Mi voz

Llegó una noche triste con el vinagre amargo
empapando el costado y la mirada
dolorida y sangrante
de la brisa perdida que yo amaba,
no supo terminar su recorrido,
transformarse en el canto del gallo que moría
ronco cada mañana,
y allí tendida como flor marchita
que busca su pasado vertido en la almohada
mi voz se desgajaba como un jarrón desierto,
mi voz que no tenía normas ni diccionario,
mi voz atormentada,
mi luz de ave sin norte temblando en las paredes
donde el romero ardía, donde la sombra hablaba.

...   ...   ...   ...   ...   ...   ...   ...

 ¿Dónde está aquel muchacho que creía en la vida?
¿dónde el viento del sur que mecía su playa?
¿dónde mi voz de luna que rimaba los puertos?
¿dónde la primavera vestida de alborada?

Mi culpa atravesada por un quejido antiguo,
mi corazón perdido en una voz que pasa
y no encuentra el camino de la pasión ardiente
que lleva hasta tus ramas,
la llave del silencio abierta a mi lamento,
mi apetencia de vida muriendo en la distancia.

Supongo Pedro que no me quitaría del todo de la memoria a Lorca cuando escribí este poema. Sé que a casi nadie le gusta decir que seguía una huella por muy grande que fuese. Creo que uno en un foro quizás no deba decir este tipo de cosas y que, por desgracia, mi franqueza en este tipo de asuntos no siempre suele ser bien interpretado. Pero a estas alturas es imposible cambiar, he escrito no menos de diez poemas teniendo como referencia al poeta granadino, sin que sea motivo de orgullo o de vergüenza, simplemente así me lo exigía la emotividad de un momento. Acercarse al genial poeta granadino es casi imposible; vivía en otra galaxia, desde luego, pero lo que más me llamó la atención fue constatar las diferencias entre el andaluz de interior oriental que Federico hablaba y el costero occidental que yo hablo, por supuesto que cada uno de ellos tiene sus ventajas. Nuestro poeta las supo sacar como nadie y como nadie supo limar las asperezas.

Muchas gracias, Pedro, un abrazo.