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PUEDE…
Puede que sea la yema
del huevo, un poco de crema
especial para verrugas,
hecha con sangre de orugas,
una constante blasfema.
Y puede que mi cabeza
loca piense con destreza,
que todo sea mentira,
que somos leña de pira,
espuma de la cerveza.
Puede morir la verdad,
llorando sin libertad,
y puede que el crudo frío
nunca pase por el río,
y pidiendo caridad.
y puede que nuestra vida
con la muerte decidida,
y respire en la ignorancia
de la mentira más rancia,
en la mitad de partida.
Puchelar.
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