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POESÍA SOCIAL VI (En la primera página de Poesía Social I hay un índice de autores)

Lluvia Abril
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Mensaje por Lluvia Abril Miér 26 Sep 2018, 00:20

MÉXICO


Marco Antonio Campos (1949)




Llegada a Roma, de:
MUERTOS Y DISFRACES (1974)


LLEGADA A ROMA

A Isabel Campos


Uno, en ciertos sitios, deferente,
cree —en la lluvia de elogios y palmadas—
ser un hombre a la altura de su siglo.
En fin, a qué decirlo, cree ser alguien.
En otros sitios, en cambio, desolado,
su nombre es igual a un perro enfermo,
a la hojarasca dormida del otoño.
En fin, es nadie.

Quien lo haya vivido lo recuerde.


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El espíritu humano debe fortificarse en la lucha."

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Mensaje por Lluvia Abril Miér 26 Sep 2018, 00:24

MÉXICO


Marco Antonio Campos (1949)



PRINCIPIA
(DE MUERTOS Y DISFRACES
)

Los otros precisan palabras,
sonrisas llenas de vino,
halagos que terminan por creerse.
Pero yo trabajo mi vida, mis palabras,
para el arrepentimiento de los otros.



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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 26 Sep 2018, 13:26

MÉXICO

FRANCISCO HERNÁNDEZ

OTROS POEMAS

16) OTRO DÍA SIN VERTE , SIN PONER ...

Otro día sin verte, sin poner mis pupilas
encima de tus trampas.
Quiero decir: encima de tus rodillas sin cicatrices,
de tus labios amameyados, de tus afiladas
rencillas rojas, de tus palabras claves
que continuamente preguntan si te entiendo.
Otro día sin verte, otras horas
de amarte a cielo abierto,
de acariciarte en un aire ya sujeto
por mi collar de uñas enterradas.

17) PALABRAS DE LA GRIEGA

No me guardes en tu imaginación.
No me pienses.
Tus ojos están llenos de espléndida ponzoña.
No me mires.
Que mi saliva te inunde la garganta.
No me asfixies.
Deja de agusanar mi mente confundida.
No me pudras.
Guarda mis incisivos en una caja de plata
pero no te arrodilles ante sus resplandores.
No me reces.
Que mis ropajes no sirvan de velamen
a los navíos sin patria.
No me rasgues.
Que mis coágulos no vivan en tus uñas
ni en los nudillos que derriban templos.
No me maldigas.
En la herida la sal halle su suerte.


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"Llegó tan hondo el beso
que traspasó y emocionó a los muertos.

...

...

El beso aquel que quiso
cavar los muertos y sembrar los vivos" (MH)

"Madrid borra los versos de Miguel Hernández del memorial de las víctimas de la Guerra Civil en La Almudena"

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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Miér 26 Sep 2018, 14:00

MÉXICO

FRANCISCO HERNÁNDEZ

OTROS POEMAS

18) EL CAZADOR

Ibas a la montaña en busca de jaguares,
tapires o faisanes.
Siempre te acompañaba la mujer de otro.
En mis sueños te veía raudo por la playa,
eludiendo tenazas de cangrejos azules.
Ahora caminarás desnudo por la noche sin término.
Ojalá te encuentres con los ojos
de todos los animales que mataste.

19) HASTA QUE EL VERSO QUEDE (*)

Quitar la carne, toda,
hasta que el verso quede
con la sonora oscuridad del hueso.
Y al hueso desbastarlo, pulirlo, aguzarlo
hasta que se convierta en aguja tan fina,
que atraviese la lengua sin dolencia
aunque la sangre obstruya la garganta.


20) HECHO DE MEMORIA (*)
Para Jorge Esquinca

El poeta no duerme:
viaja por la cuerda del tiempo.
El poeta está hecho de memoria:
por eso lo deshace el olvido.
El poeta no descansa:
el tiempo lo desgasta
para pderobar que existe.

(*) Estos dos poema están puestos ya en la página anterior , en los poemas de EN LAS PUPILAS DEL QUE REGRESA.


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Mensaje por Lluvia Abril Jue 27 Sep 2018, 00:03

MÉXICO

Marco Antonio Campos (1949)


_CONTRADICTIO (1)


El ajedrez de la muerte
se quedó en una pieza

Arrojo los naipes, trémulo, incendiado
y no dicen mi suerte

Y tuve una bestia de orgullo
que arrastró mi bestia

Moribunda,
una mujer pasea triste, descalza en la calle

Y es tarde para ser otro hombre

Salgo de mi casa, pontífice, ajeno,
con el crucifijo —una mujer—
colgado en mi tristeza

Si regreso, Señor,
quiero ser otro pero no Campos

¿Para qué vivir agarrado como loco al reloj?

Ya la gula de vivir se detuvo en mi garganta
Y mísera mi perra más odiada fue la angustia

Pero, Señor, yo converso en voz alta,
en voz baja converso, sí,
cosa distinta es que no oigas

Antes, en otro océano,
arrepentí, modifiqué el pasado

Y tus ojos caminaron tristes, inmensos,
en las páginas de mis libros

Mañana partiré, me iré del todo
Aunque hoy puedo decir:
tengo amigos, no amo a mujer alguna,
el tétano del sol duerme en la ciudad de México.


MUERTOS Y DISFRACES (1974)


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Mensaje por Lluvia Abril Jue 27 Sep 2018, 00:05

MÉXICO

Marco Antonio Campos (1949)





CONTRADICTIO (2)


En realidad, muy poco es lo que sé yo de mí mismo
Por ejemplo: tengo horror de ser canonizado

Vendí mi dignidad,
el acto que define, la frase que define,
no para vivir, para sobrevivir, señores

Y mi vida de cadáver la viví
con medio corazón en una ermita
y medio corazón en la ciudad

Fui dios y perro,
mendigo mirando el infinito

Y escribí meditando, meditándome,
el célebre Evangelio según Campos
y todos creyeron que era burla

Sin duda mi tiempo fue otro tiempo:
un tiempo de ajedrez con frases griegas

No fue el tiempo de un Cristo indesgarrable
nacido a la mitad del país y del siglo más idiotas

No fue el tiempo del mar ni de las vírgenes:
fue tan sólo un espejo inolvidable

Miro al fondo el Coliseo lleno de luces, destruido

El Palatino, destruido

La luna cae sobre esta Roma muerta

Mil y un mujeres,
poetas muertos y comprados,
el Papa con diez ratas en la boca,
la rata deforme del rey ebrio
empiezan a luchar contra las bestias


MUERTOS Y DISFRACES (1974)


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Mensaje por Lluvia Abril Jue 27 Sep 2018, 00:09

MÉXICO

Marco Antonio Campos (1949)




CONTRADICTIO (3)


El Arno se adelgaza entre mis dedos
y dice, al recordarse,
baladas del Duecento:

Fresca rosa novella,
piacente primavera,
per prata e per rivera
gaiamente cantando
vostro fin presio mando – a la verdura

Lentamente
épocas y épocas
pasan por
mi vista

Me he mirado
en este Arno
charlando con poetas, siglo XIII,
en América peleando por el oro,
en el África
esclavo de una mina

Me he visto en Delfos,
en fabla, visionario,
venado acostumbrado a ver tortugas,
mirando el humo,
el siglo en que me muero

Oh, estoy lejos, muy lejos de mi patria y mis amigos. Sí, la vida no fue el mar de los mares que esperaba. Digamos, en efecto: no espero regresar a Florencia en mucho tiempo. No espero regresar

Estoy, ahora, mirando en esta orilla,
paisajes de otra época
soñados en mis ojos.


MUERTOS Y DISFRACES (1974)







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Mensaje por Lluvia Abril Jue 27 Sep 2018, 00:10


MÉXICO

Marco Antonio Campos (1949)





Contradictio (5)

Entre morir y no morir
fui inventando mi número en la tierra

Hambriento del sol, de la otra vida,
pasé de un atrio al altar de los misterios
¿me conozco?

Ayer, aun antes de la aurora,
me fui llorando,
me fui mirando en el mar estas palomas,
pedazos del gran sol, la mandolina,
leamos el libro que inventa la memoria

Pero no, en verdad, eso es lenguaje:
Yo he mirado más allá de los vocablos
He mirado la ruina de mi diario, de mis hijos,
la ruina terrible de mis nervios

¿Mi número? ¿Su forma, su color, su espada?
No, por Dios, no es ése: es el Gran Cero
Me he inventado en un número en la tierra

1973


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 28 Sep 2018, 23:39

MÉXICO

FRANCISCO HERNÁNDEZ

OTROS POEMAS

21) DOMINGO

- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - "Me gustan los animales domésticos
- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - de la casa de fieras de tu alma."
- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - Tristan Tzara


Además de ratas, hay niños en el parque.
Yo quisiera como ellos estar bajo la claridad
y correr de un muslo a otro sin previo itinerario.
Pero estoy como las ratas, a la sombra,
y cuando muerdo
una rebanada de jícama muerdo una pequeña
mariposa blanca.
Por mi pelaje fluye la sangre mineral del bosque.
Los pájaros me ven y levantan el vuelo de un bostezo.
En el agua podrida del estanque las nubes son los restos
de algún incendio recientemente naufragado.
El calor es azul, como el domingo,
y una gran gota de sudor
cruza mi vientre recordándome el beso
de una joven muerta.
A lo lejos, los nauseabundos muros de Mixcoac
con azotados por el mar.
Estoy tan sólo, que cualquiera diría que estás conmigo.
Pasa un avión tan cerca,
que se lleva tus última palabras.
Pero aún así la ciudad es un miserable tragafuego
que impide el vuelo de las corolas amarillas.
¿En qué paramos estarás diseminando tus orgasmos?
Me río de quienes pasean a sus amantes y a sus perros
porque yo no tengo perro ni amante que me ladre.
Sudo miles de gotas de calor.
¿Caminaré al anochecer sobre las aguas frescas?
Husmeo entre los caños y me encuentro con una niña
que ha pasado toda su vida a la intemperie.
Busco en tu mirada perdida y me encuentro
con un sueño
que se insola bajo la protección de tu memoria.
Más allá de la línea del horizonte, alguien le venda el cráneo a la locura.
La libélula escapa de mis labios y eso significa
que ha llegado el momento de macerar
la carne de la mosca.
El amor es lo que estos niños felices desconocen.
Lo contrario del amor es una realidad olvidada
en lo más amoroso de nosotros mismos.
Limpio mis uñas y mi rabo en la huella que dejan los que aman.
Estoy tan solo que cualquiera diría que regresaré
a roer las entrañas de los animales domésticos
de la casa de fieras de tu alma.
Pero no.
No regresaré nunca.
Desde mi madriguera veo cómo el sol descubre los cristales de la tierra y cómo un pequeño
de cabellera oscura le arranca los ojos a un gorrión.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 28 Sep 2018, 23:52

MÉXICO

FRANCISCO HERNÁNDEZ

ENTREVISTA

CANTOS DE SEDUCCIÓN. INTERROGACIONES A RANCISCO HERNÁNDEZ SOBRE SU ESCRITURA.

ENTREVISTA REALIZADA POR MARIO ERASO BELALCÁZAR

UNIVERSIDAD DE NARIÑO, PASTO, COLOMBIA

A continuación, presento un diálogo con el poeta mexicano Francisco Hernández, quien hablará desde Ciudad de México, en donde vive hace varias décadas. Hernández creció lejos de los centros urbanos, en San Andrés Tuxtla, estado de Veracruz; el acontecimiento de dejar el campo lo llevó a intuir el camino para llegar a ser lo que es: un poeta visionario de valor inmenso para las letras hispanoamericanas y del Caribe.

La obstinación de Francisco Hernández por apoderarse de sus sueños y de sus peligros —y de los sueños y de los peligros de otros— ha sido útil para desenmascarar los nuestros a través de esta entrevista. Su conocimiento de la tradición literaria y de la vanguardia internacional se refleja en el uso del monólogo dramático, en la creación de un heterónimo, oriundo del campo mexicano, que trova en versos octosilábicos, en los juegos de lenguaje, entre otros. Así ha logrado que haya en su poesía un canto seductor, una algarabía vital con la que ha innovado la poesía contemporánea y ha ganado los lectores que merece.

Penetrar en la obra de Francisco Hernández implica comprender de qué ha sido hecha la poesía mexicana. Xavier Villaurrutia (1903-1950), ese danzante de la palabra, en un ensayo titulado "Introducción a la poesía mexicana", define a la de su país con una imagen que, tal vez, aún nutre lo que de ella se pueda decir: "la poesía lírica mexicana es una meditación escrita con un lápiz muy fino". La lucidez de esta afirmación con forma de acertijo permite a los lectores descubrir que la palabra poética ha sido transformada en una artesanía clásica que canta, salta, vuela. Pues bien, tal vez Hernández conserva y resguarda ese urdir de lo perfecto. Su poesía es una vibración de lo remoto, un apasionamiento sensual, escrito para que escuchemos a los que han visto lo que pocos quisieran ver, para que reconozcamos nuestra soledad, la herida de cuyas imágenes saldremos tatuados por la pureza del que ha ido a los lugares en que fructifican las experiencias, aquel que ha sido poeta para incitar a sus lectores con el conocimiento que emana de su palabra creativa.

Mario Eraso

Con su poesía le ha dado voz a personajes del arte: Robert Schumann, Georg Trakl, Emily Dickinson y Friedrich Hölderlin. De modo que sus monólogos dramáticos, junto, por ejemplo, con los de Borges, muestran cómo un género literario, cimentado en la poesía de lengua inglesa, ha sido recibido y transformado en la poesía contemporánea. Con todo, su escritura no es libresca; por el contrario, es humana, vital y, si se admite, pura. ¿Es en esa tensión entre el enmascaramiento del yo y la desnudez del yo en que se define la intensidad, la fuerza, la belleza de la poesía de Francisco Hernández?

Francisco Hernández

La verdadera máscara, creo, es la del entusiasmo, la que el instinto nos proporciona. Quizá por eso mi escritura no posee una cultura excesiva:

nunca terminé la preparatoria y al llegar a vivir al D. F., mis amigos, poetas y publicistas al mismo tiempo, me regalaron su experiencia, además de su máscara. Pero volviendo al entusiasmo, es algo que para mí ha resultado fundamental: soy depresivo desde niño, así que cuando cierta luminosidad aparece, mi imaginación y mi mano se conectan para escribir, ya sean verdades o mentiras.

Cuando llevé a cabo lo de Robert Schumann, tenía ocho meses sin intentar nada. Entré a una librería de Coyoacán, escuché un cuarteto para cuerdas, llegué a mi departamento y en quince días el poema estaba listo.

Lo de Hölderlin me lo provocó un libro de Heidegger. Un primero de enero estaba solo en mi casa, leía la parte correspondiente al poeta alemán y comencé, invadido por el entusiasmo del nuevo año, a desarrollar un texto que me llevaría catorce meses. El poema de Trakl fue más tardado, más difícil. Ahí pude comprobar, una vez más, que la otra cara del entusiasmo puede ser la desesperación y una forma de la parálisis.

M. E.

De La isla de las breves ausencias, copio este poema:

56

Nombrar a los viajes del ojo, a la participación de gases tóxicos en lo respirable y crear un lenguaje que no requiera de simbología ni de pronunciación.

Estar frente a la luz sin designarla, intoxicarse con el aire sin maldecirlo e inaugurar a diario un idioma intraducible, insuficiente, innominado.

Quizá este texto es sobre la dificultad de ser poeta, sobre el riesgo de intentarlo. ¿Es, también, una poética? Usted no ha titulado alguno de los suyos "Arte poética". ¿Por qué? ¿Piensa que casi todo poema tiende a ser tal cosa o que en cada uno los poetas contemporáneos reflexionan, finalmente, sobre el lenguaje?

F. H.

Nunca he intentado reflexionar ni mucho menos pontificar respecto a la poesía. No sé exactamente qué es un arte poética. Pero quizás, como tú lo señalas, todo poema sea una poética, una forma de encarar ese misterio que tan cerca está de la mitología y tan lejos de la prosa.

M. E.

Sus juegos de lenguaje pueden ser paradigmáticos, memorables; por ejemplo, su brevísimo poema "Amortajados": "Amor / taja / dos". Aquí apenas si es necesario evocar a Xavier Villaurrutia, todo un gurú de los calambures. Ahora bien, usted no es neobarroco, sus juegos no son signos paroxísticos, como los diseñados por Néstor Perlongher, sino elementos que ayudan a la transparencia del texto, añadiendo ironía, ternura, poder sugestivo. En su Soledad al cubo (2001), encuentro esta combinación de anáforas finalizadas por un calambur:

es a ti a quien deseo
es a ti a quien persigo
es a ti a quien detengo
es a ti a quien desnudo
es a ti a quien ultrajo
es a ti a quien cuelgo
es a ti a quien extraño
es Satie a quien escucho.

O estos ejemplos, extraídos del mismo libro: "Sax. Sex. Six. Sox. Suck"; "Con una voz ronca y extraña, Fosca dice delante del espejo: —En tiempo de turbación, más turbación"; "Ser para hacer y sorprender. Ver para crear y con placer, complacer. Trazar el azar para ser uno mismo siempre, en cualquier parte del arte de las cavernas"; "No sé nada del tiempo. / Sonido. Son ido. Son nidos sin sonido"; "Ruidos escasos, ruidos de pasos: / trakl, trakl, trakl". ¿Podría comentar el sentido de su avidez por estos juegos?

F. H.

Sin saber que existían retruécanos, anáforas o calambures, desde pequeño me gustó jugar con las palabras. Tal vez por eso las estructuras lúdicas aparecen en algunos de mis libros, pues me resultan tan inevitables que me alejan de la solemnidad o de la sufrida soledad gramatical. Por cierto, ¿la palabra soledad no debería llamarse sombraedad? ¿No es la soledad la prisión más sombría, la más distante de los rayos del sol?

Ahora bien, por el hecho de nacer en el estado de Veracruz, escuché décimas y coplas octosilábicas desde siempre, improvisadas con gracia y picardía por esos músicos jarochos que tú debes haber oído muchas veces. Un día, decidí crear a Mardonio Sinta. ¿Por qué? Porque si yo firmaba las coplas no me las iban a creer, además de tener fama de escribir una poesía átona. Pero Mardonio, hasta la fecha y aunque ya esté muerto, goza de cabal salud. Como tú recordarás, no es un simple pseudónimo. Mi intención era intentar un heterónimo, siguiendo los ejemplos de Fernando Pessoa.

M. E.

Los poemas de varios libros suyos no están titulados, sino numerados. La isla de las breves ausencias tiene sesenta y dos poemas, Soledad al cubo tiene treinta, Mar de fondo tiene veinte poemas, Cuaderno de Borneo tiene ochenta y dos poemas, Imán para fantasmas está dividido en textos y fragmentos numerados. ¿Hay alguna razón para preferir cifras en vez de títulos? ¿Pensó eliminar los guarismos, dejar el texto sin título ni numeral? ¿Hay una intención esotérica en seleccionar determinada cantidad de poemas sin título? ¿Es un afán de desnudez, de decantación expresiva?

F. H.

No se trata de ninguna razón esotérica: simplemente trato de seguir un orden, para no confundirme en lo que estoy desarrollando. A veces prefiero los títulos. Así no hay ninguna duda respecto a la independencia de cada composición. ¿Te acuerdas de la Antología de Spoon River? En ese caso, el "bautizo" de cada voz era indispensable. Tampoco me gusta dejar los poemas sin título. El azar que, como dicen, suele ser pródigo, de esta manera, orilla un poco más hacia lo perplejo.

M. E.

Fernando Pessoa, de signo Géminis, como usted, es un poeta poco citado en sus poemas. Creo que no le ha dedicado ninguno, salvo quizás "Apontamento". No obstante, usted es casi el único poeta latinoamericano vivo que ha creado un heterónimo, Mardonio Sinta, de modo que él tiene una biografía distinta de la de Francisco Hernández y una poesía que solo puede ser de él. Además, lo que usted escribe parece evocar a un heterónimo de Pessoa: Álvaro de Campos. Si él incita al sensacionismo, usted ofrece sensaciones, acezos, caricias; con ellos logra transmitir lo tenue y desesperado, lo que siendo refinado es brutal. Cuando usted escribe poesía, parece que busca excitar al lector con imágenes que, lejos de ser abstractas, son instantáneas; una especie de golpes visuales, táctiles, sensoriales. "La aguja me la clavo en la lengua hasta perder el conocimiento", dice uno de sus versos. Aunque quiero evitar el tema de las influencias, ¿cuánto hay de Pessoa en la poesía de Francisco Hernández?

F. H.

Realmente me sorprendes con esa pregunta, porque uno de los poetas que más leo es al geminiano Fernando Pessoa. Me lo descubrió hace muchos años Francisco Cervantes, a quien conocí en una agencia de publicidad. Nos hicimos amigos y mi deuda con él es muy grande: entre otros autores, me hizo conocer, además del portugués ya citado, a don Álvaro Mutis, a José Lezama Lima y a Saint-John Perse. Francisco acababa de traducir y publicar la Oda marítima y otros poemas, de otros heterónimos. También me dio a conocer una frase de Bernardo Soares que desde entonces me acompaña: "El corazón, si pudiera pensar, se pararía". Al poco tiempo vendí mi coche y me fui a Lisboa.

En cuanto a las influencias, acepto que en mis inicios constituyeron una preocupación, o bien una serie de obstáculos que me hacían tropezar y, sobre todo, me orillaban a no escribir. Pensaba: ¿para qué seguir este caminito literario, si lo que hago se parece, según dicen, a lo que ya hicieron con mayor lucidez otros poetas? Actualmente ya no me preocupan. Que lleguen, que invadan, que estimulen las influencias. Son un motor constante, un aleteo inaudible y, a fin de cuentas, formas indispensables para sobrevivir, a pesar de ser una especie de oxígeno tan puro como contaminado.

M. E.

En el prólogo de Prístina y última piedra. Antología de poesía hispanoamericana presente (1999), firmado por Eduardo Milán, encuentro esta idea:

Volver a la lengua es un retorno que corresponde a un repertorio de formas implícitas. No es un solo horror el horror a la vanguardia: es un horror al siglo, un horror al tiempo, un horror a la historia y una renuncia al futuro. Francisco Cervantes (1938), Giovanni Quessep (1939), Francisco Hernández (1946) son ejemplos de una postura que defiende de manera pronunciada o de manera oculta un alejamiento y rechaza cualquier proyección.

Es una afirmación apresurada e imagino que el punto de vista de Milán ha cambiado. Pienso que solamente un crítico atolondrado es incapaz de apreciar la esencia vanguardista de su libro Moneda de tres caras (1994); además, en la poesía de Cervantes o de Quessep hay momentos sin duda vanguardistas. En consecuencia, ¿cuál es la relación de la poesía de Francisco Hernández con la vanguardia?

F. H.

Vanguardia, vanguardia, guardias que siempre adelante van, guiándonos con su toc toc de puerta corrediza. Vanguardia puntiaguda, filosa, similar a una guillotina que se afila los dedos en temblores de tierra y muestra su implacable sonrisa después de sus degüellos. Vanguardia. Escudo de cuerpo entero, libro de caballería, esqueleto sin espina dorsal, zócalo magnético repleto de prosa narrativa.

Vanguardia, tú lo sabes muy bien. Jamás he deseado ser un expedicionario, una punta de lanza, un gambusino saturniano o un telescopio expulsado de Monte Palomar. Ignoro mi ubicación. Tal vez soy el último de la fila, siempre catatónico, distanciado del riesgo de intentar un rompimiento de misales. Soy sedentario, reaccionario, paleolítico, sádico, nonato, académico, perdulario, juvenílucro, ancianético, palindrómico, piromaníaco y, de vez en cuando, chamánico, buhonero, kafkiano. En nada, vanguardia, te pareces a un buzo narcotraficante ni a una daga sostenida por las mandíbulas de la Virgen María.

M. E.

Carlos Pellicer (1899-1977) es un poeta que en México se lee y se respeta. Para muchos creadores de este país, él es el poeta más destacado del siglo XX. Pellicer vivió en Colombia, donde escribió uno de los poemas más memorables de la vanguardia latinoamericana, "Recuerdos de Iza". Fue llamado poeta de América. No obstante, en Colombia se lee y se conoce poco. Es injusto. Vale la pena recordar que, cuando los despojos de Porfirio Barba Jacob fueron repatriados a Colombia, Pellicer fue uno de los encargados de venir con ellos desde México. ¿Le gustaría conversar sobre Pellicer y sobre la importancia de su poesía?

F. H.

A Carlos Pellicer me lo descubrió el poeta Guillermo Fernández. Leerlo, escuchar su voz de acantilado fue como ver los múltiples ríos tabasqueños desde un avión o ver un sinúmero de garzas desde una lancha rápida. Aún conservo su antología, firmada en abril de 1975, un día en que Guillermo lo llevó a comer a mi casa. El poema "No querer", ¿te acuerdas?, termina diciendo simplemente: "Tú eres la primera tristeza deliciosa / que no quiero sentir".

M. E.

A propósito de poesía mexicana, me gustaría que nos ayudara a ubicar el valor de la poesía de Rubén Bonifaz Nuño (1923-2013). Para los poetas de México, él es ejemplar; junto con Jaime Sabines (1926-1999), que es un poeta muy leído y ampliamente reconocido en Colombia, Rubén Bonifaz Nuño tiene muchos lectores entre los jóvenes de México. Una vez escuché leer poemas a Bonifaz Nuño en la Biblioteca Central de la UNAM. Al final, alguien joven le preguntó sobre la poesía de Sabines y de Paz; él respondió, entre risas serias, que a Paz no lo entendía, mientras que pensaba que Sabines era un poeta mucho mejor.

F. H.

Mira, la verdad es que pocos poetas en nuestro idioma llegan a provocarme las emociones y el entusiasmo que Rubén Bonifaz Nuño me provoca. Escucharlo decir sus versos también es algo que no pienso olvidar. Al final de su vida, cuando ya estaba casi ciego, comunicaba sus textos de memoria o los leía de papeles grandes, tamaño poster. No importaba: él estaba ahí, estremeciéndonos. Fue y seguirá siendo un creador de altísimo nivel. O dicho de otra manera: de una profundidad insólita.

Pero bueno, en cuanto a tu pregunta, en la que aparecen los nombres de Octavio Paz y de Jaime Sabines, nunca le oí mencionar nada al respecto. Al contrario, creo que mucho valoraba la obra de Octavio Paz.

M. E.

Uno de los temas de La broma infinita de David Foster Wallace es la enfermedad. Se puede decir que en ella todos están locos, enfermos, tienen una adicción o algún tipo de depresión. La enfermedad, la locura, la obsesión (por ejemplo, Waite y su adicción a la fotografía) parecerían cubrir su poesía, parecerían estremecerla. De ese barniz se alzaría un tono poético en que brilla la sabiduría del vivir. ¿Podríamos conversar un poco sobre la presencia de la enfermedad en su escritura?

F. H.

Desde pequeño, recuerdo haber estado enfermo, ya sea en cama o en catre. La fiebre junto a mí crecía, cuidándome como una enfermera o como otra cálida presencia maternal. El Dr. Argudín, amigo de mi padre, era quien llegaba a auxiliarme. Era muy simpático. Ambos, mi padre y el médico, pertenecían a un club de cazadores. Yo le preguntaba al doctor sus últimas aventuras. Debido a la fiebre, el termómetro se convertía en una escopeta; la voz de mi padre, en el rugido de un tigre y el caballo de cartón, en piedra que tomaba la forma de un tapir.

Me quitaban la sábana. Yo sudaba y temblaba. El médico escribía la misma receta de siempre y se despedía gritando: "—¡Compañero, siga leyendo a Julio Verne y no se deje vencer por los animales de la selva!". Claro que me gustaba estar enfermo. No veía a nadie. No iba a la escuela. Me compraban historietas de Tarzán, de Superman, de Los Halcones Negros, de Roy Rogers. Comía poco, aunque las tortillas con sal, acompañadas por un sidral Mundet, me gustaban mucho.

Sigo enfermo. Durante más de veinte años vi a un psicoanalista. Visito periódicamente a un neurólogo en un hospital del sur de la ciudad. Él me ayuda a controlar mi epilepsia, mi depresión y el temblor de mis piernas, que tiene un nombre muy chistoso: síndrome de piernas inquietas. Sí, estar enfermo para mí es una forma de estar sano.

M. E.

En La lengua erótica. Antología poética para hacer el amor (2010), Juan Gustavo Cobo Borda incluyó su poema "Por amor a Fosca". Su poesía es erótica de muchas maneras, pues en sus versos hay una provocación corporal; en tal sentido, la mujer en su escritura es inexpugnable, poderosa, bella. De modo que la Clara de Schumann, las jovencitas fotografiadas por Waite, la Fosca que usted hace tan palpable en el poema, en fin, las mujeres de su poesía ofrecen una especie de deslumbramiento que salva a los hombres.

F. H.

Mi primer contacto con la palabra fosca se debe a la traducción del famoso poema "El cuervo", que encontré en el libro El declamador sin maestro, regalo de mi padre, a principios de 1960. Pero no fue sino hasta que vi la película Pasión de amor, dirigida por Ettore Scola, que supe lo que realmente significaba la palabra fosca. Ahí aparece una mujer fea, flaca, siempre vestida de negro, dueña de la casa de asistencia donde son atendidos unos militares.

Por supuesto, el personaje masculino es seducido por Fosca, aunque ella muere cuando el joven militar la rechaza. La historia se la cuenta el protagonista a un enano, en una taberna de mala muerte. El enano se levanta de la mesa y se sale, con una carcajada burlona verdaderamente siniestra. Después llegó la escritura del poema.

M. E.

Almadía es una editorial mexicana con sede en Oaxaca de Juárez. Con los libros que imprime, objetos de arte, pequeñas obras maestras hechas con refinamiento, estilo, creatividad, el sello continúa y fortalece la historia editorial en México. Sus últimos poemarios han sido publicados allí. Por fortuna, es posible conseguirlos, pues integran el catálogo de la Biblioteca Luis Ángel Arango. ¿Se distribuyen los libros de Almadía en Colombia?

F. H.

Guillermo Quijas, director de la editorial, me ha informado que Almadía se distribuye en Colombia por medio de la librería del Fondo de Cultura Económica, cuya sede en Bogotá se sitúa en el Centro Cultural Gabriel García Márquez. Por lo demás, me alegra que mis libros estén en algunas bibliotecas.

M. E.

Usted ha mencionado que Mal de Graves (2013) tiene visos biográficos, pues en él recrea lo sucedido con los ojos de su esposa Leticia Arróniz, afectados por una enfermedad ocular. Entre sus inquietudes como escritor es apreciable el tema de la mirada. Usted ha escrito poemas y críticas sobre pintura mexicana y latinoamericana, dejando constancia de su atracción por un arte visual. Podemos leer, por ejemplo, Óptica la ilusión. Escritos sobre artes visuales (2002). También tiene un libro de poemas sobre un fotógrafo, Charles B. Waite. Desde su primer poemario, Gritar es cosa de mudos (1974), la cuestión de la mirada es relevante; allí en "Instrucciones para perderse de vista", dice:

mira hacia la negrura

con los ojos en blanco [...]

arroja tus córneas contra el espejo

y suelta una carcajada

del tamaño de una lágrima.

Como si fuera un reflejo de lo anterior, estos versos de Imán para fantasmas (2004):

Los lentes de los muertos siguen viendo.

¿Habrá que pulverizarlos para que pierdan de vista

al mundo real?

Al menos, los bifocales de mi padre no me quitan la vista de encima.

¿Podríamos conversar sobre su deseo manifiesto de mirar para revelar la riqueza, la desdicha?

F. H.

Jorge Guillén escribió: "ser, es la absoluta dicha". Yo le cambiaría ser por ver, y la dicha sería también muy penetrante. Ignoro cómo pudo Borges estar ciego tantos años y vivir y viajar y escribir. También tuvo por algún tiempo un par de lectores y cuando menos una mujer que podía leerle todo lo que quisiera, hasta lo inexplicable de sus sueños o las líneas de sus manos.

M. E.

En el 2003 se publicó su Diario invento. Abril de 1998-marzo de 1999. Es un texto extraordinario. Yo lo he usado en mis clases de literatura creativa y me consta el encanto que ejerce entre los jóvenes. ¿Está en sus planes dar a conocer un nuevo volumen?

F. H.

Me sorprenden tus comentarios sobre Diario invento. ¡Pasó siempre tan inadvertido! Su origen tuvo que ver con una beca. El libro que, según yo, iba a escribir se me atoró en la garganta y se me ocurrió entonces anotar lo que me ocurría o lo que inventaba día tras día. Y así salió. Ahora me gustaría, para celebrar dignamente mis setenta años, en el 2016, dar inicio a otro libro de similares características. Otro diario, que se titule La dicha de estar enfermo, por decir algo, o simplemente Diario intento. O Diario miento. O Diario lento. No sé. A su debido tiempo aparecerá. A su debido viento.

Sobre el entrevistado

Francisco Hernández nació en San Andrés Tuxtla, en 1946. Ha escrito los poemarios Gritar es cosa de mudos (1974), Mar de fondo (1982), De cómo Robert Schumann fue vencido por los demonios (1988), Habla Scardanelli (1993), Óptica la ilusión (2002), El corazón y su avispero (2004), Diario sin fechas de Charles B. Waite (2005), Mi vida con la perra (2006), La isla de las breves ausencias (2009), Una forma escondida tras la puerta (2012), Odioso caballo (2016), entre otros. Ha recibido el Premio de Poesía Aguascalientes (1982), el Premio Carlos Pellicer (1993), el Premio Xavier Villaurrutia (1994), el Premio Jaime Sabines (2005), el Premio Iberoamericano de Poesía Ramón López Velarde (2008), el Premio Mazatlán de Literatura (2010) y el Premio Nacional de Ciencias y Artes de Lingüística y Literatura (2012). Es miembro del Sistema Nacional de Creadores de Arte desde 1994.

Sobre el entrevistador

Mario Eraso Belalcázar realizó estudios de Literatura y Lengua Española en la Universidad del Cauca, una maestría en Literatura en la Pontificia Universidad Javeriana y un doctorado en Literatura Hispánica en El Colegio de México. También hizo una estancia posdoctoral, en la que investigó sobre poesía latinoamericana contemporánea, en el Departamento de Estudios Humanísticos del Instituto Tecnológico de Monterrey. En su tesis doctoral analizó la poesía de Roberto Juarroz (1925-1995). Ha escrito y publicado varios artículos en revistas especializadas de Colombia, México, Argentina, España y Estados Unidos, que se desprenden de su lectura de autores como Jorge Cuesta, Emilio Prados, Jorge Luis Borges, Ramón López Velarde, Clarice Lispector, Carlos Pellicer, Raúl Gómez Jattin, entre otros. Es autor del libro de crítica Cordón de plata: diez poetas latinoamericanos nacidos en la década de los años cuarenta del siglo XX. Actualmente, es docente de la Facultad de Educación de la Universidad de Nariño. Ha publicado tres libros de poesía: Cementerio (2005), Oro (2011), y Extravío seguido de Amanecer en Lisboa con Oliverio (2015).



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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 28 Sep 2018, 23:55

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FRANCISCO HERNÁNDEZ

OTROS POEMAS

MAR DE FONDO (*)

II

Cierro los ojos. Me arrastra el sopor hacia los territorios de la fiebre y, mecánicamente, limpio mis dedos pegajosos de semen en la trama del mosquitero.

Oigo a lo lejos el mundo de mi madre, su andar entre las brasas, su diálogo con el rencor que le acompaña: hablan de mi padre, de la mujer que tiene, de su risa, que suena como tromba de flores pisoteadas.

Con el silencio fijo en el vacío pienso en los tigres de Mompraeem, en las redondeces de Paura, en un jonrón con tres hombres en base.

Afuera está la herida pero no quiero salir a su encuentro, debo continuar enfermo siempre, sin tener que bajar a tierra, sin enfrentarme a nada ni a nadie, ni siquiera a las piernas de Paura ni a un campo de béisbol ni a la luna llena del espejo.

Hoy, apunto en el cuaderno de bitácora, empieza el fasto de los grandes viajes. Y el ave Roe emerge a los pies de mi lecho.

VIII

La primera mujer que recorrió mi cuerpo tenía labios de maga: labios verdes y azules, con sabor a fruto silvestre, con señales indescifrables como la miel o el aire.

Muchas veces incendio mis cabellos con siete granos y siete aguas, cOn ensalmos que sonaban a campanillas de barro, con nubes de copal que se mezclaban al embrión que recorría mi frente coronada por ramos de albahaca.

Toda la noche ardía la pócima bajo mi cama.

Al día siguiente, un niño nacido después de mellizos la arrojaba al río, de espaldas, para no ver el sitio donde caía ni el vuelo repentino de los zopilotes.

Entre tanto, mi madre me contaba lo que Colmillo Blanco no sabía de la nieve y el recuerdo del mar era un espejismo bajo las sábanas.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 28 Sep 2018, 23:57

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FRANCISCO HERNÁNDEZ

OTROS POEMAS

MAR DE FONDO (*)

X

Paura no tiene cono: tiene un molusco arroz entre las piernas, un coral palpitante, un fruto que perfuma mis vísceras y el aliento de los tiburones.

Cuentan que fue muy bella en su primera infancia. Dicen que su pelo servía de faro en noches de tormenta y que su lengua salvó a más de una tripulación consumida por el escorbuto.

Hay tonos de su piel que destrozan las redes.

Sus pezones señalan a quienes van a perecer ahogados.

En su culo profundo anidan cormoranes.

Ella es el premio con que sueñan arponeros mutilados, buzos dementes y gavieros incógnitos.

Gélida su espalda cuelga del cuello. Y su efigie picotea mis labios abandonados en la playa.

XI

A una mujer que va de viaje al mar es inútil llenarla de palabras.

El mar le chupa los vertederos de la sinovia, le abrillanta la voz, dibuja su abdomen en la arena, le corta la respiración con sus alfanjes herrumbrados.

A una mujer que va de viaje al mar no le hablen de la tierra firme ni de los muelles del estado de gracia. No le instrumenten fados ni le esculpan mascarones de proa.

Porque a una mujer que va de viaje al mar, llámese Paura o Escafandra, se le ahogan los sueños.



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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 29 Sep 2018, 00:01

MÉXICO

FRANCISCO HERNÁNDEZ

OTROS POEMAS

MAR DE FONDO (*)

XIV

Antes de que llegara el tiempo de la fiebre, un tacuazín devoró a la guacamaya que alegraba lo sórdido del patio.

Mi padre, conmovido por mi desesperación, construyó una trampa grande y resistente, con tablones del aserradero.

En su interior dispuso granos de maíz, agua bendita y huevos de gallina negra.

Después la dejó al pie del nanche donde mi guacamaya perdió el combate con el hambre del animal.

Pasaron las semanas y lo primero que hacía levantándome era revisar la caja de madera.

Al no encontrar la presa, cambiaba los cebos por otros menos simbólicos y más apetitosos.

Una mañana de noviembre, cuando ya no pensaba en la captura, pude ver al asesino al fin cautivo, parapetado al fondo de su instinto.

Alguien puso un machete en mi mano y abrió ligeramente una puertecilla.

Sentí que el arma pesaba una tonelada de plumas. Oí voces que me instaban a la venganza.

Muerto de miedo, dejé ir el machete hacia el cuerpo de la bestia y sólo abrí los ojos cuando un chillido espantoso salió volando de la trampa, dejándome en la frente mapas de sangre.

XVIII

A partir de septiembre el río no ha hecho más que crecer.

Se lleva lo que a su paso encuentra: casas, puentes, arrumbadas berlinas y muros de contención. La cola del huracán, envuelta en lluvia, llena mi espacio de pájaros sin nido que irrumpen como malas noticias.

Mi madre se angustia serenamente. Dice que si yo no estuviera todo el tiempo enfermo podría salir y colocar en el corredor, sobre el butaquito de cuero de venado, la imagen de Santo Domingo Sabio. Así quedaríamos a salvo de inundaciones y otros males del agua.

Ayer el río mató a una niña. Le clavó sus colmillos de lodo en el cuello, se metió entre sus piernas hasta salirle por las orejas y la puso a flotar en parihuela de nieve negra.

El ruido de la creciente despide un hedor extraño que se adhiere a las cosas. Un olor con dientes que vence las alfarjías, se acomodaen páginas impares, se sienta frente a mí con las piernas cruzadas, mira su corazón en el espejo.

Debajo de la almohada guardo una pelota de béisbol y una aguja capotera.

Cuando los temblores arrecian, me froto la pelota vigorosamente para que recoja ese maldito sudor que corre por mi cuerpo como río crecido.

La aguja me la clavo en la lengua hasta perder el conocimiento.


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 29 Sep 2018, 00:15

MÉXICO

FRANCISCO HERNÁNDEZ

OTROS POEMAS

MAR DE FONDO (*)

XX

Sentado al borde de la cama, es decir, al borde del abismo, miro el suelo distante que me espera. Lo toco con la punta del pie como se toca el agua de un estanque: lo siento helado y ríspido, frágil y plagado de nudos, como la mano al sol de un viejo artrítico.

Doy mis primeros pasos sobre la cuerda floja de la convalecencia. Camino hacia la luna del ropero, miro mi palidez de azogue, mi cabello revuelto y largo, las cuencas inhabitadas de los ojos.

Se tienden hacia mí apoyos que desprecio. Huele a flor de naranjo el espesor del día.

El arroyo ha dejado de ser un rumor, un fétido carcelero, la amenaza del fin del mundo.

El cielo, de un milagroso azul doliente, se recorta detrás de los tejados y de la copa del tamarindo.

Una alondra me dice que estamos en primavera.

La calle es un largo delirio hacia el futuro.

La casa, una pompa de jabón frente a una espina.

(*) Creo que MAR DE FONDO es una serie de 20 poemas. No se encuentran todos disponibles en la RED. Enlas diferentes fuentes consultadas se repiten siempre los mismos: II - VIII - X - XI - XIV - XVIII y XX. Por tantos esos son los que hemos puesto.
Me ha parecido interesante bajar la Entrevista realizada al poeta por el escritor colombiano MARIO ERASO BELALCÁZAR.
Con los poemas de MAR DE FONDO terminamos con FRANCISCO HERNÁNDEZ, otro autor de los que estamos viendo, al que hay que prestarle atención por el altísimo nivel de su poesía.
Nosotros nos realizamos estudios críticos - todo lo más algún pequeño comentario-. Usamos fuentes y trabajos de otras personas. Pero no obtenemos beneficio ni rédito alguno: No alardeamos tampoco de lo que hacemos, puesto que, lo hacen otros y nosotros, excluxivamente, exponemos. Nos queda la SATISFACCIÓN de la CALIDAD de lo que estamos difundiendo.

El próximo autor en el que me adentraré - LLUVIA me lleva ventaja- es RICARDO YAÑEZ. Pero este fin de semana ya lo tendré complejo.

Gracias por seguirnos.


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Mensaje por Lluvia Abril Sáb 29 Sep 2018, 03:36

MÉXICO

Marco Antonio Campos (1949)



MI ODIO

Odio a los que para acomodarse la corbata
se tardan un diciembre;
a los que después de haber escrito
versos de perro dolido
mendigan la alabanza ajena.
Odio a los que desprecian
la mujer que los acosa
por un sueño que nunca alcanzarán,
y a los que con teología
—pulcramente inexacta—
se sirven de los imbéciles.
Día a día, Marco Antonio Campos,
vigilé tus actos.

De muertos y disfraces


Última edición por Lluvia Abril el Sáb 29 Sep 2018, 03:39, editado 1 vez


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Mensaje por Lluvia Abril Sáb 29 Sep 2018, 03:39

MÉXICO

Marco Antonio Campos (1949)




HAY UN LUGAR FRENTE AL SENA


Hay un lugar frente al Sena adonde bajan a veces mis pensamientos al río. Allí, cerca del puente que lleva al Palais de Chaillot, hay noches en que pienso, me digo, reconcilio, me pienso y me duelen las palomas. De nuevo —una vez, otra, otra— he advertido el horror de la estancia y del regreso. No tengo sitio alguno. No: yo nací para pensar, pero no para pensar demasiado. Nací para crear castillos y creer que eran castillos. Vivir apenas con mis libros, mis amigos, una mujer que ya la oigo. Como no fui otro, suelo habituarme a lo que soy, a cómo vivo.
No es importante, es cierto. Tener pasado y futuro no es demasiado importante. Uno puede llevar, si me permiten, una mujer inolvidable, un verso inolvidable, el Cristo llorando de Antonelli, el Cristo que llora entre mis manos. No es importante, digo.
No entiendo —no me explico— por qué debo estar en verde y grises pensando en gastar la última plata, y después la vuelta, el terror, ¿a quién le explico? De pronto, de pronto me parece, casi objeto que no fui derrotado por la vida sino por mí mismo. Yo podría a mi modo inventar el mundo, conquistarlo; yo podría. No lo haré, aunque me importa. Soy éste, el que llora sangrado por su ángel, el que mira en el río su río de escombros. Hubiéramos dado otro cuerpo, otra máscara, otra manera de ver y descubrir el mundo, entonces, entonces madre, amigos, mis hermanos, la felicidad y acaso Dios serían conmigo.


De muertos y disfraces


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Mensaje por Lluvia Abril Sáb 29 Sep 2018, 03:41

MÉXICO

Marco Antonio Campos (1949)




WIEDERSEHEN


En mi tiempo la palabra envejece y el sueño también. La sabiduría está crucificada. Un profeta camina en las calles y nadie lo escucha. Pero nada, absolutamente nada es nuevo, ni el mar, ni la historia, ni el pan pudriéndose en el sol de los días. Todos tienen su destino, pero en mí exageró la torpeza, la brutalidad y el ojo cobarde para mirar mi muerte.


De muertos y disfraces


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Mensaje por Lluvia Abril Dom 30 Sep 2018, 01:26

MÉXICO

Marco Antonio Campos (1949)


PARTIDA

En las calles de París los hombres discutían la gran jugada: si era alfil o era dama, si era mate. Cambiemos al idiota del concepto por el loco que atiza las imágenes.
Los árboles descienden hacia el Sena: ¿Ah, sí? ¿Es así la frase de Abelardo que viene de Estagira hacia Occidente? No es hora del goliardo: se acabaron los versos en las cruces, a menos que alguien escriba: siglo XX. ¿La dama? La dame est sans merci, la dama juega. La culpa, ¿quién la tiene? ¿La enorme piara usurpando el sol de mayo? ¿Un loro con frases de oro y plata que llena los palacios y las casas? ¿Sacerdotes que infestan paraísos, venden, compran, regalan universos…?
Valoremos vilezas necesarias: la espada por el Bien, digamos: digamos jaque. La máscara la llevo y me lacera, no la arranquen por Dios, así está bien, así estoy bien. Oigo pasos. Me asomo a la ventana: está Cristo esperándome en la puerta: "Mañana —le grito—, ven mañana…" Es el rey el que ataca y el alfil más gallardo se detiene: jaque mate.



De: Una seña en la sepultura (1978)


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Mensaje por Lluvia Abril Dom 30 Sep 2018, 01:30

MÉXICO

Marco Antonio Campos (1949)



DISCURSO EN VENTADOUR


Damas y caballeros, yo fui amigo de n'Eblo, el de la trova. Hace años, sí, llevaba una cítara en la mano, un tiempo rectilíneo en la aventura. Lo enterraron muy bien, y ahora —deténganse a mirarlo—, devora gorriones como huesos, un fresno que se alza es su epitafio.
Hijo de arquero y de una hornera, hacedor del gran verso en Ventadour, aconséjame. Y me dijo: "Toma, orfebre, la rima y la aventura y haz un vaso".
A caballo...! A caballo...! S'al caval della morte amor cavalca. El dios que soñé fue un hombre nuevo: el dios, la muerte, el sol, la nada.

Cristo, el verde, el joven de las manos,
mañana y tarde lloraba en nuestras tierras:
sembraba una cruz, palabras de agua,
y no sabía de nosotros ni del cuerpo

Y se cayó callando Me callé Me callé mientras otro me decía: "Las horas son las hojas del otoño; has sido el hombre más triste de esta tierra".


De: Una seña en la sepultura (1978)


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Mensaje por Lluvia Abril Dom 30 Sep 2018, 01:32

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Marco Antonio Campos (1949)



EN UN BURDEL DE ATENAS

En un burdel de Atenas, aquella tarde Dimitria me decía: "Me llamo Dimitria, un nombre común entre las griegas: soy la puta más bella de la Hélade". La tarde, ya entraba en el crepúsculo; el bruto me ofrecía más prostitutas, como quiera sí, ¿un vino?, un attimo, signore. No hablaba inglés ni italiano, apenas griego; apenas deletreaba las monedas.
¿Yo? Yo nací hace mil siglos. Mi padre fue el padre de estas tierras, mi madre la esperanza. Me parezco a la sombra de esos arcos, a la sombra de esos barcos, a mi sombra. Mi cuerpo se pudre en los museos; así mi amada. Adiós siglo de oro hecho cenizas, adiós mis ojos: la gaviota está muerta junto al lago.
Dimitria se levanta, abre los ojos: "¡Oh, no es cierto, no es cierto! ¡Me he acostado, Dios mío, con un cadáver!"


De: Una seña en la sepultura (1978)


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Mensaje por Lluvia Abril Lun 01 Oct 2018, 00:17

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Marco Antonio Campos (1949)




FLORENCIA EN EL CORAZÓN DEL MUNDO

A Armando Ponce

He llegado de nuevo hasta tus muros, patria mía. Es el invierno. Las horas caen y las hojas en la lluvia, y yo soy otro, murmuras, y lo escribes en un árbol como el viento. Son las cinco y las luces en el río son las lunas que viera hace mil siglos. Dante me habló en el paso de Amo y repitió algunos versos, se detuvo. Allí, entre el gris y el sueño, una muchacha decía a su enamorado: "Sono tua, Giovanni, sono tua". Enfrente, en voz baja, dos mujeres huían desde mis ojos.
He llegado de nuevo hasta tus muros, patria mía, y he escuchado mis versos y los otros, los de antaño, cuando sólo el toscano era poesía, cuando sólo Florencia dio poetas.
En la Piazza della Signoria, detrás de San Juan y el león alado, la ciudad no me dio la bienvenida. Frescobaldi y los Cerchi no supieron jamás de mi visita y mis ojos lloraron en otro Arno. Sin duda he envejecido. Sin duda las ruinas de mis huesos han quedado en la ruina de mi hijo. Pero es tarde y el vino se ha acabado. Las luchas y la vida se acabaron. Firenze mia nel cuore, patria mía, ¿por qué partir si vuelve el río? Sólo el mar y los sueños son eternos: lo demás es del polvo y de mis ojos, patria mía.





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Mensaje por Lluvia Abril Lun 01 Oct 2018, 00:18

MÉXICO

Marco Antonio Campos (1949)




QUÉ HA SIDO DE MIS AMIGOS


No sé hacer nada sino versos. En ciudad de mercaderes es tanto como el desdén y la fama. Veo cómo gentes a mi paso me nombran y se dicen: "En nada se parece al que era antes". No viene nadie a mi casa, nadie: desde mi ventana sólo veo el difícil azul del horizonte. Estos últimos días he pintado una virgen y su hijo, oh amigo Giotto (el rostro se parece al de la amada). Qué solo estoy en los colores, en el lúgubre claror del claroscuro, en las horas ajadas del otoño.
¿Qué ha sido de mis torres y mi huerto? ¿Qué ha sido en fin de mis amigos? Unos se fueron hacia el viento; los más, los más murieron en mis manos; otros huyeron de mí como si la lepra corriera por mis huesos. No sé hacer nada sino versos; mis manos se rompen con la pala y la usura corrompe la ciudad. No moriré en la guerra por el otro, por el oro del otro.
He crecido en los pastos de Florencia y mi padre me hablaba de las naves.


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Mensaje por Lluvia Abril Lun 01 Oct 2018, 00:20

MÉXICO

Marco Antonio Campos (1949)




EN LAS PLAYAS DE CORFÚ

La niebla se enredaba, volvía, era un gato maullando
entre los árboles!
Mi padre, esperándome en la playa,
me gritaba: "Hijo, ¿desde cuándo la muerte te persigue?
¿De qué sombra o mujer vienes huyendo?
¿Qué escuchaste —¿qué voz— detrás del eco?
Fuiste huella, los nombres de los hombres
Aún te quedan el sol y el pensamiento"


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 01 Oct 2018, 23:19

MÉXICO

RICARDO YAÑEZ

(Una aclaración previa: nos estamos adentrando en una serie de autores mexicanos que son, en la práctica, coetaneos nuestros. Celosos, creo, de los derechos sobre su producción lírica ésta resulta cada vez más difícil de obtener en la Red. Y los miembros de este equipo no tienen suficiencia económica para acceder a la biografía publicada y editada en papel. Veremos que son grandes autores por la calidad de la obra que se expone. Pero esta obra no será tan abundante como la de Octavio Paz o Efraín Huerta, por poner unos ejemplos.
Haremos lo que podamos. En algunas ocasiones, como en el autor que nos ocupa, hay casi más estudios de opinión o críticos sobre su obra que exposición de poemas.)

RICARDO YÁÑEZ

- Nacimiento: 03 de abril de 1948 en Guadalajara (Jalisco )

- Actividad y lengua: Autor en español. Coordinador de taller en español

- COORDINACIÓN NACIONAL DE LITERATURA CNL (INBA). INSTITUTO NACIONAL DE BELLAS ARTES Y LITERATURA INBA 22 ene 2011 / 30 ago 2017

- Nació en Guadalajara, Jalisco, el 3 de abril de 1948. Poeta, ensayista y narrador. Estudió letras en la Universidad de Guadalajara y la UNAM. Ha sido editor de El Ciervo Herido; profesor en la U. de G.; periodista fundador de El Sur, Unomásuno y La Jornada; articulista y miembro de la mesa de redacción de la revista Mira. Creador de una metodología para el desarrollo de seminarios y talleres de creación literaria, que ha aplicado en múltiples ciudades del país. Colaborador de Biblioteca de México, La Gaceta del FCE, La Jornada Semanal, Revista Universidad de México, Sábado, Siempre!, entre otros. Fue jefe de la zona centro de NOTIMEX, jefe de la redacción periodística de Radio Universidad Veracruzana; Ciencia, Cultura y Espectáculos de El Occidental y director del Semanario Paréntesis, estos tres últimos, medios tapatíos. Miembro del SNCA en los periodos 1997-2000 y 2000-2003. IV Premio Punto de Partida 1971 por El Girasol. Premio único de Narrativa en el Segundo Certamen Literario de la Universidad de Guadalajara 1972. Parte de su obra se incluye en antologías nacionales y extranjeras. En 2004, El Aduanero y La Jornada auspiciaron la grabación del disco Quizá en agosto, que reúne sus textos poéticos musicalizados por ocho compositores.

- Obra de consulta: Catálogo biobibliográfico de la literatura en México. Instituciones, distinciones o publicaciones

a) Premio Nacional de Poesía Joven Francisco Cervantes Vidal, 2012.

________________________________________
b) Premio Nacional de Poesía Joven Elías Nandino, 2011

________________________________________
c) Premio Nacional de Poesía Joven Elías Nandino, 2008

________________________________________
d) Premio Nacional de Poesía Carmen Alardín, 2012.

________________________________________
Universidad de Guadalajara
Egresado y Docente
________________________________________
Universidad Nacional Autónoma de México UNAM
Egresado
________________________________________
La gaceta del Fondo de Cultura Económica
Colaborador
________________________________________
Biblioteca de México
Colaborador
________________________________________
La Jornada Semanal
Colaborador
________________________________________
Universidad de México
Colaborador
________________________________________
Sábado. Suplemento de Unomásuno
Colaborador
________________________________________
Sistema Nacional de Creadores de Arte (SNCA)
Fecha de ingreso: 1997
Fecha de egreso: 2003
Miembro
________________________________________
Punto de Partida
Fecha de ingreso: 1971
IV Premio Punto de Partida por "El girasol"
________________________________________
Universidad Veracruzana UV
Redactor de Radio Universidad Veracruzana
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Vuelta. Revista mensual
Colaborador







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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 01 Oct 2018, 23:28

MÉXICO

RICARDO YAÑEZ

1) YO NO VENGO AQUÍ A DECIR...

Yo no vengo aquí a decir
sino el amor primerizo
en que me entrego al hechizo
probable del sonreír
un manantial se hace oír
en el misterio que hiero
nace de mí y por él muero
y es su doliente sentir
un ya no saber vivir
sino por la flor que quiero

Lucero o raíz formula
el encanto con que ensalma
y deja en zozobra el alma
y la tristura acidula
feble flama que circula
su ardimiento en un vacío
que del arroyo hace río
renovado en la garganta
y es un resplandor que canta
espantado desvarío

Y es para el pecho un frescor
de clavellina morada
vengo a deshojar su flor
ante una puerta cerrada
la canción acostumbrada
como que me sirve y no
lo que entono qué sé yo
si proviene de mí mismo
yo sólo sé del abismo
la nube que se esfumó

Y si lo cantado calla
que su resonancia quede
ninguna potencia puede
detener a lo que estalla
me trae un dolor a raya
aprendiz torpe que soy
iluminándome el hoy
como con muy buena ley
y haciendo el ánimo voy
espinita de maguey

Que a decir sólo he venido
mi tan imprevisto amor
ni me quejo del dolor
ni me hago el desentendido
seré el diamante diluido
que se esparce por el aire
alegría de donaire
donde el que se desparece
es gracia de luz que crece
claridades al desgaire

Deseo no provoque enfado
esta arenilla de vida
nacarada y malquerida
por un molusco extrañado
pulimento inacabado
sin tacto y tiento le dio
hado gris que le heredó
empañaduras de estrella
neblinosa no hay querella
ya el tiempo lo perdonó

Perdonen si ya me alejo
por la puerta al fin abierta
manantial que se despierta
sumergido en un reflejo
esta pócima les dejo
elíxir que se hace hiel
a quien no se entrega a él
en temblor abandonado
como el agua al pez callado
y como verso al papel


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 01 Oct 2018, 23:30

MÉXICO

RICARDO YAÑEZ

2) UNA ROSA ME ASPERJABA

Una rosa me asperjaba
tal silencio al corazón
que trajo consolación
y la luz que me faltaba
y al fin se cayó la aldaba
con que me aprehendiera el hado
no lo digo por agrado
sino por decir verdad
se quedó la voluntad
como un árbol encantado


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 01 Oct 2018, 23:34

MÉXICO

RICARDO YAÑEZ

3) EN UN LIMONAR CANTABA

En un limonar cantaba
la sombra de un pajarillo
un hilillo muy sencillo
un arroyuelo de nada
cual a través de un anillo
de oro el soplo le llegaba
al alma que se quebraba
como dolida del brillo
y un diamante me encontraba
en el centro de un castillo

Como de un castillo al centro
un granado recién hecho
así exultara en mi pecho
ese canto tan adentro
que voz no tengo ni encuentro
para decir de la vida
en dónde quedó perdida
tan sin ningún asidero
y repitiendo el venero
de hoy es siempre todavía

Todavía yo no existiera
si ese cantar tan pequeño
brasa de apagado leño
en mi soledad no abriera
tal silencio y desdijera
lo que soy lo que seré
y lo que he sido no sé
si alguien comprenderlo pueda
en mí de mí nada queda
sólo queda un no sé qué

Un no sé qué que no sabe
cómo quedarse quedó
desque el pájaro cantó
tan aligerado y grave
bajo la lengua una llave
depositó esa experiencia
y cautiva la conciencia
de un incendio muy querido
fue siendo memoria olvido
curación correspondencia


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 01 Oct 2018, 23:37

MÉXICO

RICARDO YAÑEZ

4) LA COMPLEJIDAD NO LLEVA...

la complejidad no lleva
más tiempo que lo sencillo
desgranaba un pajarillo
dando de ello mismo prueba
y yo no sé si me atreva
a decirles su canción
pero sí que el corazón
era el centro de un venado
claro todo iluminado
por esa pura razón


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 01 Oct 2018, 23:39

MÉXICO

RICARDO YAÑEZ

5) UN DIAMANTE ENTRE LA ARENA...

Un diamante entre la arena
hallé del fondo del mar
pero era un sueño y llorar
fue después mi amarga pena
y ay lo que era mi condena
me condujo a navegar
y náufrago vengo a dar
al lugar que me enajena
allí una luz me serena
de un diamante era el brillar

De un brillar era el diamante
que todo resplandecía
y al cabo la vida mía
se iluminó en un instante
un álamo coruscante
en plata y oro decía
tierna canción que se oía
vagamente resonante
naufragaba el navegante
y encontró lo que pedía

Cristal de viento o de fuego
venturosamente hallado
cuando me hallaba asfixiado
a tu claridad me entrego
pronunciado como un ruego
surgiste al soplo del hado
y el abismo me es amado
antes temido con ciego
reconcomio no lo niego
ahora todo está olvidado

Todo olvidado ya queda
hasta mi propio decir
al fin empiezo a vivir
la rueda de oro ya rueda
puede que pueda y no pueda
en mi vida decidir
pero no voy a morir
sin que la muerte me ceda
un tiempito cual de seda
para el diamante guarnir


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Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 01 Oct 2018, 23:46

MÉXICO

RICARDO YAÑEZ

6) ES TAMO DE LUZ EL ORO...

Es tamo de luz el oro
que por el pecho derramas
fontanal de dulces flamas
ojo de agua en fresco lloro
solicitaba un tesoro
desde el fondo de la mar
y algo me vino a nombrar
y fui del mar a la orilla
do fino diamante brilla
para qué más navegar


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