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Federico Corral Vallejo

CUQUITA
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Mensaje por CUQUITA el Vie 20 Sep 2019, 15:29

Federico Corral Vallejo, es oriundo de Hgo del Parral, Chihuahua,México. Es in icono representativo de la literatura en nuestro estado; sus letras han trascendido fronteras.


Pueblos que no se olvidan


Hay pueblos que no se olvidan

Pueblos como Macondo
—el de Aureliano Buendía—
donde la sangre es historia
suspendida de un h
                         i
                          l
                           o
desfile de maldiciones
en el corazón de Arcadio
en la vagina de Ursula
y en el vuelo de Remedios

Lectura de cartas
                      por un dedo gitano

Hay pueblos de casas blancas
de tejas rojas
                    de soles verdes
y árboles de chicle
donde la luz es ciega
y el aire sufre
de presión b
                  a
                     j
                       a

Hay pueblos como Comala
donde un tal Pedro Páramo
sembró su semen
          en vientres fantasmas

Tartamuda y flaca la lluvia
aprendió el lenguaje del agua
y el campo taciturno
          trashumaba sus auroras

Hay pueblos que no se olvidan

Pueblos como San Cristóbal
donde la gente es blanda
                        las piedras lisas
          las almas vagabundas
y el miedo usa pasamontañas

Hay pueblos
donde el pasado se niega a morir
y helos ahí deteniendo la guerra
                         y toreando el hambre
son estrellas de manos niñas
de cara sucia
                         y de panza triste
donde niños y mujeres
                         pájaros y peces
viven en espera de una bala

Hay pueblos que no se olvidan

Pueblos como Parral Chihuahua
donde la muerte indina
vestida de plata
         le sacó la lengua
metafórica y físicamente
a “Doroteo Arango”
alias General Francisco Villa

Hay pueblos que no se olvidan

Pueblos como Aguas Blancas
         como Tijuana (Lomas Taurinas)
         como Hiroshima
         como Kuwait
         como Irak
         como el D F
y como Ciudad Juárez
donde la historia
es un charco de sangre diluida

Hay pueblos
de revoluciones y guerras inconclusas
donde la libertad es un tatuaje
                                que cierra los ojos
y se hace de la boca chiquita
Pueblos
donde los héroes
                    como Zapata
se han vuelto slogan publicitario
donde la muerte es humo
y la vida un cigarro apagado

Federico Corral Vallejo


.
Pedro Casas Serra
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Mensaje por Pedro Casas Serra el Sáb 21 Sep 2019, 15:08

Gracias por aportar un nuevo autor a este foro, Cuquita.Dejo una reseña de su vida y biografía, y al tratarse de un poeta vivo, lo traslado al subforo Juan José Alcolea.

Un abrazo.
Pedro

..............


Federico Corral Vallejo

Nació en Hidalgo del Parral, Chihuahua, el 2 de octubre de 1969. Poeta, narrador, ensayista, y editor. Licenciado en Diseño Gráfico por la ENAP de la UNAM. Ha sido editor y director de Ediciones Tintanueva. Organizador del Premio Nacional de Poesía Tintanueva. Obtuvo Mención honorífica en el IV Premio Internacional de Poesía Manuel Bandeira 1998, Sao Paulo, por Vomitar mi muerte. Premio Nacional Carlos Pellicer para obra publicada 2002 como editor del libro El escriba de pie, de Saúl Ibargoyen. Premio Internacional Luis Cernuda para editoriales independientes por la colección Autores del 2000, Málaga, España. Premio Programa de Publicaciones 2004 del Instituto Chihuahuense de la Cultura por Principios de sensibilidad. Premio Brasil Hispanoamericano de Literatura 2006 por Cartografía de una casa. Premio Nacional de Poesía de los XXXIX Juegos Florales de San Juan del Río 2009 por Los verdaderos ángeles no tienen alas (de plumas y huesos). Parte de su obra se encuentra en las antologías Hasta agotar la existencia, Resistencia, 2000; Poesía visual, Alforja, 2003; Encuentro en la pirámide. 35 poetas mexicanos, Asociación Prometeo de Poesía, Madrid, 2005; Los mejores poemas mexicanos edición 2005, Joaquín Mortiz/Fundación para las Letras Mexicanas, 2005; entre otras.



Tres caligramas de Federico Corral Vallejo:


EL TROMPO

Baila
danza
y gira el trompo
delirante hechizo de luz.
Arco iris tapatíos al son de la
negra imitan el ritmo al zapatear
la noche es  giro de ciento ochenta
grados que brilla al atardecer y con
sus lentejuelas gira despacio por el
oscuro y llano ritmo del redondel.
La..nostalgia..vuela..en..tapete
de..mágico...cuento infantil y
la velocidad se pierde en la
la sonrisa del aserrín, ahí
la madre tierra cobija
en...su..vientre..el
sueño..perenne
y el..volantín.
Giratrompo
trepa en la
uña trepa
cuerda
trepa
en
m
í

cuerda del niño chimuelo
..................................................................................................................herencia del padre  
........................................................y también del abuelo...



PAPALOTE

Él
es un
s o p l o
alado..y..sin
plumas gozando de
libertad. Enamoriscado
del viento el papalote niño
busca...entre...nubes..la..pueril
sonrisa de su amigo el cielo.
Libre de manos abre sus
desnudas ansias locas
de volar a ciegas
y a tientas
bajo la
luz.
Y
.................................................................................suspendido
................................................................de un sueño
............................................................vagabundo
................................abre los ojos.
.....................................................................................................¡Despierta!
..................................................................................................................y se echa
...............................................................................................................................a la fuga
................................................................................................................................y gira
......................................................................................................................y vuela
...................................................................................................escabulléndose
...............................................................................................tras la
....................................................................................................mirada
...............................................................................................de un
.........................................................................................dios
..............................................................................................infantil



BOTELLA

Desencanto
sin corcho,
sin...vino
t i n t o,
sin rojo
aliento,
ofrenda
rosada,
líquida
ausencia
terquedad
que  traspasa
pensamientos y
deseos. Machista  
papel, enfermo de
borrachera, ebrio de
angustias..doble AA.
Cuerdo.....y....sobrio
amanecer.......marino
extraviada conciencia
en...matutina...mueca
de...un... Alka-seltzer
ahí..la..aurora recobra
fuerzas,...memoria...y
nauseas..moribundas.
Vagabundo....cerebro
infinita..promesa..que
prohíbe  estacionarse
en las puertas del bar.
Vale...este...caligrama
por..un..tequila doble.
La..cruda..sabe nadar.


.

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Federico Corral Vallejo Empty Re: Federico Corral Vallejo

Mensaje por CUQUITA el Dom 22 Sep 2019, 10:32

Gracias Pedro por complementar la información de mi amigo poeta. En realidad hay muchísimo que decir de él, su obra se ha traducido a tres idiomas: Inglés, portugués y francés. Es director de Tinta Nueva Ediciones; escribe poesía, novela, ensayo, crítica y canciones y ante todo es un gran ser humano, pletórico de sensibilidad.
Pedro Casas Serra
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Mensaje por Pedro Casas Serra el Lun 23 Sep 2019, 09:23

Me ha parecido sumamente interesante lo que he podido leer de Federico Corral Vallejo. En este tema se pueden colgar poemas suyos, de manera que sea conocido por aquellos que hasta ahora no han tenido ese placer.

Un abrazo.
Pedro


POR CULPA DE LA MUERTE

“Todos hablan de la vida, pero, yo que muero
a diario conozco el secreto de la muerte.”

MANUEL MÁRQUEZ ALGARA

A la memoria de la poeta rusa
Anna Ajmátova. †


I

Pasamos hambres, sufrimos penas, navegamos en el mar de la angustia y volamos en las alas del dolor. Casi sucumbimos al pantano del olvido. Primero nos olvidamos de nuestros nombres y después de nuestras vidas, pero nunca del milagro de morir y estamos vivos de puro amor...

II

Desde un piso noveno, la voz mía, se lanzó al olvido. Cuando cruzó los cables eléctricos, en pleno viaje mandó un telegrama al desamor. Sus finales besos de lengua, se los dio al aire. Copuló con el silencio por última vez. Entonó también la canción del adiós y antes de abrazarse al pavimento, la voz de la muerte le hacía coro.

III

Ebrio de soledad, sin consuelo llora el corazón. No soporta más el claustro del olvido. En cruda taciturna recapacita frente a un tarro de cerveza fría. Firme promesa escrita en el agua, con el dedo índice de la mano izquierda. Un relámpago vagabundo espantó a la memoria. Embriagándose con el susurro de una voz.

IV

Tu memoria sentada en el sillón azul, inventa un cosmos nuevo, alejado del olvido. No se quién soy, ni a dónde irás. Somos tal vez un sueño que nunca despertó. Y mientras renacemos, primero tú y después yo. Tú respiras con el sol yo con la luna.

V

Casi me olvido del olvido, lo dejé colgado en el ropero dentro de una bolsa de mi abrigo negro y largo, ese que no uso hace diecinueve inviernos. Enciendo la chimenea y percibo que la Navidad ya no es de mi medida. Solo el frío se ajusta a la talla de mi piel, no le teme a la bufanda enredada en mi aliento, pues en el calor de tu cuerpo desnudo y distante hay una hoguera que ni el olvido ni el temor se atreven a rozar.

VI

Hacer poesía es expiarse el alma, desnudar la vida y escribir en la piel del tiempo el diario de la muerte. Pero aún así todavía ningún poeta ha dicho, que quizás no haya muerte.

VII

El éxtasis nublado te saludó de beso en mano, tú extendiste tu mirada al firmamento. Eso de quitarse el bonete, es galanteo del siglo pasado. Impregnas de mar las nubes, lloraban dulzura y la lluvia rozaba con cólera tus ojos.

VIII

Que ironía aún caminando el mismo sendero, dialogando el mismo idioma y habitando el mismo espacio, aprendimos a no volvernos a encontrar.

IX

Cuando la dieta llega sin previo aviso, es triste bajar de peso. Es doloroso ver a un ser amado, si la salud anda de paseo. Cuentan las malas lenguas, un secreto a voces, con el pánico enredado en las palabras y babeando nervios. Murmura el aire que de Sida se ha infectado, y en él la muerte ha florecido...

X

Mi deseo es ir a la playa el próximo verano, conocerte en la arena jugando a esculpir poesía. Celoso del descanso, apresurado correrá el tiempo, regresaremos cada uno a su respectivo espacio, yo te pediré un favor: No me des nada de recuerdo pues se bien cuan corta es la memoria.

XI

También el amor se pudre y apesta a caño, cuando el entendimiento entre dos seres que se aman, no marcha bien. Es entonces y sólo entonces que la locura y el buen juicio se vuelven pestilentes.

XII

Llegué a la vida sin pedir nacer. La inspiración llegó a mi encuentro no la llamé. Y quizás la poesía sea el mayor de los encuentros.

XIII

Me he reflejado en tantas miradas de ojos ciegos. Incontables horas se perdieron en el refugio de mi tiempo. Infinidad de lugares han sido mi hogar mi patria, y sé, que he vivido en numerosos espejos.

XIV

Quiero vivir feliz. Volver a Parral, visitar Nueva York y radicar en la Luna. Plantar mis recuerdos en páginas lejanas para nunca morir, total, vivir es sólo una costumbre.

Federico Corral Vallejo


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