todo mi cuerpo en soledad abierto,
rindo por verle en soledad su nombre…
Barbecho al sol, mojado por la lluvia
de mi llanto, es el tiempo que le doy.
Antes de ver, mi soledad, la espiga
verde y granada sobre el mar que enciendes:
del mar que vivo al sol del mar que acoges
sé que debo arrancar el mar que espero.
Soledad: ¿de qué mar de ti ha venido
el mar sin nombre en mi que estoy cantando?:
«¡Soledad soy de ti: mar de tu vida!»,
sola en el mar mi soledad responde.
¿Mar de mi vida, el mar sin mí se llama?
¿Vive la soledad, mar de mi cuerpo,
y espera en mí su nombre inesperado?
¡Tan sólo aguardar fue lo que he vivido!
No soy mar, soledad, no soy tu nombre
y canto en ti mi nombre de esperanza.


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Mensaje por Lluvia Abril el 15.11.19 2:40

Pues no había pasado por aquí y dadas las circunstancias se agradece doblemente que sigas al pie de este cañón, tienes muchos, amigo mío y en todos estás, así que gracias mil y seguiré leyendo.
Besos.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez el 17.11.19 0:53

Te explico rápidamente, querida amiga. Solamente me llevé a Cieza dos libros: dos antologías diferentes de la GENERACIÓN DEL 27. Y caí en la cuenta de que Emilio estaba insuficientemente tratado.
¿Es el momento adecuado?... Personalmente creo que no... "pero estoy más loco que una cabra".

Mi gratitud y besos.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez el 17.11.19 0:56

6

CANCIÓN

No es lo que está roto, no,
el agua que el vaso tiene:
lo que está roto es el vaso
y, el agua, al suelo se vierte.
No es lo que está roto, no
la luz que sujeta al día:
lo que está roto es el tiempo
y en la sombra se desliza.
No es lo que está roto, no
la sangre que te levanta:
lo que está roto es tu cuerpo
y en el sueño te derramas.
No es lo que está roto, no,
la caja del pensamiento:
lo que está roto es la idea
que la lleva a lo soberbio.
No es lo que está roto Dios,
ni el campo que Él ha creado:
lo que está roto es el hombre
que no ve a Dios en su campo.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez el 17.11.19 0:58

7

[CERRÉ MI PUERTA AL MUNDO]

Cerré mi puerta al mundo;
se me perdió la carne por el sueño…
Me quedé, interno, mágico, invisible,
desnudo como un ciego.
Lleno hasta el mismo borde de los ojos,
me iluminé por dentro.
Trémulo, transparente,
me quedé sobre el viento,
igual que un vaso limpio
de agua pura,
como un ángel de vidrio
en un espejo.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez el 17.11.19 1:00

8

SE LEVANTAN LOS MUERTOS


Acusación


Se levantan lo muertos; respetad a la sombra.
Si la Muerte se erige como fiel del combate,
que los paños solemnes del silencio lo cubran,
que suspendan las armas su voz en la tormenta.


Se levantan los muertos; respetad su pisada.
Los árboles sujetan al otoño en sus hojas;
las ciudades ocultan su dolor y ruinas;
se detienen las bestias al borde de sus pulsos.


Los muertos se levantan.


Escuchad a la Muerte, que es su voz la que rige;
su voz severa y dulce sobre el mundo se para.
Escuchad a la Muerte y a su pesado llanto.
Mirad la Tierra; gime la sangre de sus ríos.


Aun si vuestra mirada desconoce la vida;
si la nube no ocurre, ni el cielo en vuestras horas;
si en vuestra piel el barro aun no presiente el bosque,
ni el desierto os inflama desolado en sus tumbas:


Escuchad a la Muerte.


Temed su voz, potencia de acusaciones últimas;
su voz largo sudario de humedad y desprecio:
como el alto bramido de un viento amenazante
avanza hacia vosotros sobre vuestras trincheras.


No ocultad vuestros ojos, que ya ni el sueño habita.
Si aun la conciencia brilla la luz que no depone,
vuestras armas tendidas se doblarán, inútiles:
la verdad no es despojo que se olvide la Muerte.


Avanzan nuestros muertos.


Sus altísimas sombras forman ya multitudes;
como una muda selva de sombra y de gemido
lentos van, como el peso de las piedras que rinden
donde aún viven los cuerpos su abandono en la lluvia.


Inútil barricadas si la voluntad silba,
que una razón potente de entre el escombro emerge;
no hay sitio que se rinda si la Muerte ilumina,
coronando con héroes la acusación que cerca.


Temed a nuestro avance.


La multitud se aprieta detrás de la figura
que de frente hacia el Tiempo nuestro buque sustenta.
La multitud se agrupa; aún le cuelgan astillas
entre el pesado lodo del silencio en que hundieron.


Van junto a los mastines sin dueño de la guerra,
con los tristes harapos de los niños profundos,
los que al combate entraron desnudos todo el pecho,
y ahora los cruza el aire como a viejos castillos.


Aguardad nuestra entrada.


Quedaréis en la historia, por su papel tendidos,
como el labio infecundo de vuestra herida abierta;
no habrá alucinaciones que vuestra fiebre ilustren;
llegaréis a la nada sin voz por vuestro ejemplo.


Las fechas se presienten como inclina la fruta
la rama que halló el viento en flor bajo su carne.
Mirad; ya nuestra Muerte tan sólo tiene un ala:
una sola bandera dirige su cortejo.


Se levantan los muertos.
Detrás la vida sigue.
¡Preparad la batalla!


Madrid, diciembre de 1936


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez el 17.11.19 1:01

9

EL CENTINELA


Al pie de su propia sombra
lo mataron.
Al pie de su corazón.


Al caer se cerró el ángulo
de su esperanza en la tierra...
La muerte acabó su espacio.


Al pie de su corazón,
al pie mismo lo mataron:
vértice de su dolor.


¿Cayó su cuerpo en la sombra?
¿La sombra al cuerpo subió?...


Cerrado está el abanico
que su ausencia nos dejó.
Cerrado de un golpe seco:
vértice de su dolor.


Al pie de su propia sombra
lo mataron:
al pie de su corazón.


La muerte acabó su espacio:
ángulo de tierra y sol.





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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez el 17.11.19 1:03

10

EL ESCUCHA




Sobre el agua, una sombra
vuela en silencio.
Está sin puente el río,
sin luna el cielo.


La rama del invierno
larga y sin flor.
Naranjales quemados.
Tierra sin sol.


Resbalando en la noche
se escapa el día.
El soldado, a la estrella
su suerte fía.


La rama del invierno
larga y sin flor.
Naranjales quemados.
Tierra sin sol.


Entre estrella y estrella
vuela la sombra.
Los ojos de los soldados
cuentan las horas.


La rama del invierno
larga y sin flor.
Naranjales quemados.
Tierra sin sol.


Mientras cuenta, la sombra
se va acercando...
(Baja está la llanura
y el monte es alto).


Naranjales quemados.
Tierra sin sol.
La rama del invierno
Larga y sin flor.





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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez el 17.11.19 1:05

11

UNA PALOMA


Palomilla voladora:
vuela
y torna.


¿Dónde vas tan de mañana?
Vuela y torna


¿Adónde vas con el frío
sobre la espalda del río?


¿Adónde vas por la sierra
sobre la flor de la adelfa?


Alta va la paloma
que vuela y torna.
Alta la palomilla,
alta va y sola.


Guirnaldas en la Muerte
teje su pico.
Alta va la paloma
cruzando el río.


Guirnaldas de la Muerte
trae de la guerra.
Cruza la palomilla
sobre la adelfa.
Alta va la paloma,
alta va y sola.
Sobre el viento, las balas
hieren su sombra.


¿Dónde fue la paloma
que ya no vuelve?
En la curva del río
sangre caliente.


¡Dónde fue la paloma
que ya no torna?
Por las alas prendida
vuela su sombra.


Alta fue la paloma:
alto está el viento.
alta vuela la luna
sobre el silencio...


Palomilla voladora
vuela
y torna.



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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez el 17.11.19 1:06

12

VENGO HERIDO


Vengo del agua del río
y vengo herido
al agua del mar:
¡Al agua del mar!


Por las aguas de la muerte
bajo sus quebrados puentes.
Por los puentes de la luna,
vengo de noche y a oscuras
al agua del mar:
¡Al gua del mar!


A las aguas de la oliva
donde la guerra se olvida.
A las orillas del sol
donde se olvida el dolor.


Al agua del mar:
¡Al agua del mar!


A las aguas de mar me iré
y me curaré.


Vengo del agua del río
y vengo herido.



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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez el 24.11.19 2:38

13

SEGADORES


1


Alto es el trigal;
dorada la espiga
cerca de la mar.


Alta es la montaña.
Cerca de las nieves
más abajo es el trigo,
la espiga más verde.


Floreciendo está
arriba y abajo
la carne del pan.


¡Pronto, pronto, segador:
levántate y siega,
que más lucen los trigos
sobre las eras!


2


Ya se acerca el sol.
La espiga madura
se inclina a su ardor.


¡Corten las cuchillas
sus dorados tallos


antes que las aguas
descubran sus granos!


¡Ya viene el sudor!
¡Ya brilla en la frente
del buen labrador!


¡Pronto, pronto, segador,
levántate y siega,
que más lucen los trigos
sobre las eras!



Cont.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez el 24.11.19 2:40

13

SEGADORES

Cont.

3


¡Que las segadoras
corten más deprisa
el trigo en su aurora!


¡Ya anuncian las parvas
la buena cosecha!
El trigo en montones
cantan por las eras.


Pronto, a recogerlo,
que el campo es peligroso
para el trigo seco.


¡Pronto, pronto segador,
levántate y siega


más lucirán los trigos
sobre las eras!


4


Cante el labrador.
Cante al mediodía
cuando quema el sol.


Cante a la alborada
el trigo en rocío.
Cante a media noche
el trigal dormido.


Cante el labrador
y encienda el trabajo
la flor del sudor.


¡Pronto, pronto segador,
levántate y siega
que más lucen los trigos
sobre las eras!

Cont.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez el 24.11.19 2:42

13

SEGADORES

Cont.

5


Entre las alambradas
florece el trigo.
-Preso el trigo está:
¿quién lo salvará?




-Como un mar, madre,
como el mar se mece
entre las alambradas
que mal lo prenden.


-Quién sembró la tierra
lejos de ella está.
-¡Corran las espigas
por irlo a buscar!


-Ay, madre, las espigas
¡cómo me duelen!
que entre espinas y llantos
sus granos crecen.


-Quién sembró la tierra
lejos de mi cuerpo-
-Ay, madre, entre alambradas
los trigos presos.


-Quién sembró mi cuerpo
lejos y en la guerra.
¡Cómo cerdean los trigos
sobre las eras!


-Madura el trigo solo,
yo abandonada.
(Sobre el trigo y mi cuerpo
las nubes altas).
Entre las alambradas
florece el trigo.
-Preso el trigo está:
¿quién lo salvará?


-A segar voy, madre,
las azucenas.
A segar las espigas
de mi tristeza.


-A segar voy, madre,
la blanca espiga.
(Lo que el amante siempre
coge la niña.)


-A la guerra se marchan
mis pensamientos,
pero quedan mis brazos
junto a mi pecho.


-Madre, mis azucenas
tengo cuajadas.
(Lo que el amante deja
la niña halla.)


-A segar voy, amante,
lo que tú siembras.
(Sobre los montes altos
el cañón suena.)
Entre las alambradas
florece el trigo...
Preso el trigo está:
¿ quién lo salvará?


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez el 24.11.19 2:53

LA FUENTE DE LOS TRECE PRIMEROS POEMAS ES CÁTEDRA DE LITERATURA ESPAÑOLA.

A PARTIR DE AHORA LA FUENTE ES ZENDA



14

CANTAR TRISTE

Yo no quería,
no quería haber nacido.

Me senté junto a la fuente
mirando la tarde nueva…

El agua brotaba, lenta.
No quería haber nacido.

Me fui bajo la alameda
a ocultarme en su tristeza.

El viento lloraba en ella.
No quería haber nacido.

Me recliné en una piedra,
por ver la primera estrella…

¡Bella lágrima de estío!
No quería haber nacido.

Me dormí bajo la luna.
¡Qué fina luz de cuchillo!

Me levanté de mi pena…

(Ya estaba en el sueño hundido).

Yo no quería,
no quería haber nacido.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez el 24.11.19 2:55

15

CERRÉ MI PUERTA AL MUNDO (Repetido)

Cerré mi puerta al mundo;
se me perdió la carne por el sueño…
Me quedé, interno, mágico, invisible,
desnudo como un ciego.

Lleno hasta el mismo borde de los ojos,
me iluminé por dentro.

Trémulo, transparente,
me quedé sobre el viento,
igual que un vaso limpio
de agua pura,
como un ángel de vidrio
en un espejo.


Última edición por Pascual Lopez Sanchez el 28.11.19 2:49, editado 1 vez


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez el 24.11.19 2:57

16



EL CUERPO EN EL ALBA

Ahora sí que ya os miro
cielo, tierra, sol, piedra,
como si viera mi propia carne.

Ya sólo me faltábais en ella
para verme completo,
hombre entero en el mundo
y padre sin semilla
de la presencia hermosa del futuro.

Antes, el alma vi nacer
y acudí a salvarla,
fiel tutor perseguido y doloroso,
pero siempre seguro
de mi mano y su aviso.

Ayudé a la hermosura
y a su felicidad,
aunque nunca dudé que traicionaba
al maestro, al discípulo,
más, si aquel daba forma
en su libertad
al pensamiento de lo bello.

Y así vistió su ropa
mi hueso madurado,
tan lleno de dolor y de negrura
como noche nublada
sin perfume de flor,
sin lluvia y sin silencio…

Solo el cumplir mi paso,
aunque por suelo tan arisco,
me daba luz y fuerza en el vivir.

Mas hoy me abrís los brazos,
cielo, tierra, sol, piedra,
igual que presentí de niño
que iba a ser la verdad bajo lo eterno.

Hoy siento que mi lengua
confunde su saliva
con la gota más tierna del rocío
y prolonga sus tactos
fuera de mí, en la yerba
o en la obscura raíz secreta y húmeda.

Miro mi pensamiento
llegarme lento como un agua,
no sé desde qué lluvia o lago
o profundas arenas
de fuentes que palpitan
bajo mi corazón ya sostenido por la roca del monte.

Hoy sí, mi piel existe,
mas no ya como límite
que antes me perseguía,
sino también como vosotros mismos,
cielo hermoso y azul,
tierra tendida…

Ya soy Todo: Unidad
de un cuerpo verdadero.
De ese cuerpo que Dios llamo su cuerpo
y hoy empieza a asentirse
a, sin muerte ni vida, como rosa en presencia constante
De su verbo acabado y en olvido
De lo que antes pensó aun sin llamarlo
Y temió ser: Demonio de la Nada.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez el 24.11.19 2:59

17

NUEVO AMOR

Este cuerpo que Dios pone en mis brazos
para enseñarme a andar por el olvido,
no sé ni de quién es.

Al encontrarlo,
un ángel negro, una gigante sombra,
se me acercó a los ojos, y entró en ellos
silencioso y tenaz igual que un río.

Todo lo destruyó con su corriente.
Los íntimos lugares más ocultos
visitó, alborotó; fue levantado,
violento, dulce, atropellado y roto,
a otro mundo en los bordes de mi beso:
única flor aún viva en el espacio,
que en más fecundo ardor cambió la ausencia.
Luego en mi carne abrió sus amplias alas,
clavándome sus plumas bajo el pecho
todo temblor y anuncio de otras dudas…

No sé qué vida, así, podrá encenderme
la entrada de este ángel.
Soy un templo
arruinado, desde que vino a mí:
farol vacío;
como puerta cerrada de lo eterno…

Y lo que fui no sé: quizás lo sepa,
cuando este cuerpo vuelva a abandonarme
y yo vuelva a nacer desde mis labios
despegado al calor que los concibe…

Mas hoy, por fin, he detenido al día
le he destrozado el corazón al tiempo,
aunque dentro de mí como una daga,
siento al ángel crecer, que me atormenta.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez el 24.11.19 3:03

18

POSESIÓN LUMINOSA

Igual que este viento, quiero figura
de mi calor ser y, despacio,
entrar donde descanse tu cuerpo del verano;
irme acercando hasta él sin que me vea;
llegar, como un pulso abierto latiendo en el aire;
ser figura del pensamiento mío de ti,
en su presencia; abierta carne de viento,
estancia de amor en alma.

Tú -blando marfil de sueño, nieve de carne,
quietud de palma, luna en silencio-,
sentada, dormida en medio de tu cuarto.
Y yo ir entrando igual que un agua serena,
inundarte todo el cuerpo hasta cubrirte, y, entero,
quedarme ya así por dentro como el aire en un farol,
viéndote temblar, luciendo, brillar en medio de mí,
encendiéndote en mi cuerpo,
iluminando mi carne toda ya carne de viento.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez el 24.11.19 3:08

FUENTE: YA VENDRÁS

19

APARENTE QUIETUD

Aparente quietud ante tus ojos,
aquí, esta herida -no hay ajenos límites-,
hoy es el fiel de tu equilibrio estable.
La herida es tuya, el cuerpo en que está abierta
es tuyo, aun yerto y lívido. Ven, toca,
baja, más cerca. ¿Acaso ves tu origen
entrando por tus ojos a esta parte
contraria de la vida? ¿Qué has hallado?
¿Algo que no sea tuyo en permanencia?
Tira tu daga. Tira tus sentidos.
Dentro de ti te engendra lo que has dado,
fue tuyo y siempre es acción continua.
Esta herida es testigo: nadie ha muerto.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez el 24.11.19 3:10

20

TRÁNSITOS

¡Qué bien te siento bajar!
¡qué despacio vas entrando
caliente, viva, en mi cuerpo,
desde ti misma manando
igual que una fuente, ardiendo!

Contigo por ti has llegado
escondida bajo el viento,
- desnuda en él -, y en mis párpados
terminas, doble, tu vuelo.
¡Qué caliente estás! Tu brazo
temblando arde ya en mi pecho.

Entera te has derramado
por mis ojos. ya estás dentro
de mi carne, bajo el árbol
de mis pulsos, en su sombra
bajo el sueño:
¡Entera dentro del sueño!
¡Qué certera en mi descanso
dominas al fin tu reino!

... Pero yo me salvo, salto,
libre fuera de mí, escapo
por mi sangre, me liberto,
y a ti filtrándome mágico,
vuelvo a dejarte en el viento
otra vez sola, buscando
nueva prisión a tu cuerpo.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez el 24.11.19 3:15

21

CANCIÓN PARA LOS OJOS

Lo que yo quiero saber
es dónde estoy…
Dónde estuve,
sé que nunca lo sabré.
Adónde voy ya lo sé…

Dónde estuve,
dónde voy,
dónde estoy
quiero saber,
pues abierto sobre el aire,
muerto, no sabré que, soy vivo,
lo que quise ser.

Hoy lo quisiera yo ver;
no mañana:
¡Hoy!


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez el 26.11.19 9:01

22

TAN BLANCA

Tan blanca, sin figura,
ya tu mano levanta
la esquina de mi sueño...
¿Por dónde va tu carne?
¡Qué huida!:
Monte, luz, aire...
Mas tu mano en mi sueño:
¡qué rama baja el cielo!...
Este brazo tan largo
me va a unir con tu alma.

¡Qué alamedas de sangre
para entrar en tu cuerpo!
Tus dedos -¡qué raíces!-,
me clavan, me desclavan
-¡qué alegría!-; me llevan,
me desencarnan vivo,
me meten por tus venas,
me arrastran, suben, suben
por dentro de ti -fuera-:
sangre, monte, luz, aire...
¡Qué alegría! ¡Qué huida
arriba, arriba, arriba...

-¿Adónde?-
Adónde vuelas,
arriba adónde escapas;
por dónde va tu carne
sin vista ya y sin tacto;
sin calor, viva, pura,
eternidad latiendo
cielo ya toda y árbol.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez el 26.11.19 9:06

23

UN ACORDE DE NUBES

..Un acorde de nubes,
suspende sobre el cielo
al rumor intocado
de la voz que termina.
Todo el azul, presenta
su belleza, ante el fuego
que va a nacer...
(¿Contemplo a Dios?..


24

QUISIERA HUIR

Estoy cansado.
Un cuerpo padece mi agonía...
Un cuerpo o multitudes que mi piel no depone.
Un ser que vive y sueña la altitud de mis límites...
¡Quisiera huir: perderme lejos de su olvido!

estoy cansado de ocultarme en las ramas;
de perseguir mi sombra por la arena;
de desnudarme entre las rocas,
de aguardar a las puertas de las fábricas
y tenderme en el suelo con los ojos cerrados:
estoy cansado de esta herida.

Un amigo me dice:
"Hay cuerpos que aún se ofrecen
como jugosas frutas sin sentido"...

Otro amigo me canta:
"¡Vuelan las aves, vuelan!"...

Yo quiero huir, perderme lejos,
allá en esas regiones en que unas anchas hojas
tiemblan sobre el estanque de los sueños que inundan.


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Mensaje por Evangelina Valdez el 26.11.19 15:07

Uff me Caló, me impactaron sus versos, traspasa la tristeza. Mi abrazo Pascual y mi cariño
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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez el 27.11.19 3:54

Desde el móvil, querida amiga, mi agradecimiento por tu comentario. Pero sobre todo mi alegría por verte por aquí.

Besos
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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez el 27.11.19 8:53

En cuanto pueda, regreso con él. Además de poemas, intentaremos traer artículos críticos sobre este inmenso, e interesadamente olvidado, poeta.

Insisto en mi gratitud, Evangelina. Y en mi alegría por verte por aquí.


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