Aires de Libertad

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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 10 Ago 2018, 05:47

    Este autor tiene poemas que son una auténtica delicia

    RETRATO

    Las claridades parpadeantes
    Echan vaho sobre su monóculo
    Lo invisible se ve
    Si uno calcula de dónde a dónde llega
    Así entonces querida
    No trates de borrarte:
    Tu perfil es tu ausencia.

    De Se llama como quieras

    Y, sin embargo, en Tomás Segovia aprecio una obsesión innecesaria por el sexo, gratuita en muchas ocasiones, y yo diría que con preponderancia de lo varonil contra lo femenino...
    Seguiré con él, pero no me termina de decir mucho.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 11 Ago 2018, 00:38

    MÉXICO

    TOMAS SEGOVIA

    OTROS POEMAS

    1) Arroyo

    En la prisa de su ímpetu tiránico
    No oye nada el arroyo
    Desde el foso sin bordes de su propio fragor
    Desde aquí arriba
    Se ve el tropel de espaldas líquidas
    Sin cesar arrojándose
    Con la monótona constancia
    De un perpetuo desorden

    Esta vehemencia se abalanza
    Hacia un túnel del tiempo
    Que no debiera tener término

    El arroyo perpetuamente empieza
    Por siempre su después es otra vez ahora

    ¡Ah sí! resiste
    No te dejes salvar por mis palabras
    No cedas uno solo de tus ansiosos rasgos
    A la imagen de ti
    En la que te amaré luego

    Te juro que estoy mirándote
    Fuera de este poema
    Donde corro contigo
    Abrazado a un impulso y ciego a toda meta

    Queriendo que mi vida igual que tú
    No sepa nunca dónde acaba el tiempo.



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 11 Ago 2018, 00:40

    MÉXICO

    TOMAS SEGOVIA

    OTROS POEMAS

    2) Besos

    Mis besos lloverán sobre tu boca oceánica
    primero uno a uno como una hilera de gruesas gotas
    anchas gotas dulces cuando empieza la lluvia
    que revientan como claveles de sombra
    luego de pronto todos juntos
    hundiéndose en tu gruta marina
    chorro de besos sordos entrando hasta tu fondo
    perdiéndose como un chorro en el mar
    en tu boca oceánica de oleaje caliente
    besos chafados blandos anchos como el peso de la plastilina
    besos oscuros como túneles de donde no se sale vivo
    deslumbrantes como el estallido de la fe
    sentidos como algo que te arrancan
    comunicantes como los vasos comunicantes
    besos penetrantes como la noche glacial en que todos nos abandonaron
    besaré tus mejillas
    tus pómulos de estatua de archilla adánica
    tu piel que cede bajo mis dedos
    para que yo modele un rostro de carne compacta
    idéntico al tuyo
    y besaré tus ojos más grandes que tú toda
    y que tú y yo juntos y la vida y la muerte
    del color de la tersura
    de mirada asombrosa como encontrarse en la calle con
    uno mismo
    como encontrarse delante de un abismo
    que nos obliga a decir quién somos
    tus ojos en cuyo fondo vives tú
    como en el fondo del bosque más claro del mundo
    tus ojos que tú no conoces
    que miran con un gran golpe aturdidor
    y me inmutan y me obligan a callar y a ponerme serio
    como si viera de pronto en una sola imagen
    toda la trágica indescifrable historia de la especie
    tus ojos de esfinge virginal
    de silencio que resplandece como el hielo
    tus ojos de caída durante mil años en el pozo del olvido
    besaré también tu cuello liso y vertiginoso como un tobogán inmóvil
    tu garganta donde la vida se anuda como un fruto
    que se puede morder
    tu garganta donde puede morderse la amargura
    y donde el sol en estado líquido circula por tu voz y tus venas
    como un cogñac ingrávido y cargado de electricidad
    besaré tus hombros construidos y frágiles como la ciudad
    de Florencia
    y tus brazos firmes como un río caudal
    frescos como la maternidad
    rotundos como el momento de inspiración
    tus brazos redondos como la palabra de Roma
    amorosos a veces como el amor de las vacas por los terneros
    y tus manos lisas y buenas como cucharas de palo
    tus manos incitadoras como la fiebre
    o blandas como el regazo de la madre del asesino
    tus manos que apaciguan como saber que la bondad existe
    besaré tus pechos globos de ternura
    besaré sobre todo tus pechos más tibios que la convalescencia
    y que pesan en el hueco de mi mano como la evidencia
    en la mente del sabio
    tus pechos pesados fluidos tus pechos de mercurio solar
    tus pechos anchos como un paisaje escogido definitivamente
    inolvidables como el pedazo de tierra donde habrán
    de enterrarnos
    calientes como las ganas de vivir
    con pezones de milagro y dulces alfileres
    que son la punta donde de pronto acaba chatamente
    la fuerza de la vida y sus renovaciones
    tus pezones de botón para abrochar el paraíso
    de retoño del mundo que echa flores de puro júbilo
    tus pezones submarinos de sabor a frescura
    besaré mil veces tus pechos que pesan como imanes
    y cuando los aprieto se desparraman como el son
    en los trigales
    tus pechos de luz materializada y de sangre dulcificada
    generosos como la alegría de aceptar la tristeza
    tus pechos en donde todo se resuelve
    donde acaba la guerra la duda la tortura
    y las ganas de morirse
    besaré tu vientre firme como el planeta Tierra
    tu vientre de llanura emergida del caos
    de playa rumorosa
    de almohada para la cabeza del rey después de entrar a saco
    tu vientre misterioso cuna de la noche desesperada
    remolino de la rendición y del deslumbrante suicidio
    donde la frente se rinde como una espada fulminada
    tu vientre montón de arena de oro palpitante
    montón de trigo negro cosechado en la luna
    montón de tenebroso humos incitante
    tu vientre regado por los ríos subterráneos
    donde aún palpitan las convulsiones del parto de la tierra
    tu vientre contráctil que se endurece como un brusco
    recuerdo que se coagula
    y ondula como las colinas
    y palpita como las capas más profundas del mar océano
    tu vientre lleno de entrañas de temperatura insoportable
    tu vientre que ruge como un horno
    o que está tranquilo y pacificado como el pan
    tu vientre como la superficie de las olas
    lleno hasta los bordes de mar de fondo y de resacas
    lleno de irresistible vértigo delicioso
    como una caída en un ascensor desbocado
    interminable como el vicio y como él insensible
    tu vientre incalculadamente hermoso
    valle en medio de ti en medio del universo
    en medio de mi pensamiento
    en medio de mi beso auroral
    tu vientre plaza de todos
    partido de luz y sombra y donde la muerte trepida
    suave al tacto como la espalda del toro negro de la muerte
    tu vientre de muerte hecha fuente para beber la vida
    fuerte y clara
    besaré tus muslos de catedral
    de pinos paternales
    practicables como los postigos que se abren sobre
    lo desconocido
    tus muslos para ser acariciados como un recuerdo pensativo
    tensos como un arco que nunca se disparará
    tus muslos cuya línea representa la curva del curso de los tiempos
    besaré tus ingles donde anida la fragilidad de la existencia
    tus ingles regadas como los huertos mozárabes
    translúcidas y blancas como la vía láctea
    besaré tu sexo terrible
    oscuro como un signo que no puede nombrarse sin tartamudear
    como una cruz que marca el centro de los centros
    tu sexo de sal negra
    de flor nacida antes que el tiempo
    delicado y perverso como el interior de las caracolas
    más profundo que el color rojo
    tu sexo de dulce infierno vegetal
    emocionante como perder el sentido
    abierto como la semilla del mundo
    tu sexo de perdón para el culpable sollozante
    de disolución de la amargura y de mar hospitalario
    y de luz enterrada y de conocimiento
    de amor de lucha a muerte de girar de los astros
    de sobrecogimiento de hondura de viaje entre sueños
    de magia negra de anonadamiento de miel embrujada
    de pendiente suave como el encadenamiento de las ideas
    de crisol para fundir la vida y la muerte
    de galaxia en expansión
    tu sexo triángulo sagrado besaré
    besaré besaré
    hasta hacer que toda tú te enciendas
    como un farol de papel que flota locamente en la noche.



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 11 Ago 2018, 00:42

    MÉXICO

    TOMAS SEGOVIA

    OTROS POEMAS

    3) Canciones sin su música

    Porque te voy a ver tal vez mañana
    y porque aún palpita aunque dolido el tiempo
    por un instante pacto con mi historia
    puedo al fin dar tu rostro a este abandono
    poner mi nombre a aquél que desangraste
    llamar mi vida a este naufragio
    saber que fue todo verdad tu amor
    y fue tu desamor verdad del todo
    eras tú quien me alzaba de la sombra
    y hecha sombra impensable eras tú quien me hería
    confieso que te quise salvadora o maligna
    mi esplendor o mi muerte eran tu ministerio
    y yo te amaba en todos tus poderes
    todo lo supe fue ese abismo el que quise
    y hoy todavía para mí ya no hay mañana
    sino por la violencia con que espero
    por mi bien o mi mal volver a verte
    una vez más una sola vez más
    siempre una sola siempre
    una misma vez más.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 11 Ago 2018, 00:44

    MÉXICO

    TOMAS SEGOVIA

    OTROS POEMAS

    4) Confesión

    El día,
    está tan bello
    que no puede mentir:
    comemos de su luz nuestro pan de verdad.

    Su cuerpo se desciñe
    y se tiende y se ofrece.
    Esta dicha no engaña: nada quiere.

    Di: ¿no es más fuerte
    que nuestro amor altivo de la muerte
    esta sencilla gracia equilibrada
    que nada
    ejerce?

    Pero cuánto pavor,
    violenta alma mediata,
    te infunde todavía esa burlona voz
    que a solas te susurra «estás salvada».

    No, no,
    tu destino ni ha muerto ni es tu esclavo.
    Soberbia y Miedo, confesad:
    la vida toda fue verdad.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 11 Ago 2018, 00:46

    MÉXICO

    TOMAS SEGOVIA

    OTROS POEMAS

    5) Dicho a ciegas

    Di si eran éstas las palabras
    Míralas bien
    Córtalas con cuidado
    Y vamos a guardarlas
    Sepultadas debajo de la casa
    Tesoro rescatado
    Devuelto al culto
    Palabras guarecidas
    Mantenidas en vida
    Que de secreto se alimentan
    Reverenciadas en su catacumba
    Ocultas mientras dure afuera
    la locura lasciva del lenguaje
    Para sólo sacarlas
    Cuando pisemos el silencio soberano
    En la omnisciente noche de la afasia
    Y antes de que la clave se nos borre
    Mirarlas un instante en su esplendor
    Carne verbal viviente en el silencio
    Inmaculadas concepciones
    Rompedoras del círculo vicioso
    Otra vez mediadoras
    Para que se hagan mutuos mediadores
    Dos que dicen tú y yo
    Antes de que la noche del amor los borre
    Mas todo está fundado si al borrarse se hablan.




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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 11 Ago 2018, 00:48

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    OTROS POEMAS

    6) Dime mujer dónde escondes tu misterio...

    (Para Luci Fernández de Alba, que se sorprendió)

    Dime mujer dónde escondes tu misterio
    mujer agua pesada volumen transparente
    más secreta cuanto más te desnudas
    cuál es la fuerza de tu esplendor inerme
    tu deslumbrante armadura de belleza
    dime no puedo ya con tantas armas
    mujer sentada acostada abandonada
    enséñame el reposo el sueño y el olvido
    enséñame la lentitud del tiempo
    mujer tú que convives con tu ominosa carne
    como junto a un animal bueno y tranquilo
    mujer desnuda frente al hombre armado
    quita de mi cabeza este casco de ira
    cálmame cúrame tiéndeme sobre la fresca tierra
    quítame este ropaje de fiebre que me asfixia
    húndeme debilítame envenena mi perezosa sangre
    mujer roca de la tribu desbandada
    descíñeme estas mallas y cinturones de rigidez y miedo
    con que me aterro y te aterro y nos separo
    mujer oscura y húmeda pantano edénico
    quiero tu ancha olorosa robusta sabiduría
    quiero volver a la tierra y sus zumos nutricios
    que corren por tu vientre y tus pechos y que riegan tu carne
    quiero recuperar el peso y la rotundidad
    quiero que me humedezcas me ablandes me afemines
    para entender la feminidad la blandura húmeda del mundo
    quiero apoyada la frente en tu regazo materno
    traicionar al acerado ejército de los hombres
    mujer cómplice única terrible hermana
    dame la mano volvamos a inventar el mundo los dos solos
    quiero no apartar nunca de ti los ojos
    mujer estatua hecha de frutas paloma crecida
    déjame siempre ver tu misteriosa presencia
    tu mirada de ala y de seda y de lago negro
    tu cuerpo tenebroso y radiante plasmado de una vez sin titubeos
    tu cuerpo infinitamente más tuyo que para mí el mío
    y que entregas de una vez sin titubeos sin guardar nada
    tu cuerpo pleno y uno todo iluminado de generosidad
    mujer mendiga pródiga puerto del loco Ulises
    no me dejes olvidar nunca tu voz de ave memoriosa
    tu palabra imantada que en tu interior pronuncias siempre desnuda
    tu palabra certera de fulgurante ignorancia
    la salvaje pureza de tu amor insensato
    desvariado sin freno brutalizado enviciado
    el gemido limpísimo de la ternura
    la pensativa mirada de la prostitución
    la clara verdad cruda
    del amor que sorbe y devora y se alimenta
    el invisible zarpazo de la adivinación
    la aceptación la comprensión la sabiduría sin caminos
    la esponjosa maternidad terreno de raíces
    mujer casa del doloroso vagabundo
    dame a morder la fruta de la vida
    la firme fruta de luz de tu cuerpo habitado
    déjame recostar mi frente aciaga
    en tu grave regazo de paraíso boscoso
    desnúdame apacíguame cúrame de esta culpa ácida
    de no ser siempre armado sino sólo yo mismo.



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 11 Ago 2018, 00:51

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    7) El extranjero

    No le toques los pechos Extranjero
    A esta sombra con fiebre que esta noche
    Anocheció tan hembra
    Por los linderos de los residentes
    Todo el verano es de ellos
    Escúchalos dichosamente extraviados
    Sin saber cómo hacer
    Para entender bajo sus propias voces
    Este lamento de la plenitud
    Que tan claro se oye en tu silencio
    Y tienes que vagar a solas
    Por las quietas afueras de su fiesta
    Y poner sólo ecos distantes
    En tu ramo nocturno en la sombra cortado
    Y bañarte tan solo en murmullos de espumas
    No saben que su amo
    Tiene en ti un siervo más
    Que también el verano te devuelve un rato
    Tu corazón con llaga
    Nadie sabe aquí el nombre
    De tu amor extranjero
    Y tienes que alejarte al borde de la noche
    A decirlo a sus muertos
    Que duermen allá afuera y que piensan en ti
    Tras sus pesados párpados cerrados.



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 11 Ago 2018, 00:52

    MÉXICO

    TOMAS SEGOVIA

    OTROS POEMAS

    8) El quemado

    De la mañana a la tarde
    me consumes, sol; me secas
    con tu gran ojo sin alma;
    pero así la noche al fin
    halla en mí el duro carbón
    que no podrá disolver,
    y al corazón seco vuelve,
    sombría y fresca, la savia
    que blanca le sorbió el día.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 11 Ago 2018, 00:54

    MÉXICO

    TOMAS SEGOVIA

    OTROS POEMAS

    9) En brazos de la noche
    Está ya oscurecida la hermosura;
    los árboles desnudos
    se mecen en la sombra,
    y un gran silencio vela suspendido.

    En brazos de la noche
    se guarda y perpetúa la promesa del día,
    la prometida plenitud del día
    que cumple en sólo prometerse
    un don que nos inclina,
    y nos fuerza, y nos basta.

    De noche la hermosura a solas habla;
    a solas en el aire solo
    late oculto el ardor de su promesa
    sin cesar renovada.

    Y a través de la noche,
    desde el oscuro fondo de su entraña,
    nos guía y acompaña
    heridos de esperanza, al nuevo día,

    nuevamente a cumplir bajo el sol nuevo
    su plenitud igual y suficiente
    de prometida nuestra sin fin, siempre la misma.





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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 11 Ago 2018, 00:56

    MÉXICO

    TOMAS SEGOVIA

    OTROS POEMAS


    10) En las fuentes

    Quién desteje el amor
    Ése es quien me desteje
    No es nadie
    El amor se deshace solo
    Como la trenza del río
    destrenzada en el mar
    No estoy de amor tejido
    Estoy tejido de tejerlo

    De sacar de mis íngrimos telares
    Este despótico trabajo
    Eternamente abandonando
    el fleco que se aleja
    A la disipación y su bostezo idiota
    Y sólo escapo de su horror
    Recogiéndome todo sin recelo
    En el lugar donde nace la trama.



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 11 Ago 2018, 00:58

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    TOMAS SEGOVIA

    OTROS POEMAS

    11) Encarnaciones

    Hundido el rostro en tu cabello, aspiro
    el sofocante aliento de la noche
    que allí estancado humea y flota como el sueño.
    Todo el inmenso espacio pesadamente yace
    sobre esta tibia tierra adormecida,
    sobre el cuarto y el lecho y nuestros miembros,
    y la casi secreta agitación
    que mueve nuestros pechos.
    No respiramos aire, respiramos silencio;
    un gran silencio inmóvil
    que cubre nuestra piel desnuda
    como oscuros aceites.
    Y de pronto,
    siento que mi ternura me desborda y anega,
    que también con la sombra te acaricio,
    y te abrazo también con el espacio,
    y te rozo los labios con el aire;
    que toda esta solícita violencia
    es también este vasto silencio conmovido
    que arrojado de bruces encima de nosotros
    se asoma a nuestro amor,
    y lo recorre entero un estremecimiento,
    sollozo cálido, ala del destino.




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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 11 Ago 2018, 00:59

    MÉXICO

    TOMAS SEGOVIA

    OTROS POEMAS

    12) La música

    A Alicia Urreta

    No se ve por ningún lado la fuente de silencio
    el estanque de sombra la secreta semilla de tiempo
    de donde ella ha debido levantarse
    sigilosa descalza alada
    mujer blanca y desnuda con un antifaz negro
    en su danza de suspiros jugando con el fuego
    música silencio viviente tesoro de irónicas monedas puras
    chorro de enigmas deslumbrantes surtidor de inquietud
    música boca sellada diosa que nada dice
    por qué me clavas en el alma este imposible
    de qué me estás hablando
    qué atávica locura quieres hacerme confesar
    qué serpiente dormida quisieras despertarme
    adónde me arrastras por este túnel en que has convertido el tiempo
    no te rías no huyas deja de socavar la tierra bajo mis pies
    adónde quieres precipitarme
    música abismo luminoso insidioso amor
    música vibración de la ausencia lluvia de heridas
    lluvia de claros venenos
    lluvia de mudas preguntas sin respuesta
    por qué me encadenas así al latido del tiempo
    ah insensata avasalladora soy tu esclavo sonámbulo
    espérame déjame tocarte enloquezco de libertad
    dónde tenía yo estas oscuras entrañas que me acaricias
    dónde estaba mi pureza límpida como el rayo
    y que recibo ahora de tus manos de agua
    música radiante de confusión
    mina de luz lenguaje que gravita y gira
    lenguaje astral silencio al fin solar
    lenguaje movedizo bandada de señas y de risas
    sigue durando no te acabes vive
    sigue sigue fundando este imperio de éter
    no te mueras fuera de ti apenas toque el mundo
    va a disiparse este bloque de bondad que ha hecho de mí tu amor
    espera llama helada no te vayas
    acaba de decir la última sílaba termina esa palabra
    materialízate detente formula ya el enigma
    qué dices qué decías
    ah no me arrebates ya tan fugitivo este blanquísimo dolor...



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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 11 Ago 2018, 02:35

    ¡Que velocidad, amigo mío! Creo que predomina la poesía ¿erótica? en la obra de Tomás Segovia, pero te confieso que me acuerdo todavía de ¿Charles Bukowski? No sé si así se escribe, pero decía que me acuerdo de su poesía, y entonces la de Tomás Segovia, es de lo más suave, jeje.
    Bien, gracias y sigo con Marco Antonio Montes de Oca, la verdad es que la mayoría de sus poemas son realmente deliciosos.
    Besos, y te cuidas.


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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 11 Ago 2018, 02:50

    MÉXICO

    MARCO ANTONIO MONTES DE OCA



    INSURGENCIA


    No da la mata más planetas.
    El mercurio verdoso
    roe mantos del mar,
    la escalera del purgatorio
    y sus peldaños
    de animosa hiedra.

    Mas yo no pierdo
    más el día
    junto al pantano
    que eructa y expulsa
    coronas de hierro,
    centelleantes fémures de fósforo,
    pisapapeles que sujetaban el revuelo
    del cerezo en flor.

    A flote salen
    luminiscencias en letargo.
    Remo hasta perderme
    y encontrarme al otro lado
    de unas órbitas vacías.

    Una reina ahogada
    resurge y grita
    por mis poros,
    vuelve a la vida
    clavando mástiles de cantos
    en témpanos de oro.

    Vuelan hacia la superficie
    jeroglíficos de corcho,
    cabelleras y guirnaldas,
    doblones y marfiles
    que el esqueleto de un pirata
    suelta de golpe,
    sorprendido por otra muerte
    más profunda.
    Aflora también
    la domadora del infinito,
    la súbita conciencia
    llamativa como nunca:
    la noche la baña
    con su esperma de diamantes.

    ¡Ya surgen resplandecientes huevecillos
    de otras comarcas virginales!

    Un viejo carguero estalla
    al tocar con la proa,
    pensamientos puros
    en cabezas minadas.

    Me crece un pequeño rostro
    en la nuca,
    pasado y futuro
    se revelan de consuno:
    el niño que hay en mí,
    es todo lo que hay en mí.

    Yo vine a robarme huevos
    con una colmena adentro,
    cascarones que al romperse
    mil migraciones liberan
    en una sola bandada.

    No soy joven ni viejo,
    ni dueño del fuego ni su esclavo.
    Sólo sé que grandes bofetas
    de piedra y de olvido
    me despiertan,
    sólo rayos
    con filo de amatista
    cortan las amarras,
    la venda de opio,
    la engañosa mordaza de palabras,
    el tramposo párpado de hielo
    que se compromete a no mirar y mira.

    Sólo sé trazar
    delgadas estelas mayas
    con mi muñón de boa,
    repartir gotas de hombre
    a las sedientas estrellas,
    cardar la lana,
    levantarme temprano,
    salir de misa
    con los santos atrapados
    en la cauda de mi flauta.

    Sé que el fondo del océano
    emerge empujado
    por buzos cantores
    y que un día cualquiera
    el hombre baja a su corazón
    y sin recordar
    los siglos que estuvo ausente
    decide quemarse vivo,
    bonzo vegetal,
    dalia lenta
    iluminada por la eternidad.

    Piso fuerte
    para que se vaya el suelo.
    No me interesa la costra
    en que los demás levantan
    su pobre mundo.

    No da la mata más planetas,
    por eso me concentro
    en la mesa blanda
    donde mi plato se sumerge,
    en el árbol horizontal
    que me detuvo
    entre las paredes del barranco.

    Pienso en el pasamanos
    forrado de piel humana
    y en su caricia
    trenzada al horizonte.

    ¿Qué tal si la clara corriente cotidiana
    llega a ser un día
    la verdadera excepción macabra?
    ¿Es más creíble
    el apagado reino evidente,
    sólo porque a diario
    padecemos sus alucinaciones?

    Inmóvil estoy,
    árbol de fuegos fatuos,
    sílaba repleta de plegarias,
    erizada orilla
    que arroja al vacío
    el pletórico mapa del tesoro.

    Abandono la luz del trébol.
    Que me perdone la gaviota
    anidada con todo y vuelo
    en la fronda del ocaso,
    que me perdonen los amantes
    de nuevo invocados
    por la pureza que creían llamar.

    Recomienzo mi vida,
    mancha que da flores
    en el borrador de otro universo. ~

    Me parece un gran poema


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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 11 Ago 2018, 02:51

    MÉXICO

    MARCO ANTONIO MONTES DE OCA



    SALA DE DÍA

    Sala de día
        Dormitorio de noche
        Sin que el pensamiento
        Mueva sus cristales
        Mientras agito la cabeza
        Donde la mente colma
        Su caleidoscopio
        Con el aliento de los astros
        Y viajes centelleantes
        Y migraciones hechizadas
        Del corazón consumado
        Entre vuelos de cohete;
        Escritura que no dura
        Viajes y encuentro
        De lágrimas que vierten
        Ceniza transparente
        Vuelos dentro de la mano cerrada
        Ascuas como migajas
        Para las palomas del insomnio. –


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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 11 Ago 2018, 02:53

    MÉXICO

    MARCO ANTONIO MONTES DE OCA



    CARGAMENTO

    Camino encorvado por mi carga de fantasmas.
    Siento que no haya sangre sino humo en mis entrañas,
    Pero cómo pesa, cómo hunde la pisada de cada pie hasta volverla abismo.
    Cambio mis fantasmas por una tribu de ranas y zarigüeyas,
    Cambio mis fantasmas por un séquito de leones y remolinos;
    Los cambio en verdad por un plato de lava caliente.
    Se hizo arrojadizo el corazón y yo te lo envío
    Antes de que tanto fantasma me vuelva bruma las serviciales médulas.

    Que un rayo parta al rayo mismo.
    Que la luz de adentro fluya entre mis labios
    Como un bosque de miel para ti que no pesas,
    Para ti que no eres lastre que inventa jorobas para los recién nacidos.

    Vuelve a la carga mi batallón de flores.
    En la hostia una pequeña fractura denuncia la sangre divina.
    El cielo y la tierra se juntan hasta que sólo los separa
    Un álamo que agita su follaje como un pandero.
    Ya me vence mi muerte, los fantasmas atan mi cuerpo
    En profundos esqueletos de coral.
    Doy vueltas a la noria, conozco mi deber de esclavo,
    Pero no conozco a mi dueño, ni sé por qué estoy aquí. ~



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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 11 Ago 2018, 02:56

    MÉXICO

    MARCO ANTONIO MONTES DE OCA



    CON LOS OJOS CERRADOS

    Oigo la canción que nace
    en el nido de la nebulosa,
    Oigo al poema, música pensada
    entre la yerba y la piel del mundo,
    en el silencio tatuado sobre mi espalda
    como estigma centelleante
    sobre una hoja que despliega el vuelo y reverdece.



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 11 Ago 2018, 04:56

    Sí, de un erotismo subido - que roza lo pornográfico-. Pero no deeo juzgar. No pondré todo lo que tengo. unos cuantos poemas más y paso a otro autor.


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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 12 Ago 2018, 01:39

    MÉXICO

    MARCO ANTONIO MONTES DE OCA



    LA LUZ EN RISTRE

    La creación está de pie,
    su espíritu surge entre las blancas dunas
    y salpica con hisopos inagotables
    los huertos oprimidos por la bota de pedernal
    o la fría insolencia de la noche.
    Los colores celestes, firmemente posados en los vitrales,
    esponjan siluetas de santos;
    un resorte de yeso alza sobre el piso miserable
    sombras que bracean con angustioso denuedo.
    Y llama el cuerno mágico a las creaturas gastadas en el dolor
    para que el vértigo maravilloso instaure su hora de resarcimientote
    y la ceniza despierte animada en grises borbotones.
    La única, espléndida, irresistible creación
    está de pie como una osamenta enardecida
    y sobrepasa todas las esclusas, toca en cada llama la puerta del incendio
    y ensilla galaxias que un gran mago ha de montar,
    cuando el espíritu patrulle por el alba
    hasta encontrar los pilares del tiempo vivo.

    Marco Antonio Montes de Oca (1932-2009)
    Delante de la luz cantan los pájaros



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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 12 Ago 2018, 01:40

    MÉXICO

    MARCO ANTONIO MONTES DE OCA



    Contrapunto de la fe
    (fragmento)


    Vida, en tus manos encomiendo
    las generaciones todavía plegadas a mi carne,
    el futuro, ensombrecido por la tardanza del colibrí,
    las llamaradas de nieve en el diamante
    y la coraza de súplicas que protege a la ruina
    contra el definitivo polvo.
    En tus manos encomiendo al que es silencioso
    a pesar de sus palabras;
    a todos los que rasgan sus vestiduras hasta el hueso
    y batallan y desesperan
    entre la rebeldía luminosa de sueños improbables.
    En tus manos encomiendo al niño marinero
    que crece cuando le falta piel
    para tatuarse el perfil de cuanto sueña.
    Los ojos del niño
    que se abren todos los días por primera vez,
    a ti los encomiendo colibrí;
    pues no le duele el revés del párpado a la carne viva,
    ni el hombre al hombre,
    ni la sal a las heridas del mar.
    Duélense sí, los niños que vendados por un vientre
    contemplan la luna cuando su madre bosteza.
    Por lo menos un niño en la familia sufre
    y no entiende nada de vigilias vacías,
    cuando orillado por el sueño masca un rebozo,
    o deshilacha un pezón de trapo
    en el sofá que doran por igual
    sus bucles y el siglo XVIII.
    Mas yo voy a halarte de tus lágrimas,
    niño de huesos y encajes;
    y a ti, niño sin zapatos ni pan
    voy a tomarte por el lóbulo de la oreja
    —asa por donde otros toman tu pequeña malicia—
    para extraerte de tu overol,
    de ese caracol azul que habitas en las esquinas,
    a un lado de la pupila del rico,
    profundamente enroscado en tu hambre.
    A todos los niños libraré de los espejismos que cortan:
    os entregaré un país distinto a cada uno
    y luces nacidas en el arco iris
    que empapelan de mariposas tu carne al descubierto;
    y juncos altísimos que ahorran caminatas a la lluvia
    sembrados en llanuras de espuma apisonada;
    donde podrás golpearte en un cuadril
    y montar escobas de rubios belfos
    que vayan a buscar cebada al horizonte.
    Olvidaré fastuosos convoyes que pasan regando zafiros por el camino, funámbulas imágenes que atraviesan el aro incendiado de mis pupilas, pero tú a los niños nunca los olvides colibrí.



    III de Contrapunto de la fe



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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 12 Ago 2018, 01:44

    MÉXICO

    MARCO ANTONIO MONTES DE OCA


    Atrás de la memoria

    De hinojos en el vientre de mi madre
    Yo no hacía otra cosa que rezar,
    Por la grieta de su boca perfumada
    Alguna vez el resplandor externo sorprendí;
    No estaba yo al corriente de la realidad
    Pero cuando ella sonreía
    Un mediterráneo fuego se posaba
    En el quebradizo travesaño de mis huesos.

    Era el impredecible amanecer de mí mismo
    Y en aquellas vísperas de gala y de miseria
    Puede oír el eco del granizo
    Tras la nerviosa ventana carnal;
    Arrodillado estuve muchos meses,
    Velando mis armas,
    Contando los instantes, los rítmicos suspiros
    Que me separaban de la noche polar.

    Pronto empuñe la vida,
    Con manos tan pequeñas
    Que apenas rodeaban un huevo de paloma;
    Jugué a torcer en mil sentidos,
    Como un alambre de oro,
    El rayo absorto que a otra existencia me lanzaba.

    Cabellos y piernas con delicado estrépito
    Saludaron el semáforo canicular
    Entonces halé hasta mis labios
    La cobija de vapor que yo mismo despedía
    Y me dormí en la profunda felicidad
    Que uno siente cuando conoce el aire.


    De: Poesía reunida: (1953-1970)

    Y con este poema doy por finalizado el "trabajo" con el autor: Marco Antonio Montes de Oca.
    Poesía de calidad y de la que me hubiese gustado encontrar mucho más.
    Gracias.






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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 12 Ago 2018, 07:50

    MÉXICO

    TOMAS SEGOVIA

    OTROS POEMAS

    13) La semana sin ti

    Quisiera haber nacido de tu vientre,
    haber vivido alguna vez dentro de ti,
    desde que te conozco soy más huérfano.

    ¡Oh! gruta tierna,
    rojo edén caluroso.
    Qué alegría haber sido esa ceguera!

    Quisiera que tu carne se acordara
    de haberme aprisionado,
    que cuando me miraras
    algo se te encogiese en las entrañas,
    que sintieras orgullo al recordar
    la generosidad sin par con que tu carne
    desanudaste para hacerme libre.

    Por ti he empezado a descifrar
    los signos de la vida,
    de ti quisiera haberla recibido.




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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 12 Ago 2018, 07:53

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    OTROS POEMAS

    14) Lluvia estival

    En la apartada noche ya sin nadie,
    tibia, agitada, leve cae la lluvia,
    sola para sí sola.

    Íntima bailarina por la noche,
    misteriosa, alocada,
    gime allá, vuela, ahoga aquí una risa,
    caprichosa musita, se interrumpe,
    juguetona, inquietante,
    viene y va, calla, desde lejos torna
    con sonreídas lágrimas,
    va a decir algo que en suspiro muere.

    Y huyendo con susurros
    y voces de sirena,
    deja en el aire un mórbido perfume
    de amor difunto en punzante recuerdo,

    y en el alma el errático, incurable,
    secreto amor de todas las derivas...



    15) Miel, aceite

    Una mancha de miel tiñe la luz
    Al tocar la ciudad
    Que aun dormida elabora

    Desde aquí arriba
    Se la ve desbordar
    Sus ondas caldeadas
    Hacia la falda donde el monte
    Inicia su inocencia ociosa

    Tumbadas y abrazadas en el tiempo
    La ciudad y la luz
    Sin cesar se digieren una a otra

    Por fin entiendo que un verano
    Tanto tiempo esperado ha vuelto así

    El cielo y la babel mezclan sus aires

    Bellamente viciada
    La rubia luz espesa
    Unta las coyunturas
    A su nivel es donde el mundo es uno

    Hundidos en su dulce aceite
    Nos deslizamos fuera de su ligadura
    Al nivel de una miel
    Donde amor y cimiento
    Giran uno en el otro sin fractura.


    Última edición por Pascual Lopez Sanchez el Dom 12 Ago 2018, 08:12, editado 1 vez


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 12 Ago 2018, 07:59

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    OTROS POEMAS

    16) Modesto desahogo

    Estoy más triste que un zapato ahogado
    estoy más triste que el polvo bajo los petates
    estoy más triste que el sudor de los enfermos
    estoy triste como un niño de visita
    como una puta desmaquillada
    como el primer autobús al alba
    como los calzoncillos de los notarios
    triste triste triste de sonreír como un bobo desde los rincones
    de ver tallar las cartas en redondo saltándome siempre a mí
    de todo lo que se dicen y se dan y se mordisquean en mis narices
    estoy harto de quedarme con el saludo en la boca
    de salir bien dibujado entre la muchedumbre
    para que me borre siempre el estropajo de su roce
    de no estar nunca en foco para ningunos ojos
    de tener tan desdentada la mirada
    de navegar tras la línea del horizonte
    con mis banderitas cómicamente izadas
    no puedo más de no ser nunca nadie
    de que no me dejen jamás probarme otra careta que la de ninguno
    de no irrumpir de no alterar el oleaje
    de no curvar jamás un tren de ondas
    de no desviar a mis corrales la palabra suelta
    de que nunca me caiga a mí la lotería de un vuelco visceral
    De no poblar ni el más vago sueño ocioso
    De saber que ningún mal pensamiento tendrá ya más mi rostro.
    Estoy hasta aquí de la avaricia de los privilegiados
    de que quieran para ellos solos toda la juventud
    todos los influjos en las cosas del mundo
    todo el favoritismo de la puta alegría
    toda la iniciativa de renuevo y capricho
    de que se apropien sin escrúpulos la plusvalía de calor y encuentros
    todo el capital de risa y de coloquio
    que repartido con justicia
    alcanzaría de sobra para alimentarnos a todos
    a todos los hambrientos de carne de comunión
    y sedientos de vino de comunión
    a todos los que están tristes
    como faldones arrugados que les cuelgan a los otros
    en fin estoy jibosamente desolado
    de haber envejecido sin seguro de vida
    sin seguro de nombre
    sin cavar mi guarida en el espeso ahorro
    de no haber cobrado el billete cuando la vida se asomaba a mirarme
    de haber tirado siempre deudas al cesto sin mirarlas
    y lo que quiero decir es que estoy a fin de cuentas
    terriblemente triste de que no me hayáis perdonado.


    1


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 12 Ago 2018, 08:28

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    OTROS POEMAS

    17) No volverá

    No volverá
    como el calor que el pan exhala,
    esta mitad ya de tu vida,
    no volverá a entibiarte aquella sangre
    que ya corrió.

    Inhábil como un niño,
    tu jaula mal cerrada sus pájaros dispersa;
    al viento van tus días,
    despedazados aleteos.

    Lo que ha sido tu vida,
    sobre la tierra ahora tiene menos peso
    que la huella de un beso
    posada en una frente.

    O como una palabra
    (menos aún que un beso);
    ¿y a quién se la dirás?
    ¿a quién le confiarás que amaste, odiaste,
    tuviste un día el tiempo entre tus brazos?
    El nombre del pasado no quiere decir nada
    si no es para los labios que lo dicen.

    Buscarás en el peso del silencio
    lo que el presente duramente trenza,
    y para tener algo entre las manos,
    no dirás «he vivido»,
    no hablarás esas sílabas
    que conmueven tan fugitivamente al aire...


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 12 Ago 2018, 08:31

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    OTROS POEMAS

    18) Palabras de allá

    Salí y me entretuve afuera durando días y días;
    noches sin noche ni día envuelto en un manto arable
    hecho de todas las estaciones
    contra la inclemencia de la intimidad.
    El muro en que me apoyé, teñido de los matices
    de todos los musgos del tiempo, era sin color
    y era el espesor y el peso del tiempo.
    Un intenso enjambre de oro estallaba
    dispersándose en el aire claro y volvía a ser
    el centelleo palpitante de oro de sus ondas irradiadas.
    Lo que tocaban los ojos,
    disuelto por la mirada se tornaba invisible;
    y la mirada corría con el alborozo del ímpetu liberado;
    pero danzaba, no huía, regresaba a danzar,
    abrazaba en la dicha lo visible
    que en su transparencia no se ocultaba,
    se daba a ver pero abierto y desnudo
    a los ojos solos del abrazo.
    Recogí del polvo unas palabras secas
    (no eran éstas, ni eran otras que éstas) y les dije que sí.




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    Mensaje por Lluvia Abril Lun 13 Ago 2018, 00:56

    Y bien, mientras terminas, amigo Pascual, con la obra, extensa por cierto, de Tomás Segovia, voy a comenzar con el autor: "Guillermo Ferrnández".
    Gracias.


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    Mensaje por Lluvia Abril Lun 13 Ago 2018, 01:08

    MÉXICO

    GUILLERMO FERNÁNDEZ

    BIOGRAFÍA

    Fernández nació el 2 de octubre de 1932 en la ciudad de Guadalajara, Jalisco. Su trabajo como traductor de obras literarias del idioma italiano al castellano es el más destacado, en distintas áreas como poesía, ensayos, novelas y cuentos.2​3​ También fue miembro del Sistema Nacional de Creadores de Arte (SNCA) y formó parte del consejo editorial de "La Colmena", una revista cultural que se edita en la Universidad Autónoma del Estado de México (UAEM).

    Es un ilustre poeta mexicano consagrado y de los más importantes en la segunda mitad del siglo XX, y entre sus traducciones encontramos las de Alberto Moravia, Natalia Ginzburg, Italo Calvino, Antonio Tabucchi, Giuseppe Tomasi di Lampedusa, Dino Campana, Umberto Saba, Valerio Magrelli, Andrea Zanzotto y Alda Merini.​

    Entre sus obras publicó en 1964 y 1992 Visitaciones, en 1973 La hora y el sitio, en 1983 Bajo llave y Exutorio, en 1998, al igual que las antologías "El asidero de la zozobra" en 1983 e Imágenes para una piedad en 1991.​

    En 1997 le fue otorgada la Condecoración de la Orden al Mérito de la República Italiana, en grado de Caballero y recibió el Premio Jalisco de Literatura. Meses antes de su muerte fue galardonado con el Premio Juan de Mairena en el IV Verano de Poesía.

    Residió en Toluca impartiendo talleres de creación literaria y de traducción.​ Fue asesinado el 31 de marzo de 2012 y al día siguiente el cuerpo sin vida fue hallado amordazado, atado de pies y manos con una cinta canela en el rostro, dentro de su casa en Toluca.​ Según un informe de la policía, la causa de su muerte fue producto de un golpe recibido en la cabeza.​ A casi tres años de su asesinato las autoridades del Estado de México parecen haber dado carpetazo a la investigación y no han reportado ningún avance en el esclarecimiento de este crimen.


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    Mensaje por Lluvia Abril Lun 13 Ago 2018, 01:12

    MÉXICO

    GUILLERMO FERNÁNDEZ




    Guillermo Fernández, autor sencillo y misterioso
    Amigos y colegas recuerdan el legado del vate


    CIUDAD DE MÉXICO, 13 de mayo.- Irreverente, políticamente incorrecto, cascarrabias, inquieto, “desmadroso”, desveladísimo, un buen bebedor de tequila y un fumador empedernido; pero también un hombre generoso con sus conocimientos, un excelente conversador, melómano, alegre, juguetón, de espíritu aventurero, vital. Así era el poeta y traductor tapatío Guillermo Fernández (1932-2012).
    Los escritores Raúl Renán, Enzia Verducci, Jorge Esquinca y Hernán Bravo recuerdan así al amigo y colega que fue encontrado muerto el pasado 31 de marzo en su casa de Toluca, Estado de México, en un acto de violencia que conmocionó al mundo literario mexicano.
    La Procuraduría General de Justicia del Estado de México informó que continúan las indagatorias para resolver el crimen del poeta asesinado en su hogar y precisaron que la principal línea de investigación es el robo a casa habitación.

    Se confirmó que el escritor y traductor murió por asfixia. La Policía Ministerial del Estado de México investiga a una banda dedicada al robo a inmuebles, quienes se presume fueron los autores del homicidio.

    Ante lo trágico e inesperado del fallecimiento del artista, que el próximo 2 de octubre cumpliría 80 años, no se revaloró en su verdadera dimensión la obra que comenzó a publicar en 1964, con su primer poemario Visitaciones, editado por Juan José Arreola.
    Los entrevistados, poetas de diferentes generaciones, coinciden en que el catedrático y tallerista era un enamorado de la cultura italiana y del futbol, “le iba, por supuesto, a las Chivas”; y están convencidos de que no existe en Hispanoamérica un traductor tan completo y “de tal calidad” de la literatura italiana.
    “Disfrutaba de los placeres más sencillos de la vida: la conversación, un buen tequila o vino y preparar él mismo la pasta o un café turco. Tenía un espíritu aventurero, lo que lo hizo irse por el mundo muy pronto”, comenta el escritor Jorge Esquinca, quien en 2010 editó su poesía reunida bajo el título de Arca.

    Esquinca cuenta que conoció al ensayista y editor en 1982, a través del poeta Elías Nandino. “El nombre de Guillermo salía en las conversaciones que teníamos. Elías hablaba con mucho afecto de él, al grado que un grupo de amigos hicimos una visita a la Ciudad de México para conocerlo. En esos años vivía en la Plaza Río de Janeiro, en el edificio conocido como La casa de las brujas. Nos recibió con amabilidad. La amistad comenzó casi inmediatamente y nunca se interrumpió”.
    Evoca que Fernández podía pasarse horas conversando y escuchando música. “Era un gran melómano, su colección de discos y sus libros italianos eran sus joyas más preciadas. Escuchaba desde música clásica hasta Los Doors, Lucha Reyes o Leo Dan, una excentricidad que se permitía ya entrada la madrugada”.

    Añade que lo que más admiraba de él era su profunda identidad intelectual. “Era hombre de convicciones definidas que nunca daba su brazo a torcer. Eso lo hizo aislarse del medio literario de la Ciudad de México, fue escogiendo con más rigor a sus amigos y después del terremoto de 1985 emigró a Toluca. No atesoró cosas, su vida fue sencilla”.

    Hernán Bravo, uno de sus alumnos y amigos cercanos, lo define como “un cascarrabias, pero generosísimo. Su misoginia escondía un humanismo feroz, por supuesto que no era democrático en sus afectos; pero cuando uno tenía una verdadera amistad con Guillermo no conocía límites. No le gustaba hablar de su propia poesía porque era un hombre dichoso de la vida común y corriente, era melancólico”.

    Y Enzia Verducci destaca que “era muy buen amigo, un hombre muy generoso con los jóvenes, te daba libros para leer, procuraba intercambiar ideas y siempre estuvo dispuesto a apoyar a quien quisiera escribir, traducir o hacer cosas diferentes”.

    Su legado

    Quien estudió literatura en la UNAM, y filología toscana antigua en Florencia, ejerció durante toda su vida sus dos grandes pasiones: la poesía y la traducción al español de novelas, cuentos, ensayos, investigaciones y poesía italianas.
    “Un tema que recorre su poesía es el de la orfandad. No es que fuera huérfano, sino ese gran sentimiento de sentirse como extranjero en su propia casa, la asunción de una soledad cósmica. Hablaba con nostalgia de su infancia en Guadalajara, por ejemplo. El amor y su pérdida es otro de sus temas, los poemas más cargados de energía tienen que ver con la pérdida amorosa”, asegura Esquinca.

    Para Verducci, su poesía era casi mística, “distinta a lo que su generación escribía, era de una enorme sencillez y al mismo tiempo misteriosa. Uno de sus poetas preferidos era San Juan de la Cruz”.
    Y Renán detalla que la poesía siempre fue para el autor de La hora y el sitio (1973) y Bajo llave (1983) “su curación permanente de una herida”.
    Pero la producción del traductor, que Hernán Bravo estima en unas 50 mil páginas, rebasó a la del poeta. “Amistosamente le reclamábamos que cada vez escribía menos poemas y publicaba menos su propia poesía. Él decía que prefería dedicar más tiempo a traducir a los grandes poetas que a su propia obra”, indica Esquinca.

    Ambos escritores narran que Guillermo Fernández dejó mucho material inédito: sus memorias, bajo el título tentativo de Éste; una antología de la poesía italiana de todos los tiempos, que tenía más de dos mil páginas, en dos tomos; y decenas de cartas de la correspondencia que tuvo con escritores italianos y mexicanos, que había encontrado recientemente, además de diversas traducciones.
    Textos que esperan rescatar en cuanto las autoridades mexiquenses lo permitan, pues la casa del poeta en Toluca, donde vivía desde hace 20 años, se encuentra acordonada desde el día en que murió, señalan.

    “Ya ha pasado más de un mes y las autoridades no nos han informado ningún avance en las investigaciones. Amigos de Toluca se citaron con el agente del Ministerio Público que lleva el caso y les pidió un mes más. Vamos a ejercer presión a través de las redes sociales”, advierte Esquinca.
    Hernán Bravo explica que se planea colocar en su tumba el próximo 2 de octubre una estela que lleve como epitafio uno de sus poemas. “Muchos nos inclinamos por ese que reza: ‘Que nada cante más allá ni más acá de la vida’”.








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