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    Mensaje por Lluvia Abril Vie 20 Abr 2018, 09:14

    BALAM RODRIGO




    Duele a muerte


    Alguien puso dalias       Frescas
     En el corazón del zopilote       Muerto
    He quedado       Mudo y yerto
    Con la mano llena de ojos       Tristes
     Palomas alzan el vuelo       Peces voladores
    Llevan en la boca       Ramitas de albahaca
       Margaritas       Crecen en los siglos
     En las bolsas de niños      Y niñas
     Cantan      Una palabra que le quita las alas a
       La muerte       No tiene sombra
        No tiene amor     La luz  
     Última rama del día  

    Las dalias destazadas               Ala muerta  
     Yacen húmedas de noche          Ah, la muerte


    Han dejado de comer los zopilotes.
    Duele a muerte.



    El prodigio de la muerte

    a)
    Hay un sueño donde inviernos crecen
    Al interior de la semilla,
    Grieta alada donde habitan sábanas de hielo.

    (Al paso del tiempo,
    Eructamos polvo de vidrio y oquedades.)

    El embrión del muérdago nos vigila
    Y su vigilia es la eternidad,
    El ayuno del tiempo.
    (Algo líquido nos borra.
    Lloramos silencio.
    Flotamos en ínsulas de pájaros nonatos.)

    No hay antídoto para la memoria
     De la arena. Sus cristales guardan
    El álgebra primera del mundo.


    b)
    (Corazones degollados asoman al brocal del pozo.
    Gotean palabras.
    Su chirrido nos asfixia.)

    Nacemos al llorar porque sangramos.

    Este es el hogar del palimpsesto:

    Polvo es la estancia donde habita
    el hermoso prodigio de la muerte.


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    pero no detener la primavera".

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    Mensaje por Lluvia Abril Vie 20 Abr 2018, 09:16

    MARIO NANDAYAPA

    Mario Artemio Aguilar Nandayapa (Chiapa de Corzo, Chiapas, México). Escritor y académico, escribe bajo el seudónimo de Mario Nandayapa. Es doctor en Literatura Hispanoamericana por la Facultad de Filosofía y Letras de la Universidad de Chile,[1] y cuenta con la Validación y Cédula Profesional de la Secretaría de Educación Pública (SEP) de México. Fue discípulo de los académicos Ana Pizarro, Manuel Jofré, Grínor Rojo, Federico Schopf, Bernardo Subercaseaux, Hernán Loyola, Naín Nómez y Leandro Urbina; y de los escritores Emmanuel Carballo, Óscar Oliva, Eraclio Zepeda, Eduardo Casar, Juan Miguel de Mora, Aline Peterson, entre otros académicos y escritores de valía.

    [poética (fragmento)]

    La poesía es un estado. La poesía es una conciencia, una comprensión y una percepción distinta de la vida. La poesía crea un nuevo campo sembrado. Las palabras adquieren consistencia. Las palabras son señales en el camino. Las palabras son visiones de símbolos, semillas del alma humana que conceden un poder: la libertad. El poeta, es así un hombre libre. Libre porque la poesía no padece necesidad de alimento. Basta una hoja en blanco. Basta un anuncio de lluvia. Basta una tarde.

    La palabra es un río. Hay palabras de agua y palabras de fuego, palabras de tierra y palabras de nube. La poesía es elemental, de una naturaleza distinta a los peces y sin embargo navega, fluye, influye, despierta del polvo una naturaleza afín a su encanto, espíritu y conciencia, experiencia y sentimiento, evocación y ofrenda.

    En la poesía se halla inscrita la historia de nuestra alma. Sabemos del hombre por el espíritu del hombre que mora en él. La poesía es realidad. Real porque nombra la vida. Real porque transforma ciertos sentimientos. Real porque su espíritu es real. La palabra es una lámpara para la noche del alma que piensa. La Poesía no se borra del mapa de los días, su tinta es indeleble del corazón. Las palabras relumbran bajo el sol, como espejos de otras palabras, de otras vidas. La palabra se levanta de su humareda, de su recurrencia, de otras formas de tomar contacto con la vida y la muerte. El espíritu poético crea palabras anímicas. El mundo es una representación de su alma de mundo. La poesía restablece cierto orden, cierto valor, cierta verdad. La poesía restituye su grandeza a las palabras, hace grandes hombres de palabra, hace grandes trabajos de conciencia.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 20 Abr 2018, 15:40

    CAROLA BRANTOME

    LA VIDA EN UN TUIT (Cont.)

    66.- Hay un dolor que no
    he cobrado, que se
    hunde en mi aire
    y me entierra sus alas
    como garras.

    67.- Imaginarle es más
    difícil cuando en
    verdad lo que se
    quiere es la figura,
    el genio, la ternura.

    68.- La belleza no tiene
    mentiras.

    69.- La lluvia es río de
    otras ciudades.

    70.- No inventé nada,
    pero me pregunto,
    ¿todo pasó?


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Vie 20 Abr 2018, 15:51

    CAROLA BRANTOME

    LA VIDA EN UN TUIT (Cont.)

    71.- Cae suave y se
    envuelve con la
    bruma; escucharla es
    como creer en el
    rumor de duendes en
    las bajuras del Sur.

    72.- La mañana precisada
    con su capote
    ahulado de pasitos
    por las rondas de los
    potreros.

    73.- Yo sondeando poesía
    en esta noche que
    me cansa de
    ausencias, las
    muchas las todas las
    que sin llegar se van
    las que invitadas
    faltan.

    74.- Voy a imaginar que
    cuando llueve
    usted anda por allí.

    75.- Se me va en poemas
    lo que le diría al oído.


    Última edición por Pascual Lopez Sanchez el Sáb 21 Abr 2018, 01:49, editado 1 vez


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 21 Abr 2018, 00:40

    CAROLA BRANTOME

    LA VIDA EN UN TUIT (Cont.)

    76.- Afilando poemas.

    77.- Escucho las ruinas
    que desmorona la
    lluvia, mi corazón que
    vuelve de las
    respuestas, las dudas
    y el adiós.

    78.- No impone presencia
    ni ansias de
    ausecia.

    79.- La soledad me
    enseña escribir.

    80.- Leo mi pasado como
    un libro que acabo de
    escribir.





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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 21 Abr 2018, 01:06

    Yo sondeandopoesía
    en esta noche que
    me cansa de
    ausencias, las
    muchas las todas las
    que sin llegar se van
    las que invitadas
    faltan.


    ¡Me encanta!
    Gracias, mi querido amigo, y besos.


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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 21 Abr 2018, 01:09

    MARIO NANDAYAPA


    Un hombre sabe levantar su casa.
    Sólo después de haberla mirado tanto
    comparando tantas puertas y ventanas
    pisos y tejados y domicilios,
    pasillos y escaleras,
    porque siempre hay una escalera para llegar a la calle.

    Esta ventana mira siempre hacia el poniente,
    hacia los últimos restos de la luz que nombra la tarde.
    Esta ventana se abre cada mañana
    y despierta cada mañana porque alguien mira.
    Todo es motivo de la luz.

    El hombre que canta celebra
    y su canto es su casa
    cerca del cielo de sus palabras, porque canta,
    cerca de todos los seres, porque canta,
    cerca del sueño, porque canta.

    El atardecer enseña su frente
    pasada por el tiempo de una vida,
    pensando que el otoño modifica sus alas
    en el vuelo manso de ciertas gaviotas
    en el ruido del mar sobre la arena
    que cae desde un reloj ya sin olvido.

    Un hombre que sabe hacer su casa
    reconoce, primero,
    la noche afuera de la puerta
    y el día ciertas veces en la nada.

    De la luz repasa el cristal y de la sombra el reposo,
    establece contacto con las libélulas y hormigas,
    con las hojas que piensan todo el tiempo en la lluvia.

    La ciudad entrecierra sus ojos
    ahora que hay menos mundo para la piel de este día.
    La ciudad entrecierra su mundo
    ahora que existe un atardecer en estas palabras.

    Un viento helado reúne los
    cuerpos que octubre había convocado a las calles
    dispersa las cenizas de los muertos.

    El tiempo sigue su curso
    con la certeza de lo que crece inalterable,
    mientras hacemos y deshacemos nuestras cosas.

    Estas palabras resteñan cierta ausencia,
    estas líneas que izan su vela de barco
    mueven sus remos en el agua aciaga de la tarde.

    Entre los pinos de la montaña se levanta la luna
    como otra palabra que se dice a sí misma,
    como una ceremonia que el atardecer
    ejerce sobre la fascinación del mundo.

    Es un momento entre las aguas de un día.
    Es un lapso de belleza que lo inmemorial recrea
    con invisibles manos
    para la tarde en sus límites de niebla.

    Vencerá, entonces, la luz de la palabra,
    de la palabra que estuvo esperando esta puesta de sol
    para atestiguar a favor del otoño.
    Se levantará como un fuego
    la declaración de las horas
    que justifican la persistencia.

    En el borde más suave del poniente
    estas palabras acarician el plumaje del ave nocturna
    y develan el amor de una nube sobre los árboles,
    para responder a las dudas
    con una tarde que es un anuncio lluvia,
    una tarde alejándose como un vestido de novia
    que la brisa del mar recuerda.

    En mi mirada se van encediendo las primeras luces.


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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 21 Abr 2018, 01:11

    MARIO NANDAYAPA


    Ansiedad de lluvia

    ¡Ah! ese animal cimbra la tierra
    merodea mi impulso con una ansiedad de lluvia
    y uno reconoce el olor del miedo esa huella fresca en la ciénaga
    y el miedo esta ahí recorriendo este maldito camino de hormigas
    que llevan de la angustia a un suicidio crónico bajo la lluvia

    ¡Ah! ese animal acecha en la hoja que se desprende de la tarde
    y un temblor dispersa la animalía de estas palabras
    y confundido reto al animal en la trampa de la belleza

    La lluvia no es impedimento para alzar los brazos como ramas
    a lo ancho del camino que recorre el trópico en octubre
    aunque esta lluvia se empecina en ahogar el canto de un hombre
    de borrar las huellas del animal que se anticipa con derrumbes

    El olor de tamarindo que florece confunde estos pasos
    que rastrean huellas del animal que alberga desde adentro
    donde mi palabra se entiende de frente con la muerte:

    uno contempla los escondites del animal en el cielo
    en el tercer giro que da el gato que guarda la noche
    en los ojos del jabalí que se perdió de la manada
    en la parte herida del río que eriza esa piel del agua
    en el color rabioso del amarillo que lleva a la locura
    en lo profundo del verde que esconde un grito de dolor
    en el desprendimiento de una fruta que madura en la caída
    en tu voz que repite el caracol que mantengo en las manos
    en la sombra del árbol que humedece de hongos estas palabras
    en esa mujer de pelo largo que se introduce en el caudal del río
    y retorna en un movimiento del canto que anuncia su humedad
    y ante el relámpago de la certeza cierro los ojos
    /en esa cascada del orden
    y asumo mi condición de árbol que no espera nada
    /después de la lluvia de agosto
    Sacar mi cuerpo del espejo del agua para que sea nube
    es la primera decisión para perseguir al animal que me acecha
    que irrumpe sin avisar como el salto de un sol en una hoja
    entonces le permito que hable por mí soy su aliado
    esa ave pesada de luz donde se oculta un arco iris triunfo del día


    ¡Ah! me irrita porque no puedo descifrar su lenguaje
    con huesos de ranas violento los espacios cerrados
    todo ocurre en esta selva que sólo ven los ojos nuevos


    una piña, luminosa, sobre un lienzo como un deseo


    Y el eco permite el diálogo de este hombre que se avergüenza
    de su condición que lleva transparente al amanecer
    expiración de náufrago ante su eminente caída
    alza los brazos como ramas esperando a los pájaros de la lluvia
    —estoy aquí y en otros lugares, una vez más—
    rozando los tejados con un aleteo de ave negra que planea
    es cuando la multiplicidad se abalanza en forma de animal

    en esa convivencia de mis personalidades
    está el equilibrista:
    él que supera el hambre de los siete jaguares con mi muerte
    él que domina el miedo al silencio con ocotes iluminados
    frote que enciende la pradera de la memoria con luciérnagas


    ¡Ah! el animal se contempla a sí mismo con la luz de luna
    en esa eternidad de sus movimientos una hoja se desprende
    anunciando el ejercicio del poder que interrumpe la noche
    con una lluvia por asalto en las inmediaciones de la vastedad

    y no es la lluvia repitiendo la misma estrofa

    es el canto de la desesperanza de un hombre que convoca
    a todos sus temores cerca del cielo, porque canta,
    todo es motivo de una muralla construida en la lluvia
    personajes del bestiario de esta sensación
    que iluminados retan al silencio con la fuerza de la palabra
    como un ejército que invoca tu nombre
    desde alguna montaña


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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 21 Abr 2018, 01:12


    MARIO NANDAYAPA




    Soy Caluca
    y mi voz es una estalactita del tiempo
    una piedra que mira a lo alto de la tarde
    soy el primer hombre de barro de madera de maíz
    soy el primer ruido de la quietud
    en sus cuatro costados
    soy el primer relámpago que esconde el grito
    soy el que dice agua y un río se precipita
    soy el que mira al mar en un caracol
    ese estruendo que cae desde adentro de los siglos
    he viajado en canoa por el caudal del inframundo
    he desafiado a los guardias de la casa oscura
    de las piedras cortantes
    he nacido de la luna del asombro de la savia
    del árbol de trece ramas
    soy Caluca
    y esta meseta es el centro del mundo
    donde los animales la mujer el odio crece
    este grito que siembra algo que no es un pájaro volando
    este canto a la flor para que no se rompa al caer
    este canto para que el papalote vuele
    este canto para que nazca el tercer tallo de la enredadera
    este canto da inicio a una danza al círculo
    de la mujer por nombrar
    este canto detiene a pleno vuelo el pájaro de Nandúa
    Caluca Caluca Caluca
    soy un saraguato que canta y reinventa al mundo
    soy el vuelo que cae como una lluvia
    soy el que dice pájaro y relincha un caballo
    soy el que escribe pájaro como la primera vocal pronunciada
    soy el que dice pájaro y se avergüenza de su creación


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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 21 Abr 2018, 01:15

    MARIO NANDAYAPA



    DIGO AGUA

    Digo agua y un relámpago toca las puertas
    antes de nombrarlo nuevamente en mi mano se precipita un río
    y siento vergüenza de esta mano mínima
    y es que precisamos de las manos de los cuatrocientos muchachos
    para guiar al río que se mueve como una víbora en celo
    y esos cuatrocientos muchachos colocan al árbol las hojas secas
    para tener una primavera al alcance de la ventana
    un canto de esperanza extendido en una sola voz
    y es el árbol que toma la palabra al respirar
    proyecta una sombra a la medida de la certeza
    ese vuelo es una hoja más del viento
    fruta redonda de amplia cáscara que aguarda
    en el motivo de fe de todos los actos domésticos
    en el juego del niño al escribir una vocal
    en el silencio que logra una melodía
    en la luminosidad opacada del lienzo del pintor
    en el descenso del hombre con el último pez de la tarde
    en la flor al centro que ordena el caos
    en la humildad superada ante la hoja en blanco
    en el tejido de una mujer que ordena la casa
    en la última teja que coloca un hombre
    en el café que cosecha mi hermano
    en el café que aroma este poema
    basta mirar al cielo herido por una paloma que vuela
    para entender el anuncio de esta lluvia
    que nos toma de improviso
    y que nos obliga a tomar la mano vecina
    para sentir la lluvia en toda su dimensión
    para levantarnos grandes como un horcón
    en esta casa que construimos para dormir
    en este vasto poema que escribimos con una vocal sostenida
    que lleva de la esperanza al asombro
    en el vuelo manso de ciertas gaviotas
    que encienden nuestras miradas
    con una bandera blanca
    en medio del atardecer donde nadie se empecina en ahogar este canto
    cada quien es paciente hormiga con las hojas de su árbol de esperanza
    crece como un amanecer que puede ser secado con la memoria de una risa
    y este canto no tiene dolores de parto y da alumbramiento
    canto que podría esparcir fecundo al viento por sus cuatro costados.




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    pero no detener la primavera".

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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Sáb 21 Abr 2018, 01:47

    CAROLA BRANTOME

    LA VIDA EN UN TUIT ( Cont.)

    81.- Gracias a mi sombra
    por darme luz.

    82.- Las palabras se
    realizan en mí.

    83.- Salen de mí las
    palabras, visitan
    el mundo, lo viven;
    vuelven a mí,
    actuadas.

    84.- Este es un poema de
    ojos oblicuos, un
    poema que camina
    de noche, y habla
    lumbres.

    85.- Qué bonito es andar
    en estos pasos.
    Cálida, taciturna,cual
    película en sepia,
    como pasear bajo
    candilejas por los
    recodos de un
    parque.


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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 21 Abr 2018, 02:59

    JAIME VELASCO LUJÁN

    Jaime Velasco Luján. Huajuapan de León, Oaxaca, 1949. Estudió letras hispánicas en la UNAM. Ha publicado los libros: Cuaderno (Verdehalago-UAM) y En el ojo de la gaviota (Conaculta).


    Habla de lo que es para él la poesía

    POESÍA
    La poesía nos lleva a vivir a otro mundo, es una frecuencia de nuestro cerebro que pocas veces usamos, igual que el sueño, el juego, la imaginacióno el erotismo.


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    Mensaje por Lluvia Abril Sáb 21 Abr 2018, 03:00

    JAIME VELASCO LUJÁN

    1

    Cielo y sol.
    Hoy es un buen día
    para vivir.

    2
    Juegan pelota
    los niños
    como jugarse la vida.

    3
    La sonrisa
    de la niña
    cautiva.

    4
    ¡Qué parque tan sobrio
    y callado!
    A mediodía,
    los pájaros se refugian
    en las sombras.

    5
    Camino entre las jacarandas.
    Sobre mi cabeza caen flores
    como pensamientos.

    6
    Las heridas que sangran, cierran.
    Las heridas del alma no cierran.

    7
    La sed de estos árboles es tal,
    que las raíces
    están a flor de tierra.

    8
    Sombra de las altas ramas
    tu frescura me ilumina.

    9
    Para ver las nubes pasando
    en el espejo de agua
    me detuve.

    10
    Gracias, sol,
    por este atardecer luminoso
    en mi interior.

    11
    Desde hace unos días,
    camino sin la mitad
    de mi alma.

    12
    Las noches de invierno
    son tan frías, tan oscuras,
    que sólo se oye el recóndito
    latir del corazón:
    quizá el único habitante
    de la noche.

    13
    Caigo.
    Como en un sueño
    caigo…
    hasta que en el vacío
    alguien detiene mi caída.

    14
    En el ocaso,
    montañas flotantes
    en el cielo.

    15
    El viento lloró toda la noche.
    Al amanecer veo el paisaje:
    un azul infinito,
    la luna entre ovejas,
    las montañas claras,
    los tranquilos árboles,
    la milpa
    y un gato durmiendo sobre un perro.




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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 22 Abr 2018, 00:39

    JAIME VELASCO LUJÁN

    Algunos poemas de Jaime Velasco; la verdad es que no encontré demasiados, bueno, más bien poquísimos, pero he aquí una pequeña muestra de su poesía.



    1
    La flor en el jardín,
    a cada instante,
    se desintegra...

    Reaparecerá
    en otro jardín.


    2
    Si estoy conforme
    con la vida,
    estoy conforme
    con mi muerte.





    MÁS POEMAS

    1
    El color del bosque
    en el otoño
    se une al ocaso,
    a los pájaros
    que vuelan.


    2
    Oigo una vieja canción
    mientras colecciono lunas
    en el pecho.

    El bosque nocturno
    se ilumina.


    3
    Las nubes no encuentran
    su forma, su lugar
    en el cielo.


    4
    Las montañas,
    bajo mi barca,
    tiemblan.


    5
    El pasto amaneció con una capa de hielo,
    los girasoles tiritan de frío,
    el viento se instala
    en los rincones de mi casa.
    ¡Bienvenido, invierno!


    6
    Vivir entre los árboles
    de la montaña
    serena mi corazón.


    7
    El poeta nocturno
    escribe
    con un pequeño rayo
    de luna.


    8
    Mientras los peces naden
    viviré
    separado de ti.


    9
    El cuerpo,
    desierto del alma,
    camina entre
    el deseo y el fruto
    hacia su destrucción.


    10
    En la montaña descanso bajo un árbol.
    La luna aparece, espanta a los pájaros.
    A lo lejos se escucha un grito.

    El último es un prosema, es decir, un texto que empieza como prosa y termina como poema.


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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 22 Abr 2018, 00:42

    JAIME VELASCO LUJÁN



    De su libro “luna bajo el árbol”

    un poema donde se ve al cielo de otra manera:

    Un cielo azul con una estrella
    en el centro,
    el oscuro contorno de las montañas,
    el canto de los grillos.
    Por nada del mundo cambiaría este anochecer.



    Un poema del misterio:

    ¿Qué ancestral motivo me impele a amarte?
    ¿El de la necesidad de ser amado?
    Amor:
    conexión inconsciente entre dos,
    urgente comunión.





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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 22 Abr 2018, 00:44

    JAIME VELASCO LUJÁN

    Decía este poeta:
    Si alguien me preguntara acerca de mi Arte poética, quedaría más o menos así:

    Amo a la semilla
    que cristaliza en flor,
    que cristaliza en fruto,
    para ser semilla.

    Amo a los árboles,
    frutos verdes
    de la tierra,
    que anhelan el cielo.

    Amo a los pájaros
    que se recrean en el aire
    temerosos de caer
    al suelo.

    Amo a las nubes,
    al cielo y las estrellas,
    la suprema belleza
    que nos protege.

    Sé que soy semilla,
    árbol, pájaro,
    estrella,
    porque un hombre soy.


    Tres poemas del libro "En el ojo de la gaviota":

    1
    La violeta
    de blancos pistilos
    muere cada día
    en el jardín de la vida

    2
    Cuando la roja flor de tu vida
    se oscurece
    no sabes si la tristeza te invade
    o la muerte.

    3
    Gota de rocío:
    ¡Cielo florido!


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    Mensaje por Lluvia Abril Dom 22 Abr 2018, 00:52

    Y ¿Quién no conoce a Rubén Darío? Pues es nuestro siguiente autor, con el que además pienso vamos a disfrutar. Su obra es extensa, y ya en sus poemas juveniles , publicados en un periódico local, se muestra muy independiente y progresista, defendiendo la libertad, la justicia y la democracia. Con 14 años empieza su actividad periodística en varios periódicos nicaragüenses...
    Ya veremos en su biografía su largo recorrido, y disfrutaremos de sus obras.
    Gracias.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 22 Abr 2018, 12:57

    CAROLA BRANTOME

    LA VIDA EN UN TUIT. (Cont.)

    86.- Con ansias de nada
    luego de una cita
    sin fin y sin espera.

    87.- Esta ciudad de
    madrugada
    se desgasta bajo la
    sombra de las horas
    que ha dejado la
    noche.

    88.- Vivo para vivir.

    89.- El cuidado de sus
    ojos que no duermen
    y preguntan;
    dejándome
    esa sensación del
    recuerdo.

    90.- Entrañoy extraño.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 22 Abr 2018, 13:03

    CAROLA BRANTOME

    LA VIDA EN UN TUIT ( Cont.)

    91.- Habilidad de hurgar
    lejanías.

    92.- La música sucede en
    el presente.

    93.- Cuando apago la luz,
    me ven sus ojos.

    94.- No pienso su
    ausencia,
    la siento.

    95.- Cuando recuerdo
    ilumino mi pasado
    con colores.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Dom 22 Abr 2018, 13:16

    CAROLA BRANTOME

    LA VIDA EN UN TUIT ( Cont.)

    96.- Mi casa es el recodo
    del camino de mi
    vida.

    97.- Un día que nos
    encontremos
    en un campo de
    girasoles,
    te regalaré un clavel.

    98.- Despido el invierno,
    haciendo fotos del
    paisaje invernal.

    99.- Las campánulas ya
    cubren el zacatal del
    patio, y mi niña
    interior abre en mi
    alma, las puertas de
    la alegría de
    diciembre.

    100.- En la brisa que riega
    las hojas están en mi
    amor por tus ojos;
    aunque sé decir adiós
    al invierno que se
    lleva tu perfume.



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    Mensaje por Lluvia Abril Lun 23 Abr 2018, 00:15

    RUBÉN DARÍO
    Biografía


    Rubén Darío. (Metapa, República de Nicaragua, 18 de enero de 1867 - León, República de Nicaragua, 6 de febrero de 1916). Poeta, periodista y diplomático, está considerado como el máximo representante del modernismo literario en lengua española.

    Su nombre completo es Félix Rubén García Sarmiento. Su familia paterna era conocida como los Daríos, y por ello adopta apellidarse Darío.
    Cursa estudios elementales en León (Nicaragua). De formación humanística, es un lector y escritor precoz. En sus poemas juveniles, publicados en un periódico local, se muestra muy independiente y progresista, defendiendo la libertad, la justicia y la democracia. Con 14 años empieza su actividad periodística en varios periódicos nicaragüenses.

    A los 15 años viaja a El Salvador y es acogido bajo la protección del presidente de la república Rafael Zaldívar a instancias del poeta guatemalteco Joaquín Méndez Bonet, secretario del presidente. En esta época conoce al poeta salvadoreño Francisco Gavidia, gran conocedor de la poesía francesa, bajo cuyos auspicios intentó por primera vez adaptar el verso alejandrino francés a la métrica castellana, rasgo distintivo tanto de la obra de Rubén Darío como de toda la poesía modernista.
    De vuelta en Nicaragua, en 1883, se afinca en Managua donde colabora con diferentes periódicos, y en 1886, con 19 años, decide trasladarse a Chile, en donde pasa tres años trabajando como periodista y colaborando en diarios y revistas como «La Época» y «La Libertad Electoral» (de Santiago) y «El Heraldo» (de Valparaíso). Aquí conoce a Pedro Balmaceda Toro, escritor e hijo del presidente del gobierno de Chile, quien le introduce en los principales círculos literarios, políticos y sociales del país, y le ayuda a publicar su primer libro de poemas «Abrojos» (1887) animándole a presentarse a varios certámenes literarios. En Chile amplía sus conocimientos literarios con lecturas que influyen mucho en su trayectoria poética como los románticos españoles y los poetas franceses del siglo XIX.

    En 1888 publica en Valparaíso el poemario «Azul», considerada como el punto de partida del Modernismo. Esta fama le permite obtener el puesto de corresponsal del diario «La Nación» de Buenos Aires.

    Entre 1889 y 1893 vive en varios países de Centroamérica ejerciendo como periodista mientras sigue escribiendo poemas. En 1892 marcha a Europa, y en Madrid, como miembro de la delegación diplomática de Nicaragua en los actos conmemorativos del Descubrimiento de América, conoce a numerosas personalidades de las letras y la política españolas y en París entra en contacto con los ambientes bohemios de la ciudad.

    Entre 1893 y 1896 reside en Buenos Aires, y allí publica dos libros cruciales en su obra: «Los raros» y «Prosas profanas y otros poemas», que supuso la consagración definitiva del Modernismo literario en español.

    El periódico argentino «La Nación» le envía como corresponsal a España en 1896, y sus crónicas terminarían recopilándose en un libro, que apareció en 1901, titulado «España Contemporánea. Crónicas y retratos literarios».
    En España, el autor despierta la admiración de un grupo de jóvenes poetas defensores del Modernismo como Juan Ramón Jiménez, Ramón María del Valle-Inclán y Jacinto Benavente. En 1902, en París, conoce a un joven poeta español, Antonio Machado, declarado admirador de su obra.

    En 1903 es nombrado cónsul de Nicaragua en París. En 1905 se desplaza a España como miembro de una comisión nombrada por el gobierno nicaragüense, con el fin de resolver una disputa territorial con Honduras, y ese año publica el tercero de los libros capitales de su obra poética: «Cantos de vida y esperanza, los cisnes y otros poemas», editado por Juan Ramón Jiménez.
    En 1906 participa, como secretario de la delegación nicaragüense, en la Tercera Conferencia Panamericana que tuvo lugar en Río de Janeiro. Poco después es nombrado ministro residente en Madrid del gobierno nicaragüense de José Santos Zelaya hasta febrero de 1909. Entre 1910 y 1913 pasa por varios países de América Latina y en estos años redacta su autobiografía, que aparece publicada en la revista «Caras y caretas» con el título «La vida de Rubén Darío escrita por él mismo», y la obra «Historia de mis libros», esencial para el conocimiento de su evolución literaria.

    En 1914 se instala en Barcelona, donde publica su última obra poética de importancia, «Canto a la Argentina y otros poemas». Al estallar la Primera Guerra Mundial viaja a América y, tras una breve estancia en Guatemala, regresa definitivamente a León (Nicaragua), donde fallece.



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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 23 Abr 2018, 00:26

    Gracias, mi querida amiga, por traer acá a una de las figuras más relevantes del MODERNISMO y, por ende, a uno de los POETAS UNIVERSALES, cuyo sólo nombre llena "la habitación" de poesía.
    Haremos una aclaración: Creímos que RUBÉN DARÍO estaría ya en el espacio GRANDES AUTORES. Pero o nuestra vista nos falla o simplemente, no está. En todo caso, traerlo acá, no es un ritual sino una obligación.
    Espero tu trabajo, como "agua de mayo", querida amiga. Y como conozco tu fidelidad y entrega a lo que haces, te auguro un éxito profundo. Te seguiré. Volveré a leer cada uno de los poemas de RUBÉN que nos traigas. Y te doy las gracias por la oportunidad que me brindas.

    Besos.


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    Mensaje por Lluvia Abril Lun 23 Abr 2018, 00:31

    Dejo un artículo tomado de, "LA PRENSA/ EDITORIAL", en el que nos habla del movimiento poético introducido en España por Rubén Darío, hablamos del "modernismo"

    Darío en la literatura española


    El modernismo fue el movimiento poético hispanoamericano, introducido en España por el nicaragüense Rubén Darío, coincidiendo cronológicamente con la denominada Generación del 98. La importancia del Modernismo fue enorme, pues si bien no pasó de ser una moda que duró unos 15 años, tuvo la virtud de renovar completamente la poesía española.

    El Modernismo es una consecuencia de la reacción general que a fines del siglo XIX se opera contra el espíritu de la época realista, en el cual predomina un sentido burgués, pretendiéndose dar al arte un tono aristocrático, mientras se supera el prosaísmo y el descuido de la forma y se rinde culto a la belleza sensorial. La expresión de lo subjetivo sustituye a la observación rigurosa de la realidad y los aspectos grises de la vida son reemplazados por un extraordinario derroche de imaginación y fantasía.

    COLOR, MUSICA E INFLUENCIAS

    El Modernismo logró grandes aciertos en la expresión de la belleza sensorial —música, forma, color— que podemos observar en las llamadas “correspondencias” o “asociaciones sinestésicas”: “rimas de oro”, “sinfonía en gris mayor”, “fragancia azul”, etc. En cuanto a las influencias que tiene esta escuela poética podemos encontrarlas, originalmente en la poesía europea de fin de siglo —inglesa, alemana, italiana— los clásicos españoles, Berceo, Manrique, los Cancioneros, Góngora, entre otros. Pero sus principales modelos están en Francia: el Romanticismo, el Simbolismo y sobre todo la escuela Parnasiana.

    RUBEN DARIO: SU ESTILO

    Darío es considerado no sólo el padre del Modernismo, sino la figura cumbre de la poesía hispanoamericana. Su entusiasmo por el color y el sonido y su predilección por lo refinado y suntuoso lo llevaron a crear un lenguaje poético de intensos valores cromáticos y musicales, para lo cual tuvo que renovar profundamente el léxico con atrevidos neologismos, usando de manera preferente aquéllos que tuviesen especial interés estético: olímpico, liróforo, bicorne, náyade, ánfora etc. y echar mano de recursos técnicos como el de la aliteración, con el cual tuvo notables aciertos, “bajo el ala aleve del leve abanico”, “ la libélula vaga de una vaga ilusión”. Pero sus mayores logros, sin duda, los alcanzó en el campo de la métrica. Darío inventó, resucitó e incorporó al castellano las más diversas combinaciones estróficas o rítmicas, como el verso de nueve sílabas “juventud divino tesoro”, el endecasílabo de gaita gallega “Libre la frente que el casco rehúsa”, el alejandrino “el palacio soberbio que vigilan los guardas”, o las estupendas adaptaciones de la versificación grecolatina, como los hexámetros de Salutación al Optimista, o los resonantes anfíbracos de la Marcha Triunfal.

    No es pues casual que siendo su origen americano, Rubén Darío sea incluido en la mayoría de los textos de literatura española, porque sin él quedaría sin explicar la evolución de la poesía hispana. Otros quizás le superen en densidad y profundidad lírica, pero es el artista supremo en el campo de lo musical y de lo plástico. En este sentido, habría que retroceder al siglo de oro, para encontrar quién pueda comparársele. Sólo queda por decir que el poeta de Metapa es una de las figuras máximas de la poesía española y uno de sus más eficaces renovadores.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 23 Abr 2018, 01:17

    CAROLA BRANTOME

    LA VIDA EN UN TUIT (Cont.)

    101.- Donde va la mariposa
    no hay viento,
    están sus alas.

    102.- En las mañanas,
    cada día me dice que
    he nacido.

    103.- En los abismos,
    alzo el vuelo.

    104.- La mentira es hija del
    miedo.

    105.- Soy poeta todos los
    días, no de palabras,
    de actos; como la
    calandria que canta
    por las madrugadas,
    con un poema al día,
    mi canto se hace
    acto.


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Lun 23 Abr 2018, 08:25

    CAROLA BRANTOME

    LA VIDA EN UN TUIT (Cont.)

    106.- Cuando digas una
    mentira, tené
    presente que alguien
    creé que es verdad.

    107.- Me gusta hacer con
    las palabras un
    paisaje.

    108.- Que la poesía sea el
    abismo entre el
    significadoy yo.

    109.- Cuando la realidad no
    coincide con nuestra
    ilusión. entonces es
    hora de convertir a la
    realidad en nuestra
    ilusión.

    110.- Oficios: Sembradora
    de flores en el agua,
    voladora nocturna,
    maquinista de trenes
    imaginarios,
    hacedoras de luces.


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    Mensaje por Lluvia Abril Lun 23 Abr 2018, 09:34

    RUBÉN DARÍO

    A Goya



    Poderoso visionario,
    raro ingenio temerario,
    por ti enciendo mi incensario.
    Por ti, cuya gran paleta,
    caprichosa, brusca, inquieta,
    debe amar todo poeta;
    por tus lóbregas visiones,
    tus blancas irradiaciones,
    tus negros y bermellones;
    por tus colores dantescos,
    por tus majos pintorescos,
    y las glorias de tus frescos.
    Porque entra en tu gran tesoro
    el diestro que mata al toro,
    la niña de rizos de oro,
    y con el bravo torero,
    el infante, el caballero,
    la mantilla y el pandero.
    Tu loca mano dibuja
    la silueta de la bruja
    que en la sombra se arrebuja,
    y aprende una abracadabra
    del diablo patas de cabra
    que hace una mueca macabra.
    Musa soberbia y confusa,
    ángel, espectro, medusa.
    Tal aparece tu musa.
    Tu pincel asombra, hechiza,
    ya en sus claros electriza,
    ya en sus sombras sinfoniza;
    con las manolas amables,
    los reyes, los miserables,
    o los cristos lamentables.
    En tu claroscuro brilla
    la luz muerta y amarilla
    de la horrenda pesadilla,
    o hace encender tu pincel
    los rojos labios de miel
    o la sangre del clavel.
    Tienen ojos asesinos
    en sus semblantes divinos
    tus ángeles femeninos.
    Tu caprichosa alegría
    mezclaba la luz del día
    con la noche oscura y fría:
    Así es de ver y admirar
    tu misteriosa y sin par
    pintura crepuscular.
    De lo que da testimonio:
    por tus frescos, San Antonio;
    por tus brujas, el demonio.



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    Mensaje por Lluvia Abril Lun 23 Abr 2018, 09:35

    RUBÉN DARÍO

    A los poetas risueños

    Anacreonte, padre de la sana alegría;
    Ovidio, sacerdote de la ciencia amorosa;
    Quevedo, en cuyo cáliz licor jovial rebosa;
    Banville, insigne orfeo de la sacra Harmonía,
    y con vosotros toda la grey hija del día,
    a quien habla el amante corazón de la rosa,
    abejas que fabrican sobre la humana prosa
    en sus Himetos mágicos mieles de poesía:
    Prefiero vuestra risa sonora, vuestra musa
    risueña, vuestros versos perfumados de vino,
    a los versos de sombra y a la canción confusa
    que opone el numen bárbaro al resplandor latino;
    y ante la fiera máscara de la fatal Medusa,
    medrosa huye mi alondra de canto cristalino.


    A Maestre Gonzalo de Berceo


    Amo tu delicioso alejandrino
    como el de Hugo, espíritu de España;
    este vale una copa de champaña
    como aquel vale «un vaso de bon vino».
    Mas a uno y otro pájaro divino
    la primitiva cárcel es extraña;
    el barrote maltrata, el grillo daña,
    que vuelo y libertad son su destino.
    Así procuro que en la luz resalte
    tu antiguo verso, cuyas alas doro
    y hago brillar con mi moderno esmalte;
    tiene la libertad con el decoro
    y vuelve, como al puño el gerifalte,
    trayendo del azul rimas de oro.


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    Mensaje por Lluvia Abril Mar 24 Abr 2018, 00:34

    RUBÉN DARÍO

    A Phocas el campesino

    Phocas el campesino, hijo mío, que tienes,
    en apenas escasos meses de vida, tantos
    dolores en tus ojos que esperan tantos llantos
    por el fatal pensar que revelan tus sienes…
    Tarda en venir a este dolor a donde vienes,
    a este mundo terrible en duelos y espantos;
    duerme bajo los Ángeles, sueña bajo los Santos,
    que ya tendrás la Vida para que te envenenes…
    Sueña, hijo mío, todavía, y cuando crezcas,
    perdóname el fatal don de darte la vida
    que yo hubiera querido de azul y rosas frescas;
    pues tú eres la crisálida de mi alma entristecida,
    y te he de ver en medio del triunfo que merezcas
    renovando el fulgor de mi psique abolida.





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    Mensaje por Lluvia Abril Mar 24 Abr 2018, 00:41

    RUBÉN DARÍO

    (Cómo nació este poema)

    Pocos años antes de los acontecimientos de Nicaragua y Honduras, Estados Unidos anexa a su territorio cuatro estados de México: Texas, Arizona, California y Nuevo México.
    Pasan los años y caemos al año de 1903: la anexión del Canal de Panamá, de propiedad de Colombia, a los Estados Unidos. Esta triste historia dolorosa y terrible del Canal de Panamá constituye otra de
    las bases históricos para el canto de Rubén Darío. «Mi querido John, me temo que tengamos que dar una lección a estas liebres del monte.
    - - », Theodoro Roosevelt (se refería así a los colombianos cuando trataron de defender su soberanía en el Istmo). La independencia del Canal de Panamá, pagada por el gobierno de los Estados Unidos, cuí- mina el 6 de noviembre de 1903, cuando un minúsculo cañonero colombiano dispara los seis únicos tiros que tiene, retirándose ante la presencia de la Séptima Flota de los Estados Unidos. De esta fecha el Canal pasa a manos de los Estados Unidos.
    Pasan los tempestuosos tiempos del imperialismo. Roosevelt se va a las selvas del Brasil a explorar, a matar culebras y caimanes. El canal es una realización magnífica. Francia pagó la experiencia. Colombia recibió el golpe. Gorgas mató los mosquitos, se hicieron las exciusas, pasaron los buques. - - Bemis anota: «La intervención de 1903 es, en realidad, la mancha negra en la política latinoamericana de los Estados Unidos, y, además, una gran mancha.
    En América no se hizo nada, pero de Nicaragua salió la expresión lírica en que la América Española condenó a Roosevelt»
    Esta serie de injusticias sin nombre en la historia hace exclamar a Rubén Darío en el inmortal poema
    dedicado a Theodoro Roosevelt:


    A Roosevelt

    ¡Es con voz de Biblia, o verso de Walt Whitman,
    que habría que llegar hasta ti, Cazador!
    ¡Primitivo y moderno, sencillo y complicado,
    con un algo de Washington y cuatro de Nemrod!
    Eres los Estados Unidos,
    eres el futuro invasor
    de la América ingenua que tiene sangre indígena,
    que aún reza a Jesucristo y aún habla en español.
    Eres soberbio y fuerte ejemplar de tu raza;
    eres culto, eres hábil; te opones a Tolstoy.
    Y domando caballos o asesinando tigres,
    eres un Alejandro- Nabucodonosor.
    (Eres un profesor de energía
    como dicen los locos de hoy.)
    Crees que la vida es incendio
    que el progreso es erupción;
    en donde pones la bala
    el porvenir pones.
    No.
    Los Estados Unidos son potentes y grandes.
    Cuando ellos se estremecen hay un hondo temblor
    que pasa por las vértebras enormes de los Andes.
    Si clamáis se oye como el rugir del león.
    Ya Hugo a Grant le dijo: Las estrellas son vuestras.
    (Apenas brilla, alzándose, el argentino sol
    y la estrella chilena se levanta…) Sois ricos.
    Juntáis al culto de Hércules el culto de Mammón
    y alumbrando el camino de la fácil conquista,
    la Libertad levanta su antorcha en Nueva York.
    Mas la América nuestra, que tenía poetas
    desde los viejos tiempos de Netzahualcoyotl,
    que ha guardado las huellas de los pies del gran Baco,
    que el alfabeto pánico aprendió;
    que consultó los astros, que conoció la Atlántida
    cuyo nombre nos llega resonando en Platón,
    que desde los remotos momentos de su vida
    vive de luz, de fuego, de perfumes, de amor,
    la América del grande Moctezuma, del Inca,
    la América fragrante de Cristóbal Colón,
    la América católica, la América española,
    la América en que dijo el noble Guatemoc:
    «Yo no estoy en un lecho de rosas»; esa América
    que tiembla de huracanes y que vive de amor;
    hombres de ojos sajones y alma bárbara, vive.
    Y sueña. Y ama, y vibra; y es la hija del Sol.
    Tened cuidado. ¡Vive la América española!,
    hay mil cachorros sueltos del León Español.
    Se necesitaría, Roosevelt, ser por Dios mismo,
    el Riflero terrible y el fuerte Cazador,
    para poder tenernos en vuestras férreas garras.
    Y, pues contáis con todo, falta una cosa: ¡Dios!


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    Mensaje por Pascual Lopez Sanchez Mar 24 Abr 2018, 00:56

    ¿Qué puedo decirte...? Apoco que uno lea tentamente estos versos comprenderá facilmente que la "generación espontánea" no se produce. Los antecedentes son nítidos en el Testimonialismo...José Martí; José Hernández ; RUBÉN DARÍO...
    Aplaudo tu decisión, pues, de traerlo aquí. Y además tal como lo has hecho.

    Felicidades.


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